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martes, 31 de octubre de 2017

Todo lo que significa para mí este segundo libro mío

  


   Ese fruto agridulce, sí,  que lleva consigo el segundo libro para un escritor, no digamos ya si de escritor sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado, siendo el segundo, íntima y pública confirmación del oficio  es -con lo que de júbilo radiante y sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-,  a la vez mucho de ORDALÍA o severo juicio divino encierra: será tu segundo libro, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas,  la prueba de la verdad sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple caridad, curiosidad y casualidad con que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema. Nada menos. Y eso, que no sé si me entiendes.

 SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

lunes, 30 de octubre de 2017

Dime de que presumes y te diré... eso

     


   O sea, pero tú de qué te las das, barabás. Llevo mal de muchas gentes la continua autoalabanza en que consisten: lo bueno, lo justo, lo sensible, lo solidario y lo comprometido que siempre soy, hay que ver, lo que lucho yo por un mundo mejor, más digno y humano, esa melopea de buenísima conciencia en que encantados de conocerse chapotean. El dechado de abnegación y entrega que de sí mismos proclaman ser. ¡Son los actos de las personas los que hablan de ellos, no su sistemática autopropaganda! Me recuerdan mucho a los fariseos de la Biblia, parecidos golpes de pecho, esa tremebunda hipocresía a menudo en ellos, cuando no es un purulento saco de odios lo que de verdad esconden. Como si las buenísimas ideas y causas –de uno y de otro signo- que dicen abrazar les invistieran de bondad natural per se y para siempre. No digamos ya cuando encima les conoces y sabes, so capa de lo buenísima gente que dicen ser, el implacable egoísmo que en miles de hechos concretos les guía. Mil veces, por más real, por más humano y menos impostor,  prefiero a las personas que de entrada de sí mismos dicen… ¿yo? … yo soy regular, la verdad.  

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domingo, 29 de octubre de 2017

Recuerdo de voz




29-10-2017 HOY: "¿RECUERDAS MI VOZ?

No la olvides, porque si de verdad olvidas mi voz, estaré yo del todo perdido, quedaré a la deriva, extraviado, al albur de tu olvido y tu desdén.

(Aquí, si pulsas abajo, puedes oírme en el Fin de semana de COPE con Cristina López Schlichting, y en Onda Madrid con el gran Curro Castillo, presentando mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. ¿Te gustaría leerlos? ¿Regalártelos o regalárselos a alguien?)

SOY ESCRITOR 
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sábado, 28 de octubre de 2017

Kafka proclama la Dictadura Populista de Cataluña

   

   
   Es conocida la anotación que en su diario hizo Kafka el día mismo que se desataba la Primera Guerra Mundial: “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Tarde, escuela de natación”. Que Franz se fue a nadar, vamos. Como quiera que el Procés, de lo kafkiano está preñado, habría que imitar al genial escritor checo: “Cataluña ha declarado la Dictadura Populista. Tarde de alicientes candentes”. Pues decíamos ayer… si te gustan los alicientes candentes que mi libro promete, no me mires, únete, pídemelo ya, va. 
   Mas, como, ay,  no es uno Kafka, expliquémonos lo de Cataluña un poco. Me acuerdo ahora de cuando desde hace cinco o seis años algunos alertábamos de que los separatismos buscaban romper España, las muecas de mofa y desdén que los biempensantes nos dedicaban. La crisis económica en los países desarrollados, la propia regresión cultural que vivimos, hicieron irrumpir por doquier los populismos, esa deliberada exacerbación de las más bajas pasiones, ese voluntarismo ciego que promete soluciones fáciles a problemas complejos. En eso mutó, para escamotear sus propias corrupciones y olfateando la debilidad del adversario, el nacionalismo catalán haciéndose separatista y yaque, golpista. Y yaque, claro, traicionando el espíritu de concesiones recíprocas que la Constitución alumbró, que dio lugar a los mejores y más prósperos años de nuestra historia moderna. A través del siempre latente encuadramiento totalitario de todas las esferas civiles de la sociedad, que ahora se intensificó hasta el delirio, -vemos así Bomberos por la Independencia, Profesores por la Independencia, Monjas, Abogados, Clubs de Música, todo y de todo por la Independencia- moldeó su Pueblo, que ellos, condenando a la oscuridad a la otra mitad, llaman el Pueblo. El Imperio no lo eran sino los reclamados Paísos Catalans, y el Líder, vaya por Mas, vino a ser Puigdemont. Y así, contra el Derecho y la Ley que regula la convivencia, en sesiones parlamentarias bochornosas en las que se maniató a la oposición, con el 48% de los votos y el 52% de los escaños, trituraron el Estatuto de Autonomía –que con toda lógica exige dos tercios para modificar lo importante- y la Constitución española, refrendada allí más que en muchísimas otras partes de España. Así hasta ayer, cuando, tras una sarta de números circenses inimaginables, en sesión inaudita en la historia democrática de Occidente, en el colmo del delirio, se atrevieron nada menos que a declarar la Independencia de su País con el 48% de los votos. Como sus leyes de ruptura clarísimamente apuntan, pues diseñan un entramado anti-democrático y totalitario de Poder para su nuevo régimen, lo que se proclamó ayer allí fue la Dictadura Populista de Cataluña. ¿Conseguirá el Estado español restablecer allí la Democracia?

