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jueves, 17 de agosto de 2017

Dickens, Terelu, yo mismo

     




   Dickens, tan sensible observador de las diferencias de rango en la sociedad que tenía delante,  escribió, con más que notable éxito popular, una monumental “Historia de dos ciudades”. Dejaré aquí yo hoy la SINOPSIS de una novela que jamás verá la luz, estoy seguro: “Historia de dos escritores”. A ver, a un lado, Terelu Campos, presentadora y Celebritie de la Telebasura, Notable del Progresismo (ver post anterior), “auxiliada” por Kike Calleja, que debuta en esto de las letras con “Frente al espejo”. 30.000 ejemplares en sólo un mes. ¡Eso sí que es impresionante marketing del bueno! Que encuentra también eco y reflejo de su éxito escritor y vendedor en un muy principal periódico del país. Que, filantrópicamente, cede además ella los derechos de autor a la Asociación contra el Cáncer.  Del otro, yo mismo, ayudado por mi sólo mecanismo, que firmo ante notario ponerme los pelos en verde si consigo llegar a los 200 ejemplares en 2 años de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que llevo ya 1 año y 4 meses con la matraca del mismo en las redes, bueno y dejando también relatos, poesías, cantares y sentires del alma mía. Acaso lo más amargo de todo sea el que, entre quienes leen Mío libro, que sepa yo, gusta, y a veces mucho.
   Escribir eso, el diferente día a día de cada uno: alegrías y penas, teles y teleles, reality y realidad, el mundo distinto que viven, acaso los sentimientos y situaciones que, pese a todo -personas son- a buen seguro comparten. Y, como decían los escritores del XIX, que los fabulosos vuelcos de la existencia les colocaran frente a frente a los dos, a ver qué les pasaba. Siempre, de todas formas, ha habido clases, ya me entiendes. El folletón de Dickens acaba mal y bien, entiéndeme. Yo que Terelu, con Kike o sin Kike, me pondría con otro libro pero ya. Se entiende. Mi sinopsis no pasará de tal, ¿me entiendes?

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

miércoles, 16 de agosto de 2017

Terelu Campos, también Escritora Triunfante, qué decir

      


   Pues que Terelu Campos, notable en progresismo (se pone ella misma un 7 en la escala de 1 a 10, siendo el 1 la extrema derecha y el 10 la extrema izquierda), “ayudada” en la escritura por Kike Calleja, oyes, que debuta en esto de los libros con Frente al espejo… y que arrasa, qué pasa. El mismo periódico (elmundo.es 15-8-2017) señalaba yesterday que “ella misma”  en persona les ha comunicado sus buenísimos números literarios. “Se han vendido más de 30.000 ejemplares en UN MES y vamos ya por la tercera edición, afirma la presentadora”. Y la propia editorial le remata la guinda: “Más o menos, la cantidad se acerca a los 34.000”. Ah, que “está consiguiendo unos resultados similares a escritores de la talla de Mario Vargas Llosa”, se ve en la obligación, a más a más, de precisar, diríase que encantado, el redactor de la buena nueva.
       Qué decir ante tan tremebundo éxito literario. Enhorabuena. Ahorrémonos simples denigraciones hacia esos lectores compradores, por favor: ¡esos son seguidores leales y sinceros, deseosos de impulsar la obra de la persona a quien de verdad admiran y valoran! El resto son palabras, palabras, palabras. Eso es una Escritora, y eso es un Amigo, el tal Kike. A Terelu Campos la salvan sus seguidores, está bien claro. Como te digo una co, te digo la o : entiéndeme también si te digo que ante noticias así, tan recurrentes, le entran a uno ganas de desaparecer, directamente ganas de morirse.

