MORIRSE

 

Ah, si morirse fuera como cuando en la mañana ardiente de agosto te amodorras por un momento en un sillón a la sombra, antes o después de comer, da igual, después de haber trabajado en algo bien, y lentamente vas notando el peso de los párpados, que se te caen, el cadencioso irse apagando de los sentidos y el entendimiento, la mano púrpura y esa penumbra dulce del calor invadiéndote a poquitos a través de la frente, el irte adentrando en ese dichoso sopor zumbón, sin poder ni querer resistirte a una arcilla tibia que sobre los ojos se te derramara, sobre el rostro y el cuerpo enteros luego, que ante ti se despliega y en dichosa servidumbre te atrapa no, te abraza, para llevarte consigo a un mundo de muy plácido ensueño.

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¡OJO! ME-LLEGÓ-ESTO-POR-MESSENGER

 

Mira, dile a tu lista de contactos que SÍ acepten y prueben la escritura de un tal Jose Antonio Del Pozo . Tiene una foto con un libro, 111 ROSAS. Él es un escritor sin Nombre y NO tiene ningún sistema conectado a tu cuenta del Facebook ni del Twitter, ni tiene Padrino alguno. Nada entonces que temer de él, puedes estar seguro, es un sin Nombre. Si muchos de tus contactos observan cómo aceptas e impulsas su libro, y se lo PIDES -es bueno, bonito y lo otro, te lo aseguro- puede que entonces se sientan inclinados a probarlo y podrá así el pobre respirar un poco y SEGUIR CON SUS VERSOS. Verás cómo, tras leer sus 111 ROSAS, te sentirás contento/a de haberlo hecho, de haberlo conocido, y verás que más tarde tus amistades también se sentirán encantados por lo mismo. Asegúrate de que todos tus contactos sepan esto. Reenvíalo así como lo recibiste. Compártelo y te traerá mucha SUERTE, sobre todo mucha BELLEZA y VERDAD. Ah, y que, muchas gracias.

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NI PURA IDEA

 

Sé de sobra cómo acercarme, y descifrar sus claves, a todos los de la Generación del 98, a los de la del 27, a los más herméticos simbolistas franceses, incluso a cada uno de los artistas de la Generación perdida anglosajona... Pero no tengo ni la más remota idea de cómo acercarme a ti, que es lo que de verdad anhelo.

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A MARACUYÁ, "CONDENÁ"

 

En las postrimerías de este agosto... es que pareces una Diosa de bronce... Y encima te huele y te sabe la carne a maracuyá, "condená".

SOY ESCRITOR.

111 ROSAS, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, no quieren ser dos LIBROS más, son obra viva, y palpitante, y quieren quedarse a vivir entre el corazón de sus lectores y amigos, ahí confinados, sí. El uno es la CONTINUACIÓN del otro y el otro es la del uno, que así de compenetrados van, te lo aseguro. Y que no son caros, 17 E los dos, envío incluido. 10 E uno de ellos. LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS: A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs. 111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Es HUMOR, es AVENTURA, es SENTIMIENTO. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Amor, humor, ilusiones, ternura, tantas historias bonitas.

PARRAFADA

 

De ahí, escribíamos ayer, que casi ya no se dice, si acaso entre alguno/a de los más viejos del lugar, aquello tan bonito de... aquí, echando la parrafada... es decir, manteniendo una conversación tranquila y confidencial con un amigo, hablando... de la vida al paso, de todo y de nada. Compartir una buena parrafada es como compartir una Rica fabada... de palabras. Que vivan los buenos párrafos, que viva el echarse una buena parrafada, nos atrevemos a decir sin ninguna culpa, sin ninguna culpa.