   Ahora sí que puedo irme ya también yo a nadar, esto es, a pedirte que me solicites mi libro. Va.

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viernes, 27 de octubre de 2017

Alicientes candentes para leerte un libro de relatos

   



   En una novela entras o no entras, esa es la cuestión. Si entras, genial, allí te quedas preso, pero si no entras, si no te entra, te sales, por piernas de ella te piras. Quizás un libro de relatos se ahorme mejor a las prisas y a la fragmentariedad de que está hecho el vivir –y el sinvivir- moderno. El libro de relatos permite justo eso, entrar y salir, ir y venir, parar, degustar y picotear, templar y mandar tú en el arte de la lectura. Puede que un relato no te mueva gran cosa… puedes siempre escapar de él y pesquisar el siguiente. Casi por fuerza estadística entre veinte ha de haber uno, ¡al menos uno!, que con fuerza atrape tu atención… para robarte luego la imaginación y el corazón.
   Aparte de que en un relato, como a veces ocurre en la vida misma con motivo de una arrebatadora experiencia sentimental, la intensidad y el concentrado de emoción, cercano al fulgurante rapto poético, puede ser superior a tanta novela tan tediosa como premiosa. ¿O tiene acaso Chéjov algo que temerle a, yo que sé, Dumas?

     El libro de relatos hace posible una diversidad de ambientes, de escenarios, e incluso de estilos, que para muchas novelas, encerradas en sus estrictas reglas normativas, resultan lógicamente imposibles, claro. Sin ir más lejos, jejejé, en mi libro de ahora hay barrio y parque madrileño suburbial, por supuesto, pero pasearás también la Praga de Kafka, y los graderíos del Nou Camp en una Finalísima de infarto, es decir, una Final a corazón abierto, y un chalet de Miraflores en otro, y los confines estelares del Universo, y una mansión de la nobleza en la Francia de la Revolución jacobina, y la suntuosidad majestuosa y callada de las Montañas Rocosas, el ambiente peculiar y virtual del Internet, las distintas y emocionantes historias que allí transcurren, en fin, tantas cosas que tenía yo que darte y que contarte, amiga, amigo.

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LOS EJEMPLARES LOS TENGO YO, PÍDEMELO AQUÍ, NO A LA EDITORIAL, QUE NO TIENE NINGÚN EJEMPLAR

Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.

jueves, 26 de octubre de 2017

La gente es al final... ¿agradecida o desagradecida?




   La gratitud, esa dimensión azul de la existencia generosa, esa apertura ascendente del alma que quisiera a una vez  abrazar el mar y los cielos y entregárselos a quien, gratis et amore, -pocas veces tan bien dicho- mucho nos da y aporta, ese vibrar del corazón hacia una más humana amplitud. ¿Obtiene el esfuerzo que insiste e insiste al final su recompensa? ¿Esconden la más de las veces las empresas humanas la trama de un afán con modesto final feliz, o finiquitan en un triste acabarse, arrumbadas en medio de la lúgubre ingratitud? ¿El que hoy la sigue, la consigue?  ¿Resulta la gente al final agradecida con quién debe? ¿O más bien a la postre es torvamente desagradecida con ellos? Mi teoría misantrópica, my friends, me dice que la mayoría de la gente es, ay, desagradecida. Pero también sostiene que aún quedan algunas cuantas, un puñado de personas con el corazón grande, esto es, personas agradecidas. A ellas, a su corazonada buena, fiamos nosotros cuanto hacemos.  

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miércoles, 25 de octubre de 2017

¿Tal como éramos, hoy?

   


   En Tal como éramos, que es de 1973 (y cuánto ha llovido desde entonces, o más bien qué poco, no sé, cuántas veces ha salido el sol, mejor digamos), Robert Redford y Bárbara Streissand, encantadores de verdad, pese a mantener ideas políticas distintas se enamoraban perdidamente uno de otra y otra del uno. Rompían por ello luego, se rompían por dentro, se alejaban, se añoraban… volvían a enamorarse, esto es, a guarecerse hasta fundirse bajo la lumbre de su amor. Pensaban diferente, respiraban y vivían diferente, pero no dejaba un momento de quemarles, en las manos y en la mente, el amor profundo y sincero, desinteresado, que se profesaban. Reflejaban también, creo, unas formas de ser de las personas entonces. ¿Se haría una película así hoy? ¿Se dan, en estos tiempos fanáticos, personas tan maravillosas como ellos dos? Ahí te lo dejo, que hasta mañana yo me alejo. Ahí te dejo además esta preciosa escena final: con cuánta ternura, después de tanto y tanto, se acarician ellos con las manos. Sólo que la lleva ella, ay, bajo un guante, símbolo de la distancia imposible, que los ojos de ambos niegan. Más la inolvidable canción, va.  

