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martes, 18 de septiembre de 2018

Sevillanas de la amistad



Algo te revive el alma
cuando un amigo te da
cuando un amigo te da
algo te revive el alma
cuando un amigo te da
Esa sí que es una prenda
que nunca habrás de olvidar.

Dame un poco de alegría
Dame un poco de ilusión
que toda la escritura mía
brilla al recibir tu don.

Una cometa a los vientos
es lo que elevo por ti
es lo que elevo por ti
una cometa a los vientos
es lo que elevo por ti
Porque hay detalles que alientan
Y así se deben sentir.

Dame un poco de alegría
Dame un poco de ilusión
que toda la escritura mía
brilla al recibir tu don.

El globo sube bien alto
todo esplendor y color
todo esplendor y color
el globo sube bien alto
todo esplendor y color
los cielos acariciando
qué hermoso tu corazón.

Dame un poco de alegría
Dame un poco de ilusión
que toda la escritura mía
brilla al recibir tu don.

Ese impulso que te brinda
el amigo que te da
el amigo que te da
ese impulso que te brinda
el amigo que te da
es como abrazo en el alma
que casi te hace llorar

Dame un poco de alegría
Dame un poco de ilusión
que toda la escritura mía
brilla al recibir tu don.

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

lunes, 17 de septiembre de 2018

Bombas sauditas, tirabuzones de Borrell y de los podemitas



 El Gobierno del PSOE anuncia, con la complicidad de Podemos, que, de entrada NO, pero que de salida SÍ enviará al Gobierno de los Jeques Sauditas las 400 bombas, los 400 golpetazos de Truffaut sobre sus bellísimas auto-conciencias. Luego, eso sí, a chillarle mucho al Rey de España, con pancarta macarra y todo, que si VUESTRAS GUERRAS SON NUESTROS MUERTOS y tal tal maragall. Ahora que si, más que bombas, son láseres inteligentes. Nos toman por tontos, claro. ¿Y las millones de almas pacifistas, dispuestas a la mínima a incendiar las calles con el sobadote NO A LA GUERRA? Callados como compinches. Ya nos enseñó en su día el ex-Jemad de Zetapé, Podemita Prohombre hoy, que es que "las bombas de izquierdas no matan". Como lo oyes, que es que hace falta valor. ¿Entonces? Habrá que cantarles las cuarenta coplas: "Con-las-bombas-que-tiran-los-sauditas... tirabuzones-se-hacen-los-podemitas"

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domingo, 16 de septiembre de 2018

Belleza y misterio obturados




  Va a ser eso, sí, que casi todo -también la Política, el Arte, la Economía, las relaciones humanas- es ya hoy puritito REALITY (ahí están, calientes, los brutales datos de audiencia del Masterchef Vip y de la enésima entrega del GHVIP), ese engrudo de Telebasura y Celebrities Memas que, sobre los memes de las redes, conforma el Discurso Hegemónico, y que es eso lo que obtura el entendimiento y la sensibilidad de muchas personas hacia la expresión del misterio y la belleza de la vida, es decir, hacia la literatura. 

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sábado, 15 de septiembre de 2018

Lo que sobre todo desvela la Tesis de Doctor Sánchez




 Más allá de la insólita Tesis en comandita cuestionada, no muchos reparan en el hecho central de que tras tanta pertinaz demagogia rastrera en pro de lo público, de la enseñanza pública -motor básico de la Igualdad, ad, ad, ad, repiten y repiten- y contra la enseñanza concertada, resúltase que Pedro S, el por dos veces elegido y preferido por la militancia socialista, el del acuerdo de investidura con los fieros podemitas y demás milenarista tropa,  que se había licenciado en el Real Centro Universitario María Cristina de El Escorial, elitista centro privado adscrito a la Complutense, catapultó su carrera profesional en una Universidad privada -precisamente nombrada Camilo José Cela, notorio censor en los más duros años del franquismo, que esto del franquismo les indigna según y cómo- ... ¡ya también más que controlada bajo los tentáculos socialistas! ¿Son o no unos hachas estos señoritos del Progreso? 

