Una idea para estas Navidades

   (Lo leí en el Muro de Gloria del Pino Sans, que a su vez agradecía a Rafa Valentín… Y me pareció estupenda Idea) 

Hagamos un propósito: comprar los regalos de Navidad a las pequeñas empresas y autónomos. El artesano que hace bisuteria, la conocida que tiene una tienda, el panadero que hace los turrones propios, la mujer que tiene la paradita del mercado... el amigo a distancia que cada día escribe para ti en las estrellas... Deja que el dinero llegue a la gente común y no a las grandes multinacionales.

Así, la mayoría de la gente tiene una mejor navidad. Apoyemos a nuestra gente.

...Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

"... Y creo que necesitaba ese bien con urgencia de vida o muerte. Tan real e inexorable como la diferencia de edad que a los dos nos separa, seguro que te haces cargo... Bueno, ahora ya es tarde, empieza a clarear el día, la luz asoma ya entre las paredes de la tienda, la ciudad recobra su pulso, y el mío está hoy sólo regular, pues Adrián no vino esta noche, y por eso te escribo, desde esta celda mía, tan similar a la tuya, Angélica, dulce prima, que no sé qué va a ser de mí este año... " . (Fragmento de Carta para Angélica, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)

SOY ESCRITOR 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

El amor: no, pero sí

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   "El Amor, claro que sí, pero no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble impulso de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado; el amor, sí, la fuerza indomable que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante,  el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su flecha, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como flor de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí,  omnia vincit Amor, que ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz!".  

(De mi prólogo a mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada)

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En la muerte de Fidel, Tiranosaurus Rex, la Dignidad de los gusanos, ¡viva Reinaldo Arenas!

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  Dale que te pego aquí los Jefazos Podemitas con la consigna de Fidel-es-la-Dignidad. Si elevan esas loas a uno de los Tiranos más longevos en el pleno Poder de la Historia, si cifran nada menos que la esencia de la Dignidad en un feroz Dictador, cómo creerles luego demócratas. Imposible. ¡Cuánta más dignidad en los miles de hombres y mujeres que, sin nombre siquiera, enfrentaron las ideas democráticas de la sociedad abierta al orwelliano mundo de opresión y miseria que el castrismo fue.

 No creo que se encuentre en toda la Historia una oposición democrática, en abstracto y en concreto, en sus ideas y en las concretas personas que las encarnan, tan ninguneada, despreciada y atacada, tan maltratada, humillada y ofendida por el sedicente Mundo democrático –de los hooligans de la Dictadura castrona mejor ni hablar, baste decir que como gusanos una y otra vez les nombran- como la que heroicamente representan los disidentes cubanos. 

  

  ¡En unos días se cumplirán 57 años de Tiranía Orwelliana en Cuba ya, que se escriben pronto, pero que hay que haberlos soportado! Como maravillosamente escribía Reinaldo Arenas, sirva de símbolo del horror revolucionario aquel letrero que, parodiando los campos de concentración hitlerianos, sobre los campos de trabajo en los que durante muchos años los castristas encerraron a los homosexuales reinaba: EL TRABAJO OS HARÁ HOMBRES.

   Jamás unos resistentes –pacíficos en su inmensísima mayoría- a una Dictadura han sido tan tergiversados, desfigurados, deshumanizados, tan relegados, incomprendidos y olvidados como los opositores democráticos cubanos. ¡57 años ya de Dictadura, es decir, de sistemática persecución sobre ellos!  Conste aquí mi admiración rendida hacia cada uno de ellos, hacia la verdadera dignidad de los gusanos.

   Fidel versus Reinaldo Arenas: el Dictador y el escritor, su víctima. Para uno el Poder, para otro la Gloria de la imaginación. En la muerte de Fidel, viva la escritura de Reinaldo Arenas, la estrella más brillante:

"... Era como si alguien, el mismo, pero no él, estuviese haciendo gestos inconcebibles, provocando un llanto, una alegría, una plenitud, desgranando ante un auditorio sin tiempo un ritmo, una canción, una melodía, la única, la exquisita, la que todos siempre habían soñado, habían esperado secretamente aterrorizados y felices, y él se veía otorgando aquellas maravillas, el viéndolo a él."