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LA MUERTE DEL PÁRRAFO

 

Muchos de los libros que ahora se publican, obsérvalo, traen el texto deshilachado en muchísimos párrafos, cortísimos todos, estreñidos y raquíticos por mínimos, sin sentido, como a voleo tirados “paquí y pallá” por las hojas, sin criterio alguno desparramados. ¡Hacen daño al entendimiento! Dicen los que saben de esto, AL LORO, que es que es ASÍ para facilitar la lectura. Dicen que metes ahora un texto tuyo a un lector/corrector informático de textos y te le devuelve así, hecho migas en absurdos parrafitos idiotitas, que esto es lo IDEAL para el lector del presente. Es decir que -se deduce- resulta que mucho personal ahora, al ojear en un texto párrafos de tamaño normal, ufff, sale corriendo del libro. Por cosas así no me creo nada las cifras oficiales sobre la lectura. Por favor, ¡el tamaño sí que importa en esto!: el párrafo es e implica una unidad de sentido, de contenido, de ritmo. Así, en buena lógica, lo estudiábamos una y otra vez no hace tanto. Triturarlos y esparcirlos al tuntún (como, y está más que relacionado, hacen en el cine de ahora con miles de planos histéricos para atontar al espectador) es TERRORISMO contra ese texto, contra su autor… y contra el lector. Es una nueva derrota, claro, de la escritura, de la cultura, es decir, de la razón, del sentido… y de la sensibilidad.

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FELIPE II, CARLOS DI, EL RUISEÑOR Y EL TÁMPAX

 

Así también entre los Reyes en el Tiempo: entre las expresiones más íntimas y despreocupadas de los Soberanos, ah, qué sorpresa, de las mejores, el descubrir las CARTAS de Felipe II a sus hijas, quien, siendo Amo y Señor del Mundo, sin ánimo ni idea de que pudieran jamás verse publicadas, hallaba tiempo para escribirles aquello tan BONITO de… “Y de lo que más soledad he tenido es del cantar de los ruiseñores, que hogaño no los he oído, porque esta casa está lejos del campo”. Y qué grueso el contraste, al asociarlas con el, tan elocuente signo de los tiempos, “me gustaría ser tu tampax” de Carlos de Inglaterra, que pasa además por ser de los Príncipes más cultos del presente, a su amada Parker Bowles.

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QUIÉN NO ESCRIBIÓ UN POEMA

No hace tanto, en España al menos, de manera espontánea y casi MAYORITARIAMENTE, sobre todo entre ellas, claro, a los jóvenes de dentro les brotaban VERSOS. Acostumbraban a llevar, mejor o peor, un Diario, a menudo salpicado de poemas románticos, de ensoñaciones, ideales, desvaríos, no sé. Se escribían cartas entre sí durante los interminables veranos. Quién a los quince años, huyendo de la soledad, que así lo cantaba Mari Trini, no escribió un poema. ¿Ocurre hoy lo mismo? Iba a escribir y a argumentar algo sobre el First Dates -el otro día una joven participante dijo que su fantasía sexual era "hacerlo a cuatro patas y esposada", revelación que EL PAÍS creyó merecedora (más clics, claro) de ser subida a la portada de su digital, que fue donde yo lo leí- el MHYV y las modas dominantes hoy, pero mejor me lo callo. Ahí están. ¿Cómo huyen hoy los jóvenes de la soledad?

SOY ESCRITOR.

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ALFA Y OMEGA

 

Tras los afanes del día, acabar la jornada reinventando el amor contigo, era redondearla con el más dulce colofón. Pero encentar el nuevo día, al amanecer, con las primeras luces arriba, enzarzando y anudando de nuevo nuestros cuerpos y nuestras almas, eso, eso era ya milagrosa bendición.

SOY ESCRITOR.