   
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viernes, 14 de septiembre de 2018

CONVALIDACIONES




  Pienso -luego, malexisto- mientras leo las noticias -por cierto, ¡me gustaría tanto leerlas contigo, comentarlas mano a mano tú y yo, lector/lectora mía!-... en lo muy BOBO que fui en la Universidad, que ni siquiera me preocupé, en la segunda carrera que cursé y acabé, a la vez que al tiempo además trabajaba, en convalidar NI UNA SOLA de las asignaturas que, por ser comunes con la primera, podía el muá solicitar. Y no lo hice, en parte por la pérdida de tiempo que el papeleo requería, y también porque de verdad me apetecía refrescar esos conocimientos y escucharlos en otras voces. ¡Ah, haber aprovechado ese tiempo, el del estudio, en hacerme CONTACTOS! Eso pienso -luego, malexisto- al leer los periódicos hoy. Y se me pone, claro, cara de joseantoniodelpozo.



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jueves, 13 de septiembre de 2018

Solución para lo de la Tesis del Doctor Pedro S

   

   
   Las de Lutero, las de Feuerbach... la de Pedro S now, incluso en su rara singularidad, extrañísimamente compartida en su autoría como libro luego -qué truños se publican-, que nunca antes vióse en la Historia del Pensamiento cosa igual. El estoconazo de Rivera en Cortes, aprovechando que el Kwai pasaba por el puente de Aranda, fue de los que quedan para la Historia. El "sacrificio" de la virginal Montón, treta con la que liquidar a Casado, al vuelo lo cazó Rivera, que se veía fuera de juego, para, a los ciento y un días en el Trono, en todo los morritos aplicarle solución homeopática al Gobernante, que, aliado de separatas y podemitas, de sí mismo nada menos decía encarnar una Nueva Época. Descompuesto, maltrecho, zarandeado en su virtud, con gesto desabrido malencajó Pedro S el golpe, que al decir de Cantó incluso allí mismo les amenazó. ¡Un Presidente en las Cortes así de retador! ¿Todo esto por el lío de la Tesis? Lo suyo suyo sería ahora, digo, que a Pedro S sobre su Tesis de Corta-Pega en prime time lo entrevistara Ana Rosa Quintana, perita en lunas clonadas. Y luego, en second time, en obligatorio blanco y negro, la entrevista de los respectivos negritos, claro. 


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miércoles, 12 de septiembre de 2018

Escribo para ti, que te gustan los libros



Amo los libros, su simple factura de producto real, tangible y acabado, indiscutible. Siempre me ha encantado tener entre las manos los libros que más he venerado, llevarlos conmigo, estrecharlos junto al pecho y gastarlos con el trajín de mis dedos, manosearlos, subrayarlos, pasar sus páginas, acariciarles el lomo, recorrer con las yemas su portada, aviejarlos conmigo. Creo apresar mejor así el propio alma de quien lo escribió, como si con el objeto libro se sustanciara la misma. Cualquiera  de esos libros escogidos pasa a ser de esta manera la extensión física de uno mismo, el mix y la unión que uno hace entre la persona del escritor admirado y la propia, esa simbiosis mágica entre lo que te da y lo que tú le pones a una obra, que se materializa en el roce con el libro, que conserva así el tacto y las huellas dactilares de quien lo lee y lo vive latentes entre sus hojas. Por eso, ven,  acerca el oído: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, el gusto por las palabras escritas en LIBROS, que es donde alcanzan su máxima densidad y dignidad, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en este Tiempo de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las palabras, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una… alrededor de un LIBRO. 