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Podemos y los nacionalistas, de la mano con el Ku-klux-klan

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     Después de desear por lo bajini con todas las ganas el triunfo de Trump, como corresponde a su lógica leninista, sacan ahora pecho los Líderes Sumos de Podemos como heroicos anti-trumpistas. La otra noche en la Sexta vióse a Monedero, ese millonario asesor de monedas falsas, exprimiendo pro domo sua el apoyo explícito que el siniestro Ku-klux-klan ha prestado a Trump, quien, por lo demás, ha renegado ya de los racistas.

   Ninguno de los contertulios allí reunidos objetó a Monedero que, aquí,  ha sido la tropa filoetarra que tanto él admira lo más parecido durante mucho tiempo al Ku-klux-klan de los peores años: persecuciones, señalamientos, chivatazos, palizas, agresiones, exilios, secuestros, bombas, acosos, vejaciones, en fin, los eta mátalos a coro por las calles, el apoyo y el aplauso a los sucesivos carniceros de Mondragón que de esas filas han surgido, el acogotamiento y el asesinato, con los altos componentes étnicos, es decir, racistas, que el separatismo vasco incluye, contra los de fuera, contra quienes no piensan como ellos. Oiga, Monedero, que ustedes, los Podemos, ¡les han admirado y defendido hasta hartarse! ¡Que nos exigen la negociación con ellos!

       Más aún: tenemos aquí al Ku-klux-klan vivito y apalizando. Peor todavía que en USA, el gobierno autónomo, en el que con nacionalistas de derechas y filoetarras participa Podemos, les apoya. Treinta heroicos abertzales apalean a dos guardias civiles y a sus novias… sólo por eso, por ser guardias civiles y por ser sus novias, y por estar allí. Pues el Gobierno foral y el ínclito Monedero acuden a la manifestación en su defensa… ¡por la convivencia en paz!, encima dicen. ¿Y hablas del Ku-klux-klan tú, Monedero? Qué salero… más cínico. 

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Muerto Castro, no se acabó la Dictadura

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     Cuando muere un Dictador –y Castro lo fue, Dictadorísimo entre todos los dictadores, y con récord de permanencia ilegítima en el Poder- hay que acordarse… sobre todo de sus víctimas, de cuantos, por miles, blandiendo ideas democráticas fueron perseguidos, encarcelados o fusilados por ese Tirano Banderas.

   Como buen izquierdista orwelliano siempre se mostró Castro especialmente obsesionado por el dominio y el control de las palabras y sus significaciones, pues son ellas las que para la mayoría fijan luego la percepción de la realidad. Así, se escucha hoy, incluso a los más críticos con él, que ignorantes muerden el anzuelo, hablar de la Revolución pacá-y-pallá, que es vocablo de resonantes connotaciones positivas, y que sobre todo encubre la realidad de opresión y miseria en que esta consiste, y que oculta que es de Dictadura, es decir, de uso y abuso ilegítimo del Poder, de lo que deberíamos siempre hablar. Así se mostró también siempre preocupado Castro por posar y auto-enjuiciarse olímpicamente ante la Historia, como demuestra aquel estentóreo ¡La Historia me absolverá!, con el que grotescamente una vez él mismo, Señor y Juez de la Historia Universal, se autosentenciara.

      Y como es el tinglado izquierdista el que sobre todo escribe el presente y la Historia –el mundillo liberal-conservador, Líderes y bases, en general desprecia la palabra, los escritores y los libros- acaso puede ser muy cierto que la Historia con todo recubrirá a Castro de un halo difusamente humanista, rebelde y filántropo. Nunca podré olvidar en La Habana, a mediados de los 80, bajo el régimen especial, es decir, bajo el racionamiento, en medio de las estanterías de tiendas y almacenes escandalosamente vacías, y del cruel apartheid que impedía allí a los propios cubanos entrar más allá del hall de los hoteles, aquellos delirantes y colosales muros propagandísticos por las calles en los que, idealizadamente pintado el Gran Barbudo, con imprevisto sarcasmo rezaba y se leía... TODO SE LO DEBEMOS A ÉL.

