Televisiones: Paseando al psicópata shaolin

   

   El reciente caso de Juan Carlos Aguilar, el shaolin asesino de Bilbao, debería mover a la reflexión sobre la responsabilidad social de los medios de comunicación y sobre los tipos humanos que especialmente las televisiones encumbran. Nunca vióse psicópata impostor más veces entrevistado y promocionado en las principales pantallas: Telemadrid, RTVE, programas de Sardá, de Pepe Navarro, de Javier Sierra, hasta de… ,ay, hasta del ínclito Eduardo Punset. En no pequeña medida el falso monje shaolin es criatura suya, de la popularidad que ellos vía maná de píxeles le transfirieron (y por reflejo, claro, a los fenicios negocios que sobre ella aupado el figura se montaba). Naturalmente ni se reflexionará ni se hará nada, a rastras como va y como nos lleva la Telebasura con su incesante necesidad de monstruosos chafarrinones que a diario incrementen el pringoso share. Es difícil encontrar ejemplo más clamoroso  y más clamoroso silencio a la vez de las televisiones sobre su estrepitoso fiasco.

  

   No es que sean las televisiones corresponsables de sus crímenes, no, pero sí, creo, en parte lo son de la glorificación de su impostura, de la farsa estafadora del shaolín. Ni era el andoba tan monje budista, ni era tan Maestro, ni tan campeón del mundo como entonces nos lo presentaban: un aprendiz a lo sumo. Le publicitaron tanto porque sabemos de sobra que los frikies, lo estrambótico, los colorines, la indumentaria exótica, y en el orden de las ideas, todo lo que rezume anti-Occidente, encuentran gran acogida en las pantallas hoy, ávidas por regurgitarles a las audiencias muy sensacionalistas revueltos sin comprobar ni cuestionar nada de lo que ofrecen. Por su parte, los frikies impostores a la perfección olfatean esa adictiva necesidad de las televisiones y a ellas acuden solícitos con su género. De esa mutua interdependencia brotan los abundantes falsos shaolines que desde las pantallas nos hacen a los normales sentirnos raros.

   

   Las andanzas e industrias del falso shaolín, como digo, incluso arribaron al prestigioso, y celebradísimo por su rigor, puerto de Punset que… sobre él lanzó sus redes. Se enredaron ambos, mejor diríamos, como ahora veremos. Punset le entrevistó en el año 2000 y desmenuzar esa entrevista nos permitirá quizás elucidar mejor la estrategia de la doble impostura, la de los frikies y la de la telebasura. Se llena la misma, claro, de un involuntario y fantástico humor negro retrospectivo. Según se ha sabido ahora, en ese mismo año 2000 el falso shaolín, que se vendía como el único autorizado en España por el Templo, que llevaba ya algunos años ofreciendo cursos y contratando exhibiciones de sus supuestos poderes, beneficiándose así de la popularidad televisiva,  actuó en el pueblo burgalés de sus padres durante las fiestas patronales. Llegó entonces el espaldarazo de las Redes punsetianas.

   

   La policía ha descubierto ahora en la casa del shaolin un zulo con una pequeña bañera con cuchillos y katanas, un trípode y un ordenador con archivos de videos de decenas de mujeres –supónese que prostitutas- en situación degradante. Para la Policía el primer asesinato no es nunca el primer delito, por lo que sería plausible deducir que cuando Punset entrevistaba a Huang (obsérvese cómo con sólo dos letras, con esa sola llave maestra, puede del todo cambiarse la presentación de una persona, pues, de Juan a Huang llamarse, media un abismo) había iniciado ya éste sus odiosas hazañas.

  

     Pero el destripamiento (glups) de la sabrosa entrevista punsetiana mejor, esa intensa emoción, lector, la dejo para mañana que por hoy ya vale.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

   

Pere Navarro y la gallina turuleca

   Qué especímenes da el socialismo patrio en las alturas, qué prima donnas más inclasificables, qué desmesura de pícaros ególatras. Son un mundo único en sí mismos. Se creen dotados de una grandeza shakespiriana no pasando de volatineros trujimanes. La de imposibles cabriolas que una tras otra se pegan tan anchos. Hablan y hablan y, como peces en su río, vuelven y vuelven a hablar. Hoy dicen blanco, mañana negro, pasado marrón, ayer beige, antier caqui, el domingo lo que se tercie. Siempre eso sí envuelto el más descarnado oportunismo entre atronadores timbales de impostada solemnidad. Y… ¡a jugar!    

