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sábado, 31 de marzo de 2018

Juventud, Vida, Muerte



 Por mucho que tenga un viejo Rico, muchísimo más tiene un joven pobre aquí: toda la Vida por delante.

  Todo niño, por naturaleza, es y está lleno de gracia. Todo viejo, también por naturaleza, está -entiéndeme bien, yo, el primero- lleno de desgracia. Así de graciosa es la vida.

 Hay personas, es verdad, a las que la Muerte traidora les sorprende llenas de vida. Hay personas, cierto también, a quienes la Vida les asalta llenos de muerte.


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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

viernes, 30 de marzo de 2018

Imaginación, siempre nos quedará la imaginación



   
  Siempre nos quedará París, se dicen Ilsa y Rick en la película, elevada así por ellos la Ciudad de la Luz a símbolo de concentrado recuerdo del furibundo amor que allí les unió. No es necesario siquiera haber visitado París. Siempre nos quedará la imaginación, diríamos parafraseándoles, reivindicando así el fuego creador que el vuelo del ingenio produce siempre contra las insuficiencias de lo real, contra lo insatisfactorio de lo que nos rodea, contra la textura siempre incompleta y a menudo mediocre que la realidad nos muestra. Con la imaginación la Vida se hace más grande que la propia vida, eso es. “Recuerdo el día en que te conocí: los alemanes iban de gris, tú vestías de azul”, Rick a Ilsa dixit. “Antes de llegar siquiera a conocerte, mucho antes ya te quería”, canta Eva Amaral. Como a lo inalcanzable, sigue ella. Como a lo imaginado, digo yo. Por eso siempre la imaginación es superior a la realidad, creo yo. En su brillar no hay tiempos muertos. Por eso siempre nos quedará la imaginación. 


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jueves, 29 de marzo de 2018

Eres tú quien me escribes





  
   En los libros el escritor propone, pero el lector dispone. Es el lector quien con su "lectura", tiñéndolo de su más íntima subjetividad, crea o recrea el concreto libro que tiene entre las manos, que puede parecerse mucho, poco o nada al sentido y la sensibilidad que el autor puso en el mismo. Ocurre en el Muro de las Lamentaciones que es el Blog un poco lo mismo: más que yo, eres tú quién aquí en realidad me escribes, según me interpretas, según decodificas mis lamentos, según me imaginas, según me crees, o no, así me creas o me destruyes. ¿Y yo? Yo sólo espero el milagro, claro. El milagro de la Comunicación. Que en las redes, en su espumoso burbujear, es esperar doble milagro. 


¿TE GUSTAN LOS LIBROS? 
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miércoles, 28 de marzo de 2018

Policías y racismo en Crash: No tienes ni idea de quién eres


  