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martes, 24 de octubre de 2017

Haz como el Planeta 2017, bobo, no te metas en Política

   


   Haz como él, bobo, sigue su clamoroso ejemplo: no te metas en Política. Me explico: no escribas sobre Política desde claves no-izquierdistas. Si lo haces, como escritor los unos –no todos, a Marx gracias- te tacharán de la lista, y los que piensan parecido a ti –tampoco todos, gracias a Dios, pero sí la inmensa mayoría-, ni agua como escritor te darán. ¿Por qué? Ellos -sobre todo a estos últimos me refiero- sabrán. Mejor entonces, si escritor eres y no en moldes izquierdistas piensas –y que por supuesto, respetas a quien así lo hace,  si a ti él te respeta-, alejarse de la Política, mantenerse neutral. Cultivar un género y pasar del tema. Que no te afecte ni te altere, que te sea indiferente el progreso de las ideas y principios que estudiaste, reflexionaste y sientes en el corazón como propios. ¿Te lo permite tu sensibilidad? ¿Te lo permite tu alma? Es desde luego lo que, siendo prácticos, mejor conviene a tu carrera de escritor.

      Estoy seguro, por otra parte, que Javier Sierra es, además de un buen escritor, una excelente persona. Eso me transmiten su imagen y las colaboraciones que le tengo escuchadas. Que seguramente lo que a él le mueve a escribir es ese género que tan bien domina: la novela histórica. Me limito, sin saber siquiera si sería uno mismo capaz de levantar una sola obra remotamente parecida a las suyas, a aplicarme su ejemplo, por lo demás común en casi todos los escritores no izquierdistas –esos que nunca ves entre los recurrentes abajofirmantes del Mester de Progresía- : a diferencia de los “progresistas”, que hacen del continuo do de pecho ideológico, y a menudo partidario, el salvoconducto del éxito entre su clientela, pasan mucho los primeros de comprometerse con la Política, -hablo de Principios, no de partidos concretos, please-, como si olfatearan a la perfección que ante la concurrencia general el manifestarse como liberal-conservador, pongamos, le hace a uno ipso facto sospechoso de no sé cuántos crímenes, lo que cortocircuita las posibilidades de mantener un público lector fiel a tus obras. Olvida pues, bobainas con ínfulas, la Política, cállate y cultiva un género. ¿Vales para ello?

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lunes, 23 de octubre de 2017

Nos dicen luego que no creamos en cuentos de hadas: historia de Jeremy Meeks

    


   Osti, tú, que el de este pollo (elpais.com 22-9-2017) deja el de Cenicienta en bromita light de aprendices. Destroza además la historia de Jeremy, en su fantástica realidad, todos los manidos tópicos del bien pensar (los pobres,  la cárcel, el infierno de miseria y violencia a que están condenados de por vida ya, blablablá). En 2014 fue arrestado Jeremy por atraco a mano armada y a 27 meses de cárcel condenado. Hoy se codea él en los fastuosos yates de la más Alta Sociedad (Jeremy inter Sires y Lores), cuenta en 1.400.000 sus seguidores en Instagram (y subiendo) y ha hallado el Amor, tras conquistas el corazón de la monumental Chloe Green, a más a más fabulosa Heredera del Imperio Top Shop.
     ¿Qué cómo pasó en años tres el increíble Jeremy del cero al Infinito, de la sórdida mazmorra al más celestial Oasis? ¿Cuál fue la mágica varita suya para en estos tiempos arribar al dorado sueño de esta antikafkiana metamorfosis? La foto policial, la que antes de entrar al trullo, como marca la ley, los polizontes californianos le hicieron… y su extraordinaria belleza, I suppose. Alguien subió esa foto al Facebook y… 40.000 “me gustas” en pocos días comenzaron a obrar el milagro. Belleza, redes sociales y vértigo enloquecido de las cosas que de la nada –sin transición- te lleva al todo en un parpadeo, he ahí los modernísimos talismanes que resultan la clave del relato hoy dominante. 
       No falta el hada, claro: Gina Rodriguez, representante experta en redes y en prensa rosa, que ya en la cárcel lo contrató. De ahí a las pasarelas, donde en días, Jeremy Meeks arrasó y más y más empalmó su cotización. Y de ahí, deprisa, deprisa, a las Fiestas de ese mundo y a la piltra de la bellísima Heredera, qué fiera. Y que eso, que se comieron las respectivas perdices. ¿El sueño americano? Mucho más: este implicaba siempre un tiempo, un esfuerzo, una vida. Más bien, la Utopía personal express, la tan fantástica como enloquecida, sin sentido alguno, y casi instantánea Rueda de la Fortuna que, para bien y para mal, nos parece hoy el Mundo. ¿Cenicienta? Una pálida sombra, al lado de este rampante Jeremy. También todo un Huracán él. 
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domingo, 22 de octubre de 2017