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CASA CEFE

Lóbrega panadería del pueblo, con horno propio, a la vez taberna y asador para el día de la Fiesta, tienda de ultramarinos –y qué exótico nos sonaba esto de ultramarinos, como si las sardinillas apretujadas en la lata vinieran así de allende unos mares colosales que no sabíamos siquiera ni imaginar por aquellos semidesérticos andurriales- y único teléfono también, club social además para las partidas de los viejos al atardecer, que todo eso reunían sus ahumadas paredes entre veinte metros cuadrados y bajo tres bombillas huérfanas. Era la panadería aquella como el bonsai de un Corte Inglés en potencia que el mío pueblo entonces ya tuviera, todo un lujo asiático en la híspida meseta, que había pueblajos de Dios perdidos que ni eso tenían, y que a mi modo, como en un haiku muy mío que consiguiera por sí mismo llevarte a pedirme mis 111 ROSAS, quisiera yo ahora acercar a tus ojos y a tu alma, amiga/o venerable.

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La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

DELICATESSEN DE “LOVE STORY”

 

-“¿Qué puede decirse de una chica de 25 años que murió? Que era guapísima. Y muy inteligente. Que le gustaban Mozart y Bach. Y los Beatles. Y yo.”

...

-“La besé otra vez, pero no en la frente ni con suavidad: el beso se prolongó un largo y grandioso momento. Cuando nos separamos, ella siguió aferrada a mis mangas.

-No me gusta, dijo.

-¿El qué?

-… El hecho de que me guste.

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¿SE HARÍA AHORA UNA PELÍCULA COMO "LOVE STORY"?

 Hacen ahora cinco años desde que murió  Arthur Hiller, el cineasta creador de Love Story. ¿Se haría en esta época tarantina, vale decir, de morbosa adoración del psicópata, una peli así? ¿Tendría semejante acogida social? Y despeñados ya por la rampa manriqueña… ¿no diríamos que incluso los pest sellers de entonces –el film es de 1970, basado en un gran éxito de Erich Segal- tenían, pese a los ingredientes folletinescos de rigor, al menos un mayor poso literario que los de hogaño?

Una película alrededor del inmemorial asunto del AMOR, de su dificultad y de su belleza, de su drama y de su valor, además orientada hacia un público adulto, sin carnaza erótico-pornográfica que vomitar, que indaga sobre la nobleza del más elevado sentimiento… ¿se haría hoy? Sólo ya el título. Quién se atrevería hoy a titular simplemente así, LOVE STORY, Historia de amor.

Pero además, qué argumento: un joven ricachón con complejo de inferioridad, cuya existencia cobra un alborozado vuelco al conocer… ¡a una estudiante pobre! Que han de enfrentarse juntos a la tajante oposición clasista de la familia del chico… y que deciden por lo mismo… ¡casarse!, es decir, simbólicamente darse y entregarse para siempre el uno al otro sus vidas. Que han de renunciar por ello a una vida acomodada y atravesar juntos severas penurias económicas… ¿Harían una peli así ahora, cuando el más calculado y vil INTERÉS, los recórds orgasmáticos y el más descarnado CINISMO priman sobre todo?

Lo dudo, lo dudo… y lo que sigue que el bolero dixit. ¡Incluso por comparación los recursos lacrimógenos del folletón nos resultan hoy espiritual canela pura al lado de los tópicos mugrientos tan habituales que nos pasan ya inadvertidos: frikies, drogas, morbo, violencia extrema, en fin, la triple ese de cada día ubicua en la mayoría de las obras: sangre, sudor y semen. Todos mis respetos, señor Hiller.

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BARRIO EN AGOSTO

 

… Los bloques en construcción medio desnudos, las grúas como metálicos diplodocus del pleistoceno, el vaivén interminable de los columpios sin horas, la explanada en pendiente para el fútbol perpetuo, nuestro híspido descampado como un campo de Marte en el que cazábamos lagartijas con la misma excitación con que otros atrapan cocodrilos en Kenia, ah, aquellos safaris de lagartijas bajo la canícula. El barrio entero como un continente recién descubierto que depredábamos cada mañana como jubilosos guerreros navajos. Y sobre todo… esa primera hora de las mañanas de agosto, igual que un bollo reciente delante de los ojos golosos, con el peinado de mamá aún mojado sobre la frente, ese runrún de expectativa informe, potrillos relinchones antes de la carrera, quién podía embridar tanta ilusión en abstracto agolpada, qué hacemos hoy,- decía alguien-, aquel intraducible rebullir de los prolegómenos, cuando todo era posible y teníamos sometido el tiempo de agosto al imperio de nuestro capricho, a las espuelas de nuestra fantasía, sin nube alguna de preocupación y bajo un cielo purísimo y azul… Entonces… (página 93 de mis 111 ROSAS. PÍDEMELO)

