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lunes, 21 de mayo de 2018

Vida, bebida, escritura




21-5-2018. MONDAY, MONDAY: "VIDA, BEBIDA, ESCRITURA"


Yo no vivo la vida, la escribo. Yo no me bebo la vida, me la describo. Que es más... y que es menos a la vez.



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domingo, 20 de mayo de 2018

Amapolas, terraplenes, edenes




  
  Con las aguas mil de abril y el sol valiente de mayo, unas cuantas intrépidas amapolas, amazonas de seda carmesí, intrépidas bailarinas balinesas con roja corola por corona, por sorpresa han dado vida nueva a los terraplenes de mi barrio, que a su sombra ruborizados, tan adanes de por sí, hoy se sueñan edenes. 


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sábado, 19 de mayo de 2018

Cuando Harry encontró a Meghan, me gustaría ser tu arpa


  


   … Esperemos que no le dijera entonces también aquello que su Padre le dijo a su amante, “me gustaría ser tu tampax”, que es la más desoladora declaración de amor que nunca pudo imaginarse. En boca además tan penetrante como sórdida imagen –autocosificación tremenda- de todo un Príncipe de Gales talludito ya, y acerca de una Señora más talluda aún. Si un Príncipe habla en la intimidad así, que pedirle entonces a los más maníacos arrabaleros del Reino. Ni a Bukovski, qué digo, ni a Tarantino se le ocurriría cosa así.  Curiosamente, el pasote del Príncipe British apenas causó espanto, curados como estamos de. Más bien muchas risas, eso. Y es que de alguna manera la “pornopatochada” real conecta bien con el espíritu bruto de esta época desdichada, en la que casi todo son exabruptos primarios –omnipresente merde, decíamos ayer-, que casi todo es “homo gañanis”, que casi todo es regresión cultural y tal y tal. Fatal, Carlos Di. Si yo fuera Harry… si yo fuera Harry, a Meghan esta noche en todo caso le diría… “me gustaría ser tu arpa”. 



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viernes, 18 de mayo de 2018

Lo que entonces, hace un año ya, le dije yo a Rocío Ramírez





   Rocío Ramírez Gámez es una brillante escritora, con dos obras ya en su haber publicadas, "Duerme que viene el coco" y "Burundanga". Nos seguimos mutuamente las escrituras. Decidió ella entrevistarme para su interesante blog y lo que sigue es lo que nuestra conversa dio de sí.
 
