CONTRERAS SÍ SE ENTERA Y LE REGALAN PORTADA

 

Julián Contreras va y dice: “¿Cuántos cafés son un coñazo y cuántos polvos son maravillosos con la persona con la que el café fue un coñazo?”. Literal la gansada. Pues va ElMundo.es y por eso le regala y le hace merecedor de PORTADA y TITULAR (30-5-22) a toda pastilla. Una vez más, lo vemos corroborado: homo gañanis y Reinado de la Mugre, las señas del hoy. Y tan ufano y encumbrando que le vemos al mozo, posando inmortal en glorioso photocall –patrocinadas estas paradas de celebrities frikies por very importants Multinacionales, Señoras del Dinero y del Sistema- propalando perlas de este jaez. Ojito, que el artista cuenta ya con cinco libros, vaya usted a saber escritos por quién, en renombradas editoriales publicados, oiga. Para mí que este Contreras sí que se entera… de lo que ahora entre las masas “vende”.

SOBRE LA MATANZA DE TEXAS

 

Que la fascinación por las armas en buena parte de la sociedad estadounidense tenga explicación histórica, cultural y de auto-defensa, no quita para que nos parezca horrible la falta de control legal sobre el facilísimo acceso a las mismas que allí en muchos Estados se da, con lo que a menudo acaban estas en manos de auténticos psicópatas. Cómo es posible que buena parte de esa sociedad elija no hacer nada ante este contradiós. También, pese a admirar tantos otros aspectos de USA, nos resulta aberrante el descontrol social sobre los ámbitos en que no pocos jóvenes, buenos y malos, allí se familiarizan legal o ilegalmente con el manejo de las mismas. Que un chico de dieciocho años sin pestañear ni sentir nada, en brutal baño de sangre y cuerpos chorreantes destrozados, de una tacada aniquile las vidas de una veintena de menores, nos arroja ante un abismo del Mal, no por repetido menos espantoso e incomprensible. La lógica perversa que mueve la redes sociales, que nos encadena sobre un laberinto de espejitos clónicos más basado en la remoción de emociones primarias en común que en el diálogo y la comunicación verdaderos, lleva a estos desalmados –a la misma vez supersolitarios y ansiosos de narcisista protagonismo, como fusionados y fisionados homos gañanis y odiator que son- a anticipar y confesar en ellas sus bárbaras hazañas, como si ante su misma averiada conciencia estuvieran. Y, at least, el sesgo periodístico mayoritario: cuando el psicópata es wasp, nítida leña al mono del Monstruo Supremacista y yaque, en segundo plano, al capitalismo criminal. Basta que las trazas del desalmado no sean del todo wasp para que, lean las crónicas, plis, se difumine al asesino y se le vea como simple víctima del Sistema, este sí que sí en verdad genocida y todo lo que sigue. Si la democracia estadounidense sigue sin de verdad afrontar, sin esperar milagros, los complejos problemas arriba señalados, nos seguirá pareciendo esto, por supuesto, impropio de una sociedad del todo civilizada.

LIGA Y CHAMPIONS 21/22, EL AÑO QUE VIVIMOS MILAGROSAMENTE

 

Si tuviera poder en alguna editorial, encantado escribiría el libro que en profundidad contara estos tres últimos meses de prodigios futbolísticos nunca vistos, sin duda destinados a más aún glorificar una Historia, si antes de leyenda, sagrada ahora. Que intentara describir lo del #RealMadrid now, que sería tanto como atisbar los divinos contornos de lo sobrenatural, de lo que queda más allá del entendimiento de las personas, de lo más que mágico. Contar cómo de repente, cuando parecía todo perdido y no quedaba ya tiempo del humano, contra toda lógica, zasca, una y otra vez irrumpía lo inconcebible, brotaba lo inexplicable, acontecía en furia lo inefable. El Real, sólo un equipo a medias hecho y desecho al principio este año, remontaba en un pispás cegador y enloquecedor uno tras otro a los mejores equipos del mundo, a todos. Tantearía las mejores palabras, y sus más logradas mezclas, para que pudieran dar cuenta aproximada de lo que con increíble recurrencia en estos ochenta días sobrevino: éxtasis y resplandor. El de las miles de almas hirvientes en el graderío, el de Courtois, Modric y Benzemá como hacedores sumos, el de Rodrigo, Vinicius y Camavinga de rodillas, negros pastorcitos de blanco. Anoche en la Final de París, Ciudad de la Luz y del amor, eso, San Courtois, providencial sobre providencial para que el Milagro en toda su plenitud se coronara. Se repitió anoche el Portento. Jó de nuevo qué noche anoche. It´s been a sweet day night. Fábrica de sueños, Catedral de los milagros, ahora.

