Todas las ilusiones del mundo

   Cuántas veces no me habré repetido por dentro la divina divisa de Pessoa, no tanto la que a uno mejor le define como la que más me gustaría que de verdad me dibujara: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.

  

   En demasiadas ocasiones, sin embargo, emprendía la frase, me elevaba sobre su segundo peldaño (aunque no sé si más que ascenso tratábase ese paso de un descenso)… y ahí me quedaba. Y no es que sin al menos una ilusión la vida resulte insoportable, pues casi de cualquier forma se vive, o se sobrevive, pero sí quizás sea lo cierto que, abrigando dentro de uno la capacidad de ilusionarse y no siendo a la vez capaz de encontrar la forma con que elevar esa dorada cometa por los aires, resulta la existencia una carga frustrante y siempre lastrada por un poso muy amargo en el fondo.  

     Desde ayer, lector, como cuando de niños parecía ir a salírsenos el corazón por la boca durante las vísperas de los Magos de Oriente, conmigo va una Ilusión. He dado el primer paso para que mi cometa, grande o pequeña, con más o menos colorines, mi cometa, pueda al fin volar. Y como los niños supersticiosos cruzo en vilo mis dedos por ella, y de ella no puedo de momento revelarte más. Gracias, Pessoa. 

Post/post: gracias a Winne0 y a Mónica por bloggear ayer conmigo.