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QUÉ HACER, MUJER

 

 ¿Cómo? ¿Que se ha largado todo el mundo de vacaciones? ¿Que ya sólo tú y yo por aquí quedamos? Pues entonces, no te lo pienses más, va,  apaga y ... besémonos.

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EL FLASH, LOS FLASHES

 

 "...Nos repartíamos entonces el flash, nuestra ambrosía de héroes homéricos extenuados, la misma que nos elevaba a un dulce nirvana, eso es, los flashes vamos, aquella agua congelada en un plástico con polvitos de colores pirotécnicos: de naranja, de limón, de coca-cola, ah, los flashes de menta, ese hielo verde pippermint, el mismo verde de los ojos de Paula, qué sabor tan sofisticado y amargo al principio, qué ricos y qué refrescantes los flashes, por mucho que nuestras madres se empeñaran en decirnos que eran malísimos para las anginas...". (página 95 de mis 111 ROSAS)

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EL VERANO Y LA SANDÍA, SU HIMNO

 

Si buscamos en una cosa sola la Apoteosis del verano, la culminación del Estío, la consumación de este tiempo impetuoso, entonces hemos de mirarle cara a cara a una sandía. El más acabado de sus frutos, y a la vez, el más precioso de sus alivios, tan sólo una sandía de agua dulce. Si en uno anidara una brizna del don de la música, ese lenguaje superior, sin dudarlo le compondría un himno a la sandía. También a aquella gitanilla con ojos de charol relimpios que en la furgoneta ambulante de su padre me la dio a probar una mañana de la estación ardiente en la plaza de mi pueblo. Intentemos al menos un pobre remedo de ese himno, con sólo palabras hecho... (página 100 y siguientes de mis 111 ROSAS, en las que, mi himno a la sandía, va).

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VERANO GUALDA

 

Existe un paisaje que a todos avasalla sin duda para rememorar los días felices de agosto en mi pueblo segoviano: el cegador esplendor de la era en verano, el rubísimo mar de oro puro que parecían las mieses deslumbrantes, extendidas por todo el erial bajo el clarinazo del sol en la mañana… Y se abría entonces para mí, niño de ciudad, un mundo entero y del todo nuevo, sentado sobre el duro tablete del trillo, dando vueltas y más vueltas a aquel círculo de oro, un tiempo sin Tiempo con aquellos dos burros remisos y parsimonios, que me miraban de lado, filósofos achicharrados ellos en la era verdadera, obligados por nosotros a darle tantas vueltas a la cosa… Cómo contarte que esa mañana me había creído yo un indómito vaquero de Marcial Lafuente Estefanía trajinando desérticos parajes de Arkansas, cruzando con el ganado el mismo río Pecos, sólo que era este el río amarillo y reluciente de la parva sobre la era… (página 97 de mis 111 ROSAS).

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PERSEIDAS CONTIGO

 

Me encantaría, por un instante, disfrazarme tras la educada amabilidad del mejor Gentleman de Nueva Inglaterra e invitarte a ver conmigo las Perseidas en esta noche perfumada de agosto… Y de improviso entonces, cuando más embobadita contemplando la traca fulgurante de las estrellas sobre el marino firmamento anduvieras, en ese justo momento, como un impúdico granuja a traición robarte un beso bien dulce. Y que salieran luego las Perseidas por do quisieran. Me encantaría eso, sí, te lo confieso.