SER ESCRITOR #FeriaDelLibro2022

 

La fiesta del Día de la Presentación, el firmar Ejemplares no sé dónde, la caseta en la Feria, el obtener el Premio Tal, el hacerte hueco en la Editorial Pascual, las fotitos con todo eso… Muchos creen que en eso consiste el ser escritor. Es cierto que todas esas ostentosas imágenes confunden mucho al personal. Pero de eso nada, monada. Oropeles falsos. Ser escritor es sobre todo, para mí, NECESITAR escribir la vida. Fundir y confundir la vida y la escritura. Hacerlo bien ha de ser ya la Biblia en verso. Ser escritor es, pour mua, como aquel torero al que se ligó Ava Gardner, a quien nada más terminada la “faena”, ante la pregunta de la Diva, dónde vas, se le escapó… ¡a contarlo! A escribirlo un poco más tarde, es decir, a engrandecerlo, si eres de verdad escritor.

ESCRIBIR POESÍA A LOS SESENTA

 

Escribir poesías a los dieciocho, lo hacíamos muchos. ¿Las escriben tanto ahora, o más bien le dan al tikitaka del tikitok? Seguir escribiéndolas hoy, a los sesenta, con la que está cayendo -que no sé yo si ahora Bécquer, Machado, Unamuno, Juan Ramón y tales cuales no pasarían en las redes sociales por moñas pedantes-, seguir haciendo la poesía a los sesenta, digo, es cosa de indudable mérito, ¿no? A más a más y siendo un escritor sin Nombre, jugártela y alumbrar un nuevo libro… de besos y de versos precisamente, ¿no?

EL DIARIO DEL ESCRITOR SIN NOMBRE: UN-RAYO-DE-SOL

 

La existencia del escritor sin Nombre ni Padrino, en estos tiempos de tantísimas y apabullantes distracciones audiovisuales, resulta, puedes imaginártelo, precaria y amarga como pocas. ¡Con sólo palabras, con sólo lanza de vocación dura y pura, sin enchufe, sin Presupuesto para galáctica Presentación y difusión, vérselas ante semejantes molinos de viento! Mas hay veces, pocas ciertamente, en las que un rayo del sol de la verdadera alegría en toda la cara te alcanza, te traspasa y te hace resplandecer. Así hace unos días, cuando anuncié aquí el embarazo en que me hallo por mi cuarta criatura literaria, pues estas maravillosas flores, de lectoras/es amigas/os mías/os provenientes, pude recoger en mi Muro y hasta el fondo su delicado aroma apurar: “Perfecto, ya me avisarás… ¿Poemas o ensayo? Me da lo mismo, será estupendo leerte… Te lo mereces… Pronto en mis manos, felicidades… Enhorabuena, quedo pendiente… Ganas de tenerlo entre mis manos. Felicidades por ese cuarto alumbramiento. Te deseo lo mejor… Me alegro mucho, avisa, porfa…”. Y también un puñado más de muy sinceras felicitaciones y deseos de suerte, de parte de verdaderos amigos/as aquí. ¿Puede leer uno, escritor sin Nombre, cosas más bonitas? Lo dudo, lo dudo, lo dudo. Y fue pero que muy emocionante el leérselo. GRACIAS.

UN MUNDO A LA DERIVA

 

Ayer el pangolín, ahora la viruela del mono loco, mañana la peste de las mascotas rotas –genial anticipación de Philip K Dick en su Blade Runner-, planetarios todos los virus y los memes incendiarios, virales, eso, porque lo vírico, los virus, en móviles y ordenadores arrasadores también, reales y virtuales al tiempo, son la mascota emblemática del hoy, de aqueste mundo a la deriva, que se hubiera salido de madre, que hubiera reventado los ejes que lo ciernen y conciernen, en el que todo es posible e imposible a la vez, en el que lo blanco es negro y lo negro blanco… De pesadilla en pesadilla, como sucesivas plagas bíblicas abatiéndose sobre la Tierra, en parte consecuencia de la ubicua visión morbosa y psicótica que medios e internet en totum revolutum vomitan sin parar, los estados de ánimo colectivos e individuales están hechos trizas. No Future, claro, pero No Past y No Present también. Es algo más y peor que el nihilismo, porque incluso con el nihilismo algo productivo se hacía: Nietzsche, Dostoievski, Munch, Bacon, Freud… Reinan ahora sólo la ansiedad y el vacío de la Telebasura, que destruye también el Presente y el Pasado, la perspectiva y la memoria.