   En la extraordinaria “Crash” de Paul Haggis (2004), repleta toda ella de inmensas secuencias, hay una, primorosamente puesta en escena, que se me vino la otra noche a la memoria no sé por qué.  Expresa en términos dramáticos muy logrados la mezcla informe de cosas que a la vez somos, la yuxtaposición inestable de muy distintos ingredientes en ese caldero en ebullición continua que llevamos en el cerebro y al que nos afanamos en fijar y llamar IDENTIDAD. Opiniones, prejuicios, creencias, instintos, actos, auto-leyendas, cada uno de esos vórtices a veces a su bola, ese ardiente magma informe que nos constituye. Como muy bien resume uno de los personajes: “Crees saber quién eres y no tienes ni idea”.
  En el transcurso de una detención callejera en Los Ángeles, un policía blanco de opiniones y prejuicios racistas, que hace muy bien Matt Dillon,  sobetea a una atractiva actriz negra, mientras su marido, famoso Director de cine allí presente ante los agentes armados, ni se inmuta. Esa pasividad, y la humillación que ella siente y le reprocha, abrirá entre ellos al llegar a casa una zanja ya insalvable. El otro policía, blanco también, contrario al explícito racismo de su colega, más pacífico y partidario de la legalidad que aquel, al día siguiente pide ser relevado de su compañía. Ese mismo día se darán otra vez de bruces, por separado ahora, con la, siempre en su trabajo, trágica realidad. El policía, para entendernos, anti-racista y demócrata recoge en su coche, fuera de su turno, a un joven negro auto-estopista. Un terrible malentendido entre ellos, la maldición de las apariencias y el miedo físico que entonces el policía experimenta, sintiéndose en peligro no estándolo, le llevan a matar de un tiro al joven negro. En shock ante lo que acaba de ocurrirle y a la vez horrorizado ante lo que para su carrera la cosa supone, decide incendiar el coche y camuflar su asesinato. 
     También el otro poli, el más racista y agresivo, habrá de confrontarse con lo real: en el curso de la rutinaria patrulla observa de pronto un aparatoso accidente de tráfico. Hay un coche volcado, cuyo conductor está herido y atrapado en su interior. Su instinto pro-activo y de servicio le arrojan sin pensárselo a auxiliarlo, mientras el compañero permanece a resguardo. Por azar del destino burlón, el conductor entre los hierros aprisionado resulta ser… ¡la actriz negra por él en el día anterior toqueteada! Sus respectivas miradas de pasmo lo dicen entonces todo. El coche –hay gasolina derramándose- está a punto de incendiarse y explotar con ellos dos en sus bajos. El compañero del policía le rescata y le pide que se retire. El policía racista vuelve a lanzarse a los bajos del coche y, arriesgando su vida, forcejea por salvar a la conductora. Lo logra. El coche explota con ellos magullados ya a salvo. A ella la atienden los sanitarios. De nuevo sus miradas mutuas todo lo dicen: impenetrable la de él, mezcla de asombro y agradecimiento la de ella. Esa complejidad, ese completo misterio de todo entonces. Lo que decíamos: “Crees saber quién eres y no tienes ni idea”.  


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martes, 27 de marzo de 2018

Èvole y Errejón, que aPadrinan ya a Alfred, el de Eurovisión


  



   Que dice Alfred, el Elegido por Gestmusic y las masas para respresentar a España en Eurovisión, que él lo que sobre todo quiere allí representar es la Solidaridad. Se fue el Artista con Amaia a El Laberinto de Antena 3 –si en TVE cantó fatal, aquí más aún desafinó- para desplegar la sobada sarta de progreces podemitas y antisistema… ¡siendo él el último producto Mimado y Triunfante del Sistema!, que ya le vale. Que si los refugiados, que si el rapero condenado por hacer un tema sobre lo que él quiera (mentira), que si siente vergüenza, que si estamos dando muchos pasos atrás, que si pide al Ministro que baje el 21% cultural (mentira).
    ¡Como que iban Errejón&Évole a dejar pasar este bacalao! A por él con las redes se fueron. Ya en “Salvados” se despachó Errejón con una de esas cursilerías infames, que son marca de la casa podemita: “Le he dedicado más tiempo a estudiar a Gramsci que a Amaia, pero en realidad es lo mismo: es entender y respetar el sentido común de tu sociedad”. Errejón heavy, oh, yeahh. Para el declarado fan y colegui que el de Podemos es del ultra-machista rapero aquel, en cuyas letras se incita a la violencia brutal contra  la mujer,  le vale ya también la floripondiosa gansada. Sostiene Errejón que los explotados chicos de OT, ese concurso basado en la extrema competitividad y en las técnicas sensacionalistas propias del reality, son “reflejo del país que viene”. Acabáramos, Don Iñigo: ¡OT o la nueva Formación del Espíritu Nacional… a mayor gloria de la plutocracia multinacional de Gestmusic en la televisión de todos! ¡Loando ahora estas ñoñas baladitas! Les vale todo.
   Claro, el Elegido es que allí mismo se licuó. Sintió acaso Albert el Elegido que bailaba con el Niño de la Beca Chunga por primera vez. Y por el Tw se le declaró: “Muchas gracias, Errejón. Para mí y para muchxs otrxs jóvenes sería un honor hablar con Évole y contigo sobre todos estos temas. Muchxs artistas de este país han sido silenciadxs y juzgadxs por sus creaciones, gran parte durante la dictadura. La historia se repite”. Un honor, como lo oyes. Y qué sabrá él de la dictadura y de los raperos del Odio, del señalamiento como fascistas y Enemigos del Pueblo a quién no comulgue con el despotismo separatista, como Loquillo, Sopa de ganso, Estopa, Sabina o Serrat, por decirle sólo unos pocos. Al punto, Évole, algo así como el Monaguillo Mayor de la Retroprogresía Forrada, en la Orden bautizó y bendijo a Alfred el Elegido: “Gracias, Alfred, por salirte del carril de lo políticamente correcto. Por decir lo que piensas sin miedos. A seguir! Molta força!”. Qué majos los tres. Pues nada, que Évole&Errejón le hagan los coros a Albert en Eurovisión. Ya lo apadrinan.   

