Ilusiones

    

   No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo, precisamente escribía Pessoa. “De ilusiones también se vive”, imbuidos de resignación, decimos nosotros otras tantas veces. “Ilusiones”, decimos también despectivamente, para arrumbar las fantasmagorías propias, de algo o de alguien. Eres un iluso. En fin, llegan ya los Magos Reyes de Oriente, “pessoanos” seamos…

    Y así, con algo parecido a la azulísima y alborozada fantasía del niño, a punto de estallarle en los ojos soñadores, rehén de la dulzura incomparable de las anhelantes vísperas, que queman en las manos, aún no del todo maleado por lo agridulce de la vida y de sus redes, igual que él saca hoy el escritor sin Nombre sus zapatos al balcón de su covacha… Pues es sabido que en medio de la noche hechicera llegarán los Magos, que desde lejísimos vienen, guiados y obnubilados por el brillo de una estrella… a adorar a un niño, a donarle sus presentes, ese presente que para el escritor sin Nombre es un sueño sólo, el de poder, en estos tiempos brutos, seguir escribiendo libros de verdad.    

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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.