Tócala otra vez, Sabina, tío, la del Separatismo Golpista, que a mí no me hacen caso

     


   Por supuesto puede que mañana mismo el gran Sabina, como el no menos grande Serrat, sostengan lo contrario y se queden tan majetes, pues arte, genio y figura, y cerros de Úbeda y del Poble Sec, les sobran a ambos dos para decir hoy blanco y mañana negro y quedar así bien con la Historia y con  todo el mundo mundial (menos con los Fascistas, of course), que Sabina lo mismo vale para aceptar un premio de y marcarse un vals con Esperanza Aguirre, que para pedirse hueco en la trinchera junto a Pablo Iglesias, y ambos dos, Sabina y Serrat para irse de la Ceja a las carantoñas a Lady Kirchner la Corruta, que así es la vida del artista y, conste en acta, que muchísimo venera uno casi todas sus creaciones, que quedarán para siempre.
   El caso es que a Serrat, como a Juan Marsé,  algunos separatas por esto lo llamaron… FASCISTA, que lo vamos ya siendo un poco así casi todos. No sé qué ahora le llamarán entonces a Sabina, que aún más claro ha hablado. Va, play it again, Joaquín, tron,  que a mí no me hacen puto caso:

   “Esto no es como lo están vendiendo y se lee en la prensa extranjera de que es Cataluña contra España, es Cataluña contra Cataluña… los Dirigentes catalanes han dividido por la mitad Cataluña, que es lo peor que puede hacer un gobernante… Hay amigos míos que ya no pueden opinar públicamente porque quieren seguir siendo españoles… estoy RADICALMENTE EN CONTRA de alguien que quiera hacerme una patria más pequeñita teniendo una tan grande… el siglo XXI es el siglo de borrar fronteras en lugar de hacer fronteras nuevas, los mayores males que ha tenido Europa han sido por culpa del nacionalismo”.

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sábado, 21 de octubre de 2017

Valiente, transparente, constitucional

      

   
   Un rey valiente (porque pudiendo contemporizar y seguir siendo Rey de lo que quede de España, se la juega, pese a que muchos por eso mismo le han puesto ya en su Lista Negra, en una vibrante apuesta por la monarquía parlamentaria), transparente (porque pudiendo esconderse tras la retahíla de hipocresías de la jerga diplomática, se atreve a llamar a las cosas por su nombre, es decir, a coger, si se me permite, el toro en llamas por los cuernos) y constitucional (porque a toda costa defiende la Constitución, que puede reformarse, como marco para la convivencia pacífica y en democracia de todos, es decir, el mejor periodo de prosperidad y libertad de la historia de España). De nuevo Felipe VI, ayer en Asturias, soberano.
   Esto mismo puse ayer en las redes. Enseguida me salió al quite un separatista, “¿valiente? pues que visite a los 1000 heridos en Cataluña”. Hala, venga, que no decaigan las Trolas, anduve en un tris de contestarle, sólo que a los troleros no hay que regalarles gasolina para su piromanía. Poco después me entró otro, con uno de esos espeluznantes avatares por bandera que reflejan ya en sí su alma podrida y odiadora, “Eres un mierda. Tú. Y tu rey una puta vedette del fascismo”. Más una grouppie que no veas tú cómo le apoyaba, “cómo me encanta seguirte, más claro no se puede decir, chapeau”, le jaleaba a mi anónimo odiante. Y otro luego, “vaya reyecito”. Otro más, espera: “en unos países gente estúpidos les falta líderes religiosos y en algunos Rey para poder vivir”, que así torturaba la sintaxis el tío.
   Les hubiera escrito a todos ellos: Lo que hay ahora ya en Cataluña es una Dictadura Populista sin ley. ¿Conseguirá el Gobierno español recuperar allí la Democracia? Pero no creo que quieran ellos lo que se dice dialogar nada, la verdad. Qué tiempos estos en los que un don nadie como yo, a quien nada personal, salvo su verdad, le va en el intento, que sólo pierde con ello, pues muchos de quienes podrían encargarle su pobre libro le ponen ya también en su Lista Negra, sale en defensa de la actuación de un Rey de España, mientras mi amigo en las redes, ilustre Jurado en los Premios Princesa de Asturias, entre otros de los muchos más galardones del Sistema que atesora, defiende y elogia al separatismo golpista y a las rumberas Cuperas adoradoras de Otegui, ese hombre. En fin, por qué en 2017 es muy guay decir Gora Euskadi, Visca Catalunya o Puxa Asturies, y no puedo yo decir, sin que muchos me miren mal,  Viva España, que es la suma de todo eso y más y mejor. 

