Por qué la Reina Letizia debió ir al World Mobile y qué decirle allí a Ada Colau

   

   Sobresalió la estricta soledad del Rey en Barcelona durante la Feria de los móviles. ¿No pudo acudir Reina Leticia al evento, o es que, a propósito del golpismo separatista y su cacerolada inquina, es diferente su real pensar? De haber ido, interponiéndose y ahorrándole al Rey el desgaste simbólico, algo podría haberle dicho ella a la alcaldesa Ada, que, no contenta con el feo protocolario al Monarca, con la serie de morrudas malascaras que aquí y allá ante los focos le puso, incluso momento buscó para pretender abroncarle… ¡y correr encima a contárselo luego a la Prensa!

    Malo el que quisiera, totalitariamente, esta hada funesta interpretar a todos los catalanes, como si fueran estos, contra los inapelables datos electorales, de un Único Pensamiento, el Supremacista, pero… ¡reprochar Ada Colau empatía a alguien! ¿Habráse visto alguna vez más desenvuelto cinismo? Si alguien ha construido su carrera política montada sobre la ola de un lenguaje virulento y fanático, azuzador de masas, esa ha sido ella. ¡Si lo primero que ella antes de nada en el Poder Municipal  ordenó, entre las risitas de sus edecanes ante las cámaras, fue retirar y meter en una caja un busto del Rey de España! Lo segundo fue “colokar”, pero que bien colocado, en el Presupuesto público a su compañero sentimental. Pedir ella empatía… ¡que vino torcidamente a acusar al PP, a cuenta del Ébola, de provocar un EXTERMINIO ENCUBIERTO! Qué decir ya de la poco disimulada complacencia ante los batasunos.  En fin, Ada Colau… no haré más preguntas, Señoría.  

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Ven a cenar conmigo

   

   Ayer in the evening me asomé durante un rato a “Ven a cenar conmigo”, ese reality que ponen… en la Cuatro me parece que es. A medias me produjo asombro y bochorno la cosa. El invento se nutre de la explotación del extremo narcisismo contemporáneo que lleva a la tropa a perder el oremus por como sea aparecer en la televisión y acceder así a sus diez minutos de gloria, que si les salen bien, oyes, serán otros diez en otro reality que les salga y tal. Llegar a ser así una minicelebritie, o Celebritie de rebajas, oyes, qué pasa. Obviamente guionizado -y no sin cierto talento escénico en los creadores para el arreglo del embrollo, digámoslo todo-  el asunto se basa en la aparente naturalidad rijosa con que la vasca en ese engrudo se desenvuelve. Ya te digo, una mezcla de pasmo y vergüenza fue lo que experimenté. Y lo más apelotante: es que luego, cuando sales a la calle, compruebas que, en efecto,  ese continuum de idioteces y trolas sin tasa, esa chusca calentura picantona, son idénticamente copiadas y reproducidas por no pocas gentes. La gente no era antes así, ¿no? Regresión cultural habemus, ¿no?

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Dos artículos y un recuerdo

  

  Los dos artículos que aquí publiqué durante este fin de semana, que merecen la pena tu lectura, creo. ("Arcadas en Arco (Sobre las Fotos Pixeladas de los Supremacistas)" y "Marta Sánchez, el Himno español y Jordi Évole")
   El recuerdo es éste que aquí te dejo:

"NO PERMITAS QUE LA CULTURA SEA MONOPOLIO DE LA IZQUIERDA"

