Ayer mismo en el Tw, Gran Periodista jugando a revolucionario

   

   ¿Decíamos ayer? Pues dos tazas ayer en el air del Twitter. Se había anunciado el pacto PP-Ciudadanos. Un gran y veterano periodista del Progreso (que me sigue y al que sigo, pues sólo creo yo en los seguimientos recíprocos), para menoscabar el acuerdo un poco, en el Tw escribió:

   -A la espera de que, por fin, nos informen del alcance del pact(ito). Porque cosas de verdad revolucionarias, nada, temo.

      Se deduce fácilmente, tal es la trémula aprensión del gran progresista con en ese “temo”, que él lo que de verdad querría son cosas revolucionarias, aún más, cargando fuerte la suerte, de verdad cosas revolucionarias es lo que él en serio desearía. Se deduce claro el prestigio moral añadido que, a estas bajuras de la película de la Humanidad, se concede aún a lo revolucionario. ¿Hemos de repetir lo esencial que es el que los periodistas -publicistas son- manejen y difundan con precisión las palabras elegidas, y con ellas los conceptos que las mismas designan? La revolución, revolución, que alegría, qué alboroto, otro Timonel piloto. Así es que a la movida me metí. Le puse:

   -¿”Cosas de verdad revolucionarias”, don F? Esas, las de las Cup, Otegui y admiradores

   A lo que el gran y afamado periodista con un paternal palmetazo me contestó:

   -No, hombre, no. Constitución, Ley electoral, primarias, Administración pública, reforma reglamento Congreso, más concreción.

    Muy revolucionarias cosas todas ellas, ya te digo, tanto que en la misma enumeración se quitaba así mismo él la razón.

     -reformas

     Eso le repliqué, reformas, esto es, evolución, casi la antítesis de la revolución –sobre todo violencia en masa- , aunque no obtuve ya de don F ninguna respuesta más, vaya por Marx. Como tan bien señala Andrés Trapiello en su reciente tomo, “lo que sometió a la intelectualidad rusa y la domesticó no fue ni el miedo ni el soborno, aunque hubiera mucho de ambas cosas, sino la palabra REVOLUCIÓN, la fascinación que les causaba”. Y es que, don F, parece que aprendemos de la Historia lo que se dice NADA.  

      

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La eterna logomaquia de la Progresía

    

   Lo que siempre y por siempre, como las nieves eternas del Kilimanjaro, priva al Mester de Progresía es eso, el jugueteo con las palabras, el controlar ellos el significado común de las mismas, el arreglar el mundo sólo con palabras bonitas que de paso les permitan a, al margen por completo de sus reales y personales actuaciones, posar ante la Humanidad presente y futura como generosísimos corazones tendidos al sol de la bondad y de la fraternidad universal, esa eterna melopea de óptima autoconciencia en la que sobre todo consisten, tan guays.

   Como si en Política, como si en la Historia, como si en la vida, bastara con promulgar los requetesobados mejores deseos para que se tornen realidad, cuando más bien ocurrió y  suele acontecer justamente lo contrario, que las ideas celestiales acostumbran a traer consigo bien reales infiernos. Repara y apunta si no la de veces en que puedes ver, leer o escuchar en boquitas tan delicadas formulaciones más o menos como esta: 

   ¿Yo? Yo trabajo y abogo fundamentalmente por las ideas que contribuyan a hacer este mundo algo mejor y más hospitalario y humano para todos, y en el fondo, por hacerle más llevadera la vida a los más pobres y desheredados de la Tierra.

    Y hala, exorcizada toda culpa, quédanse así en la Gloria, encantados consigo mismo… y con su mecanismo.

      (Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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¿Te llegará una glosa cada día?

THE LAST VIERNES NOCHE,  EN EL ANTRO

(Las de mi quinta ligoteaban de lo lindo con fornidos yogurines)

Para las "chavalotas", no es que se haya vuelto uno invisible (pues, como nos enseñó El principito, lo esencial es invisible a los ojos, sí), es que es ya uno definitivamente inexistente. Es decir, cruzan ellas, aéreas y núbiles, la baldosa que en el Antro yo habito, atraviesan la estancia que llena mi Figura y... como si nada, como si nada. Ni siquiera un fantasma soy. Sniff...

