¿Y si para el Día de la Madre...

 

 

 ¿Y SI PARA EL DÍA DE LA MADRE REGALARAS/TE REGALARAS "LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS"? Mira estos fragmentos:

"...En las horas siguientes yo velé el sueño de la mujer que un día me lo había dado todo, para otro día, años después, dejarme sin nada. Qué extraño era todo. La veía ahí, con su pelo lacio y sudado, las mejillas pálidas como si por su rostro no fluyera sangre, y me preguntaba qué demonios podría significar todo aquello. Yo iba digiriendo a trancas y barrancas la inyección letal que es el rechazo de la persona elegida -con mínimos avances y penosos retrocesos, como los locos-, mientras ella, una máquina de vivir, se atrevía con todo. Pensaba también en Mercedes, esa ex- chica de la farándula reconvertida en conserje de instituto que el río revuelto de la vida había acercado a mi vera, y que quizás en ese mismo momento ansiara mi presencia junto a ella. Entonces... "

"... Ella al fin llegó. Traía en la boca el aroma de manzana de los miércoles noche -cómo no olerlo-. Traía también una sentencia. Bueno, una que eran tres. Una: "No te quiero". Dos: "Me voy con él". Tres: "Y no siento pena al dejarte". Ni siquiera dio un portazo, ni siquiera me arrojó un insulto. Se largó. Sólo acerté a ponerme los zapatos, y con los cordones sin atar, bajé a la calle. Creo que me dejé la puerta de par en par. Sólo quería andar sin detenerme, no parar ... ".

Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi ópera prima: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

   ¿Tienes que hacer o hacerte un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones. Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.

Del co de Maruja Torres al ra del tal Tejero, los intelectuales gañanes

     

   Había firmado un grupo de cien autonominados intelectuales otro Manifiesto más en pro de una Entente Cordiale entre Podemos e IU esta vez. Figuraba entre ellos ese excelso figurante del Aquí no hay quien viva que al nombre de Fernando Tejero responde. Algunos ironizaron en las redes sobre la presunta gracia de considerar al tal Tejero como intelectual. Pues les espetó el señorito al punto una réplica en verdad demostrativa de su verdadera condición: que por qué no le comían el rabo. ¿Un gañán, dirás? Claro, el intelectualis gañanis que tan al alza cotiza hoy en este ultracapitalismo de casino. Se huele de sobra el artista que con pasadas así mucho se hablará de él, que más aún se expondrá en el candelabro, que podrá incluso de esta bajuna manera aumentar el parné del caché. Intelectual, sí. ¿No acaba acaso de despacharse exactamente así, igualita perita en Mugres, la mítica escritora Maruja Torres, ganadora de todo un Premio Planeta, ex -todo en EL PAÍS, escribidora de Carmena hoy? Si Maruja Torres le manda a Azúa a comerse un coño, nada de extraño hay en que Tejero, intelectual y portero del Aquí no hay quien viva, pida que le coman el rabo. En esas bucales ansias devoradoras medran hoy los intelectualis gañanis y progresa la Kultura, esa en ellos excelsa elevación del espíritu humanista, ya.  

       ¿Tienes para el Día de la Madre que hacer/ hacerte un buen regalo? ¿Te gustaría leer y tener mi libro?

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS
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Personalmente dedicadas. Puedes pedírmelas aquí, o escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.

Amistades peligrosas de Susana Díaz

     

   

   En plena Feria, oh vanidades, en vísperas de la trena, de esta sorprendente y afectuosísima guisa, por las mismas manos amarraditos los dos, faralaes y terciopelo, ante al esplendor de la ofrenda floral del chalán ella turulata,  retratábanse para la antiposteridad de las redes sociales el señor de Ausbanc y la flamígera Presidenta de Andalucía, tan fervorosa devota ella del Pueblo y de la gente como sabemos. Con la líder social de Andalucía, toma que toma toma, toma que toma ya.

    ¿Se ha visto obligada la Presidenta de Andalucía a dar urgente explicación de la inaudita liasson en que fue ella inmortalizada? ¿Le han requerido los insobornables espadones de la corrupción allí –Ciudadanos, Podemos, los Sindis, los Intelectuales comprometidos- una inmediata justificación de las bochornosas imágenes? ¿Acaso una ciudadana manifestación de repulsas pancarteadas con el lenguaje apocalíptico de rigor –niños con hambre, viejos enfermos y moribundos, desesperados suicidas- entre las masas Indignadas? De nada, nada, limonada.