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SILVIA NAVARRO, DE NUEVO

 

HACE CINCO AÑOS... YO ESCRIBÍA DE SILVIA NAVARRO, ¡QUE HA VUELTO A DESLUMBRAR EN LAS RECIENTES OLIMPIADAS! ¡BRAVA!...

ME QUEDO CON SILVIA NAVARRO, LA ARQUERA DE LAS GUERRERAS, CON SU HISTORIA

Que si Phelps por aquí, que si Phelps por allá, los rutilantes "figuras" del Spanish journalism andan de las tripas estreñidos ante el hombrón yanqui de las piscinas climatizadas. ¡Help!, digo yo, que me quedo mucho antes con Silvia Navarro, la indómita portera de las españolas Guerreras, si de elevar a la Heroicidad a alguien de las Olimpiadas se trata. Silvia Navarro no es un sex simbol, está claro eso. No persigue tampoco los focos. Es en apariencia cosa muy poca, diríamos, una mosquita… vivísima. Ya se precisa un arrojo que no está en los escritos para profesionalmente dedicarse a ser portera de balonmano. Exponer la mayoría de las veces el cuerpo y la cara ante los balonazos como coces contra ella disparados por tiparracas capaces de levantar un toro en brazos y de un puñetazo matarlo luego. ¡Pero hacerlo además con el menudísimo cuerpo que ella dispone y alcanzar, entre colegas como torreones, la cima mundial en ese desempeño, es mérito sólo de alguien soplado por los mismos Dioses del Olimpo que sobre todo se lo ha currado de lo lindo. Voilá las MEDIDAS de SILVIA: 166 centímetros, 37 años, 60 Kilos escasos, con esos inverosímiles títulos partía Silvia Navarro para estos Juegos. En todos los Campeonatos de largo es siempre ella la cancerbera más bajita de todas. Una portera, perdóneseme, con un físico de portera… de comunidad. ¿Se valora entonces en su justa dimensión la excepcionalidad de su mérito? La elasticidad de una gata funambulista, la valentía de una heroína irreal, la intuición de una matemática genial, la concentración de una desactivadora de bombas, la constancia de una hormiga tesonuda, he ahí sus forjados poderes. Qué gran libro no podría escribirse sobre la historia de Silvia Navarro, sobre su férrea vocación, el duro peregrinar de equipos en que hubo de verse, la cuesta arriba que siempre se vio obligada a superar y con creces, siempre marginada ante porteras mucho más físicas que ella, por más que todas las pruebas en los entrenamientos lo mismo siempre sentenciaran: la más rápida, la que más salta, la que más resiste entre todas, Silvia Navarro. ¿Phelps? Excusse me, help me, que de lejos me quedo yo antes con Silvia Navarro, muy Grande entre las grandes.

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VERANO

 

Tú, también yo, todos fuimos una mañana de verano ese niño y esa niña que se descubren por vez primera mirándose el uno al otro de una forma distinta, contemplándose desde una pureza nueva que algo desconocido a la vez les remueve por dentro. Y Paula, aquella mañana de agosto cerró los ojos al sol madrugador, se impulsó sobre el columpio y empezó a balancearse con ganas. El columpio cobró así más y más fuerza. La catapultó tanto que ella salió al fin volando, con una sonrisa bien radiante en la cara, con sus trenzas rubias en hélice por los aires... Entonces... (página 94 de 111 ROSAS)

SOY ESCRITOR. #LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Siempre es

buen momento

para aprovechar y leer buenos libros. 111 ROSAS, HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES, 301 pgs, 10 E, envío incluido. Contáctame aquí o en mi correo, josemp1961@yahoo.es Lo envío yo, personalmente dedicado para ti. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ, creo.

