viernes, 30 de septiembre de 2016

Mis planes literarios

   



   Cuando, a propósito de Las historias de un bobo con ínfulas, me preguntaban en la radio que qué más planes literarios tenía, me salía del alma a mí decirles entonces que… para los escritores sin Nombre ese de tener planes es un lujo que no nos podemos permitir, que si conseguíamos interesar –interesar también en el sentido de traspasar, de alcanzar, como cuando en prosa forense o romántica leemos que ese disparo o ese beso le interesaron a una persona el corazón- a un número mínimo de amigos lectores habría, dos o tres años mediante, nueva criatura, es decir, nuevo libro, y si no, pues acabóse lo que se daba, tontalaba (el muá).
   Bueno, me cabe la humilde pero profunda alegría de reconocer que a trancas y barrancas -cómo si no habría de ser- mi Bobo con ínfulas, -aunque me quedan aún ejemplares- ha conseguido eso, y con él y gracias a él he podido conocer en las redes a un racimo de bien sensibles personas en las que se adivina un precioso fondo humano. Gracias a cada una de esas buenas almas mi Bobo no se ha perdido del todo entre las amargas neblinas del olvido. Gracias, amigos.
   Así es que, de nuevo empeñados ahora en ella los magros réditos del Bobo, nueva criatura habemus: mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que inician ya su andadura, que es singladura, que es aventura en la que se convoca, toma que dale, a la hermosura. ¿Planes literarios ahora? Los justos, vale decir, los mismos: si consigo interesar en estos relatos a un número mínimo de amigas y amigos lectores, pues, andiamo, es decir, la emprenderemos, dos o tres años mediante, con otro libro. Y si no, pues eso, que sacabó lo que se daba, tontolaba (el muá).  Voilá pues esos planes, esos panes, esos flanes. Y HOY, como entonces, con Pessoa: No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.  In Love we trust, en el Amor nosotros confiamos. ¡Sea!

       


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jueves, 29 de septiembre de 2016

Una Estrella me tuitea

   

   

Estrella es profesora de instituto, con labores directivas en su centro. Nos seguimos mutuamente las escrituras a través del Twitter. Aunque no tengo el gusto de conocerla in person, su genuino brillo intelectual y personal hace doblemente certero su nombre. Me solicitó mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada  y hace unos días, a través del mismo twitter con celestial naturalidad, sin para nada esperármelo yo, por todo lo alto elevó en público el hechizante fulgor de sus impresiones en maravillosa traca acerca de mi obra:
   “Verás, es que yo… me llevé el libro a la playa, tomando el sol a toda pastilla… leía una historia, y otra, y otra y otra sin poder parar… el sol seguía pegándome fuerte, de repente estaba roja, coloráa… que no sé si era el sol o las historias, sin freno yo lee que te lee y relee… Oye, es que este libro te abrasa ¡Es adictivo!... ¿Dónde hay que ir para decir que escribes que es la milk, a qué puerta hay que llamar?... Jose Antonio, tú lo petas todo todo. Tu libro es un volcán… Tus dos libros no dejan a nadie indiferente. Irradian pasión y ternura… Amigos de Tw, ¿aún no sabéis lo que se cuece en Veinte relatos de amor y una poesía inesperada? Me quedé absorta. Absorta.”
     Gracias, Estrella, buena amiga, por brillar tan alto y tan fuerte, por tu cálida luz tan generosa como medicinal.
     Qué me resta sino eso, el confiar en que los buenos amigos de este blog y de este escritor, muchos de los cuales gustaron ya –así me lo hicieron saber- de mi primer libro, se decidan también a solicitarme esta segunda obra mía. Os necesito. Te necesito. Me gustaría decir –escribir- otra cosa, pero es que es así: sin la colaboración de quienes me aprecian no podré seguir escribiendo.


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miércoles, 28 de septiembre de 2016

Adolescente crepuscular in Hospital (y 2)



   Así es que cuando a la mañana siguiente, para hacerle fuera alguna prueba diagnóstica, dentro de la cama la llevaron por el pasillo, al paso pudimos contemplarla: era una adolescente palidísima de labios exangües, de una blancura casi espectral, de quien juraríase que jamás le había alcanzado el sol ni un trocito de la nívea piel. De pelo castaño con restos de mechas color caoba  y lacio a ambos lados del fino rostro, unas ojeras violáceas lo colmaban de una atormentadora belleza gótica y enfermiza. 
   Parecía, en efecto, tras unas gafas rojas más grandes que el ancho de su cara, amarrada a la burbuja de los cascos de su música, indiferente y remisa a todo, la lívida copia de una heroína televisiva de una de esas series crepusculares y vampíricas, que como ellas hubiera sufrido vete a saber que hondísimo desengaño amoroso, y que, entre caprichosa y trágica, para drama auténtico de sus padres, se complaciera en dejarse deslizar hacia algún más allá. La niña parecía sólo prestar atención al espectáculo de su paulatino y lunático desvaimiento. Igual iba, tan absorta y yacente, pensando en su próxima reencarnación, yo que sé.