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viernes, 20 de octubre de 2017

Rajoy ¿John Wayne?: Preferiría no hacerlo

      




   Leí que el otro día, en indomable e irónico librepensador siempre, proponía Savater a Rajoy, a cuenta del golpismo separatista pancatalanista que nos amenaza, el modelo de John Wayne: “debe decir como este, os voy a meter en la cárcel, y hacerlo. Lo que hace falta es andar, no amagar. Hasta Sabino Arana mejoró pasando por la cárcel”. Quizás sea ese el ideal terreno del deber ser, no sé, éticos tiene la Axiología, pero en el estricto territorio del ser me parece a mí que ni física ni caracteriológicamente le pegan nada a Rajoy el papel de John Wayne y su mítico yo que tu no lo haría forastero, sólo hay que a uno y a otro verles andar, mirar, hablar y hacer. Más bien durante toda su ejecutoria en el gobierno, el porte y la guisa de Rajoy, con sus luces y sus sombras,  recuerdan siempre al celebérrimo Bartleby el escribiente, el del genial relato de Melville, ese en principio aplicado burócrata que, desde que llega a aquella oficina de títulos de propiedad (causalmente es Rajoy registrador), se pasa la vida repitiendo y repitiendo a cada solicitud que le llega su antológica frase: preferiría no hacerlo.

     La lunática, desconcertante y descacharrante desidia, su renuncia a la acción, acaba por llevar a Bartleby a un final terrible. En fin, la Historia, caso de que fuera un Perfecto Tribunal, juzgará a Rajoy por su acierto o yerro en esta crucial crisis histórica, pero es irrefutable ya al menos un dato: no existe en país alguno (ni democrático, ni tiránico), Presidente de Gobierno que, ante un golpe de Estado Separatista, posea los Santos Huevazos que está Él más que demostrando. O la santa pachorra, o el exasperante dominio de los tiempos, que ni en el lentísimo teatro japonés, hasta extenuar, o conceder los hechos consumados, al adversario, llámalo tú como mejor quieras. Ni por esas dejarán algunos muchos de gritarle –ya lo hacen- FASCISTA, eso también está muy claro.  

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jueves, 19 de octubre de 2017

Hablemos, vale, hablemos de estos incendios



   
   Eso es, hagamos algo más que repicar el simple eslogan, hablemos, a ver si en este jardín de la alegría que son las redes no me sale una novia de la muerte como la que el otro día, a propósito de querer hablar el muá del Ché, pedía ajusticiarme. Hablemos de los recientes incendios, va.
    Pavorosos, terroríficos, lo que se escriba es poco. Arrasaron sobre todo buena parte de los bosques de Galicia, aunque también de León y Asturias. Casi nadie ignora lo que en realidad ha pasado, la Santa Compaña moderna, sólo que queremos mirar a otra parte. Fueron, en un altísimo porcentaje, incendios milimétrica y concienzudamente provocados. Con empaque casi de compleja operación militar, diríamos, que incluso pudo írseles a sus cerebritos un poco la cosa de las manos. Cuatro muertos. Más de cien violentísimos focos estallando a la misma vez, incluso en el perímetro urbano de Vigo. Desatados cuando mayor era el daño que se podía hacer, en pleno puente festivo y cuando más el viento podía expandirlos, cuando más desprevenida podía pillarse a la Administración, que casi nunca se entera de nada. Se habían cumplido en días anteriores –la mayoría en Galicia, también en León y Asturias- los contratos estivales de muchos de los que conforman las brigadas contra el fuego. Simple casualidad, por supuesto.
    Dada su magnitud, alguna televisión les puso pantalla. Las redes sociales, que son hoy las principales pantallas en las que se ventila todo, por supuesto a su vez ardían de espanto. Curiosamente, o no tanto, los indignados oficiales no clamaron en ellas esta vez con el célebre quién-ha-sido, es decir, con tratar de saber quién fue el autor y, por tanto,  principal responsable del criminal desastre, como si de un Fatum se tratara; ni siquiera esta vez agitaron tanto el fantasma de los malvados empresarios codiciosos como, desde primera hora, cerrando el círculo, el de la pérfida y miserable administración que nada hizo, ni hacía, ni hará, junto a la estampa de la honda solidaridad que el genuino Pueblo entre sí siempre se guarda. ¡Necesitamos otro gobierno!, se despotricaba en las redes con las llamas en su cénit.
   Las devastadoras imágenes que los incendios ofrecen, que tanto permiten los clips lacrimógenos y movilizadores a la vez, redondearon la jugada perfecta de, yaque alguien había quemado Galicia, tratar de levantar una suerte de nuevo Prestige, a ver si así esta vez sí que sí. Por un momento pensé que los Separatistas/Golpistas de Puigdemont serían capaces de montar unos autocares con voluntarios ardientes por en la tragedia ayudar y hermanarse con el Pueblo gallego.  Al fin y al cabo, de Grandes Mentiras en un caso y otro se trata. Cómo de transparente será la cosa horrible, que incluso los aprovechateguis del Desastre han levantado un poco el pie de la santa ira antigubernamental.