  No dejes que la cultura sea monopolio de la izquierda. Tanto entre la izquierda moderada como entre la izquierda radical se da una continua realimentación entre creadores y seguidores –ahí están los Goya, los de la Ceja, los titirietarras, por nombrarte sólo algunos notorios entramados- que hace posible el apabullante dominio de las obras izquierdistas ante la Opinión Pública, lo que eso supone de hegemonía ideológica, es decir, de conquista de las conciencias entre apolíticos e indecisos. Pide tú entonces los libros de los creadores no izquierdistas que sean de tu agrado… o no podrán seguir ellos defendiendo sus ideas, las tuyas. ¡No sólo felicites a un escritor Sin Nombre que contra viento y marea pelea por defender su obra y por seguir siendo escritor! (Me decía el otro día un amigo por el TW que si llevaba ya 80 ediciones de mi libro. ¡Tuve que morderme la lengua para no soltarle cuatro frescas! ¡La de patadas que llevo dadas en dos años para dar luz a un número de ejemplares ridículos, cuyos réditos no me llegan ni para tomarme un café!) Si le sigues, si le lees, si le aprecias, no sólo le des un rt, ¡pídele su libro! que, valiendo mucho más -de eso estoy más que seguro- sólo cuesta doce euros. No dejes que la cultura continúe siendo el casi exclusivo campo reservado a la izquierda… o la mínima luz de los creadores no izquierdistas se extinguirá como lágrima entre las risotadas de los de siempre.

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Marta Sánchez, el Himno español y Jordi Évole

   

   Aunque, a mi juicio, algo chapucero, al menos la letra cantada del himno de Marta Sánchez supone un intento de llevar la iniciativa simbólica, de aportar algo transitivo, una creación, algo más que un NO en el debate público. Algo aislado, naif, sin continuidad, sin una razonada justificación después que le aportara lógica y consistencia ideológica –más bien Marta se batió en retirada-, que lo incardinara en un esquema de valores propositivos, algo al menos. ¿Qué creadores compañeros, a diferencia de lo que ocurre en las querellas izquierdistas, acudieron en su defensa, cuando tantos la pusieron a caldo?

     En el contexto de la arremetida supremacista y separatista, como en su día el espíritu de Ermua, como en la espontánea proliferación de banderas españolas en los balcones particulares, lo que late sobre todo en el número de Marta, que tuvo su éxito, es la angustiada y semi-inconsciente intuición, individual y colectiva, de que, lo que a los españoles nos une está ahora en peligro, dada la impunidad de la Fábrica de Independentistas en tantas zonas de España.  ¿Por qué los principales partidos del centro-derecha español no se atreven a hacer consciente, es decir, a organizar ese caudal de sentimientos y creencias palpitantes en millones de españoles y ofrecer así en positivo un mundo cultural alternativo al casi monopolístico que la Progresía detenta?

         Le faltó tiempo –prueba de que percibieron de que el marcapasos de Marta Sánchez, de tener continuidad, podía perjudicar su tinglado- a Èvole, egregia figura de la Progresía forrada, para en lo de Motos, -otro que tal, con millones de seguidores ambos que respaldan a diario sus creaciones- es decir, a través de las Principales Pantallas del Sistema que dicen ellos aborrecer y que en realidad controlan y del que se lucran, para salir al paso y tratar de simbólicamente liquidar a Marta.  El Follonero atacó lo esencial del asunto, poniendo en duda el patriotismo de la cantante. Claro, hombre, le diríamos nosotros -que somos nada-, donde estén patriotas como Otegui, al que aquí físicamente te abrazas, y emocionalmente tantas otras veces, es que no hay color, Multimillonario Señor.  

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Arcadas en ARCO (CLAVES del caso de las Fotos Pixeladas de los Supremacistas)

   

   Qué mejor platea que la de ARCO para las deposiciones. Al fin y al cabo el sindiós del arte moderno viene a decretar que todo es arte… que todo es susceptible de llegar a ser arcada, vamos. Allí vieron la ocasión, ahora. El artístico numerito de las Fotos Pixeladas de los Separatistas Supremacistas es sólo el último de una cadena sistemática de creaciones: Titiriteros filoetarras, Raperos del Odio, Travestis Crucificados, Tuiteros proterroristas… Es sobre todo la Izquierda en su conjunto, además de inagotable Fábrica de autoleyendas, experta en, llevando siempre la iniciativa en el debate público, promover continuas polémicas que automáticamente a ellos, a ojos de los neutrales o poco informados, les ponen a la ofensiva como campeones de la Libertad y de la Cultura, a la vez que colocan al adversario como represor malamente defendiéndose, justificando multas, cárcel o censuras. Pareciera así que todos los creadores del mundo fueran naturalmente izquierdistas. ¿Es que no hay creadores de centro-derecha? Es que su público no les apoya.