     

   Algo hay en los rasgos faciales del factótum del PSC que remite a la mítica familia Aragón, esos geniales cómicos, como si ante un hermano menor del gran Miliki estuviéramos. Diríase que ahora Navarro, con su estrambótica propuesta de acabar con el Concierto económico vasco,  a la célebre gallina turuleca de los Aragón quisiera remedar. Manda webs con el huevo con que nos sale ahora este turuleta. Incluso el gélido Madina (habla tan poco el hombre que recuerda al primer Emilio Aragón, que le daba solo a una campanita) no ha podido más ya contenerse: “Navarro ha perdido la cabeza”, musitó desolado.

       

   Sabe de sobra Pere Navarro que ese huevo es ya imposible de tocar, pero le sirve bien para, así cacareando, salir del paso, embarrar más el campo y distraer a la gente del meollo de su personal repollo, que es la traición a la democracia española. Como la turuleca en la sala y en la cocina, va poniendo Navarro sus huevos por aquí  y por allá, sin la más elemental coherencia, sin sentir el más mínimo compromiso con el sentido de la palabra dada. Con lo que alardean ellos de abrazar el  Compromiso.

  

   Un día, que si quiere una voz independiente a la del PSOE, aunque pretenda a la vez él, como se ve,  organizarnos a todos los demás, otro, que si ve muy bien el Pacto Fiscal para Cataluña (o sea, otro Concierto),  ayer, que acude solícito a la llamada rupturista de Artur Mas, luego, que si primero Cataluña, hoy que hay que acabar con los privilegios económicos vascos y navarros. Vaya carajal de huevos turulecos, vaya recital de cacareos, señor Navarro. Un caso singular también el suyo. ¿Y qué vecina le ha comprado a Usted ahora?  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Tienes un mensaje del Doctor Zhivago

   

   Es sobre todo El doctor Zhivago la novela de un poeta, rendido y admirado ante toda la belleza y el dolor de que rebosa el mundo, un antihéroe indeciso y suprasensible, arrollado por el vendaval de la Revolución, ese Leviatán del que al principio es él muy partidario, pero del que a la postre percibe y comprende todo su potencial destructor. A lo largo de la novela va dejándonos Yura, Yurotchka, Yuri Andreievitch, el doctor Zhivago, sus miguitas, la senda de su luz interior incomparable:

  

   “Me es difícil reconciliarme con la idea de que son héroes, almas elegidas y yo un alma mezquina e insignificante partidaria del oscurantismo y de la servidumbre del hombre”.

   “No hacen otra cosa más que masticar palabras, palabras, atragantarse de palabras, de frases y más frases”

   “Le irritaba la ingenuidad del comisario. Pero no le fastidiaba menos la pérfida astucia del comisario de distrito y de su ayudante, dos cazurros marrulleros y desleales… que se manifestaba a través de un torrente de palabras de una elocuencia inútil, inconsciente y confusa: precisamente todo eso de lo que la vida tiene tanta necesidad de liberarse”.

     “Cuando la revolución lo despertó creyó que se realizaría su sueño secular de una existencia libre, de una vida autónoma. En cambio de las garras del antiguo estado derrocado ha venido a caer bajo el poder  más estricto del superestado revolucionario”.

    “¡Qué ceguera tan espantosa! De qué pan se puede hablar si hace tiempo que no se cosecha trigo. De qué clases propietarias, de qué especuladores, si hace tiempo fueron aniquilados por los decretos anteriores. De qué campesinos, de qué pueblos, si no existen. ¿Olvidan sus mismas medidas y programas, que desde hace tiempo no han dejado piedra sobre piedra? ¿Cómo se las arreglan para divagar año tras año, con un furor tan encarnizado e incansable, sobre temas que no existen, que se agotaron hace tiempo, y no querer saber nada, y no ver nada a su alrededor?”.