     Muere Fidel Castro, que descanse en paz: sigue la Dictadura, personalizada en su Pequeño Hermano Raúl. Veremos. 57 años de Dictadura a los Castrones y a los cubanos contemplan ya, que se dicen pronto.  

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Libro, pantalla y papel

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   No sé, un libro técnico, un ensayo histórico, una novela de Agatha Christie puedan quizás, sin menoscabo, ser leídos sobre una pantalla. Un libro intimista, ese que con desnudez consigue hablarnos como al oído de los pasajes y paisajes esenciales del alma sensible y atormentada de quien lo escribió, pide y reclama hojas, ropas y formas de libro/libro. Hojas de los árboles y hojas de los libros, más la savia fina y sensitiva que a unos y otros por dentro impulsa y anima. Si te lees El libro del desasosiego, o Platero y yo, o los Diarios de Kafka, o Mortal y rosa, -no digamos ya las Rimas- sobre pantallitas, por fuerza te perderás lo mejor de ellos, su más   vívida esencia. Estos libros piden hojas y manos entre los que acogerlos, piden tacto y contacto de libro, cercanía y sustancia de objeto rotundo casi palpitante. Puesto que en ellos, en su interior, vibra, canta y pena por todo lo alto y lo bajo una persona, necesitas imperiosamente tenerlos entre las manos, acariciarlo, cerrar los ojos y detenerlos tras un párrafo inspirado, acercarte el libro entonces casi sin darte cuenta al corazón, como si quisieras, de forma incluso no consciente, acompasar tu propio latido al de quien entre esas hojas tiembla, llevarlo contigo aquí y allá, hacerlo así un mucho tuyo, depositarlo al fin en un sitio escogido de tu casa, desde el que señale y esparza siempre su sortilegio, el influjo silencioso de tanta belleza y conmoción que en él se atesoran, que desde ahí siempre te recuerda y te contempla, todo eso que sobre una pantalla se aplana, aplasta y olvida. Modestamente, así, como libro/libro, presentí, concebí y forjé siempre mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.   

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Ya ves, Andrea Levy, de qué sirve coleguear con Pablo Iglesias

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   Lo viste ayer: con el cuerpo aún caliente de Rita Barberá, escupió Coleta Morada sobre su tumba. Ni un ápice de humanidad en ese instante siquiera. Incluso Rufián ERC pareció –“sería injusto hablar de según qué cosas hoy, sería poco elegante de mi parte”- un señor al lado suyo, no va más. Eso obtuviste de tu esperpéntico colegueo virtual con P Ig, más P Ig ayer que nunca, de tu secular enredo con Él en piropos redes a través: que si me gusta uno de Podemos, que si el discurso de Iglesias fue el más coherente, que si tic, tac, tic, tac, jajajá.  

     Lo comprobaste una vez más ayer, Andrea Lévy, excelentísima Vicesecretaria del PP: dado por el Gran Hermano el público pistoletazo de salida –por su cuenta el admirador de Otegui  sentenció a Barberá como corruta- de la falta del mínimo respeto, de la mínima compasión, vino luego la mefítica riada filopodemita, habitual en las redes, choteándose de la muerte de una senadora demócrata. Ellos, tan miraditos siempre en lamerle las botas y felicitarle los cumples a Fidel C, ese tan demócrata castrón.

   Ojo, Últimos tuits con Andrea Lévy,  que ya P Ig lo había hecho antes, antes incluso de Ud ponerse a coleguear por twitter con Él: cuando asesinaron a Isabel Carrasco, presidenta de la Diputación de León, todo el mundo, en señal de respeto, detuvo la campaña… menos Él, que expresamente convocó a los medios para enfatizar su totalitaria patanería. Una al menos entonces Usted, Andrea, unas lágrimas de cocodrilo a las que ayer derramó su compañero Hernando: “Pensé que esta gente eran de otro tipo… y me han confirmado que no”. Ay, váyanse enterando, señoritos del PP, por si alguna vez asaltan ellos el cielo del Poder. Pues, bromitas aparte, más allá del posado en smoking para el Vanity Fair de P Ig, qué mono, como con la situación límite de la súbita muerte de Rita Barberá se ha demostrado, la vomitiva espantá del Líder podemita responde milimétricamente a su implacable imperativo, pues de eso se trata: de extender el ODIO, de llenar con él hasta el último resquicio de la vida.