(A lo Flaubert, que decía "Mme Bovary soy yo", me aplico el cuento, "el Bobo con Ínfulas soy yo", aunque ya tú sabes, bobo, no simple, e ínfulas de las buenas, que las hay en mis libros a raudales. Por eso no deben leerse estas notas literalmente, sino literariamente, como pequeñas variaciones de este escritorzuelo sobre la/mi realidad llevadas a un registro cómico, pathetic-cómico, si me quieres mal)

...También el viernes noche, armado de valor, le dije a una mujer bajita y muy mona, de mi quinta allí, "verás, soy escritor, y tú eres muy amable, eso creo, entonces, una rosa, no lo sé, pero... te llegará una glosa cada día, una glosa mía cada día". Bueno, la mujer hizo allí una pausa con causa... y luego me miró... igual que miraría a un marciano. Patidifusa. Se fue, se fue... se me fue, claro, se me fue esa miel, se me fue aquella laura pausini del Antro.

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Por qué las terceras elecciones deberían ser el Día de la Lotería

   

   El otro día vi en la tele a un penoso Figurón del Progreso con mando en plaza autonómica -gracias al pacto con los podemitas- emitir aspavientos indignados por el avieso plan mariano de tener que votar en el mismo día de Navidad. Cabeza y fruto en él en ese momento como sustantivo y apelativo se adecuaron, ¡será melón el del buen melón!, pensé. Para mí que Rajoy el andarín en esto ha derrapado. De pensarlo, las nobles gentes del Progreso y del solsticio de invierno deberían estar con ello encantadas, con este solapamiento e invasión de la Fiesta cristiana por antonomasia por el enésimo asunto electorero. Ni al Golpista Chávez le ponían el opio del pueblo  tan a huevo. Pues nada, melonadas.

      Para mí el mejor Día para “celebrar” las terceras elecciones hacia el Absurdo, el que como guante se adapta y mejor simboliza el devenir de la Política ahora, el de estos Líderes también, y más allá, de la misma vida de las personas en las sociedades posmodernas, al albur todo de todo, hechas trizas la lógica y el sentido, tanto las individuales como las colectivas, abolidos los procesos graduales y las perspectivas en pro de implosiones tan súbitas como imprevisibles e irracionales,  tan gratuito y tan espectacular hoy todo, tan del cero al infinito para volver al cero y al infinito, tan lleno todo de ruido y de furia que ahora sí que de veras significa nada, ni siquiera un cuento que no es tal y que nadie puede narrar, un inclemente vomitar de imágenes a lo más en el que “cuenta” sólo la penúltima, sería el Día de la Lotería de Navidad, y a ver que sale, o pobres o millonarios, y pedrea, pedrea, y la salud el Día después, y que como dijo el otro Figura, buenas noches y buena suerte. 

        

   (¿No voy a saber que en lo tocante a los libros también la apariencia es lo de menos? Aunque, ojo, que ya Juan Ramón Jiménez vino a decir que el mismo libro en dos ediciones diferentes dice cosas diferentes. Pues es que, Señoras y Señores, mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada tienen una portada tan bonita y poética –ese impresionista oro refulgente derramándose contra la violácea nocturnidad, esa amalgama semifusa de ocres resplandores descorriendo los tules morados del anochecer-, una textura tan pulida y delicada, que sólo ya como objeto primoroso es una gozada, primero contemplarlo, y más tarde acariciarlo entre las manos. Sí, porque de lo que va dentro, ya ni hablamos, claro. 

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Podemos ilegalizaría al PP (y 2) Un Régimen sólo para la Izquierda

   ... ¿No vemos acaso al moderado Errejón una y otra vez caracterizar al PP como una MAFIA a la que sólo quedan días para destruir las pruebas de su criminal saqueo? ¿No hemos visto incluso al mismo socialdemócrata Pablo Iglesias sembrar serias dudas sobre un supuesto amaño electoral pepero? ¡Pero es que la necesaria ilegalización del PP ya la ha anunciado en público y varias veces Monedero, el alma mater de los Podemos! (La última vez en acto público en Cantabria en octubre de 2015). El propio Monedero, justificado luego por Iglesias, no ha mucho aireaba que jueces y guardias civiles en sus listas están esperando la Orden de un gobierno Iglesias para encarcelar a esta cuerda de corruptos del PP. ¡Nunca se expusieron más claramente unos designios criminalizadores y anti-democráticos!