TELEDIARIOS Y MAGACINES, HOY

 

La mayoría de los telediarios y magacines hoy, más que informar, buscan hipnotizar, atontar, aturdir en pro sólo de la audiencia propia al personal. De ahí la maníaca y diaria catarata de minuciosos datos no esenciales, la histérica trituración, cual comida china, de las informaciones, la epiléptica mezcla repicada de imágenes sin fecha, la morbosa proliferación de imágenes espectaculares que nada sustancial aportan, la sobredosis de estímulos visuales a la misma vez en pantalla. Todo lo contrario a la mínima ética que nos enseñaban en la Facultad. ¡Esos Directivos son cómplices de esta regresión cultural!

LAS MEMORIAS AHORA, QUÉ MEMORIAS

 

No hace tanto, al escribir sus Memorias, los Famosos contaban la verdad, la suya al menos, en algo se sinceraban y reflexionaban con serenidad sobre las vicisitudes reales de su vida pasada. Eran, por ello, pese a ser versiones de parte, libros muy interesantes, repletos de vivencias, de fina sabiduría en general. Hoy, acaso asesorados por comerciales cerebritos que les pone la Editorial, literalmente se inventan esa vida, la atiborran de truculencias, de sexo, de incestos, de drogas, de violencias que no existieron ni por asomo, involucrando en la misma incluso a familiares cercanos ya muertos que no pueden defenderse, a modo de carnaza chunga y bajuna con la que estafar a los consumidores. Las “MEMOBASURAS” podríamos llamarlas, ese mugriento género propio de timadores sin escrúpulos, que tan pingües beneficios proporciona a Celebrities y cía.

ESTOY EMBARAZADO, DE NUEVO

 

En estado de buena esperanza, como tan hermosamente se decía antes. Estoy preñado, sí, de ilusiones, de esas de las que también se vive. La editorial me ha mandado ya las galeradas del nuevo mío libro, y contemplarlas sobre la pantalla es un poco como admirar la ecografía del bebé que anda día a día gestándose. ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!, ostras, algo late ya ahí detrás, que a la vez hace retumbar con violencia de gratitud mi corazón escritor. Ah, lector, la ensoñación esperanzada de una criatura, comparable a nada. Sí, esas galeradas ya me parecen preciosas, ganan mucho con el primer ropaje editorial mis fantasías. Siento como si mis mejores sueños anduvieran a unos pasos ya de encarnarse. Cuarto libro mío, llega pronto a buen puerto, por favor, Dios mío.

EL ARRRIBISTA Y EL CREADOR

 

Es que les retrataban sus palabras. El exitoso Comunicador hablaba en antena acerca de algún Premio que acababan, por sus artículos, de concederle, con otro colega, también en el mismo tenderete galardonado. Decía el Primero, todo ufano y castizo, “la verdad, macho, es que el que pidas un taxi en Barcelona, y que el taxista te diga, oiga, Usted escribe en La Vanguardia, eso mola un huevo, te das cuenta entonces de lo que supone esto… “, esto es, cifrando en el brillo de ser una celebridad el principal disfrute de su labor escritora. A lo que el otro, mucho menos Comunicador, sin reprocharle nada frontalmente pero desmintiéndole de plano de forma implícita, sin fingimiento ni énfasis alguno le dijo entonces, “bueno, cuando yo sobre todo disfruto con mi trabajo es en el momento mismo de su elaboración, cuando la inspiración me alcanza y logro decir con precisión lo que pretendía”, o sea, es en el íntimo y feliz desenvolvimiento del arte de la escritura cuando me siento feliz. Voilá, el arribista y el creador.