     “La instauración de todo poder nuevo pasa por varias etapas. La primera es el triunfo de la razón, el espíritu crítico, la lucha contra los prejuicios. Viene luego el segundo periodo. La preponderancia de las fuerzas oscuras, de “los que se adhieren”, los simpatizantes por conveniencia. Y entonces comienzan las denuncias, las sospechas, las intrigas, los odios. Con gente de esta clase puede ocurrir que un buen día me quiten de en medio en nombre de la supuesta justicia revolucionaria”.

      “Yo creo que la colectivización ha sido una medida falsa, fracasada, y que el error no podía reconocerse. Para esconder el fracaso era necesario usar de todos los medios del terror para que la gente perdiera la costumbre de juzgar y pensar, para obligarla a ver lo que no existía y demostrarle lo contrario de lo que era evidente. De ahí la crueldad sin precedentes del período de Ejov, la promulgación de una Constitución que ya se sabía que no habría de aplicarse, la implantación de elecciones que no se regirían por principios electivos. Y cuando estalló la guerra, sus horrores reales, el peligro y la amenaza de una muerte real fueron un bien en comparación con el dominio inhumano de la abstracción, un alivio, un límite a la diabólica fuerza de la letra muerta”.

  

   Pero “El doctor Zhivago” es novela sólo indirectamente política. No valdría tanto si sólo eso fuera. No por casualidad acaba con poesía, como si fuera éste el más preciado legado, el más valioso mensaje que su antihéroe, alter ego de su autor, de Boris Pasternak, pudiera atesorar y reservar y entregar a quienes la lean. Lee, lector mío, lee conmigo:

   Estoy contigo, aquí, en esta cabaña,

   juntos los dos en el desierto bosque,

   E igual que en la canción, a estos senderos

   casi del todo los borró la hierba.

 

   Ahora a nosotros solos nos contempla

   entristecida la pared de troncos.

   No prometimos realizar hazañas

   y hemos de perecer sinceramente.

   Desde la una hasta las tres sentados

   yo con un libro, tú con tus encajes

   Y al alba ya ni nos daremos cuenta

   de que hemos ya dejado de besarnos.

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Celebrities-ahora-héroes-por-accidente

     

   Tengo curiosidad por comprobar cuál es la primera CELEBRITIE que se apunta en España a esta Movida, a la nueva moda. Hasta ahora sabíamos que las CELEBRITIES escribían, o les escribían, libros, y qué libros, que en un  “sin querer” enseñaban más de la cuenta su trasero o su pechera, que participaban en no sé cuántas Oenegés, que abanderaban ellos muy buenas causas,  que hasta les llevaban y les traían un día al año hasta las fauces desharrapadas de África para allí retratarse solidarios entre los niños pobres de aquellas latitudes, todo eso para que más les queramos así, para que de ellos se siga bienhablando. A medida que más se usa un mecanismo de seducción menos llama ya la atención, poco a poco va perdiendo su eficacia, claro. Tampoco puede eso escapar a la ley de las utilidades marginales decrecientes, maldita economía, maldita realidad.

     

   La novísima argucia de los asesores de imagen – de las productoras, de las compañías, de los innúmeros entramados en los que las CELEBRITIES participan- para que el personal más y más duraderamente con ellas se prende,  pasa por la supuesta y casual pero trascendental intervención del astro en cuestión para de forma inopinada en su cotidiana peripecia salvar la vida de alguien de su cercano entorno. Llevo ya leídas al menos una docena de “noticias” en que la emergente CELEBRITIE estadounidense –o allí afincada- sin comerlo ni beberlo de pronto se lanzó al agua y salvó una niña que se ahogaba, o realizó una maniobra milagrosa que hizo recuperar la respiración a un viejo desfallecido, o sostuvo al por azar pasar por allí entre sus brazos a un bebé que rodaba por un tejado. Cosas así. Algo que parezca un accidente, je jé, eso mismo.

