Tú, yo, todos

  Tú, también yo, todos fuimos una mañana de verano ese niño y esa niña que se descubren por vez primera mirándose el uno al otro de una forma distinta, contemplándose desde una pureza nueva que algo desconocido a la vez les remueve por dentro.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. VA. 

UNO, 12 E. DOS, 20 E. CONTÁCTAME AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, un sentimental cabal, un soñador a ras de suelo a la búsqueda de los afectos perdidos, en pos de toda la belleza agridulce -y de la vileza- que nos rodea, persiguiendo, ilusionado a pesar y contra todo, su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones, amistades y recuerdos, el mordisco de la soledad, su duda y su ternura, el mundo de la noche, con sus mujeres fatales o magistrales... la VIDA a chorros.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS: A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.

Crupier contra crupier

Nada tiene de anormal
una pareja que choca la mano
luego viene la sorpresa
cuando lo hacen por debajo de la mesa
Él opina ay, ay, qué bien, qué bien
Ella opina... que no se emocioné
Y si murmuran los demás qué más les da
Quién detiene palabras sin frenos
en alas tantos sueños
amantes de papel.

SOY escritor. Valora mi trabajo. Pídeme mi LIBRO.
111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros.
ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Frío en agosto

Toda versión es de parte

Mi parte es hoy de lesiones
De emociones sin control
Abrí los ojos y subí la persiana
Y como un Sabio me enseñó
Quise saludar al Sol.
Mas Él, a lo suyo, indiferente,
Esta vez no me saludó.
Qué frío esta mañana
Qué hielo en el corazón.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales
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Érase una vez en Hollywood, la última tarantinada

   Lo que Tarantino a través de este guión perpetra (el llevarse la historia, sin más lógica que la de su capricho, adonde y por donde le da la gana; el hacer, sin venir a cuento, seis distintas películas dentro de la película; el dilatar secuencias y partes hasta el tedio extremo sólo porque él lo vale… en suma, el dinamitar la imprescindible cohesión que la factura interna de toda gran historia normativamente exige, hasta disiparla y echarla a perder, como si fuera del todo incapaz de contarla bien) lo lleva a cabo cualquier alumno sin Nombre en una escuela de cine… y lo suspenden a perpetuidad. Pero oooh, es Tarantino, y por miles le sobrarán los apologetas entre las masas y entre las élites que salivarán y sublimarán, a mi juicio, todo ese recital de chafarrinones e incompetencias.

   Le pasa en todas –con excepción, para mí, de Pulp Fiction-, pero en esta da especial rabia porque tenía esta vez entre las manos –y ese sí que es gran mérito suyo- dos notables y muy humanos y originales protagonistas (un alcoholizado actor secundario de westerns en crisis profesional y existencial, más el actor que le sustituye en las escenas de acción, que le sirve a la vez de asistente para todo, dotado de la maravillosa integridad de un héroe clásico, y el agridulce convivir entre uno y otro) abocados además a un jugosísimo quicio histórico, pleno de simbolismos, en el que coinciden, a la altura de 1969, la decadencia de las coordenadas morales y prácticas de un tiempo y de un arte tradicionales, con la irrupción de un mundo nuevo que tanto las series de televisión a granel como la deriva final de los hippies, con sus sectas y sus drogas, anuncian.

   Ahora, como a la sazón se nos va haciendo el gran Tarantino mayorcito, 56 ya, –y con él nosotros, ay-, su prototípica propensión a la morbosa delectación con la violencia extrema se contiene, e incluso trata de difusamente justificarla… hasta hacerla explotar en toda su bárbara brutalidad al final… que lo más mínimo impide un tan dulce como poco creíble final feliz. Siendo, en definitiva, innegable el talento visual  que al Artista siempre asiste, de nuevo, a mi juicio, nos hallamos ante una gran ocasión por él desaprovechada para contarnos bien una historia. Otra –no de las peores ésta- tarantinada, yes.    

