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lunes, 26 de junio de 2017

A propósito de las baloncestistas españolas de ORO

     


   Fabulosa y muy emocionante la dorada gesta de las españolas, en la cima del baloncesto europeo de nuevo. No eran las más altas, ni las más fuertes, ni las más intimidantes, pero sí fueron las que más garra, más fe en su propia valía y más espíritu de equipo compacto y unido pusieron sobre la cancha hasta forjarse como legendaria escuadra indestructible. Alba Torrens, Laura Nicholls, Laia Palau, Sancho Lyttle, Anna Cruz, Silvia Domínguez, Laura Gil, Marta Xargay, Leticia Romero, Leonor Rodríguez, Bea Sánchez, Lucila Pascua, Laura Quevedo, Belén Arrojo, Georgina Bahi, María Conde, el justo nombre de las heroínas en sagrado ya inscrito, ¡Es-pa-ña!, el grito y la divisa que en cada reanudación del duelo sus gargantas invocaban y el talismán que las amalgamaba, por encima de sus Barcelona, Santander, Mallorca, Cádiz, Madrid, Gerona, Murcia, Granada, Canarias y Caribe de nacimiento. Una vez más el Deporte gritándonos a las claras a los españoles que, unidos y fundidos todos, podemos serlo todo, y que, ay, desunidos y confundidos en bandas, sólo la empobrecedora nada nos espera. 


CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  
 “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

domingo, 25 de junio de 2017

Ya llegó el verano, ya llegó la fruta



Ya llegó el verano
ya llegó la fruta
el que no lea libros
es que es gente muy bruta

Que tururururú
que tururururú
que tururururú
que en tu mano lo tienes tú

Te hablé de mi libro
es muy venerable
y es que encima tú
eres persona amable

Que turururú…
que mi arte valores tú

Mi libro es bonito
su valía es notable
anda échale tú
a este escritor un cable

Que tururururú…
que mi labor alientes tú.  



“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

sábado, 24 de junio de 2017

Daniel Day-Lewis, el último punto y aparte

     


   El último mohicano en sentido figurado también, claro. Ha anunciado, a los 60 tacos, su retirada. Deja pendiente, ay, lunar en el Fulgor –en la medida en que puede “leerse” su decisión como un guiño publicitario-, su actuación en una peli de Paul Thomas Anderson que se estrenará este diciembre. Un tipo humano diferente, en todo caso, un punto y aparte en el mundo de la creación Daniel Day-Lewis. En la cima de la Fama y de la reputación profesional desde hace más de 32 años, con todas las posibilidades y ofertas imaginables a sus pies, en sólo quince películas desde entonces decidió aparecer. Alejado por completo de la farándula y de los media además. ¿Se comprende y se entiende del todo hoy, por bárbaro contraste ante el resto del personal, incluidos muy sagrados monstruos archiforrados, a los que vemos enfangados en decenas de producciones alimenticias, esa monumental renuncia a la descomunal montaña de dinero y de oro (para él, para los suyos, para quienes le rodean) que esa elección supone? La trayectoria y el ejemplo de Daniel Day-Lewis demuestran que no todo en Arte es la pasta por la pasta, y que puedes integrarte, o no, en el Sistema.

   Deja sobre todo tras de sí una hermosa estela de concienzuda preparación de sus trabajos, de exigente criterio selectivo en los mismos y de esa incomparable y brutal energía y electrizante “fisicidad” que transmitía como nadie a sus creaciones. Cuando termino de trabajar me paso un buen tiempo sin leer guiones. Leo LIBROS, que son más enriquecedores”. Así se habla, así se actúa, Don Daniel, último mohicano. Bravo.


SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
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viernes, 23 de junio de 2017

Ante el desastre Niña-salva-sus-libros, bah, eso no es noticia

     


   En medio de la malsana atracción por el Mal -y por los malotes- que rige hoy las pantallas, es decir, el Mundo, las anónimas gestas del Bien pasan ignoradas, con pena y sin gloria alguna desatendidas. Rivania tiene ocho años. Vive con su abuelo, pescador, y su abuela, analfabeta, allá donde más lejos mandaban en los tebeos a los malos o a quienes huían, allí donde una vida plácida apenas se puede concebir, en el Pernambuco, en Brasil. Es muy improbable que pudiera antes Rivania jugar con alguien a fantasear con eso de qué-tres-cosas-te-llevarías-tú-a-una-isla-desierta. A Rivania la cruda y apremiante realidad le obligó a elegir en vivo. Una violentísima riada, producto de terribles temporales, azotaba su pueblo. Comprobó, es de suponer que con el miedo oprimiendo la raspa de su cuerpo menudo, cómo la casa propia por momentos se inundaba, que era inminente y obligado el escapar de allí, y qué en ese instante, entre lo que veía ella a su alrededor anegarse, qué poner a salvo entonces. Y en el vertiginoso remolino del miedo indecible, la decisión de Rivania, a sus ocho años, que en medio de la regresión cultural que en las sociedades “avanzadas” vivimos, se nos antoja inverosímil: guardó todos sus libros en una bolsa, se aferró a ellos y, sólo cuando los tuvo así a su recaudo, salió de allí. No quiso luego desabrazarse de ellos, de sus libros. “Alegó que era lo más importante para salvar en ese momento, más allá de la propia vida”, añade con innecesario dramatismo la escueta noticia, pues ya el hecho solo lo dice todo. En Rivania, en esa niña morena y pobre, encharcada y sobre los propios pies descalzos exhausta, luz de esperanza en sus plantas, que con los ojos aún cerrados por el susto, acaso con lágrimas a duras penas todavía reprimidas, no se suelta del abrazo a lo más valioso que en el mundo para ella existe, en esta preciosa Sirenita del Pernambuco a sus libros fundida, late y pervive toda una soberana lección de humanidad y de civilización. Salvar los libros.    
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jueves, 22 de junio de 2017

Por qué me gustan y defiendo los relatos



   Porque si el relato cuaja –como una tortilla bien cocinada- aúna y condensa en su seno lo mejor de la poesía –en la que cada palabra pesa, y besa- y lo mejor de la prosa –en la que cada palabra cuenta, y sustenta- y entonces ese concentrado de emoción y expresividad que el relato alcanza, me resulta ya deliciosamente incomparable. 

