Hijo apaliza Padre

    

    Ayer en Valencia, según informaban rutinariamente los media, un chaval de catorce años administró una soberana paliza a su propio padre, tras recriminarle este que llegara tarde a casa. Necesitó el padre de la criatura, al decir de las agencias, que en un Hospital también le administraran luego un gran número de suturas sobre el rostro, que cerrasen las heridas abiertas y la sangre dimanante de las mismas  por causa de los puñetazos que su vástago le había propinado.   

   Por supuesto, ninguna barbaridad, igual o mayor que ésta, contrarias al más elemental latido de la Vida, y que ante nuestros ojos cada día acontecen y desfilan por decenas, entretiene nuestra modorra más allá de los ya míticos cincuentainueve segundos. No importa el sindiós que mañana leamos o veamos: nunca faltará el publicista de guardia que nos reboce la matraca de que son estas las generaciones mejor preparadas de la Historia, de que era en nuestra infancia la sociedad mucho más violenta sólo que no se denunciaba, que la culpa de todo esta crueldad –siendo las dos primeras premisas tan positivas- la tiene… la sociedad, el capitalismo… la Banca, añadirían ahora, excepto la de Sabadell, que otra cosa es.

   No, el Futuro o el Destino decisivos que como sociedad pueda aguardarnos no se libra, me parece a mí, en torno a unos ajustes presupuestarios puntuales presentados con apocalíptica trompetería por los opositores gubernamentales, ni siquiera alrededor de una crisis económica de mayor o menor calado, escenificada por la élite progresista como una nueva Guerra Mundial, conocida por otra parte la experiencia de penuria económica en que todas las sociedades han pervivido durante siglos y siglos.

   La sociedad, y con ella las personas que las forman, la propia Vida, se deshilvanan, se disuelven en sus células más básicas, pierden su valor y su sentido más obvio cuando sus miembros apenas parpadean ante aberraciones tan contrarias al sentido más inmediato de la existencia como la del implacable alevín que a sus catorce abriles es capaz –sin conciencia de Mal alguna-  de machacar a golpes la cara de su mismo padre como aquí reflejamos. Puede que incluso alguna televisión le brinde, como al Rafita, el espaldarazo de la popularidad. 

   “Me resisto a amar una Creación en la que los niños son torturados”, clamaba con toda la razón del mundo consigo Albert Camus. Uno, que es menos que nada, se resiste también a estimar una sociedad en la que los niños torturan a sus padres. En trágica ironía del Progreso, más allá incluso de la violencia sobre extraños que avizoraba La naranja mecánica, son ahora los hijos quienes devoran ya al mismo Saturno.  

Post/post: gracias a Alijodos, a Winnie0, a Mónica, a Titania, a NVBallesteros, por apreciar este blog y dejarme ayer testimonio de ello, bloggeando a mi lado, GRACIAS.