  SOY escritor. Valora mi trabajo. Pídeme mis libros. 

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La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es 

    

    

Transubstanciación de un beso

   Un beso es también... un verso inspirado que se hizo carne, que se hizo labios, labios manantiales, y que, dardo ilusionado, llegó a su verdadero destino. He escrito.

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Donjuanes

   

   Más allá y por encima de la ola –cabalgándola- del Me Too y de los empoderamientos y neoespiritualismos varios tan en boga, acaso en su interior riéndose de ellos, siguen los donjuanes –en los Antros y en lo que no son los Antros- a los suyo, que es… a cobrarse piezas. Como es sabido, en lo que encuentran ellos su particular goce máximo no estriba tanto en rendir la voluntad de tal o cual persona, y en centrarse en hacer luego grande ese amor junto a ella, cuanto en hacer inacabable esa urgente lista de presas, en el añadir en ella, actualizándola, una y otra más,  el nombre y el cuerpo de una nueva muesca, pues sobre todo aman ellos su propia imagen en acción depredadora y triunfal… sobre la Doña Inés –quizás monja neobudista ahora- de turno. En fin, son sus poderes y sus tretas, por ser de toda la vida con ellos exitosos, apabullantes: el olfato para la presa fácil, la mirada doble sobre ella, un deslizarse de ofidio en torno a la misma, zas, el zarpazo de los hechos consumados que la petrifica. El inmemorial encanto de los malotes, esa atractivísima vibración de zarandeo, peligro y transgresión en que su aura consiste, y que tanto conturba a muchas féminas, ante la que la aburrida y sosainas estampa del buenazo más que palidece.  Sí, a los donjuanes, las olas a la moda del presente se la traen muy floja, dominadores como son de muy atávicas e intemporales pulsiones.

(También hay donjuanas, por supuesto, aunque en menor cuantía, diríamos, y con diferente proceder. Y casi toda la sabiduría de la edad consiste, creo, en comprender que, aunque en su momento lloraste por la ocasión perdida, eso que al menos me hubiera llevado, lo que precisamente te alegra hoy es el no haber sido eso, una muesca más bajo las garras de la marcha triunfal de esos y esas tales).  

SOY escritor. Valora mi trabajo. Te gustaría mi libro, estoy seguro.

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Auteándote

De alguna manera tendré que besarte…

Por mucho que quiera 

La distancia es grande…

Si cierras los ojos…

Si envuelves el aire…

Lo notarás

Lo sentirás

Mi abrazo… te alcanzará.

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Desapego, ea, desapego

  Los sentimientos, hoy, son un lastre. Para la posmoderna forma de vida, el contener, expresar, no digamos ya conservar, sentimientos profundos resulta un fardo molestísimo y muy agobiante de sobrellevar. Uff, demasiado intenso, en clave de burla decimos –nos dicen, ay- de alguien que manifiesta un afecto radical.  Como hoy en día lo es todo la situación y el punto, según te da o te dé, es decir, un difuso hedonismo pragmático (que asombrosamente casa muy bien con ese budismo de todo a cien y su teoría del desapego tan en boga ahora), ante eso, los vínculos duraderos y las sinceras lealtades que suponen los más nobles sentires hacen de ellos una carga insoportable. ¡Cuánto más cómoda la existencia dejándote llevar! En el mundo de las relaciones personales muchas personas –hombres y mujeres- explícitamente, casi a gala ahora te lo espetan: hoy a nadie le interesa la aventura de conocer a alguien, eso nadie lo quiere, lo que casi angustiosamente unos y otras buscan –maquiavélicos/as de rebajas- es eso, un picoteo, un fileteo, un ratito “agustito”, si puede ser con el más guapo o la más guapa de la reunión, que, a modo de los cánones triunfantes de la Telebasura, reflejen y te devuelvan la certidumbre de tu poderío seductor, esa ful.  (Con todo, no dejes que te engañen, jamás sientas vergüenza de haberte sentido y de seguir enamorado/a, esa clarísima pureza, esa sustancia esencial, esa dimensión sagrada e ilusionada de la existencia que a estos acomodaticios de ocasión les está naturalmente vedada, y que en el fondo de su falta de fondo te envidian, que lo sepas).