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martes, 11 de septiembre de 2018

Ponerte un corazón, romperte el corazón

   


   Quizás sea eso, que la Politicorra (lo peor de la política) obtura en muchos la apertura mental necesaria para abrir la sensibilidad propia hacia el misterio y la belleza de la vida, es decir, hacia el cultivo y el gusto por lo que expresa y pugna por hacer brillar la literatura. Para un escritor, político pero también literario, resulta frustrante y hasta cruel que los mismos que retuitean y bambolean en tromba, y "megustean" y le ponen corazoncitos en el TW, a sus textos políticos, desprecien e ignoren sus creaciones literarias. Eso quiere decir que no aprecian el valor de la palabra bien escrita. Que te y se niegan incluso esa oportunidad. Que te rompen el corazón.  


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lunes, 10 de septiembre de 2018

Si Rossi le niega la mano a Márquez...

   


   Si Rossi, a sangre fría y en público, más que pasado ya el tiempo de la polémica que sobre el asfalto les enfureció, rechaza la mano tendida por Márquez, es que algo se te pudre en el alma, dottore en malos y antideportivos modos. Ya puede Rossi haber ganado mil y un títulos: jamás será un Campeón. El feísimo gesto así le delata y le retrata. Pocas veces como en este caso se verifica además el aserto que nos habla de la cara como el espejo del alma: si en Márquez la sonrisa más limpia y luminosa le desborda el rostro, un Mozart niño y radiante, genial, en Rossi es una mueca torva y esquiva la que le ennegrece el semblante, un Salieri rancio y carcomido por la envidia. 

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domingo, 9 de septiembre de 2018

A pedir de boca



Que te salga todo eso...
a pedir de boca
me deseaste.
... Pero si mi boca

pensé yo
pide sólo...
la dulzura de tus besos.



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sábado, 8 de septiembre de 2018

Flores de este mundo para Mío Blog


   


    Ayer M. Ortega me escribió: “¡Enhorabuena! Gracias por tus textos, por tu dedicación y tu constancia, por regalarme esas palabras e historias, por expresar tan bien lo que sientes. Por cierto, precioso tu texto de ayer. GRACIAS”.
   Y E. Bueno también me escribió: “¡Hola escritor! Un lujo y un placer acceder a diario a todo tu arte, tus ideas, tus escritos. Un ejemplo de constancia y convicción, belleza y sentimiento. Adorador de la palabra. ¡Felicidades!”.
 Y J. Acosta y Librosymasmasmas ovacionaron tuiteramente el aniversario del Mío Blog.
    Muchas gracias a vos, mon amis.




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viernes, 7 de septiembre de 2018

VIII ANIVERSARIO DEL MÍO BLOG, UNAS PALABRAS, CON PERMISO


   


   Lo principal: aquí seguimos you and me. Escribiendo, que es gerundio. Al leerme, al recrear mi texto, también tú escribes, tú me escribes, piénsalo.  ¿Conoces algún Blog del que todo el mundo hable? Mmmm, me temo que también la fórmula del blog, en tanto que cauce para la continuada –lógica, con un sentido, por tanto- expresión de la palabra escrita y razonada, del logos, anda también en crisis. Priman ahora tuits e instagrams, picoteos visuales, caprichos y guiños e imágenes especulares de influencers y Celebrities, es decir, el Mito en su peor sentido, el del narcisista Laberinto, esa absurda galería de espejos cóncavos y convexos sin fin. Bueno, recuento: 2720 textos míos, más de 1.382.000 visitas a este blog, todo este trabajo. Escribir y echar a los vientos de la Ciberesfera día tras día toda esta escritura a lo largo ya de ocho años ininterrumpidos, además siendo Nadie, no es pequeña prueba de coraje y determinación, creo. Mi experiencia en las redes, la siguiente: unos muchísimos –que me leen-, no me han dado nada (me han dado la espalda, han faltado a su palabra, me han engañado)… y unos muy pocos, me han dado muchísimo (me dedicaron tan emocionantes palabras de ánimo y de admiración por mis libros, por mi blog, que me siento en deuda con ellos, y jamás a cada uno de ellos olvidaré). Qué me resta entonces sino el confiar en que los buenos amigos de este blog y de este escritor, muchos de los cuales gustaron ya –así me lo hicieron saber- de mi primer libro, se decidan también a solicitarme esta segunda obra mía.  Seguimos casi igual, por supuesto. Con un año más. Con un año menos.  

