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domingo, 23 de abril de 2017

El Día del Libro, hoy puede ser un gran día




 23-4-2017 EL DÍA DEL LIBRO, AMIGOS
Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así, no lo mires desde la pantalla, siéntate al festín, va. 


   ¿No voy a saber que en lo tocante a los libros también la apariencia es lo de menos? Aunque, ojo, que ya Juan Ramón Jiménez vino a decir que el mismo libro en dos ediciones diferentes dice cosas diferentes. Pues es que, Señoras y Señores, mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada tienen una portada tan bonita y poética –ese impresionista oro refulgente derramándose contra la violácea nocturnidad, esa amalgama semifusa de ocres resplandores descorriendo los tules morados del anochecer-, una textura tan pulida y delicada, que sólo ya como objeto primoroso es una gozada, primero contemplarlo, y más tarde acariciarlo entre las manos. Sí, porque de lo que va dentro, ya ni hablamos, claro.

 José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.
Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo.
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sábado, 22 de abril de 2017

Del Pozo y del pozo




22-4-2017 SÁBADO, VÍSPERA DEL DÍA DEL LIBRO, ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y, PUESTO QUE EN LIBRERÍAS NO ESTÁ, AQUÍ ME LO SOLICITARÁ?

     Escribía ayer el tan admirado y laureado Raúl del Pozo (El Mundo 21-4-2017), “La escritura como enfermedad, como escapada, como terapia…  ha sido aprovechada por editores de fortuna en esta crisis despiadada para abaratar los costes con anuncios en los que ofrecen la ganga de publicar gratis tus obras… Escribir gratis es algo más que competencia desleal; es dumping de chuflas, por no decir gilipollas, para hundir el oficio”.  Hmmm, le diríamos tantas cosas a Don Raúl. Demasiadas, para la ley de hierro que internet exige a la lectura de lo que sea. Claro, no escribir gratis. Dejar que las Prima Donnas del periodismo y la literatura por los siglos de los siglos reinen sobre el caché de su parné. Chuflas, gilipollas, olé. ¿Qué fino epíteto –la excusa Quevedo, ya- nos endiñaría entonces a los que incluso pagamos por escribir, en ilusa espera de ser más tarde, siquiera en los costes, por la gente que nos lee, reconocidos y compensados. Es su oficio, dice Del Pozo. Es mi ilusión, le dice del pozo. Más allá de los pozos, Don Raúl, es la gente, que hoy no valora el trabajo de los escritores. De los estos sin Nombre ya ni hablamos, Señor.

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viernes, 21 de abril de 2017

Por qué escribir libros/libros





21-4-2017 VIERNES, NOCHE DE LOS LIBROS, ¿TE VIERNES? HOY: "POR QUÉ ESCRIBO LIBROS/LIBROS"

   Porque, creo, llámame tú viejuno, que no me importa, que las palabras escritas alcanzan más alta densidad y dignidad expresivas y existenciales envueltas y aquilatadas entre un tomo de hojas encuadernadas, al que no tan fácilmente arrastre el viento o se disuelva en la espantosa nada del éter, con el que puedas además, después de unas líneas inspiradas, tras el vuelo que la imaginación entre las propias manos dispara, casi sin darte cuenta suspirar y acercártelo al corazón, que es donde yo quiero vivir. Por eso. 

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jueves, 20 de abril de 2017

Una barra de pan rota



   
   El amargo disgusto que experimentamos cuando en la panadería sólo queda una barra de pan rota para nosotros va mucho más allá de lo racionalmente explicable. Al fin y al cabo, ¿no es pan igual?, ¿qué vamos a hacer con ella enseguida nosotros, sino partirla? Sólo que… ah, alguien la ha encentado ya por nosotros, aún más, la ha quebrado, y es como si no nos estuviera ya esa obra perfecta, dorada y forjada a la lumbre de un horno, en exclusiva destinada. Se nos aparece así de golpe ante los ojos, a pesar de ser sólo el más elemental alimento, truncada esa ilusión. Nuestra psique se resquebraja también un poco ante esa visión desoladora. Quizás es que en toda barra de pan bien horneada, amén del impagable olor que de reciente la acompaña, amén de la promesa y tentación de su crujiente sabor esencial, vemos también una muy preciosa escultura... que algún vándalo ha seccionado y violentado cuando la encontramos así, doliente, tirada y rota sobre la estantería desierta. Con el pan no se juega, decimos. De ahí, creo, nuestra sentimental aflicción ante una barra de pan rota.  

