Dramáticos instantes se están viviendo en el Antro

   

   (Viene del texto mío de ayer)

   ... Héteme aquí, Catherine Hakim, que en estas aparece otro conocido Ligón del Antro -una versión en degradée de James Dean, hazte una idea de las trazas-  más aniñado que el travolta, -podría sin duda pasar por hijo de nuestra Escarlata O´Hara ya contenta-, que a la misma con besos en mejillas saluda. Se deduce que es que se conocen. Como el travolta anda al lado, pero suelto, esperando la copa, cree el jamesdean que Escarlata baila sola. Le acaricia el pelo. Le ofrece también la sonrisa, más contenida que la del travolta. Le dice cosas al oído. Escarlata le da charla. Le están dando ya la espalda al travolta. Siguen de sabrosona cháchara los dos. Travolta que se pispa, empieza a echar humo. Mira con rabia al jamesdean. Entre bomberos no se pisa uno la manguera, joderrr. Sólo que el jamesdean no le ve, no lo pilla, tiene ojos sólo para Escarlata. Por si fuera poco, un amigo del travolta, que desde lejos está saboreando la escena, abriendo brazos y ojos se chufla de él, como diciéndole, qué pasa, jejejejé, te está levantando la piba, jajajajá. Va el travolta y por detrás le toca la cintura a Escarlata,  como recordándole, eh, que estás conmigo, que llegué yo primero. Bueno, Escarlata, contentísima now, está deshojando la margarita del Ligón que más mejor quiere para sí pedirse ahora. Son instantes dramáticos de verdad los que se están viviendo en el Antro. Al fin Escarlata, después de decirle algo al oído al jamesdean, -ahora sí que ve este, tras ella, al travolta- le despide. Hasta otra, parecen decirse. Vuelve Escarlata Triunfadora a los brazos y a la boca del Ligón Profesional del Antro. No suenan violines, claro.

   (Y ahora, a la Teoría: cabe conjeturar que lo que sobre todo quería nuestra Escarlata esta noche, por los motivos que fuera, era el sentirse abrazada. (En lo que sigue a los abrazos, no hace falta entrar, que incluso puede que entrar no entrara nada). Pero, parece también claro, no le valía en ese específico ÁMBITO cualquiera. Eligió esa buena mujer, porque así lo pudo ella hacer, para satisfacer esa su necesidad entonces, a los supremos detentadores allí del mayor Capital Erótico, que consiste, Catherine Hakim dixit, en la belleza, el atractivo corporal, la vitalidad, el encanto, el carisma, la competencia sexual. Moraleja: en el Antro, la Teoría del Capital Erótico se cumple y funciona a las mil maravillas).

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Adiós, tristeza, adiós

   (Viene del texto mío de ayer) 

   ... El travolta pierde muy poco el tiempo, la verdad, como si intuyera a la perfección que ahora, con la telebasurización social, en el folletón del flirteo trámites sobran. Le acerca mucho la cara riente, le cuenta un chiste preparado, y como ella sonría, zasca, la abraza y ya no la suelta: ese es todo el tejo de su cortejo. ¿Que –raramente- le rechazan? Ni se inmuta: le escupe de soslayo un improperio a la interfecta, y a otra cosa, Mari Rosa, es decir, a por la siguiente presa. Un espectáculo, eso es. Aventurábase entonces, con tales antecedentes, que nuestra madurita heroína, adusta como andaba, repudiaría sus encantos. Malaventurábase. En only minuto y medio -adiós tristeza, adiós- era la sonrisa la que festoneaba ya por todo lo alto su rostro. Travolta reía mucho también, la rodeaba ya con sus brazos, la estrechaba entre sus magras carnes, sin duda haciéndole notar su hombría. Sin rebozo la boca le buscaba ya una y otra vez con la suya de escualo, a lo que ella, que también un poco por la espalda los brazos le pasaba,  con hábiles giros del cuello por el momento se resistía. No por eso, por supuesto, se echaba travolta “patrás”. Se veía que a ella, de momento, además del abrazarse un poco, le gustaría bailar juntos la pringosa salsa que en ese momento por altavoces ponían, y a ello le incitaba. Sólo que el Ligón Mayor del Reino es otra salsa la que sobre todo mojar quería. Quería a toda costa comerle allí la boca a la sesentona, acaso más amancebado con esa Triunfante Imagen de sí mismo, que con las mieles de la otra. El caso es que, al cabo de otro minuto y medio, pareció acordarse allí entrambos una transaccional, en virtud de la cual ella acabó por echarle los brazos al cuello y el Gran Ligón accedió por su parte a marcarse unos pasos, y así le entregó enseguida Escarlata la boca.