      Bueno lo bueno, le pilla el Potemkin ideológico de la Izquierda una foto así a Cospedal, y desde los Generales a los furrieles, pasando por los chusqueros del aparato más los simpatizantes en las redes, hubieran arrastrado su imagen por los lodos de la vergüenza hasta arrancarle la dimisión y la retirada de la Política. Topamos una vez más, querido Sancho, con la hegemonía ideológica en la sociedad, con la necesidad de entender la importancia de la comunicación pública para emprender la batalla por la misma, y con la diferencia entre un bloque, más ideológico que social, que cual acorazado, funciona a bloque, por contraposición a otro, que no parece sino el ejército de Pancho Villa, que no cree en la comunicación pública, que no apoya a sus creadores, que a mí déjame de historias.

        

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

   Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es

      

Maite&Teresa versus Iglesias&Otegui

   

   Tras el botafumeiro a lo Tolkien que sobre la crisma le derramó el Follonero (ver post 20-4-2016), Otegui, ese hombre, llega ahora ¡al Parlamento Europeo! de la manita, que es también asomo de patita, de esa copia en degradée de Lenin que es Iglesias, cual gran admirador confeso que del ex -etarra fue y es. Ahí es nada, monada, la nauseabunda estampa: uno de los teóricos de la criminal socialización del sufrimiento y uno de los fanáticos impulsores de la Política del Odio, calcada de la praxis filoetarra, icónicamente hermanados ante Europa. Ha discurseado allí Otegui, ¡en 2016!, con la cínica impostura de que es sobradamente capaz, sobre los refugiados y presos políticos vascos. “No vamos a perder la sonrisa”, remató delante de todos. ¿No les suena, clavadita de P Ig, la vomitiva alusión a la sonrisa? ¿Y de qué se ríen tanto este par de amenazantes totalitarios?

   Es, naturalmente, una gran vergüenza para España –también para la Izquierda de aquí, ese atronador silencio socialista- la soirée de Otegui, la chispa de sus ojillos de rata titilando en la Eurocámara, convidado por el Coleta Morada de los ayatolláhs. Dos machos alfa, yes, de la ultraizquierdista alfalfa. Vergonzoso silencio popular también. Y sólo y solas enfrente de ellos, como si la propia realidad se empeñara en resultar ultrademagógica, dos mujeres, menudas, frágiles de apariencia, rotas por dentro de dolor y ausencia por sus deudos asesinados por el furor etarra, emblemas vivos y guardianas ellas de la dignidad y del coraje cívicos inquebrantables. ¿Cómo acaso van a poder compararse ese par Grandes Políticos Triunfantes, en volandas de sus respectivos Pueblos, con esas dos sencillas y mínimas mujeres, que sólo la palabra y su memoria empuñan, ninguneada y olvidada su Causa, y a quienes sólo el desdén, el fracaso y un hueco irrellenable espera?

   Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi ópera prima: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

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Por qué habría que elevar la edad del voto a los 26

     

   El despeñadero ultrademagógico por el que se deslizan, encantadas además de rebozarse en ese caldo nauseabundo, las democracias telebasurientas no parece conocer fin. Abogan y votan ahora las izquierdas patrias y antipatrias –en común, eso sí, ese ser tan guays que es en ellas perenne disfraz- por conceder el derecho al voto a los dieciséis. ¿Y por qué no a los seis?

   Es decir, proponen justo el camino inverso a la verdadera posibilidad de regeneración y de revalorización de la democracia: si la esperanza de vida en estas sociedades no deja de aumentar, si la mala educación –fruto de las Sociedades de la Telebasura en que vivimos- y sus nefastos efectos sobre el entramado social no deja de expandirse, si lo que verdaderamente se valora es lo conseguido con el propio y personal esfuerzo, si cualquiera comprende que una sociedad basada en la extensión automática de todos los derechos sin obligación alguna aneja camina directa hacia el precipicio, acaso convendría plantearse, para una gradual mejora de la sociedad, la elevación del derecho al voto hasta los veintiséis años, digamos, y sólo además tras una suerte de ITV a pasar por cada ciudadano, que asegurara que será su voto, el que sea, el fruto de una serena, profunda y compleja deliberación íntima, como soñaban los autores clásicos de la Democracia, esos verdaderos idealistas.    