Escribo y me doy aquí cada día -aunque lo mejor mío, lógico, me lo reservo para mi libro- porque necesito expresarme, sí, y para que te fijes en mí también, como escolar aplicado ante sus profes, como reuniendo méritos ante ti para que en mí creas y te decidas a solicitarme mi obra. Y qué otra cosa puedo hacer, si Padrino no tengo.
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miércoles, 19 de abril de 2017

Como la mamá de Forrest Gump




   19-4-2017 A 4 YA DEL DÍA DEL LIBRO. ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y, PUESTO QUE EN LIBRERÍAS NO ESTÁ, AQUÍ ME LO SOLICITARÁ? 
  Me gusta pensar en mis Veinte relatos de amor y una poesía desesperada como decía la mamá de Forrest Gump –adorable Sally Field- sobre la vida misma: mi libro como una caja de bombones en la que no sabes lo que vas a encontrar, en la que no sabes por cual empezar. Y así, este relato, que deja su punto de licor dulce en la punta de la lengua, aquel bañado por entero en su brandy embriagador, con su almendra por dentro ese, otro con su gotita de leche condensada, este con su sólo chocolate negro y duro compilado, de blanco y purísimo cacao aquel, la poesía como un bombón a traición, en fin, relatos como bombones, bombones como relatos, poco a poco desenvueltos de su dorado papel, para ser paladeados lentísimamente en la boca, para no ser deglutidos a lo bárbaro, sino demorando el dulce efecto de su color, de su olor y sabor en tus pupilas degustativas, para que más los disfrutes y más perduren así en tu memoria, lector.

    (Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetilla perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también.)

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martes, 18 de abril de 2017

Por qué, mama, quiero ser presentador de televisión

    La imagen puede contener: 6 personas, personas sonriendo, texto

   Pues porque así, mamá, todo el mundo, editoriales y gentes, le echará cuenta a mi obra, y me aseguraré el poder ya, feliz y en paz, escribir cuanto y como quiera. ¿No lo ves? Una endiablada fiebre, voraz y contagiosa como venérea lepra, recorre el mundo editorial: no queda ya presentador/a, de informativos en especial, que no haya sido absorbido por la pasión escritora. Novelesca en concreto, que pareciera el virus de marras, como el patio de mi casa, de género muy particular. Que no haya sido, además, como escritor reconocido y de inmediato publicado en editoriales de postín. Que no haya incluso a las primeras de cambio conquistado un literario entorchado. Money, money. Sólo el componer la lista que a todos ellos incluyera sobrepasaría de largo en extensión lo permisible hoy en los tiempos del internet, así es que paso. ¿Casualidad o causalidad, tan tamañas fiebres? Piénsalo detenidamente tú mismo, que esto lees, no quieras que te lo dé yo hecho todo. O que me empapelen. Ah, el resentimiento rastrero de los desheredados siempre, en este caso, el de miles y miles de hombres y mujeres, acendrados currantes de la palabra escrita durante años y años, sin Nombre ni contactos, a quienes jamás nadie reconoce nada.  Qué cruel e injusto les parece el mundo a ellos. Qué real y qué racional parece el mundo tras el frenesí escritor seguido-por-el-ÉXITO de tantísimo presentador/a, muy progresistas, por cierto, casi todos ellos. Apartémonos pues a su rutilante paso, doblemos la cerviz ante ellos, reconozcamos cuánto el Progreso avanza con ellos, el de la más justa redistribución de trabajos e ingresos también. Pues, como glosa la canallesca… las editoriales se los rifan y sus seguidores acuden en tropel a firmas y encuentros con sus amados comunicadores, convirtiendo estas novelas en el mejor acompañante del descanso e impulsando a menudo el negocio de las editoriales. ¿Entiendes, mamá, por qué quiero ser yo presentador/a de televisión? ¿Tú me entiendes?

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lunes, 17 de abril de 2017

Victormanueleando con Kim Jong Un y su Abuelo, que fue dictador (Poessía 101)




17-4-2017 MONDAY, MONDAY, AMIGOS. A 6 DÍAS YA DEL DÍA DEL LIBRO. ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DEL MÍO Y AQUÍ ME LO SOLICITARÁ?