 "Conocí a José Antonio a través de una amiga en común. Comencé a leer los posts que publica en la famosa red social, y acabé enganchada a ellos. No hay día que no me sorprenda gratamente con su original estilo. Pero necesitaba más, y así fue cómo llegó a mis manos sus VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Cada relato contenido en este libro es único y sorprendente. Su autor nos muestra el amor y el desamor de una diversidad de personajes bien definidos, y en circunstancias dispares. Amores temerosos frente a otros más decididos, amores entre mendigos frente al amor por Nicole Kidman que, ¿por qué no? visitó una clase en Alcorcón, finales diferentes y sorprendentes. Amores. Pero no, como bien dice del Pozo, amores de «reclamo de Grandes Almacenes». El amor que nos relata este autor es el verdadero, el del día a día, el que mueve el mundo.
Pregunta: Bienvenido, José Antonio, a este humilde espacio. Me gustaría empezar preguntándote 1) cuándo te picó el gusanillo de la escritura.
2)Pregunta: ¿Qué te inspira? ¿Cuáles consideras que son tus influencias?
3)Pregunta: ¿Cómo surgió Veinte relatos de amor y una poesía inesperada?
4)Pregunta: Cuando escribes, ¿tienes ya decidido el final, o surge sobre la marcha a medida que avanzas?
5)Pregunta: Alguna anécdota que quieras compartir con nosotros…
6)Pregunta: Seguro que no paras y tienes nuevos proyectos en mente. ¿Disfrutaremos pronto de nueva obra?".
Antes de nada, Rocío, muchísimas gracias por las, cariñosas y analíticas a la vez, palabras que me dedicas, que, provenientes de ti, que tan fino gusto como buena escritura propia tienes, me hacen una muy especial ilusión. Gracias. Vamos con tus jugosas questions.
1) Escribo con regularidad desde los trece-catorce años, cuando constaté que no me adapto bien a la vorágine incesante de lo real, y que podía con la escritura tomarme un pequeño desquite frente a la realidad, y saborearla un poco más, para bien y para mal. 
2) Me inspira la realidad de lo que veo y me rodea, me inspiran las películas, las canciones y los libros que conozco, las pequeñas cosas que me suceden. Mi visión y mi estilo son realistas, creo, aunque trato de, con la imaginación, con el humor, con la sensibilidad, engrandecer e intensificar la realidad cotidiana. Los autores que más me gustan son Pessoa, Unamuno, Umbral, Trapiello, Landero, Hornby. 
3) Seleccioné, sin pensarlo, los relatos míos que más me gustan –si no me gustan a mí el primero, cómo habrían de gustarle a nadie, para qué darlos a luz- y descubrí entonces que tenían todos ese hilo común, el de la indagación sobre la condición humana enamorada, sobre el mundo de ese sentimiento tan poderoso como íntimo, en sus diversas facetas, con sus pros y sus contras. Recordé luego el célebre título de Neruda y me dije, pues eso, Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.
4) A veces está el final ya decidido, porque primero se ha escrito ya a grandes rasgos en tu mente, pero a menudo en el proceso de la escritura los personajes y la fuerza de la situación, y de la introspección e inspiración que te llevan a ellos, te sorprenden y arrastran hacia terrenos y finales imprevistos para ti. Como bien sabes, la escritura tiene una parte consciente y otra inconsciente, que desata de golpe cosas tuyas, que ni siquiera tú sabías que tenías dentro de ti. 
5) El otro día, una joven lectora mía con los nudillos tocó el cristal de mi cibernética ventana. “No sabía que tenías facebook!!! Yo tengo los dos (libros)!! Me encantan!! El segundo más!!”, me escribió. Le pedí yo santo y seña a aquel vendaval de amabilidad. Y vino ahí lo bueno. “Por mi madre!! Es ella quien me empujó a leerte. Se llama también A y somos de C. Los libros me los quedé yo!!”. Le expresé de inmediato mi rendida gratitud, por supuesto. Mas ella, simpatiquísima, quería emocionarme más. “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! Bueno, pensé, en medio de tantas dificultades para un escritor sin Nombre, qué reconfortante y bonito esto, el paso de mis libros, es decir, de mi persona, de las manos gustosas de las mamis a las impetuosas manos de sus hijas.
6) Los tengo, Rocío, aunque lamentablemente los planes literarios de los escritores sin Nombre son a menudo, por precarios, quiméricos; necesito, antes de lanzar un nuevo libro, hallar un mínimo de solicitudes –hablamos de cantidades de ejemplares perfectamente vergonzosas- hacia estos Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Si no los obtengo, tendré que pensar que como escritor no les intereso a mis miles de seguidores en las redes, y habré de escribir entonces fuera de las mismas, como decía Emily Brontë, para mi sombra y yo, que somos ya dos. 


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jueves, 17 de mayo de 2018

Bajo los adoquines, la Dacha


    


   No sé a qué viene tanto escándalo –es un es-cán-da-lo- con el Chaletazo –oh, ese finísimo mármol travertino para las deposiciones, ahora que tanto hablamos de merde- y la Parcelita que P Ig se ha apalancado en la Sierra Madrileña: sólo es comunismo en estado puro. La propiedad es un robo, vale, lo que quieras, pero la Política –nos lo enseñó P Ig- es cabalgar contradicciones, qué pasa. ¡Es el comunismo, estúpidos! ¡Es el comunismo! De toda la vida de Marx –ya desde la criada que él mismo se “beneficiaba”, ya desde el Pastizal que sobre el sudor ajeno Engels amasaba-, siguiendo por Lenin, Stalin y tal pascual, toda la Nomenklatura –esa otra Casta- de los Jerarcas Comunistas, en tanto que omnisciente Vanguardia de la clase obrera, gozaron siempre de espléndidas Dachas, o Casoplones, en las que opíparamente disfrutar sus materiales Privilegios. La Igualdad, vale, que sí, pero como ya apuntó Orwell en su célebre Animal Farm, ocurre siempre en el Comunismo que unos son más IGUALES que otros. Nada nuevo, bajo el sol comunista, pues, el Pelotazo de P Ig que ahora nos entretiene.
     Recapitulemos entonces, que la Historia –Marx dixit- se repite como farsa: Podemos, con P Ig al frente, se presentó en diciembre de 2015 a sus primeras elecciones generales. Capitalizó sobre sí –ahí su mérito- el clamor de la Indignación masiva contra la Casta y los Desahucios. OTRO MUNDO ES POSIBLE, SÍ SE PUEDE, clamaban y proclamaban. En este Sistema inmoral y monstruoso, genocida, los ricos son cada vez más ricos y más pobres cada día los pobres. ¿Hemos de recordar las líneas más gruesas del Apocalipsis –crisis humanitaria, niños famélicos, viejos suicidándose- que nos presentaban, al que nos enfrentábamos? Dos años y medio después, en este mayo del 2018, que tanto rima con el mítico y libertario mayo del 68, P Ig tiene ya su Dacha. Bajo los adoquines, la Dacha. Sí se puede. Ladies and gentlemen, es... el Comunismo.
  