   

    Termina la salsa y, quiere, claro, morreador tan vocacional como profesional, volver el Gran Ligón a las boqueadas, a la vera de la barra del Antro ahora. Qué tío. ¿No se cansa? Para un momento –parada biológica, se le habrá acabado la saliva- y se pide una copa. Héteme aquí, Catherine Hakim, que en estas aparece otro conocido Ligón del Antro -una versión en degradée de James Dean, hazte una idea de las trazas-  más aniñado que el travolta, -podría sin duda pasar por hijo de nuestra Escarlata O´Hara ya contenta-, que a la misma con besos en mejillas saluda. Entonces... entonces CONTINUARÁ MAÑANA (espero).

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La Teoría del Capital Erótico, a prueba en el Antro

  (ADVERTENCIA IMPORTANTE: lo llamo Antro, pero se trata de una discoteca normal en los madriles, cerca de la Puerta de Alcalá, mírala, mírala)

   Rozaba los sesenta, si es que no los alcanzaba ya. Bajita, de complexión normal, ni maquillada ni pintada, ni “peinada”, con pantalón y camiseta anaranjados y arrugados, de esos de ir a la playa, sola, observaba con gesto vagamente mustio las típicas contorsiones de los danzantes en la pista. En hora y media habría cambiado tres o cuatro veces su emplazamiento en el Antro. Un poco extraño, con todo, el que allí nadie, con la tropa que hay, la abordara. ¿La conocían de algo? Quizás es que no se había quedado mirándole los ojos a ninguno de los “figuras” que a su lado durante ese tiempo pasaron, que no le apeteciera con ellos jugar ese juego por ahora. Mantenía, vaya usted a saber por qué, un gesto serio. En estas que llega el Ligón por Excelencia del Antro –¡qué presas de continuo se cobra, y allí mismo se filetea el muy!, aunque, eh, que igual la presa es él- y se aparca a su lado.

     Alto sin exagerar, unos cuarenta y cinco tacos ya, escurrido de cuerpo hasta resultar algo encorvado, de rostro no sé cómo bronceado pero anguloso, con ojos y dientes carnívoros eso sí, empieza el pelo a ralearle, pero se lo engomina hacia atrás y listo, ríe y masca chicle sin parar, -se ve que así, además de adelantar gestualmente la intención, se asegura el aliento-, y viste vaqueros y camisetas ajustadas, hasta configurarse como una suerte del John Travolta de Grease que porfiara por negar el paso del tiempo. Todo un tipo, sí, que casi inspiraría ternura, si no se le viera a menudo también desenvolverse con muy groseros ademanes hacia las pocas mujeres que rechazan su guapura. Un Ligón en horas bajas now, a lo que se ve. De qué iba sino a pararse Él junto a nuestra muy discreta heroína. En milésimas la escruta… y la encima. Entonces... entonces CONTINUARÁ MAÑANA (espero). 

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AL-GO-RIT-MOS

   Me temo que la POESÍA –la misma PROSA incluso,"me aburre tanto tocho, no hay quien lo lea" sin ir más lejos escribíanme en Mío Muro ayer- es ya un arma cargada de… pasado. Es ahora el algoritmo de la nariz de Mr Zuckerberg y cía el arma cargada de futuro que decían Celaya, León Felipe y tales cuales. Eso, y un par de memes. Un video viral, y tal. Al mundo, ay, no lo mueve hoy una canción; a sus casquivanas redes, que nos enlazan y descosen, lo agita ahora la enrevesada ley del algoritmo feisbukero, que nos quiere predecibles y clónicos en tribus compactas. Pueden interesarte muchísimo los post de tal persona que, si piensas diferente a ella, el algoritmo te los ocultará. Qué extraños me son el ritmo y el biorritmo de los algoritmos, en apariencia caprichosos, en realidad alevosos. Y cuánto mejores y más bellos la melodía consonante de un verso, la armonía del murmullo agazapado tras un beso asonante. 