      La sola irrupción de Podemos en los mandos neurálgicos del Poder (tras el pacto con un PSOE a la baja y seducido por los cantos de sirena coletudos de al fin y al cabo un Pablo Iglesias, ese pero Pedro… Pedro… Pedro… que al líder del PSOE le bisbiseara en el estelar Debate de los candidatos) provocaría que, temerosos ante los impuestos y las inspecciones en lontananza, algunas Empresas y Empresarios, algunos líderes de opinión, en fin, algunos líderes del Partido Popular que saben bien de las ganas que les tienen los podemitas y asociados, que el miedo cambie de bando,  huyeran de España, baza que demagógicamente explotaría ad náuseam el nuevo Poder para señalar el verdadero patriotismo de los Ricos, es decir, de la Derecha, y garantizarse la mayoritaria adhesión entre las huestes de la izquierda y ante una ciudadanía sometida al bombardeo de una hiperpolitización maniquea.

   Ilegalizada judicialmente, aireados y magnificados sus casos hasta el infinito y más allá, categorizada desde el atronador Poder, y desde sus Medios Afines,  como por naturaleza malvada y explotadora, y como enemigo del Pueblo todo el que ose disentir de los filántropos al Mando, avergonzados socialmente sus posibles votantes, qué nuevo partido liberal-conservador podría hacer ya nada. El Nuevo Régimen, sólo para la Izquierda, estaría ya más que servido-

        Y es que esta obsesiva Idea-fuerza de expulsar a la Derecha del escenario político, de encerrarla para siempre en un odioso cliché como sádica y antidemocrática haga lo que haga, posee un abundante arraigo emocional entre muy distintos líderes y bases izquierdistas (esa sería la verdadera prueba para saber de verdad si ante socialdemócratas estamos), que ya históricamente en las dos Repúblicas se experimentaron, de manera que la amenaza cuasitotalitaria e ilegalizadora de Podemos vendría a ser la versión dura y bajo su férula de la mayoría constitucional amagada durante el felipismo y de la célebre teoría del cordón sanitario, que con esa estremecedora y obscena terminología a las claras exponía ese proyecto de confinamiento para la derecha española, que  el solemne Pacto del Tinell establecía. 

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Podemos ilegalizaría al PP (Más allá de la jota echenica)

     

   Si fuera sólo el más que merecido calvario para muchos dirigentes del PP que, ciegos y sordos a la amenaza cuasitotalitaria que los Podemos encierran, sólo para perjudicar al PSOE –cómo a su vez éste, proporcionándoles con autonomías y alcaldías inmejorables plataformas políticas sólo para hundir al PP- en vez de combatirlos, con ellos han coqueteado –elogios, pero también televisiones-, contribuyendo en gran manera a su engorde, no les estaría mal empleado. El asunto crucial es que tras ello lo que en el fondo se perseguiría es dejar sin el que ha sido el claro y único referente político desde hace 35 años a millones de españoles no izquierdistas, vale decir, a aproximadamente media España.

   El nítido objetivo de los Podemos es construir un nuevo Régimen Político sólo para la Izquierda, en el que  ante los ciudadanos se satanice simbólicamente a la Derecha española –la nacionalista es fetén aliado temporal para ellos- como antidemocrática en sí, y en el que ellos, a la manera chavista, hegemonicen esa Izquierda para que, tras una fachada pseudo-democrática, resulte casi imposible la alternancia en el Poder, que abarcaría tanto el poder político, como el económico, el militar, el judicial, el cultural y el social.

     Como no van a alcanzar de entrada la mayoría absoluta, lo que vitalmente necesitan para acceder al Poder es sobrepasar electoralmente al PSOE –de ahí su negativa al Pacto antes-, y que entre ambos, camufladas y silentes de momento entre ellos las Mareas separatistas, sumen una mayoría, para con mil y una zalemas posteriores –el Progreso, el Cambio, el Buen Pueblo- tenerle bajo su bota a cambio de asegurarles su discreta permanencia y prometer no tocarles un pelo. El acceso en condiciones hegemónicas al Poder Político otorgaría a los Podemos la oportunidad de ir copando las principales instancias de todo el Poder con gente afín (Tribunales, Economía, Mandos Policiales y Medios de Comunicación, véanse las tan cristalinas como totalitarias ideas podemitas sobre los mismos), es decir, de ir okupando las palancas decisivas para el cambio de Régimen anhelado. Un Régimen basado en una sobredosis continua de propagandística Ideología Gubernamental sobre los gobernados, que aplaste toda disidencia –se permitirán los media privados afines y se les hará la vida imposible a los contados y liliputienses opositores- en el que la Derecha, señalada en todas partes como antidemocrática en esencia, sobra.    