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lunes, 26 de marzo de 2018

Calor, luz, gratitud




  Hay personas que irradian calor, calorcito del bueno. Hay personas que desprenden frío, frío helador. Hay personas que regalan luz. Hay personas que despiden sombras. Y hay personas que son agradecidas, que reconocen y devuelven lo que se les da, a quienes, por tanto, conforma y embellece naturalmente el sentimiento de la gratitud, y otras, pues que no. Y eso es casi todo, amigos. El resto es cháchara. 

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domingo, 25 de marzo de 2018

Hmmm, este olor a castañas asándose...




   ¿Y este, tan embriagador como inexplicable aroma a castañas asándose que, en los confines yo de un polígono industrial, en este alternarse los espesos silencios y los ecos chirriantes, por la espalda me asalta? Me vuelvo  y miro a todas partes, tratando de descifrarme, tempranísimo en la mañana, el enigma profundo de este olor arrasador… En vano, pues tras las naves, grises y tristes, geométricas barcazas en desguace de tierra firme, resulta por completo injustificable, carece de coartada. Siempre tras un por qué. Vale ya, conciencia. Abre cuánto puedas aletas y pulmones, sireno varado también tú, aspira a fondo los efluvios candentes de estos dorados frutos en algún lugar horneándose, mete dentro de ti y hazlo tuyo, antes de que lo olvides y lo pierdas, este olor concupisciente, a bosque propicio, que ahora mismo te subleva. Hmmmm, oler muy bien estas no vistas castañas asadas, tan presentes.  



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sábado, 24 de marzo de 2018

Luis García Montero, que quiere que, más que Gabriel, todos seamos Ana Julia


     



   Decíamos aquí ayer… (post 16-3-2018) que a los de la Izquierda Ultra lo que “… el cuerpo y el intelecto fanatizados les piden es culpar también de esos viles asesinatos (de niños, de jóvenes) … a Rajoy-Aznar-Franco-Bush, que con sus desalmadas políticas tanto-sufrimiento-y-muerte-entre-la-Gente-provocan”. Tres días ha tardado el celebérrimo vate comunista en pedirse pista… para confirmarnos el pronóstico. En su penoso artículo (Infolibre 18-3-2018), así titulado, “Todos somos Ana Julia”, culpa del crimen del niño Gabriel… al Capitalismo, para variar, “que saca lo peor de nosotros mismos como sociedad y como personas”, que sustituye “el Derecho por la Venganza”. “Un niño sufre una desgracia… (así, en su orwelliana fabla ha de llamarse a ese cruel asesinato) … ¿Todos somos Gabriel? No, somos más bien Ana Julia Quezada”. Lo que no se entiende bien entonces, si lleva  así pensando desde siempre, es cómo este muy Distinguido Poeta, entre otros muchos de los Galardones que este Sistema Criminal reparte y le reparte, para sí se apalancase también las doradas mieles, precisamente, oh, del Premio Loewe. Oiga, le diríamos, Yo-sí-que-no-tengo-el-Premio-Loewe. Y yaque seguiríamos diciéndole, oiga, Señor Poeta Instalado, también en su fanatismo feroz bien instalado, Usted entonces se identifica, ¡y quiere encima identificarnos a todos!, no con la víctima, sino con su asesino confeso. Puede, Señor, que sea eso aún peor que ser este mismo. Y oiga, Señor, que a Usted con este Sistema le va de lujo. Y si triunfara el despótico  Régimen con el que Usted delira, igual de bien le iría. Y siempre y en todo caso tan guay posando”.  


