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martes, 17 de julio de 2018

Me llamó Ismael


       


   Me escribió Ismael, en realidad. Titulo así para de paso jugar un poco con el arranque de Moby Dick, y preferí que por escrito fuera, pues de esta manera esas palabras no quedan tan a merced del viento. Ismael S. L., a quien de nada conozco, de quien nada sé, con quien no había cambiado siquiera una sola impresión antes, que en las redes me había pedido mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Uno de los contados hombres que lo han hecho. Qué especiales, en criterio y sensibilidad, por fuerza han de ser cada uno de ellos. Atreverse hoy un señor, con la que está cayendo, a pedirle (y a pagarle) ¡un libro de relatos de AMOR a un escritor sin Nombre! La nota de Ismael acerca de mi libro era un prodigio de conceptismo, pura quintaesencia -de nobleza también-, como si la verdadera elocuencia no necesitara adornarse con fárragos ni farfolla:

   “Saludos. Me encanta cómo escribe. Será reconocido alguna vez”.

    Me emocionó mucho el leérselo, claro. Que, cuando no había necesidad alguna, se molestara además Ismael en hacérmelo saber. Me estiré por dentro, me sentí igual que la planta ante el vasito de agua de que te hablaba ayer, como ese ficus. Como el mismo, también yo a Ismael bisbiseé: Gracias, majo. Cómo llamarle yo luego a Ismael  y contarle que, en realidad, mi lucha en el áspero mar literario no puede perseguir Ballena Blanca alguna, que en el logro de un simple –pero precioso- pescadito se cifra: que mi tercer y penúltimo libro/libro –decir último darme yuyu- vea luz y salte y cobre vida entre mis manos, entre tus manos. Gracias, Ismael. 

 SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

  
  
    

lunes, 16 de julio de 2018

Sed de planta



 Basta echarle un vasito de agua a una planta sedienta... ¡y cómo ante tus ojos por momentos se yergue fulgurante! Casi puedes escucharla bisbisearte, "uffff, gracias, majo".


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domingo, 15 de julio de 2018

Haz... y envés, yes



 Porque creo que, verdad es, muchas cosas nos entran primero por los ojos. Pero otras muchas -acaso las de mayor calado- nos entran de verdad y para siempre por y a través de las manos. Palma, filigrana de lineas entrelazadas, suavidad de llanura clara y propicia, dulces páramos de los dedos, letras inscritas... esto es lo que hay. Estas manos te escriben, estas manos te invocan, estas manos te llaman.

Pues a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.



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sábado, 14 de julio de 2018

Manos



 Eh, eh, oiga, que también uno, siendo nada, tiene manos. Manos que te escriben, manos que te inscriben y circunscriben. Manos escritoras. Mis manos.

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viernes, 13 de julio de 2018

Falso contacto


   
   ... Es eso, que el libro te aísla, te recluye, te une y convoca a esa escritura concreta con tu imaginación a solas, encuentro en el que las imágenes has de recrearlas y completarlas tú, algo decimonónico hoy. El whatsapp de las redes, por contra, te conecta, te vomita imágenes sin parar, te procura la falsa ilusión de estar con muchos, de estar en la onda principal de la gente, de vincularte por sí solo al mundo moderno y a su corriente principal. Después de, a solas, con la lectura, hacer trabajar y desplegar tu imaginación, estás en condiciones de paladear una genuina comunicación con los demás. Un buen libro te hace más CULTO. Un buen whatsapp te hace más enterado. Sólo un buen libro puede proporcionarte algunas de las claves eternas del mundo y de las personas. El whatsapp de las redes casi siempre lo que te da es contacto, un falso contacto.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER".  

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jueves, 12 de julio de 2018

Vídeos, series, libros


  No hace tanto, te acordarás, cuando quedabas con los amigos, entre gente normal, a tomar algo, a menudo de forma espontánea se hablaba de LIBROS, "estoy leyendo...", "tienes que leerte...", de tal o cual título que te había abrasado la mente y que te había ensanchado no sabes cómo el alma y la vida. Ahora, fíjate si no, signo de los tiempos, incluso entre los intelectualoides sobre todo se habla de... SERIES, del atracón de episodios de no sé qué temporada de la misma que alguien se ha dado la otra noche, "que es la leche", ... cuando no de los estrepitosos VIDEOS o MEMES, a cual más basto, que te ha llegado al whatsapp, "¿has visto este?, ¿no te lo han mandado?, mira, mira". Regresión cultural habemus, creo.