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Heredero desquiciado y calavera
por las sisas se le rompe la guerrera
con la cara sonrosada
tan ufano
un porcino gordote
bien cuidado
que contrasta con su gente
flaca y sucia
quizás el comunismo descarado
el olor a patraña y a guadaña
o el sabor de la hambruna programada.
Y su Abuelo fue ya Dictador
allá en Corea
depredando como un Halcón
que aún colea.
Se ha sentado el Tirano
en la Tribuna
a comandar la fría luz de los misiles,
la mirada clavada en los camaradas
al que menos aplauda lo rebana,
temblorosos la panza y los carrillos
rebuscando enemigos a porrillo
y al final como siempre ordenando
que le arreen a ese mismo
ya un leñazo.
Y es que su Padre también fue Dictador
allá en Corea
105 añitos celebran ya
están de Enhorabuena.



domingo, 16 de abril de 2017

Quiero creer

     


   Observaba cómo sus padres envejecían y envejecían por días. Él mismo, sus hermanos, sus escasos y mejores amigos y amores, se iban ya por la edad madura. El hijo les sacaba a todos un palmo en ese momento. Era un lunes cualquiera. Reunidos a la mesa, medio en broma les exhortó a enlazarse allí por las manos. De pronto serio, se lo soltó entonces: No creo en la burocracia eclesiástica ni en sus sacramentos. Pero sí creo, sí quiero creer, en que ha de haber un lugar, no sé cómo ni dónde ni cuándo, en que nos volveremos a encontrar. Volveremos a encontrarnos con nuestros seres más mutuamente queridos. Es una idea tan hermosa que sólo por ello merece ser verdad, que sólo por ello merece ser creída. Y eso, que el primero de nosotros que llegue, que se ocupe en ir preparando la estancia, para cuando allí vayamos llegando todos. Les hablaba a ellos. Le hablaba sobre todo a su angustia, feroz. 


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sábado, 15 de abril de 2017

Artesanos de la dulzura, mejor




 15-4-2017 SÁBADO. "ARTESANOS DE LA TERNURA, MEJOR"


   ...Y entonces, sí, de un certero beso en la nuca ella me fulminó. Mientras caía, sólo acerté a decirle... "ahora... boca en boca... sólo eso puede salvarme". 

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viernes, 14 de abril de 2017

Al gusto de San Agustín




"ES MALO SUFRIR, PERO ES BUENO HABER SUFRIDO". 

  Esto dijo, de forma insuperable a mi entender San Agustín, que era un as, que se las sabía todas. Pues el sufrimiento pasado es eso, pasado, y cómo de verdad saborear y valorar la dicha si no atravesaste antes el infortunio. No conmueve de la misma manera el logro de algo valioso, a quien hubo de remover trabas inmensas hasta alcanzarlo, que a quien siempre todo le fue de cara. Es bueno reír, pero sabe mejor la risa si no siempre has reído, le diríamos a San Agustín, tan a gustito. 


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jueves, 13 de abril de 2017

Ruiseñor, risueño: estaba cantado




   Es seguro que risueño, esa palabra, ese leve y alegre estado del ánimo, algo tiene que ver con ruiseñor, ese vocablo, ese cantor. De la cercanía, esto es, del roce, nace el cariño, claro. Y así el ruiseñor, cuando canta, se sueña rey y señor. Y su melodiosa canción por entre las ramas nos pone risueños, nos sume en ensueño, eso es. Estaba cantado. 

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miércoles, 12 de abril de 2017

Corrigiendo a Hamlet

   


   A ver, Príncipe Hamlet, pesadito, que no es tanto, creo, SER o NO SER, cuanto ESTAR o NO ESTAR. Más aún, que, para mayor angustia de la existencia, no se trata tanto de un abstracto infinitivo, cuanto de un muy concreto e indicativo presente: en las redes, en los libros, en la escritura, en la vida… ESTÁS o NO ESTÁS. Pues ocurre que estás, y … por lo que sea, de pronto no estás. Y entonces sí que sí, neblinoso Príncipe, se acabó toda la angustia para ti y el resto es ya silencio. 