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Polvo que contarte

Fumigado, triturado, liquidado...
Polvo me harás, mas polvo enamorado.

(Tenía tanto que escribirte, tantas rosas que contarte)

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Los chakras, los chakras, vale, pero... ¿está bueno?

  Fue enternecedor y cómico a la vez, como de escena de Woody Allen, el ver a la neo-budista, madurita y empoderadita, tan ferviente partidaria de la meditación, de la más honda respiración, del fino espiritualismo, oooohmmm, del puro dejar fluir, la aniquilación del deseo y tal, los chakras y todo el top-manta del Tantra y demás mandanga orientalista, primero, el pedirle a la lista tarotista, que llevaba un precioso chalequito happy-flower,  que le echara las cartas esas y después, como le dijera ésta que sí, que veía para ella pero ya ¡UN HOMBRE!, la mezcla insólita de candor y de avidez envueltos sobre el rostro con que aún le inquiriera… ¿y… está bueno?

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Por una Teoría de Catástrofes buenas

   A ver, por ejemplo, que el vuelo de una mariposa en Tanzania ocasionara un ballet apoteósico en San Petersburgo. Que el nacimiento de un cisne en Vancouver produjera una manada nunca vista de cebras libres en Kinshasa. Que el tam tam de un timbal en Johanesburgo arrancara un tornado de invisibles besos sobre tu rostro. Y así.

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¡ESTÁ GUSTANDO! ¡ESTÁ GUSTANDO!

   

  Desde Almería con respeto me manda María, buena amiga, su preciosa imagen en la playa leyendo el mío Libro. Que le está gustando mucho, pero mucho-mucho, encima me añade la amiga. ¡Mis 111 Rosas en el mar! Fáciles así de encontrar. Gracias, María.

Va. Anímate también tú. Pídemelo. Como amigo, o como escritor, me harás un gran favor. Seguro que imaginas lo peliagudo que es para el muá dar una mínima y digna luz a su obra. Te gustará. Tampoco pido tan-to…ooo. Tampoco pido tanto.

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¿Hacer del lunes otro sábado?

 Intentarlo siempre, al menos. Va: Más que... qué piensas de mí... es... qué sientes de mí. This is the question, amore.

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En el del Moro, un agujero verde

  Pues que ayer, en el del Moro, nos internamos por el sendero de las Minas y, tras sortear unas cuantas, de repente llegamos a un lugar muy estrecho en el que el follaje y el enramado, de frondosos que eran, por arriba se enlazaban entre sí a ambos lados del camino de tierra haciendo túnel, y de la frescura y de la umbría que regalaban nos hicieron detenernos, claro. Era bien extraño, porque, estábamos a tres patadas del leviatán madrileño, que era a esas horas un monstruo ruidosísimo en plena escabechina con el mazo de la calorina, y en este perdido andurrial del Moro, no, no habíamos esnifado nada, bobadas,  nos sentíamos sanos y salvos, encapsulados en un país otro, en una burbuja distinta… así es que sin querer, reos del deleite, cerramos los ojos, desplegamos un silencio sagrado e impenetrable, silencio, silencio, silencio y… zas, sí, fue como entrar… en un agujero verde, no negro, verde, pero también ajeno a las convenciones del espacio-tiempo, del porqué y del para qué, del siento-luego-no-insisto, no ohhhmmmm, sino sólo oooohhhh, pues era muy apelotante, y no fue necesario ni que entrelazáramos las manos para los que íbamos entrar en íntima conexión, no ya entre nosotros, sino con el todo Todo, con el Universo entero y verdadero, y notamos cómo, sin decir nada, en la mente se nos telegrafiaban las mismas seráficas visiones que todo lo englobaban desde, por decirte algo, la luminosa Plaza Mayor del Tomelloso a las nevadas laderas del Annapurna, que casi hasta frío sentíamos en aquel agujero verde del Campo del Moro al que sin duda habíamos caído, que casi hasta teníamos miedo de hasta adonde la cosa nos estaba llevando, sólo que éramos a la vez incapaces de abrir los ojos… hasta que de pronto un Patrol verde irrumpió a toda leche allí y nos hizo aterrizar, y una voz de mando nos impelió “estamos cerrando, vayan desalojando”… así es que abrimos los ojos y fue un todos a una responderle al civil de los ojos verdes… “claro, Agente, lo que usted mande, Agente”, y un poco como ángeles expulsados de un Paraíso verde de allí hubimos de abrirnos aunque… con una muy buena sensación en la boca, la verdad.   