     ¡Boba!, pensé. Me acordé entonces del jayán del Rif del que te hablé aquí días atrás, y de haber sido yo herr Doktor, hubiera de inmediato ordenado juntarles en la misma habitación, seguro como estaba de que ese grandioso artista en tres días acabaría con los males de la niña, e incluso con su averiada medicina a cuestas, le haría a la joven recobrar la sazón de su mejor color en todo su natural esplendor, ¡joder!



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martes, 27 de septiembre de 2016

Adolescente crepuscular in Hospital (Estampas Hospitalarias IX)

     


   Primero vimos a la madre. Enjuta, muy blanca de piel, agitada por el propio temperamento más la preocupación añadida, que no paraba con su estridente taconeo pasillo arriba y abajo. Apareció luego quien a todas luces dedujimos que sería la hermana de la paciente: muy delgada también, impulsiva, de comunes  ademanes exaltados y nerviosos. Salían por turnos a fumetear en la plataforma de la escalera de incendios. Habían operado a su hija y hermana de algo en el intestino. Hasta nuestra habitación llegaban las palabras tranquilizadoras que el médico de planta trasladaba a la madre: Todos los análisis y cultivos son positivos, no hay que alarmarse, va todo bien, lógicamente esto lleva un tiempo...   

   También de cómo la madre abruptamente lo interrumpía: … Pero tiene que darle algo doctor, nos tiene desesperados, algún antidepresivo, no sé, algo que le eleve la moral, fíjese, no quiere levantarse de la cama, ni incorporarse siquiera, no le da la gana, se ha negado en redondo a comer, desde la intervención, cuatro días ya, no ha probado bocado, se niega, me rechaza la cuchara, vuelve la cabeza y la entierra entre las sábanas, no se inmuta, sólo los cascos y su new age todo el santo día, ya ve cómo está, tiene que ponerle algo… Y el médico: a ver, señora, tiene el suero, es pronto para preocuparse, la operación es delicada, ha salido bien, si le damos otra cosa le puede perjudicar más ahora, está débil, es normal, vamos a ver si mañana al menos se levanta al sillón, hay que esperar, tranquila, mujer… Pero la madre: tranquila, no, doctor, no puedo, yo conozco a mi hija, es muy testaruda y orgullosa, es muy soberbia y capaz de lo peor, si se le mete algo en la cabeza, no para… no sabemos qué hacer, no quiere comer, no me habla, tienen que darle algo, de verdad… Y el médico: lo siento, señora, es lo que ahora se puede hacer y decir, vamos a esperar… 
   Así es que a la mañana siguiente cuando...   CONTINUARÁ MAÑANA


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lunes, 26 de septiembre de 2016

Cuatro cosas sobre las gallegas y las vascas

  


   1) Pedro Sánchez, tras el doble sorpasso de las Mareas separatistas, sigue haciendo historia. Tanta, que políticamente, muerto est.  Su laberinto conceptual, su confusión ideológica, su errática línea política –no olvidemos que era el candidato moderado y socialdemócrata en el PSOE, y que ha devenido en una copia averiada de los podemos- sólo se entiende desde el vértigo letal que sobre los Prohombres del Socialismo español levanta el fantasma de Pablo Iglesias, que quiere ser el Enterrador del PSOE, y que, entre todos los nombres del mundo mundial, el mismito del Fundador tenía que tener, vaya por Marx.  
   2) Otegui –ese Gran Político según San P Ig- le devuelve a su vez un sonoro sorpasso a Coleta Morada, vomitándole textuales sus más queridos eslóganes del agit-prop: la sonrisa y el asalto a los cielos son aquí míos, chavalín, vino anoche a decirle el del hacha y la serpiente maloliente.
   3) Amargo sorpasso, pues, para los Podemitas: ninguna referencia en las Mareas separatistas al núcleo irradiador. A medio plazo serán precisamente dichas Mareas separatistas las que ahogarán a los cerebritos de la Complutense, en el fondo para ellos un círculo de chuletas madrileños a quienes abandonarán cuando no les sean útiles a su causa independentista.

   4) Gallegos y vascos han refutado una vez más el pretendido relato apocalíptico de los podemitas, que quieren hacer creer el mundo que estamos en España como en Somalia. Triunfo de la moderación, fiasco de la nueva política, y baja participación a pesar de la mandanga chunga aquella del que-no-que-no-que-no-nos-representan: 62.26% en las vascas, 63.75% en las gallegas, que exactamente igual se podría canturrear ahora. Es decir, los Indignados reflejan mucho más una reordenación del voto en el campo de la izquierda, que una pretendida expresión del Pueblo y de la Dignidad y el blablablá. Y por último, indiscutible triunfo de Feijóo, caso único en toda Europa de un gobernante que revalida y amplia una mayoría absoluta. El Partido Popular, la maldita derecha española, que gritarían Iceta y parte de la progresía española, tiene ya, incluso hoy, sustituto para Rajoy.