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Lydia Lozano y su compi de Facultad, yo: vidas cruzadas también

Querida Lydia:

      Es seguro que para nada te acordarás de mí y que menos aún que nada te dirá mi nombre. “Jo-se-An-to-nio-del-po-zo, y éste quién cuyóns es”. Es lógico. Si pasamos aquella vez más de un año entre cuatro paredes juntos -no revueltos- y ni siquiera entonces advertiste mi penosa presencia,  cómo habrías ahora, encaramada a la espiral de tu enorme éxito, ya toda una reina del periodismo y de la televisión, reparar en un blog inmundo de este inframundo, por mucho que en las estrellas ciberesféricas pretendamos los blogueros residir. Y sin embargo, Lydia, cruzo los dedos porque una extravagante conjunción de asteroides haga posible que esta carta llegue a tus manos. ¿Te acuerdas, Lydia, de aquella encrucijada en la que yo tanto te ayudé? He pensado que quizás estés ahora tú en condiciones de devolverme aquel favor. No hay más que verte en la pantalla, siempre dispuesta a colaborar en las más benéficas causas de los desfavorecidos por la Fortuna, o sea, para qué irse más lejos, yo mismo con mi triste mecanismo, Lydia.

    Sí, seguro que de sobra habrás ya caído: yo, mejor dicho, la torva sombra que me constituye, estudié contigo durante los dos primeros años de la carrera en la Complutense madrileña. La mayoría de los que entonces eran mis compañeros más cercanos han acabado de funcionarios, y cuando de Pascuas a Ramos nos juntamos en tabernones rústicos de Legazpi y por ahí, para ponerle algo de brillo a nuestras rutinarias existencias te rememoramos todos en muy similares términos: es que Lydia y sus  amiguitas, es que se veía ya… Lydia era otra cosa, joder. Tendrías que ver, Lydia, cómo entonces por un momento fulguran esos mustios semblantes, contagiados todos un poco vicariamente de tu Triunfo. Chocamos siempre los vasos de cerveza rubia bien altos en tu honor, como en la polka de la cerveza, aquella del año la polka, claro. Brindo a solas yo ahora porque sea capaz esta misiva, impropia en extensión para la ley de hierro del Internet, I know, de atraparte en los efluvios de su seducción, y que no puedas soltarte de ella hasta el mismo punto final. Me va tanto en ello. Al fin y al cabo versa la misma sobre todo de ti, de refilón de mí, de soslayo un poco de los secretos y mentiras de todos, creo.

    Y es que,  acaso para la clase entera, desde luego para nosotros lo eras entonces, en efecto, eras otra cosa, eras… el glamour personificado, que me parece que entonces ni conocíamos esa palabra. El glamour… estridente, entiéndeme. Pero al lado de nuestras pellizas que debían oler a establo, de nuestra ropa de baratillo y sin gusto, de los trasquilones que gastábamos, venga a fumar Ducados todos como condenados en algún penal del buen gusto, al lado de todo eso, tus finos jerseys policromados sobre una piel bronceada hasta en febrero, tus pantalones fruncidos con los últimos cuadros escoceses, el cascabel de tus pulseras, el ingenio de tus peinados, el elegante antifaz de tus Rayban, el aroma british de tus colonias…  todo un emblema de la sofisticación coleando en el aire de una chavala rumbosa y rubicunda que a aquella partida de pueblerinos dejaba petrificados.

   Un glamour en vendaval. Flameaban el escándalo de tus risas interminables que llenaban ellas solas el aula, el dinamismo de ajetreo con que ibas y venías, ese taconeo decidido de botas caras, el tono extravagante de tu voz estruendosa –a veces, perdóname Lydia, poblada de roncos ecos de cantina-  que a menudo se rompía como una porcelana, no sé, ese crujido y ese cóctel informe de distinción y vehemencia algo truhana a aquel atajo de paletos nos resultaba irresistible.  Ibas ya como quince años mentales por delante de nosotros, que sólo empollábamos aparatosos manuales uno tras otro entre la niebla de los Ducados mientras te bastaba a ti tu estilo –éste sí en verdad ducal- para saber con nitidez abrirte ya entonces tu propio camino. Claro, te contemplábamos fascinados, pero a distancia, como intimidados por la tempestad de tu empuje. Tenías mundo y rimmel. Nosotros teníamos pueblo y algunas películas de cine.