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miércoles, 16 de mayo de 2018

Un Héroe de la Resistencia



   
   Hay que, entonces, decirlo bien clarito:
 La persona que hoy, cuando todo conspira en contra de su ejemplo, le pide su libro a un escritor sin Nombre que le gusta, merecería una Condecoración Cívica: es un Héroe de la Resistencia. ¡Lo mejor mío para cada uno de ellos! Nunca jamás olvidaré su gesto. Y a aquellos que lo hicieron con las dos únicas obras que me ha sido posible editar, DOBLEMENTE mi devoción para y con ellos, claro. Van conmigo en el mío cuore. (COROLARIO lógico al mío post de ayer).


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martes, 15 de mayo de 2018

Francia me lo confirmó


    


   Contra lo que cantan las cifras oficiales, corren en realidad malos tiempos para los libros en general, y para los que escriben los “sin Nombre” ni hablamos ya. (Por eso, en aras a nuestra simple supervivencia escritora, necesitamos y apreciamos tanto a los  amigos verdaderos en las redes. Téngase en cuenta a este respecto  que la mayoría de los escritores, creo,  tienen, aunque buenos, pocos amigos en general, pues, si tuvieran muchísimos, no serían escritores, esto es, vivirían, no escribirían. El escritor es sobre todo un inadaptado, que se desquita con la escritura de las insuficiencias de la realidad.) Corroboró mi idea sobre el asunto –ya expuesta aquí por muá otras veces- la entrevista que le leí a Vicent Monadé, nada menos que Presidente del Centro Nacional del Libro de Francia (elpais.es 30-4-2018). Según Monadé se están allí también perdiendo Grandes Lectores, a un ritmo del 6% por lustro, a pesar de que se rebajó el criterio para considerarse Gran Lector. Los Grandes Lectores no se renuevan generacionalmente. Cada vez, sostiene el francés, hay menos “amantes de los libros”: “detectamos que cada vez más la lectura se convierte en una opción de ocio, en competencia desigual con los videojuegos. Hay menos pasión por la lectura, y ésta es cada vez más práctica, que ya no es, ni de placer, ni vista como fuente se saber ilustrado. Se pierde la paciencia necesaria para leer”. Y como también imaginábamos aquí, entre los Grandes Lectores en la Francia siete de cada diez son mujeres.  Y lo son porque, en mayor medida que ellos, eligen para sí ellas más momentos de soledad e intimidad. Obtienen así todo lo que los buenos libros dan. Todo eso que salen ganando ellas.  
    
     
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lunes, 14 de mayo de 2018

¿Canciones en Eurovisión?


   


   Escribíamos ayer de Eurovisión como un Festival Renacido y Exitoso que ha sabido adaptarse muy bien a los cánones y leyes dominantes en el Show-bussiness y en la Postmodernidad gaseosa en que vivimos: un concurso internacional de canciones sobre un escenario, que era retransmitido, ha mutado en un Espectacular Evento Pantallístico en el que explota la más estrepitosa pirotecnia en cada uno de los elementos puestos en juego –nada más lógico entonces que el frikismo-, más que retransmitido, arrojado en epiléptica cinta continua sobre las fauces del consumidor. Sobreabundan por ello mismo las más aparatosas puestas en escena, las masas vociferantes, los angustiosos sondeos previos, las cibernéticas votaciones de infarto, incluso el activista de turno que diríase ya en nómina. En tan explosivo cóctel, lo que menos se escucha, lo que más pasa desapercibido, lo más paradójicamente arrinconado y silenciado son las propias canciones, la calidad que pueda en ellas darse. ¡Con esos abrumadores presupuestos formales es imposible que puedan ser oídas! (Por eso lo de Salvador Sobral del año pasado lo glosamos aquí como puramente milagroso). Vamos, que en Eurovisión las canciones son lo de menos.       



