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domingo, 4 de diciembre de 2016

Tornalluviado todo


ACCEDE A TODOS LOS CONTENIDOS DE ESTE BLOG SIEMPRE QUE QUIERAS Y SOLICÍTAME UN EJEMPLAR DE MI LIBRO A CAMBIO (12 E , envío incluido). VALÓRALO.
4-12-2016 AMIGOS, DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO ANORMAL
Hmmmm, pero qué bonito el parque this morning, qué relucientes y como de estreno fresnos y acacias, robles y cedros, qué flamantes y relimpitas sus hojas, verdes esmaltados, ocres que despertaron oros, qué precioso mansamente tornalluviado todo.

SOY ESCRITOR 
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

sábado, 3 de diciembre de 2016

Sobre las hadas (Poessía 93 retouché)


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Aquí yo doy

y doy y doy...
Me doy
Casi siempre recibo nada
A veces silban espadas
Unos pocos hombres bondadosos
me prestan su plomada
Sólo muy de cuando en cuando
rutilantes, mágicas, centelleantes
varita mágica en mano...
se me aparecen las hadas.


SOY ESCRITOR 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

viernes, 2 de diciembre de 2016

Una de mis aficiones favoritas

     



 
  Sé que por fuerza, al ser escritor sin Nombre, no puedo con mi escritura, con mis libros, llegar a muchas partes, que todo –redacción, difusión, promoción- me lo he hacer buenamente como pueda yo solito, y que puedo por lo mismo aspirar sólo a, como se dice de los deportistas sin posibles, salvar los muebles… de mi obra. Pero sé también que, eso sí, casi siempre donde llego, LLEGO. Es decir, mis libros gustan, es decir, INTERESAN el corazón y el cerebro de esas personas, ya de por sí abiertas ellas a la belleza y a toda la sensibilidad del mundo, claro. Siendo nada, me siento pero que muy afortunado con lo que además se molestan en hacerme llegar –por vía interna- algunas de esas personas, a quienes jamás he tenido delante, lectores&amigos aquí en esta Vía Láctea de la Ciberesfera. Así hace unas fechas Mar Carmen Rivas:
   “… Hola, Jose Antonio, ¿tenemos nuevo libro?... enhorabuena, ya me lo estás mandando… ¿sabes? tu Armando me resultó un personaje que inspiraba tanta ternura que daban casi ganas de abrazarte en la distancia… eso sí, dedícamelo, que cuando ganes el Planeta, tu firma valdrá una pasta, jajajajá … gracias a ti puedo a seguir con una de mis aficiones favoritas, leer, y leer oliendo los libros, ese aroma a papel escrito que no sé cómo explicarte… el precio de los libros es inasequible para mí en este momento, pero tú los vendes baratitos y eso es guay, debes saber que tu Armando vivirá siempre en mi corazón… “.
   Y el tuyo para los restos ya en el de Armando, MCarmen, no lo dudes. Sale también, como habrás visto y leído, mi Armando en estos VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que ahora ofrezco, ahí de nuevo te lo habrás encontrado. Te guiñó, torpemente, eso sí, uno de sus ojos, ¿le viste? ¡Cómo no seguir dándole y dándole a la escritura después de palabras así! Cómo no habrían de servirme ellas –respaldadas por los hechos- de acicate precioso para mi porfía en esto. Muchas gracias, MCarmen.

     
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jueves, 1 de diciembre de 2016

Anoche soñé que...




   Anoche soñé que… volvía a Manderley, vale, y yaque… ¿acaso que me tocaba la lotería? No. Dice la publicidad de La primitiva que no tenemos sueños baratos, qué sibilina gañanada. Tan sólo soñé que una mediana empresa, de las que cuentan con alrededor de cien trabajadores (debe haber en España unas 20.000, y si les sumamos las de todos los países de lengua española, la tira), en la cesta de navidad de sus empleados –la que aún la dé-, junto a turrones y polvorones, tenía a bien añadir el no menos dulce fruto de mi libro, VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, para que además del cuerpo, también la mente en estas fiestas que vienen, que vienen, les solazara. ¿Es eso, amigos,  tanto soñar? Así, en el sueño, podía uno, al fin, dejar de dar la tabarra aquí y allá con su libro y el tabardo de la orden mendicante a cuestas siempre, que mucho pudor me da, no creas. Podía entonces yo, bien tranquilo y despreocupado, sosegado y apacentado el ánimo, tomar aire, volar… escribir al cabo lo que a mí me sale del alma. Me desperté… encabronado, claro. No he conseguido aún, como escritor, ay, mi libertad, Seguimos en la orden de los mendicati, persona a persona, in love confiando.   

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miércoles, 30 de noviembre de 2016

Una idea para estas Navidades




   (Lo leí en el Muro de Gloria del Pino Sans, que a su vez agradecía a Rafa Valentín… Y me pareció estupenda Idea) 
Hagamos un propósito: comprar los regalos de Navidad a las pequeñas empresas y autónomos. El artesano que hace bisuteria, la conocida que tiene una tienda, el panadero que hace los turrones propios, la mujer que tiene la paradita del mercado... el amigo a distancia que cada día escribe para ti en las estrellas... Deja que el dinero llegue a la gente común y no a las grandes multinacionales.
Así, la mayoría de la gente tiene una mejor navidad. Apoyemos a nuestra gente.

...Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

"... Y creo que necesitaba ese bien con urgencia de vida o muerte. Tan real e inexorable como la diferencia de edad que a los dos nos separa, seguro que te haces cargo... Bueno, ahora ya es tarde, empieza a clarear el día, la luz asoma ya entre las paredes de la tienda, la ciudad recobra su pulso, y el mío está hoy sólo regular, pues Adrián no vino esta noche, y por eso te escribo, desde esta celda mía, tan similar a la tuya, Angélica, dulce prima, que no sé qué va a ser de mí este año... " . (Fragmento de Carta para Angélica, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)
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martes, 29 de noviembre de 2016

El amor: no, pero sí


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   "El Amor, claro que sí, pero no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble impulso de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado; el amor, sí, la fuerza indomable que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante,  el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su flecha, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como flor de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí,  omnia vincit Amor, que ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz!".  
(De mi prólogo a mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada)
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lunes, 28 de noviembre de 2016

En la muerte de Fidel, Tiranosaurus Rex, la Dignidad de los gusanos, ¡viva Reinaldo Arenas!


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  Dale que te pego aquí los Jefazos Podemitas con la consigna de Fidel-es-la-Dignidad. Si elevan esas loas a uno de los Tiranos más longevos en el pleno Poder de la Historia, si cifran nada menos que la esencia de la Dignidad en un feroz Dictador, cómo creerles luego demócratas. Imposible. ¡Cuánta más dignidad en los miles de hombres y mujeres que, sin nombre siquiera, enfrentaron las ideas democráticas de la sociedad abierta al orwelliano mundo de opresión y miseria que el castrismo fue.
 No creo que se encuentre en toda la Historia una oposición democrática, en abstracto y en concreto, en sus ideas y en las concretas personas que las encarnan, tan ninguneada, despreciada y atacada, tan maltratada, humillada y ofendida por el sedicente Mundo democrático –de los hooligans de la Dictadura castrona mejor ni hablar, baste decir que como gusanos una y otra vez les nombran- como la que heroicamente representan los disidentes cubanos. 
  
  ¡En unos días se cumplirán 57 años de Tiranía Orwelliana en Cuba ya, que se escriben pronto, pero que hay que haberlos soportado! Como maravillosamente escribía Reinaldo Arenas, sirva de símbolo del horror revolucionario aquel letrero que, parodiando los campos de concentración hitlerianos, sobre los campos de trabajo en los que durante muchos años los castristas encerraron a los homosexuales reinaba: EL TRABAJO OS HARÁ HOMBRES.

   Jamás unos resistentes –pacíficos en su inmensísima mayoría- a una Dictadura han sido tan tergiversados, desfigurados, deshumanizados, tan relegados, incomprendidos y olvidados como los opositores democráticos cubanos. ¡57 años ya de Dictadura, es decir, de sistemática persecución sobre ellos!  Conste aquí mi admiración rendida hacia cada uno de ellos, hacia la verdadera dignidad de los gusanos.
   Fidel versus Reinaldo Arenas: el Dictador y el escritor, su víctima. Para uno el Poder, para otro la Gloria de la imaginación. En la muerte de Fidel, viva la escritura de Reinaldo Arenas, la estrella más brillante:

"... Era como si alguien, el mismo, pero no él, estuviese haciendo gestos inconcebibles, provocando un llanto, una alegría, una plenitud, desgranando ante un auditorio sin tiempo un ritmo, una canción, una melodía, la única, la exquisita, la que todos siempre habían soñado, habían esperado secretamente aterrorizados y felices, y él se veía otorgando aquellas maravillas, el viéndolo a él."
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domingo, 27 de noviembre de 2016

Podemos y los nacionalistas, de la mano con el Ku-klux-klan


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     Después de desear por lo bajini con todas las ganas el triunfo de Trump, como corresponde a su lógica leninista, sacan ahora pecho los Líderes Sumos de Podemos como heroicos anti-trumpistas. La otra noche en la Sexta vióse a Monedero, ese millonario asesor de monedas falsas, exprimiendo pro domo sua el apoyo explícito que el siniestro Ku-klux-klan ha prestado a Trump, quien, por lo demás, ha renegado ya de los racistas.
   Ninguno de los contertulios allí reunidos objetó a Monedero que, aquí,  ha sido la tropa filoetarra que tanto él admira lo más parecido durante mucho tiempo al Ku-klux-klan de los peores años: persecuciones, señalamientos, chivatazos, palizas, agresiones, exilios, secuestros, bombas, acosos, vejaciones, en fin, los eta mátalos a coro por las calles, el apoyo y el aplauso a los sucesivos carniceros de Mondragón que de esas filas han surgido, el acogotamiento y el asesinato, con los altos componentes étnicos, es decir, racistas, que el separatismo vasco incluye, contra los de fuera, contra quienes no piensan como ellos. Oiga, Monedero, que ustedes, los Podemos, ¡les han admirado y defendido hasta hartarse! ¡Que nos exigen la negociación con ellos!
       Más aún: tenemos aquí al Ku-klux-klan vivito y apalizando. Peor todavía que en USA, el gobierno autónomo, en el que con nacionalistas de derechas y filoetarras participa Podemos, les apoya. Treinta heroicos abertzales apalean a dos guardias civiles y a sus novias… sólo por eso, por ser guardias civiles y por ser sus novias, y por estar allí. Pues el Gobierno foral y el ínclito Monedero acuden a la manifestación en su defensa… ¡por la convivencia en paz!, encima dicen. ¿Y hablas del Ku-klux-klan tú, Monedero? Qué salero… más cínico. 
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sábado, 26 de noviembre de 2016

