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lunes, 27 de marzo de 2017

El arribista y el creador

  



   Es que les retrataban sus palabras. El exitoso Comunicador hablaba en antena acerca de algún Premio que acababan de, por mor de sus artículos, concederle, con otro colega, también en el mismo tenderete galardonado. Decía el Primero, todo ufano y castizo, “la verdad, macho, es que el que pidas un taxi en Barcelona, y que el taxista te diga, oiga, Usted escribe en La Vanguardia, eso mola un huevo, te das cuenta entonces de lo que supone esto… “, esto es, cifrando en el brillo de ser una celebridad el principal disfrute de su labor escritora. A lo que el otro, mucho menos Comunicador, sin reprocharle nada frontalmente pero desmintiéndole de plano de forma implícita, sin fingimiento ni énfasis alguno le dijo entonces, “bueno, cuando yo sobre todo disfruto con mi trabajo es en el momento mismo de su elaboración, cuando la inspiración me alcanza y logro decir con precisión lo que pretendía”, es decir, es en el íntimo y feliz desenvolvimiento del arte de la escritura cuando más alto es mi contento. Voilá, el arribista y el creador.  



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domingo, 26 de marzo de 2017

Adelantar la hora, esa crueldad




   26-3-2017 AMIGOS, DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO SIDERAL

   Encuentro de una gran crueldad el que nos adelanten el Tiempo una hora. ¡Como si no corriera de por sí desbocado ya éste hacia el Fin! Sé que luego nos la devuelven, ya, pero el daño hecho está. Deberían siempre cada seis meses ordenar retrasar una hora los relojes, detener el odioso por inclemente tic-tac-tic-tac-tic-tac..., por decreto establecer esa ilusión. Esta noche a las dos estábamos tú y yo amándonos. Hmmm, el rumor de tus besos. Nos dijeron de pronto que eran ya las tres. ¡NO! Nos habían robado una hora. Debieron decirnos que era la una, y entonces, el alborozo desatado en nuestros corazones por la buena nueva, nos hubiera asegurado llegar a las dos, y a las tres, amándonos aún. Y tronchada al amanecer encontraríamos la Luna. 

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sábado, 25 de marzo de 2017

Ironía, ironía, tan dentro del alma mía




   Tengo para mí que, tras el de la rueda, la IRONÍA, ya sabes, ese elegante y gracioso saber decir lo contrario de lo que pareces estar diciendo, es el invento más trascendental de la Humanidad. Ocurre que la ironía, su desenvolverse, es muy problemático: presupone y necesita de manera imprescindible la inteligencia en el Otro.  Si este no sabe apreciarla como tal, es, como mal decía el otro sobre la poesía, un lujo inútil que no sirve para nada. Pero, si se sabe valorar, la ironía es por sí misma instrumento de civilización: abre consigo, a pesar de que muchas otras diferencias puedan caber, el territorio común de ciertos códigos compartidos que hacen posible la convivencia. Es difícil desear el mal a alguien con quien has compartido el alegre vuelo de una sonrisa adulta. Por eso ahora, en estos tiempos fanáticos y gañanes, se hace casi imposible la ironía. No la entienden, la descifran como ODIO, o como INSULTO personal. Recuerdo, hace poco, un agrio debate entre dos polemistas, que por momentos se emponzoñaba con deleznables ataques personales. De pronto uno de ellos, en un rapto de lucidez, irónico por supuesto, dijo:
   -A ver, ¿discutimos como personas… o como lo que somos?”.

     Mano de santo, oyes. Retomaron el argumentado y sereno intercambio de opiniones, y quienes los observábamos, aprendimos así mucho más, de ellos y con ellos.   

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viernes, 24 de marzo de 2017

El bienestar en la incultura

    


   Freud veía en la cultura (lo que ésta comporta de sublimación, es decir de positiva canalización de los potentes y destructivos instintos sexuales y  agresivos propios del ser) la dudosa esperanza de salvaguardar el mundo y la vida en sociedad, siempre amenazadas. No sin pagar a cambio un coste parcial, claro: la continua y necesaria represión, social e individual, de dichos instintos para la vida en sociedad acaba por generar un difuso sentimiento de culpa, fuente de neurosis y otras patologías asociadas. Mejor en todo caso que la desintegración o aniquilación totales que la explosión instintiva procura.
   Tanto esa represión, llámese también conciencia o autocontención, como el mismo proceso por el que se adquiere la cultura, exigen voluntad, paciencia, preparación y esfuerzo, cualidades que se dan de patadas con las que demanda y fabrica el explosivo cruce entre hiperconsumismo e hiperinfantilismo que las modernas Sociedades de la Telebasura -basadas sobre las redes sociales- y su homo gañanis prototípico exigen: capricho, instantaneidad, frikismo, anonimato y desahogo de los más bajos instintos.