   

   Un Héroe por accidente es la Celebritie ahora, el penúltimo simulacro inventado por las industrias de la adulación y el entretenimiento. Frente a todas las abstracciones anteriores, esta suerte de “reallitys” a pequeña escala ahora, en que se nos coloca al famoso en pura acción heroica. Las mismas trolas que en los totalitarismos se inventaban y se inventan para los Líderes Mesiánicos, ¿recuerdan? ¿Quién en España será el primero en apuntarse a la Movida, a la moda de las CELEBRITIES heroicas?  La floreciente industria de la fabricación de “noticias falsas” aborda también ya estos insospechados terrenos. Cuando lean algo sobre esto, acuérdense, plis, del muá.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El show de Truman, el show de Carmona

  Se dan en el estupefaciente vídeo sobre Antonio Carmona, diputado socialista madrileño, no pocas sabrosas concomitancias con la estupenda película de Peter Weir, El show de Truman. No, no tengo a Carmona, salvadas las físicas distancias, por peor comediante que a Jim Carrey. Diría incluso que a menudo en amplitud de registros le supera, por ser el de la Política guión mucho más abstruso que los que aborda Carrey. Si en la película de Weir el héroe, sin él saberlo al principio, resultaba “teledirigido” por el mefistofélico productor Christof, en su célebre video reconoce Carmona ser “completamente teledirigido” en las tertulias por el Partido, personalizado en su caso en la efigie moruna de Griñán.

   De nuevo, pues, Arte y Realidad dándose un suculento morreo interactivo, del que brota un engrudo en el que ya no distinguimos bien uno y otra. Pero ese engrudo, lector, es lo que vivimos, y desentrañarlo y analizarlo despacito nos permitirá acaso comprender y desvelar muchas de las claves de cuanto nos rodea. De manera lector que, si te place, toma mi mano, y paladeemos la pieza de Carmona, en relación con la de Weir , cuyo significativo subtítulo rezaba por cierto “Una vida en directo”.

   

   Es ya de entrada la sola carátula de la cosa bien elocuente: contra una pantalla de representación –escenario omnipresente las pantallas en la sociedad del espectáculo- y flanqueado por dos hiératicos fideicomisos del Partido, comparece el histrión en pie, algo desbaratado de atavío, como si tras la sobremesa de un suculento ágape –gin tonic incluido- se iniciara la función. Es apabullante la gestualidad carmona, las maneras de truhán con que se escabulle él de la áspera crítica –esto ningún avezado comentarista, lector, lo ha señalado- que desde atrás los anónimos conmilitones están haciendo a la ubicuidad de Carmona por todas las televisiones. Y es que el muro de la pantalla tras él, el gesto adusto de los altos burócratas sentados que ceñudos le comprimen, los reproches que desde el frente –en el fuera de campo del video- le vienen, la expuesta postura del truhán, sus brazos a veces abiertos en par, esa holgada camisa blanca, todo eso remite también de alguna manera a Los fusilamientos de Goya. Veamos como el pícaro Carmona se escaquea de la orwelliana Presión del Partido, que por mano anónima diríase que quiere hacerle la autocrítica a este bon vivant.  

  

