Poesía de abril inacabada (Poessía 86)

(A lo Schubert hoy, que por ínfulas, de las buenas, no se diga)

Abril, abrazos mil.

Abril para encontrarte a ti.

Abril para buscarme a mí

De entre los vértices airados de los idus...

de pronto estallaron

¡Albricias de abril!

Febril luz de abril...

Como el candil tus besos…

Porque son así, porque sí.

Mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS empiezan así:

"Lo que me ocurre es que no tengo sentido del humor, eso es lo que me pasa. El humor, ya se sabe, esa disposición superior del ánimo que permite a las personas ponerse en solfa y relativizar las desgracias que por ley de vida les sobrevienen, para así digerirlas y construirse una personalidad, diríamos, normal...

Y 154 páginas después terminan así:
" Sin duda debió subírseme más de lo tolerable la camisetilla de hombreras... y aquella amable mujer, que no sé si me conocía de algo, puede que del karaoke, entre la piedad y el espanto, me largó un billete de cincuenta euros y antes de perderse en la noche musitó, "pues... felicidades".

¿Y entre medias?

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS 
Amor, humor, ternura, ilusiones
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Te gustarán, estoy convencido.