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domingo, 25 de septiembre de 2016

Goethe y el Sálvame in Hospital (Estampas Hospitalarias VIII)

     


   Se había llevado mío figlio consigo una novela de Göethe al Hospital, acaso para alumbrarse en el interior mismo de la Ballena Gris: Las afinidades electivas. Vano empeño, por supuesto, ante la competencia que para hacer frente al difuso malestar de la convalecencia, ofrecen el móvil o los pasatiempos del ordenador. Y fuera del Hospital igual, seamos sinceros: un libro clásico resulta hoy, en la Era Icónica, un intragable latazo incluso para universitarios. Entre los desaforados ronquidos de uno y los angustiosos silencios de otro –los vecinos de habitación que tuvimos-, en los tiempos muertos lo de Goethe me lo zampé yo, que para eso mis amigos verdaderos me quieren como escritor. Es un libro interesante –como novela sólo a medias- que se lee bien, aunque, lo reconozco, para la sensibilidad de hoy resulte un pelín discursivo.
      Y… ¡sorpresa mayúscula!, porque trata sobre… ¡sobre lo mismito de lo que farfullan y mascullan a diario los Paladines Fules de la Telebasura! La otra tarde, for example, se explayaban a gusto en el Sálvame sobre que el Conde Lequio y la Hormigos, o Lequio y la Moldes, no sé bien, que es que, no es que estuvieran enamorados, qué va, es que por mero azar se encontraban, se miraban… y no podían ya sino pensar y proceder allí mismo a la coyunda, que era algo superior a ellos, que desatábase entre ellos una química brutal que, por encima de razones y sentimientos, más allá de su autodominio, les impelía a allí mismo magrearse y aparearse, esto es,  la jodida y determinista química, esas fuerzas ciegas de atracción y repulsión que desencadenan inexorablemente los elementos minerales, como marco explicativo y determinante de los topetazos y encontronazos de las personas, ante las que la supuesta libertad y moral humanas resultan bobas ilusiones. ¡De eso mismo, con otros tantos aristócratas por protagonistas, trata Las afinidades electivas!
    ¿Cuál es entonces la pequeña diferencia, si una y otra trabajan con temas universales? El registro en que ambas obras se hacen, y sus consecuencias para el consumidor: si la Telebasura se reboza con gusto en un facilongo registro soez que nada serio requiere y que a lo más bajo de su consumidor convoca, animalizándolos, esto es, aplastándolos, el Arte se esfuerza por buscar un registro depurado y exigente que persigue la elevación, también moral, de la persona que al mismo se enfrenta, ensanchando al cabo su horizonte espiritual.



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sábado, 24 de septiembre de 2016

¿A Ortega Lara? Que le den

   


   No deja de sorprendernos lo superprogresista y requetesolidaria que es la gente decente, el Pueblo español, sus bases y sus élites intelectuales por igual, esa incontable legión de doloridas almas sensibles que es que no soportan la Injusticia. Se presentó José Antonio Ortega Lara en el País Vasco a dar un mitin de la mano de Vox, el partido del que forma parte. Ortega Lara, y da vergüenza tener que repetirlo, es historia y símbolo, testigo superviviente del Terror separatista, cuyo atroz martirio en vida a manos de los matarifes etarras tantos corazones progresistas se complacen aquí en olvidar.  No importa tampoco que Ortega Lara sea funcionario, con lo sentidos que suelen ser sus cofrades para movilizarse por uno de los suyos.  

   ¿Qué pidió Ortega Lara en su discurso? ¿Venganza acaso? La reforma del sistema autonómico, la promoción de los valores del esfuerzo, la crítica a la islamofilia, una justicia independiente, la censura de los separatismos. ¿Qué se encontró Ortega Lara, superviviente del Autschwitz etarra en el Oasis vasco? Dos centenares de proetarras borrokas lanzando botellas y piedras contra su acto. Más aún: insultándole a viva voz en términos de un ultraje personal añadido insoportable, peor que el de los peores nazis, Españoles, hijos de puta, lo que tú necesitas es un tiro en la nuca. Lo que sobre todo encontró una vez más José Antonio Ortega Lara fue el atronador silencio de los intelectuales, tan humanistas, y de tanta gente buena que abunda y presume en España de serlo, de ser incapaz de callarse, dicen, ante la opresión, la injusticia y la violencia extrema. ¿A Ortega Lara? Que le den. Es lo que vienen a decirle los Indignados oficiales de este Reino de la falsedad y del sectarismo más vomitivo. 





