Qué hay detrás del Nobel a Bob Dylan

   

      

   Con todo el respeto y la consideración del mundo a los compositores y letristas, y al propio Bob Dylan, algunas de cuyas canciones -y aislados chispazos líricos en las mismas- amo, como te digo una co, te digo la o, lo que el estelar premio de la Academia Sueca refleja, a mi juicio, es sobre todo el creciente desprecio social –enarbolado ahora en lo más alto por toda una señera Institución de la Aldea Global, una de esas ante cuyas sentencias el mundo entero gira la cabeza-  al libro/libro –que ahora nadie se sentirá empujado a conseguir- de que hablábamos ayer. Es al hombre sin libros, esa falta de atributo, lo que el Nobel de Literatura ahora superpremia. Ese ninguneo al libro/libro (Dylan tiene firmados dos, de mínima densidad literaria) es el regresivo cambio de los tiempos, la respuesta que a la cara nos trajo el viento, my friend Bob.

      Se revelan también así, creo, el desquicie del sentido, la broma perpetua y el desenvuelto revoltijo de todas las categorías de la sinsustancia y de la levedad del ser, tan propias de la histérica posmodernidad, que a ningún criterio que no sea el del más gaseoso capricho se atiene. Hoy puede ser el Nobel de Literatura a Dylan y mañana a Tápies, o a Tarantino,  why not? La propia Academia Sueca venía con sus fallos, tan tremebundos como estupefacientes en tantos otros apartados,  dando ya muestras sobradas de muy genuinas gansadas. Si Woody Allen, ¡cuando le dieron un Oscar!, prefirió quedarse con su banda tocando el clarinete, qué ocasión que ni pintada para que Dylan, si es que de genial algo en él queda, aprovechara este sueco malentendido para mandar a estos Señores Académicos a Parla a … a eso mismo.      

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