ARGUMENTO: La vida se nos ofrece a menudo maravillosa. La vida muchas veces nos resulta también odiosa. La vida es siempre AGRIDULCE. Eso es lo que he querido yo reflejar y recrear a través de 111 BUENAS HISTORIAS –bajo el hilo conductor de un ingenuo soñador y a la deriva en el nuevo orden amoroso- en mis 111 ROSAS.

UN MARTES DE ESTOS, A MARTE

 

-… Entonces... puedo... ¿besarte?

- ... No.

- … Pero... ¿Por qué? Si llevamos hablando y bailando toda la noche...

- ... Por eso mismo… Y porque… me gustas mucho, ¿sabes?

111 ROSAS (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va, 10 e envío incluido, CONTÁCTAME): las historias de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs CONSÚLTAME. Personalmente dedicado, si te gusta. HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

A VIDA O MUERTE

 

Hay personas, es verdad, a quienes la Muerte traidora les sorprende llenas de vida. Hay personas, cierto también, a quienes la Vida ardiente –el amor, la belleza, la verdad- les asalta llenos de muerte. ¿Sabes? Me tiraría todo el día haciendo el BLOG contigo.

SOY ESCRITOR.

111 ROSAS, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, no quieren ser dos LIBROS más, son obra viva, y palpitante, y quieren quedarse a vivir entre el corazón de sus lectores y amigos, ahí confinados, sí. El uno es la CONTINUACIÓN del otro y el otro es la del uno, que así de compenetrados van, te lo aseguro. Y que no son caros, 17 E los dos, envío incluido. 10 E uno de ellos. LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS: A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs. 111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Es HUMOR, es AVENTURA, es SENTIMIENTO. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Amor, humor, ilusiones, ternura, tantas historias bonitas.

OCHO INFINITO

 

Agosto... ocho... Ocho besos encadenados al Infinito sobre tu rostro.

(Ese mutuo arrobamiento, ese resplandor de éxtasis contenido en los rostros, como bañados en una luz de muy dichosa cualidad, esa clausura del mundo, ese cierre del tiempo y del espacio que expresan esos rostros ovillados el uno con el otro... ¡formando el símbolo del infinito!, que el ocho es el infinito puesto en pie, la utopía en marcha).

SOY ESCRITOR.

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LA VIDA BREVE

 

¿Qué rápido pasa todo?

Qué rápido pasa lo bueno.

SOY ESCRITOR.

111 ROSAS, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, no quieren ser dos LIBROS más, son obra viva, y palpitante, y quieren quedarse a vivir entre el corazón de sus lectores y amigos, ahí confinados, sí. El uno es la CONTINUACIÓN y el otro es la del uno, que así de compenetrados van, te lo aseguro. Y que no son caros, 17 E los dos, envío incluido. 10 E uno de ellos. LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS: A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs. 111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un hombre, más sensible que patético, a la busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y Antros, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. Es HUMOR, es AVENTURA, es SENTIMIENTO. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Amor, humor, ilusiones, ternura, tantas historias bonitas.

NIÑOS Y VIEJOS

 

Todo niño, por naturaleza, es y está lleno de gracia. Todo viejo, también por naturaleza, está -entiéndeme bien, yo, el primero- lleno de desgracia. Así de graciosa... y de agridulce la vida es.

#LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Mis 111 Rosas -301 pgs, humor, aventuras, sentimientos, 10 e envío incluido- son como un hermoso sueño. Contáctame.

AGOSTO, A GUSTO

¿No te piras de vacaciones este agosto? ¿Te quedas en casita? Don´t worrie, honey. Ya somos dos. Buena ocasión para leerte un libro que te guste. Con los libros también se viaja. Tanto o más y mejor que en la realidad. Si son buenos te transportan mágicamente a otros ámbitos, a otras voces. Las historias hacen posible en tu imaginación una diversidad de ambientes y de escenarios impensables. (Leer, for example, mi Rosa 88 "Cuando todo Alcorcón me hablaba de ti").Te advierto yo además que, según tengo entendido, según cuenta una leyenda medieval, los mejores amigos en este mar azul del Facebook se hacen en agosto. Así es que... ¡Feliz agosto y besos sobre tu rostro!