        Por supuesto, el gobierno autónomo y el central, lejos de afrontar de verdad los hechos, la cruda batalla ideológica que ello supondría, se conforman con que todo se pase. Si por casualidad detuviera la policía a alguno de esos terroristas incendiarios, y en su descargo dijese que lo hicieron todo en protesta contra el odioso Gobierno español, no lo dudes: muchos, explícita o implícitamente, les apoyarían. Entonces, el horror y el terror pánicos y Universales, los ayes y los apocalípticos clamores ante estos incendios perfectos, como que en un tono más bajito, ¿no? 
SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

miércoles, 18 de octubre de 2017

Por qué no me ha gustado "Patria"

    


   (Ahora que le dan el Premio Nacional y todo, ahora que lleva tropecientos mil ejemplares vendidos, ahora que, de forma milagrosa para estos tiempos, un libro/libro se ha convertido en fenómeno social, que denuesta el cruel terrorismo etarra además, te pones tú, que acabas de leértelo, a llevar la contraria al mundo entero. Cómo vas así a llegar a nada, tontolaba. Como si además tu opinión cambiara algo. ¿Entonces? Ah, conmigo van todas las ilusiones del mundo, que dijo el otro).
    No me gusta, claro, sentenciar un tomo de más de 640 pgs en veinte líneas. Si alguien me convence de lo contrario, por supuesto, variaré mi opinión, pero a día de hoy la lectura de “Patria” lo que más me ha causado es decepción. Puede que fuera el problema de las muchas expectativas. Puede que también el de los antecedentes: me pareció su libro de relatos, “Los peces de la amargura”, que aborda un universo temático similar, mucho más logrado, con mayor densidad simbólica y estilística la escritura de Aramburu allí.
    Divide el autor la obra, que es una exhaustiva intrahistoria de dos familias en un pueblo vasco a las que el etarrismo destroza y transforma de íntimas amigas en enemigas, hasta una suerte de final reconciliación,  en ¡125 capitulitos!, armados casi todos sobre diálogos corrientes, a manera de yogurcitos que se nos van despachando, lo que, si mucho favorece la lectura, quizás impide ahondar en nada. El caso es que, en mi opinión, a pesar de acumularse uno tras otro muy terribles ingredientes dramáticos entre personajes tan próximos -que tanto se aman y tanto luego se odian, y no está contado de manera convincente ese proceso-, ni la historia ni la escritura consiguen remontar el vuelo a cotas de reverberación artística que conmuevan o maravillen al lector. Más bien, lo que sorprende, y de forma nada agradable, es que a pesar de las crudísimas peripecias que los personajes atraviesan y enfrentan, resulten todos insufribles en su plana y muy realista estupidez. No sé; se han leído, al albur de cualquier vil atentado etarra, más inspiradas y emotivas crónicas y radiografías sociales que las que aquí encontramos. 
     Ocurre un poco con Patria lo que con El Jarama de Ferlosio. Buscó acaso este entonces documentar, casi en su literalidad de magnetofón, -pese a haber en la historia un ahogamiento por medio- el vacío, la superficialidad y la tontuna de un grupito de jóvenes madrileños hijos ya del desarrollismo, y la propia escritura acabó por contagiarse de ello mismo, aburriéndonos de paso mucho. Algo similar ocurre en Patria: los tremebundos avatares de amistad, odio y muerte que azotan a estas dos familias, y al pueblo entero que les rodea, como se nos dan, a mi juicio,  de forma desmañada y pedestre, como no se encarnan más que en personajes mediocres y cargantes, cuyos diálogos y situaciones nos resultan de una boba inverosimilitud, acaban por irritarnos. Sobre todo, ya digo, por contraste con el sobresaliente libro de relatos que sobre el mismo asunto nos pareció Los peces de la amargura.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 
            
     

        

martes, 17 de octubre de 2017

Demagogias, las justas

   


   Les ves y les lees regodearse en sus estrepitosas demagogias. Resultarían incluso cómicos, en esos grotescos retorcimientos de exacerbación populista, de no observar también en ellos el obsesivo afán por camelarse a las numerosas almas cándidas por las redes pululantes. Antes, ya lo tengo escrito, la agit-prop tenía muy mala prensa, pero en la regresión cultural presente es caramelito envenenado que suele no fallar. Ha estudiado uno lo que ha estudiado. Piensa uno, después de haber durante mucho tiempo pensado, como piensa. ¿Qué, por otra parte, como escritor le han reconocido e impulsado la inmensa mayoría de “los otros”? Entonces, ahora, lo de Lenin, “qué hacer”. Lo del Innombrable, “no se meta Usted en política”. Deberías, de seguir tu propio interés, evitarla. ¿Te lo permite acaso tu alma? Lo de Apocalipsis now y El corazón de las tinieblas, “el horror, el horror”. En román mejicano: date por chingado, José Antonio.   