     No, no te hacían falta los libros, quizás es que te los machacabas todos por las noches. Aunque debía eso en todo caso ser muy de noche en la propia noche, porque hasta nuestros sitios, como olas rompiéndose contra un archipiélago, llegaba el fragor de tus risotadas cuando muchos días les contabas ya entonces, a las compis que a tu lado se arremolinaban haciéndote círculo, la última disco que la misma noche anterior a las tantas habías frecuentado, “y a que no sabes quién estaba allí y con quién está liado”… ¡No me digas!, clamaba alguna, y su pasmo y el estrépito de tu risa eran todo uno. Ya te movías de lujo en la cosa esta de las agencias del cuore. Algo en suma de icono imposible tenías para nosotros, nuestra Kim Novak particular, que podías tú entonces, discúlpame la menudencia, Lydia, muy a gusto rivalizar con la Novak también en la turbadora firmeza de tus turgencias, tan turgentes, excusse moi.

    Bueno, pues hubo un día, Lydia, imposible que te acuerdes, claro, -cuántos años han pasado ya, por favor- hubo un día, digo, en que, como dirían los antiguos folletones, nuestros destinos más aún se entrecruzaron. Llegabas tarde al examen de Introducción a la Economía y tu sitio habitual estaba ya ocupado, así que tuviste que sentarte en cualquier lado. Sí, aquel melenas borroso y con la cara atiborrada de espinillas que apenas se movía a tu lado era yo. Dios mío, lo recuerdo ahora y todavía, por encima de las paletadas inmisericordes de tierra que nos echan encima los años, al punto me viene aquel anonadante perfume tuyo ese día. Olías a… serían violetas violentadas, no sé, en mi vida había olido yo algo con ese poderío, que más que una colonia parecía un imán, de cómo tiraba de uno hacia ti aquel olor centrifugándote a la vez el cerebro. Hostias, que había que rellenar el examen y estaba yo como un bobo, con los ojos entrecerrados e inclinado hacia ti como la torre de Pisa, con sonámbula intención nada más que de adherirme a ti, tal era el sortilegio diabólico de aquella fragancia. Recuerdo que paseó por allí el profesor, el mítico Sánchez-Ramos, su mostacho de morsa canosa, seguro Lydia que de él si te acuerdas, y mientras a ti te sonrió, me largó a mí un bufido que al menos me sacó de mi sopor zombie.

     Empecé a escribir como loco, loco por recuperar todo el tiempo perdido en el éxtasis pituitario. No es por nada, Lydia, pero la curva de Philips y la ley de los rendimientos decrecientes y la utilidad marginal del último bien consumido, todo aquello me lo sabía yo de carrerilla. Zas, cuatro folios en un pis-pás. Levanté luego la vista hacia ti. No llevabas ni medio folio escrito. Me sonreíste pícara y me hiciste una mueca de película de espías después. Empezaste a arrimar tu silla (con aquellas odiosas… manoplas, creo que se llamaban esas tablas adosadas para escribir sobre ellas) a la mía. Puse mis folios a tu vista y te dejé copiar todo. Yo creo que el profe, Sánchez-Ramos, aunque éramos en el aula más de ochenta, toleró tu copieteo. Te le habías, con la onda desarmante de tu simpatía, ganado antes, claro. El resultado de todo aquello, lo que son las cosas ahora que las repienso, tuvo valor anticipatorio y simbólico de nuestras posteriores trayectorias. A mí, por esas cosas de Kafka que tiene la Universidad, aquel cabrón me cateó, y a ti, no podrás jamás decirme a la cara que miento, Lydia,  te aprobaría, digo yo, porque te vimos ese día con él a su lado en el Dodge-Dar que el muy marxista gastaba por entonces. No me diste, ni entonces ni después, las gracias, Lydia, pero yo lo entiendo, que andabas siempre liadísima con no se qué inaplazables inauguraciones de antros de perdición, que eran para ti, ya se ve, trampolines de salvación. Además, que el vernos alguien a ti y a mí, tan disímiles, charloteando, hubiera sido como contemplar en vivo una profanación. Tampoco yo habría sabido bien qué decirte, y si hubieras llevado puesto otra vez aquel perfume, yo que sé, igual se hubiera abalanzado sobre tu espalda el Cro-magnon que entonces uno un poco era. O sea que hiciste bien. De esa forma es como puedo ahora cargarme de razón histórica y con justicia pedirte el favor de que al principio te hablé, el único que de verdad me mueve a escribirte esta larga carta, que con todo el alma anhelo que como sea  te llegue y que hasta aquí te tenga en vilo.