       

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martes, 15 de agosto de 2017

El Día Mundial de la Soledad, o algo así


   En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en  realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto)  la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  
     
   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
   
  No, no toda las personan se ponen felices por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

lunes, 14 de agosto de 2017

Amores, odios

   


   No hace tanto, creo, lo que definía y unía a las personas eran sus amores: sus aficiones, lo que sobre todo admiraban, lo que les gustaba y atraía, lo propositivo. Pareciera que más bien es el torvo y purulento odio, puesto en común, lo que caracteriza y enlaza primordialmente hoy a la gente: lo que detestan, lo que aborrecen, lo que por nada del mundo toleran es su santo y seña. Los amores, las aficiones, se han distorsionado hasta lo grotesco: el frikismo. Lo que cunde y abunda hoy en los principales escenarios de representación social –medios y redes- , me parece, es el homo gañanis y el “hater”, u homo odiator. Del Eros al Tánatos. “El malestar de la incultura”, parafraseando a Freud, en 250 pgs escribiría yo hoy, de estar en mi mano.


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domingo, 13 de agosto de 2017

Tiene el amor tantas caras y tú...




13-8-2017 ALEGRÍA DOMINICAL, UN ABRAZO DESCOMUNAL. HOY: "TIENE EL AMOR TANTAS CARAS... Y TÚ..."
Aquí tienes la opinión que esperabas al finalizar la lectura de tu libro:
La verdad, es que he disfrutado de tus relatos, de las historias tan diferentes, a veces cotidianas, otras con un romanticismo triste como el de “Kafka enamorado”. Y con casi todas me has sacado una sonrisa con tu sentido del humor que se ve reflejado en tus personajes y en lo que les sucede. Está claro que el amor tiene tantas caras… y tú lo describes aquí muy bien con tus historias.
Te deseo mucha suerte con el libro.
Un saludo¡¡¡¡


Muchas gracias por tus PALABRAS, Rafi. Me alegran inmensamente. CELEBRO de veras que hayas disfrutado con mi libro, que haya sido yo capaz de transmitirte a través del mismo romanticismo, variedad y humor con estas historias alrededor del sentimiento amoroso. Y GRACIAS de veras por tu impulso, por tu ejemplar, tan importante para este escritor sin Nombre. Un abrazo.


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sábado, 12 de agosto de 2017

¡Es la poesía, sensibles!




   Bastante nos ningunea ya de por sí la vida para que ni siquiera podamos en nuestras redes enarbolar entre las manos, las mismas con las que escribimos, vibrante y pujante, sensible y patético, a la vez todo eso, el YO. "Impresionante marketing", me ponía aquí el otro día una persona, no sé con qué intención, pues nada más añadió. ¿Impresionante? ¿Marketing? Las palabras escritas, de la mano de un sin Nombre, no impresionan hoy nada. Más bien escribo con la autoridad que da el chasco carrasco, eso digo, con el prestigio que da el olvido de muchos "amigos" que me leen y que me siguen, que me prometieron pedirme mi obra y, ay, -se ve- lo olvidaron. Ergo, lo que se dice impresionar, mi ventanita aquí impresiona poco, y como decía el otro, lo poco que impresiona, lo impresiona poco. Conque, le daríamos entonces la vuelta al célebre agit-prop electoral: "¡ES LA POESÍA, SENSIBLES!".



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viernes, 11 de agosto de 2017

Empotradores... y empotradoras




   “Me gustan los empotradores”, así, a la flamenca, titula muy gráficamente la articulista en el prestigioso diario (elmundo.es 9-8-2017). Toda una declaración de principios… y de finales, claro. Un tío como un armario, se decía antes. Como un armario empotrado, se alargó después. Empotrado, es decir, embutido pero más, incrustado, encasquetado, casi clavado. A más a más ahí el potro y la potra, en sus múltiples semantemas. El empotrador entonces como amante ideal, la parte por el todo, el órgano y la función por el cuerpo y la emoción, más que el hombre en general, su oficio y su acción en la función copuladora es lo que le cualifica. El empotrador en su esplendor nunca oficia des-pa-si-to (tema ahora sentenciado machista), que lo suyo es el brusco frenesí acometedor. Excluir, pues, escribe ella, “a los blanditos… no te rozan ni la falda sin antes preguntar, y tanto consultan y tanto interrogan…”, uff, terreno resbaladizo este, con lo que por ahí pulula, ¿no?, cuando tanto se insiste en eso, en preguntar, en el diálogo, en no pensarse que todo el monte es orgasmo, y en que dejarte besar no supone dejarte penetrar y tal pascual. Más aún, lo que ahora a menudo en muchos antros se escucha desde bocas femeninas es un serio y resuelto dictamen casi napoleónico: “esta noche me empotro un tío”. De ahí también la generalizada expresión –en las series y en la calle- de que es “tal tía quien se está tirando a ese”. Nunca como ahora los más elevados sentimientos –la dulzura, la delicadeza, la ternura, que da hasta vergüenza ya sólo el escribirlos- son comúnmente vividos como un lastre, y lo instintivo y bajuno como un galardón. Empotradores… y empotradoras, entonces.  