      Y el desencadenante de manual para provocar ese cambio de Régimen lo proporcionaría la ilegalización del Partido Popular. Tomando el todo por la parte, una vez en el Poder, los Líderes Máximos de Podemos utilizarían los innegables casos de corrupción en el PP –comunes por lo demás a todos los partidos, incluido el Podemita, cuyos Jefes además se han lucrado, han asesorado y han legitimado un Régimen mil veces más corrupto que el español- para elevarlos a categoría esencial y, tras presentar –pruebas ad hoc- ante el Pueblo al PP como una organización criminal nacida y mantenida estructuralmente sólo para robar y delinquir, directamente ilegalizarlo. Sus Tribunales refrendarían el diktat. Una Europa convulsa y con mil frentes abiertos del lío se desentenderá... CONTINUARÁ

    (En una novela entras o no entras, esa es la cuestión. Si entras, genial, allí te quedas preso, pero si no entras, si no te entra, te sales, por piernas de ella te piras. Quizás un libro de relatos se ahorme mejor a las prisas y a la fragmentariedad de que está hecho el vivir –y el sinvivir- moderno. El libro de relatos permite justo eso, entrar y salir, ir y venir, parar, degustar y picotear, templar y mandar tú en el arte de la lectura. Puede que un relato no te mueva gran cosa… puedes siempre escapar de él y pesquisar el siguiente. Casi por fuerza estadística entre veinte ha de haber uno, ¡al menos uno!, que con fuerza atrape tu atención… para robarte luego la imaginación y el corazón.

   Aparte de que en un relato, como a veces ocurre en la vida con motivo de una arrebatadora experiencia sentimental, la intensidad y el concentrado de emoción, cercano al fulgurante rapto poético, puede ser superior a tanta novela tan tediosa como premiosa. ¿O tiene acaso Chéjov algo que temerle a, yo que sé, Dumas?

     El libro de relatos hace posible una diversidad de ambientes, de escenarios, e incluso de estilos, que para muchas novelas, encerradas en sus estrictas reglas normativas, resultan lógicamente imposibles, claro. Sin ir más lejos, jejejé, en mi libro de ahora hay barrio y parque madrileño suburbial, por supuesto, pero pasearás también la Praga de Kafka, y los graderíos del Nou Camp en una Finalísima de infarto, es decir, una Final a corazón abierto, y un chalet de Miraflores en otro, y los confines estelares del Universo, y una mansión de la nobleza en la Francia de la Revolución jacobina, y la suntuosidad majestuosa y callada de las Montañas Rocosas, el ambiente peculiar y virtual del Internet, las distintas y emocionantes historias que allí transcurren, en fin, tantas cosas que tenía yo que darte y que contarte, amiga, amigo. 

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Delicadeza, ternura, pasión, fantasía

     

 Isabel Grandal es una tenaz y entusiasta bloguera (www.jubiladajubilosa.com) y escritora, cuyo blog, cuya obra, permite fácilmente adivinar en ella una buena persona, de esas por las que merece la pena adentrarse en esta jungla humana del Internete. Repleta de inquietudes humanísticas, ex –profesora en la que la pasión por la enseñanza y la cultura dejó honda huella, se admira siempre en ella su buen gusto y su incansable actividad divulgadora. Tengo la suerte, a pesar de no habernos visto jamás,  de contar con su aprecio y estima. De la misma manera que ya hizo con mis Historias de un bobo con ínfulas, también ahora, en mi segunda aventura literaria, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, ha querido ella darme su mano, solicitándome mi libro. Y más, como en la otra ocasión, ha tenido Isabel el maravilloso detalle de enhebrar una suculenta recesión de la misma, que a continuación expongo. Gracias, Isabel. Y gracias a cada uno de los amigos del blog y de las redes que prestan su impulso a mi escritura, pidiéndome el libro. Os necesito.

  Isabel Grandal Nores (CHELA) dijo...

Vamos allá con el comentario sobre el ESTUPENDO libro “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA” de JOSÉ ANTONIO DEL POZO. Su lectura me suscitó tal cúmulo y riqueza de opiniones y emociones que no sé por dónde empezar ni cómo hacer un resumen que exprese con acierto todo lo que, satisfactoriamente, su lectura me ha sugerido y provocado.