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jueves, 6 de septiembre de 2018

Pendiente del pendiente




   Ese instante de gloria pura en el que la mujer que te gusta, a un palmo tuyo, inclinada la cabeza una cuarta, se aparta el pelo hacia atrás, transparente la mirada que te taladra, y como a cámara lenta se despoja frente a ti, primero uno y luego el otro -el suave balanceo del rostro- de sus pendientes, esa suerte de esencial desnudo previo sólo para tus ojos, superior en plenitud de sugerencia al posterior, y que va y encima te dice… “vamos ya para allá, criatura”. Ya sí que estás perdido, chavalín. Ya sí que con todo el equipo te caes… por la pendiente.  



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miércoles, 5 de septiembre de 2018

Torra es un fascista especial, para la Izquierda


     


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   La bestial figura del momento es hoy en España, claro, el tal Torra, con esas trazas de burguesote bien cebado, miope y melonar que consigo arrastra. Tiene mérito, desde luego, el que con su porte pícnico, con ese careto desvaído y sonrosado, se crea Torra superior a los españoles. Ese hiato entre sus ibéricas carnes y sus alardes radicales mueven un poco a confusión. Así es que bajé ayer al río Twitter a preguntar a quienes de esto saben acerca de si considerar a Torra de izquierdas o de derechas, esa esencial división para en Política convencionalmente entendernos. Tuvo la gentileza de responderme Pepe Oneto, el gran periodista:
   -Depende del día y del momento, pesa sobre todo su posición racista, le encanta la extrema derecha.  
   ¡Claro! No en vano, pensé, el propio presidente español, Pedro Sánchez,  Secretario General del Partido Socialista Obrero Español, sólo hace meses le motejó nada menos que como el Le Pen español, amén de catalogar sus planteamientos como xenófobos y racistas, y de advertirle entonces que al PSOE siempre le tendrá enfrente. Si algo, como sabemos, repugna y revoluciona a la izquierda, si contra algo predican la lucha, es contra el racismo y la extrema derecha, ¿no? Sólo que ese supuesto, en formidable contraste con la realidad que a cada paso vemos, suscitó en mí otro fabuloso interrogante:
   -Pero, en ese caso, a la Izquierda, tanto a la radical, como a la moderada, a la social como a la mediática, en fin, a toda esa legión de almas nobles que-es-que-no-soportan-la-Injusticia, no debería gustarles Torra nada, deberían llamar a la lucha final contra su Figura, y más bien les vemos concederle toda clase de razones y aún de privilegios. ¿Qué pasa entonces?
   Por dos veces se lo pregunté a Oneto y por dos veces no me contestó. Ni él, ni nadie más reconocible en la Izquierda. Un par o tres de interesados “me gusta” me llegaron, de parte de separatistas. Concluí entonces que, como del color de Sevilla cantan los del Río, va a ser eso, que Torra es un fascista especial, al que buena parte de la Izquierda tolera.  


martes, 4 de septiembre de 2018

Lo recomendaré





   Se me empieza bien september, el mes bonito. Veremos, claro, como termina. Porque C. P., que es persona amable y sensible, madre de Escritor con Nombre además, amiga en las redes sociales –nada más y nada menos que eso-, que me había pedido –y pagado- el Mío Libro a principios del agosto, tuvo a bien encima escribirme ayer:

   “Terminé de leerlo. Me ha gustado bastante. Gracias. Se lo recomendaré a mis amigas. Feliz día”.

   Siempre gracias a Ud, C.P., por su maravilloso gesto conmigo. Es importante para mí. Se lo agradezco de verdad.