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miércoles, 21 de junio de 2017

Ahora que Nicole Kidman cumple años...

     


   (Ahora que NK cumple años, ahora vengo yo a cantar sereno… y a hablarte de mi libro, please, pues es que sale ella en él, en uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, en el que de y sobre Ella trata y fabula, EL DÍA QUE SE ME APARECIÓ NICOLE KIDMAN). Verás:
   Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Te dejo yo aquí un fragmento:

     “El chaval se levantó y con aire abatido volvió sobre sus pasos. Dejó atrás al abuelo, que como un samurai mustio, bostezaba su cansancio infinito contra el sofá. Atrás el hermano, revolviéndose la melena y arrugando furioso una tras otra un montón de hojas garabateadas. Allí seguía el padre, galvanizándose de Brummel las sobaqueras y otras partes más bajas. Atrás quedó también la madre, en su chándal pistacho, con expresión de autómata ante la tele. Entró en la cocina. El vaso de cola-cao, el reloj en la pared, ya faltaba poco… “.

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martes, 20 de junio de 2017

Muñoz Molina, Carson McCullers, una sospecha

       


   Le leí el otro día a Muñoz Molina un muy estupendo artículo sobre la gran escritora Carson McCullers (elpaís.es 16-6-2017). Muy bien escrito, que es que Muñoz Molina se explica pero que muy bien casi siempre. Bueno, me parece un artículo en todo modélico, también en el sentido de que propone y ensalza la escritura de la americana no sé bien si más  como modelo estético que como arquetipo ético: "Naturalidad, poesía, humildad, fluidez, precisión, compromiso sin sectarismo…", en grado excelso todo ello allí expuesto y redondeado, que “a través de su voz nos llega el espíritu inmemorial de la prosa, su capacidad para invocar mundos que de otra forma no conoceríamos”. ¡Guau!, de bien rematada que está la cosa, te dices, parece el texto un pulido reclamo de contraportada, uno de esos brillantes concentrados de solapa y grumoso tente lírico. Suspicacia malévola de un sin Nombre, ya sabes. Recelo sólo de resentido, sin duda, que se acentúa un poco al releerlo: “Le doy más vueltas de lo normal estos días a las propiedades de la prosa porque estoy leyendo a Carson McCullers, ahora que Seix Barral vuelve a editar metódicamente en español toda su obra”. Dan ganas de salir corriendo uno a comprárselo, claro.  ¡Alto centinela! Lo de siempre: ¿casualidad o causalidad? ¿Aparte del diario, paga también la editorial, de la manera que sea, la estupenda pieza? ¿Se trata la misma de una publicidad más o menos encubierta? Sería eso, Señor Escritor y Académico, sin duda matar dos pájaros de un tiro. Es sólo una pregunta, Señor. ¿Son estos usos habituales –de serlo, de espaldas al inocente público consumidor- entre los Grandes Escritores? Bueno, esta es ya otra pregunta, es verdad, no sé si otra historia.  Y es que el corazón (de los sin Nombre) es un cazador solitario… y resentido, ya se sabe.


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lunes, 19 de junio de 2017

Todo lo que significa para un escritor su segundo libro y nunca se atrevió a confesar

  


   Ese fruto agridulce, sí,  que lleva consigo un segundo libro para el escritor, no digamos ya si de escritor sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado íntima y pública confirmación del oficio  es -con lo que de júbilo radiante y sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-,  a la vez mucho de ORDALÍA o severo juicio divino encierra: será tu segundo libro, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas,  la prueba de la verdad sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple caridad, curiosidad y casualidad con que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema. 

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domingo, 18 de junio de 2017

Huyendo del calorazo


  Haciéndole ayer vudú al termómetro, huyendo del calorazo, amiga/o, busqué en las rebajas del youtube la nieve, una nevada, no sé, una quimera que pudiera un poco refrescarme, refrescarte, que fuera como un soplo de aire tibio en mi cogote y en tu nuca ... y con esta preciosísima escena de "Olvídate de mí" dí, que tanto frío y calorcito del bueno a la vez tiene, ahí te va...
 


   ... Y aún haciéndole vudú hoy al termómetro, huyendo del mazo del calorazo, seguí buscando entre las joyas del youtube... y esta nevada recordé y hallé para ti y para mí, la que sale en el maravilloso final de la peli de Houston sobre el texto de Joyce, y si era allí la liviandad y la purísima blancura de la nieve la que ponía sosiego a la amargura de Gabriel Conroy, que esa leve nieve, su mano blanca y fría, de alguna manera nos traiga a ti y a mi hoy un poco de frescor, un poco de vida. 





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sábado, 17 de junio de 2017

Si escultores, tal, músicos, cual




  

   Ah, si los escultores son sólo quienes a un bloque de mármol quitan lo que le sobra, entonces los músicos sólo son los que mejor descifran el murmullo del viento.



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