   Te dejo ya mi son: Verás, Lydia, he escrito VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Soy su autor: sé que algunos de ellos están bien. Necesitan los pobres un empujón. ¿No me comprarías un ejemplar y, caso de que te gusten, no me los recomendarías entre tu inmenso mundo?  Sería así menor mi pena y las violetas violentadas de la memoria como violines estradivarius en la misma seguirían sonándome. “Sálvame”, te digo yo a tí ahora. Y nada más, Lydia, que esto  era cuanto quería yo transmitirte. Y un abrazo, de parte de este ya ni pelanas que una vez estudió a tu vera. Tuyo siempre, José Antonio del Pozo. 

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Sara Carbonero y su compi de la Facul, vidas cruzadas

   

   Así, como viniéndonos a huevo sobre lo que ayer te escribí, como ejemplo viviente y doliente del “Capital Erótico”, un artículo en la prensa digital de una compi de Facultad de la impar Sara Carbonero. Me parece, en fin, un artículo precioso de María Jiménez, que así se llama su autora, tan bonito que lleva ya, con ambas historias bien contrastadas, una hermosa película dentro… que nadie hará, no te preocupes. ¿Justa o injusta esa palmaria desigualdad vital entre Sara Carbonero y María Jiménez, entre tantos y tantos otros/as? Qué sabe nadie ya de nada, a estas alturas de la historia, excepto eso, que la vida nunca es justa, por una parte, y que qué será eso de lo justo o de lo injusto, por otra:

   “Estudié periodismo con Sara Carbonero y hoy comparo mi vida con la suya… Mientras ella es ‘it-girl’, ‘influencer’, empresaria, esposa de Iker Casillas y madre de dos hijos, yo lucho por llegar a fin de mes sin haber conseguido nada de lo anterior. ¿Quién dijo envidia?... Sí, lo confieso. Yo fui testigo del paso de Sara Carbonero por la facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid (y ella del mío, aunque no se acuerde, todo sea dicho de paso). Y aunque yo terminé la carrera y ella no, lo cierto es que su vida le ha ido muchísimo mejor que la mía… Aunque quizá no sea envidia y lo que siento sea frustración y enfado conmigo misma. ¿Por qué ella y yo no? ¿Qué paso dio Sara que yo no di o viceversa?... Cierto es que no soy guapa como Sara, ni poseo esa magnética mirada que encandila a la cámara. Tampoco cuido mis redes sociales y no tengo ninguna intención de montar una marca de ropa, pero envidio su éxito. No por el hecho de ser famosa, sino por haber sido capaz de estar a todo. En serio, ¿cómo lo ha hecho para llegar a TODO? Yo estoy agotada y no he hecho ni la mitad de lo que ha conseguido Sara. Cuando miro atrás y repaso mi vida, solo veo saltos de trabajo en trabajo por la maldita crisis, clases de inglés para intentar no quedarme atrás con el maldito (y demandado) bilingüismo, mudanzas en busca de un alquiler asequible, relaciones sentimentales fallidas y auténticos malabarismos para llegar a fin de mes. Es más, a lo largo de mi carrera profesional he escrito más de un artículo sobre Sara y su guardarropa. Ni os imagináis lo que es redactar sobre el estilo de alguien que era una universitaria más a tu lado en clase de Historia del Periodismo Español… Recuerdo un día, esperando para hacer un examen en septiembre, que entró por la puerta con un top básico y un vaquero. Se hizo el silencio en la clase y todos la miramos. A eso me refiero. Yo no dejo sin respiración una clase entera ni ilumino una habitación con mi presencia. Tampoco cubrí un Mundial de Fútbol ni me besó mi novio delante de toda España, tras ganar la Copa del Mundo… Me gustaría saber si todos los que fuimos a clase con Sara nos sentimos de la misma manera. Me encantaría que me contasen qué se les pasó por la cabeza cuando la vieron en ese enorme mural en medio de la Gran Vía en traje de baño. “Yo fui a clase con ella”, dirán alardeando muchos y muchas. Yo, sinceramente, hay veces que me lo callo. Porque no olvidemos que las comparaciones son odiosas.”

