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jueves, 18 de enero de 2018

Mi imperativo alegórico




   Anda, mon ami, mon amie, no dejes para mañana lo que puedas LEER hoy.



VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (12 E, envío incluido, personalmente dedicada)


  Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al OÍDO de los paisajes esenciales del ALMA atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al OTRO –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas HISTORIAS –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te RECONOZCAS también en ellas. Aquí tienes mi mano. Tómala.


“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Y estoy CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

miércoles, 17 de enero de 2018

Tras una Experiencia así, o Dios, o Tarumba

   


   Hace unas noches me asomé a un concierto que daban por la tele. ¡Guau!  Tan mastodóntico, electrizante y apoteósico que, sin ser demasiado fan del cantante y compositor de marras, a pesar incluso de transcurrir sobre una pantalla y  retransmitirse grabado, resultaba peliagudo el sustraerse a aquel inmenso éxtasis colectivo. Miles y miles de almas atiborraban el monumental estadio, por completo entregadas a su Artista. Se conocían de principio a fin, y exaltadas le cantaban y bailoteaban cada palabra, cada nota de sus canciones. Cada cosita que él entre tema y tema les soltaba, se la celebraban y jaleaban enardecidos, presas aquellas mesopotámicas multitudes de una adoración más que religiosa, por voraz y omnímoda, brutal, TOTAL. La banda que para él tocaba, más que arropándole, a su arte doblegada, era tan numerosa y completa como virtuosa en cada uno de sus músicos. Además, a cada rato, entre el consiguiente estallido de júbilo del inmenso gentío, sobre el escenario comparecían otros grandísimos intérpretes, que en público proclamaban el inmenso honor y placer que para ellos era marcarse un “dueto” junto al artista principal, de cuyas enormes cualidades artísticas y humanas ellos rajaban y casi no paraban. Con él cantaban una de sus canciones,  y a él en frontal abrazo se fundían al terminarla. Otro luego, y luego otro. Dos horas y medias largas así, sin que la multitudinaria “deliquio” por un instante decayera, te lo juro. La moderna tecnología de las retransmisiones, con sus trepidantes planos de conjunto –aquella ingente muchedumbre eufórica-, pero también de detalle –sólo ahora los arrobados ojos de una joven-  permitía dar cuenta cabal y vivísima de todo aquel Superespectacular Acontecer. También de que el sonido por cada rincón del Estadio rayara la perfección.  Sé que Conciertazos como este de que te hablo, protagonizados por otros músicos, son bastante frecuentes ahora. Cuando pude más tarde tomar un mínimo de distancia ante todas aquellas abrumadoras imágenes, que eran bien reales, pensando en ese Grandioso Artista tan así venerado, me dije… uff, lo dificílismo que debe ser, después de una Experiencia así, el no creerte un Dios, el no volverte rematadamente tarumba. 

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

martes, 16 de enero de 2018

"Perfectos desconocidos": ni lo uno, ni lo otro


   (Si los spoilers te molestan, mejor no sigas leyendo esto)
   Está siendo un éxito comercial. Graciosa, por momentos. Un remake, por encargo, de una reciente película italiana que también triunfó allí. Ya sabes, una cena de cuarentonas parejas amigas, el jueguecito de los móviles en abierto y… los secretos, los engaños, las deslealtades mutuas que entre ellos estallan. Lo mejor: que Alex de la Iglesia dirige muy bien a los actores, y que consigue que una peli “teatral” resulte cinematográfica. Lo peor, que argumentalmente resulta endeble. No está, a mi juicio, bien “trabado”, el cómo unos personajes mezquinos con tanto que ocultar (parejas ya en crisis larvada, que pueden por eso imaginar en el otro turbiedades varias) se apuntan a ese juego, que sólo puede salirles mal. Así, el giro de tuerca final, que reduce todo el destrozo a una especie de “sueño”, en virtud del que nada en realidad ocurrió, más bien suena a tomadura de pelo o a inconsistencia de los materiales. ¿Es creíble, por ejemplo, que hoy, entre buenos amigos oculte uno de ellos al resto su homosexualidad, que alardee de todo lo contrario, y que además se preste al jueguecito? Parece concluir la obra que son preferibles el mantenimiento del secreto, del engaño, de la traición y de la deslealtad entre hombres y mujeres y viceversa, que la búsqueda y asunción de la verdad, por dolorosa que esta sea. No se sabe ya entonces si la “moraleja” es reaccionaria o progresista, intríngulis apasionante este sobre el que la obra pasa de puntillas. Al fondo de la película, el dilema que los móviles, anudados sobre las redes sociales, abren: su carácter directísimo, gratuito, su accesibilidad e inmediatez, tan propicios al mismo tiempo para la intimidad, hacen de ellos una suerte de instrumentos diabólicos: lo que antes pasaba (y sin huella desaparecía) por la mente calenturienta como ocurrencia o fugaz golondrina de verano, ahora se materializa en libidinosos mensajes que extrañamente vinculan a personas conocidas o desconocidas. Es como si la explosiva simbiosis de móviles+redes fatalmente hiciera tomar cuerpo con pasmosa facilidad a los instintos más primitivos o polimorfos de la mente humana –el id freudiano-, ante los que la conciencia, que es la instancia del auto-control, en el contexto de una cultura hedonista hipersexualizada, cae por goleada. En suma, que ni mucho menos perfectos, ni en nada desconocidos.