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Tiempo de fanáticos

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      A menudo las redes sociales, al amasar y compactar a iguales con iguales en una interminable repetición de mantras básicos, blindan al individuo en sus prejuicios, constituyéndose así las redes en formidables máquinas de educación para el fanatismo.

    Incluso hay por ahí que yo sepa al menos una GRAN publicidad de coches que explícitamente lo jalea como argumento de venta: ¡ERES FANÁTICO!  El homo gañanis imperante hoy –prototipo nacido, una vez más repitámoslo, al hedor de la regresión cultural que vivimos, fruto a su vez ésta de los efectos conjuntos de la Telebasura y de la llamada a los bajos instintos que el anonimato y la instantaneidad de las redes asociales procuran-, si bien no siempre llega a la abyección suma del homo odiator –extremosa subespecie propia-, muy a menudo es muy fanático… de lo que sea. ¿No es el ubicuo frikismo una suerte de racionalización amable de un fanatismo en apariencia inocuo?

   Es como si el espíritu estrepitoso de estos tiempos, alejados de la mesura y de la deliberación madura y silenciosa, nos empujara a todos hacia la vorágine gritona y furiosa del fanatismo. ¡Cuánto en sus carnes lo sufren los creadores, y quienes no piensan a piñón fijo, esto es, a consigna de Líder, todos los que poseen un criterio –no un capricho- propio!

     Buena parte de las características de la tecnología en torno a la que giran hoy las sociedades conspiran para ello: si en las redes a cualquiera que no piensa como nosotros, sólo porque su opinión nos incordia, por educado e inteligente que pueda ser, por mucho que pueda ampliar y enriquecer nuestra visión, ¡zas!, de un simple tic lo borramos y eliminamos por completo de nuestra burbuja autosatisfecha y atiborrada de miles de espejos replicantes que nos devuelven una y otra vez nuestros mantras básicos, no digamos lo que a los escritores ocurre –ni hablemos ya de los escritores sin Nombre-, que es que casi sentimos al otro lado de la pantalla el desdén con el que muchos, cada vez que expresamos algo que a esa grey no le gusta leer, cual moscas contra el cristal nos aplastan, a la vez que casi podemos oírles, te lo iba a encargar, pero después de esto, te va a pedir el libro tu padre, soplagaitas, y, ¡ZAS!, por cuenta sólo de un puntual desacuerdo, liquidado uno como escritor queda, pues, ay,  es este que vivimos un tiempo de monolíticos fanáticos. 

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PSOE: al PP, NO, NO y NO; al PNV, SÍ, SÍ y SÍ. Significado

   

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  Casi una guerra civil hubo de desatarse en el PSOE hasta que este se avino, aun cuando la repetición de elecciones lo hubiera llevado al guano, a abstenerse ante Rajoy, para inmediatamente oponerse a sus leyes y presupuestos, y ahora, sin debate interno, sin consulta a las bases, en cuatro días, a pesar de que en campaña electoral se abogó allí por una entente con Bildu y Podemos, el PSE y el PSOE han dado el requetesí a Urkullu… ¡incluso entrando en su gobierno!

   Manda en el PSE una notable pedrista, ya se sabe, del ala izquierdista del PSOE. Pues, con suma facilidad va y pacta ella, y la Gestora de Fernández se lo permite, con la Derecha Nacional-separatista que tanto una y otra vez comprendió a los chicos descarriados etarras que tanto asesinaron… ¡incluso a destacados representantes socialistas! 

     Se constata así, una vez más, la línea de fondo, el leitmotiv, el instinto básico que en lo profundo mueve a buena parte del socialismo español: a la Derecha española, ni agua, a la Derecha nacional-separatista, lo que haga falta. No es por encima de todo, pues, a pesar de tanto aparatoso golpe de pecho izquierdista, un NO a la Derecha, cuanto un NO a la Derecha… española, y un SÍ a la Derecha disgregadora, depositaria natural al parecer, sin indignación, sin contestación social, del derecho al Poder… ¡en los territorios más privilegiados económicamente de España! Por eso mismo también, los anti-Poderosos podemitas cogobiernan tan anchos como panchos junto al PNV y demás raleas insolidarias en Navarra. 