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El Capital... Erótico, ¿también redistribuirlo mejor?

   

   Encuentro muy interesante, a la hora de explicarnos tantas cosas del presente en nuestras sociedades, la teoría del capital erótico de Catherine Hakim, profesora en la London School. Si Bourdieu había señalado el capital económico, el capital social (las relaciones y contactos que tenemos, o no) y el cultural (más bien hoy, en plena regresión, inoperante) como activos que sentencian la estratificación social de los individuos, añade Hakim el capital erótico y lo señala como acaso más decisivo hoy, en plena Sociedad de la Imagen, para la suerte de las personas, exceptuando, claro, a los muy muy ricos o a los muy muy pobres.  El capital erótico lo conformarían la belleza, el atractivo corporal, la vitalidad, el encanto, el carisma, la competencia sexual. Partiendo de estudios rigurosos, explica Hakim cómo este factor incide desde la edad temprana, cuando los niños/as más guapos reciben más atención y aprobación generales que el resto, lo que les permite ya desde ahí sentirse más queridos, más aceptados, con mayor confianza en sí mismos, y obtener así mayores y mejores recompensas que los demás.

   A lo largo de sus vidas, lógicamente, hombres y mujeres poseedores de este capital tienden a aprovecharlo, cualquiera que sea el ámbito en el que desarrollen su actividad, pues en todos esta clave opera y funciona, decidiendo el desigual destino de unos y de otros. El capital erótico cobra, en fin, una importancia central y estratégica ahora, en sociedades tan sexualizadas como las nuestras. No es casual por ello que, en los realities, pero también en las redes sociales, en todo tipo de pantallas, es decir, en los escenarios principales de la representación social, el elogio básico y primordial que concursantes y personas (las fronteras entre unos y otros para todos hoy se nos difuminan, si es que no somos ya en todo más concursantes que personas)  se lanzan es el de “guapo/a”, “estás guapísimo/a”, y que no haya resorte, es decir, tesoro y talismán que más se estime hoy -¡incluso entre los escritores!- que una buena colección de favorecedoras imágenes. Hakim sostiene que, puesto que así es, los individuos/as pueden, con su esfuerzo consciente –deporte, operaciones, vestidos, peluquería, simpatía, estilismos, etc-  mejorar el capital erótico con el que de pequeños parten y no resignarse. Seguro que algunos le preguntarían: oiga, ¿y no podría también sobre este Capital erótico establecerse algún impuesto obligatorio, es decir, redistribuirse por ley sus ganancias y efectos orgásmicos un poco mejor y más igualitariamente entre todos/as?   

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Filamisantropía

 Creía mucho -eso decía, así se proclamaba, un artista comprometido- en el género humano y en la fraternidad de la Humanidad y eso, aunque, para empezar, la inmensa mayoría de los vecinos de su Comunidad es que le resultaban insoportables. 

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Y Pedro cogió su avión

   

   Al mes de tomar posesión del Trono, hale hop, en primorosa prestidigitación -oh, oh, oh, sus manos- Pedro S cogió su Avión, el Presidencial, el que por Cargo le corresponde, y al Concierto de la playa que se fue. Qué importa el que su Mando sea precario no, lo siguiente, auspiciado sobre populistas y separatistas, que acaso por ello, por su transitoriedad, debería esperarse de él ejemplo de mesura, sentido social y austeridad ante la ciudadanía. Le podríamos preguntar, claro, en el estilo que los suyos suelen hacerlo: ¿cuántos miles de niños pobres, de esos que dice Usted tanto amar, podrían hoy comer caliente con el despilfarro de su caprichito, Señor? ¿cuántos miles de desheredados de la Tierra, que huyen de la guerra y de la miseria, podrían también hoy respirar tranquilos, Sire?

