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jueves, 30 de noviembre de 2017

Algo tan sencillo como esto




(Diario del escritor sin Nombre)
   Y ayer, rosa en el desierto, luz en la oscuridad, día en la noche, esta escueta carta en el buzón de mi correo electrónico:
    
   Buenas tardes, José Antonio:
Acabo de conocer su blog y me ha parecido muy interesante, gracias. Le ruego me envíe por correo certificado un ejemplar de sus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Me parece un excelente auto-regalo para hacerme en estas fechas. Le envío un caluroso saludo.
      J.M.

      
   Cruzamos así más tarde seis u ocho amigables correos más, y este escritor sin Nombre, como en un cuento navideño adelantado sólo para él, se sintió un poco menos triste, un poco menos amargo, un poco menos sólo. Gracias, amigo. Y ayer, para mí, eso fue todo, folks.  

(No te pierdas la grabación de abajo, please) 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 


miércoles, 29 de noviembre de 2017

Canto por Sabina, a mi manera, Oiga Doctor



Oiga, Doctor
Procúreme un subidón
¿No ve que los “amigos” ya passan de mí?
Dicen que no se puede digerir
Esta boba derrota 
Oiga, Doctor
Que yo escribo en pelotas
¿No ve que soy infeliz?

Oiga, Doctor,
Recéteme una alegría  
Ahora que desdenes llegan cada día
Y viajo con Mendicantis Express
Algunos de mis fieles
Oiga, Doctor,
Que imaginaba leales
¿Sabe? Me ignoran también.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está plena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, Doctor,
¿Es que no tengo cura?
Quiero que mi libro
No acabe olvidado en la basura

Oiga, Doctor,
Consígame un achuchón
¿No ve lo bien que le canto al Amor?
Chúteme Potra y Ambición
Doctor, deme Usted algo
No quiero ser
Este triste payaso
Con plomo en los pies

O-o-oiga, Doctor,
Consígame una ilusión
Llevo ya siete meses sin más petición
Incluso en el Antro lo ofrecí
No vea cómo miraron
Oiga, Doctor,
Las narices me hincharon
Creo que me hice pis.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está llena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, doctor
Que ya doy hasta grima
Desde que me ordenó
Tener paciencia y mucha autoestima
Oiga, Doctor.

O-o-oiga, Doctor,
Inyéctele mandanga a mi escritura
¿Acaso no está llena de ternura?
Píntele una sonrisa a servidor
O-o-oiga, Doctor,
Nada de pendejadas
La crisis me tiene ya
Las esperanzas todas abrasadas.

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 
   

martes, 28 de noviembre de 2017

Bálsamo para las heridas

    



   Que me ha dicho mi docto Doctor que por nunca jamás me olvide yo de lo que sigue, que es esto LO MÁS IMPORTANTE DE TODO, que de vez en cuando, cuando me sienta mal especialmente,  a mí mismo me lo recuerde y me aplique sobre las heridas CUANTAS VECES ME SEA NECESARIO este BÁLSAMO. Y es la pura verdad:
   He aquí Personas, a quienes in person no conozco, (sólo algunas, pues, ay, bobo de mí, olvido guardar los elogios que quienes leen mi obra me envían; perdón y gracias a quienes eso) que sobre mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA me escribieron: 