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viernes, 23 de marzo de 2018

Lo que pasó entre Évole y Marta Sánchez: difamación y mil besos. Increíble pero cierto


     

   
   Armó el taco Marta Sánchez en las redes, poniéndole, con mejor intención que inspiración, letra al himno de España. Como lo de las anónimas banderas en los balcones, casi un espontáneo vagido de auxilio ante el separatismo rampante. Suficiente para que, Évole, el Juglar forretis de la Progresía, sintiérase llamado a salirle al paso de inmediato. Se fue al hormiguero de Motos, otro que tal, y, como moto, abrió gases y la entró: que para él (muy en la línea podemita de señalarnos a todos el significado de las palabras) eran los pensionistas los patriotas, y no Ella, que tributa fuera de España. Marta en la diana, pues. Olé, olé, Follonero, sol-da-do-del-rencor. Bueno, una acusación formidable, ¿qué no? A los pocos días se presentó Marta en lo de Motos. Iba, se supone, a desmentir el grave infundio que sobre su persona Évole, el más riguroso journalist en los verdes campos del Edén progesista, había vertido. Oh, sorpresa, Marta se defendió… poco. Que si querido, que si yo te admiro mucho, que si un ramo de flores. Lo esencial: que ella ha tributado y tributa siempre en España. Vaya, el Follonero touché, diríase. Desautorizado, descalificado, desacreditado. Qué iría ahora a hacer Él, tan Él. Tachán, tachán… ¡Mandarle un tuit! Con un par. Y menudo tuit: “Mis disculpas”. Y el ramo, que va. Y ya está. Menudo rigor investigador. Évole envainado. Évole patinado. Évole fundido. ¿Es esto el novamás del periodismo mundial? ¿Y ya está? ¿Así se devuelve el mancillado honor a una persona pública puesta en el disparadero? ¿Y su Dignidad? Eso, sobre todo eso, la Dignidad, que es lo más ahora.  Héteme aquí, que, increíblemente, la víctima del ataque, como si conociera de veras quienes aquí manejan el Tinglado y deciden Famas y Candelabros, endulzó hasta lo indecible la culpa evoliana: “Hoy me voy a la cama aprendiendo una lección de caballerosidad y de buen gusto con tu gesto, Jordi. Te honra este mensaje. Y por supuesto que no es necesario que me mandes las flores. Con esto ya me sacaste una sonrisa después de una semana tan dura que hemos vivido en España. Te mando mil besos. ¡Y mil besos encima! Verlo para creerlo. ¿Conocen algún caso igual, en el que un agraviado así se derrita ante su agresor? Hoy, Marta, nos vamos casi todos a la cama con mil veces más asco que ayer. Y que las flores del mal evolianas se pudran en tu camerino, Maja.



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jueves, 22 de marzo de 2018

Cómo puede ser que el libro de Garzón, "Por qué soy comunista", vaya ya por la 7ª Edición


    