   ¿No sería dialécticamente preferible el arrebatarles la iniciativa y, con métodos similares a los suyos, sostener creaciones en las que, yo que sé, un decir, se reflejara a Marx explotando y violando a su criada –nada muy lejos de la realidad-, a Lenin conchabado con atracadores y militarotes pangermánicos, a Pablo Iglesias evadiendo dinero a Suiza y despreciando a los mendigos, a la vez que predicantes indignados los tres de la Igualdad? Con su misma medicina, burlarse creativamente de sus más arraigadas y sacrosantas convicciones, digo.

      Por lo demás, volviendo a las arcadas, pocas dudas hay del carácter esencialmente cínico de estos Paladines de la Libertad de Expresión: si los artistas transgresores fueran de derechas y detentara la Progresía el Poder, con toda su trompetería mediática –y social, que es más importante- les motejarían de FASCISTAS, es decir, de ENEMIGOS PÚBLICOS, y para ellos pedirían a las masas a gritos un ejemplar castigo público. Volvemos a lo de siempre: en el Debate Público, de un lado hay un Acorazado Potemkin, y del otro… un ejército de Pancho Villa. Por lo mismo, el Potemkin se gana así casi siempre a los neutrales y poco informados. ¡Al rapero psicópata condenado le llueven los bolos desde los Ayuntamientos amigos!

   (Para más inri, en este caso de los Supremacistas Pixelados en ARCO, mientras el centro-derecha se vio obligado a deshacerse en perdones, un Prohombre Izquierdista soltó la mandanga, y con 96.000 euracos compró la obra e impulsó así a su creador. Moraleja: de Capital, precisamente, no andan mal.)

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Annacup y Puchdemor van por Amaia y Alfred a Eurovisión con "Tu tostón"

(Play abajo, please)


Nunca pude imaginar

Que fugarnos tú y yo sería verdad

Esto es el mundo al revés

Con mi puño en alto y tú tan burgués

Ya no puedorrrr

Ni pensarlo

Siento el Oasis por primera vez

Es el jumele que emana tu piel

Y mi mente viajera que empuja el Procés

Siento la Tribu por primera vez… junto a ti, a-agg.

Sé que también puedo hablar

A Otegui el etarra si algo sale mal

Todo es grotesco si estás

A mi lado tramando una nueva maldad

Siento que Putin nos manda esta vez

Él es quien parte ahora el parné

Y ahora tú y yo estamos a sus pies

Huele a sobaco aquí por doquier

Y no puedo

camuflarlo

Sólo quiero

Tu Tostón, on, on, on

on, on, on, on

on, on, on, on

Siento el Oasis por primera vez

Tú en Bélgica, yo en Suiza, qué bien

Tú en Waterloo, yo en Ginebra, oh yeah,

Napoleón y Lenin degradées… tú y yo así, oh, oh.

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¿Es casual que el libro contra Trump se venda como churros?

    

   En sólo dos días se vendieron más de un millón de ejemplares del Fire and fury sobre/contra Trump, que son escalofriantes cifras si de ventas de un libro –no barato- hablamos hoy. Irán ya por más de cuatro millones los fireandfury vendidos, I suppose. Por supuesto que la Figura de Trump, uno de los Homo gañanis –prototipo lógico de las Sociedades de la Telebasura reinantes- que pueblan hoy los escenarios mundiales en casi todos los órdenes, resulta un formidable, el ideal quizás, catalizador para semejante Negociazo que, no es por nada, aquí aventuramos (post 3-5-2017).