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miércoles, 11 de julio de 2018

¿Grande Marlaska? ¡Grande Margallo, Santo Patrón de los escritores sin Nombre




   Mira que tantas otras veces le habrá parecido a uno el ex-ministro la personificación de la vana charlatanería (en lo del separatismo alcanzó su cénit) y del Ego King Size, pero habrá que reconocerle, creo, que a cuenta de las elecciones internas en su partido, ha estado el Señor "sembrao", ganado de pronto por la mejor y más fina ironía british:
    "Me han votado TAN POCOS que se lo agradeceré personalmente uno a uno". 
   Me reí al escucharle eso, claro, me lo tomé personalmente, a ver, y de inmediato para mis adentros propuse a Margallo nombrarle Santo Patrón de los Escritores sin Nombre, por tan bien haber acertado a proclamar su/nuestra esencial divisa. A los escritores sin Nombre también pocos les/nos votan y muchos les/nos botan. ¿Por calidad? Habrá casos que sí, casos que no, of course. En buena medida porque ahora, creo, mucha gente prefiere impulsar a los ya conocidos, a los Famosos, por así sentirse ellos mismos, de paso, con ese consumo, más a la moda, más en la onda, más presentes, más vivos por tanto, en la corriente social dominante. Los Famosos, también los escritores, en realidad sobre todo ofrecen el vínculo esencial de la sociabilidad hoy, que es el de compartir vicariamente una imagen, muchas imágenes, un fetiche de consumo que otorga a su consumidor una vitola de modernidad. Piénsese que lo que sobre todo define a los escritores sin Nombre es la falta de Fama, es decir, la falta de Imágenes triunfantes. ¿A quién hoy en día vas a interesar con sólo PALABRAS? Vamos, que hay que tenerlos pero que muy bien puestos -los arrestos mentales- para pedirle su obra hoy a un escritor sin Nombre. También yo, Mr Margallo, agradeceré personalmente uno a uno a los pocos que, ante la ofrenda que hago de mi libro, el mío elijan, es decir, a quienes, más allá de los "me gusta" -no es oro todo lo que eso-, me voten y no me ignoren.

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martes, 10 de julio de 2018

El Gobierno de la Indignidad: Pedro S hace Historia

      


   Primero le llamas racista y Le Pen español. Un mes después, consumada la traición y conseguido con esos votos racistas el Poder en España, mientras le haces risitas al Supremacista, consientes y callas al vacío y a las ofensas que al Rey de España, símbolo y representación del orden constitucional, profiere día sí día también el Golpista. Días después, en fin, con todos los deshonores le recibes en la sede del Gobierno de España, y le permites y le toleras para la histórica ocasión presentarse ante el mundo mundial ataviado con el lazo amarillo, ornato que en su delirio reclama la existencia de presos políticos en el Régimen que te hace a ti Presidente. Insulto y auto-insulto, esputo y auto-esputo que sobre ti mismo esparces y concedes, impensable en cualquier otro país, serio o de broma, del orbe. ¡Oh, Pedro S, cuánta Indignidad por un puñado de días en el Machito eres tú capaz de tragar! Le faltó a Torra tras el apretón, eso, colocarte su racista lazo amarillo a la espalda del traje, en el colmo de tu inocencia, no, en el colmo de tu culpa. Estás Pedro S, sin duda, haciendo Historia: la de la Infamia. 


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lunes, 9 de julio de 2018

El blues de la nocilla: verano y relatos eróticos


     


   Me parece que en verano los relatos de alto voltaje sensual, diríamos, como que pasan y se leen mejor, ¿no? Los calores, claro. El amor como deseo y temblor del cuerpo: a ese balcón quise también asomarme yo en uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, el que por título lleva EL BLUES DE LA NOCILLA. Así es que... un Congreso de Escritores, profes y alumnos, tomas y dacas, celos y amores , una habitación, un hombre y una mujer, de fondo la inolvidable y hermosísima "Lucía" de Serrat, un FRASCO DE NOCILLA que allí se destapa, y el frenesí sensual a que la nocilla dream les empuja, qué derroche de amor, cuánta ternura... ahí lo dejo.



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domingo, 8 de julio de 2018

Niños tailandeses en la cueva: el Portero es diferente


   


   Lo escribimos ya aquí hace unos días (16-6-2018): “… se necesita un ánimo y un temple muy especiales para ser guardameta… para ser capaz de sobrellevar la electrocutante tensión a su heroica tarea añadida…”. La dramática peripecia, que en estos días con la Aldea Global nos trae a todos con el alma en vilo, de ese equipo infantil tailandés, los “Jabalíes Salvajes”, que así se hace llamar este grupo de niños a más y más escurridos pero más valientes aún, -qué entereza, qué desarmante aleación en sus cuerpos y miradas de debilidad y de interior serenidad y fuerza a la vez-  atrapados –a solas durante diez interminables días, ¿podemos imaginarlo?- desde hace dos semanas en el remoto interior de una angosta y claustrofóbica cueva de la que es casi imposible salir, así nos lo confirma. Con la llegada de los buzos profesionales han podido los niños… escribir cartas a sus padres. ¿No es en sí ya hermosísimo hoy ese gesto? Para decirles que están bien, para pedirles que no se preocupen por ellos, para recordarles todos cuánto les quieren. Para pedirles, claro, que les preparen sus platos favoritos cuando vuelvan a casa. Para reclamarles incluso algún regalo especial – una fiesta de cumpleaños, un buen restaurante- para el día de la buena nueva. Pues Ekkarat Wongsookchan, que tiene 14 años y es el guardameta del equipo, ha marcado una pequeña  diferencia: “Llevo fuera dos semanas, mamá, pero cuando esto se acabe, no te preocupes, enseguida iré a ayudarte a vender en nuestra tienda”. Eso (elpais.com 7-7-2018) le escribió el portero del equipo a su madre. ¿Revelan o no un temple muy especial y protector esas líneas? ¡Cruzamos todos los dedos por vuestra suerte, pequeños e indómitos Jabalíes!   
 
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