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martes, 11 de abril de 2017

La "enmienda Audrey" a las Ideas Puras de Platón





   Simplificando mucho, para el gran Platón en algún más allá existirían las IDEAS, puras, eternas, inmutables y perfectas, y en el más acá las realidades sensibles, cambiantes, múltiples, perecederas, malas copias de las IDEAS, que a cada reproducción más imperfección y degeneración consigo arrastran. Vale. Llega entonces Audrey. Le busca a Platón los ojos, el fondo de los ojos. Nos mira a cada uno de nosotros a los ojos. Platón, k.o. Caemos nosotros también. Voilá Audrey: Símbolo vivo e inmarchitable a la vez de la Elegancia, de la Belleza, de la Distinción. Claro que... Audrey, realidad bien sensible, reside en algún más allá. El cine, la imaginación, son una suerte de más allá. Audrey no es una IDEA, fue mujer de carne y hueso, sólo que su perfecta consolidación imaginaria la aquilató como el más puro SÍMBOLO. La imagen de Audrey, que es a lo que te iba, en este caso vale más que mil palabras de Platón, ya lo siento yo, más que sus supuestas IDEAS pluscuampuras y tal y tal. 


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lunes, 10 de abril de 2017

Los amores recíprocos más su negación





 Decíamos ayer ... 

 Me desperté hoy con unas palabras escapándoseme entre los labios, arrancadas al bosque oscuro de los sueños, como un mensaje abierto que me enviara en botella el mar del inconsciente, acaso el título para un nuevo libro mío, qué se yo, el caso es que abrí los ojos esta mañana y, medio aturdido aún, de la boca se me cayeron... los amores recíprocos... los amores recíprocos... eso, sí, LOS AMORES RECÍPROCOS. 


 Decimos hoy...
 
 Pero vamos, que, sueños aparte, también para deshacer equívocos, de nuevo libro mío en lontananza nothing, rien du rien, nasti de plasti, de nada nada. No reúno entre quienes me leen los mínimos apoyos necesarios para mis "Veinte relatos de amor y una poesía inesperada" que hicieran posible ese dolce sueño. No hay amores recíprocos. Esa es la realidad. Ese es el despertar de hoy. 




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domingo, 9 de abril de 2017

Los amores recíprocos



   Me desperté hoy con unas palabras escapándoseme entre los labios, arrancadas al bosque oscuro de los sueños, como un mensaje abierto que me enviara en botella el mar del inconsciente, acaso el título para un nuevo libro mío, qué se yo, el caso es que abrí los ojos esta mañana y, medio aturdido aún, de la boca se me cayeron... los amores recíprocos... los amores recíprocos... eso, ¡sí!, LOS AMORES RECÍPROCOS. Y eso.


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sábado, 8 de abril de 2017

Pedantes


   
   
  No hace tanto, cuando leíamos algo y no entendíamos una palabra, zas, nos la apuntábamos y al diccionario más tarde, hambrientos de saber, acudíamos a buscarla. Algo siempre se quedaba tras tantos viajes. A menudo ahora, leemos una palabra más allá de las 250 habituales y, zasca, algo en el ambiente nos empuja a sentenciar, bah, qué tío más pedante. A otra cosa. Y seguimos, encantados de desconocernos, con nuestras 250. 


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viernes, 7 de abril de 2017

Los de Covite, cuatro, los filoetarras makarras, cientos

     



   Constituye toda una vergüenza inmoral la espantosa soledad que siempre rodea a las víctimas de los etarras cuando comparecen para ofrecer sus razones y su ejemplo, personas además de la valía intelectual y humana de Savater, Maite Pagaza o Consuelo Ordóñez, y el alegre y desenvuelto cinismo con el que una y otra vez alardean los miles de filoetarras makarras. Ésta sí que es una Indignidad capital: que los bárbaros eskratxeadores triunfen en la política española, y que sus víctimas se vean obligadas a abandonarla ante la insensibilidad de la mayoría. Y luego está el PSOE, su esquizofrenia constitutiva,  locos por la alabama furiosa de hacerse la foto con Otegui, ese gran político, que dijo Iglesias. Qué vergüenza.  