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domingo, 13 de mayo de 2018

Alfred y Amaia, a vueltas con la merde


   


   De entre todos los libros del mundo, en vísperas de representar a España en Eurovisión, Alfred regaló a Amaia el titulado “España de Mierda”, y ahora, tras obtener el 23 de entre 26, dice ella que el puesto es... una mierda.  Y es que cotiza mucho al alza hoy el directa y crudamente nombrar lo excrementicio, a más a más en un Festival Renacido y Exitoso por haberse sabido adaptar muy bien a las notas esenciales de la condición postmoderna: esa suerte de espectacular epilepsia continua, llena de ruido y de furia, trufada de infantilismo escatalógico, que sólo significa fanatismo tribal y negocio.  No se entiende entonces desde la razón, pero sí desde el infantilismo, el que a la vez sostengan que el puesto es merde y que les daba igual, el jugar a la vez a terribles enfants antisistema, siendo en realidad Niños Mimados del Mismo, que ahí les colocó. En fin, la actuación de la parejita de Gestmusic nos pareció anoche desangelada y reservona. Vino a confirmarnos que el tal Alfred, tan dado él a dar el cante, como compositor e instrumentista acaso sea otro cantar, pero lo que es como cantor, no es nada guay la verdad: más bien parece ganga. Con tanta merde alrededor, les recordaríamos, claro, lo de Wittgenstein, los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo, y aun lo de Marx, la lengua es cultura en estado vivo, aunque acaso esto mismo sea lo que mejor explica la explícita obsesión excrementicia en ellos y en general hoy, que políticos, celebrities, creadores y gentes del común, fíjate tú, en ese empoderamiento coinciden: en no quitarse la merde de la boca.  


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sábado, 12 de mayo de 2018

Un trato ético también



  Aquello de Flaubert, eso es: para que una cosa resulte interesante, es preciso contemplarla dos veces. Reparemos así de nuevo, si vous plait, en el poema que ayer puse aquí, que le da a uno coraje que se disipe tan pronto en el Vacío el valor que en el mismo pueda haber, en el trabajito que en todo caso al mismo dediqué. Al modo de esas muñecas rusas, que dentro de una encierran otra más pequeña, repara en mis versos finales, va...

... que si te doy me des
que si me das te dé,
que si te aporto me aportes
que si te portas me comporte,
que si me soplas yo vuele
que si te escribo tú te eleves,
que la flor de nuestra comunidad
se nutra de reciprocidad, ad, ad, ad, ad.


   Más allá entonces de la mutua correspondencia que establecíamos como IDEAL en los pantanosos terrenos del AMOR, acaso más importante sea la invocación al natural intercambio mutuo y recíproco que debe también presidir las relaciones de toda índole entre las personas en el territorio de las conductas, el mutuo y gratificante toma-y-daca en las mismas, también en la creación, -para que siga la LLAMA viva- también en las redes, también aquí. Nunca se recibe sin dar nada a cambio, que cantaba Enrique Urquijo. This is, pues, the word, my friend: RECIPROCIDAD, AD, AD,AD, AD.

Más de 1.358.000 es el número de visitas que alcanza ya mi blog. Gracias, lectora, lector. El trato sin truco que te propongo es: vale, yo te dejo cada día –y ahí tienes a tu disposición gratis et amore más de 2500 artículos ya, míos originales y de interés general todos, creo, esto es,  más de siete años de diario blog: artículos, relatos, crónicas, críticas, poemas, qué se yo, según el humor del día- lo que de mi trabajo escritor me salga,  y a cambio tú, una vez al año, me encargas un ejemplar de mi libro, que es además lo mejor mío que tengo y que te lo puedes regalar o regalárselo a alguien. ¿Vale? ¿Te parece justo el trato sin truco que te propongo? En ti confío, amiga, amigo. 