Joaquín A. S. : “¡Qué buenos relatos! Gran libro, literatura de la buena. ¡Lo que se pierden algunos editores!”.
Yoya: “Me está encantando el libro!!! Sabía que no me defraudaría. Gracias, Jose”.
Yolanda D. T. :  “Buen día, Jose Antonio. El libro literalmente lo devoré. Me encantó, y lo que más, la poesía. Bueno, es que la poesía siempre me fascinó. Felicidades por tu buen hacer”.
Annabella: Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto que también me lo promueve, la enorme ternura con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus lectores.
Mercedes C. S. :  “Hola, tus relatos han sido un deleite, me ha cautivado la forma inteligente y bella de tus narraciones. Siempre recordaré leer tu relato "El parque" en Barcelona, en la hora de la comida; ese día estaba en un restaurante en las Ramblas, enfrente del mercado de la Boqueria, siempre observo, pero ese día solo estaba en “El parque” bajo tu mirada, me encantó; yo leo cuando como sola, me recuerda a mi niñez cuando mis abuelos, con los que compartía las comidas, me lo permitían. Me gustan los finales sorprendentes como en “Igualdad” y la originalidad de relatos como el de Nicole Kidman. Gracias por estos magistrales relatos”.
   Pilar C. : “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”
    Ana V. : “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!!
   Isabel G. : Me gustó mucho… he visto en tu libro AMOR, DESAMOR, DELICADEZA, TERNURA, PASIÓN, BAJEZA, CORAJE, GENEROSIDAD, FANTASÍA, HUMOR, EROTISMO… Temas y personajes se enmarcan en un ESTILO LITERARIO SENCILLO Y COLOQUIAL, MODERNO, ACORDE CON LA VERACIDAD Y REALISMO QUE SE DESPRENDE EN LA MAYORÍA DE LOS RELATOS.
  Rocío R. : He leído las tres primeras historias. ¿Qué decirte? Que me han encantado. Yo creo que al final el tendero si insiste un poco conquista a la chica, estoy segura. Y bueno, la nota de Franz a Felice, maravillosa, y Estrellita pura ternura.
  M.J.A. : Es delicioso tu libro… Un derroche de ternura.
 Consuelo F. M. : Seguiré leyendo muy despacio, para saborear a conciencia los párrafos.
  May R. : “He terminado de leer tus dos libros, llenos de lirismo, de vida, de primavera, de ilusión… No lo dejes. Escribir es vivir, es soñar, es amar y nosotros los lectores eso… lo agradecemos mucho”.
   Pilar N.M. : “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”
   Teresa L. M. : “Disfruto mucho leyéndote. Me lo leería de un tirón, pero las cosas buenas hay que disfrutarlas despacio. Me encanta cómo mezclas la sensibilidad con el sentido del humor. Así que el próximo relato será el de la novia de barrio que tuvo Iker Casillas. Muy contenta, pues”.

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lunes, 27 de noviembre de 2017

Más ecos de Eco: efectos no deseados de la Televisión



  Decía Umberto Eco que no salir hoy en televisión es un signo de elegancia. Ampliemos el eco de Eco: ocurre además que los que más salen en las televisiones, por la pura acción de la ley de la INGRAVEDAD que en las mismas manda, inexorablemente acaban por resultarnos ESTOMAGANTES. Tanto pixel glamouroso e hiperrealista termina, de manera paradójica - tal es la abrasión que la imagen repetida hasta la náusea produce- por tornarse espejo deformante, y así los más asiduos en las pantallas acaban en ellas por fuerza convertidos en grotescos muñecotes de feria neuróticos en una pira derritiéndose. ¡Cuánto mejor el derroche de imaginación y recreación que la radio o la lectura procuran en quienes las frecuentan a un lado y al otro de la fábrica de las mismas!

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domingo, 26 de noviembre de 2017

Irene Villa, que no quiso ser Símbolo: la diferencia con la Izquierda

   

   
   La veíamos una tarde de estas (antes de ser ella triste noticia por su reciente y fallido embarazo) en Tele 5. Esa luz bondadosísima que ella siempre irradia, el chisporroteo libre que en sus ojos, a pesar del Tiempo, no cesa, su alegría contagiosa, todo eso que los crueles terroristas no pudieron aquella vez en ella tronchar. De forma espontánea, en el íntimo sentir de muchos españoles entonces, 26 años ha ya,  sin mayor empeño oficial, pues, a diferencia de la intelligentsia izquierdista, ni idea tiene la Derecha de promover y hacer perdurar en las mentes esas multitudinarias palancas afectivas, se convirtió entonces Irene en el más claro Símbolo compartido de una pureza viva que los etarras habían pretendido despanzurrar. Pasó el tiempo, claro, el mismo que algunas cosas cura y otras a medias sólo. Podría legítimamente Irene haberse consagrado en vida a perpetuar su condición de Símbolo, a enclaustrar su Ser en ese haz de emotivas referencias que en ella se condensaron, podía haberse fosilizado alrededor de la memoria de su genuino dolor y de la perenne justicia de su Causa. Nadie podría haberle reprochado nada. ¿Acaso no le duelen a Irene aún las piernas que ya no tiene?
   Renunció a ser Símbolo. Quizás por simple pálpito interior, optó por ser Persona, por abrazar la vida, por crecer como ser humano radiante y específico, abierto a la corriente libre y en marcha de la existencia. La mujer, en general, aprehende mejor la vida, quizás porque es ella quien la trae. Así Irene. Estudió con aprovechamiento un montón de disciplinas, se licenció en Periodismo, en Psicología, colaboró con destreza en los medios de comunicación, se ejercitó en numerosos deportes, se casó, se hizo escritora, tiene tres hijos.