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lunes, 16 de octubre de 2017

"Detroit", un panfleto insoportable

   


   Dice la wiki sobre su oscarizada Directora,  Kathryn Bigelow, -por En tierra hostil, que no estaba mal- que fue hija de papá, pintora rompedora, y… ¡agente de policía! –si lo dice la Wiki-, antes de dedicarse al cine. Ha firmado ahora con “Detroit”, a mi juicio, un detritus de película. Entendámonos: hay panfletos ideológicos, de distinto signo, desde Eisenstein hasta Spielberg pasando por Loach, artísticamente valiosos. No es este el caso. Por contra, la causa anti-racista resulta, a mi entender, menoscabada con este film oportunista, sensacionalista y amorfo. Enorme -2 horas y 23 minutos- y deforme porque pretende sucesivamente ensartar su obra bajo cuatro géneros diferentes, los cuatro por ella descalabrados: si primero resulta tendencioso como documental, como película de terror luego sobrecarga, abruma y cansa, en tanto que película judicial confunde después, y como drama existencial al final patina. Salvaríamos sólo el sobrado talento –sobresaliente en En tierra hostil- que Bigelow demuestra para la utilización expresiva de los elementos sonoros. Sí que sorprende  en Detroit la panfletaria, sectaria, torva e incitadora llamada al ODIO, a la violencia y a la insurrección que de la misma cristalinamente se desprende, proveniente –no es la única- de personal tan bien instalado como superpremiado por este Criminal Sistema.   

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domingo, 15 de octubre de 2017

Lo que queda del día... de ayer, y del de antesdeayer





 (Ahora que le ha caído el Nobel al grandioso Ishiguro)

  Pues lo que queda después de lo escrito y leído en el blog en el día de ayer, y en el día de antesdeayer, amigos, es la penosa convicción de que este creador malvive entre quienes no le hacen justicia y entre quienes sólo quieren ajusticiarle. Más la amargura consiguiente, como una tinta morada en la punta de la lengua que no se me va, que no se me va. 




SOY ESCRITO
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sábado, 14 de octubre de 2017

Una tal Cristina Amargo, que por el Ché me quiere ajusticiar

   


   Hacía mucho que. Eso, pongámoslo a la manera de Aramburu en “Patria”, a ver si así. ¿Leíste lo que ayer, a propósito del Ché, aquí yo anoté? Discutible, por supuesto, como todo. Como todo… excepto las verdades reveladas de la Izquierda Ultra, claro es. Pues a eso de las 16 horas del ayer, una tal Cristina Difuminada Amargo, a quien no tengo el gusto de, para más inri escritora al parecer, miró mi muro, miró al Ché, agarró y me escribió sobre el mismo esto tan duro:

   “Personas como Ud. Es lo que se merece, ajusticiamiento. Así que escribe una cantidad de estupideces para poder vender?”.
   
   Uff, menuda sintaxis. De difuminada, nada. Implacable más bien. Imposible hablar con alguien que así te desea la muerte, ¿no? Es lo que yo merezco, “ajusticiamiento” por mis “estupideces”, ella sostiene. No sé, nunca unas simples estupideces merecieron sanción tan alta, ¿no es cierto? ¿”Vender”, dice Ud, señora Difuminada? Si yo le contara. Me entran ganas de reír… y de llorar, tal Cristina. ¿Cree que los “amigos” se acuerdan de mi lucha? Amargo lo mío, se lo aseguro. Inscrito además mi ser, por su cuenta y por mi riesgo, en un estereotipo despectivo, personas como Ud. ¿Y qué sabrá esta Cristina de mí, que tan feroz me quiere tan malamente acristianar? La bloqueé, claro, por irrespetuosa y malvada, no fuera a ser que. Vi luego en el internete que tiene ella de sobra lo que no tengo yo: editorial para su Obra, que recitales y hasta presentaciones en revistas y en Festivales ofrece. En fin, así entienden algunos y algunas el HABLEMOS ese. Una tal Cristina me quiere… ajusticiar. Aramburu, tío, anda, porfa, daaame algo. 
      

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viernes, 13 de octubre de 2017

Hablemos... del Ché, ahora que

     


   Hablemos… eso es, hablemos del Ché, ahora que se cumplen 50 años de su muerte y muchos aún se empeñan en ofrecérnoslo como modelo… de qué. ¿Un Rambo de extrema izquierda, que dijera F Savater?  Hablemos de cerca de él, de cuando encantado estuvo el Ché paseándose por Madrid en junio de 1959, con el plácet del Régimen Franquista que tanto masacraba a los suyos, como lo oyes, yes. Le abrieron las Galerías Preciados sólo para él, pues tenía compras el Señor que hacer, a ver. Pidió ir a las Ventas, pues al Ché, le gustaba mucho la fiesta nacional, olé. Bueno, es que lo que le gustaba al Ché era sobre todo matar. Venía de personalmente fusilarse él a unos cuantos contrarrevolucionarios en el Cuartel de la Cabaña castrista, de los cientos que allí sin juicio alguno fueron fusilados. Lo dejó además por escrito varias veces en sus “obras”. En fin, justificó y elogió en reiteradas ocasiones las matanzas comunistas en el Gulag soviético y en la Revolución cultural china. Estas perlas ensangrentadas increíblemente dejó escritas el Ché, mirusté:
   “El odio como factor de lucha, el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una eficaz, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestros soldados tienen que ser así: un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal”.
     “¿Fusilamientos? Sí. Hemos fusilado, fusilamos y seguiremos fusilando. Nuestra lucha es una lucha a muerte”. (Ante la ONU, con un par).
   “Enviar a los hombres al campo de concentración con prueba judicial es innecesario. Estos procedimientos son arcaicos detalles burgueses".
   "Tengo que confesarte, papá, que en ese momento descubrí que realmente me gusta matar”. (En entrañable Carta al Padre después de su primer asesinato).
     Hablemos… hablemos pues del Ché, pero no me regales una camiseta con su jeta, por favor.
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jueves, 12 de octubre de 2017