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Sobre "La chica de ayer"

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  Nos hallamos ante una extraordinaria y envolvente composición -con uno de los más felices arranques de guitarra eléctrica que yo conozco, una suerte de rítmica y doliente llamada a la confidencia que se abre-, cuya obscura y desoladora letra revela, diríamos, los contornos de un enamoramiento esquizofrénico, un sentir escindido que parece afirmarse y negarse a cada paso. Veámoslo.

 “Un día cualquiera no sabes qué hora es, te acuestas a mi lado sin saber por qué” (anótese la indeterminación, la gratuidad, la pura contingencia, la ausencia de motivación o autodominio con que aparece caracterizada la experiencia sexual, que pareciera aquí como dictada a sus partícipes por el simple capricho, por el ambiente que les rodea, aunque es a la vez ya muy poética y delicada esa litote, “te acuestas a mi lado”, con que se resume el ayuntamiento de los cuerpos). “Las calles mojadas te han visto crecer y con tu corazón estás llorando otra vez” (es patente la disociación que establecen ya esas explícitas y reiteradas lágrimas, expresión de un sentimiento muy hondo, con la aparente eventualidad en que parecía basarse al principio todo, en la que esas calles mojadas parecen referirnos un barrio compartido por los dos, no dos extraños in the night, no, más la deliberada ambigüedad de no poder con certeza determinar a quién corresponde el llanto, quién otra vez llora, él, ella, ¿ambos?, colmando de intensidad emocional lo que parecía sólo un pasatiempo).

“Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer, jugando con las flores de mi jardín. Demasiado para tarde para comprender, chica, vete a tu casa, no podemos jugar” (de nuevo una tajante dicotomía entre lo que se expresa como simple juego y a la vez experiencia profunda y peligrosa -¿son acaso esas flores de él las flores del mal, con las que ella, enamorada, juguetea?- que atrae y destruye a la vez, y otra vez ese oscilante rol en él, que, pasivo, consiente primero el acostarse, el juego, y ordena después, imperativo, acaso asustado ante el vértigo del amor que por ella empieza a sentir, ante el peligro quizás también que para ella puedan suponer esas flores de su jardín).

 “La luz de la mañana entra en mi habitación, tus cabellos dorados parecen el sol. Luego por la noche al Penta a escuchar canciones que consiguen que te pueda amar” (una vez más constatamos el abrupto contraste sin solución de continuidad entre el mágico y rendido enamoramiento –maravillosa elipsis del acto sexual cifrada en esa mirada matutina, preciosos esos cabellos dorados que parecen el Sol- y la parálisis afectiva presente en la necesidad posterior del lugar y las canciones fetiche que “consigan” que te pueda amar, como si de una fiebre intermitente se hablara.

  Vivencia fragmentada, inconclusa, esquizoide, como experimentada ya desde los umbrales de un infierno al que no se ve salida, abismo que desde la razón y la voluntad no puede ya franquearse, “demasiado tarde para comprender”, ante el que apenas resta ya sino la letanía obsesiva y vertiginosa de la imagen de ella, “mi cabeza da vueltas persiguiéndote, mi cabeza da vueltas persiguiéndote… “.

SOY ESCRITOR 

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Putin bombardea, China ejecuta, el Progreso calla, ¡si hace eso Trump!

   

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   Se puede compartir la honda preocupación ante la irresistible ascensión de Trump, ese Homo Gañanis de la Política, al Poder en USA… a condición de que no se escatime la misma ante más peligrosos Gañanes –habida cuenta de que en USA mandan también las Instituciones y la separación de los poderes, esas minucias burguesas de la democracia liberal-  a los mandos de otros muchos países encaramados.

   De momento el triunfo de Trump acarrea la reanudación el floreciente negocio para los vendedores de apocalipsis planetarios que, en stand by durante la era Obama, vuelven ahora por sus fueros, prestos a colocar sus architragidrámáticas mercancías culturales entre las aplicaditas huestes del Progreso, siempre a la última del penúltimo libro, spot o película anticapitalista.