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lunes, 3 de septiembre de 2018

Sangre dulce




   La tarde transcurría plácida y lenta, amarillenta, como un río de membrillo que apenas fluyera. ¡Y con qué cruel vértigo sin embargo me mordía el Tiempo! A la sombra del ciruelo jugaban a la brisca. A la que podían se hacían sus trampitas, no creas. Se injuriaban entre risas. Sólo las moscas, quizás rabiosas porque también a ellas otro verano más se les escapaba entre las manos, les incordiaban. Se sacudió mi padre de pronto las espaldas, aahh, como el espantón de un caballo bayo alanceado por un tábano traidor. Se rascó los lomos, dejando en ellos el rastro blanco y luego rojo de las uñas. ¡Me cago en la leche, estas jodidas moscas! Y entonces mi madre, que iba perdiendo las partidas, me parece, con azucarada dulzura, es decir, con sorna, con fingida compasión, le espetó,  “ay, hijo, ¿es que ahora tienes la sangre dulce?”. Estallaron los dos en risas, como si no hubiera un aquí y un ahora, como dos novios recientes y encantados. Se rieron hasta las moscas, creo yo. Incluso sobre sus cabezas, diminuto y estelado de blancura, en las alturas grisazuladas un avión supersónico pareció tras su zumbido con ellos carcajearse. La tarde estival era toda una alberca idílica que, clamorosa, se hubiera detenido en su estro. Eso parecía.  


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domingo, 2 de septiembre de 2018

Conversación en el Antro


  


   Que sí, que mucho bailoteo y postureo de académico guapismo en el Antro, mucha carnavalada de peli mala en el mirar y el ser mirada/o sin parar por y a siete a la vez, pero lo que de verdad envidian, y mucho, más incluso que un fileteo encarnizado, los habituales de las discoteques, es el observar allí, ¡allí!, a una pareja normal nada cool, que acaba de conocerse, en profunda y sincera conversación, esa proeza allí, como si descubrieran –tan peritos ellos en distinguir lo verdadero de lo falso- un tesoro, todo un hallazgo inalcanzable para ellos, fachada pura. ¿No se acude allí a conocer “gente”? Sólo les consuela algo lo rarísimamente que eso ocurre.  




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sábado, 1 de septiembre de 2018

Nuevo Galardón para Almudena Grandes: el Sistema premia a los Antisistema Oficiales, una vez más


    


   Oye, que es que ha sido arribar su esposo a las alturas del Instituto Cervantes, a la gobernanza, amén del Sueldazo Público, cuasi mundial que esos dominios, en los que nunca se pone el sol, en asuntos librescos permiten, y zasca, un nuevo Galardonazo para Grandes, por cuenta esta vez del Gremio de Editores, o sea, de la Patronal. ¡Mamma mía,  el filón de difusión, o sea, el pastizal, que por todo el orbe a las obras de la gran gran Almudena se le abren! Necesidad más que azar, formidable triple carambola del Estado, el Capital y la Celebritie Oportunidad esta vez. ¡Cómo premia el inhumano Sistema a los humanísimos Antisistema Oficiales del Reino! Acumulación anticapitalista ha de ser el nombre socialista y científico de la cosa. “Por su obra literaria centrada en la mujer y en la historia reciente de España”, arguyen los Premiadores encima. ¡Y qué méritos literarios tan extravagantes como a la vez elocuentes son esos! ¿Recordamos, como en los partidos, las mejores jugadas publicísticas de la indómita pareja? Don Luis G M, de rancia familia conservadora, que si orgulloso de su comunismo, que si TodossomosAnaJulia, la presunta asesina del niño Gabriel. Doña Almudena: que si una mañana se levanta ella con ganas de fusilar a no sé cuántos, otra vez que si lo que le pide el cuerpo más que una columna es poner la fórmula del cóctel molotov, en fin, que lo que debió gozar aquella monjita violada bajo los jadeos de los heroicos milicianos en la Guerra Civil. Para qué seguir. Para qué seguir escribiendo uno, también. Trae a cuenta, bien se ve, de ser escritor, el hacerse uno progre. A los escritores literarios no izquierdistas –si no tienen Nombre ya ni te cuento- no les quieren ni los suyos. Ah, que muchas felicidades, linda parejita, alegre y tan bonita.