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viernes, 23 de septiembre de 2016

Esa atracción avasalladora y candorosa el tiempo (Príncipe del Rif in Hospital, y 2)



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   ... No, él no se aseaba en el reducido baño de la habitación, sino que a placer se remojaba en el más espacioso que para los pacientes había al fondo del pasillo, como si fuera su hammam particular. Era de verse, florido neceser en mano, el majestuoso caminar que, medidamente risueño, cada mañana hasta allí desplegaba, bajo el mal disimulado suspirar del femenino personal, que le reprendían un poco y le sonreían más. Iban un rato a verle por las tardes una novia gitana teñida de rubio que valía poco, y a la que el jayán dejaba en su pasear siempre dos metros detrás, -“nunca atiendes a lo que te digo”, se le quejaba ella en vano- y su madre, la de él, tocada con hiyab, que hablaba un castellano manchego impecable y parecía muy orgullosa de su criatura.
    Le habían operado, según decían, de una piedra en la uretra, sólo que, en vez de extraérsela -no se sabe si es que no quería él comprometer su hombría- se la habían desplazado aguas arriba hasta la vejiga, adonde ojalá ningún mal le causara. De ahí que el muy truhán saltara de la piltra como el tigre de Monpracén el mismo día de su quirurgia. No sé, era pero que muy asombrosa esa rara atracción física, avasalladora y candorosa al tiempo, que desplegaba el artista en plena planta de urología.

   Contaba él luego -sin esfuerzo se le escuchaba- que había nacido en el Rif, pero que llevaba en España veinte años, español total ya, que era en realidad portero en la discoteca de su pueblo toledano, y que como oro en prenda lo que almacenaba en el móvil eran fotos suyas con dos o tres concursantes de Supervivientes que de bolos por su curro habían llevado, y de los que fardaba ser grande amigo. Que si tenía proyectos de dejar el pueblajo y largarse a trabajar de lo mismo en Benidorm, que aquello es que tiene que ser la hostia. Pero nada de la mediocre realidad de ese simpático puertas empañó un solo quilate el fulgor de la magnífica lámina de Príncipe de las Mil y una noches que ante todo el personal aquel mozo del Rif que llevaba una piedra en la uretra allí, in Hospital, en el vientre de la Ballena Gris, desenvolvió. 
   No te digo más que, a pesar de los discretos datos toledanos, cuando al día siguiente con el Alta se largó, le hicieron pasillo en loor y ovación aquel tropel de enfermerats, limpiadoras, estudiantas y doctoras que lo habían tratado, cohorte a la que él con televisiva sonrisa triunfalmente bendijo. “Deberías ir tú al Gran Hermano ese, hacerte un Sávame y un De Luxe, y sacarte unas pelas y a tomar por culo”, una de aquellas ardientes admiradoras por último le dijo. Y aquel soberbio jayán de Toledo, como un sarraceno Príncipe de ensueño, se giró y le guiñó entonces uno de sus ojos. Y así el del Rif se fue. Nos entraron ganas de pedirle antes un autógrafo, claro.  

     

jueves, 22 de septiembre de 2016

Un Príncipe del Rif in Hospital (Estampas Hospitalarias VII)



   Acababan de subirlo desde los quirófanos y ya sólo el cabreo fascinado en la voz de las enfermerats reconviniéndole, que nos llegaba desde el pasillo, le envolvía en todo un misterio aladino. “Este hombre, hay que ver, que ya se está levantando, pero mira, míralo, tú míralo…”. Estaban en la habitación de enfrente, teníamos la puerta abierta, nos llegaban sólo las voces de ellas, en las que de bien curiosa forma se mezclaban el disgusto con la admiración, quizás era eso sólo lo que acrecentaba la intriga. “Mire, no se puede levantar de la cama, acaba de venir de quirófano y, si vuelve a levantarse, igual tendrán que volver a operarle, sólo cuando digan los médicos podrá, no se lo digo más”. Como el que oye llover -¡llover!-, porque a los cinco minutos de nuevo aquel fulano la estaba liando parda. Una enfermerats  lo pilló de marrón. Llamó a una compañera. Entraron. ¿Qué le acabamos de decir? ¿Tenemos que llamar a un celador? Oímos entonces el dulce áspid de su voz, envolvente y zalamera, sí, su sincero tono de arrepentimiento, en un perfecto castellano con levísimas inflexiones del Magreb, “perdona, joder, necesitaba ir al baño, yo lo siento mucho”. Una de ellas inspeccionó allí. Golpeó la tapa. Salió y elevó más la voz. “¿Y esa colilla? ¿Y ese olor a humo? ¡Lo sabes y encima te pones a fumar!”. La enfermerats le abordó: Te juro que, como vuelvas a levantarte o a fumar, por mis huevos que llamo a los de seguridad y te ponen en la puta calle, ¿vale? Mano, y voz, de santa, sin duda, pues no oímos ya más esa tarde la voz hechicera de aquel elemento, que, dedujimos, plegó velas y se metió en la cama a hablar bajito por el móvil con sus colegas. ¿Quién y cómo sería aquel gachó, aquella fuerza de la naturaleza que se levantaba tan campante, y luego a fumetear, el mismo día de la operación?

