Es seguro que por cada ejemplar que a mí me solicita uno de mis seguidores, -quiere eso decir que DE VERDAD me aprecia- factura KEN FOLLET, qué se yo, cien mil. Es seguro también que me hace a mí más ilusión ese uno, que a KEN sus cien mil. Los Cien Mil de Follet... y mi libro de poemas. Me siento más feliz cuando me piden aquí un ejemplar -10 e envío incluido- que si me encuentro por la calle 50 E. Me da igual que se crea o no.
La fiesta del Día de la Presentación, el firmar Ejemplares no sé dónde, la caseta en la Feria, el obtener el Premio Tal, el hacerte hueco en la Editorial Pascual, las fotitos, los videos y directos con todo eso… Muchos creen que en eso consiste el ser escritor. Es cierto que todas esas ostentosas imágenes confunden mucho al personal. Pero de eso nada, monada. Oropeles falsos. Ser escritor es sobre todo, para mí, NECESITAR escribir la vida. Fundir y confundir la vida y la escritura. Hacerlo bien ha de ser ya la Biblia en verso. Ser escritor es, pur muá, ser como aquel torero al que se ligó Ava Gardner, al que nada más terminada la “faena”, ante la pregunta de la Diva, pero dónde vas, se le escapó… ¡a contarlo! A escribirlo un poco más tarde, es decir, a engrandecerlo, si eres de verdad escritor. Escribir con todo el amore del mundo, sí; hacerlo nada caro, vale; escribir gratis, cuando sabes ya quién eres, no.
¿Te has preguntado por qué junto a todas las Ferias y Festivales Culturales Oficiales ya no hay, como antes, espacios alternativos (más baratos, más informales, más libres) al lado? ¿Quizás porque los Instalados Biempensantes -la Santa Progresía- controlan muy bien ese Negociado Oficial y no los necesitan? ¿Porque el resto pasa? ¿Porque las masas consumidoras son más obedientes que nunca? Yo ahí lo dejo. #FeriaDelLibro #feria
Al escritor Famoso (oh, esas masas obedientísimas a los Dictados de las pantallas y las redes peores) se le perdona todo. Al escritor sin Nombre, nada. Basta con que diga este que le gusta tal equipo de fútbol, o que piensa de determinada manera, para que, si no coinciden con los tuyos, consciente o inconscientemente se digan y te digan… vale, guapo, te va a comprar tu libro tu santa Madre. ¡Es el aire fanático de estos tiempos mugrientos, que soplan siempre a favor de las Celebrities y en contra de los sin Nombre! Y así todo. #FeriaDelLibro
No tengo Contactos, ni quiero pagar por hacerme fotos y videos “casuals”. Mi Feria está aquí y durante toda esta #FeriaDelLibroDeMadrid ANUNCIO que ahora, por estar en Feria, por 10 e total, envío incluido, junto a mi libro físico EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS, (152 pgs, amores y humores, sentimientos e ironía, desengaños e ilusiones, versos y besos, ternura) REGALO otro, en formato electrónico, “SIETE RELATOS IMPAGABLES” (54 pgs), (al mail que me indiques, que luego lo puedes tú imprimir, si quieres) siete aventuras sentimentales, siete historias de ilusiones y desilusiones, sobre esa cifra mítica debía girar y bailar su misteriosa composición, las siete de sueños y de deseos llenas, de amores y desamores atravesadas, de engaños y desengaños, agridulces y tiernas, cómo habrían de ser sino, si están trenzadas con los más emocionantes materiales de lo humano… en un hospital, en El Cairo, en un antro infernal, en el convoy de un Metro, frente al Palacio Real de Madrid, sobre la acera de la Castellana nocturna, en el desolado paisaje de la pandemia también. CONSÚLTAME CUALQUIER DUDA.
Pues yo firmaré, a quien tenga a bien pedírmelo ahora, por 10 e total, envío incluido, mi libro de poemas aquí, que es donde puedo hacerlo –ni tengo Contactos, ni quiero pagar por hacerme fotos y videos “casuals” en Caseta Oficial-, en esta viejuna caseta virtual mía –y tuya si así lo quieres-, caseta entre las estrellas y los vientos, ciberesférica y celestial, como mis versos y mis besos truncados. O si me contactas, me acercaría al Retiro a llevártelo, claro. Así, hoy ANUNCIO que durante toda esta #FeriaDelLibroDeMadrid junto a mi libro físico EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS, (152 pgs, amores y humores, sentimientos e ironía, desengaños e ilusiones, versos y besos, ternura) REGALARÉ otro, en formato electrónico, “SIETE RELATOS IMPAGABLES” (54 pgs), siete aventuras sentimentales, siete historias de ilusiones y desilusiones, sobre esa cifra mítica debía girar y bailar su misteriosa composición, las siete de sueños y de deseos llenas, de amores y desamores atravesadas, de engaños y desengaños, agridulces y tiernas, cómo habrían de ser sino, si están trenzadas con los más emocionantes materiales de lo humano… en un hospital, en El Cairo, en un antro infernal, en el convoy de un Metro, frente al Palacio Real de Madrid, sobre la acera de la Castellana nocturna, en el desolado paisaje de la pandemia también. CONSÚLTAME CUALQUIER DUDA.
Es verdura: a una persona, el remate de la gracia, la distinción en el apresto, el colmo de la donosura, sin duda se lo dan los COMPLEMENTOS. De hecho, mira, sin ir más lejos, yo soy yo... y mis complementos: directos, indirectos y circunstanciales. Sobre todo estos, los circunstanciales. Compleméntame tú del todo entonces, anda, que soy escritor, y si no, seré escritor incompleto, y no es justo.
El que miles de bípedos implumes, horas antes de empezar el partido, se arremolinen para a coro gritarle mil veces a un gran deportista ¡E-RES-UN-MONO-VINICIUS-E-RES-UN MONO! ( y demás episodios similares más que habituales) se explica perfectamente si tenemos en cuenta el retroceso cultural que como sociedad experimentamos. Sobre todo ese proceso trata mi libro...
Increíble cómo hoy nos persigue la Publicidad. Increíble cómo a los no Famosos nos ignoran las personas para quienes escribimos y a quienes pedimos aliento a cambio de un buen libro hoy. Peor entonces que lo que Orwell pinta en “1984”, yes.