   En primer lugar, valoro la VARIEDAD NARRATIVA que refleja el conjunto de textos. La mayoría destacan por su REALISMO, pudiendo ilustrar, como ejemplos, clases de sociología y/o psicología, por la descripción de ambientes, así como la complejidad, de sentimientos y emociones, tanto primarias como secundarias, que muestran los personajes en sus relaciones (“Teatro”, “El parque”, ”Propaganda innombrable”, ”Vendaval”, “Vecinos”...). Tiene también cabida en los relatos, la FANTASÍA, EXPLORANDO AMBIENTES DIVERSOS (“Libertad”, “Ausencia de gravedad”…). Hay igualmente espacio para la RECREACIÓN DE VIVENCIAS Y ENSOÑACIONES DEL PASADO (“Estrella”, “El día que se me apareció Nicole Kidman, “Medicina Infantil”…). La MODERNIDAD DE CONTENIDOS juega también su baza (“Una historia virtual”, “Ausencia de gravedad”, (“Quisimos tanto a Iker”…).

   No debo seguir porque en realidad pienso que no es correcto encasillarlos con esta simpleza descriptiva, ya que EN TODOS Y CADA UNO DE LOS RELATOS, TANTO EN LO REFERIDO A CONTENIDOS COMO A PERSONAJES, SE CONJUGAN MÚLTIPLES FACETAS: AMOR, DESAMOR, DELICADEZA, TERNURA, PASIÓN, BAJEZA, CORAJE, GENEROSIDAD, FANTASÍA, HUMOR, EROTISMO… Temas y personajes se enmarcan en un ESTILO LITERARIO SENCILLO Y COLOQUIAL, MODERNO, ACORDE CON LA VERACIDAD Y REALISMO QUE SE DESPRENDE EN LA MAYORÍA DE LOS RELATOS.

   En la segunda lectura que hice del libro, más detenida, encontré PINCELADAS DE UN LENGUAJE POÉTICO, que ya había percibido igualmente en la novela “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS”, que tanto me gustó. A propósito de “ARMANDO”, mi querido personaje, de la novela, lo he “reencontrado”, con el mismo nombre, en algunos relatos, “asomando” discretamente, como queriendo pasar desapercibido a la vez que ser recordado, para hacer gala de su peculiar fatalismo, no exento de humor y encanto.

   Resumiendo, me gustó mucho el libro de relatos, y más en la segunda lectura. Por su VARIEDAD, REALISMO Y TAMBIÉN FANTASÍA, me parece muy recomendable para el que quiera pasar buenos ratos de lectura, pero sobre todo para aprendices de escritor interesados en disponer de un manual de ejemplos sobre diversidad en relatos, ya que el autor, JOSE ANTONIO DEL POZO, DESPLIEGA UN RICO ABANICO DE POSIBILIDADES EN CUANTO A TEMAS Y PERSOAJES. De cualquier manera, para un juicio más competo sobre la calidad literaria de este ESCRITOR “CON NOMBRE”, recomiendo igualmente la lectura de su primera novela, que es FANTÁSTICA y de la que sería deseable contemplar una adaptación en las pantallas cinematográficas. Felicidades

20 de agosto de 2016, 14:01 

Calor versus Terror

     

   Yo, te lo confesaré aquí, por mucho que el bochorno apriete y agobie, no dejo ya nunca al acostarme la ventana del dormitorio abierta, porque la misma llega hasta el suelo, y una noche de hace dos años y tres días mientras yo dormía tan ricamente, un monstruoso y verduzco saurio de más de cien kilos y unos dos metros de largo, que no sé cómo ni desde dónde se había deslizado por el único palmo de persiana que dejaba yo izado, se arrastró y se retrepó hasta mi cama, que me despertó aquel sórdido y compacto arrastrarse en la oscuridad, y vi la luz diabólica de sus horribles ojos saltones enfocándome un instante, y en la negrura de la noche se precipitó y atacó con saña el bulto de mi cuerpo aterrado, y con sus horripilantes fauces –al fondo de las cuales se veía una rosácea y palpitante embocadura- quiso devorarme las entrañas y los ojos y allí mismo despedazarme, y bueno, aunque sí alcanzó en una de sus furiosas dentelladas a averiarme un poco el corazón, el fenomenal aullido de puro terror que tampoco sé de donde saqué yo, consiguió poner en fuga y hacer virar sobre sí aquellas patazas, y a pesar del coletazo terrible que aquel infernal engendro me propinó en la cara con su retirada bajo la persiana, aun petrificado dejé al menos de sentir encima de mí aquellas tan pétreas como repulsivas escamas y su bocaza de espantosos y mayúsculos piños en sierra buscándome la cara y los higadillos entre la penumbra, y bueno, ya te digo, prefiero desde entonces recocerme durante las noches de verano, que total, comparado con aquello, es nada, la verdad, y creo también que confesándotelo y confesándomelo aquí de vez en cuando, consigo sacarme aquello un poco de la cabeza, un poco.  