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Canción triste de esta street

     

   Desazonado por la tardanza, decido llamar a la Editorial. Qué ocurre con mi libro, según lo hablado debería estar ya mi segunda criatura viendo la luz del mundo, al menos la luz que quisieran darle los amigos que me leen. Ha habido un problema con la imprenta, se ha retrasado todo, hay que esperar un poco, ruego nos disculpes las molestias, me responde una amable mujer. Vale, vale, le digo. Pero, pienso luego… ¡se ha pasado ya el Día del Libro!, quizás la ocasión pintada para aventar tres o cuatro ejemplares entre las buenas gentes, y sobre todo la inquietud y la pesadumbre por no tener YA el fruto de mis desvelos, el destilado de mi sensibilidad atormentada, entre las propias manos. Tu gozo en un pozo, Del Pozo, me dije, qué quieren. Porca miseria. Al escritor sin Nombre estas contrariedades, imagine, imagínate, le amenguan un mucho el ánimo, ya de natural quebradizo y demasiado a los altibajos dado. Ciclotimia del artista delicuescente, pusilánime que es el muá, llámalo equis menos uno. Lo de los perros flacos y las pulgas pero más: a pulga flaca todo se le vuelven perros sarnosos, diríamos. Tengan cuidado ahí fuera, sí. En fin, apliquémosle a la cosa la blanda ciencia de la paciencia, joerrrr.  

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¿Y mi nuevo libro? ¿Y mi nuevo libro?

   

   Eso ha de ser, seguro, que impresores, correctores, maquetadores, administrativos y profesionales del Libro varios, mujeres y hombres de la imprenta y de la editorial, todos cuantos en contacto con las pruebas de mi nuevo libro entran, quedan tan prendados y dentro del mismo encandilados, que no pueden ya despegarse de él, que a todos se les impone la avasalladora e inmediata necesidad de incluso en galeradas leerlo, que a cada uno de ellos encanta tanto que no pueden, en medio incluso del trabajo, aún en sus laborales ropajes enfundados, evitar el sumergirse en mis pruebas hasta ver en qué acaba todo, y que por esa causa se para la cadena de producción de los libros, y la alarma tremenda de los Directivos entonces, que, malencarados, a todos amenazan con despedir ipso facto, pero qué vagancia es ésta, todo el mundo leyendo… hasta que ellos mismos hojean y ojean la medicina, mi medicina, mi nuevo libro en paños menores aún… y no pueden evitar caer ¡ellos también! enganchados en el mismo, atrapados en su rara y original belleza, ese puro placer del texto susurrándoles los oídos a esos mercachifles, esas experiencias del alma recreadas y compartidas, e Imprenta y Editorial, todo se detiene entonces, eso ha de ser, pues debería según lo acordado –y da dolor- mi nueva obra andar ya en danza viendo la dorada luz de estos días por entre mis amigos en las redes, y que nada, que todo por no sé qué zarandaja se retrasa, que hay que esperar, que paciencia, que ha de ser eso, sí, que no es lo mismo estar odido que estar odiendo, Cela dixit, ya tú sabes, amigo, porca miseria, lo del perro flaco y las pulgas, en fin, por eso ha de ser, ¡joder!

      (Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser tu domicilio, puede ser la de cualquier local público que conozcas, el que sea.  Personalmente dedicadas. Solicítamelas en  josemp1961@yahoo.es     )

Mi propuesta para el Día del Libro

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  

   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo, a un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden -discotecas dudosas, fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un buzón en el que ya no figura tu nombre, el fiasco de una noche de verano, una chinita que hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas, las Navidades agridulces, risas y humo, ginebra y música, un amigo fiel, una mujer bella y propagandista, los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que reaparece para bien y para mal, el lío de un sms enviado por error, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos estrafalarios, un cumpleaños insólito cantando a lo Sabina entre polacos… En todo ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

    

   Feliz Día del Libro, amigo/a. ¿Te gusta el blog? Pues tengo escrito además un libro precioso, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS.  Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es

y te lo dedicaré personalmente. 

No hace falta que me des tus datos. También lo envío a cualquier lugar público –no sé, una cafetería, tu banco, un local amigo-.

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.

Apuntes para la víspera del Día del Libro

   

  

   Aparte de las protocolarias oficialidades y de las Celebrities concelebrantes, -poor Cervantes, cuántas gansadas se cometen en tu nombre- en pocas épocas como en esta ha conocido el libro-libro mayor desprecio social. Cada vez las personas leemos menos, ahorrándonos el descubrir al paso, pues eso trae el leer con provecho, el creciente agujero negro de nuestra ignorancia y el tan hermoso como inútil afán por suturarlo. Aquellos héroes resistentes del Farenheit 451 de Bradbury, yes. Cada vez más personas pasamos y pasamos pantallitas a toda velocidad, encantados además de habernos conocido. Esto que hoy, saturados todos de glamourosos píxeles, somos.