NACHO CANO PONE EL DEDO AHÍ MISMO

 

  Nacho Cano en El hormiguero: “a los artistas se les dice desde jovencitos que si no son de izquierdas, no van a trabajar”. Crucial aserto sobre el status quo, extensible, en general, a todos los creadores. Por dos causas fundamentales que se retroalimentan: la izquierda controla los engranajes del mundillo cultural, de una parte, y la derecha sociológica, Jefes y bases, no valora la creación cultural propia, de otra.

UN AUTOR CONSAGRADO

 

He empezado a leer, aparte de las Ejemplares de Cervantes, la novela, en prestigiosa Editorial puesta, de uno de nuestros más afamados escritores. Llevo unas cien páginas leídas, en las que el personaje, que es el central y que trabaja en un almacén, sin acción apenas, en un tono abstracto, sentencioso, intelectual, pontifica y derrocha pareceres y adjetivos sobre lo divino y lo humano. A ver, no es que diga que esté mal. Sólo digo que si algo así, tan en las antípodas de la preceptiva que marcan los “enteradillos”, lo hace un escritor sin Nombre, yo mismo, ese manuscrito va, entre exabruptos de superioridad y asquito, a la trituradora de papel ipso facto y sin la más mínima duda. Moraleja: ha de ser todo un pasote ponerte con una novela ya contratada, con el suculento adelanto en la buchaca, y, porque yo lo valgo, hacerla como te salga del trigémino… con las disparatadas loas de los mejores críticos para la contraportada ya amachambradas. Vivir para leer. Siempre hubo clases, claro es.

EL MILAGRO

  Lo milagroso es que aún queden personas hoy, oh, Bienestar del Estado, con la torturante y absurda y carísima maraña de trabas y exigencias burocráticas y de todo tipo que asfixian y amargan y abortan cualquier iniciativa, que decidan arriesgar su tiempo, su ilusión y su dinero abriendo un pequeño negocio.

GUAPOS Y FEOS

 

Bah, se es naturalmente un poco más alto o más bajo, más o menos agraciado, más flaco o más gordo, con una nariz más así o asao, con más o menos pelo… y tal pascual. Y qué. A los dos días de tratar a una persona, cuando piensas en ella, es el conjunto inseparable de sus rasgos físicos, psíquicos y morales el que de inmediato, de forma grata o ingrata, viene a tu memoria. Salvo casos extremos, obsesionarse con la apariencia física revela sólo la perfecta estupidez del hombre contemporáneo. ¡Estás muy guapa!, ¡Guapo!, son los elogios ideales –y los inversos, lo peor que de alguien pueda decirse hoy, ¡Fea!, le gritaban los sindicalistas “amariscados”, para así más denostar a la Juez Alaya - que en realities, redes y calles se tienen por supremos en esta época tan materialista.

EL LICENCIADO VIDRIERA Y FORREST GUMP

 

Las Novelas Ejemplares de Cervantes, con las que ando ahora embebido, son desde luego pozo sin fondo de sabiduría y belleza como pocos. A mi modo de ver, El licenciado Vidriera, ese genial trastornado, esa candorosa inocencia sentenciadora suya en loor de multitudes itinerantes tras de sí, es también un Forrest Gump depurado (maravilloso Tom Hanks) casi quinientos años ha. Miguel de Cervantes, ya se ve, ya se lee, descubrió nuevos mundos hace mucho ya, que siguen aún latentes.

CHANELAZO

 

Potentísima actuación anoche de #Chanel en #Eurovision. Metes en una batidora de música, danza y arte a Michael Jackson, Jennifer López, Gloria Stefan y Lola Flores, y te sale... #Chanelazo. Elevó muchísimo, con su intensidad, con su fuerza, con su elegancia, con su vibración (y después con su humildad, con su candor), el nivel profesional y artístico de un Festival a menudo trufado de frikies, de humo, de vomitado de planos histérico, de un desparrame luminotécnico en bombardeo psicótico inclemente con el que se podría abastecer media África ahora mismo a oscuras. ¿El resultado, el puesto concreto? Eso es lo de menos ¡Brava! ¡Artistaza!

MONIPODIO Y CORLEONE, CERVANTES Y COPPOLA

 

Decíamos ayer... “Besáronle la mano los dos por la merced que se les hacía y ofreciéronse a hacer su oficio bien y fielmente, con toda diligencia y recato. Sacó en esto Monipodio un papel doblado donde estaba la lista de los cofrades… Todos le volvieron las gracias… Le suspendía la obediencia y el respeto que todos tenían a Monipodio, siendo un hombre bárbaro, rústico y desalmado…”. ¿Describió o no Cervantes con arte, quinientos años antes que Puzo&Coppola, al agridulce Padrino de una Mafia?