         
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lunes, 15 de enero de 2018

Celebrities, libros y osos panda



   Para las Celebrities, esa glamourosa panda, escribir -o que le escriban-, publicar y difundir un libro está chupao. A menudo lo mejor de sus libros son las páginas… de cortesía, ¿me entiendes? Puedes creértelo: cuando pides o le compras un libro a un escritor sin Nombre que te gusta cómo lo hace, es como si apadrinaras, o amadrinaras, o abrazaras a un oso panda: esa especie en riesgo de extinción. Imagine.


VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA
   Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

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domingo, 14 de enero de 2018

Atrapados en la AP-6, eso

       


   Pues a mí, lo que son las cosas, fíjate, no me importaría lo más mínimo, agradecería y todo la molicie gubernamental, si a punto de llegar ya a Madrid una tremebunda nevada me atrapara contigo en cualquier paraje de la AP-6. Allí contigo  detenido. Tú y yo de repente fuera del Tiempo, a merced de la Blancura. Que por sorpresa durante la noche entera a ti y a mí el temporal de nieve nos confinara dentro del coche. Que sólo viéramos a nuestro alrededor, a través del parabrisas,  el revoloteo inacabable de los copos, mariposas de luz blanquísimas contra nuestros ojos curiosos.  El coche, rebozándose en un vertical palmo de pureza, hasta hacerse en medio de la tundra una diligencia, varada pero muy nuestra.  Y allí, en los asientos del piloto y del co-piloto, arrebujados bajo una única manta, contemplar a placer el vals de la nieve, y en medio de la interminable noche blanca contarnos las vidas, contarnos los dedos, contarnos los besos. Embebernos aquella amanecida allí, el lentísimo clarear al fondo de los dominios de la nieve,  cautivos y presos, juntos por la ilusión. Y que al cabo,  sólo con gestos graciosos de la cara, a través del cristal, le dijeras tú al bravo soldado de la UME que niños y viejos primero, que nosotros, de verdad, del rescate no teníamos prisa ninguna.  

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sábado, 13 de enero de 2018

Los que bordan la cuadratura del círculo

   

   
   La cuadratura del círculo -la sal de la Tierra, el culmen de la humana perfección, llámalo tú como quieras-, que es que lo bordan ese ramillete de selectas y bellísimas Almas, entre los bien acomodados socio-económicamente del país ellos, Superpremiados por el Sistema, con extraordinarias oportunidades y seguridades laborales, que además, Supersolidarios ellos, alardean de aborrecer muchísimo este Orden tan injusto… cuyo entusiasta y sistemático aborrecer –en libros, en discos, en películas, en artículos, en obras, en documentales- precisamente es lo que les permite a ellos, a diferencia de la mayoría, vivir tan bien. Ah, pues que le den a todo el mundo lo que a mí, a lo sumo espetan y se quedan, encantadores y encantados de sí mismos, en el maravilloso Cielo de Bondad que les circunda. Ganadores del Premio Planeta, de los Goya, Jurados de los Príncipes de Asturias, Superventas varios y así. Esa bonita gente, oui.

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viernes, 12 de enero de 2018

Lo que pasó paaasó entre Mary Shelley y yo




   En la película Frankestein (1931) pone su director, James Whale, en boca de Mary Shelley, la autora del célebre relato de mismo nombre, ante el asombro de Byron porque “una cabeza tan bella ideara Frankestein”, estas palabras a modo de justificación fundacional de su obra:
     “El público necesita algo más fuerte que historias de amor… ¿Por qué no escribir sobre monstruos?... Quise escribir una lección moral sobre el castigo que recibiría el mortal que se atreviese a imitar a Dios”.
    Se publicó “Frankestein” en 1818 y de alguna manera abrió, en la senda ya marcada por el Romanticismo con su gusto por lo misterioso, la espita de la posterior fascinación de los creadores por las criaturas y las tramas aberrantes. Si como sabemos, el sueño de la Razón produciría monstruos, el sueño del Sentimiento (materia viva y prima del Romanticismo) alumbraría no menores ni menos repulsivos engendros, como desde entonces hasta hoy la trayectoria dominante en cine y literatura más que prueba.
   Es más, desvinculándose por completo de la finalidad moralizante que Mary Shelley apuntaba para su relato, incluso llevándolo hasta su lado antitético, una buena legión de creadores, realimentados por un público del que en efecto diríase que necesitaba  (al modo de los afectados por una adicción) algo más fuerte que historias de amor, han gozosamente sucumbido a la ya arquetópica  seducción del Mal, mágica etiqueta en virtud de la cual producen los malotes mucho más morbo y atracción que los aburridos y, a más de bobos, antieróticos buenos. Se entiende así de sobra, en el contexto actual añadido de las Sociedades de la Telebasura, la indiscutible glorificación del psicópata que en la casi totalidad de producciones culturales observamos. ¿Tiene ello algún efecto sobre el entramado moral colectivo? Sospechamos que sí, desde luego, y muy tóxico, pero no es éste lugar para perdernos ahora en desentrañar semejante mondongo.
     Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor. Quizás, en medio de las desalmadas sociedades postmodernas, más que nunca convenga reivindicar, es decir, reflejar y proponer en las obras, el inmemorial argumento del Amor, la excelencia de los nobles sentimientos. De vuelta de tantos regüeldos tarantinos, le diríamos en el Tiempo así a Mary Shelley:

   Las personas necesitan algo más elevado que historias de horror… ¿Por qué no escribir sobre enamorados?... Quise escribir un revulsivo moral sobre el bálsamo que recibiría el ciudadano que se aventurase hoy a leer de Amor”.   

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jueves, 11 de enero de 2018

Mis rebajas de enero, míralas, míralas




   
   Mira ahorita lo que yo te digo, mi amiga/mi amigo: si te decides y me pides ahora (durante este enero rebajado) MI LIBRO, que es bueno, bonito y no muy caro, que es irónico y aventurero, que tiene son, pasión y diapasón, si lo haces, GRATIS además te dedico, sobre una fotografía tuya que yo vea, un POEMA mío a tu figura, a las cualidades profundas que a tu rostro asoman y que a lo mejor en parte ignoras. Como bien sabes, amiga, amigo, si alguien alguna vez pensando en ti compuso un poema, ya en algún lugar del PARNASO, que es el sitio de la belleza y de la verdad ideales, para siempre y por siempre morarás.  (Bueno, y si en vez de poema, prefieres un cafetito –yo pago- y charlar un rato con este escritor sin Nombre en alguna cafetería del Retiro madrileña, también me vale, para que tú veas como soy yo, ea.)  

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miércoles, 10 de enero de 2018

Tan sólo dos cositas sobre el cierre de Interviú

    


   Dos nuevas revistas de papel han muerto. Interviú y Tiempo, debido a las pérdidas que ocasionaban a su Editorial, no se publicarán más. Hagámosle entonces una pequeña interviú al Tiempo periodístico y cultural. Veamos: en los 60 del siglo pasado triunfaban en sociedad los escritores del Nuevo Periodismo (Wolfe, Mailer, Capote, Talese, Walsh…). Se trataba la cosa de enriquecer y mejorar el periodismo con los recursos estilísticos propios de lo literario. Desde mediados de los setenta y en adelante lo que empezó a “pitar” fue el modelo Interviú, en el que ya lo literario pasaba a pie de página –aunque subsistieron columnistas de culto, buenos escritores con inequívoco fuste literario a cuestas- de muy eróticas portadas y sensacionalistas reportajes de investigación. ¿Y hoy? Hoy manda el Periotuitsm, montado sobre las más impactantes ocurrencias chocarreras que el vértigo de las redes sociales impone para aherrojar en sus clichés a la tribu destinataria de turno. Vemos así a antiguos y modernos periodistas de postín… ¡celebrando ellos mismos en la red sus tuits más retuiteados! Además, del Erotismo en cuatricomía hemos pasado hoy al Omniporno a tutiplén, con pelos y señales, claro, y de acceso “chupao” incluso para el más angelical de los niños y de las niñas que nos rodean. ¿Cómo se ha llegado a esto? Degenerando, maestros, degenerando. ¿Y? Nada, que la regresión cultural era esto.  

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martes, 9 de enero de 2018

Se sentían, ahora sí, INDESTRUCTIBLES




   “… Como en una revelación, reconocieron en sus rostros la más preciosa complicidad imaginable: aquel idéntico asco de sí mismos. Ese íntimo fogonazo, mientras a su alrededor todo se desmoronaba en el avaricioso incendio, les hizo fuertes, y como por ensalmo sus facciones se llenaron poco a poco de sangre, de vigor, de armonía, esto es, de vida y de belleza, que es lo mismo… Y en ese momento él y ella paladeaban la pasmosa y férrea convicción de que aquellas llamas carnívoras que ya les alcanzaban, nada podrían contra ellos. Se sentían, ahora sí, indestructibles…”.

    Este que aquí hoy te presento es un fragmento de “Llamas que no queman”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Cuenta la irrupción del Amor contra toda lógica, en medio de un súbito y pavoroso incendio,  entre una pareja que acaba de conocerse, a la que sólo une la más desesperada situación existencial, pues un minuto antes estaba cada uno por su parte dispuesto a acabar con todo. ¿Qué harán entonces? Del Amor incluso en el penúltimo momento, diríamos. Y eso, que aquí te lo dejo, por ver si resulta de tu agrado y te animas a pedirme mi libro, que estoy seguro ha de gustarte.

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