   Ni el menor reproche asoma en Irene Villa desde entonces hacia la izquierda filoetarra en sus distintas gradaciones. Ni siquiera, pudiendo decir tanto a tantos, de Política habla desde hace mucho. ¿Es imaginable en la Izquierda esa renuncia a tan acabado como hermoso Símbolo, tan movilizador y por sí mismo convincente sobre la conciencia de todos como el que Irene Villa representa? Difícilmente, pues, en general, las buenas gentes de izquierdas viven por/para/de/con/hacia la Política. Así, lo vemos a diario, ochenta años después siguen con su raca-raca, así vemos a los hijos heredar y hacer suyas las batallas de sus padres y abuelos. Por eso mismo sus Causas y sus casos, en incansable ritornello, son de todos conocidos y perennes. Por eso moldean la conciencia de esa mayoría que sigue la Política de lejos. Por eso mismo la ejemplar vida de Irene Villa, también la preciosa Causa que un día la movió, pronto se perderá como lágrimas en la lluvia, que dijo aquel. Por eso tantas cosas. 
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sábado, 25 de noviembre de 2017

El abuelo, Alcalde Franquista, de Marta Rovira: cómo lo cuenta ella, de traca

     


   Resulta que, vaya por CarodMarta Rovira, la señalada por el Dedazo de Junqueras como mandamás en ERC, tanto y tanto presumir y lloriquear y arrojarle sin pruebas los muertos a los demás, tuvo un abuelo a la sazón alcalde franquista en Sant Pere de Torelló (elmundo.es 19-11-2017). Nada menos que durante nueve añitos en plena era de Franco mantuvo encima el abuelo de Marta Rovira la prueba de tal Dignidad regidora, entre 1956 y 1965, aquellos “republicanos” años. En su biografía autorizada, los padres de Marta anotan que el abuelo y la nieta, es que “sentían delirio el uno por el otro”. Y a más a más, se atreve a añadir la autora de la biografía, Eva Piquer, que de él Marta heredó, jodó, “su vocación de servicio”. Y Marta Rovira entonces dijo: “El abuelo Quico dedicó toda la vida a ayudar a los vecinos del pueblo”. Olé. Igualitos entonces en eso el abuelo y la nieta, el franquismo y el separatismo golpista, qué importan las ideas, si ayudar al Pueblo es lo que cuenta. Toda la vida ayudando al Pueblo, hay que ver. ¿No merecería estatua el abuelo franquista de Marta? Si el del otro, allá en la mina, fue picaor, en la vida fue éste más que ayudador. Menudos abuelitos, dime tú, qué sonidos son los que con ellos oímos. Más fino aún hila un hijo del alcalde y tío de Marta: “Mi padre era una buena persona, un hombre amable que se llevaba bien con todo el mundo, de todos los colores… Fue alcalde porque le dijeron que tenía que llevar el pueblo… No tenía ideología, ni de izquierda, ni de derechas”. Ooooléee. Está claro, en esta familia es que son… unos hachas. 

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viernes, 24 de noviembre de 2017

Increíble Cabaret en Brazatortas, lee, lee, please

   



   En este pueblo de Ciudad Real en fiestas se ha suspendido en el último momento, con todas las entradas ya vendidas, la gala de Isabel Pantoja. Llaman de urgencia, para suplirla, a una compañía teatral… neófita. La forman un elenco de genuinos fracasatis, de muy distinta edad y condición, muy entusiastas todos de la cultura y de la escena, eso es verdad. (Hablo de “Cabaret en Brazatortas”, uno de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, que aquí te estoy presentando). Va a empezar la función. El teatro, expectante, molesto por el retraso, está a reventar de pueblo y de autoridades. Les tiemblan a los cómicos, a unos más que a otros, claro, las piernas. Tragan saliva. El maestro de ceremonias les conmina a salir ya. Desplegarán sobre el escenario cada uno de ellos sus muy sorprendentes artes. A favor y en contra del pronóstico, habrá allí de todo: abucheos y ovaciones, tomatazos y abrazos, rechifla y conmoción. Y un hilo conductor en las asombrosas actuaciones de todos: el sentimiento amoroso y las pasiones universales de hombres y mujeres, en alguna de sus facetas aquí cantadas, expresadas y representadas, con un mágico final.  Y eso, que te dejo un fragmento del mismo, por si resulta de tu agrado y te animas a solicitarme el mío Libro. Va.