     For example, aquellos que salivaban ante con las truculencias expropiadoras y golpistas del Chávez Rojo no parecen muy legitimados ahora para sacar pecho indignado ante las baladronadas de Trump. Sólo en esta semana nos ha traído la actualidad internacional dos clamorosas ocasiones para la más altruista preocupación. Por un lado Rusia, mejor dicho, Putin, ha vuelto a desatar espeluznantes bombardeos… sobre la Alepo siria, acompañados con profusión de imágenes aterradoras, daños colaterales infantiles incluidos. Por otro, el Régimen comunista chino ordenó días atrás ejecutar a un aldeano de 30 años, cuya condena a muerte –mató al Jefe de su aldea, que le había expropiado la casa- había movilizado en su defensa a miles de internautas y profesionales del Derecho, celebrities incluidas, que cuestionaban la legalidad del proceso.

   En ambos casos lo que ha sido atronador en redes y en los media es el blindado silencio que ante los mismos ha guardado el mundo del Progreso, tan habituado a la continua melopea de su ópitima autoconciencia que les lleva a verse como únicos depositarios planetarios del Bien y de la Verdad, de la Moral y de la Justicia totales. ¡La cadena de entre lacrimógenas e histéricas mercancías antifascistas que nos habría expedido la Multinacional del Progreso S.A. de haber sido achacables a Trump el gañán este par de causas! ¡El florido gorigori que nos hubieran montado! Y es que nos dan la vara… desde su olímpica doble vara.       

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¿Es la vida maravillosa? (Poessía 98)

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Si la vida fuera maravillosa
al morir las personas
olerían a agua de rosas
y la esencia de ese aroma
allá donde descansaran
no les abandonaría
nunca, nunca.

Si la vida fuera maravillosa
cada vez que muere un niño
deberían como poco sus padres
noche tras noche, todas las noches
descalzos y de la mano ante los astros
poder divisar su sonrisa
radiante y resplandeciente
ocupando la cara llena de la luna.

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Los pajaritos que entre Jorge Javier y Pablo Iglesias un día revolotearon

   

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  Resulta que, válgame Twitter, a Jorge Javier, Príncipe de la Telebasura, muerto políticamente el Pedro Sánchez que llevare él al blanco Sálvame, le hacen sentirse viejuno los de Podemos, y a su decir, con esa meteorología moscovita que proyectan los podemitas,  a JJ le entran ganas de fugarse a Benidorm y pasar el resto de mis días borracho moviendo el culo al ritmo de Los Pajaritos. Tiempo le sobró a P Ig, Príncipe de los Indignados, entre la salvación de la Humanidad y la Alta Cultura siempre inmerso, para acudir al lance y mordaz como sólo él, aclararle a JJ que… muy honrado se sentiría si eso hiciese. A más a más, de Príncipe a Príncipe, acabó P Ig en el tuiteo por declararle a JJ: “Yo a ti te leo siempre Jorge Javier”. Ooooh, jugosa revelación, que para un escritor vale más que una declaración. Más un emoticono con beso, que ciberesféricamente le estampó.

   En fin, que a ambos dos les fice yo, la nada con ínfulas de las buenas que aquí firma, unos remiendos a los míticos pajaritos de María Jesús, adaptándolos a los populismos aquí y allá trumpfantes, por ver si fueran de su agrado. No se priven, llegado el caso, de mover juntitos el bull, Altezas. Unidos podéis.

Populistas a engañar

para alcanzar el Poder

la coleta has de mover… er, er, er, er

Para un populista ser

como Iceta has de bailar

y a todo el mundo embaucar… ar, ar, ar, ar

Al piquito le has de dar

y las trolas difundir

a los otros insultar… ar, ar, ar, ar

los rencores moverás

a la GENTE halagarás

Te votarán… an, an, an, an

Parece una fiesta

grita sin parar

adula mucho al Pueblo tú

promete el Cielo tú

lo asaltarás.