     La regresión cultural está a la vista de todos: si antes las personas que no habían podido estudiar mostraban siempre respeto y estima hacia los más trabajados productos culturales, y se afanaban, conscientes de sus lagunas, por comprenderlos y disfrutarlos para así crecer y enriquecerse por dentro, cada vez más –a diario lo vemos en las redes- campa a sus anchas el homo gañanis, orgulloso de su molicie en la burricie, que hace además bandera de su ignorancia, encantado de afirmarse groseramente en el bienestar en la incultura, que es lo que sobre todo demandan hoy las modernas sociedades, que cada vez son menos sociedades y más agregados de… tribus urbanas y ciberesféricas.


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jueves, 23 de marzo de 2017

Terror contra el Parlamento Británico, las CLAVES

    


   Ataque terrorista contra el Parlamento británico, símbolo histórico por antonomasia del sistema democrático. Cuatro muertos, decenas de heridos, muy graves algunos de ellos, destrucción, caos, Terror. Y de nuevo esa extraña y diabólica mezcla de espontaneísmo y estrategia en la Yihad, ese calculado nihilismo aterrorizador: lobos solitarios que atacan y asesinan en cuanto pueden… y a la vez, no en Francia, donde un bárbaro ataque suyo podría ahora decidir las elecciones en un sentido que quizás no les interese, o sí, vete tú a saber qué mugre ceba esas meninges, sino al lado, como un siniestro Poder Fáctico que dejara su tarjeta de visita, que así dijera a Europa entera, eh, que estamos aquí, que podemos ser mil veces peores. Y es que así parece: las próximas elecciones en Francia y en Alemania quien de verdad las decide es la Yihad, si opta por permanecer tras las sombras del escenario o irrumpe con un atentado brutal y masivo en primer plano.  Permanece también oculta la misteriosísima madre del cordero de la Yihad: cómo esos CEREBRITOS islámicos consiguen convencer –con lo difícil que resulta hoy convencer a nadie de nada, díganmelo a mí, que sólo pido doce euros, envío incluido, por un buen libro- a tantos conversos express para morir fieramente matando ciudadanos al tuntún. Cómo logran que estos no les digan a sus IMANES, oye, vale, sí, Alá y tal y tal pascual, pero... si me esperan el cielo, los ríos de miel y mil despampanantes huríes, por qué no te lanzas a la carnicería tú antes, majete.  


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miércoles, 22 de marzo de 2017

Al revés te lo digo ahora, para que me tengas en memoria

     


 "... Contentémonos en conjeturar aquí por ahora los benéficos efectos que sobre las conscientes e inconscientes psiques ciudadanas se derivarían de derramar, aunque sólo fuera para compensar tanta mugre ambiente, simplemente eso, historias de amor, al modo de aquellos inolvidables músicos de la excelente novela de Oscar Hijuelos que de esa preciosa guisa se presentaban: los Reyes del mambo tocan canciones de amor".
(Del prólogo de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA)


Conste en BLOG, Señor/Señora Notario, que me quito el avatar de Bécquer porque sé que hay gentes que no comprenden la llamada a la imaginación que detrás del mismo latía, otras que desconfían y se temen timos o qué sé yo, y es que, si yo no consigo que las personas confíen en mí, pues esto entonces es una ful de Estambul, y todo lo que hago vale nada, en fin, dicho queda.

Y "yaque" le reitero aquí, Señoría, el descargo de mi "Autorretrato", pues a-mí-gustar-mucho...

(Siguiendo siempre a Cervantes, claro)

...Éste que aquí veis, de rostro anodino, de cabello fugitivo, frente generosa y resplandeciente, de nariz corta y embravecidos ojos, aunque tras las lentes achicados; de mentón limpio y suave como seda que se queda, la boca pequeña, mas jugosa, los labios sinuosos y golosos, la barbilla de ciruela y los dientes y las muelas aún en sus candelas, que entremezcla en el mirar la gravedad y la ilusión azul, míralo bien tú, ni guapo, ni feo, ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, todo pequeño en su cuerpo es, todo menos una cosa, como bien saben sus pocos y mejores amigos, el corazón, pues es el suyo grande y tumultuoso; éste te digo que es el granado rostro del autor de Las historias de un Bobo con ínfulas y de los Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, llámase Jose Antonio del Pozo, y si muchas veces quedó su gozo ahí, al fondo de su hondo apellido, hubo otras, pocas ciertamente, en las que, vivan los gloriosos cielos, lo experimentó y contagió como el que más. Trabajó en un bar muchos años, estudió con provecho a la vez otros tantos, aprendió a observar, a leer y a escribir, a saber lo que cuesta conseguir nada cuando nada eres, a mantener altas pese a ello sus ínfulas mejores, las que embellecen el mundo, no las impostoras; libra su particular Lepanto solo, sin escuadra protectora y en cielo abierto, hormiguita de las ciberesferas; aprendió, en fin, que el zumo de la vida agridulce sabe, y que es esto lo que hay, compay".



