Días... y días

    

   Hay días, como escritor, en los que te sientes, tal es el fuego creador que te inflama, como una hoguera jubilosa y crepitante… y otros en los que te notas como velita en las últimas. Como luz que agoniza, por decirlo a lo Faulkner. Quizás es que no serías creador si no anduvieras unos días con la moral por los suelos, y otros con la misma por los cielos. Días de Rey del Mambo, días, ay, de mendigo en el fango. Como todo quisque en lo suyo me dirás, con razón. Es verdad. Sólo que el genuino escritor hace depender tanto su ser de su inspiración, es tan infantil y dependiente su psique, cifra tanto su persona en la posesión de esa simbólica facultad alumbradora que a menudo lo abandona, que no sabe separar una co de la o, y se exalta y se hunde sin solución de continuidad. Al Gran Escritor al menos cuanto le rodea le recuerda su éxito. Al escritor sin Nombre todo a su alrededor le habla de su fiasco. Y si en los buenos días una frase feliz le basta para soñarse Cervantes, en esos otros días, “imagine”, lo que querría es morirse.  

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