REDES Y DEVASTACIÓN SOCIAL

Lo que en las redes sociales –espejo y fábrica a la vez cruciales del aciago mundo del hoy, que conforman a la mayoría de los individuos a su imagen y semejanza- resulta desolador y devastador para las personas creativas, y en consecuencia para la propia sociedad en su conjunto, está en que la lógica caprichosa y azarosa que en ellas manda –proclive sobre todo a celebrar y multiplicar lo accesorio, lo superficial, la ocurrencia, la mera carambola, mucho más que lo sustancial, lo meditado, lo razonado y trabajado- disuade del esfuerzo, de la autoexigencia y de la labor bien hecha, a fondo y a conciencia mejorada, pues cada día te muestra y demuestra que sirve todo esto para nada. Es desastroso y desmoraliza no sabes cómo –en el doble sentido de pérdida de los ánimos y también de los valores- tanto a las personas, como a la sociedad, repito, eso, el saber que no hallarán recompensa alguna el mérito y el trabajo cultos, concienzudos y profundos. Las redes, su vomitado de ruido, furia y tiktoks, rompen de cuajo ese vínculo sagrado para el progreso social entre la búsqueda de la excelencia y el logro de recompensa. Nada nuevo bajo el sol, se me dirá. Vale, pero este desastre se hiperpotencia hasta el punto de caracterizar en esencia las sociedades actuales. Que son estos, tiempos para desalmados, vamos. (Y el círculo de la maldición se cierra con el hecho también incontrovertible de que para los creadores sin Nombre ni Padrino las redes son cuanto tenemos, oye, amig@, mi aflicción).

ALCARAZ Y EL DEL TELEDIARIO

 

El otro día, a ton de los éxitos de Alcaraz, el encargado de los Deportes en el Telediario de TVE, -de los de las privadas ya ni hablamos-, no en entrevista, sino en redactada información, sin apenas aportar datos, contentísimo él, venía a limitarse a decir… “les aseguro que estamos ante una leyenda”. Alto ahí, Figura. Estamos en un informativo. ¿Eso es periodismo o profecía? ¿Ese lenguaje, como de encantado oráculo en trance, de inane exaltación ilusoria eufórica y euforizante, es el que cabe esperar de un periodista en un telediario ante un tenista de 19 años que acaba de ganar un torneo? ¿Y cómo sabe él, tan seguro de sí, eso tan tremendo? Esa informe y sistemática mezcla de roles y de géneros -de la que esta que señalo es, más que anécdota, categoría- en la que ya no se distingue al informador del fan, ese tipo de producción exclamativa, topicona e irreflexiva, sin análisis, sin perspectiva, es la que corresponde hoy al Periodismo más estelar? ¿Ese abandono de los principios esenciales del informador en pro de un muy básico augurio es casual, es atajo para no currárselo, o es, asimilándose maquiavélicamente como uno más entre las masas consumidoras y así ganándoselas, deliberado?

YESTERDAY

 

Yo es que prefiero leer y escribir sobre cosas y casos, sobre vidas y personas como las que ayer abordé aquí, que hacerlo sobre zorrones y drogotas varios, sobre matones y psicópatas hipnóticos, ese mundo infernal con pelos y señales, tan de moda en las principales pantallas y best-sellers desde hace muchos años. Frente a la morbosa seducción del Mal y de los malotes, en el arte y en la vida, que hace las ¿delicias? de tantísimos creadores y masas consumidoras hoy, oiga, la delicada recreación del Bien y de la Belleza que proponemos los menos, algunos incluso sin Nombre.

