No mencione más esa palabra, se lo ruego encarecidamente

   

   Una persona “anónima” escribió ayer en el blog. Bueno, se mostraba muy amable conmigo. Con elegante y fundada expresión quería manifestarme su acuerdo con la tesis de mi post “España, un país de contactos”. Deslizaba al final de su texto dos frases que me dieron mucho que pensar:

   “Aprovecho el tema del blog para decirle que usted no es un fracasati. No escriba nunca más esa palabra en el blog, se lo ruego encarecidamente”.

      Muy, muy de agradecer el propósito que ahí coleaba, por supuesto… Aprovecho yo su comentario para completar lo que a ese propósito quería decirle, y yaque, decírselo también a cuantos aquí recalen:

     Es verdad; cuando arriesgando ahorros míos -de la misma manera que ahora vuelvo a hacer- di a luz mis Historias de un bobo con ínfumas, “presumía” entonces de eso, de ser miembro de una sociedad secreta -tan secreta que ni ellos mismos entre sí se conocen-, la de los fracasati, conformada por esa rala rehala de escritores sin contactos, ni Nombre ni Padrino, rematadamente insensatos ellos, desde luego, los mismos que, a pesar de que cuanto les rodea les niega su condición de escritores, no por ello dejan de darle a la mano, entiéndame, de escribir y escribir por estos apartados andurriales que la vasta Ciberesfera nos permite.  

    Lo de fracasati lo decía yo, como buena parte de lo que escribo, con ironía, es decir, con la sutil mezcla de verdad y de mentira o de exageración que el dominio de ese recurso nos posibilita. ¿Un perfecto fracasado, yo? No, claro. Ahora bien, un fracasati vendría a ser…  un fracasado en parte sí, en parte no. Así me sentía yo entonces.   Tres años largos más tarde, de mi cosecha he escrito en la solapa de mi reciente segunda obra, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, justamente eso, que el muá no se siente ya un fracasati.

     ¿Sabe? Hay días, cuando veo ahí la realidad palpable de mis dos libros, que son algo más que simples libros, que aspiran a ser al menos el destilado mejor de mi persona, cuando observo la obra en marcha de mi blog, casi ya siete años dándole y dándole, sin bajar ni un sólo día mi personal listón de autoexigencia, ahí están, mis cerca de 2000 textos, unos diez mil folios, en los que, como sostiene Urdaci de mi escritura, todo es posible y todo se mezcla, el millón largo de visitas que registra ya el Mío Blog, o cuando llegan comentarios como el suyo, no es ya que en absoluto me sienta un fracasati, es que me siento escritor, que es tanto como sobre los mismos cielos sentirse.

    Hay otros días, ay, -le mentiría yo si se los ocultara-, puesto que ruega este escribano de quienes lo leen la solicitud de su obra, en los que, a la vista de tanto olvido e ingratitud, de tanto incumplimiento, a la vista de tanta promesa falsa y de tanta esperanza truncada -¡incluso entre los propios amigos del blog con quienes uno en su fuero íntimo más contaba!-, vuelvo a sentirme por momentos miembro excelso de esa extraña cofradía, la de la Orden de los fracasati, que no es exactamente la de los fracasados.

    En fin, ahora ya, Señor Anónimo mío, soy yo el que encarecidamente le agradece sus maravillosas líneas.

  

      VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs sobre la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
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