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2017/05/por-que-la-izquierda-cultural-se-frota.html

     Pero revela también a mi juicio este fantástico Pelotazo la hegemonía ideológica que en el mundo de la publicística (es decir, en el escenario de la contienda simbólica) el izquierdismo disfruta: dentro del universo mental del colectivo progresista -hablamos en general- se consumen más libros porque sus partícipes están más socializados –también porque la estructura ocupacional que les es mayoritariamente propia (enseñantes, periodistas, funcionarios, artistas, el negociado general de la publicística) se halla más vinculada al propio ámbito cultural-  en el aprecio y el disfrute del libro, en la veneración del mismo, conformando un consistente círculo que de forma permanente se retroalimenta, al obtener ellos de esos libros que frecuentan la autolegitimación ideológica y vital que les afirma.

   Tampoco por ello sea quizás casual que, entre las editoriales españolas, haya sido Planeta la que, ideologías aparte, a cambio de un suculentísimo desembolso, haya conseguido los derechos para la publicación de la obra en español. Las editoriales, la Editorial Planeta über alles, de tontas tienen lo justo. Si con contumacia ensalzan, difunden y premian a los escribientes del Progreso es porque saben de sobra que con ellos hacen mejor el negocio. ¿El Chollazo del libro sobre/contra Trump es por ello casual? Noooooo: es causal. 

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Fue Konchalovsky, no Redford, quien a Streissand replicó sobre Papá Stalin

     

  

  La morrocotuda sorpresa que me llevé (ver post de ayer) al descubrir a la cándida Streissand, en Tal como éramos (1973), como ferviente adoradora -hasta el punto de reservar a su imagen de Ídolo Máximo el principal Lugar de su salón- del Grandísimo Tirano Stalin, tras el completo pasmo inicial, me hizo recordar al ruso Konchalovsky, que fue quien en realidad, a través de una mujer, –no el guaperas Redford en la peli de marras- le daría adecuada y tragicómica réplica a la bárbara Barbra.  En la irregular obra que Konchalovsky consagró al monstruoso sistema criminal del estalinismo, “El círculo del Poder” (1991), existe una secuencia preciosa, bien ilustrativa también de los extremos aberrantes y antinaturales a que puede llevar el fanatismo político. El protagonista, Iván Sanshin, un ingenuo supercrédulo de la omnipresente propaganda oficial comunista, es un candoroso y humilde servidor del “Amo” Stalin, a quien adora sin humana medida y cuyas consignas repite con entusiasta y adorable entrega. Ni siquiera, como la Streissand en la de Pollack, es dirigente de nada. Su mujer, Anastasia, más en la realidad de las cosas, es más escéptica y contestataria. Se va abriendo, claro, a pesar del amor que sin duda se profesan, una distancia irreparable entre los dos. Un “Tal como éramos” al revés, yes. En el clímax de una discusión, Anastasia interroga a Iván:

     -Iván… necesito saberlo, ¿a quién quieres más? ¿a Stalin o a mí?

     Emite entonces Iván una sonrisa, desarmante por lo abierta y tierna. Le contesta con la misma en la flor de los labios.

     -Cariño… qué cosas tienes…

   Le busca ya los ojos, la encima para abrazarla. Concluye, todo serio, al cabo la respuesta…

     -… ¡a Stalin, naturalmente!

     Quien naturalmente queda conmocionado, acongojado, petrificado es, junto a Anastasia, el espectador, partícipe ahora de la terrible capacidad que tiene la Ideología estalinista para penetrar y trastocar hasta subvertir, los lazos más primarios y los sentimientos más cercanos e íntimos de los individuos, incluso en un ser tan angelical como el Iván éste.

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Tal como éramos: la cándida que junto a Redford hacía allí la Streissand era literalmente... ¡estalinista!