     Antes los Filósofos necesitan escribirse tochos de setecientas páginas, qué se yo, sobre la Razón pura, para hacerse valer y entender. Ahora, con mucho morro, un par de tuits y dos recetas, si tienen contactos y caen en gracia, se hacen de oro.

     Los filósofos, o simplemente los escritores con fundamento, para lo que se estila hoy, nos resultan ya auténticos latazos, por no decir lo otro. Ojalá una simpleza resultona mía aquí bastara para llevarte a lo más elaborado y genuino mío, a mi libro.

 Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

   Víspera ya del Día del Libro. ¿Te acordarás de solicitarme el mío?   ¿Tienes que hacer un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones. Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.

Maruja Torres versus Félix de Azúa, gañaneando, ga, gañaneando

   Verso a verso, en su caso regüeldo a regüeldo, va el homo gañanis dejando el reguero de su ser bajuno que marca y amplifica sus dominios. Incluso entre los escritores, sobre todo entre los Escritores, esos que compungidos se jactaban antes de que a ellos les quedaba la Palabra.

   Ah, pues que llega Félix de Azúa y, en uno de sus días menos felices, para censurar a Ada Colau lo que mejor se le ocurre es dedicarle un penoso agravio clasista, que acaso mucho a las mujeres pescaderas molestara. Pista que va la artista, fiera en su defensa allá que acudió Maruja Torres, Supernumeraria de Podemos y ganadora del Premio Planeta, a con otra mora bien guarra manchar más la anterior y espachurrarle bien la jeta a Azúa con ella. Maruja, mujer de nuestro tiempo, que cuenta por ello en Twitter los seguidores por más de cien mil, así en las redes se despachó:

   -Con una amiga, sobre el Académico abochornante, concluimos que, con la alergia que le tiene al pescado, nunca se habrá comido un buen coño.

   Oh, ingenio, oh, talento, oh, excelencia nunca mejor convocados ni cumplidos. Pues en pocas horas el soberbio tuit de Maruja consiguió retuits a porrillo, casi mil, menuda lluvia amarilla en pleno abril. En esta funesta inversión sobre todo consiste el Reinado de la Mugre, en que son los referentes sociales quienes se afanan en copietear los modos bajunos de la gañanía, así más ufana y burra que nunca. Si así se producen los Escritores Planetarios, qué pedirles luego a los del común.  Y va así la Cultura adecuadamente progresando en nuestros días, sí. Maruja merece ya el Princesa de Asturias, oui.

  (Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

Dos días quedan para el Día del Libro. ¿Te acordarás de solicitarme el mío?   ¿Tienes que hacer un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones. Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.)

Évole y Otegui, dos hobbits de la Tierra Euskalherríaca. CLAVES

    (Tres días quedan para el Día del Libro. ¿Te acordarás de solicitarme el mío?   ¿Tienes que hacer un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones.

Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.)

   

   

   Aunque, es verdad, un poco Évole en las preguntas le apretó, lo decisivo de su interviú con el filoetarra Otegui radicó en el haz de cálidas y favorables connotaciones y resonancias afectivas que para ambos artistas las imágenes de la misma –esa tan cuidadosa como entrañable escenificación- desprendieron. ¿Habría presentado en idéntica amanerada forma Évole una interviú con un Líder de extrema derecha? No, nunca, jamás.

     Así podíamos verlos de entrada, hermanados en gesto e indumentaria casual –salvo curiosamente en el detalle de la capucha, que mientras en Évole es recurso arquetípico para fijar su imagen de juglar del Pueblo, en sitio en el que tanto llueve, en Otegui se liquida, sin duda para salvar las cruentas asociaciones terroristas (a lo Sauron) que la prenda tras la cabeza del Líder podría despertar-, cercanos, próximos en aspecto a la gente, enmarcados y plantados con aplomada naturalidad sobre el atávico paisaje, sobre esa Tierra ancestral, amigables criaturas del Bosque diríase, amables hobbits en la Mítica Comarca Filoetarra de las eternas brumas, delante de un robusto árbol –no hace falta insistir en la mítica simbología que en la cultura vasca el Árbol encierra- al que, anótese, primaverales brotes de esperanza le nacen ya.

     Y el resto de la interviú –editada, muy editada- transcurriría ya, cafelito a cafelito, ante el magnífico ventanal con vistas al valle del soberbio salón del Caserío, arquitectónica construcción por excelencia de la idiosincrasia vasca, imbricada a la perfección por tanto en esa memoria colectiva y en ese secular marco natural. Hablaba por sí mismo ese interior primoroso y sobrio a la vez, dominado por labradas y recias maderas oscuras, en el que no faltaba una chimenea crepitante de leños, hasta configurar un escenario atiborrado de connotaciones de una muy humana y acogedora nobleza.