EL VIOLINISTA EN EL ASFALTO

 

(Para mis happy few)

EL VIOLINISTA EN EL ASFALTO

La otra tarde, para un odioso papeleo, tenía que bajar a los madriles. Uff, estaban todo perdidos de primavera, joder. ¿Eh? Desde las calles preliminares al Paseo de las Acacias, adonde iba, podía ya escucharse. Oh, el lamento de un violín, que increíblemente sonaba limpio, alto y claro, perfumaba todas las calles, encofraba las Acacias en acequia de belleza. Medio sonámbulo, hasta dar con ella, perseguí aquella melodía que parecía descender desde los mismos cielos. Y no, resultó al revés, se elevaba desde los suelos embriagadora, desde el altavoz de un músico ambulante que con el arco la desplegaba. Cuarentón, regordete, vaqueros viejos, bolsito en bandolera, camiseta roja gastada y zapatillas. Manos y dedos finos, eso sí. Y su violín, uno de esos medio huecos que ahora tanto se ven. Qué historia amarga y feliz a la vez no llevaría ese hombre consigo. Parecía rumano, aunque su música sonaba universal. Tocaba de los 40 principales de la clásica, el adagio de Albinoni, La mañana de Grieg, el Pachelbel y así, que quizás por eso, sino de qué, si de Música nada sé, y porque sonaban tan asedados como pulcros, me detuve a disfrutar y observar desde la acera de enfrente. El papeleo podría esperar. Hostia, es que sonaban celestiales, es que te traspasaban il cuore. Ni los acelerones horrísonos de los buses de la EMT, que en su arrastrarse por momentos los sepultaban, conseguían que uno se moviera. ¿Por qué eran sólo mujeres las que, conmovidas, tras detenerse, sobre la funda entreabierta como un féretro, alguna moneda le dejaban? Acabó el rumano uno de esos temazos. Sin darse importancia, sacó un cigarro y lo fumó de pie. Y vuelta al violín.  Atacó el Por ti volare que canta Bocelli. Se paró una joven madre con niño y niña. Elevó esta de repente, al oído de la música, un bracito en vertical y empezó a dar vueltas allí, bailarina ebria de gracia, golondrinita ensimismada. Cómo le sonreía su mami. Una paloma gris, con jades verduzcos al cuello, aterrizó entonces para no perderse la fiesta. Unos pasitos cortos y torpes de los suyos sobre la acera, sin dejar de mirar al suelo y al rumano, al rumano y al suelo, que así son sus mirares. El Por ti volare sobre los bancos y las papeleras, derramándose como un bálsamo de miel y verdad, aquel violín como un volcán benéfico que todo lo sobredorara en ríos de armonía sobre el quicio de la tarde madrileña. ¿Por qué cada uno de los que por allí andábamos, con los ojos cerrados no nos pusimos también a bailar? El Paseo de las Acacias transfigurado. Le dimos el óbolo, por supuesto. Con los ojos húmedos, sí. Por ti volamos entonces todos, rumano desconocido, gracias.

#ZVEREV Y UN ZAGAL DE MURCIA

 

#CarlitosAlcaraz , ese zagal de #Murcia a quién ya Velázquez previó cuatrocientos años ha, con insólita osadía, con aplomo impropio, con espigas y espuelas, con pegadas y dejadas, bailando de puntillas sobre el ring de la tierra batida, a la velocidad del rayo además, a los diecinueve le frió los eggs al Zar #Zverev, tan alto, tan rubio, tan bello, -dicen que teutón es, pero ruso principal le vería Velázquez también-, que es que no se lo podía Él creer. O´Rey Nadal puede feliz descansar, que un Príncipe, desde Madrid para todo el Mundo, ha brillado ya, es de Murcia, es la reencarnación ancestral de un zagal del Pueblo más, y se llama Carlos Alcaraz.

ESTA ESTRELLA AZUL

 

Esta mañanita, sobre mi terraza polvorienta, te lo prometo, esta estrella azul y volandera amaneció. Qué bonita. Cómo si alguien la hubiera bajado sólo para mí. Llenó con su luz mi espacio milanés, claro es. La tomé entre mis manos. Me apresuré luego a llevarla a mi mesa de escritura, al lado de mis cosas. En piyama aún, me dediqué un buen rato a contemplarla. Es preciosa: delicada, leve, con brillitos. ¿Te vienes a verla? El azul es mi color preferido. La sentí, y así te lo anoto aquí, como una premonición, como un presagio bueno, como un heraldo dulcísimo de lo que ya está descendiendo, de lo que ya está viniendo.

NADAL, ALCARAZ, VELÁZQUEZ, MURILLO

 #ElDueloSoñado

Contra los cielos, a fuer de velazqueños, madrileños, sobre la arena batida de Historia e intensidad, ganó #Alcaraz a lo grande. Nuestra humilde

enhorabuena

. Puede llegar a ser él uno de los Grandes. A por Joko, now. #Nadal, el Héroe exhausto, que viniera de atravesar un desierto muy cruel, derrotado. Y qué. No por eso le queremos ni un poquito menos. Creo que incluso un poco más lo adoramos. Su legado vivo, inmenso e incomparable.