     Al día siguiente –con mío figlio, tranquilito en la cama, dándole también él al entretenimiento del móvil- pudimos los demás verle. Ya le permitían levantarse, y a fe que lo hacía, pues no dejaba de pasearse olímpicamente, erguido y gesticulante como el Príncipe heredero de algún Emirato, o de alguna cábila rifeña al menos, por el pasillo hasta el final del vestíbulo y más allá, y vuelta atrás y volver a empezar, sin dejar a la vez de hablar y accionar a través de su moderno smarthphone, como si él mismo coordinara una docena de trascendentalísimas operaciones en otros tantos países del ancho mundo. Era en verdad pasmoso que todo eso nos pareciera, sólo vestido como iba con el pijama de trapillo verduzco que te asignan en el hospital, que él remataba con unas chanclas de colorines, de esas de goma que separan el dedo gordo del resto. Cierto es que milagrosamente le quedaba niquelao. Sólo se abrochaba en la chaqueta del mismo el botón de la cintura, tras el que exhibía desde allí el triángulo creciente de un torso lampiño bien torneado y moreno. Tampoco era tan alto, aunque sí de facciones bien perfiladas, con una perilla rasa que tanto podía ser sefardí como almoraví. Contaban su apostura, eso sí, aquella gentil verticalidad con que se desplazaba, cierto magnetismo en el andar y el aspear rectilíneos de las manos, una hilera de dientes muy blancos que conformaban una bonita sonrisa, la cautivadora y ocurrente cháchara que incansable desplegaba. Con todos esos recursos sumados, en un pispás se ganaba a enfermerats, becarias, celadoras, doctoras, en fin, a quienes con él se cruzaban... CONTINUARÁ

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miércoles, 21 de septiembre de 2016

Canción de Otoño




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      Una mañana cualquiera de la estación ardiente, de improviso un viento suave se abre paso...y en el cielo azulísimo unas nubes, hasta hace un momento invisibles, parecen huir, como ciervas alarmadas por un algo más presentido que real. Se anuncia así el primer compás del Otoño.
     Tiene el Otoño inicial mucho de Emperador declinante y melancólico, que quisiera contarnos al oido la memoria de sus gestas, sin poder evitar del todo al tiempo una tristeza cierta por la decadencia que le acoge, que quizás un poco le mengüe hoy. ¿Y por qué no atender su convocatoria? ¿Por qué no escuchar su confidencia? ¿Por qué no abrir bien los ojos a su luz claudicante?
      Acaso sea el susurro el lenguaje propio del Otoño, el mismo susurro de las hojas al caer, el susurro de la mansa lluvia amarillenta de hojas, que recubren los senderos de los parques, que ciegan en ocre tapiz los caminos rurales, el que inviste las aldeas de una melancolíaindecible, que sólo un viejo acordeón pueda quizás evocar.
     Es también a veces la propia lluvia real, la lluvia dócil, el otro dialecto del Otoño, esa agua del cielo en el que empaparnos sin temor, como cuando niños. Respirar bajo esa lluvia apacible, aproximarnos así al latido mismo de la Tierra mojada. Es también Otoño el susurro del viento, real mensajero del frescor. La Naturaleza entera, esa reina de la abundancia plantada por una mano divina , nos susurra en Otoño el oro envejecido de su pátina, sus rojos exhaustos de luz.
     Huele el Otoño a leña quemada, a humo de rastrojos agostados, al perfume de las flores entregadas, al olor húmedo y selvático de las zarzas de moras cuando la lluvia las remueve. Y es Otoño, cómo no, la estación de las nubes, el tiempo propicio de admirar el capricho de sus mil formas, de aspirar la promesa de ingravidez que toda nube encierra. Está en una nube, decimos de alguien que se rompe de dicha. Vivamos en las nubes, claro.
      Penetremos, pues, en los dominios únicos del Otoño, abramos de par en par el alma, amigo, a sus estandartes y a sus parábolas. Tiempo de la Vendimia, claro. Y son los colores primorosos del Otoño, los mismos de esos racimos sobredorados y amoratados, su sinfonía incomparable. Tiempo de colegiales, que vuelven a la escuela. Ah, la desazón sin igual del primer día de colegio en la vida de un niño, del festivo reencuentro con los amigos para los niños más mayores. Registrar también la grata sorpresa de la primera mañana tibia en la ciudad, cuando las gentes, desprevenidas de ropa de abrigo, se abrazan con gusto a sí mismas contra el viento, que atiranta un poco  las mejillas. O la dignidad con que esa viejita barre la hojarasca para dejar reluciente el trozo de acera de su casa. Otoño para pasear los parques sin prisa, para espiar sin tregua sus crepúsculos vertiginosos.
     Es Otoño un niño con jersey, que juega ávido en los columpios a la vez que merienda, ansioso por robarle al día, a su laboral horario escolar, al menos unas monedas de recreo. Y el cónclave, algo tenso, de las aves sobre los hilos de la luz, antes de volar hacia hemisferios de calor, como si les doliera en el alma abandonarnos. Sabemos que volverán, claro que volverán, cómo, si no se fueran, podrían dejarnos luego, volcados sobre sus trinos, los inauditos colores de allende los mares.
     Es Otoño todo, la estación de los pintores, un cuadro en tonos sepia, con esos rebordes amarillentos que se les ponen a los libros viejos, como si en sus láminas se posara el destilado de una añoranza incalculable. Mansedumbre de una miel que gotea, pues, el Otoño.
     Hay más belleza en lo que nos rodea de cuanto somos capaces de soportar. Y si el Poeta esperaba un milagro de la primavera, nosotros, lector amigo, que no llegamos a tanto, por qué no hemos de alentar al menos, un milagro del Otoño. Que colme el otoño de sosiego el retumbar de nuestros corazones primaverales.
    