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viernes, 31 de agosto de 2018

Lo mejor de Agosto: L y M me escriben






   No pude largarme por ahí de veraneo, y demás zarandajas que puedas de mí tú imaginar.  Sé, en fin, todas las desgracias que en la vida afligen a tantos, algunas a personas cercanas a quienes reverencio, y sin embargo te quiero… decir hoy que soy” molto contento. Así de egoistones somos los creadores desconocidos, ea. (Qué tiempos paupérrimos estos, en los que la ironía necesita ser declarada) Pur qué. Por dos cositas que sí valen muchísimo para mí. Me escribió primero L, que antes de irse a sus vacaciones quiso hacerme saber que: “Te sigo a diario. ¡¡Da gusto leerte!! Sigue así, que es maravilloso. Buenas vacaciones”. Y un par de días más tarde me dejó una nota M, que andaba ya ella en plena holganza veraniega: “Con lo que escribes, me haces la vida muy agradable”. No sé si acerté a expresarles bien cuánto yo se lo agradecí. No todo ha de ser olvido, desprecio y engaño en la vida del escritor sin Nombre. Además, que a L y a M yo les consiento su fresco aliento porque ellas me pidieron –y me pagaron- mi libro, si no de qué. No es vanidad de vanidades, es que es para mí vital, leche. Quien no lo entienda, pues eso, que no lo entienda. No había vuelto a saber de ellas desde que me encargaron el libro, así es que su detallazo, sus palabras, colapsaron de verdadero gozo mi corazón. Por supuesto, si fuera uno un Escritor Consagrado no haría públicas estas cosas. Como no lo soy, yo lo hago, porque, ya tú sabes, me lo recomendó por mi propio bien el médico de la chota. L, M: me reclino ante vos. Ojalá hayáis tenido unas gloriosas vacaciones. Ya habéis conseguido que las mías, sin serlo, de verdad lo sean. Gracias.



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jueves, 30 de agosto de 2018

Populismos de derechas y de izquierdas extremas, el huevo y la serpiente


   


   Los populistas de extrema izquierda llevan, toda la vida de Marx y aún antes, insultando, elogiando y llamando a la violencia de las masas, muy especialmente contra las gentes de la derecha moderada. Pero, ay, cuando, en parte como reflejo, en parte como reacción –Principio de Arquímedes-, en parte como fruto también de un tiempo bruto en el que la Política gira sobre la remoción sistemática de las emociones más rastreras, en parte como efecto no deseado de la globalización, brotan frente a ellos, similares pero en dirección contraria, los populismos de extrema derecha, muchos de ellos juegan entonces a asustarse. El buenismo es a menudo el disfraz con el que ganarse a una buena legión de tan tontos como útiles compañeros de viaje hacia la conquista del Poder, la careta guay que oculta el verdadero fin, que es la personal instalación de esas élites (“vanguardia revolucionaria”) en el Poder, como buenos dictadores totalitarios que, sus ideas lo cantan, son. Los populistas de extrema izquierda, en fin, recogen lo que siembran. Con su sistemático y constitutivo ODIO –más que teorizado doctrinalmente desde los mismos Marx Lenin hasta el Ché Guevara por muchísimos de sus ideólogos- empujan al fanatismo a personas que no lo son.