   Este 1 de marzo, sibilinamente ufano, al millón largo de seguidores que acumula, sobre “su libro” les tuiteó Alberto Garzón, uno de los Jefes de Unidos Podemos: “Hoy se ha lanzado la 7 edición del libro “Por qué soy comunista”. Muchas gracias a todas las personas que confíais en que pueda ser una lectura útil. Yo así lo creo. (emoticono del puño cerrado) ¡Salud y República!”. Así lo puso él, “la 7 edición” y “confíais”, que ni el elemental corrector del tw, se ve,  pudo detener su Marcha Triunfal. La verdad: con el poco tiempo que lleva su obra en el candelabro, con lo que cuesta hoy que la gente compre libros -apenas ya se valoran- con ese desenvuelto título encima –cuando es de sobra sabido que comunismo equivale siempre a dictadura y miseria  ¡Tiene sobradas razones para sentirse miembro del Orgullo Comunista y a los cuatro vientos proclamarlo este Garzón! Es añadirle mieles a la reciente y fantástica luna de miel del Señorito… ¡en Nueva Zelanda! ¿Qué sobre todo hemos de ver en este resonante éxito de su libro?
     La enésima confirmación de lo que -hace unos días, por ejemplo, post mío 22-2-2018, la millonaria venta del libro contra Trump- sostenemos aquí: las gentes de la Izquierda, en general, secundan e impulsan más a sus autores favoritos, se agrupan y hacen masa en torno a ellos, en mucha mayor medida que, también en general, las gentes liberal-conservadoras. De ahí el apabullante predominio de las Izquierdas en el mundo cultural, de ahí la hegemonía ideológica que sustentan, es decir, de ahí el control del inconsciente colectivo, de las significaciones aparentemente naturales que la gente, en especial, y ello es decisivo, de la gente apolítica o poco politizada, se hace de la realidad de las cosas. Esto es algo que al mundo liberal-conservador, a sus Jefes y a sus bases por igual, en general repitámoslo, no les da la gana entender. Así les va. Así nos va.
   Por cierto, para más inri, el éxito editorial de Garzón, es decir, la orgullosa reivindicación del fanatismo comunista, halla luz y fenomenal cauce de expresión en una Editorial, propiedad a su vez del Grupo Editorial liberal-conservador por antonomasia, el mismo, sí, que pagó un pastizal por hacerse con los derechos en español del célebre libro contra Trump. Se ufanaba también Lenin  con que los capitalistas les venderían la soga con la que después iban a ahorcarles. Y, a la vista del asunto, no les estaría a algunos de ellos mal empleado. Muchas Felicidades, pues, Don Garzón.

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miércoles, 21 de marzo de 2018

Más que un Día Oficial de la Poesía necesitamos que ...




   Más que un Día, y menos uno Oficial y tal y tal, lo que NECESITAMOS es que la Poesía, la mejor poesía, nos informe, es decir, que nos dé forma, que alcance nuestro espíritu durante TODA la vida nuestra, que abramos bien los sentidos a su llamada, que es una convocatoria perenne a, como dice en el Facebook para otra cosa VER MÁS..., a saber ver que hay más belleza y misterio a nuestro alrededor de los que somos capaces de soportar. 

Que la poesía ensanche mi alma hacia lo mejor y más elevado, yo pido, y que también lo haga contigo, si en esto estás conmigo. Que nos haga dichosos juntos. 
¿Sabes? Aquellas azules golondrinas (en mi osadía de poetastro del Rastro las veo yo azules), aquellas cuyo vuelo refrenaban, tu ternura y mi zozobra al contemplar, siempre para ti y para mi a este cristal volverán a llamar. BUEN DÍA, amantes de los libros y de la poesía.



¿TE GUSTAN LOS LIBROS? 

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martes, 20 de marzo de 2018

El CULPABLE de Todo es...


    


   Oye, tú, sí tú, que lo sepas: Si eres hombre, blanco, occidental, heterosexual y no izquierdista, no lo dudes, eres el principal CULPABLE de toda la Maldad Universal. Compréndelo ya: sin Ud, sin Ustedes, sin su patética y a la vez tiránica presencia, la Humanidad entera y doliente, los Pueblos del Mundo, que son víctimas tuyas, religados todos con su natural y armónica naturaleza, gozarían encantados de la dulzura del vivir, y, en fin, el hambre, la explotación, el dolor y la enfermedad, con tu extinción desaparecerían. eres el Gran Culpable, convéncete.






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lunes, 19 de marzo de 2018

El ocaso del Padre





  Resulta llamativo (en pleno supuesto Patriarcado), y es un punto común en muchísimas películas y producciones culturales contemporáneas, la ausencia del PADRE, de la figura paterna, quiero decir: débil, deprimido, impotente, resignado, nítidamente subalterno, cuando no descaradamente ausente o muerto. Es como si aquello que en la psique descubriera Freud, como una etapa del crecimiento infantil, lo de matar al Padre, se hubiera convertido en una contante hegemónica entre los creadores... que un poco como niños sí que casi siempre son, es verdad. 