martes, 20 de septiembre de 2016

Ante los Separatismos rampantes, ¿de qué van los Líderes y Opinadores españoles?

  


   En cualquier país avanzado, dotado de una mínima autoconciencia, bastaría la explícita y antidemocrática amenaza separatista de los líderes e instituciones catalanas, tras la que se agazapa los no menos clamorosos separatismos vasco, gallego, balear, valenciano y cuántos se arrimaran a la imparable lógica centrífuga que así se abriría, para que los principales líderes y partidos españoles y constitucionales, si en algo se respetan a sí mismos y a los españoles, a su Historia y Cultura, se unieran inmediatamente en un Gobierno de coalición sobre acuerdos mínimos y básicos hasta acabar con esa fenomenal amenaza a la unidad de la España democrática y a los derechos principales de sus nacionales, que sólo traería más pobreza e insignificancia para todos.

     Incluso la peculiar Gran Bretaña, cuyo estulto premier, que púdrese ya entre la basura de la Historia, por vías legales permitió el referéndum escocés, se volcó, a una los dos grandes partidos y líderes de opinión, en derrotar la secesión. ¿O es que en España los líderes separatistas se respetan más a sí mismos y a los suyos que los constitucionalistas españoles? ¿A qué juegan además la mayoría de diletantes tertulianos y opinadores en los mass media aquí?



 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.
MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

lunes, 19 de septiembre de 2016

ALTA, ALTA, tenemos ALTA, ALTA, pim, pam, FUERA (Estampas Hospitalarias VI)

   


  Si te dan el Alto, quizás es que ibas deprisa deprisa. Si te dan el Alta, acaso es que andabas parado, varado en el vientre de la Ballena Gris, al pairo de sus convulsiones. El Alta que te dan los médicos se escribe con mayúscula, y la ele y la te que le siguen mantienen esa verticalidad, ese ponerse en pie y erguido implícitos en recibir el Alta, que hasta parece la palabra en sí misma cantar la alegría que le es propia, con esas dos aes, principio y fin,  y a boca abierta sinfónicas.

    Habemus ALTA, oui. Adiós Ballena Gris, nos devolviste con vida nueva de entre tus tripas, gracias a Dios. Bueno, más que adiós, hasta la próxima, pues ya sabemos que siempre a todos al final un día otra vez nos esperas, sólo que deseamos ahora fervientemente olvidarlo; en este momento del ALTA nos olvidamos de ti, de tu inexorable mole, y de ese día. Demoramos aún a sabiendas un poco la partida de entre tus fauces, ahora que nos sentimos seguros, nos hacemos casi la ilusión de que no puedes ya hacernos nada, como blindados en una reciente invulnerabilidad, siendo siempre siempre tan vulnerables. Todavía a un par de kilómetros de ti, paramos el coche y nos volvemos a contemplar tu imponente estampa. Ahora, desde ahí, sí nos pareces blanca y radiante por fuera y verde pippermint y hospitalaria por dentro, Ballena Blanca de nuestras vidas… y de lo otro, hasta luego. Ciao. Nos vamos mio figlio y yo a bailotear a Rosario, que ya no estamos chunguitos.   