   “… Sucedió que el alcalde enrojeció de ira y entre aspavientos ordenó detener la función, orden perfectamente inútil porque una catarata de tomates y pepinos, huevos y cebollas, inundaba ya las tablas. Uno de los tomates fue a estrellarse contra la frente del Bufón y aquello era ya un cafarnaúm de silbidos y pataleos, todos le increpaban, todos excepto una joven con gafitas y aires soñadores en la primera fila, que le espetó, “aay, si tuvieras sólo un poco de sal, sería para comerte, qué guapo estás así”, y el Bufón pudo guarecerse al fin tras el telón, y con los churretes del tomatazo resbalándole por las mejillas, se cruzó con los ojos desorbitados de Justo, “tío, una chavala guapísima me ha dicho, guapo, increíble, siempre nos quedará Brazatortas”. Sólo la presencia escénica de Guillermo, su indudable dominio de las tablas, consiguió amainar el mayúsculo alboroto. Recogió varios de aquellos productos hortofrutícolas, “gracias, gracias, hoy al menos cenaremos… ensalada, sí, la-que-comen-los-señores-naranjitas-y-limones-achupé- achupé... Pero entonces…”.  

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jueves, 23 de noviembre de 2017

Tenemos otros proyectos

      


   Pasé la otra tarde a tomarme un coffee en un bareto del barrio, aquí, en mis alcorcones. Noté que tras la barra, Iñaki, el dueño, cincuentón, regordete y formal, a quien de vista conozco, tenía mala y buena cara a la vez, algo extraño, yes. “¿Qué tal, Jefe, cómo vamos?”, esta vez le interrogué yo a él. Resopló. Bien y mal, esto es la ostia, me dijo rascándose el cogote además. “¿Y eso?”. Me hizo una pausa nada teatral… Pasó la bayeta gris sobre el mostrador ya antes bien limpio, reluciente de agua ahora. “Cómo es la gente, joder… Nada, que no puedo aguantar ya más, al final tengo que cerrar esto, he perdido clientela, no cubro gastos, no puedo más…”. “Joder, pues estamos bien, qué mierda”, le apunté entristecido de veras. “Lo más acojonante es que cuando me ven por la calle, que ando ahora arreglando los papeles, esa misma gente que antes eran clientes míos, me paran y les cuento, y es que casi te dan el pésame… y les ves encima que un poco sádicamente, como que quieren sonsacarte pormenores, sabes, y que les cuentes y enterarse, y así poder pasarte ellos desde arriba bien el brazo por el lomo, no sé si me entiendes…”. “Yo sí te entiendo, Jefe”, le dije, y era cierto, conocía muy bien esa doblez en muchas personas, ese secreto disfrute disfrazado de conmiseración,  aunque no sabía bien qué más decirle a Iñaki. Pero él, dale que te pego con un paño blanco ahora a la barra relimpia, seguía hablándome, “… Así es que al quinto que me paró, en parte como una manera de autodefenderme, joder, le dije, pues sí, chapo el local, bueno, es que… tenemos otros proyectos, estamos mirando otras cosas, eso es, en plural, como si fuéramos un grupo multinacional, tirándome el pisto, como si no anduviera uno más solo que la luna, sin ponerles cara de mustio, así –en este punto Iñaki metió tripa y se me estiró como un maitre de los Campos Elíseos primero y arrojó después el trapo contra el fregadero, y por sorpresa desenvolvió entonces allí su dentadura desigual y su cara descompuesta por una carcajada bien estrepitosa- … lo puedes creer, se queda así toda esta peña ingrata más intrigada, como más a la defensiva, sin regalarme la vida, a mi mismo nivel… eso, es que… tenemos otros proyectos digo ya siempre con voz y pose firmes ahora, y lo mejor, ¿quieres creer, tío,  que yo mismo me lo creo y que voy por dentro sintiéndome más positivo?, es apelotante, tío, cómo es la gente”. “Es la leche, Iñaki, es verdad, yo sí te creo, eres un crack, pero… ¿es verdad lo de que tienes otros proyectos, no?, no sé si innecesariamente añadí, que se me escapó. Retomó él el paño. Volvió a su maniático afán de limpiar la barra, ya mate. “Algo habrá que hacer, claro”, me dijo en do menor, mirándose la punta de los zapatos negros. Pagué. “Pues dónde quiera que tú vayas, avísame...”, acaso un puntito pasado de melodrama le precisé yo entonces. “… porque tu café es la caña, tío. Y puerta. Y me fui ya a lo mío, que en la calle, ¿sabes?, hacía frío y el café de Iñaki me vino de lujo. Me dejaba en toda la boca un regusto rico rico: amargo, fuerte, perseverante.           