Populistas a engañar

el joven a engatusar

el mayor sospechará… a, a, a, a

No habéis triunfado aún

mentiréis sin parar

hasta a muchos camelar… ar, ar, ar, ar

Para un populista ser

como Trump has de graznar

y a todo el mundo embaucar… ar, ar, ar, ar

Dale al pico sin parar

mil patrañas difundir

demagogia extrema ya… a…a…a

los odios removerás

a la GENTE enfrentarás

Te botarán… an, an, an, an

Se acabó la Fiesta

Venezuela ya

cartilla de racionamiento

no hay alimentos

no hay libertad

Populistas a engañar

para alcanzar el Poder

la coleta has de mover… er, er, er, er

No habéis arrasado aún

mentiréis sin parar

hasta a muchos camelar… ar, ar, ar, ar

Para un populista ser…

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Cosas bonitas que al escritor sin Nombre le llegan

     

   Pues sí, al menos cuenta el escritor sin Nombre con personas, a la vez lectores y amigos virtuales -más reales que muchos de los que me rodean, no creas- que aprecian de verdad lo que hago. Y reconforta y alienta de veras leerles las cosas tan bonitas que, sin necesidad alguna, se molestan además en hacerme llegar. Así Pilar Curbelo, a quien no tengo el gusto de conocer en persona, que a propósito de mis dos libros, que ella me demandó, tomó en sus manos las pinturas del corazón y esto tan precioso en mi muro un día me dibujó:

     “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”

      Pues palabras y gestos como el tuyo, querida amiga, le abren a uno el horizonte, le regalan alas y son viva transfusión de vida. Y para un escritor sin Nombre como yo, cuya humilde suerte como escritor pende y depende, pues expone parte de sus ahorros en el empeño, de que un puñado mínimo de lectores-amigos le presten su impulso, es justo esto lo que de verdad le anima a seguir en la diaria porfía de la escritura, y a brindarla esperanzado et amore aquí, oui. Gracias, Pilar.      

  

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Se les ha aparecido Trump

   

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   Les ha venido el pato que ni pintao. Verbalmente racista y violento, archiexplotador capitalista, enemigo de lo público, machista… tenía todas las papeletas –como si fuera el único, como si Putin, Maduro, Erdogan, Castro, Kim il Jong, Assad y tal y tal no estuvieran ahí, como si en EEUU no hubiesen instituciones- para sin esfuerzo construirle como el muñecote del Gran Criminal al que Odiar, y llamarle mil veces ¡FASCISTA!, que es vocablo resonante que les pone mucho regurgitar, en torno al que unir las fuerzas del Progreso… neocomunista, menudo progreso.  

   Estaba el antiamericanismo cerril con Obama en astuta hibernación, por más que liquidara éste a Bin Laden, que planificara la desastrosa primavera árabe –bombardeos colaterales incluidos- y que pugnara por extender los programas globalizadores del capitalismo genocida, pero no era cosa de criminalizar planetariamente al primer presidente negro de la metrópoli depredadora. En realidad, a quien con todas sus fuerzas aborrecían y a quien sobre todo el fracaso deseaban los de la izquierda extrema era a Hillary Clinton, para ellos símbolo por excelencia del Establishment y principal obstáculo a la virulenta polarización ideológica que aquí y allá ellos persiguen.

    Vamos, que tanto el cuerpo como el cálculo egoísta les pedían el triunfo de Trump, que sorpresivamente se produjo… ante el que ahora, muy hipócritamente, toca borrar las pistas… y hacerse las víctimas. Como la Historia, a modo de tebeo básico además, la escriben ellos –la Derecha, sus Líderes y bases, de la palabra pasan- es fácil imaginar el perfil heroico con el que ante los siglos venideros as usual se adornarán.

   Dejemos al menos en este mísero blog constancia de las pistas comunes que a Trump y a la izquierda extrema –esta coincidencia de fuerzas de signo extremista contra la democracia representativa nada nuevo en la Historia es-  unieron: el considerarse anti-sistema, la común apelación a la más rastrera demagogia y a las emociones más primitivas de los individuos, el amplio programa neokeynesiano, la férrea oposición a la liberalización del comercio internacional y la defensa de un proteccionismo galopante.

    Toca ahora el disimulo y la negación de todo esto. Aparecido en el Poder el pato Trump, leña al mono del antiamericanismo más obtuso, que es reclamo facilongo que por aquí nunca falla. 

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Papa Francisco, ¿comunistas y cristianos, de la mano?