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domingo, 18 de septiembre de 2016

El paciente sin horizontes (Estampas Hospitalarias IV)

     


   Estaba en nuestra misma habitación. Era un hombre mayor al que apenas visitaba nadie. No hacía un ruido. No tenía dolor. Si le hablabas, emitía a lo sumo un par de monosílabos. Se levantaba en silencio de la cama, bolsa color sanguinolento aún de la orina en ristre. Con la espalda recta se sentaba, sin que los muelles sonaran, de espaldas a nosotros, de espaldas a la puerta y al pasillo, de espaldas a todo y frente a la ventana, a medio metro escaso de ella… sólo que la ventana tenía la persiana del todo hasta abajo echada. No la levantaba. Con aquellas lamas de color grisáceo encima de los ojos, como si a un palmo de un mar estático y de acero se hallara, sin casi respirar aquel hombre se abismaba, inmóvil durante más de una hora a menudo. El  pijama descolorido por tantos lavados. Ensimismado en su soledad. Sumido en su impotencia y en una despiadada ausencia de horizontes. De espaldas a todo y a sólo una cuarta de lo Gris, parecía el hombre sobrevivir como en un cuadro desolador de Hopper. No acerté a decirle una palabra que pudiera moverle. Me caía bien. Se tumbaba luego muy recto en la cama, mirando sin parpadear el techo gastado. Vuelta a empezar. Contra la persiana bajada. Apenas comisqueaba. Le dieron el alta un día. Lentamente, sin hacer un ruido, por el pasillo desapareció.


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sábado, 17 de septiembre de 2016

Del Hospital como Teatro (Estampas Hospitalarias III)

     


   Enfermerats (algunas, demasiadas) que a deshoras adrede irrumpen en la habitación como elefants en cacharrería, arrastrando pomos, puertas y vozarrón de sargentas cazalleras, marcando territorio, dejándonos bien clarito quién manda allí, quién es allí Señora de dormires, humores y despertares, triturando el precario sueño de los pacientes, que para eso son sólo eso, pacientes, qué tías, parecen prima donnas averiadas. Y médicos que igual, pero con voz de mariscales zarzueleros ellos, como si a un escenario de postín ingresaran, que incluso buscándoles los ojos esperan el aplauso de los adoloridos enfermos a quienes acaban de tronchar la delicada flor de su feble dormir con su número magistral, qué mendas, parecen barítonos majaretas. Unos y unas, otros y otras, se lucen, que es aquí la cuestión.


    En el Hospital, en el vientre de la Ballena… Gris, por mucho que se quiera blanca o verde, un poco lo de siempre: enfermerats, médicos, profesionales varios, amables, solícitos, medicinales, unos, amargos, amargados y amargantes, otros. En justicia deberían, creo, ganar los unos el doble y la mitad los otros.   También observo esa dicotomía en los pacientes y sus familiares, ojo. Les entregaríamos en agradecimiento a unos el corazón, por supuesto. Les daríamos una patada en el culo a los otros. C´est la vie… en el Hospital aussi.    


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viernes, 16 de septiembre de 2016

2001 ya, una Odisea mía en este espacio

     


   Celebro hoy también mis dos mil y un textos aquí, en este espacio ciberesférico, que más que etéreo me parece a mí submarino. Lo celebro yendo y viniendo de un Hospital. Bueno, lo que cuenta es contarlo, contarlo bien. Celebro conmigo mismo, contigo también si quieres, mi ya largo viaje aquí, todo el trabajo (más de 8000 folios) que muy generosamente, creo, brindo a todo el que en estas aguas repara y se sumerge. Ahí está, viendo pasar y contando los tiempos, mi Odisea en este surtido manatial.
      Son las redes sociales todo lo que cuento para dar a conocer lo mío. No tengo Padrino y todo he de hacérmelo yo. Lo único que demando, a cambio de mi trabajo y de mi inspiración, es que tengan a bien quienes por aquí pasan el solicitarme, por un modesto precio, un ejemplar de un libro mío, que es lo más valioso de cuanto además pudiera yo darles.
   Ahora mismo, al corazón puro de este escritor le colma el contento: a trancas y barrancas, pese a hablar de un número de ejemplares perfectamente ridículo –aún me quedan-, mis Historias de un bobo con ínfulas consiguieron de la mano de los buenos amigos de este blog ver algo de luz y no caer del todo en el lóbrego olvido.  Más: nuevo (y bueno) libro mío ahora habemus:   Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.
    Qué me resta entonces sino el confiar en que los buenos amigos de este blog y de este escritor, muchos de los cuales gustaron ya –así me lo hicieron saber- de mi primer libro, se decidan también a solicitarme esta segunda obra mía. Os necesito. Te necesito. Me gustaría decir –escribir- otra cosa, pero es que es así: sin la colaboración de quienes me aprecian no podré seguir escribiendo.
   Creo que estarás de acuerdo: escribir y echar al viento de la Ciberesfera día tras día toda esta escritura a lo largo ya de dos mil y un textos siendo Nadie, en fin, creo que no es pequeña prueba de coraje y determinación. Así es que, chin-chin, my friend.