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viernes, 11 de mayo de 2018

Ni susto, ni muerte, un trato sin truco




Eso quiero contigo
que cruces la mano conmigo,
que la choques
que la invoques,
quiero un beso sin almendruco
que no sea por favor de estuco,
un abrazo sin melaza
un quererse sin añagaza,
que seamos tú y yo cómplices
que bebamos los mismos cálices
que compartamos códices
que no nos detengan vértices, 
que seamos unívocos
que seamos inequívocos,
que la fuerza se nos venga por la boca
que la ilusión nos despoje las ropas, 
que no me esquives
que sí te escriba,
que todos nuestros besos nos parezcan pocos
que nos metamos mano medio locos,
que si te doy me des
que si me das te dé
que si te aporto me aportes
que si te portas me comporte,
que si me soplas yo vuele,
que si te escribo tú te eleves,
que la flor de nuestra comunidad
se nutra de reciprocidad, ad, ad, ad, ad.

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jueves, 10 de mayo de 2018

Sobre mis "Vecinos"


   



   Esto va de un hombre y una mujer de mediana edad, que son vecinos, y que descubren de pronto -¡y de qué manera!- que sus respectivos cónyuges están “liados” entre sí. Qué hacer entonces con eso, cómo digerir ese golpe. ¿Quizás el verse uno a otro compartiendo un mismo padecer levante cierta íntima compasión y complicidad mutuas, sobre las que pueda también brotar un delicado idilio entre ellos? Sucede que no son ellos tan “desenvueltos” como sus respectivos. En un rapto, quizás para de momento salir del paso, para anestesiar el trago, deciden emprender juntos un viaje en coche, con el pequeño hijo de ella a cuestas, hacia un lugar paradisíaco. Van así, en el transcurso del largo viaje compartido, poco a poco conociéndose, es decir, poco a poco queriéndose. ¿Qué ocurrirá al final entre ellos? Este es, “Vecinos”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que aquí te dejo una muestra, por si gustas y te animas a pedírmelo.
   “Era ese misterio sobreañadido que es el viaje a través de la noche silenciosa, ese internarse en un túnel profundo que no sabemos adónde nos conduce, pero que no nos asusta. Sí, él notaba como ella vivía todo esto sin necesidad de verbalizarlo, cómo se lo iba transmitiendo a su hijo con palabras y gestos sencillos, cómo en realidad se lo contaba a sí misma, estrenando un mundo distinto para ella, pleno de sosiego. Al fin ella y el niño se durmieron de placidez. Ahora podía contemplarla a placer… Qué guapa… Se atrevió, inclinándose, sin que ella notara nada, un mínimo y sonámbulo encogerse sólo, a apenas besarle el moratón de la frente. Deseaba con todas sus fuerzas no detenerse, seguir conduciendo, se sentía fresco como un lirio inaugural. Puso música de nuevo y se aferró con gusto al volante, transitando aquellas rectas interminables como paraísos sin final…”.     



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miércoles, 9 de mayo de 2018

Y yo, prestamista de ilusiones






   En las redes me pidió ella amistad y en las redes yo se la di. O acaso fue al revés, no sé ahora bien qué fue antes, si el huevo o la otra, pues a menudo, igual que Diógenes con el candil, amistad y humanidad voy buscando yo también… y yaque… dar mi arte a conocer. El caso es que al cabo de unos días -me pilló con las manos en la masa, esto es,  escribiendo-  por privado la buena Señora me entró:
   -Hola, José Antonio
   -Hola, P
   -Tengo una gran noticia para ti- me dijo
   -¿Sí?- le dije
    -Sí –me dijo
    -Ya está: ¡Te gustaría tener contigo y leer mis “Veinte relatos de amor y una poesía inesperada”! ¿Sí?
    -… Somos un grupo inversor y prestamista que podemos ofrecerte un préstamo en unas condiciones inimaginables.
   -… Ah, vaya… Verás, P, yo también soy prestamista… sólo que de ilusiones, de humor y de aventuras, con todo eso trafico, y le tengo tanta fe a lo mío que estoy dispuesto a enviarte mi libro y a que lo leas y a que si no te gusta, fíjate, me lo devuelvas y no me lo pagues. ¿Qué me dices, te lo envío, eh?
   Pero fue, te lo juro, como si con un robot codicioso e impaciente estuviera dialogando yo, pues de golpe cortó y colgó y fundió P la conversación, pues de la pantalla me desapareció y en el éter ciberesférico se esfumó.  Y con el préstamo de ilusiones, de humor y de aventuras en la mano, colgado me quedé yo. 
  
SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

martes, 8 de mayo de 2018

De las Razones a los Odios




   No hace tanto, sobre los asuntos de la vida, decíamos, y creo que con buen sentido, aquello de que cada uno tiene sus RAZONES (su experiencia, su circunstancia, su pensar). En esta Era del Fanatismo que tenemos delante, más bien parece que cada uno tiene sus ODIOS (su bilis, su prejuicio, su cerrazón). Como si el aglutinante básico de la personalidad hubiera pasado, de ser la tenencia de las razones, a ser la insurgencia de los odios. Como pasar en todas las instancias cerebrales del individuo,  de verlas ocupadas por la serena luz de la reflexión, a verlas inundadas por el espeso engrudo de la tirria. 



(SOY ESCRITOR: Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas y se atreva a emprender la aventura de escribir un libro. 
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso).

lunes, 7 de mayo de 2018

La Madre, en el Día Después


      


   A un Padre le puede querer y admirar un hijo. Y mucho. Pero siempre desde fuera. El Amor que naturalmente se siente hacia la Madre proviene de otra dimensión. Hasta los macarras más bizarros hasta hace poco así lo proclamaban: AMOR DE MADRE, a modo de leitmotiv básico imborrable, se tatuaban en el brazo. A una Madre se la lleva siempre dentro, se la siente siempre muy adentro. Porque ya otra vez estuviste tan feliz flotando dentro de ella. Y entonces su respiración acompañaba la tuya. Los latidos de su corazón, el impulso central de la vida, se confundían entonces con los tuyos. Ese tam-tam primero y esencial nunca deja de retumbarte con ella, ese cordón, que es también musical, pues ella ya entonces, desde fuera y desde dentro, te cantaba, lo quieras o no, para siempre a ella te liga. Viviste en sus entrañas, la llevas en tus entrañas. Por eso a una Madre se la lleva siempre dentro, muy adentro.

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domingo, 6 de mayo de 2018

Por qué conviene leer un buen libro de relatos


   



   En una novela entras o no entras, esa es la cuestión. Si entras, genial, allí te quedas preso, pero si no entras, si no te entra, te sales, por piernas de ella te piras. Quizás un libro de relatos se ahorme mejor a las prisas y a la fragmentariedad de que está hecho el vivir –y el sinvivir- moderno. El libro de relatos permite justo eso, entrar y salir, ir y venir, parar, degustar y picotear, templar y mandar tú en el arte de la lectura. Puede que un relato no te mueva gran cosa… puedes siempre escapar de él e hincarle ojo y mano al siguiente. Casi por fuerza estadística entre veinte ha de haber uno, ¡al menos uno!, que con fuerza atrape tu atención… para robarte luego la imaginación y el corazón.
   Aparte de que en un relato, como a veces ocurre en la vida misma con motivo de una arrebatadora experiencia sentimental, la intensidad y el concentrado de emoción, cercano al fulgurante rapto poético, puede ser superior a tanta novela tan tediosa como premiosa. ¿O tiene acaso Chéjov algo que temerle a, yo que sé, Dumas?
     El libro de relatos hace posible una diversidad de ambientes, de escenarios, e incluso de estilos, que para muchas novelas, encerradas en sus estrictas reglas normativas, resultan lógicamente imposibles, claro. Sin ir más lejos, en mis VEINTE RELATOS Y UNA POESÍA INESPERADA  hay barrio y parque madrileño suburbial, por supuesto, pero pasearás también la Praga de Kafka, y los graderíos del Nou Camp en una Finalísima de infarto, es decir, una Final a corazón abierto, y un chalet de Miraflores en otro, y los confines estelares del Universo, y una mansión de la nobleza en la Francia de la Revolución jacobina, y la suntuosidad majestuosa y callada de las Montañas Rocosas, el ambiente peculiar y virtual del Internet, las distintas y emocionantes historias que allí transcurren y también…, en fin, tantas cosas que tenía yo que darte y que contarte, amiga, amigo.