111 ROSAS (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va, 10 e envío incluido). Las historias de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs CONSÚLTAME. Personalmente dedicado, si te gusta. HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

Hay más BELLEZA a nuestro alrededor de la que somos capaces de soportar. También hay más VILEZA de la que podemos imaginar. Y una y otra es la que he reflejado y recreado yo en mis 111 ROSAS.

“CRÓNICAS DE ÁNGEL NIETO”, 4 AÑOS YA

 

Me envicié de niño a la lectura gracias a los magníficos escritores que eran los cronistas deportivos. Apenas había entonces imágenes y tenían que trasladarnos ellos con el arte de la palabra los hechos, la competición y su drama. Catapultaban nuestra imaginación y convertían así aquellos cronistas los campeonatos en descomunales gestas homéricas, tal era la riqueza expresiva de sus cantares. Y entre aquellos héroes siempre Ángel Nieto, la bala roja, un ángel con alas a propulsión sobre el asfalto, su pericia y su valor en mil trazadas y derrapes, sus aceleraciones y frenadas de vértigo sobre motarras mínimas, que conseguía campeonatos… ¡mundiales! uno tras otro, en aquellos años de tantas estrecheces, en los que esos entorchados universales nos sonaban a colosales Hazañas impensables, vedadas a los españoles, tan atrasados como pequeñajos entonces, y que solo él, menudo pero corajudo, hambriento de victorias y ungido de bravura, nos brindaba. Con la desdichada desaparición de Ángel Nieto rebrotan todos esos bellos recuerdos, el de aquellas maravillosas crónicas que tan bien narraban sus triunfos con la moto, indómito jinete picando espuelas de gas sobre caballo de hierro, en el Jarama y en mil circuitos europeos, que con avidez enfebrecida leíamos de infantes. Formó parte para bien de nuestra vida. Siempre le recordaremos. En España el chico de la moto era Ángel Nieto.

SOY ESCRITOR, ¿ME ECHAS UN CABLE?

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TODOS LOS DÍAS MEDIA HORA DE LECTURA, POR LO MENOS, EL PORQUÉ

 

Encarna Cuenca, presidenta del Consejo Escolar, anteayer en El Mundo: “Les puse a mis alumnos un examen que en la primera línea indicaba que no empezaran a responder sin haber leído antes la última pregunta, donde se instaba a no escribir nada. A pesar de ello, muchos no hicieron caso y contestaron. Los adolescentes tienen una necesidad de inmediatez que creo que se está acentuando con las nuevas tecnologías. En general, no están acostumbrados a leer y a seguir instrucciones. Cuando leen los libros de texto muchos se fijan sólo en lo marcado en negrita o en lo que les dicen que entrará en el examen, pero prescinden de lo demás, el contexto que permite entender el sentido del conjunto. Por eso es esencial media hora de lectura como mínimo al día. De hecho, aumenta en dos niveles los resultados académicos. Al leer adquieren vocabulario, evitan las faltas de ortografía y aprenden contenidos en contexto”.

SOY ESCRITOR. #LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Siempre es

buen momento

para aprovechar y leer buenos libros. 111 ROSAS, HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES, 301 pgs, 10 E, envío incluido. Contáctame aquí o en mi correo, josemp1961@yahoo.es Lo envío yo, personalmente dedicado para ti. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ, creo.

ARGUMENTO: La vida se nos ofrece a menudo maravillosa. La vida muchas veces nos resulta también odiosa. La vida es siempre AGRIDULCE. Eso es lo que he querido yo reflejar y recrear a través de 111 BUENAS HISTORIAS –bajo el hilo conductor de un ingenuo soñador y a la deriva en el nuevo orden amoroso- en mis 111 ROSAS.