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miércoles, 14 de septiembre de 2016

Zorrilla in Hospital (Estampas Hospitalarias II)



   Ayer tarde, con truenos y centellas bellas, notable tormenta se descargó contra la fachada del Hospital, la Ballena Gris, ya tú sabes. Imposible no acordarse entonces de Zorrilla, de ese verso suyo que nos ponían siempre en el BUP como ejemplo de onomatopeya y de aliteración:
"el ruido con que rueda la ronca tempestad". 
Más imposible aún no acordarse del mismísimo Zorrilla después, noche en la noche, bajo los formidables ronquidos del enfermo que teníamos al lado. Acababan de quitarle un riñón al hombre, nada le dolía, y el sanísimo estrépito de su roncar diríase el sonar propio de un rinoceronte en celo. ¡Qué cilicio de interminables JJJJJJ más que aspiradas, barritadas, my God! Le chisqué varias veces, como se hace a los perros para espantarlos. Nada. Suerte que, a quien yo velaba, en nada se desvelaba. ¿Despertar al Buen Roncante? Nooo. Taparse como uno pueda los oidos y aguantar marea. Aquella marea de Jotas en puntas enjaretadas. Parafrasear, eso sí, a Zorrrilla por lo bajini:

"el ruido con que ronca (aquí el colega) es bronco barritar".
Y eso, que la cosa va mejor, gracias.




SOY ESCRITOR, ¿ME DAS UN POCO TU MANO?
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martes, 13 de septiembre de 2016

El sueño de una noche de Hospital (Estampas Hospitalarias I)

    


   “A ver, por favor...”, apuntó con tono de experto monologuista el celador, “ahora que durante unas horas deben abandonar las habitaciones, guarden bien los objetos más valiosos, porque aquí, aunque no lo crean, a menudo les crecen alas…”, y, cual fino mimo, añadió a las palabras, con las manos entrecruzadas, la forma de una paloma en vuelo a la que seguía su mirada fija –y las nuestras tras ella, claro-   “… y, hale hop, desaparecen”. Sonrió entonces socarrón lo justo, para rematar el número habitual y para así arrancarnos un apunte de sonrisa nuestro, tensos visitantes allí. Bueno, algo alarmado, eché mano pronto a mi bobo con ínfulas y a mis relatos de amor, que, reales o imaginarios, conmigo van adónde yo voy, y los puse a buen recaudo en un precario doble fondo del armarito que sobre la marcha dispuse. Pero es que además, con ojos como platos ultramodernos observé que el resto de personas y familias allí asistentes, sin duda muy afectados también por la severa advertencia celadora, con angustia contenida enseguida se aprestaron a ocultar en los más inverosímiles lugares a su alcance, antes que cualquier otra alhaja o ultimísimo adminículo electrónico, eso mismo, los libros, los venerados tomos suyos que se habían llevado para mejor llevar los momentos de pasajera calma que, en medio de los embates entre las tripas de la Ballena gris, nos fueran permitidos...
    ¿... Se da cuenta, Doctor, durante las esporádicas cabezadas que la calma chicha permite, qué sueño tan extraño en el Hospital persigo y me asalta?


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domingo, 11 de septiembre de 2016

Kántame, me dijiste, kántame

   


   (In hospital seguimos, en tregua ahora)
   

   No necesitó en toda su vida Kant salir de su pueblajo natal, Köenigsberg, para aprehender como nadie las claves y las premisas de la persona y de la cosa. Todo un fenómeno y todo un noúmeno en sí y para sí él. Y para todos. Ergo, we, Kant.


   A ver, probemos a trasladar a la Literatura el Imperativo Categórico de Kant: "Escribe de tal modo que la máxima de tu escritura pueda valer como principio de Literatura Universal". Hmmm, no nos vale, querido Kant. Cantea un poco, verás: la escritura, de la literaria hablamos, es sobre todo canto. A veces cante, vaaale. La literatura es la música por otros medios. Quienes escriben tienen algo de instrumentos musicales: aquel/aquella suena como un tambor, ese like a violin, ésta como arpa, aquel/a como un trombón, en fin, armonías de distintas armónicas. Entonces el Viento de la Vida, al atravesar esa sucesión de maderas finas horadadas por más o menos huecos o teclas -la sensibilidad y las vivencias en que cada creador consiste- a la salida se expresa en mil tonos diferentes, en principio ninguno de ellos desechable. Es decir, Kant querido, que, siento comunicártelo pero, en literatura hablando, casi nada es imperativo ni categórico. A ver, tampoco es que sea todo relativo. Quizás es que la Literatura, más que a la razón pura o a la razón práctica, dirígese, como flecha que arde, al puro corazón y al corazón puro de las personas. ¿Me entiendes, Kant? Mejor entonces, creo, que en Literatura calles tú, Inmanuel, y no que calle el cantor. Cantemos.


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