   “Pero aprovecho lo que estáis diciendo (es un reproche lo que se deduce que los militantes de base desde la oscuridad le hacen de andar sin parar por las televisiones fachas) para decir que hay que estar en los medios de comunicación, y hay que estar lo más… (lección de primero de básica, claro, es en los media donde se ventila hoy la idea que de lo real se hacen los ciudadanos, “aceptamos la realidad que se nos presenta”, afirma el manipulador Christof en la obra)… Tomás y yo, Tomás más que yo, hemos metido gente en los medios de comunicación (ese “meter” gente en las distintas instituciones es la ocupación central de toda Organización que se precie, y no tanto de los miembros declarados como afines, a los que aquí se refiere C, sino los “durmientes”, Roldán dixit, que el Partido infiltra en las más altas instancias de Poder e información –justicia, cesid, ministerios, policía, ejército-, “infiltración” que todos los partidos intentan desde luego, pero que como los hechos parecen demostrar por cada uno que consigue colocar el PP posee cuarenta el PSOE; la revelación de C aquí suscita además la siguiente cuestión peliaguda: si los medios se dejan “meter” gente de los partidos… a cambio de qué es, pues no se ve en qué ganan las tertulias con la ubicua presencia de segundones de los partidos, meros repetidores de estos)… y hay que estar… si nosotros no utilizamos todo canal de comunicación con los ciudadanos acabaremos siendo… no es exactamente lo que habéis planteado pero… el que tenga miedo a comunicarse con los ciudadanos que se dedique a el corte y confección, una actividad en fin interesante (como en machista diciendo, eh, artistas, que esto es para valientes, para tíos y derechos,  no para mujeres) …no nos preocupemos demasiado por lo que sale en los periódicos… porque una noticia de un periódico la leen 133 personas, ¿vale?, sin embargo sales en televisión y te ven siete millones de personas, entonces… (¿en El gato al agua siete millones?, puede escucharse que alguien le inquiere) … no!, en Tele 5 o en la Sexta, en El gato al agua yo no voy, van otros compañeros, enviados por cierto por la Comisión Ejecutiva Federal… yo voy a la Sexta, me verás, me imagino, ehhh, y ahí te ven tres millones de personas… de qué se trata, no se trata de nada personal… se trata de enviar el mensaje del Partido… ehhh, ¿estamos dirigidos cuando envías ese mensaje del Partido? Completamente. (Carmona replicante total del Partido) El otro día tuvimos una experiencia muy interesante, (contado el tema casi como una aventura, como un ensayo clínico de  laboratorio) que es que teníamos un problema del ERE, de los ERES de Andalucía, fue un debate intenso, donde fui yo, porque me mandó el Partido ir y fui yo, (Carmona, un mandado. “No puedes irte, Truman, este es tu sitio, conmigo, estás en la televisión, en directo ante todo el Mundo”, le reconvenía su Amo a Carrey en la peli) y diréis, que tienes que ver tú con el ERE de Andalucía… pues fui con el ERE de Andalucía (Carmona sacrificado, que busca la complicidad del auditorio)   …y yo estaba, lo puedo decir aquí sin que nadie me grabe, (pero sí, le estaban grabando, como Truman no sabía que le estaban grabando, qué Christoff encargó la grabación, quién aprobó la difusión del Video) teledirigido, nunca mejor dicho, por Jose Antonio Griñán y por Mario Jiménez, que es el secretario de Organización, bueno, tan teledirigido que me mandaban mensajes (mueve C entonces las manos como chivatos, sonríe, consigue ya la sonrisa de quienes le zaherían) por whatsap todo el tiempo, como es natural porque… Jose Antonio Griñán es una persona honradísima (por lo que vienen a resultar los tertulianos una especie de muñecos grotescos cuyos hilos otros ventrílocuos en realidad mueven, aunque, como Truman en la peli, no deja Carmona ante el auditorio de rebelarse un poco ante su creador, como evidencia la shakespiriana hipérbole irónica sobre la honradez de Griñán que, llevándose las manos a los bolsillos traseros, ahí arroja) entonces, eso es lo que hay que hacer, perdonad que aprovecho esto para decirlo y creo que los compañeros que opinen lo contrario no es que estén equivocados, es que están muy equivocados”.

   

   Y sí, con este show, con estas picarescas tretas casi sanchopancescas, ciertamente alejado de la odisea emancipadora y trágica de Truman, revelando de paso lo que de burdo montaje escénico tiene la honradísima Política hoy, escapa Carmona de la melée que la militancia de base quiso allí tenderle, mientras alguien le grababa sin él sospecharlo. De haberlo sabido, quizás como Carrey en la peli hubiera finalizado con aquel “buenos días, y por si no nos volvemos a ver, buenas tardes y buenas noches”.

   

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

And the winner is... ¡Ada Colau!

    

   La Plataforma que dirige Ada Colau ha sido galardonada, vía marrullería socialista incluida, por el Parlamento Europeo con el Premio Ciudadano Europeo 2013. Es un trascendental espaldarazo de la más –en teoría- importante institución europea a esa organización y a su lideresa. Si este Premio distingue a “personas u organizaciones que luchen por los valores europeos” no parece impropio colegir entonces que para el Parlamento europeo se encarnan en los “escraches” –el instrumento por excelencia de Ada y cía- muy sagrados valores europeos.

    

   Claro que si consideramos que los escraches sobre todo consisten en la violenta intimidación física llevada hasta el mismo domicilio del representante popular y de sus familiares, es decir, todo lo contrario a la más elemental esencia democrática, que se basa en la canalización institucional y pacífica de la oposición política, podemos también deducir que el sacrosanto Parlamento Europeo está premiando a quienes pretenden enterrarlo. Nada nuevo por otra parte.