   

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   El de La República pregunta (11-11-2016) a Su Santidad si es que está interesado en construir una sociedad de inspiración marxista. Y Su Santidad va-y-responde: “Son los comunistas los que piensan como los cristianos. Cristo ha hablado de una sociedad donde los pobres, los débiles y los excluidos sean quienes decidan. No los demagogos, los barrabás, sino el Pueblo, los pobres, tengan fe en Dios o no, son ellos a quienes tenemos que ayudar a obtener la igualdad y la libertad”.

     En fin, cosas veredes, día a día el Papa Francisco es que se supera en sus milongas filocomunistas. Si Pablo Iglesias –el del célebre ¡bravo Bergoglio!- trumpeaba el otro día, ante críticas legítimas, llamando a Rivera caniche de Rajoy y preguntando a Susana Díaz que qué bebe, no sabe uno, que es nada, si caer en la tentación de inquirir acerca de qué opio del Pueblo es lo que Su Santidad fuma para tanto prodigarse así. Bueno, es posible que Marx, Lenin y Stalin se hayan removido en sus tumbas.

     O sea, Su Santidad, que sean pobres, débiles y excluidos, sean cristianos, anticristianos o indiferentes, quienes decidan, al resto que les vayan dando… incluso en su derecho a decidir algo. Es a ellos a quienes tenemos –ahí se incluye el Papa, entre la Vanguardia emancipadora-  que ayudar a obtener libertad e igualdad. Desde luego que es ése un nítido programa comunista, Su Santidad: el que reserva derechos sólo para una parte, el que legitima una nomenklatura o elitista facción directora, el que trafica con las Grandes Palabras para luego, la Historia más que lo demuestra, empíricamente consistir en tiranía, crimen y miseria generalizados, menos para sus Sumos Pastores, claro. Nadie, excepto la yihad, ha perseguido con tanta saña la religión y a los cristianos como los Jefazos Comunistas. ¿Demagogos, dice? ¡Bravo, Bergoglio, bravo! Estuviste regio, me oíste. No haremos más preguntas, Su Santidad. 

    

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Otoño, más otoño, por favor

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   Perdóname, Otoño, estación favorita mía, si no he sido capaz de darte la bienvenida que mereces. Ya sé que no te gusta tampoco a ti plantarte y trompetearle a la gente tu incursión, que sólo le hablas tú despacio y al oído a quien quiera y sepa escuchar tu murmullo, a quien quiera y sepa admirar tu insinuación. Eres, Otoño, muy poco post-moderno tú. Verás, pude esta mañana caminar un rato a mis anchas por el parque de mi barrio y de nuevo te encontré, dulce Otoño. Reinabas sobre un viento tibio que traía consigo la promesa de la lluvia contra el rostro y que movía a las mujeres a abrazarse a sí mismas, a estrecharte en realidad  junto a su seno. Qué hermoso estaba todo bajo la sombra de tu compás inicial, como la alegoría de una decadencia detenida en el crítico punto de su belleza. Qué alegría el descubrir de nuevo que permanece en ti intacta, como nueva, la melodía de la serena seducción que para mí te envuelve. Una belleza frágil, sí, que  cada año retorna, que con el Tiempo no caduca, por más que se construya sobre la estela misma de la caducidad del verano. Aleteas, Otoño, en las ramas peladas y altas de los árboles, en sus cortezas cuarteadas, vives en los bosques y en los parques, desciendes a ellos desde el cielo azul vertiginoso para investirlos de tus ropajes ocres, para alfombrarlos de las anchas hojas que son tu divisa y quizás tus mismas manos amarillentas. Susurran las hojas al descender suavemente desde los árboles, como balanceándose al compás de una música sinfónica que te fuera propia y solo tuya, Otoño, como si fuera el susurro el dialecto que tú hablas y al que a todos nos invitas, tras el vocinglero verano. Invitas al paseo en paz, invitas a la contemplación y al sosiego, nos convocas como cada año al espectáculo callado de la mano del oro viejo que le das a todo. Haces de la Naturaleza, Otoño, un libro amarilleado por los ecos del verano y por los dedos del Tiempo en sus bordes que es una delicia contemplar.  A tus pies, Otoño mío. Vas siempre conmigo. 

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