En el Día de España, qué decir

    


   En virtud de qué absurdo silogismo, en razón de que desquiciada hemiplejia moral, si a la altura de 2017 proclamas ¡Gora Euskadi!, ¡Visca Catalunya!, ¡Puxa Asturies! o, qué se yo, ¡Viva Cartagena!, ipso facto sientas plaza de amante del Progreso y de bonísima persona, y si en cambio dices ¡Viva España!, como faccioso y sospechoso engendro automáticamente se te ve. Para mí decir ¡Viva España! es celebrar un notable legado histórico, con luces y sombras, como todos, y sobre todo ensalzar un excepcional destilado cultural, que incluye, entre otros, escritores, pintores y escultores sobresalientes y de talla universal, y cuya memoria y presente unidos me parece un Bien mantener. 
     Como en estos días se ha podido una vez más demostrar, qué hondos y perennes, y enraizados en el inconsciente colectivo han de ser los lazos afectivos que entre sí vinculan e implican a los españoles unos con otros, unos juntos con los otros, para que, de forma en apariencia milagrosa, sin que nadie los convocara, sin apenas inmersión socializadora desde hace décadas como “españoles” en los mitos y rituales típicos de la “nacionalización” que cualquier Estado lleva a cabo, casi contra Todo pues, en un impulso atávico que brotara al unísono en la memoria y en los corazones al compás de la mayoría, ha bastado la simple intuición colectiva de que lo que por encima de todo nos une –la Patria, el hecho mismo de sentirnos españoles- está en peligro, para que miles y miles de españoles, a mansalva, sin organización, sin encuadramiento directivo, sin pancartas ni recursos escenográficos, hayan llenado las calles con banderas rojas y gualdas para sencillamente proclamar eso, que ¡Viva España!  

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miércoles, 11 de octubre de 2017

Junqueras, Mas, Puigdemont... y otros genetistas del montón

   

   
   En perfecta coherencia con la lógica delirante (tan pronto se tronchan ellos solos como les entra la llorera, se huelen los sobacos como sácanse los mocos) que alimenta el Procés separatista, la decisiva sesión de ayer en el Parlament culminó en opera buffa, con un desquicie en la fiebre hasta ahora no conocido: retraso, declaración separatista por ellos mismos suspendida segundos después, himnos cantados y firmas en otro lado, masas en la calle a punto de volverse también tarumbas, las caritas y el mambo de las alegres cuperas, tan rumberas ellas. Por supuesto, el genial Boadella le hubiera dado a la cosa una gracia hilarante de la que los torpones golpistas carecen. Como la lógica es delirante, como se basa en ignorar el principio de realidad –la huida de empresas no supone nada, afirman-, es decir, como el Procés creció a base de Grandes Mentiras, así también el esperpéntico colofón de ayer: una Independencia de mentira, de mentirijillas, mejor dicho.

   Hay delirantes que son del todo inofensivos, pero estos grandes orates, como detentan el Poder y las Armas allí, son peligrosos en grado sumo, conviene no olvidarlo. No se entiende por ello, a la vista de la clamorosa traición a la ley del 1-O, que la Policía Autonómica no haya sido ya intervenida. Que tienen más que peligro quienes en 2017 suspiran por separarnos antes que por unirnos quedó allí demostrado, con el inefable aporte de las gracietas genetistas de Junqueras ERC,  en virtud de las que con toda la jeta ajunta él a españoles con portugueses, mientras emparenta a catalanes con franceses, italianos, suizos y olé. Rabieta basada en los genes a la que, además de los primeros nacionalistas teóricos catalanes de los siglos XIX y XX, entre otros se apuntaron ya, en sonadas afirmaciones, Artur Mas, Jordi Pujol (qué infames cosas sobre los andaluces tiene escritas) y Heribert Barrera, durante mucho tiempo máxima Autoridad de la Esquerra Republicana. Para la Historia también ayer, el penoso papel de la izquierda radical española como mamporreros de estos orates separatistas y golpistas. Tiene genes la cosa, sí.
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