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miércoles, 29 de agosto de 2018

Una solución sencilla y eficaz para la adicción al sexo


   


   El otro día leí que a no sé qué Celebritie macho –de esas que cuentan por millones sus fans en el Instagram-, adicta al sexo el pobre, tenían que ingresarle en una muy prohibitiva clínica para, a cambio de muchísimos dineros, de ese mal terrible tratar de tratarle, valga por esta vez la rebuznancia. Ayer mismo Mel B, la célebre negrita de las Space Girl, en público confesó también su esclavitud de las drogas y el sexo, en fin, su internamiento en clínica. Tengo para mí, sin embargo, que la mejor manera de que desaparezca en alguien incluso la menor inclinación al sexo está más a mano, es mucho más sencilla y barata: váyase Mel B, y cualquiera, a una playa nudista y oblíguese a permanecer allí tres días. Ni aunque esté la misma cuajada de metrosexuales, fíjate lo que te digo. La exposición nítida, reiterada e inmediata del cuerpo y de los órganos sexuales acaba con las ganas de todo quisqui a partir de los 25 años. Precisamente el deseo sólo hierve, ruge y explota tras unas ropas cualesquiera, adecuada y oportunamente vestidas, eso sí, es decir, a medias de vestir, en esa persona que como un imán tira de ti. Es esa insinuación, esa fantasía, esa promesa de plenitud, más imaginada que vista, la que te trae por la calle de la amargura, la que te lleva al jardín de la alegría, chica picante, que lo sabes tú de sobra.     



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martes, 28 de agosto de 2018

Apretón ante el semáforo


    


   En plena calle Princesa la otra noche esperando, rodeado de coches como el mío, el verde de un semáforo, ostras tú, que me dio un apretón. De poesía, entendámonos: uno de esos fogonazos en los que sin avisar se te aparecen de golpe palabras esenciales, trallazos divinos trascendentes para el futuro de la Belleza y de la Humanidad. Los que le damos a la mano escritora, como tenemos la cabeza llena de pájaros pintos y revoloteadores, acostumbramos a llevar siempre cerca lápiz y papel, pues sabemos que si no, voladores como son, de no enjaular ahí mismo esos epifánicos resplandores anotándolos, igual que vienen sin rastro se van y adiós muy buenas a bellezza tanta.  Me apresuré entonces a tomar de la guantera mis artilugios antiapretones. El problema fue, claro, que en ese mismo momento el semáforo viró al verde, hallándome yo en plena inscripción. Y que ocupaba además mi coche una posición estratégica en la vía. Escribía con tantas ganas, no podía parar, ya lo siento. Me dije, aguanta, anota como sea al menos la esencia de la cosa, eso, lo essential of Jose. Uff, la catarata de bocinazos y gestos enfurecidos –miradas aviesas, palabrotas pronunciadísimas, peinetas enhiestas como pocas, ¡puños cerrados amenazantes!- que se me vinieron contra el cristal de parte de la docena larga de conductores –¡y sus acompañantes!- que a duras penas me sorteaban. Me puse un poco rojo, lo reconozco, mas aguanté el chaparrón. Sea todo por el arte, mon amis. Solté al fin papel y lápiz y piqué espuelas Princesa arriba más contento que niño con deportivas de moda nuevas, qué digo, como si acabara de capturar yo solito la Ballena Blanca que me llevare al blanco día. La cuestión es que, sumido luego en otras preocupaciones, que dieron a su vez lugar a nuevos papelitos, olvidé este del coche. Al bajarme –pasada una semana- reparé anoche en el papelote doblado aprisa contra la guantera. Leí lo que de inteligible, con letra de médico en trance, allí tenía puesto: “… mandarinas y mandolinas… azucarillos, tamarindos… arcabuces y altramuces… amores contrariados… trópicos… Peter, Paul y Mary…”. Me río yo solo conmigo mismo, con mi mecanismo, pues desisto ya de restablecer la trama que hilaba esas palabras, cuyo sentido por algún recoveco de mi cerebelo se evaporó. Palabras como piedras demasiado separadas entre sí para cruzar río alguno. Eso quedó de mi apretón cuando por Princesa esperaba yo en mi coche el verde.   

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lunes, 27 de agosto de 2018

Too much





Demasiado sensato para ser poeta
Demasiado inútil para ser tendero
Demasiado soñador para ser notario
Demasiado enamoradizo para ser sabio 
Demasiado frágil para ser alguien
Demasiados miedos para ser algo.


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