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jueves, 6 de abril de 2017

Sartori, a los hombros de Sócrates

   

   
   Ha muerto, a los 92 años, Giovanni Sartori, el gran pensador. Se habla hoy más, y es más conocido y citado, por supuesto, cualquier tuitero odiador, que un intelectual humanista, penetrante y consistente como él. En este bienestar de la incultura que “disfrutamos”, en vez de elaborar un trabado y extenso artículo que diera cuenta de sus fecundos hallazgos conceptuales –pasaría ya no desapercibido, sino despreciado-, hemos de contentarnos, si queremos que de Sartori al menos llegue algo, con disponer “en modo PILDORITAS”, algunas frases suyas que quizás muevan a alguien mañana a tomar alguno de sus libros a fondo (bueno, acuérdese también del mío, I need you). Que van.
1)   1)“El mundo se ha convertido en algo tan complicado que se escapa a la comprensión incluso de los expertos”. Que nos recuerda, en efecto, el “sólo sé que no sé nada” socrático, y que, 2500 años de acumulados saberes después pronunciado, aún más humilde nos suena, máxime en estos tiempos de pagados –y sin pagar- tertulianos sabelotodo. Complejidad creciente del mundo que no equivale en Sartori a renuncia por hallar al menos la brújula razonadora –a señalar la cicuta- que nos impida perdernos del todo y cruzarnos de brazos en el narcisista relativismo triunfante o en el no menos narcisista sectarismo fanatizante.
2)  2)  “La televisión invierte la evolución de lo sensible en inteligible y lo convierte en el ictu oculi, en un regreso al puro y simple acto de ver. La televisión produce imágenes y anula los conceptos, y de este modo atrofia nuestra capacidad de abstracción y con ella toda nuestra capacidad de entender… A diferencia de los instrumentos de comunicación que la han precedido, la televisión destruye más saber y entendimiento del que transmite”.   
3)   3) “El homo insipiens –necio- siempre ha existido y ha sido numeroso. Pero hasta la llegada de los medios de comunicación de masas estaban dispersos y eran, por ello mismo, irrelevantes. Ahora se encuentran, se pueden reunir, y de este modo hacer masa y adquirir fuerza”.

4)   4)“La visibilidad está garantizada para las posiciones extremas, las extravagancias y las exageraciones. Cuanto más descabellada es una tesis, más se promociona y difunde… El resultado es una formidable selección a la inversa. Destacan los charlatanes, los pensadores mediocres, los que buscan la novedad a toda costa. Quedan en la sombra las personas serias, las que de verdad piensan”.   


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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.   


miércoles, 5 de abril de 2017

Los Telediarios hoy, esa continua y morbosa visión del Infierno (y 2)




   ... Adrede se recrean en lo morboso (en la sangre, en la mugre, en lo más angustioso, en el retrato minucioso de las expresiones extremas de los cuerpos, y por ello mismo se nutren cada vez más de los materiales que proporciona su mejor caldo de cultivo, las redes sociales) bajo el diktat del share, pues, creado al otro lado de la pantalla un voraz consumidor de morbo, si no le das su medicina, pulsa éste el mando a distancia y, hechizado, se sumerge en el horror de los de al lado. Sin duda es el insólito prestigio social de lo morboso un signo de estos malhadados tiempos.
   De ahí que un Telediario, es decir, la representación informativa del mundo, nos parezcan hoy (no siéndolo tanto) un cúmulo incesante de Tragedias Espantosas… ¡que resultan adictivas! De ahí también que desaparezcan prácticamente de los telediarios la información razonable y completa, no digamos ya el análisis sosegado de una noticia, que al menos nos permitan en parte comprenderla. ¿Se acuerda alguien de aquellos mesurados telediarios de Joaquín Arozamena y Victoria Prego, cuarenta años ha? ¡No durarían hoy... eso, ni un telediario! 

      Y en el culmen del espantoso cinismo telediario, tras haberte regurgitado a la cara la cotidiana y cruentamente pringosa ración de lo Horrible, va al cabo el guapo o la guapa de turno y te mira directamente, te sonríe, recoge los Papeles de la Mugre, y encima te invoca, sean felices, casi te ordena. ¡Ahggggggg! 

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martes, 4 de abril de 2017

Los Telediarios hoy, esa continua y morbosa visión del Infierno



   Las tenebrosas visiones del Infierno con que los medievalistas buscaban, en el sermón o sobre el capitel, encoger el ánimo de los feligreses, resultan hoy casi amables viñetas, al lado de la espeluznante ración del más sumo Horror que como una interminable pesadilla apocalíptica a diario nos arroja a los ojos cualquier telediario. Es en parte consecuencia lógica de la apabullante hegemonía de la pulsión visual y del lenguaje de las imágenes sobre el resto de lenguajes.

