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sábado, 25 de enero de 2020

Yo-he-venido-a-hablar-de-mi-libro


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 El célebre bufido televisivo de Umbral a la Milá, yo-he-venido-a-hablar-de-mi-libro, sin duda le reportó al Escritor entre las gentes mucha más Fama que las mejores líneas de sus más logradas obras, pues, desde la televisión para acá, sabido es que quedan antes y mucho más los NUMERITOS que las verdaderas letras. Con independencia de que tuviera razón Umbral para así gruñir -también nos revela el refunfuño su monumental EGO- transparenta, a mi juicio, un funesto error sobre lo que en verdad más debería preocupar a los escritores. A Umbral lo que sobre todo interesaba allí –pese a lo consagrado que como Autor estaba ya, imagínate a un sin Nombre- era que se hablara de su libro, es decir, que, como fuera, se hiciera la publicidad del mismo. Con su bramido, indudablemente lo logró. Aunque, ¿quién recuerda qué libro era ese? Nadie. De Umbral se acuerda en cambio todo dios. Por eso son tan habituales las macarrónicas entrevistas promocionales a los escritores cuando tienen un libro en danza. A menudo las editoriales -para eso pagan a los Autores- les obligan a las mismas.
Mi idea platónica es que en ellas (otra cosa son las entrevistas de personalidad, aunque se supone que siempre mejor se explicarán por escrito) a los escritores se les hicieran un par de preguntas, para situarles, y luego, que de ellos mismos saliera, como hacen músicos y cantantes –con ese silencio reverencial que ante ellos se abre- durante tres o cuatro minutos un fragmento de su obra, que es el fruto de mil bosquejos previos- , un oiga-que-yo-he-venido-a-LEER-algo-de-mi-libro.

SOY ESCRITOR. VALORA MI TRABAJO.
111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros, envío incluido. (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va)
La historia de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs 12 E envío por correo certificado incluido. 15 E, si es contra-reembolso. Personalmente dedicado, va.
HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

viernes, 24 de enero de 2020

La radio hace mejores ciudadanos que la tele




  Es que la radio, a diferencia de la televisión –de la que ahora sobre todo se hace, a base de píxeles, colorines y géneros sensacionalistas, que “electrocuta” al personal ante la pantalla hasta hacer casi imposible “comunicar” nada, nada que no sea la mayor o menor perfección de los dientes falsos, de los morritos hinchados y de los injertos capilares del figurante de turno, la radio, digo, como no se ve –y sabemos desde "El principito" que lo esencial es invisible para las ojos, que sólo con el corazón puede verse bien algo-, CONVOCA y PROVOCA por sí misma la IMAGINACIÓN del que está al otro lado, invoca el ejercicio de su fantasía, apuesta por sus facultades cerebrales más nobles. La radio, hoy, creo yo, contribuye a hacer mejores ciudadanos que la televisión. Como la LECTURA de LIBROS.

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jueves, 23 de enero de 2020

Gregorio Ordóñez, 25 años ya

   
  Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez, imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe. Le leí hace poco a Woody Allen una frase acerca de que, más que en el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas que nos mantienen en pie.
    
      Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio, siendo tan donostiarra,  de radiante maletilla cordobés, intrépido de luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia. Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje ¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el ciclópeo  Monstruo y sus zarpazos de muerte?
    
     Consiguió que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables, -te quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta hombría.
    
      Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita  que su hazaña abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba, convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir, en España.
    
     En la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras  páginas. Si Manrique, si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo, si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían el más acabado de sus tributos.  Si todas las naciones dignas de sí celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de sus héroes, porque en buena medida prenden y  avivan ellos el fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban las historias de amor a su patria,  palpitaran de  pureza al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial. 

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miércoles, 22 de enero de 2020

FUI A HACERME ANÁLISIS Y...




 El otro día fueron a sacarme sangre... ¡y sólo me salían palabras! La enfermera me buscaba y me buscaba la vena... y sólo renglones torcidos hallaba. ¡Era de verse la jeringa, llena de palabras escritas una y otra vez, y la cara de sutil cabreo de la enfermera, que una y otra vez sobre la palangana la vaciaba! Hum, me parece que no le gustó nada mi sangre apalabrada. Ella quería llegar, pinchar... y sacar. Y no. Palabras, palabras, palabras, y de mis venas sólo palabras, jó.

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martes, 21 de enero de 2020

Voluez vous viajar avec moi?



VOULEZ VOUS VIAJAR AVEC MOI?
 Claro, un buen libro tiene mucho, pero mucho, de viaje... interior. De los mejores libros, como de los mejores viajes, no vuelve uno incoloro, inodoro e insípido. Todo buen libro tiene algo de iniciático, de agua bendita, de entrada sagrada hacia una dimensión espiritual y misteriosa más allá de lo gris. Si de un libro sales igual que entraste, le diríamos en ese caso al lector, o al autor -según y cómo- ah, la pifiaste, Burt Lancaster. ¿Te gustaría entonces hacer un viaje with me, di?
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lunes, 20 de enero de 2020

Penuria de escribir



(Arreglitos míos para el status quo. Pincha abajo, si te piacce, y canta conmigo, ¿sí? )

Si piensas que yo estoy triste
pues no me ves sonreír
no es solamente despiste,
penurias de escribir.
Me aturde tanto silencio
y no sé cómo seguir
saco metáforas de quicio,
miseria de escribir
miseria de escribir.
Voy jurando en arameo
con agria animosidad
anotando en mi diario
la mucha soledad.


Escribo y te es indiferente
no te decides por mí
acaso estoy decadente
desdicha de escribir.