    

   Es decir, si en plena sede parlamentaria imputas tú nada menos que como “criminal” a un representante de la Banca que por allí pasaba –ni el Banco de Sabadell, del que Progres Pata Negra bien que cobran, del crimen se salva- , criminales al cabo los dirigentes del Sistema, si organizas  una pública campaña de acoso a los representantes populares, si despliegas toda una ideología extremista partidaria de los métodos de la “democracia” directa y asamblearia, va el criminal Sistema ese, la Europa de los mercaderes, y te orla hasta la borla.  Ya el mismo presidente del Tribunal Supremo español, figura capital de la Justicia de este criminalísimo Sistema, alabó los escraches como libertad de expresión.

    

   Ya pueden la Historia y los más sutiles pensadores decir misa y más misa sobre la indudable complejidad de las sociedades modernas y los distintos centros de poder que de las mismas dimanan, para qué. “Aquí no hay democracia, manda el Capital” siempre te replican y sentencian sin pestañear como refractarios replicantes castizos los opinadores al por mayor. Manda el Dinero, te aseguran impávidos, y los gobiernos, los parlamentos, las burocracias políticas son sólo los lacayos del Capital, que es quien  ordena digas lo que digas, vale? En esa terca asimilación de las sociedades liberales y representativas a la Dictadura del Capital residen las afinidades ideológicas y emocionales que conectan el confuso magma de las distintas sensibilidades izquierdistas, light and heavys, que cuando encima no ven a los “suyos” al frente de los gobiernos democráticos ya es que se les sale el magma este del cuerpo. 

   

   Vemos ahora cómo una vez más los burócratas sirvientes del Capital y de las multinacionales condecoran y entronizan a sus más acerbos opositores, aquellos que desean liquidar toda esa pamema seudo-representativa que el Parlamento europeo representa en favor de la verdadera voz de los Pueblos… chavistas, off course. Mientras tanto, cientos de anónimos escribanos defienden las ideas liberales como las menos malas para el gobierno de las sociedades. ¿Qué premio reciben estos del Sistema? Una patada de silencio en todos los morros. Enhorabuena, doña Ada. No sabe uno si empezar a creer ya mismo en su magia.   

Canción de Juan Lanzas (Poessía cuarenta y nueve)

Tengo una vaca corruta

es una vaca disoluta

me da pelas a mansalva

la ocasión la pintan calva

griñán, griñán

griñán, griñán.

Un Guerrero me ha ayudado

de fiesta se la ha llevado

ya conoce a su abogado

mata rayas con el rabo

griñán, griñán

griñán, griñán

Qué jartá que nos daremos

Cuando con billetes te asemos

la pasta de los parados

que a ti te ha engordado

griñán, griñán

griñán, griñán

Tengo una vaca Erera

no es una vaca cualquiera

me da fincas a patadas

ay que vaca tan drogada

griñán, griñán

griñán, griñán

Vale mi vaca millones

pa llenar siete colchones

una buena mariscada

con mi vaca me pegaba

griñán, griñán

griñán, griñán.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Lágrimas de Nadal bajo la lluvia

     

   Doblegó Rafael Nadal en un partido sobrehumano imposible de olvidar a Jokovic. Con su descomunal gesta hizo derramar lágrimas a su tío Tony, su alma mater, que apenas pudo articular “es un milagro” ante los periodistas y luego desaparecer. Apabulló más tarde en la final  al noble David Ferrer. Se vió a Nadal ayer en París, reinante por Octava vez sobre la tierra batida, cuando escuchaba el himno, ganado por una emoción de una hondura casi dramática. Se le acercó luego el periodista de Tele 5 y, encaramado a una alegría adolescente, le preguntó casi afirmando que cuántos Roland Garros más podíamos esperar de su mano. Se dio de bruces con un Titán que, a pesar de estar paladeando las mismas mieles del triunfo, de golpe hubiera madurado y de golpe hubiera tomado conciencia y dolor tanto de la terrible dificultad de la empresa, de lo ya conseguido, y de la irremediable fugacidad de las personas y las cosas. 