¿AMAS LOS LIBROS? 
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domingo, 18 de marzo de 2018

La forma del agua... es una castaña


     


    De nuevo me volvió a ocurrir. Desde hace un lustro tengo detectada en las inmediaciones de los Oscar, en la boca de hasta ese momento respetables críticos, una súbita lluvia de desaforados ditirambos hacia tres o cuatro pelis que, vas a verlas luego, piensas y repiensas su “cantosa mediocridad”, y te dices, no, no puede ser, me están tomando el pelo,  aquí desde las alturas están untando a base de bien los engranajes de una industria cultural orwelliana sobre el andamiaje de una trola colectiva y de una completa estafa a la ciudadanía. Así esta vez también con “La forma del agua”, que se alzó con los oros de los principales galardones de Hollywood en 2018. “Obra maestra”, “la mejor de Guillermo del Toro”, “interesantísima”…,  con lindezas así y superiores me la ponían no pocos críticos profesionales, Boyero y Garci entre ellos. ¿Y qué encuentras tras tantísimo jabón tan laudatorio como sospechoso a la acuática Cosa? Pues las vanas Pompas de, con todos los medios del mundo a su disposición, una suerte de cómic ramplón atiborrado de kitsch, es decir, de inducido y supuesto gusto artístico, en realidad hueco o postizo.
   Encuentro sólo salvables el arranque onírico y la idea original, una historia de amor fantástica entre una mujer marginada y una criatura monstruosa, pero su desarrollo hubiera demandado un inspirado y escueto realismo poético aquí del todo ausente, de manera que enseguida la obra se despeña sobre una mezcla fatal de colorines y de “gore” en agobiante steady-cam, de cine de acción y de cine filosófico, cine realista y cuento de hadas, de mil cosas que la peli quiere ser sin llegar a ser siquiera una, con personajes buenísimos y malísimos de cartón-piedra, militares y espías grotescos dentro de una trama dudosamente verosímil, en fin,  con previsible suspense del malo hacia un desenlace que se hace interminable. Lo esencial del relato, su corazón, que sería el iniciático y complicado camino, ese complejísimo temblor mutuo, por el que mujer y monstruo llegan a atraerse, lo da por supuesto Del Toro en un pis-pás, por lo que esa difícil e intensa relación no se hace creíble ni se adensa en los ojos y en la mente del espectador, tiñendo ya el resto de gratuidad y grandilocuencia.
       Sobresaturada de kitsch, ya digo, no se priva el guión, sin venir al cuento, de ni una sola de las frutas escarchadas al gusto biempensante: las minorías, el racismo, el machismo, la homosexualidad, el anti-militarismo, el anti-capitalismo. Y parecido empalago en las formas: la facilona cinefilia dentro de la propia peli y el querer “como sea” meter en el roscón maneras fusiladas de Amelie, El hombre elefante, Delicatessen, Splash, Blade Runner, ET, Avatar, Lalaland, The artist, Tarantinos varios, Fred y Ginger, a la vez y a capón todos ellos.  Con tanto agua, con tanto jabón, con tanta pompa y tan mala circunstancia, los que del todo naufragan son, a mi modo de ver, Del Toro y su informe historia… tan premiados, tan extrañamente elogiados por casi todos los críticos profesionales.      

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sábado, 17 de marzo de 2018

La madre, el Ministro, la bufanda de Gabriel: los del progreso, mohínos y escocidos


   