Hermoso cuadro de los dos para la Historia. Algo de Freud en el mismo, del hijo “matando” al Padre. Para la mejor Historia de España también: algo de La rendición de Breda en él. De la nobleza y de la aceptación, de la dignidad y de los códigos compartidos, que Velázquez creó allí. Del propio mozo velazqueño asimismo, que vemos en su Vieja friendo huevos. Mucho de Alcaraz en esos niños montaraces comiendo uvas y melón que Murillo inmortalizara.

EL PADRE Y LA NIÑA, EL GOL Y EL ÉXTASIS

 

Es un documento excepcional y bellísimo, acaso el más valioso entre los muchos que reflejaron la Gesta de ayer en el Bernabéu. (pongo el enlace abajo) A la manera de Stendhal sobre Waterloo en La cartuja de Parma, los protagonistas no son aquí los grandes Generales con su batalla desde las alturas, sino la infantería de a pie, con su conocimiento fragmentario pero insustituible en su sentir de la contienda. Atesora arte intemporal y espíritu de la época al tiempo. Va, acción: es muy tarde en la noche, al partido le restan sólo unos minutos, el Real no ha conseguido clasificarse y el padre y la niña, ataviados aún con los colores de su equipo, abandonan entristecidos el estadio. Repárese: no estamos ante una familia al completo, tan sólo un padre (¿separado?) y su hija (una niña, no un varón, anotando el creciente protagonismo de lo femenino en el fútbol), y ya la imagen de ambos juntos, el padre llevando a su hija al estadio, ese vínculo sentimental que entre ellos denota, es bien emotivo, con algo en la misma de estampa bíblica actualizada, María y el niño entonces, este San José y su hija ahora en otro Templo. La providencial intuición del reportero formula entonces, cual evangelista, la pregunta esencial, “¿no confía?”. El padre, madridista, se ruboriza y con abierta sonrisa se justifica, “estaba la niña que… no quería que se llevara el disgusto… pero todavía podemos remontar”. Imaginamos de sobra, no hace falta verla, la pena inmensa en la niña, es tan tarde, el Madrid derrotado, el madrugón para el cole en unas horas, es seguro que fue ella, abatida, quien dijo “papi, ¿nos vamos?”, y comprendemos el impulso protector del padre, que aun así, nótese, mantiene la fe. Y justo entonces el milagro sucede: el tremendo estallido de clamor a sus espaldas que desde el estadio abarrotado proclama el ¡GOOOL!, cómo le cambia la cara al Padre, cómo se le abren ojos y boca, “que hemos remontado… ¡que hemos remontado!”, los grititos de júbilo de la niña, el inicio de sus saltos de la mano, su abrazo mutuo, su abrazarse con fuerza, el lenguaje universal de los sentimientos allí entre ellos dos desatado, cómo se la echa a los brazos, cómo se estrechan arriba cara con cara, alejándose algo luego, con medido pudor, del ojo fisgón de la cámara, de vuelta ya los dos al graderío, ah, ese tiarrón de seguridad que, tembloroso, también alza los puños, más seguidores, vistos sólo de espalda, que retornan asimismo a las gradas, el acérrimo que, atacado, puño en ristre copa la escena entre alaridos… la sabia cámara que busca a los lejos a ese padre con su hija, corriendo felices de la mano ante la escalinata que les eleve y devuelva al tablado de las proezas, elemento artístico por excelencia que nos remite, sólo que a la inversa, a las de “El Acorazado Potemkin” y “El Padrino III”, escalinatas que allí denotaban caída y tragedia, que es aquí preámbulo de triunfo y de plena felicidad paterno-filial, pues casi podemos, al verles, subirla con ellos y participar ya del éxtasis de la hierba flamante bajo aquellos cientos de focos potentísimos, bajo esa prodigiosa luz que, en efecto, transforma el campo, como el mismo cine hace, en el escenario de los mejores sueños: el Padre y su niña juntos en el Bernabéu.

https://youtu.be/eJg3Rg9fxNo

EN OCASIONES VEO GUARDIOLAS

 

