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jueves, 17 de agosto de 2017

Dickens, Terelu, yo mismo

     




   Dickens, tan sensible observador de las diferencias de rango en la sociedad que tenía delante,  escribió, con más que notable éxito popular, una monumental “Historia de dos ciudades”. Dejaré aquí yo hoy la SINOPSIS de una novela que jamás verá la luz, estoy seguro: “Historia de dos escritores”. A ver, a un lado, Terelu Campos, presentadora y Celebritie de la Telebasura, Notable del Progresismo (ver post anterior), “auxiliada” por Kike Calleja, que debuta en esto de las letras con “Frente al espejo”. 30.000 ejemplares en sólo un mes. ¡Eso sí que es impresionante marketing del bueno! Que encuentra también eco y reflejo de su éxito escritor y vendedor en un muy principal periódico del país. Que, filantrópicamente, cede además ella los derechos de autor a la Asociación contra el Cáncer.  Del otro, yo mismo, ayudado por mi sólo mecanismo, que firmo ante notario ponerme los pelos en verde si consigo llegar a los 200 ejemplares en 2 años de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que llevo ya 1 año y 4 meses con la matraca del mismo en las redes, bueno y dejando también relatos, poesías, cantares y sentires del alma mía. Acaso lo más amargo de todo sea el que, entre quienes leen Mío libro, que sepa yo, gusta, y a veces mucho.
   Escribir eso, el diferente día a día de cada uno: alegrías y penas, teles y teleles, reality y realidad, el mundo distinto que viven, acaso los sentimientos y situaciones que, pese a todo -personas son- a buen seguro comparten. Y, como decían los escritores del XIX, que los fabulosos vuelcos de la existencia les colocaran frente a frente a los dos, a ver qué les pasaba. Siempre, de todas formas, ha habido clases, ya me entiendes. El folletón de Dickens acaba mal y bien, entiéndeme. Yo que Terelu, con Kike o sin Kike, me pondría con otro libro pero ya. Se entiende. Mi sinopsis no pasará de tal, ¿me entiendes?

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

miércoles, 16 de agosto de 2017

Terelu Campos, también Escritora Triunfante, qué decir

      


   Pues que Terelu Campos, notable en progresismo (se pone ella misma un 7 en la escala de 1 a 10, siendo el 1 la extrema derecha y el 10 la extrema izquierda), “ayudada” en la escritura por Kike Calleja, oyes, que debuta en esto de los libros con Frente al espejo… y que arrasa, qué pasa. El mismo periódico (elmundo.es 15-8-2017) señalaba yesterday que “ella misma”  en persona les ha comunicado sus buenísimos números literarios. “Se han vendido más de 30.000 ejemplares en UN MES y vamos ya por la tercera edición, afirma la presentadora”. Y la propia editorial le remata la guinda: “Más o menos, la cantidad se acerca a los 34.000”. Ah, que “está consiguiendo unos resultados similares a escritores de la talla de Mario Vargas Llosa”, se ve en la obligación, a más a más, de precisar, diríase que encantado, el redactor de la buena nueva.
       Qué decir ante tan tremebundo éxito literario. Enhorabuena. Ahorrémonos simples denigraciones hacia esos lectores compradores, por favor: ¡esos son seguidores leales y sinceros, deseosos de impulsar la obra de la persona a quien de verdad admiran y valoran! El resto son palabras, palabras, palabras. Eso es una Escritora, y eso es un Amigo, el tal Kike. A Terelu Campos la salvan sus seguidores, está bien claro. Como te digo una co, te digo la o : entiéndeme también si te digo que ante noticias así, tan recurrentes, le entran a uno ganas de desaparecer, directamente ganas de morirse.

       

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martes, 15 de agosto de 2017

El Día Mundial de la Soledad, o algo así


   En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en  realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto)  la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  
     
   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
   
  No, no toda las personan se ponen felices por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

lunes, 14 de agosto de 2017

Amores, odios

   


   No hace tanto, creo, lo que definía y unía a las personas eran sus amores: sus aficiones, lo que sobre todo admiraban, lo que les gustaba y atraía, lo propositivo. Pareciera que más bien es el torvo y purulento odio, puesto en común, lo que caracteriza y enlaza primordialmente hoy a la gente: lo que detestan, lo que aborrecen, lo que por nada del mundo toleran es su santo y seña. Los amores, las aficiones, se han distorsionado hasta lo grotesco: el frikismo. Lo que cunde y abunda hoy en los principales escenarios de representación social –medios y redes- , me parece, es el homo gañanis y el “hater”, u homo odiator. Del Eros al Tánatos. “El malestar de la incultura”, parafraseando a Freud, en 250 pgs escribiría yo hoy, de estar en mi mano.


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domingo, 13 de agosto de 2017

Tiene el amor tantas caras y tú...