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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Por qué el Gobierno no contesta a Marta Rovira como debiera

   

   Eso, ¿por qué? Qué suerte de desmemoria, o de complejo, o de impericia impiden al Gobierno y a los populares cantarle a la recién nominada por el Dedazo de Junqueras como mandamasa en Esquerra Republicana las verdades del barquero que más apoyos ciudadanos tiene en España. La terrible acusación ahora, sin prueba alguna, en boca de la Golpista Separatista, de que se les amenazó desde el Estado con muertos en las calles contra el Procés,  además de una soberbia mentira más en la infinita Sarta de Patrañas que en esencia es, resulta una INJURIA de libro contra los partidos constitucionalistas. Qué puede además presumir de muertos en ese plan la ERC. ¡Quienes precisamente en los últimos cuarenta años de democracia han sido señalados, acosados, amenazados, insultados, golpeados, secuestrados, amputados y por la espalda asesinados por el terrorismo separatista han sido los diputados y los simples miembros del PSOE y del PP! ¡Si con ese criminal terrorismo separatista su partido firmó en Perpiñán aquel cruel pacto con la ETA para que ésta asesinara sólo en el resto de España! Cómo es posible que el PP no haga valer el ejemplo de sus mejores hombres y mujeres, aquellos que ofrendaron su existencia hasta ser cobardemente asesinados en defensa de la libertad y la democracia de los españoles: Gregorio Ordóñez, Miguel Ángel Blanco, Alberto Jiménez Becerril, José Luis Caso, Tomás Caballero, Manuel Zamarreño, Jesús María Pedrosa, José María Martín Carpena, Manuel Indiano, José Luis Casado, Francisco Cano, Manuel Jiménez Abad, José Javier Múgica…


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martes, 21 de noviembre de 2017

Si Neruda eso, yo frambueso



Sucede también que siendo yo nada
me canso, monada,
de ser un sin Nombre,
de ser un pelanas.
Sucede que entro en los burdeles editoriales
y en las redes antisociales
exhausto, con tungsteno en las alas
áspero a su amarga limonada.
Como un pavo realmente pato,
sin ganas de desplegar su manto,
que es de plutonio y de amianto.
Sin aliciente para el canto.


Si hasta el gran Neruda, siendo tanto -abusador de menores también-, decía cansarse de ser hombre, qué no podría uno escribir ahora. Amore, léeme y podrás entonces decirme de qué escribo, que alora soy yo hoy también un hombre sin Nombre cansado. 



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lunes, 20 de noviembre de 2017

Me gusta. Me gusta. Me gusta. No me interesa

     


   Espejismos en las redes. O enredados sobre un espejismo. Qué más da. El escritor sin Nombre y su seguidor, y viceversa también, lo mismo es, pues eran ambos seguidores mutuos. Uno siempre escribía, el otro (bueno, la otra, si el avatar era real) siempre leía. No había texto de aquel que no galardonara esta con un corazoncito. Me gusta. Me gusta. Me gusta siempre, cual dulce guinda que corona el pastel cada día recién horneado. Lo menos cuatro años día tras día así, ese bonito toma y daca. Cómo mola. Incluso por línea interna cruzaron una vez dos frases que revelaban admiración y complicidad hacia el escritor sin Nombre.  Entonces, más tarde, unos mil “me gustas” después, llegado un punto D y como necesitaba el escritor sin Nombre dar una mínima salida a su obra publicada, para poder de esta manera poder seguir escribiendo, por línea interna también le habló de su libro, ya sabes, doce pavos envío incluido, es precioso, dedicado personalmente, te va a gustar, eso. La respuesta estuvo en el viento cibernético al día siguiente:
   -Gracias pero no estoy interesada. Mucha suerte. Un saludo.
    A lo que el escritor sin Nombre por escrito suspiró:
  -¿No estás interesada? Glups, qué corte. Pensé que sí. Disculpa. Gracias.
     Se deshizo el espejismo. Se quebró el lindo toma-y-daca, claro. Una luna vieja se hizo añicos con estruendo. Mejor siempre, aunque duela, la verdad de la realidad, el crudo desierto alrededor. (Eso también lo dicen los pobres replicantes de Blade Runner, conmovedoramente necesitados de humanas certezas). Bueno, qué viene a ser el escritor sin Nombre más que un bladerunner en pena.  Perito en penas. La verdad a la luz de la luna es que mi escritura a ella se la traía floja. ¿Suerte? Venga ya. En este caso, nada de confirmación, mucho de extremaunción. Me gusta. Me gusta. Me gusta… No me interesa.