Muerto Castro, no se acabó la Dictadura



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     Cuando muere un Dictador –y Castro lo fue, Dictadorísimo entre todos los dictadores, y con récord de permanencia ilegítima en el Poder- hay que acordarse… sobre todo de sus víctimas, de cuantos, por miles, blandiendo ideas democráticas fueron perseguidos, encarcelados o fusilados por ese Tirano Banderas.
   Como buen izquierdista orwelliano siempre se mostró Castro especialmente obsesionado por el dominio y el control de las palabras y sus significaciones, pues son ellas las que para la mayoría fijan luego la percepción de la realidad. Así, se escucha hoy, incluso a los más críticos con él, que ignorantes muerden el anzuelo, hablar de la Revolución pacá-y-pallá, que es vocablo de resonantes connotaciones positivas, y que sobre todo encubre la realidad de opresión y miseria en que esta consiste, y que oculta que es de Dictadura, es decir, de uso y abuso ilegítimo del Poder, de lo que deberíamos siempre hablar. Así se mostró también siempre preocupado Castro por posar y auto-enjuiciarse olímpicamente ante la Historia, como demuestra aquel estentóreo ¡La Historia me absolverá!, con el que grotescamente una vez él mismo, Señor y Juez de la Historia Universal, se autosentenciara.
      Y como es el tinglado izquierdista el que sobre todo escribe el presente y la Historia –el mundillo liberal-conservador, Líderes y bases, en general desprecia la palabra, los escritores y los libros- acaso puede ser muy cierto que la Historia con todo recubrirá a Castro de un halo difusamente humanista, rebelde y filántropo. Nunca podré olvidar en La Habana, a mediados de los 80, bajo el régimen especial, es decir, bajo el racionamiento, en medio de las estanterías de tiendas y almacenes escandalosamente vacías, y del cruel apartheid que impedía allí a los propios cubanos entrar más allá del hall de los hoteles, aquellos delirantes y colosales muros propagandísticos por las calles en los que, idealizadamente pintado el Gran Barbudo, con imprevisto sarcasmo rezaba y se leía... TODO SE LO DEBEMOS A ÉL.
     Muere Fidel Castro, que descanse en paz: sigue la Dictadura, personalizada en su Pequeño Hermano Raúl. Veremos. 57 años de Dictadura a los Castrones y a los cubanos contemplan ya, que se dicen pronto.  

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viernes, 25 de noviembre de 2016

Libro, pantalla y papel



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   No sé, un libro técnico, un ensayo histórico, una novela de Agatha Christie puedan quizás, sin menoscabo, ser leídos sobre una pantalla. Un libro intimista, ese que con desnudez consigue hablarnos como al oído de los pasajes y paisajes esenciales del alma sensible y atormentada de quien lo escribió, pide y reclama hojas, ropas y formas de libro/libro. Hojas de los árboles y hojas de los libros, más la savia fina y sensitiva que a unos y otros por dentro impulsa y anima. Si te lees El libro del desasosiego, o Platero y yo, o los Diarios de Kafka, o Mortal y rosa, -no digamos ya las Rimas- sobre pantallitas, por fuerza te perderás lo mejor de ellos, su más   vívida esencia. Estos libros piden hojas y manos entre los que acogerlos, piden tacto y contacto de libro, cercanía y sustancia de objeto rotundo casi palpitante. Puesto que en ellos, en su interior, vibra, canta y pena por todo lo alto y lo bajo una persona, necesitas imperiosamente tenerlos entre las manos, acariciarlo, cerrar los ojos y detenerlos tras un párrafo inspirado, acercarte el libro entonces casi sin darte cuenta al corazón, como si quisieras, de forma incluso no consciente, acompasar tu propio latido al de quien entre esas hojas tiembla, llevarlo contigo aquí y allá, hacerlo así un mucho tuyo, depositarlo al fin en un sitio escogido de tu casa, desde el que señale y esparza siempre su sortilegio, el influjo silencioso de tanta belleza y conmoción que en él se atesoran, que desde ahí siempre te recuerda y te contempla, todo eso que sobre una pantalla se aplana, aplasta y olvida. Modestamente, así, como libro/libro, presentí, concebí y forjé siempre mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.   
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