     -¿Cuántos más? Puede que ninguno… puede que dos más, la verdad es que no tengo ni idea.

  

   Se lo dijo además con una seriedad casi amarga en el tono. Vimos de súbito, en la hora de la victoria indescriptible, a un Campeón adulto, es decir, más sabio, más conocedor de los límites humanos, más colmado de una alegría muy profunda, casi dolorosa, la que nace al saborear lo que acaso será imposible repetir, más grande y humano aún por todo ello.

El vértigo del puma

La garra  de la pantera

El coraje de un tigre

El pundonor del Viento 

El batallar de un Aquiles

El tesón del elefante

El corazón de un león

La rabia del navajo

El coraje incontenible

de un Hijo de la Selva

que entre ellos hubiese nacido

amamantado con ellos

a su misma sangre aliado,

que su impenetrable fuerza contuviese,

esa jungla que en su pecho brinca

y que a su lado ruge

a cada nueva victoria.

Oh, Nadal, hijo único de España,

indómito Titán nuestro,

cómo mil veces dibujarte

cómo celebrarte

cómo agradecerte

si sólo con palabras

flores mustias

muletas gastadas

juguetes viejos

para  cantarte contamos.

Cómo pueden salvo en sueños

dar las hormigas cuenta

de la hazaña de un ciclón

que de sólo una raqueta

brota, brilla y se alimenta.

Un Universo limpio

una música nueva

una playa nunca vista

compondríamos con las manos

para ti si pudiéramos.

Oh, Nadal, héroe de nuestras vidas,

recoge la Copa marsellesa

escápate a Lesotho

trepa la Gran Roca

convócales allí a todos

a los lobos, a los depredadores felinos,

a los gorilas y a las hienas,

a las águilas y a los caimanes,

iza el Trofeo para ellos

elévalo hacia la Luna golosa

que retumbe la Selva en tu honor,

que todos los españoles

ya te llevamos preso

presos de ti también

en lo más dulce del corazón. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Generosidad

   Hace una semana, Isabel Ojeda, una amable seguidora mía –también perseguidor yo de ella, de su escritura- a propósito de este blog a través del río revuelto del Twitter  me escribía:

  

   “Un placer leer tus artículos, Jose Antonio, sobre todo los embebidos de sensibilidad… Lo que haces dice mucho de tu valía y generosidad. Muy poca gente como tú.”

   

 Me dio una gran alegría el leérselo, claro. Pensé a twitterpronto, bueno, no está mal,  al menos alguien que no te grita FACHA o liberal fascista para empezar a ¿hablar? Cuando más pensé esas escuetas líneas, más me cautivaron.  No te miento, lector, cuando eres Nada, te reconforta un poco el leer cosas como estas. No es que así el fracasati que con uno va lo sea menos, pero son esas palabras bálsamo para las llagas en llamas del duro anonimato.

  

   Al menos, ya digo, Isabel no me taja ni me ataja como liberal fascista a diario. Es extraño, se mueve a veces más la gente para zaherir que para agradecer. El otro día, también en Twitter, un tío al que no conozco de nada, con el que no he cruzado una palabra, me escribió que “habría que matar a muchos como tú”. Vaya usted a saber qué le movería a ponerme perdido con un vómito así. No sé.

    

   Es lo que hay. Pongo cada día mis textos gratis et amore a disposición de quien por aquí pase, o los arrojo a los abismos siderales del Twitter, supongo que por una pulsión en parte exhibicionista de comunicarme y en parte también porque guardo la secreta ilusión de que un puñado de personas los reconozcan, los compartan como suyos y los valoren.

    Exactamente igual, creo, que un músico ambulante que, en medio del larguísimo corredor del suburbano, trata con su música de llenar de otro sentido por unos minutos la vida de las personas que alrededor pasan. Igual que ese acordeonista viejuno del metro no sueña ya con apariciones de rutilantes rubias discográficas, tampoco lo hago yo con apuest@s Editor@s. Ell@s se lo pierden.  Como ese músico sin nombre pongo yo también el cartelito de mi libro y sigo dándole a lo mío, porque me gusta, comprobando al final de la jornada si hay quien se animó e impulsó con un òbolo mi escritura. Igual que él, no me engaño ni engaño a nadie.