  

   

  Increíblemente extraño el comprobar cómo funcionan la memoria y la atención a veces. Una de estas noches pasadas, zapeando que vienen dando, me topé, empezada ya, con Tal como éramos, el clásico de 1973 con Redford&Streisand estelares y dirigidos por Pollack. La había visto en otras ocasiones, claro, entera y a trozos, pero como la música es tan bonita, están ellos dos tan bien y la historia de amor entrambos resulta tan potente, allá que de nuevo me sumergí en ella encantado. Me esperaba una sorpresa morrocotuda no, lo siguiente: apelotante. Es, ya sabes, el emotivo relato de cómo dos personas bien diferentes, con talantes e ideas políticas muy distintas, pueden a pesar de ello profesarse amor del verdadero… y por causa de ello asimismo para siempre distanciarse. Él es guapo, sonriente, triunfador, individualista, pragmático, elitista, conservador, militarista cuando toca. A ella nos la ponen más bien patosilla, seria, trabajadora, colectivista, abnegada, pacifista según y cómo, en fin, una tan bondadosa como ferviente militante comunista. Con esa contrapuesta nitidez nos los presenta la hollywoodiense producción.

      La mitad inicial de la película transcurre durante los años 30 y 40 del siglo pasado, en el piso o apartamento de ella, al que él se muda. ¿Quieres creerte que hasta esa misma noche no había reparado en que el Cuadro Principal que preside y decora esa estancia es… ¡un monumental y sonriente Póster de Papá Stalin como Faro Radiante de la Humanidad! ¡Como una verdadera Estatua de la Libertad –la misma pose adrede- que quisiera desbancar a la típica de los muelles neoyorquinos!  No Marx. No Lenin. No el Líder del comunismo gringo. ¡Directamente Stalin, óyeme bien! ¡Sin la más mínima referencia negativa en el guión -¡a estas alturas de la película!- a su siniestra Figura; al contrario, al concederle espacio tan primordial y reservado, tan esencial, no pareciera allí Stalin sino el Sumo Inspirador del cándido idealismo militante y propagandista que alienta a la protagonista. ¡Con los millares de crímenes que llevaba ya, perfectamente acreditados, a sus espaldas el Déspota georgiano, por derecho propio entre los dos o tres Mayores Criminales Masivos de la Historia! ¡Y nos quiere discursear luego el personaje de la Streisand sobre el miedo que la caza de brujas quiso imponer en USA, que es nada, nada de nada comparado con las hambrunas y los asesinatos en masa, ya conocidos, que el Gulag de su Ídolo había y estaba entonces mismo ejecutando! La propia Streisand proclama en el video del making off (min 3´30 y ss) que… “en 1968… (yo) tenía la misma inclinación política, así que el personaje me llegó muy hondo, podía entenderla, sabía quién era”.  Ese fenomenal tributo en loor al Gran Tirano resulta espeluznante. Pues ahí está… y hasta ahora yo no lo había visto.

   ¿Recuerdas a alguien, conocido o desconocido, que hablando de esta película haya reparado y hablado sobre este sonrojante homenaje a Stalin? ¿Imaginas el destino de la película si el del cuadro presidente hubiese sido de Hitler? He buscado por todos lados en el Internet imágenes o fotogramas del Cuadro de Stalin que, viéndose tan claramente y en varias escenas, pudieran ilustrar este texto y misteriosamente… ¡no he encontrado ni una! ¡Ni una sola referencia textual tampoco! Como mínimo, curioso, ¿no? Sólo he podido hallar este video (abajo) sobre el making off de la película, en cuyo minuto 18 y segundos siguientes, y en el 24: 40 minutos,  la Cosa Oprobiosa aparece. En fin, “Tal como éramos” ya es sólo para mí el retrato de aquella indignada… ¡estalinista!

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Felicitá

19-2-2018 MONDAY, MONDAY: "FELICITÁ"

  Si toda Felicidad empieza por EFE, la mía empieza por TÍ, que me aprecias, que valoras lo que hago, que me solicitas mi libro: que me haces volar.

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Génesis

   En el principio fue el verbo: Va. Poco a poco todo lo demás después: los cielos y el suelo, el nombre de las cosas y de los animales, un hombre y una mujer (entonces, ahora ve tú a saber), sus besos y sus versos. Y el conflicto, por Dios, el conflicto. Hízose la luz de la historia. Y, se notaba ya algo agotado, al séptimo día -con la secreta esperanza de que a alguien su creación de verdad le gustara-, también él descansó. 