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domingo, 19 de noviembre de 2017

La Manada, una indagación tarantina

   



   ¿Qué demonios hacía ella allí? Ese era el arcano mayor, el misterio impenetrable, el enigma cenital, qué pésimo sueño la habría llevado hasta allí… y a verse además así. Pero, era impepinable, en aquel sórdido portal estaba, medio desnuda, con los ojos cerrados y sus dieciocho años sobre el frío mármol arrojados. Vejada, salvajeada, humillada, sometida, taladrada, con furor profanada por aquí y por allá, corderita a placer de un círculo de horror, el de aquellos cinco canallas, tan guapos y atléticos -cuatro de ellos al menos- como brutales los cinco. De qué espantosa pornografía, tan accesible, tan omnipresente, venían todos ellos cebados hasta estar podridos. ¿Las edades de… de quién? ¿Perros de qué? Allí se hallaba, allí se veía, sumida y sumisa bajo las acometidas de aquel coro de villanos desgraciados, a su capricho, entre sus piernas y alientos por fuerza fétidos, bajo sus jadeos e imperativos infames, Chupa, Toma, Traga, Vuélvete, Me toca, Ahhh, Asiiií, Turno, Turno. Al menos, cuando aquellas sabandijas, -de ellos, cuatro bien parecidos- tras dar por fin rienda suelta a sus viscosos fluidos, por un instante se relajaron, pudo ella, medio sonámbula, a gatas y a tientas, de aquel zaguán en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo, hallar la pistola, bien cargada, con la que, entre atroces gritos nunca vistos, fue uno a uno reventándoles los escrotos a aquellos odiosos cinco, y allí, revueltos en su sangre, sudor y semen, revolcados sobre las heces de su infamia, despanzurrados los dejó. Como en Kill Bill, es lo que acertó ella a decirse mientras malamente se recomponía las ropas. Y se juramentó luego por dentro a que jamás jamás jamás, ni en sueños, volvería ella a encontrarse en sitio así.       

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

sábado, 18 de noviembre de 2017

Rosa Montero, Premio Nacional con el PP: confirmación de una teoría

     


   Por supuesto para ella mis respetos todos y mi enhorabuena plena. He leído de ella “Crónica del desamor” y “La hija del caníbal”, y me gustaron. Me cae bien además, me parece una mujer sencilla y accesible. Una vez, cuando era ya ella periodista de postín en EL PAÍS, por hacerle el favor a una profe amiga, fue a la Facul a darnos una charla y así me lo pareció entonces. Se ve galardonada ahora, bajo los auspicios de la Derecha española en el Poder, con un muy principal Premio Nacional. Su perfil ideológico es nítido: plenamente adscribible al Mester de Progresía, ese dorado mundo de abnegadas y archisolidarias buenas gentes,  siempre y por siempre tan biempensante como triunfante. Rosa Montero tiene lectores y editoriales por miles encantados/as con ella. Me parece la concesión de este Honor la enésima constatación de las teorías que en este blog sostengo:  Que el PP, sus Jefes, lejos de impulsar a aquellos escritores que además defienden ideas parecidas a las suyas, suspiran por como mucho ganarse el perdón de las Vacas Sagradas del Progresismo. A los apolíticos que gustan de los libros, perfiles como el de Rosa Montero no les molestan, cuando no les encantan, tal y como entre la bandada progresista naturalmente sucede. A los apolíticos, a causa de la hegemonía ideológica que detenta la progresía, los escritores literarios de perfil liberal-conservador les chirrían, imaginados ipso facto mentalmente como  egoistones ricachones. Pero es que además, entre las bases populares del centro-derecha hispano, salvo honrosas excepciones, una de dos ocurre: o que no son ellos muy de libros literarios, o tampoco impulsan a los escritores que no piensan como ellos. De ahí que los escritores profesionales –no hablo de columnistas-  no izquierdistas apenas existan, y los que existen, con buen olfato comercial, se callan y no se pronuncian políticamente. Y por eso estamos como estamos.  