Tenía anoche Guardiola, el Filósofo Rico, racionalmente sometido y maniatado al Madrid, su dorado sueño hecho realidad. Restaba just a minute only. Y de pronto… Ooooh… sobrevino el resplandor, cegador, of course: en sendos fogonazos, dos chicos negritos del equipo blanco, Camavinga y Rodrigo, con el valón paralotodo detrás como una buena madre, en el milagro nuestro de cada noche este año, tras encaramar la colina, zasca, entrevieron la Divinidad... y allí mismo hicieron trizas en dos arreones el sueño de la razón guardiola. Quedó Guardiola, el Filósofo Rico, arrostrado, fulminado, sobre la hierba medio yerto. Así se le vio luego ante la Prensa: lívido, incrédulo, balbuciente, sin palabras, sin razones, venga a rascarse y rascarse el melón ante el prodigio de aquellos dos chicos negritos, de aquel ferviente equipo de fútbol, del Real, del Hiperreal Madrid.

GUAPOS Y GUAPAS

¡Guapo, guapa! ¡Estás/eres muy guapo/a!, he ahí el elogio por excelencia anhelado y propalado en realities y redes. Es la guapura, diríase, el mayor capital humano hoy. Venderíamos nuestra alma por poseerla, ¿no? Y sin embargo, a poco que lo pensemos, qué terrible angustia, qué tenebroso tormento íntimo para todo hombre o mujer verdaderamente GUAPOS no ha de ser el simple paso del tiempo, qué cruel sinvivir el cada mañana asomarse al áspero fiscal del espejo para comprobar que nada en esa face ha cambiado, que se atesora intacta e indemne, sin menoscabo un día más, bellezza tanta. Porque el Tiempo, ay, pasa. Con él el aguarrás del natural marchitarse, claro. Qué anonadante vértigo entonces el espejismo del bótox y de las cirugías restauradoras. Y si los ingresos, el modo de vida, la adoración del público penden sobre todo de esa rutilante apariencia física, ¿podemos imaginar la amarga zozobra que, a poca consciencia que tengan, cada día por dentro con el simple eco del tic-tac azota a estas bellas almas? ¿No mueven casi a compasión? Aparte, claro está, de la odiosa sombra de la sospecha cotidiana de que todos/as esos que se les acercan es únicamente por su hermosura, si no de qué, que ellos mismos a veces se dicen. Uff, cuánto mejor entonces casi el ser normalucho, que con el Tiempo mejoramos, qué privilegio el nuestro, ¿no?

INFORMACIÓN Y VERDAD

 

La proliferación a todos los niveles de Departamentos y Gabinetes de Información -que son en verdad de Publicidad y Propaganda- en todas las Instituciones y Grupos de Presión de todo tipo, públicos y privados, nacionales e internacionales, a menudo además interconectados, su empuje falaz sobre los medios de comunicación, que les lleva a “construir” noticias falsas llenas de supuestas estadísticas que “proponen” una realidad como si la describieran -anzuelos que los medios, por falta de tiempo y recursos, a menudo muerden-, hacen que sea más peliagudo que nunca, incluso en los terrenos más pedestres (Ferias, Muestras, Meteorología, Costumbres, Salud, Ocio, Lectores, Sexo, etc), el conocer y distinguir la verdad y la información real de lo que sucede.

AÚN ABRIL, ABRIL AÚN

 

Quién me ha regalado este abril, que aún dura y perdura en mí. Qué bien que pudiera precisamente sucederme a mí. Abril, sí, en el que un sólo día -nubes, sol, frío y calor en rodeo de persecución- nos parecen mil, pues así es la miel de su vaivén, así el iris de su frenesí. Abril cuajado de inminencias pour muá, abril de vísperas, como de dulces nísperos, de escuchar las pataditas de lo que ya viene, de andar al punto ya de romper aguas de anís, qué emocionante este abril aún vivito y coleante para mí, yes.

#madres

 

Un hijo, a un Padre, le puede del todo admirar y querer, mas siempre desde fuera. A una Madre, porque en un Tiempo vivió en su seno, el hijo ya para siempre la lleva dentro, consigo, agregada y confundida entre sus propios latidos. Madre mía, siempre me ayudaste, siempre me quisiste, siempre me cuidaste. Gracias, Mamá.

FELICIDADES A TODAS LAS MAMIS QUE ME SIGUEN Y ME APRECIAN E IMPULSAN DE VERDAD MIS LIBROS.