Urdanga profunda (Reinado de la Mugre, nueva entrega)

   Los correítos íntimos del Duque Urdangarín, a sí mismo insólitamente  llamado Duque em palma do, y tanto, que nunca vióse Duque ni tan salado ni tan de sí salido, nos dan un poco igual, claro. Lo que no se le perdona es la insufrible vulgaridad que los mismos revelan, esa zafiedad que es el verdadero ADN específico de estos malhadados tiempos, de este Reinado de la Mugre, que iguala, en eso sí, con su pringosa cochambre a nobles y rufianes. Como cantaba Serrat, hoy el noble y el villano, el prohombre y el gusano bailan y se dan la mano sin importarles la facha, juntos los encuentra el sol, empapados en alcohol, a la sombra de un farol, magreando a una muchacha, aunque más a lo crudo hoy le dirían ellos al magreo.

    

   Resulta, pues, que todo un Señor Duque fabla en la intimidad igual que los figurones del Sálvame, rampantes y exitosos a su modo ambos y modelos en sociedad, canónicos hoy, y, cafres todos, se producen mucho peor que las porteras y que los peones camineros, pues mantienen estos su romántico corazoncito y su natural decoro.

     

   Vemos así, tras la corrida de los correos ducales, que el Figura, además de pegar el braguetazo con borbónica Infanta, además de hacerse Duque, además de hacerse Rico y de pavonearse junto a todos los Grandes del Mundo, encima va y, entre otras, se la pega, … ¡con la mujer de un íntimo amigo balonmanero! ¿Vióse antes Duque más depravado?

     

   ¿Y tragarse todo esto? Desde luego no son ya los Reyes lo que eran… pues a la postre es lo cierto que un perfecto advenedizo, que hizo valer su físico –moneda ésta tan cotizada hoy que en todos los reallitys, por contrahecha que la nominada sea, siempre de los suyos escucha como supremo elogio el consabido “estás guapísima”- se ha cachondeado y se ha beneficiado a cuanto alrededor se mueve. Como en un simultáneo espejo inverso a la embriaguez libidinosa de los dionisíacos sanfermines que aquí ya cantamos, ahora, pobre de ti, se te ha acabado la fiesta, Urdangarín. Qué follón, sí.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)