   

   Es decir, a mi manera, Isabel, al ofrecer a diario la ofrenda dudosa de mi arte, soterradamente confío en la recíproca generosidad de quien esto guste, de quien a esto le valga. Cómo hacerlo cada día si no. Sabemos, yo creo, los liberales –no los liberales ultras, que también los hay-  que es un error nefasto el confiar en abstracciones floripondiosas y etéreas por paradisíacas. La vida en sociedad, me parece, es una mezcla de confianzas y desconfianzas, demasiado humanas unas y otras. Creemos, creo,  no en el Pueblo, ni en el Ser humano –insólito oírle esto a un escritor, verdad, así me va-, creemos, creo, en ESTA persona que nos sorprende con su insólito don. En ESA… en AQUELLA. Punto infulotas.  Lo de Pessoa una vez más:

    “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.

  

   Y ojalá te sirvan estas líneas, Isabel, como agradecimiento mío a tus palabras balsámicas.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

Griñán tiene un color especial

   

   Se le va posando a Griñán,  al paso de los días y de los ERES falsos, como un color morado corruto sobre la tez moruna. Como un color de noche sin luna, sí. De tanto sufrir por los parados, ha de ser. Enfangado cada día un poco más en el extraordinario caso del desvío de cientos de millones destinados a los desempleados –se dice pronto-, acusado ahora también de teledirigir tertulianos afines, tiempo halló él para allegarse a la Fiesta de la Rosa del PSOE en Jaén –nunca vióse, incluso en estos tiempos del hambre escolar, rosa tan festejada, que debe Rilke andar rebotado en la tumba con tanto manoseo a la rosa- y plantar allí la roja flor de su más granado elucubrar.

  

   “Andalucía es socialista; lo ha sido, lo es y lo seguirá siendo” sentenció Griñán allá, como si el mismo oráculo de Delfos a su través hablara. Andalucía pues, en el saber griñano, a lo José Antonio Primo de Rivera, pura Unidad de Destino en lo Universal: la transubstanciación de las esencias colectivas en una comunidad por encima de los tiempos. Porque él lo dice y porque él lo vale, qué crack. Qué frase, qué valor, a estas alturas de la película, sin que el mínimo rubor perle la faz de inteligencia tan suma y … penosa. Espera, espera que el oráculo continúa.

    

   “Andalucía es de izquierdas porque es más sabia que otros sitios” añadió. Aaaah, Por si acaso la esencia inmutable del Sitio necesitara algo más que su inexorable determinismo sobre los humanos que la pueblan y la poblarán, la fortifica encima el bellido Griñán sobre el añadido de la sabiduría, de lo que inmediatamente se colige que una esencia distinta significa burricie, y claro, siendo el Orante juez y parte en el dictamen de la cosa, supone decirse uno a sí mismo lo listo que él es y lo necio que son los otros, un onanismo de  rala inteligencia socrática, pues si éste sabía solo que nada sabía, da Griñán, con un par, un paso adelante y afirma que él sabe solo que Andalucía-izquierda-sabiduría es uno todo).

  

   “Andalucía conoce de verdad lo que es la Derecha incluso antes de que gobernara”. Y es que, al decir del oráculo griñaní, el conocimiento del Sitio es tan soberbio y omnicomprensivo, hegeliano diríamos, que ha incluir, claro, la inteligencia preventiva, ese conocimiento previo y anticipador tan perfecto que hace inútil toda la astucia embaucadora del Maligno.

  

   Ha establecido pues Griñán en su fiesta de la Rosa y por su cuenta una nueva noción en el campo de las Ideas platónicas: la Realidad Nacional Filósofa. De existir la Justicia sobre este perro mundo aún estaríamos a tiempo de que alguien rectificara el Príncipe de Asturias de las Letras de este no tan pésimo 2013, quitándoselo a Muñoz Molina y otorgándoselo a su verdadero acreedor: Griñán, el Príncipe de las Esencias. Una lástima esos otros s(eres) platónicos que, como el bosque a Macbeth empiezan a cercarle, una pena tanto fiestorro de cocaína, rameras y mangancias millonarias en el Sitio de la más alta sabiduría.

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)