  

SOY escritor. Valora mi trabajo. Pídeme mi LIBRO.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Y luego no lo borré

En la Red escribí tu nombre

y luego NO lo borré

para que el mundo supiera

todo lo que yo te amé...

Hoy tu sombrero

lo llevo yo

como si a esa playa

fuéramos los dos.

(bis)

La playa estaba perfecta

el sol doraba tu piel

cantando con mis paraules

tu nombre Marilyn Monroe...

Soy escritor. Valora mi trabajo. Pídeme mi libro.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales

UNO, 12 E. DOS, 20 E. CONTÁCTAME AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, un sentimental cabal, un soñador a ras de suelo a la búsqueda de los afectos perdidos, en pos de toda la belleza agridulce -y de la vileza- que nos rodea, persiguiendo, ilusionado a pesar y contra todo, su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones, amistades y recuerdos, el mordisco de la soledad, su duda y su ternura, el mundo de la noche, con sus mujeres fatales o magistrales... la VIDA a chorros.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.

Verano

  A veces, ciego de rabia y de fracaso, hubiera deseado vivir en uno de esos países luteranos de las Escandinavias que no ven el sol ni en las pinturas de Van Gogh. No puede allí nadie salir a la calle casi durante todo el año, y enciérranse así en sus casas, todos como suecos venga a leerse libros y libros, y cuanto más malditos y anónimos aún con más ardor leídos en la penumbra de sus cuartos. En los países meridionales del hemisferio Norte, like Spain, durante las cuatro quintas partes del año el astro rey derrama, providencial maná que otorgara la vida misma, sus rayos hechiceros sobre la ciudadanía, absorbiéndoles por completo el seso. Son ellos súbditos del Sol más que de ningún otro gobernante, y a su reclamo acuden jubilosos, atestando playas y plazas, cuadras y galpones, por muchas quemaduras en el lomo con que aquel como todo premio les pague. La tropa agarra la bicicleta y se larga eufórica a… ¡vivir la vida!, no te jode, total, si son todo esto cuatro días. Sobreviene así il dolce far niente, ese celestial racimo de palabras que designa el tumbotearse bajo alguna sombra para desganadamente tocarse el cimbel. ¿Cómo competir con sólo palabras contra el aluvión de imágenes sensacionales que el Sol, con el desenvolverse de las parábolas propias de su Imperio, procura? Pero un buen libro puede acercar a tu corazón la aún más sustancial textura íntima que late tras las postales veraniegas, esto es, un buen libro puede matarte de belleza dulcemente con su canción, il dolce far tutto entonces.   

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ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

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Soledad

 ... también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 

  No, no todas las personan se ponen felices por Decreto. Que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que fui/soy/seré uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad, al escribirla ya no estás tan solo, algo en ti se desdobla y te dice, vale, vale) y que aquí están mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amiga/o, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

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VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.