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Días... y días

    

   Hay días, como escritor, en los que te sientes, tal es el fuego creador que te inflama, como una hoguera jubilosa y crepitante… y otros en los que te notas como velita en las últimas. Como luz que agoniza, por decirlo a lo Faulkner. Quizás es que no serías creador si no anduvieras unos días con la moral por los suelos, y otros con la misma por los cielos. Días de Rey del Mambo, días, ay, de mendigo en el fango. Como todo quisque en lo suyo me dirás, con razón. Es verdad. Sólo que el genuino escritor hace depender tanto su ser de su inspiración, es tan infantil y dependiente su psique, cifra tanto su persona en la posesión de esa simbólica facultad alumbradora que a menudo lo abandona, que no sabe separar una co de la o, y se exalta y se hunde sin solución de continuidad. Al Gran Escritor al menos cuanto le rodea le recuerda su éxito. Al escritor sin Nombre todo a su alrededor le habla de su fiasco. Y si en los buenos días una frase feliz le basta para soñarse Cervantes, en esos otros días, “imagine”, lo que querría es morirse.  

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A mano y a piano

   

 Antes, hace años, escribía y emborronaba los folios primero a mano –con los impagables bics cristal de vivísima tinta azul-, y luego los pasaba ya a máquina. Doble trabajo, claro. Me costó mucho, pero mucho, acostumbrarme a escribir directamente a máquina. Al principio es que no me venía así la inspiración, como si fuera ésta un exclusivo hilo directo que desde la sesera, por el cuello al hombro y de ahí a lo largo del brazo hasta la mano, sólo de entre mis dedos se fraguara en escritura, con los rasgos de mis propias letras como una suerte de sangre o de savia nada más que mía, que sólo a ese ritual obedecía. Acabas, cuando escribes y escribes mucho, por acostumbrarte. Creo que hoy lo que no sería ya es capaz de volver a escribir sólo a mano, no sé. Cuando ahora me siento a escribir,  me gusta imaginar el teclado del ordenata como el de un piano, y a mí mismo un poco como un músico presto a crear, y a interpretar, una u otra melodía, según el humor  que entonces me acompañe, convencido como estoy de la primacía expresiva de la música sobre la escritura, y por ello mismo, imbuido también del sueño loco de que alguna de mis composiciones se quedará, como tantas canciones que nos gustan, para siempre en tu memoria, para que además algún día me la recites tú frente a frente.     

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Importancia de los besos matinales

   

  Tengo para mí que los besos matutinos, a primera hora de la mañana, golosa primicia que consigo gotea el nuevo día, saben más ricos que los demás. Ese nutritivo rozarse labios con labios a las claras del día que se apunta, lo inviste y alumbra, lo alfombra, de una dulzura de amapolas frescas y sentientes. Y ya si los das y los recibes entremezclados al disolverse la tiniebla nocturna con los primeros jirones de luz que consigo trae la amanecida, oh, divino sortilegio que inaugura la jornada, ese delicado frufrú de fresas vivas, entonces,  boccata di  claudia cardinale los besos matinales son.  

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Lo más extraño del Amor

   

   Somos cada uno, a poco que lo pensemos, partículas infinitesimales extraviadas en la inmensidad de un Universo interminable y en continua expansión además, que podría en un parpadeo engullirnos porque sí. Sólo somos motitas de polvo en el tan gigantesco como infinito berenjenal cósmico que nos circunda. Nos anonada a menudo esto,  nuestra ridícula pequeñez en el espacio y en el tiempo en medio de toda esta inacabable desmesura. Qué extraño entonces el que, cuando andamos enamorados de alguien –otro puntito poco más o menos como nosotros-, del todo se inviertan y trastoquen las magnitudes: el sólo rostro de ese alguien nos parece entonces el Mundo entero. Y el resto del Universo se nos antoja ya una pulga insignificante que no puede, ni en el Espacio ni en el Tiempo, hacernos nada. Somos entonces gigantes inmortales a lomos del Amor. 