13-8-2017 ALEGRÍA DOMINICAL, UN ABRAZO DESCOMUNAL. HOY: "TIENE EL AMOR TANTAS CARAS... Y TÚ..."
Aquí tienes la opinión que esperabas al finalizar la lectura de tu libro:
La verdad, es que he disfrutado de tus relatos, de las historias tan diferentes, a veces cotidianas, otras con un romanticismo triste como el de “Kafka enamorado”. Y con casi todas me has sacado una sonrisa con tu sentido del humor que se ve reflejado en tus personajes y en lo que les sucede. Está claro que el amor tiene tantas caras… y tú lo describes aquí muy bien con tus historias.
Te deseo mucha suerte con el libro.
Un saludo¡¡¡¡


Muchas gracias por tus PALABRAS, Rafi. Me alegran inmensamente. CELEBRO de veras que hayas disfrutado con mi libro, que haya sido yo capaz de transmitirte a través del mismo romanticismo, variedad y humor con estas historias alrededor del sentimiento amoroso. Y GRACIAS de veras por tu impulso, por tu ejemplar, tan importante para este escritor sin Nombre. Un abrazo.


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sábado, 12 de agosto de 2017

¡Es la poesía, sensibles!




   Bastante nos ningunea ya de por sí la vida para que ni siquiera podamos en nuestras redes enarbolar entre las manos, las mismas con las que escribimos, vibrante y pujante, sensible y patético, a la vez todo eso, el YO. "Impresionante marketing", me ponía aquí el otro día una persona, no sé con qué intención, pues nada más añadió. ¿Impresionante? ¿Marketing? Las palabras escritas, de la mano de un sin Nombre, no impresionan hoy nada. Más bien escribo con la autoridad que da el chasco carrasco, eso digo, con el prestigio que da el olvido de muchos "amigos" que me leen y que me siguen, que me prometieron pedirme mi obra y, ay, -se ve- lo olvidaron. Ergo, lo que se dice impresionar, mi ventanita aquí impresiona poco, y como decía el otro, lo poco que impresiona, lo impresiona poco. Conque, le daríamos entonces la vuelta al célebre agit-prop electoral: "¡ES LA POESÍA, SENSIBLES!".



SOY ESCRITOR 
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viernes, 11 de agosto de 2017

Empotradores... y empotradoras




   “Me gustan los empotradores”, así, a la flamenca, titula muy gráficamente la articulista en el prestigioso diario (elmundo.es 9-8-2017). Toda una declaración de principios… y de finales, claro. Un tío como un armario, se decía antes. Como un armario empotrado, se alargó después. Empotrado, es decir, embutido pero más, incrustado, encasquetado, casi clavado. A más a más ahí el potro y la potra, en sus múltiples semantemas. El empotrador entonces como amante ideal, la parte por el todo, el órgano y la función por el cuerpo y la emoción, más que el hombre en general, su oficio y su acción en la función copuladora es lo que le cualifica. El empotrador en su esplendor nunca oficia des-pa-si-to (tema ahora sentenciado machista), que lo suyo es el brusco frenesí acometedor. Excluir, pues, escribe ella, “a los blanditos… no te rozan ni la falda sin antes preguntar, y tanto consultan y tanto interrogan…”, uff, terreno resbaladizo este, con lo que por ahí pulula, ¿no?, cuando tanto se insiste en eso, en preguntar, en el diálogo, en no pensarse que todo el monte es orgasmo, y en que dejarte besar no supone dejarte penetrar y tal pascual. Más aún, lo que ahora a menudo en muchos antros se escucha desde bocas femeninas es un serio y resuelto dictamen casi napoleónico: “esta noche me empotro un tío”. De ahí también la generalizada expresión –en las series y en la calle- de que es “tal tía quien se está tirando a ese”. Nunca como ahora los más elevados sentimientos –la dulzura, la delicadeza, la ternura, que da hasta vergüenza ya sólo el escribirlos- son comúnmente vividos como un lastre, y lo instintivo y bajuno como un galardón. Empotradores… y empotradoras, entonces.  


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jueves, 10 de agosto de 2017

Mujer Monumental me sigue

     