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martes, 21 de marzo de 2017

Autorretrato

  


   (Siguiendo siempre a Cervantes, claro)
   
   Éste que aquí veis, de rostro anodino, de cabello fugitivo, frente generosa y resplandeciente, de nariz corta y embravecidos ojos, aunque tras las lentes achicados; de mentón limpio y suave como seda que se queda, la boca pequeña, mas jugosa, los labios sinuosos y golosos,  la barbilla de ciruela y los dientes y las muelas aún en sus candelas, que entremezcla en el mirar la gravedad y la ilusión azul, míralo bien tú, ni guapo, ni feo, ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, todo pequeño en su cuerpo es, todo menos una cosa, como bien saben sus pocos y mejores amigos, el corazón, pues es el suyo grande y tumultuoso; éste te digo que es el  granado rostro del autor de Las historias de un Bobo con ínfulas y de los Veinte relatos de amor y una poesía inesperada ahora en danza, llámase Jose Antonio del Pozo, y si muchas veces quedó su gozo ahí, al fondo de su hondo apellido, hubo otras, pocas ciertamente, en las que, vivan los gloriosos cielos, lo experimentó y contagió como el que más. Trabajó en un bar muchos años, estudió con provecho a la vez otros tantos, aprendió a observar, a leer y a escribir, a saber lo que cuesta conseguir nada cuando nada eres, a mantener altas pese a ello sus ínfulas mejores, las que embellecen el mundo, no las impostoras; libra su particular Lepanto solo, sin escuadra protectora y en cielo abierto, hormiguita de las ciberesferas; aprendió, en fin, que el zumo de la vida agridulce sabe, y que es esto lo que hay, compay.

(Conste que me quito el avatar de Bécquer porque sé que hay gentes que no comprende la llamada a la imaginación que detrás del mismo latía, otras que desconfían y se temen timos o qué sé yo, y es que, si yo no consigo que las personas confíen en mí, pues esto entonces es una ful de Estambul, y todo lo que hago vale nada, en fin)


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lunes, 20 de marzo de 2017

Siempre nos quedará... Bécquer





   Siempre nos quedará... Bécquer, por supuesto.

(Y si mañana te paseas por aquí, entenderás porque digo yo esto)




   ¿Qué insensato se atrevería hoy, con la que está cayendo, en esta época despiadada para la lectura y para los libros de los Sin Nombre, contra el alud de imágenes estrepitosas que cada día las pantallas vomitan sobre nosotros en esta Era mugrienta de las Celebrities Bobas, quién, contra viento, marea y humareda, osaría tomar entre las manos sólo la palabra escrita, para sólo con ella, y contigo, crear UN NUEVO LIBRO, y que versara además el mismo sobre relatos de amor? Servidor de ustedes. El amor en los tiempos de las Celebrities Bobas, que diríamos hoy, parafraseando a García Márquez. ¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor? 

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domingo, 19 de marzo de 2017

Padres e hijos, hijos y padres

   


   A ver, señores psicólogos, que no es que los padres no quieran hablar con sus hijos, que son a menudo estos los que muy mucho pasan de hablar con sus padres. Ni lo necesitan –salvo si de pedir pasta se tratara-, ni les interesa. Están a otras cosas, y es normal. Cosas de la edad… adolescente, que viene de eso mismo, de adolecer. Nada grave, generalmente. Todos hemos pasado ese sarampión. No olvidemos que durante esos años –Freud dixit- se construyen por oposición al Padre. Lo único es precisarles, claro, que, cuando éste hablaba de “matar al padre”, lo hacía sólo en términos simbólicos, hombre, chavales.


 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA
   Porque a mi parecer un libro íntimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.
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sábado, 18 de marzo de 2017

A qué dedica Samuel L Jackson el tiempo libre

   


   Le preguntan al gran actor, y gran admirador de Tarantino también, (ElMundo.es 9-3-2017), tras apuntar él que ve mucho cine y mucha televisión, si acaso el ver tanta televisión no le hace sentir que se le escapa el tiempo libre. Y dice entonces el buen Samuel: “Por eso se llama precisamente tiempo libre, para hacer lo que te venga en gana. No necesito convertirme en un tipo más inteligente leyendo algo que me enriquezca, ni hacer algo que vaya a mejorar el mundo. Tengo derecho a entretenerme como me da la gana”. Más que de sí mismo, que también, creo que Samuel L Jackson, cual avispada Celebritie que es, habla y busca así acercarse e igualarse, simbólicamente hermanarse y mutuamente legitimarse, a la universal legión de seguidores suyos que “devoran” una tras otra todas sus películas, buenas, regulares y de las otras. Pocas veces se habrá sintetizado mejor la regresión cultural de estos tiempos aciagos, ese revoltijo infame de hago-lo-que-me-da-la-gana-no-necesito-leer-algo-que-me-enriquezca-o-mejore-el-mundo-es-mi-derecho, esa informe burricie-molicie en que el homo gañanis consiste. Pues nada, Mr Jackson, llévese el paraguas por si llueve… mugre.     


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