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Comunismo es Gulag y Willy Toledo su abanderado defecante

     

   Donde Nadal pone una sonrisa luminosa, planta Willy Toledo sus heces estalinosas. Llega Orlando Ortega, humilde vallista de origen cubano que ha abrazado la nacionalidad española, y consigue meterse en la final de los 110 vallas en Río. Lo que cualquier persona normal entiende que eso supone. En la Final Olímpica, volando casi bajo el aguacero, logra Orlando la plata. Le ofrecen la bandera cubana, pero quiere él envolverse sólo bajo la española. Se le desborda la emoción, tanto esfuerzo mantenido: lágrimas dulces de Orlando bajo la lluvia. Uff, lo que debió todo esto escocer a los muy humanista castrones, fanáticos defensores de la Dictadura Castrona, que le llevan chuches al Tirano en su cumple. Pista, que llega Willy Toledo, ese artista, el niño Rico que se ofrece a defecar –es lo suyo- sobre la gesta de Orlando: gusano, traidor, pobre hombre lo llama. Lo de gusano y traidor son los animalizadores escupitajos oficiales de la Dictadura totalitaria hacia los disidentes, para aniquilarles luego si pueden. Pobre hombre es la aportación toleda. ¡Willy Toledo llamando pobre hombre al atleta que acaba de obtener plata en una Olimpiada!, el mundo al revés, esa bruta crueldad, que hace falta ser pero que muy castrón y mal bicho para emplearse así. Cómo no entender entonces ya para siempre que, tras los esputos sistemáticos de elementos así, COMUNISMO y GULAG sinónimos son.

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Los Rodriguez y las Rodriguez en el Antro

   

   Pues the last viernes night in the Antro, para variar, se espantaban más si les hablabas de libros y de versos que si les hablabas de meter y eso. Porca MISTERIA…

   Y, por cierto, observábanse junto a los seculares y algo patéticos, la verdad, "Rodriguez", también las muy rumbosas y garbosas "Rodriguez" de ahora, lógica consecuencia a la relativa equiparación de roles que habemus. Es de justicia, claro. Si tú, yo igual, y tal. Perfecto. También como ellos, lógicamente, en adaptación a estos tiempos modernos, en los que la FÍSICA y los CUERPOS tanto MONTAN, aspiraban ellas a procurarse un bien musculado CHAVALOTE que, como vemos en tantas pelis, de lo lindo les zarandeara el cuerpo propio. Lógico. Y funcionaba una vez más la oferta y demanda: como quiera que había allí bastantes de estos CHAVALOTES DE LANZAROTE, deseosos de descargar lo suyo, pues oyes, muchas de estas "Rodriguez" obtenían su premio. Lógico. No se veían allí chavalotas, no me digas por qué. Tampoco importa, se ha vuelto uno ya no invisible, inexistente para ellas. Era un espectáculo formidable... y perfectamente lógico. Los "Rodriguez" parecían así, desastradas almas en pena sin nadie con quien intercambiar quejas ni fluidos, un poco más patéticos aún. Muy lógico, muy justo todo el cuadro. Muy divertido y ejemplar, muy cervantino todo, oui.

   (Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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Una idea genial para el reallity de Mª Teresa Campos

     

   El estreno del reallity Las Campos –copia en degradée del de las Kardashian- obtuvo un rotundo éxito de audiencia. Es una confirmación más de que son los ingredientes bajunos y gañanes de la Telebasura los que contienen la cifra de la respetabilidad social hoy. Asistiremos al Milagro de Terelu, primero vaca y luego sílfide, se ve de venir. Qué cosas, oyes. Si nos cuentan que veríamos alguna vez en movida como esta, alardeando de Mansionaza-en-venta a Teresa Campos, emblemática Mujer Progresista donde las haya, ni locos lo hubiéramos creído.