Y además (post 24-10-2017)
 http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2017/10/haz-como-el-planeta-2017-bobo-no-te.html

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viernes, 17 de noviembre de 2017

Con el brazo encogido, lógico

   



   Normal el que, cuando lo intentas así y asao, y das a probar tu arte aquí y allá, y das y das y te das… y encuentras que te leen tus cosas, sí, pero que de tu buen libro de lo lindo muchísimos de estos pasan, en duda el poder entonces seguir siendo y sintiéndote escritor, como a los tenistas perdedores en los momentos cruciales, normal, digo, el que se te encoja el brazo, que el brazo de la imaginación, cometa averiada, en vez de volar alto y fecundo por los suelos ruede … y que del alma ahora, en extrañas vísperas de navidades ya, te salgan sólo muy lúgubres meditaciones… sobre lo inexorable. Patafísicos estamos, amigos míos. 

Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

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jueves, 16 de noviembre de 2017

Suele ocurrirme, y así es imposible, claro

   


   Tanto suele ocurrirme, que en ese mismo momento me entran ganas de tararearle al interlocutor/a de turno aquello de Miguel Ríos, a-menudo-me-recueeerdas-a-alguien y lo que sigue. A menudo, sí, alguien por privado o en público me escribe más o menos algo así:
   -Me encantan los relatos diarios que cada día nos regalas. Me gusta el humor que les pones, tan divertido. No dejes de hacerlo. Un abrazo y mucha suerte con tu libro.
   A lo que un poco ya mecánicamente respondo:
    -Gracias por tus palabras. ¿Te gusta lo que a diario aquí dejo? Me alegro mucho. ¿Que no deje nunca de escribir? ¿De verdad quieres eso? ¡Muchas gracias! Pues, anímate y solicítame mi libro. Lo envío dedicado por correo. ¿Es pedir mucho? ¿Existe algún problema en ello que no veo? Esa sería mi suerte. Esa sería la manera de que pudiera yo seguir dándole y dándole a esta bámbola. Gracias.

    … Y del “amigo” o “amiga” de turno ya no vuelvo a saber más. Porca miseria. Que no “habemus” suerte, vamos. 

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miércoles, 15 de noviembre de 2017

La resaca de Halloween en el Antro: tragedia o comedia

    