   Una Mujer de imagen Monumental me pidió el otro día por redes la amistad. ¡Guau!, casi ladré de veras al ver el suculento avatar, al destapar la solicitud. “Lo mismo a Mujer Monumental gustar leer, amar libros y puede Ella yaque hacerle justicia y apaño a este escritor sin Nombre, solicitarle su libro, recomendarlo a sus amigas, qué yo sé”. Eso pensé. Así es que allí mismo sin más le brindé yo mi amistad entera. Pero qué me dices ya, cuando al día siguiente, por privado, va Mujer Monumental y me escribe: “Hola, Jose Antonio, gracias por seguirme, aquí me encontrarás sin ropa”, más el picante enlace acoplado. La tentación vive arriba, Billy Wilder dixit, y puso a Marylin volviéndole loco a un rodriguez. La tentación te escribe por redes ahora, PULSA mi botón y verás, directamente te dicen ya. AQUÍ ME ENCONTRARÁS SIN ROPA, glups, a qué genio/a publicitario se le ocurrirán cosas así. Eso es un escritor/a, leche. Eso es arte, medido, sin rollos palabreros, ideal para disparar al colmo la imaginación, remover los sentires e ir al grano del huerto aquel. Trasládate si no por un instante al cerebro, licántropo a fuer de reptiliano, de un hombre normal, ¿imaginas el violento oleaje desatado en las turbulentas paredes del mismo tras leerse esas cinco palabras? ¿Ocurriría igual de tratarse la cosa y sus palabras de un Hombre Monumental amistándose y escribiendo así a una mujer normal? ¿Es un tema cultural o biológico? ¿Funciona a ese selvático respecto igual el cerebro de una mujer que el de un hombre? No lo sé. En las redes se leen recurrentes quejas de mujeres dolidas, a quienes el prehomínido de turno de primeras dadas por privado le manda santo y seña del cimbel, también qué nivel. El caso es que la invitación, que era una incitación, me la hacían a mí, hombre normalucho al cabo y al fin. Qué hacer. Pensar un instante y… NO PULSAR. Me parece a mí que Mujer Monumental no gustar leer, no gustar mi libro de relatos, precisamente de amor, y a esas mujeres, ya tú sabes, es que me niego yo a hacerles el humor. Ea, a Parla.   

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miércoles, 9 de agosto de 2017

Shaolín in the Antro

     



   Harto de estar harto de la deforestación terráquea y de los pelos en desbandada, se rapó al cero. Eso es, el melón como una sandía. Like a O. Un shaolín taciturno sobre el alambre, yes, que a más a más, con esa dudosa fe encima, demonio de las tentaciones mundanas, se ingresó al Antrazo. Entró y des-pa-si-to, claro. Olía a lo de siempre, a sudor y a carnavalada de serie C. Una doncella cualquiera que le aborda…  “oy, oy, oy, pero qué te has hecho, criatura, pero qué feo estás”. Shaolín que, por no sacarse allí mismo la katana y empotrarla, “impropio de un shaolín”, le da con la espalda en las narices. “Podrías acariciar la Luna eclipsada en ocres por el Sol  entre las manos, mentecata”, pero no se lo dice. “Barra, trágame”. Allí la camarera, monumental, que sólo tiene ojos –y lo otro, sólo que un shaolín no puede nombrar esas voluptuosas protuberancias- para los guaperas cachas. Y ellos para ella, lógico: Dios y la lucha de clases los crían y ellos se ayuntan. “Se trata sólo de una promesa… un jintónic por favor”. A la par que le sirve, pues que va la camarera alhambra y que con voz amabile dice a shaolín… “di tú que sí… y tan guapo”. Shaolín on fire, sin atreverse a mirarla a los ojos, “oye, ¿quieres casarte conmigo? Te sería fiel, te cuidaría en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, y te amaría y te respetaría todos los días y hasta el fin de la vida”. Alhambra riente. “Noooooo… impropio de un shaolín”, eso que le suelta, toma ya. Monumental camarera que sigue después a lo suyo, a la faena, a contonearse para los guapos de verdad. Shaolin meciéndose in the gin. Des-pa-si-to. Shaolín de caolín. Like a O. Fin.

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martes, 8 de agosto de 2017

La terrible confesión del actor de Cuéntame (y de Terelu C)

     



   “La putada es que no puedas decir soy actor y del PP”, dijo Ricardo Gómez (17-7-2017 elmundo.es), el jovencito del Cuéntame, de primera mano conocedor del paño que en su cotarro se gasta. Quita la ordinariez y amplía el específico ticket, abre el plano, chavalote. Saca entonces la muy real derivada que como ley de hierro no explícita funciona en el mundo “cultural”: No se puede ser liberal-conservador en artes y literatura y defenderlo, es este un coto exclusivo de la guay progresía en sus diversas coloraturas. Hasta la ínclita de las porras, Terelu Campus, se huele la verdadera tostada: en política, de 1 a 10, siendo 1 la ultraderecha y 10 la ultraizquierda, ella se pide un 7 (elmundo.es 7-8-2017), te das cuén.

   ¿Y por qué esto es así? Porque los líderes liberal-conservadores no creen en la cultura, ni en la importancia de la comunicación, ni en los valores que dicen defender, y por eso no articulan un mundo cultural propio y alternativo al hegemónico progre, conformándose con obtener a lo sumo la limosna de la indulgencia de los grandes gurús izquierdistas. Y también porque las bases populares liberal-conservadoras no valoran la cultura y, en consecuencia, no impulsan las obras de los creadores no izquierdistas. El resultado es que la izquierda cultural copa y domina el terreno de las significaciones y de las conciencias e inconsciencias colectivas, contando siempre con la simpatía natural de la mayoría de los apolíticos. Por eso y de ahí la cándida charlotada del joven actor del Cuéntame, que cuéntote yo hoy.

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