       No ha mucho que pregonaba la Dueña Campos tener ¡una imagen de Zapatero! sobre la mesa de su despacho. Bien, es hora de que Teresa Campos retome, aprovechando el crudo y triunfante engrudo de su reallity, su indesmayable compromiso con los más desfavorecidos, y que tras sí arrastre, en esa su ferviente fe, a los otros grandes recientes Paladines de la Humanité, las PERSONALIDADES del reciente Manifiesto de los 450 en El País, que pedían un Gobierno de Progreso y del Pueblo que uniera a PSOE-IUPodemos-Ciudadanos.

     Convoque pues en su casita, en su neroniana piscinita, a Forges, Verdú, Millás, García Montero y Antonio López y, a la vista del faccioso apareamiento habido entre PP-Ciudadanos, promulguen allí mismo un nuevo y enérgico Manifiesto en el que de forma solemne a Ciudadanos declaren ENEMIGO DEL PROGRESO Y DEL PUEBLO. Y que luego la chacha latina de la Dueña –en el reallity  vista- sirva a todos un alegre piscolabis. Claro, y yaque, más que una foto, que sea el gran Antonio López, pintor de Reyes más que rey de los pintores, el que con un cuadro de los suyos inmortalice la ocasión: Retrato con chacha al fondo de Teresa Campos, con Forges, Montero, López, Millás y Verdú tomando el vermú. Agapimú.  

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Salve y glosa de Carolina Marín (Poessía 96)

Dios te salve, Carolina

del volante Señora

oro, luz y alegría

deportista celestial.

Dios te salve, Carolina

toda España te admira

te rinde pleitesía

como tú no hay otra igual.

Oleeeeeee… olé, ole….

Lo de Río lo vuelvo yo a ver

y a glosarte de nuevo después

con un

Oleeeeeee… olé, ole…

(bis)

Dios te salve, Carolina

aluvión de bravura,

audacia y energía

y un coraje colosal

Dios te salve, Carolina

tú lo sabes, criatura

contigo España vibra

con tu chispa mercurial

Oleeeeeee… olé, ole…

Lo de Río lo vuelvo yo a ver

y a glosarte de nuevo después

con un

Oleeeeeee… olé, ole…

(Y que el múa ya elevó antes aquí (2-9-2014) su canto a Carolina Marín, mira…

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/09/y-carolina-doblego-la-china-brava.html

        Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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¿Se haría hoy una película como Love Story?

    

   Acaba de morir Arthur Hiller, el cineasta creador de Love Story. ¿Se haría en esta época tarantina, vale decir, de morbosa adoración del psicópata, una peli así? ¿Tendría semejante acogida social? Y despeñados ya por la rampa manriqueña… ¿no diríamos que incluso los pest sellers de entonces –el film es de 1970, basado en un gran éxito de Erich Segal- tenían, pese a los ingredientes folletinescos de rigor, al menos un mayor poso literario que los de hogaño?

     Una película alrededor del inmemorial argumento del Amor, de su dificultad y de su belleza, de su drama y de su valor, además orientada hacia un público adulto, sin carnaza erótico-pornográfica que vomitar, que indaga sobre la nobleza del más elevado sentimiento… ¿se haría hoy? Sólo ya el título. Quién se atrevería hoy a titular simplemente así, Love Story, Historia de amor.

      Pero además el argumento: un joven ricachón con complejo de inferioridad, cuya existencia cobra un alborozado vuelco al conocer… ¡a una estudiante pobre! Que han de enfrentarse juntos a la tajante oposición clasista de la familia del chico… y que deciden por lo mismo… ¡casarse! es decir, simbólicamente darse para siempre el uno al otro sus vidas. Que han de renunciar por ello a una vida acomodada y atravesar juntos severas penurias económicas… ¿inspirarían una peli en esta época en la que el más calculado interés, los recórds orgasmáticos y el más descarnado cinismo priman sobre todo?

     Lo dudo, lo dudo… y lo que sigue que el bolero dixit. ¡Incluso por comparación los recursos lacrimógenos del folletón nos resultan hoy espiritual canela pura al lado de los tópicos mugrientos tan habituales que nos pasan ya inadvertidos: frikies, drogas, morbo, violencia extrema, en fin, la triple ese de cada día ubicua en la mayoría de las obras: sangre, sudor y semen.

        Mis respetos, señor Hiller, mis respetos, señor Segal. Dejemos al menos aquí alguna muestra viva de Love Story:

   -“¿Qué puede decirse de una chica de 25 años que murió? Que era guapísima. Y muy inteligente. Que le gustaban Mozart y Bach. Y los Beatles. Y yo.”