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sábado, 5 de mayo de 2018

Lo que nunca se cuenta en el haber del mugriento legado etarra


   


   Por supuesto 858 asesinados, entre ellos 23 niños, 79 secuestrados, 6389 heridos, más de 2500 atentados con su reguero sangriento de muertes, mutilaciones y destrucción añadidos. Y además, no lo olvidemos, tanto que hoy se nos habla y habla sobre el drama de los refugiados, los muchísimos que ETA en sus 50 años de crímenes originó: la expulsión de más de 150. 000 vascos, una proporción más que considerable del total de la población ,(a la que habría que sumar los que allí se quedaron aterrorizados, reducidos al silencio), que se vieron forzados a abandonar su tierra. De esta manera, con esta suerte de limpieza étnica, la ETA corrompió y amañó todas las elecciones que en el País Vasco desde entonces se produjeron, construyendo así una supuesta VOLUNTAD DEL PUEBLO tan falsa como bañada en sangre. Arrancaron de esta forma, a punta de metralla, concesiones pro domo sua en detrimento del resto de los españoles, es decir, sobre los tiros de las pistolas se apalancaron nueces y privilegios para la Tribu nacionalista y contra la igualdad con el resto de los ciudadanos.  

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viernes, 4 de mayo de 2018

La joven, el gato y la lavadora


    


   Es como si la más ordinary people, los homo gañanis que decimos aquí, se empeñaran día tras día en protagonizar y llevar a la realidad hiperreal de las pantallitas los peores pasotes ideados por las cabezas especuladoras de los escritores y cineastas más transgresores, tan admirados en general. Esta vez una joven, 19 viles abriles (elpaís.es 3-4-2018), que agarra un gato y lo mete y lo encierra en el bombo de una lavadora. (¿Te acuerdas? Decíamos ayer (29-4-2018) que la vida parece ahora el centrifugado de una lavadora histerizada presta a explotar…) Uff, para un gato ya el verse ahí encerrado. Va la tía y le ejecuta entonces un primer lavado, a resultas del cual parece que el animal aún sobrevive. Con lenguaje de burdel añadido a la gesta, es decir, con el habla que oímos en teles, cines, redes y calles a todas horas, se ve que no contenta, va la tía y le arrea un segundo y definitivo lavado, con jabón esta vez. Se observa luego, a través del tambor, la penosa agonía del gato. La moraleja entonces de la “prota” a su solución final: “Ha muerto, sí, el gato de la mala suerte”.  Se deduce que culpa al animal de algo chungo que le ha pasado: ese “pensar” supersticioso, tribal, tan en boga hoy. Si conocemos el caso es porque la muy bruta se ha ocupado en “subir” su hazaña al Internet. Alguna crítica así le llega, claro. “Próxima víctima. No queréis que mate gatos. Pues ahora perros”, entonces sentencia. 
      Ese crudo sadismo gratuito y cruel, sí, pero también esa tenebrosa hiper-pulsión narcisista que lleva ahora a los malotes a recrearse haciendo públicas y notorias sus más siniestras fechorías. Antes el Mal –hablo del perpetrado por individuos privados- era algo que unos tipejos contrahechos hacían a hurtadillas, en silencio, a oscuras  y borrando las pruebas, sin dejar de reflejar con ello cierta mala conciencia. Ahora, aportación histórica de las Sociedades de la Telebasura, el Mal lo ejecutan a diario tíos y tías majísimos, a plena luz del día y de las cámaras, con gañana elocuencia en el trance adornados y por todo lo alto publicándolo, “en modo” aspirantes a celebrities cibernéticas, tan campantes, con tan buenísima conciencia encima. Observemos de paso la “reacción social”, en medios y en redes, a este tétrico suceso y saquemos las pertinentes conclusiones, no sé si me entiendes.     

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jueves, 3 de mayo de 2018

Algo huele a justicia en Dinamarca

   


  Oh, Dinamarca, Dinamarca. Tantas veces nos la ponen tantos, de tan variado pelaje, como modelo Ideal y espejo del Bien en el que mirarnos y al que tender. Mira tú a ver y me cuentas si hablan de Dinamarca ahora:
Crimen de la periodista descuartizada dentro de un submarino. Investigación. Detención. Sentencia: Cadena Perpetua sin posibilidad de libertad provisional. Ahora vas y lo dinamarcas. 


PARA MAYO

Caballos y flores en mayo, ese esplendor sobre la hierba. Dime: ¿Te gusta leer? ¿Te gustan los libros? Pues aquí tienes uno bueno, bonito y lo otro. Súbete a él. Deja estallar estas flores del bien ante ti.Pídemelo aquí, please.


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