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Desmintiendo a Julio

    

   Bueno, a Yulio, y a tutti quanti presumen de haberse acostado con no sé cuántas miles de mujeres, o de hombres, trataríamos de convencerles, acaso en vano, de la primacía también en este negociado de lo cualitativo sobre lo cuantitativo. Es posible que habiendo estado enamorado sólo una vez en el bolero de la vida, más aún, que habiendo hecho el amor solamente en una ocasión a lo largo de toda una existencia, a condición de que en la misma la intensidad del sentir haya involucrado la radicalidad plena del ser, se haya experimentado, disfrutado y conocido más y mejor el sentimiento amoroso que en una abundantísima promiscuidad superficial de la que nada queda. De ahí la apócrifa anécdota de aquella pareja de la “gauche divine” barcelonesa que, a la vuelta de los tiempos convulsos, decíanse perplejos la otra al uno y el uno a la otra: “oye, tú y yo… ¿llegamos a acostarnos?”.    

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Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

Importancia capital de las derivadas

   ¿Te acuerdas, de mates, de las derivadas? Pues eso, que son vitales: cómo se nos resquebraja por dentro la fe en la condición humana...cómo se nos ennegrece el ánimo cuando alguien –una persona- nos incumplió su palabra dada... ¡Y cómo reverdece y brilla de nuevo en lo más íntimo y en lo más alto a la vez tu confianza ilusionada en las personas cuando una persona, otra, simplemente te cumple lo prometido! Así derivamos a menudo, de lo particular a lo general. Así este escritor sin Nombre, en lucha por seguir siéndolo, con su libro y con las promesas de los amigos –también los de aquí- sobre el mismo, a veces falsas, a veces verdaderas. A la deriva, casi siempre.

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Retocando a los clásicos

¿Te gusta leer? ¿Te gustan los libros/libros? Hmmm, entonces creo que este puede ser el comienzo de una gran amistad.

Mejor, no me mientas, dime que me lees. Dime que me lees de verdad.

  Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

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  Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

Oxfam, Oxfam, tenemos un problema

     

   Ya se sabe, las oenegés y sus humanistas gentes, que a su vez "empoderan" a más gentes, ese racimo de buenísimas almas indignadas, idealistas y abnegadas que, ante la indiferencia cruel y egoísta del mundo burgués, se parten el pecho de sol a sol para que los desheredados de la Tierra puedan sobrevivir y tener un mañana. Ha informado ahora The Times que, tras el terremoto de 2010 en Haití, que dejó, según la prensa, 220.000 muertos y un millón y medio de personas sin hogar, con tantos muertos y desahuciados aún calentitos, que se sepa siete altos cargos de Oxfam –oenegé perita en abochornarnos a todos con el contraste entre la lacerante desigualdad entre las personas y nuestra inactividad- se dedicaron también sobre el terreno, con cargo a las donaciones, a contratar prostitutas haitianas –puede que alguna menor entre ellas- hasta conducirlas a una Villa en la que con y sobre ellas ejecutaron muy macabras –cómo si no- orgías sexuales.

   “Barbacoas de carne joven”, según reza la información, las llamaban. Las chicas, para más oxfam, lucían blancas camisetas con el título de  Oxfam precisamente decoradas, acaso por aquello de que la letra con prostitución entra. Por supuesto, la Oenegé ha negado que haya encubierto el “tema” que el Times destapa ahora. ¿Y bien? Cómo no recordar al Conrad de El corazón de las tinieblas: el horror, el horror… Pero, tranquis tronquis: dos días de prensa y todo esto se olvidará sin posarse en la conciencia colectiva: no en vano el Mester de Progresía domina y controla la información mundial, y lo que de ello se deriva, tanto como el mundillo liberal-conservador se complace en despreciar esa misma batalla ideológica. Hasta que ese par de días pasen, hasta que vuelvan a sacarnos las vergüenzas con su noble altruismo y nuestro rastrero egoísmo,  eso, que… Oxfam, Oxfam, tenemos un problema. 

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