   Hay que ver en el gesto, creo, un desplante torero de afirmación y despliegue de Status: aquí estoy yo, el One. ¿Se lo habrá recomendado Iván Redondo, el arriola 2.0 con Pedro S venido a más? Tras el footing, tras las gafas kennedianas, tras las manos, el Avión. Debió haber hecho, puestos ya, como que el mismo Pedro S lo pilotaba un poco. A los viejunos del lugar, nos recordó de inmediato a Alfonso G cuando lo del Mystére para irse a los toros. A los Jefes Podemitas, y a su tropa en las redes, el lujazo de nuevo Rico de Pedro S no parece, conchabados ahora con él, haberles indignado mucho, vaya por Marx. A lo mejor, no sé, Pedro S vuelve a tirar de Avión para entrevistarse con P Ig en el Chaletazo para alumbrar un mundo nuevo, yes. Son esos gestos de pura fraternidad con los parias de la Tierra, con la famélica legión, los que de ellos nos enamoran, sí.

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El verdadero desafío que debe enfrentar Pablo Casado

   Más allá de estas primarias, más allá del número de afiliados imaginarios o reales, más allá de la necesidad de integrar a Sáenz de Santamaría y compañía, el auténtico objetivo de Pablo Casado, presidente ya del Partido Popular, estribará en conseguir que su partido sea eso mismo, popular, esto es, ser capaz de constituirse, junto a sus millones de votantes, en comunidad, en el sentido sociológico que encierra este concepto (un sujeto político vertebrado, potente y duradero, presente en la sociedad y al encuentro de la misma, en las instituciones pero también en los barrios, sólidamente amalgamado y afectivamente trabado entre todos sus componentes, de arriba abajo y de abajo arriba, por intensos lazos de sentimientos, símbolos y valores compartidos, ritualizados y puestos en común con frecuencia, que otorgue sentido de pertenencia y de lealtad a sus votantes, que les permita sentirse iguales con sus representantes más que líderes, es decir, lo que hace la Izquierda con los suyos desde siempre), para poder disputar así la hegemonía simbólica e ideológica entre los apolíticos y quienes siguen la Política de refilón, presos ahora del insomne raca-raca izquierdista. Convertir al Partido (un cuadro de mandos ahora) en una comunidad política.  

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Ciclotimia

 A veces, por días, en tanto que escritor, me sale bien una cosa pequeñita... y me siento el Rey del mambo. Otras veces, otros días, otra cosa pequeñita se me atasca, no me sale... y me siento un mendigo en el fango. Como todo quisque, por otra parte. Si acaso los escritores "literaturizamos" esas brutas oscilaciones del ánimo, es decir, tratamos de intensificar y engrandecer su íntima verdad para de esta manera mejor ponerla en común, que es así como opera con la realidad, creo, la más alta literatura. 

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Madonna y Chomsky, ofertas cruzadas

  Cuando Madonna anunció toda seria, con ocasión de las últimas elecciones en USA, que le haría sexo oral a cada uno de los que votaran demócrata, enseguida millares de personas, de distinto sexo y condición, se apuntaron a la mamada. Cuando poco después Noam Chomsky se comprometió a REGALAR un libro suyo a todo aquel que votara contra los republicanos, ni una sola alma levantó el dedo. C ´est la vie.

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Yo como tú, Travis, sólo que...

Yo como tú, Travis

recorro la ciudad basurienta

una red de zumbados y psicópatas,

-el candil trémulo de los libros-

cuánto tronado, Dios, cuánto ingrato,

me atufo en tu misma soledad

esa otra piel perpetua,

me muerden como a ti las pirañas torvas

de un asfalto sucio

que sólo bebe orines cianóticos,

las flores rotas del desconsuelo y el fracaso

las ilusiones adulteradas

las farolas escabechadas

los neones tramposos

las prostitutas brutas y sus tratantes maleantes,

agacho la cabeza como tú, Travis,

insomne y amargo tras la ronda aciaga,

como tú a través de la negra noche

conduzco un taxi a ninguna parte

que no sea el asco del fiasco

y el narcótico a granel

de las mentiras redomadas

que me venden rosas de plexiglás,

como a ti, Travis, nadie me hace caso,

sólo que…

sólo que yo no soy Robert de Niro,

ni veterano de ningún Vietnam,

no me brilla en los ojos la locura

tan bonita como a ti, 

ni se me aparece Cibyll Shepherd,

deidad de pureza a la que llevar a un cine porno,

ni, en fin, me vuelvo un killer

tan justiciero y glamuroso como tú,

y en la mañana desangelada y grisácea

ando sólo por inercia

encojo mis hombros más aún que tú,

guardo mis manos en bolsillos feos,

-un fragor de versos estrepitosos-

aspiro apenas el aire frío de la mañana

… y sólo pienso en desaparecerme, Travis Bickle.