    -“La besé otra vez, pero no en la frente ni con suavidad: el beso se prolongó un largo y grandioso momento. Cuando nos separamos, ella siguió aferrada a mis mangas. No me gusta, dijo. ¿El qué? … El hecho de que me guste.    

         

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Manuel Rivas, la librería y la protesta vecinal

   

   Manuel Rivas, Premio de la Crítica, Premio Nacional de Narrativa, Premio Torrente Ballester, afamado articulista también y miembro de la Real Academia Gallega, ha sentenciado en los martes literarios de la Menéndez Pelayo (ElMundo.es 10-8-2016):

     “Cada vez que cierra una librería en un barrio, debería haber una protesta vecinal, porque cuando desaparece la librería, como lugar humano, desaparece la ciudad”.

      ¡Bravo, señor Rivas!  A ver, claro,  quién es el guapo que se opone a tan noble como bella aria, que en su sensacional despliegue envuelve en idénticas belleza y nobleza a quien tan humanísticamente así se abre de pecho. A más a más siendo uno –yo mismo, with mis mecanismos- escritor, sin Nombre, vale, escribano de pleitos pobres, okey wey, pero escritor. Pasada la conmoción sólo dos preguntas facilitas, señor Rivas: supongo que cuando desaparece una barbería, una mercería o una bodega sería lo mismo, ¿no? Y dos: oiga, ¿y no sería mucho mejor que, en vez de una protesta, esos vecinos compraran cada uno, qué digo, un par de libros al año y que así no tuviera esa librería que chapar?

     Y puestos ya, la tercera: cuando un escritor sin Nombre, desalentado, descorazonado, despreciado, ve abocada su obra al silencio y a la oscuridad, mientras a Otros es que se les rifan, qué entonces hacer, senténcieme, please.   

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Matando el rato me lío de Janeiro

  Al cabo, en la propia habla coloquial española, siempre tan a vueltas y revueltas con lo fúnebre, siempre tan barrocos nos, le decimos matar el tiempo, -como si habláramos ahora del Tiempo como un incómodo testigo a quien pudiéramos venialmente acuchillar o al menos por un rato estafar-, a esos momentos en los que nos empleamos en algo de recreo que tampoco comprometa en demasía nuestro cacumen, es decir, que no nos lleve a devanarnos los sesos, esto es, a rebanárnoslos de tanto pensar, matar el rato mejor siempre que matarnos nosotros, claro, así como  aquel eslógan, queriendo expresar lo mucho que queremos por instinto y casi sin pensarlo a una ciudad, rezaba Madrid me mata, es decir, nos mataba su legendaria y panorgásmica Movida, que quizás-quizás-quizás por eso mismo por tres veces nos negaron  las Olimpiadas, ya te digo, ¿y acaso, en vano devanándonos ahora los sexos, no se le ha llamado al intenso y festivo momento del clímax erótico “la muerte dulce”?, con lo que volveríamos de nuevo, desocupado/a amigo/a, a la muerte súbita del principio, y al final nos darían aquí las del alba, con la ilusión, quizás, de haber atravesado de la mano, tú y yo a solas, lector/a mío, un no del todo desaprovechado tiempo muerto. Y vale ya, que al final me lío… de Janeiro, verás.

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¿Y si el juego no se reanudara nunca? Fuera del Tiempo

   Siempre he pensado que si durante uno cualquiera de esos tiempos muertos, en los que el cronómetro se detiene y por tanto no rige, es decir durante esos momentos sin tiempo, fuera del Tiempo, de su odioso dominio, si entonces el juego no se reanudara nunca, y por tanto las manecillas dichosas permanecieran para siempre paradas y varadas en la playa del instante, los baloncestistas, y con ellos todos los allí espectadores, dejarían de contar el curso de los minutos, es decir, dejarían  de envejecer, y de la mano de ese tiempo fallecido podrían escapar por piernas y para siempre y en pacífica revolución hacia la inmortalidad. Habría, eso sí, que darle un cachetazo primero al celoso juez que vigila la vigencia de ese tiempo muerto. Algo así como si el balón que al inicio lánzase al aire quedara para siempre suspendido entre las telarañas superiores del pabellón, mientras todos esperan, sin saber bien qué hacer, a que por fin descienda... Aquellos relojes blandurrios de Dalí, oui, fundido y confundido el Tiempo perdido, merci.

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