   
   Cuando el portavoz del PSOE desde la tribuna del Congreso dijo “… vi como el ministro mancilló un gesto maravilloso de la madre habiéndole regalado una bufanda para colarse con ella en la Catedral…”, lejos de propalar una boutade, estaba poniendo el dedo en la llaga de una crucial interacción simbólica que en la Comunicación Pública en su contra se había producido y que muchísimo ha debido escocer entre los más clarividentes cerebritos del Progresismo.
   Veamos: es más que conocida (publicitarios, creadores y lectores lo saben de sobra) la decisiva trascendencia que algunos objetos (la bola de cristal en Ciudadano Kane, la estatuilla en El halcón maltés, la camisa en Brokeback Mountain, el anillo en El Señor de los anillos…) cobran en los procesos expresivos y comunicacionales para por sí mismos condensar y hacer irresistible un mensaje. Cargados de connotaciones, repletos de poderosísimas resonancias afectivas, llegan a constituirse en Símbolos compartidos, en talismanes cuya eficacia persuasiva supera el carácter abstracto y manido de las palabras para quedarse entre las más hondas certidumbres de las personas.   
   Intuitivamente la madre de Gabriel había llevado en su cuello, durante todos los días de su doloroso vía crucis, la bufanda azul de su hijo, la misma con la que salía el niño en su foto más difundida, para más inri por su abuela tejida, reforzando poderosísimamente así ante el Mundo, con ese objeto, la verdad de la inquebrantable ligazón emocional con él. Esa bufanda lo aludía, lo expresaba, lo llamaba. Con su inmenso dolor iba el de Gabriel, así a la perfección lo comunicaba ella.
     Entonces, como propio reconocimiento a los desvelos y a la personal dedicación que al caso y a ella misma le había demostrado, decidió esa madre regalarle al ministro –que conoce en propias carnes lo que es perder un hijo muy joven-  nada menos que la bufanda azul de Gabriel. Con esa incalculable donación de algo tan íntimo –y tan del dominio público a la vez- se operaba ante la ciudadanía una suerte de transferencia emocional y simbólica de inocencia, pureza, humanidad y verdad, los valores que el propio niño a su madre a través de la bufanda había traspasado… trasvasados ahora sobre la persona del ministro, destacado miembro del Partido Popular. ¡Ante las pantallas potentísimamente representada esa sincera investidura, esa realidad comunicativa era insoportable para los estrategas del Progresismo!  
   Más si tenemos en cuenta que la donación del Símbolo Maravilloso al Ministro de la Derecha Española –esa misma palabra, no casualmente, elige el del psoe para calificar el regalo, junto a la de “mancillar”, como si un profanador o violador de algo sagrado el Ministro fuera- provenía de una madre, de unos padres rotos de dolor… y a buen seguro pertenecientes ambos al mundo ideológico progresista, como revelan la fraseología habitual de esa madre y la militante sudadera verde tintada en pro de LA ESCUELA PÚBLICA que el padre durante algún día de su calvario luciera. Por eso mismo, por esa clamorosa herida abierta en el complejo de superioridad moral que auto-sostiene al progresismo ante la gente, y que tanto en ese momento les quemaba, el del psoe añadió… “¡Señorías, esa no es la sociedad que quiero para mis hijas, esa no es la sociedad que deberíamos de querer!”. ¡Y tanto! ¡Como que una práctica comunicacional así mantenida pondría a liberal-conservadores y progresistas en igualdad icónica ante los ciudadanos! ¿Alguien duda de que, por ejemplo, José Bono, se habría calzado al cuello la bufanda azul en la Catedral? Y por todo esto que con la bufanda azul de Gabriel en el fondo se ventilaba,  sobrevinieron, elocuentes como nunca,  los aplausos frenéticos con que la mayor parte bancada socialista refrendó estas en apariencia absurdas palabras.


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viernes, 16 de marzo de 2018

Desahucios y jóvenes asesinadas, Colau y Quer, una pequeña diferencia


    