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Sobre los besos robados a las reporteras del Mundial

    

   Se registraron en el Mundial de fútbol reciente al menos seis casos de bellas reporteras a traición besadas en contra de su voluntad por aficionados… por aficionados a qué sino a la burricie, diríamos. Son puros cafres, ya está dicho. No sé si cárcel, pero una buena multa sí que merecerían por ello. Que se les hiciera ver y comprender, sobre todo, lo que de vergonzoso abuso y asalto a otra persona tiene su gañanada. Se han dado también, aunque en menor número, -yo he visto tres- parecidos episodios en los que son aficionadas quienes se han lanzado a abrazar y a besar sin preguntar a los reporteros futboleros. Sucesos que a mi entender reflejan el influjo del alcohol, la impunidad que el actuar en medio de la masa procura y el difuso ambiente general –ese mix de la publicidad y de las ideologías reinantes- que al desbordamiento de las pasiones en general incita. La nítida diferencia en unos y otros lances –en los videos del youtube puede verse- se halla en la antagónica respuesta a los mismos: mientras, con toda la razón, las reporteras reaccionan cargadas de rabia e indignación, por no decir asco, al manoseo, al beso, al asalto en suma, del energúmeno de turno, así denunciándolo, reciben la acometida los reporteros con sonrisas, en medio de aquiescencias, con mohines incluso de agradecimiento hacia sus invasoras.  Ese espectacular contraste de comportamiento en la reacción ahí está: ¿es producto de la cultura?, ¿es algo instintivo, propio de los oscuros dictados de la biología? ¿Cabe, a partir de estos ejemplos, extraer alguna conclusión mayoritaria acerca de una parecida orientación de hombres y mujeres acerca de los besos y del sexo? ¿O es que es esta en realidad muy diferente? ¿Depende la misma de la sociedad, o acaso hunde sus raíces en un componente más inmutable y genérico? ¿Una sutil y cambiante combinación de ambas? Bueno, dame tu opinión, si quieres, que yo ya pontifico aquí bastante.  

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Me llamó Ismael

       

   Me escribió Ismael, en realidad. Titulo así para de paso jugar un poco con el arranque de Moby Dick, y preferí que por escrito fuera, pues de esta manera esas palabras no quedan tan a merced del viento. Ismael S. L., a quien de nada conozco, de quien nada sé, con quien no había cambiado siquiera una sola impresión antes, que en las redes me había pedido mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Uno de los contados hombres que lo han hecho. Qué especiales, en criterio y sensibilidad, por fuerza han de ser cada uno de ellos. Atreverse hoy un señor, con la que está cayendo, a pedirle (y a pagarle) ¡un libro de relatos de AMOR a un escritor sin Nombre! La nota de Ismael acerca de mi libro era un prodigio de conceptismo, pura quintaesencia -de nobleza también-, como si la verdadera elocuencia no necesitara adornarse con fárragos ni farfolla:

   “Saludos. Me encanta cómo escribe. Será reconocido alguna vez”.

    Me emocionó mucho el leérselo, claro. Que, cuando no había necesidad alguna, se molestara además Ismael en hacérmelo saber. Me estiré por dentro, me sentí igual que la planta ante el vasito de agua de que te hablaba ayer, como ese ficus. Como el mismo, también yo a Ismael bisbiseé: Gracias, majo. Cómo llamarle yo luego a Ismael  y contarle que, en realidad, mi lucha en el áspero mar literario no puede perseguir Ballena Blanca alguna, que en el logro de un simple –pero precioso- pescadito se cifra: que mi tercer y penúltimo libro/libro –decir último darme yuyu- vea luz y salte y cobre vida entre mis manos, entre tus manos. Gracias, Ismael. 

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Sed de planta

 Basta echarle un vasito de agua a una planta sedienta... ¡y cómo ante tus ojos por momentos se yergue fulgurante! Casi puedes escucharla bisbisearte, "uffff, gracias, majo".

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