   En la noche del viernes que siguió al Halloween, el Antro estaba precioso, la verdad. Había poca gente, portaban ropajes y gestos vagamente exhaustos y melancólicos bajo luces tenues y en calma. Se posaba sobre todos aquellos seres una suerte de grisácea tristeza post-horripilancia que, bien vista y pensada, tenía mucho encanto. Podían escucharse y todo, no te digo más,  los apacibles trinos de Tina Charles con su “Love to love”, como adrede traídos desde mediados del siglo anterior para acabar de redondearlo todo en armónica mansedumbre. “Oh, I love to love, but my baby just loves to dance, he wants to dance, he loves to dance… Ohhh I love to love…”. Ah, qué placer de dioses ociosos el lentísimamente paladear allí el agridulce gin-tonic nuestro de cada viernes.  Y entonces, puedes ya imaginarlo, sucedió que la vi.
      Confinada en un extremo de la pista, a su bola, sola. Bailaba desganada, apenas ondulaba el cuerpo, como convaleciente en vida de algún sentimental desastre. Pantalones ajustados en negro y suéter de cuello vuelto muy negro también: una musa existencialista de edad media, eso es. Alta, muy alta, que debía sacarme cabeza y media lo menos. Melena lisa y negra, claro, de india,  partida en dos por tajante raya central y como aplastada a cada lado de la cabeza. A ver, no era una mujer de película: ni sus senos eran soberbios, ni el final de su espalda invitaba al estupro. ¿Su rostro? De rasgos corrientes, como los míos, sólo que la extrema seriedad de los mismos, la gravedad de su circunspección, llamaban la atención. Pensé uffff, ostras, esa mujer lleva encima, está atravesada por todas las tragedias griegas juntas. Pensé luego, y me precipité a transgredir el canon del nuevo orden amoroso, sin duda llevado en volandas por la belleza triste que del Antro trascendía, ya está, me acerco a ella, le digo aquello de Eurípides-no me Sofocles-que te Esquilo, se troncha entonces, nos ligamos y …y eso, lo que luego sigue y ya tú sabes.  O mejor, lo de Unamuno y el sentimiento… Mejor lo de Woody Allen, abordarla y muy solemne yo declamarle a la vera… Comedia es Tragedia más tiempo… y blablablá, eso, sí.
     Sólo que de camino hacia aquella mujer alta y trágica perdí empuje. Me convencí ahora de que eso todo eran chorraditas de peli mala, que lo que mejor convenía a mi afán –y a lo que sólo me atrevía- era el decirle bien alto el consabido hola, me llamo Jose,  y qué, vienes mucho por aquí, y tal, así es que eso mismo le dije adentrándome –eran de verse mis aleteos de pingüino ortopédico allí- en la lenta onda bailarina que la sirena semivarada y grandota mantenía. Se ve que debía ella haberme ya jipiado antes. Oh, I love to love, insistía conmigo a la vez por aire Tina Charles. Fue sólo un instante de suspense. No me miró con cara de espanto, nada de eso. Tampoco me dijo piérdete tío. No. Me dio directamente con su negra espalda en mis narices. Se alejó así después un metro más allá de mí y the end. Me consoló un poco, de momento,  que la voz de Tina Charles, aun enlatada desde hacía cuarenta años, pareció quebrarse ante mi desaire, oh, I love to love con sordina de pena esta vez. “Claro, son tantas y tantas tragedias sobre esa mujer, has de comprenderla”, me animé pensando así. Hasta que vieron mis ojos a continuación como la muy enlutada pendeja se hacía ojitos con un descomunal metrosexual jovenzuelo que por allí acechaba, y cómo pronto el semblante trágico se le tornaba en zalamera faz de comedianta de primera. 
     En fin, ya en la pista del Antro el único atacado por sones de tragedia era yo. Con andares y tropezares de pingüino vapuleado, volví a la casilla de salida. Oh, I love to love dónde estás, pues también Tina Ch habíase ido y ahora ponían electrónica a toda pastilla. El gin-tonic sabía a salmuera. Me dije “no serás capaz ahora, alma de cántaro, de ir y contar esto, estas cosas se callan, so bobo”. Y el resto fue ruido, mucho ruido. 

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martes, 14 de noviembre de 2017

Leonera

  



   Vivía solo. Cada mañana, con las prisas,  dejaba el apartamento como una leonera. Un poco, no hay que exagerar. Total, allí no iba nadie, para qué matarse a. Una noche, al volver del trabajo, tras la puerta de golpe se encontró limpito y ordenado todo. El pijama, el edredón, sus camisas azules… la ducha adecentada, los platos y tazas en el escurridor, la cortina bien corrida, la pátina de polvo ausente de mesillas y estanterías… ¡Joooder! …Qué guay las cosas así, pero… ¿quién por él habría hecho aquello? Miró bien luego y… no le faltaba ninguna de sus pocas pertenencias. ¡Si nadie tenía otra llave de su cubil! ¡Nadie! ¿Entonces? De vez en cuando tenía pesadillas, y gritaba, atacado de angustia en medio de la noche, sí, pero eso nada tenía que ver con esto. Ni remota idea. Bah, y qué más da. Total. Ya pensaría en ello. Cansado, se echó a dormir. Pero a la noche siguiente, y en sucesivas noches, tras la puerta, lo mismo: lo que por la mañana quedaba revuelto y desastrado, ahora en su sitio dobladito y rehecho. Daban casi ganas de reírse. No se le ocurría cómo, era para él un enigma del todo incomprensible, un completo misterio, pero… y por qué preocuparse. Total. Anoche, a punto de dormirse del todo, en ese espacio dulcísimo del duermevela, cuando la conciencia se balancea gozosa en un sí-es-no-es, sintió que desde la absoluta oscuridad unas manos le revolvían en caricia el pelo. Hmmmmm. Después, en fulgurante tenaza, con seco crujido,  aquellas manos le rompieron el cuello en dos y le estrangularon. Y fue ya el fin, claro.   
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