     Contengamos el aliento, sí: entre lo gore y las snuff movies, sin duda influidos por los resortes y maneras dominantes de la Telebasura y lo tarantinesco, asomarse a un Telediario hoy es exponerse y abismarse ante una anonadante y terrorífica visión de inacabables visiones Infernales en dantescas espirales cotangentes en las que a un terremoto sigue un tornado, tras el que estalla una inundación, pasando por un incendio, aterradores y devastadores en proporciones inmensas todos ellos, empalmados a la nueva de la última y angustiosa violación con desaparición, en un truculento trufado en banda continua de destrucción, asesinatos, psicópatas, miseria y violencia desatadas y, más que exhibidas, hiperespectacularizadas, con menores además como principales protagonistas si es posible, que suele serlo. Y es que... CONTINUARÁ
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lunes, 3 de abril de 2017

No os lo podéis perder




3-4-2017 AMIGOS, MONDAY, MONDAY


   Esto me dijo en antena Cristina L Schlichting sobre mis "VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: "... Sólo asomarse a su contenido te deja deslumbrado... Tienes una imaginación desbordante... Tiene, hablando de amor, unas figuras insuperables... Escribe bien... No os lo podéis perder". 

   Y aquí debajo, si la pinchas, la prueba, voilá la entrevista, mi VOZ in the middle of the radio.

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domingo, 2 de abril de 2017

May Redondo, sus palabras conmigo




 2-4-2017 DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO COLOSAL, AMIGOS. 

   Soy un poco desastre, lo reconozco, para recoger y conservar las PALABRAS que, además de solicitarme mis obras, encima se molestan en dirigirme muchos de mis POCOS PERO BIEN ESCOGIDOS y verdaderos lectores/amigos, que ni siquiera en persona me conocen. No me gusta tampoco flotar en la auto-complacencia, aunque sé que, a falta de ayudas editoriales o de reseñas de los críticos, sólo con ellas haría la mejor promoción imaginable de mis libros. Así hace unas semanas May Redondo, de cuyo buen gusto, cultivado espíritu y elegancia innata, con sólo asomarse a su Muro en Facebook quedamos presos:


   “HE TERMINADO de leer tus dos libros, llenos de LIRISMO, de VIDA, de PRIMAVERA, de ILUSIÓN … No lo dejes. Escribir es vivir, es soñar, es amar y nosotros los lectores eso… lo agradecemos mucho”.

   Gracias, May Redondo, por sin conocerme de nada más que de mis libros, es decir, por conocerme del todo, dedicarme estas hermosas palabras. Me siento feliz por conseguir haberme hecho merecedor de esas líneas que has querido tú a mí destinarme. GRACIAS. 
 
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sábado, 1 de abril de 2017

Un libro para esta Semana Santa


   "... las palabras esenciales, desnudas, amapolas solas bajo el estío, las que tanta vergüenza da tener de nuevo escapándose en la punta de la boca..."
   

    SINOPSIS
   Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de la mujer que ama a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poetilla perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también. Todo eso y más en mi obra, más lo decisivo, el amor lector que tú le añadas, pues sin él, será humo, polvo, sombra, nada.   


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viernes, 31 de marzo de 2017

Vargas Llosa, hola y adiós

   
   No deja de resultar sintomático, creo, acerca de la suerte (perra) que ahora corren los escritores, de su desconsideración social, el ver a todo un Nobel, don Vargas Llosa a sus ochenta, rentabilizando retocadas portaditas cursilongas en el Hola con Lady Preys, muy fina filipina, inmortal además, acaso para poder mantener su excelso way of life. Es seguro que se apalanca más vil metal el Nobel hoy de esta estupefaciente maniera que escribiendo y vendiendo libros. Nos mueve a chunga contemplar al laureado autor de La casa verde y La tía Julia y el escribidor en estos penosos trabajitos enfangado, claro,  (peor sería verle defendiendo la dictadura del proletariado, por supuesto, recuerda que Monedero, el amigo de Carmen Lomana reclamó en público por sus ideas liberales un Tribunal Popular contra él) aunque, si al Nobel tan de falsete vemos cantar así, qué del resto de escritores será será. ¿Les veremos mendigando? Qué carajo, los sin Nombre llevamos mucho tiempo por nuestros libros pordioseando. No sabemos bien si no pedirnos ya mejor para Reyes eso, una fina filipina. En fin, don Mario, que hola… y adiós.


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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.