   No deja de asombrarnos cómo los partidos políticos que más promueven la fanatización de la gente, peritos en azuzar los fervores y los odios más rastreros y extremos –como abiertamente proponía el Ché que tanto admiran-, síntoma y prueba ello mismo del animus totalitario que de arriba abajo les posee, incluso hasta en los más espantosos crímenes que en el orden civil se dan -que a toda persona normal repugnan- señalan y ordenan a los suyos, puestos que en su cosmovisión esos crímenes no les “encajan”,  cómo ningunearlos, cómo ignorarlos. Resulta espeluznante verles, tan dados a alardear ellos, más que nadie en el mundo, de sensibilidad ante la Injusticia y el Mal, volverse ahora ciegos, mudos y sordos ante los más crueles asesinatos de niños. ¡Los mismos que a voz en grito, en tuits y pancartas bizarras, como posesos a troche moche reclamaban ¡GUILLOTINAS! para los corruptos, se travisten ahora de leguleyos constitucionalistas -¡ellos!- para mejor disimular su íntima contrariedad! ¡El cuerpo y el intelecto fanatizados les piden culpar también de esos asesinatos… a Rajoy-Aznar-Franco-Bush que con sus desalmadas Políticas tanto sufrimiento y muerte entre la Gente provocan! Con muchas menos razones que a los padres de las niñas asesinadas asisten, Colau –que no experimentó en carne propia desahucio alguno- y compañía consiguieron montarse un lugar al sol del establishment,  toda una carrera política desde la que, antes de nada,  bien “colocar” en chollos y puestos públicos a muchos de sus más próximos.  La diferencia está, en la diferente ORGANIZACIÓN de unos y de otros, y en el descarnado maquiavelismo moral de los unos, claro.   



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jueves, 15 de marzo de 2018

El increíble caso de Pablo Iglesias y los padres de las chicas asesinadas


      



   Pablo Iglesias ni siquiera accedió a reunirse con el padre de Diana Quer, la joven mujer cruelmente asesinada, y probablemente violada y vejada, por un “elemento” que se jacta de calcular en siete años y en diez mil euros mínimo los dígitos pertinentes a su gesta. A Iglesias, taaan sensible al sufrimiento humano,  no le movió ni una pestaña el caudal de todo ese dolor viviente. Más aún: Pablo Iglesias propaló la venenosa y repugnante especie de que “esos padres”, pues casi son legión, no buscan Justicia para sus casos, sino “venganza”. Sí se reunió ¡en el Congreso!, en cambio,  con los allegados a los proetarras que en manada apalizaron a dos guardias civiles y a sus novias en Alsasua. Sus palabras acerca de la venganza que “esos padres” buscan, esa  cruda INDIGNIDAD, ese sangrante azote a la memoria sagrada de esas víctimas, debería perseguirle, en escraches y en pancartas –como irrumpió él, torvo y cobarde, desde la sombra mandando a las jóvenes silenciar y atacar a otra Mujer, Rosa Díez- hasta que abandonara la vida política.     

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miércoles, 14 de marzo de 2018

Matar a un ruiseñor, matar a un pescadito





   
  En su maravillosa “Sin perdón”, sobrecogidos, le escuchábamos susurrar al pistolero arrepentido que hacía allí Eastwood que “matar a un hombre es algo muy duro, le quitas todo lo que tiene, y todo lo que podría tener”.  Qué ha de ser entonces matar a un niño, violar y matar a una niña. Nos atreveríamos a corregir al cineasta: “Matar a un niño es algo atroz, le arrebatas todo lo que es… y le arrancas también todo lo que podría ser”. Atticus Finch enseña a sus hijos que nunca olviden que “matar a un ruiseñor es un pecado”. Confusa, su hija le pregunta a su vecina, la señorita Maudie, por qué eso: “Los ruiseñores no causan mal a ningún otro ser viviente, sólo hacen una cosa y es cantar con todo su corazón para nuestro deleite”. Es, pues,  matar al símbolo por antonomasia de la pureza y de la indefensión.  Y sí, en la mítica “Capitanes intrépidos” (1937), de Victor Fleming, que alteró para bien –creo- la novela de Kipling, el inolvidable Manuel, aquel humilde pescador portugués que tan bien encarnó Spencer Tracy, no dejaba de decirle y cantarle así, pescadito, al niño a quien el azar y la aventura puso en sus manos y para quien desplegó todo el precioso amor paternal que ese niño pedía a gritos. Con él también nosotros -aunque el arte nada consuela, acaso más aún desconsuela- muy bajito a Gabriel le cantamos hoy: “ay, mi pescadito deja de llorar, ¡ay! mi pescadito no llores ya más”. Ojalá en alguna otra parte todos los niños asesinados puedan ser todo lo que alguien de raíz les truncó aquí. 


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