    Ese, agradable hasta lo idílico, marco natural, objetual y personal, que con el prestigio sensorial de lo telúrico a chorros entraba por los ojos y por el inconsciente de los espectadores, fue en el que Évole  envolvió a Otegui para un poco inquirirle. Claro, casi consiguió vendernos así el ex –etarra su, por golosa,  venenosa mercancía: la Paz se debe sobre todo a la izquierda abertzale y a Zapatero… para nada me considero un terrorista… nosotros no somos como ellos.

     El icónico fondo entrañable –lo saben de sobra los expertos en persuasión comunicativa- , con el que se rodea, hasta aureolarlo, al personaje, cuenta mucho más –no digamos ya hoy en día- que las palabras en curso que éste suelte. En contraste, en la interviú con el presidente Rajoy, la imponente producción follonera resaltó espectacularmente los, antipáticos hasta inhumanos, resortes de los engranajes del frío Poder: los teléfonos, las pantallas, las carpetas, la mesa oficial, la gélida estancia. En el previo tete a tete de pie, en el que se remarcaba en imagen el duro asfalto frente a los jardines, muy otra, esquiva, inquieta, escorada, fue la disposición gestual y corporal del Conductor hacia el entrevistado, que así resultaba cuestionado.

   Y es que -la realidad, la realidad- tanto y tantísimo aborrece Otegui la violencia que… ¡al día siguiente! corrió a prestar su querida presencia a una Marcha en favor de los más sanguinarios criminales etarras NO arrepentidos.   

    

       

Y de Trump a Pons, ese de IU que se pide el exterminio de diez millones de españoles

   

   Decíamos ayer… Y aquí que se nos planta Pons, ese angelito en la Ejecutiva de Izquierda Unida en Menorca, todo un chavalote soñador y guay, sí, que acaso en defensa de la Alegría y de la Belleza va y muestra bien alta la flor venenosa de su ODIO:

   “Todavía quedan, como mínimo, unos diez millones de ignorantes a exterminar antes de volver a celebrar unas elecciones. Como tengamos que ir a nuevas y encima votéis la misma mierda, habrá sangre… ¡lo prometo!”.

      Como mínimo, precisa el muy fino Sabio, que directamente añade luego sus mierda y sangre, los viáticos del éxito en estos tiempos aciagos, más la soberbia garantía además de su personal promesa. ¡Será por compromiso! Y luego yaque, en el esplendor porcino del homo gañanis autosatisfecho del revolcarse en su odio, la rúbrica biliosa:

     “Ya estoy más tranquilo, ahora podéis decir que no sé hacer reflexiones políticas, profundas y educadas”.

      Quién a la vista de tan alto sentenciar en tan noble angelote se atreve a poner en duda ya que sobre todo la Izquierda es y persigue la Belleza, la Alegría, el hondo humanismo y la más hermosa Utopía. Ya te digo: de Trump a Pons, que mandan cuyóns los espejos deformantes y extremos del Callejón del Fango.  

    

  

   Feliz primavera, amigo/a. ¿Te gusta el blog? Pues tengo escrito además un libro precioso, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS.  Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es

y te lo dedicaré personalmente. 

No hace falta que me des tus datos. También lo envío a cualquier lugar público –no sé, una cafetería, tu banco, un local amigo-.

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.

La irresistible ascensión de Trump, el Homo gañanis en Política

     

   Como sabemos, el homo gañanis, prototipo de esta Era aciaga dominado por su ansiosa pulsión hacia lo bajuno, surge de la fusión de la Telebasura –el relato dominante hoy- con el anonimato y la incitación a la bilis que la instantaneidad de las redes sociales procuran. La regresión cultural que vivimos, sí. Pues así se entiende, creo, la apoteosis popular de las inconcebibles y virulentas melonadas, cuajadas de prejuicios y de emotivas e instintivas apelaciones básicas y soeces, que va este sonrosadote potentado yanqui por ahí profiriendo. “Si me pusiera a disparar en la Quinta Avenida no disminuirían mis votos”. El muro, los insultos, las acerbas bravuconadas, el odio latente. Toda esa mala educación, todo ese peligro, sí, que lleva en la porcina y gruñente cara el espejo de su negra alma, e incluso en el cacófónico apellido, en sus violentas resonancias, el trompazo ya del nombre de la cosa, de la podrida rosa, de sus odiosas espinas, que de la misma manera, en espejo invertido, al otro extremo del espectro político asimismo florecen en esta época de fango.  

   

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