Amargo es este ejercicio
no se le ve porvenir
me veo más tonto que Picio
las hieles de escribir
las hieles de escribir.
Voy gritando al vecindario
que le pasa a este chaval
espanto así el mal fario
y la rabia.

No sé si estoy medio muerto
mi pulso está en paralís
otros un poco resisten
ilusos de escribir.
Acuérdate del mensaje
y si te gusta escribir
mejor te haces farsante
no sé si ya insistir
no sé si ya insistir
no sé si ya insistir.

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domingo, 19 de enero de 2020

Almas en pena




 Tendemos a representarnos el amor como una maravillosa enajenación mental transitoria. Es mucho más que eso, por supuesto. Es una forma de ser y de estar en el mundo ante la Persona escogida. Por eso cuando la persona amada, la que entre todas de todas todas elegimos y se nos impone como la nuestra, tras aceptarnos una vez, nos rechaza otra, nos duele el cuerpo, nos duele el alma y nos querríamos entonces morir. Somos ese dolor. Consistimos en ese dolor. Somos una persona a ese dolor pegados. Derribados por el hachazo en el centro mismo del ser, que es el manar de ese sentir, maltrechos los sueños, insomnes, inconsolables, a tumbos, nos muerde por todos lados el clamoroso vacío que abre esa ausencia. Qué triste nos parecen entonces la vida y el mundo, qué penosa y sin sentido toda esta infinita confabulación de astros aciagos. Qué amargo hasta el respirar. Entonces sí que somos de verdad almas en pena, que lleváramos el corazón colgante y fuera del cuerpo, a trompicones arrastrado por los suelos, una y otra vez contra las piedras de punta malhiriéndose. Bon jour, tristesse.

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sábado, 18 de enero de 2020

¿Hacerlo gratis?




¿HACERLO GRATIS?
Bueno, es normal que las personas no quieran trabajar gratis. Ni las suripantas (ni los suripantos) lo hacen, ¿no?

TE GUSTARÁN, ESTOY SEGURO
ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales. UNO, 12 E, DOS, 20 E, LOS TRES POR 26 E, ENVÍO POR CORREO CERTIFICADO INCLUIDO. Contáctame AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es
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Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Te reirás. Te dará que pensar. Te emocionará.
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 165 pgs.

viernes, 17 de enero de 2020

Tras algo así, o Dios, o tarumba




 Hace unas noches me asomé a un concierto que daban por la tele. ¡Guau! Tan mastodóntico, electrizante y apoteósico que, sin ser demasiado fan del cantante y compositor de marras, a pesar incluso de transcurrir sobre una pantalla y retransmitirse grabado, resultaba IMPOSIBLE sustraerse a aquel inmenso éxtasis colectivo. Miles y miles de ALMAS atiborraban el monumental estadio, por completo entregadas a su ARTISTA. Se conocían de principio a fin, y exaltadas le cantaban y bailoteaban, cada palabra, cada nota de sus canciones. Cada cosita que él entre tema y tema les soltaba, se la celebraban y jaleaban enardecidos, presas aquellas mesopotámicas multitudes de una adoración más que religiosa, por voraz y omnímoda, brutal, TOTAL. La banda que para él tocaba, más que arropándole, a su arte doblegada, era tan numerosa y completa como virtuosa en cada uno de sus músicos. Además, a cada rato, entre el consiguiente estallido de JÚBILO del inmenso gentío, sobre el escenario comparecían otros grandísimos intérpretes, que en público proclamaban el inmenso honor y placer que para ellos era marcarse un “DUETO” junto al artista principal, de cuyas enormes cualidades artísticas y humanas ellos rajaban y no paraban. Con él cantaban una de sus canciones, y a él en frontal abrazo se fundían al terminarla. Otro luego, y luego otro. Dos horas y medias largas así, sin que la multitudinaria “DELIQUIO” por un instante decayera, te lo juro. La moderna tecnología de las retransmisiones, con sus trepidantes planos de conjunto –aquella ingente muchedumbre eufórica-, pero también de detalle –sólo ahora los arrobados ojos de una joven- permitía dar cuenta cabal y vivísima de todo aquel Superespectacular Acontecer. También de que el sonido por cada rincón del Estadio rayara la perfección. Sé que CONCIERTAZOS como este de que te hablo, protagonizados por otros tantos músicos, son bastante frecuentes ahora. Cuando pude más tarde tomar un mínimo de distancia ante todas aquellas abrumadoras imágenes, que eran bien reales, pensando en ese Grandioso ARTISTA tan así venerado, me dije… uff, lo dificílismo que debe ser, después de una EXPERIENCIA así, el no creerte un DIOS... o el no volverte rematadamente TARUMBA.

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jueves, 16 de enero de 2020

Como uno de esos perros callejeros, sí




 LA VIDA ESCRITA (y 2)

  ... No sé, necesito, como uno de esos perros callejeros que de pronto encuentran un hueso, llevármelo a un ángulo oscuro y rechupetearlo a placer, prolongar de esa manera su fugaz sabor. También lo negativo, ay, de la misma manera se me impone, acrecentando esa hiel. No puedo evitar ese desfase. Si ante la trepidante realidad del día a lo sumo compareces como un fantasma sin respuesta adecuada, cuando escribes, detienes y saboreas la vida a tu gusto, la amplificas y la exaltas como te place, la vives de verdad, creo que es eso. Pienso y encuentro mejores razones y palabras por escrito que hablando, me siento más sustancial y verdadero cuando escribo, me parece que lo escrito queda, que tarda más en evaporarse, en perderse.

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