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jueves, 10 de agosto de 2017

Mujer Monumental me sigue

     



   Una Mujer de imagen Monumental me pidió el otro día por redes la amistad. ¡Guau!, casi ladré de veras al ver el suculento avatar, al destapar la solicitud. “Lo mismo a Mujer Monumental gustar leer, amar libros y puede Ella yaque hacerle justicia y apaño a este escritor sin Nombre, solicitarle su libro, recomendarlo a sus amigas, qué yo sé”. Eso pensé. Así es que allí mismo sin más le brindé yo mi amistad entera. Pero qué me dices ya, cuando al día siguiente, por privado, va Mujer Monumental y me escribe: “Hola, Jose Antonio, gracias por seguirme, aquí me encontrarás sin ropa”, más el picante enlace acoplado. La tentación vive arriba, Billy Wilder dixit, y puso a Marylin volviéndole loco a un rodriguez. La tentación te escribe por redes ahora, PULSA mi botón y verás, directamente te dicen ya. AQUÍ ME ENCONTRARÁS SIN ROPA, glups, a qué genio/a publicitario se le ocurrirán cosas así. Eso es un escritor/a, leche. Eso es arte, medido, sin rollos palabreros, ideal para disparar al colmo la imaginación, remover los sentires e ir al grano del huerto aquel. Trasládate si no por un instante al cerebro, licántropo a fuer de reptiliano, de un hombre normal, ¿imaginas el violento oleaje desatado en las turbulentas paredes del mismo tras leerse esas cinco palabras? ¿Ocurriría igual de tratarse la cosa y sus palabras de un Hombre Monumental amistándose y escribiendo así a una mujer normal? ¿Es un tema cultural o biológico? ¿Funciona a ese selvático respecto igual el cerebro de una mujer que el de un hombre? No lo sé. En las redes se leen recurrentes quejas de mujeres dolidas, a quienes el prehomínido de turno de primeras dadas por privado le manda santo y seña del cimbel, también qué nivel. El caso es que la invitación, que era una incitación, me la hacían a mí, hombre normalucho al cabo y al fin. Qué hacer. Pensar un instante y… NO PULSAR. Me parece a mí que Mujer Monumental no gustar leer, no gustar mi libro de relatos, precisamente de amor, y a esas mujeres, ya tú sabes, es que me niego yo a hacerles el humor. Ea, a Parla.   

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miércoles, 9 de agosto de 2017

Shaolín in the Antro

     



   Harto de estar harto de la deforestación terráquea y de los pelos en desbandada, se rapó al cero. Eso es, el melón como una sandía. Like a O. Un shaolín taciturno sobre el alambre, yes, que a más a más, con esa dudosa fe encima, demonio de las tentaciones mundanas, se ingresó al Antrazo. Entró y des-pa-si-to, claro. Olía a lo de siempre, a sudor y a carnavalada de serie C. Una doncella cualquiera que le aborda…  “oy, oy, oy, pero qué te has hecho, criatura, pero qué feo estás”. Shaolín que, por no sacarse allí mismo la katana y empotrarla, “impropio de un shaolín”, le da con la espalda en las narices. “Podrías acariciar la Luna eclipsada en ocres por el Sol  entre las manos, mentecata”, pero no se lo dice. “Barra, trágame”. Allí la camarera, monumental, que sólo tiene ojos –y lo otro, sólo que un shaolín no puede nombrar esas voluptuosas protuberancias- para los guaperas cachas. Y ellos para ella, lógico: Dios y la lucha de clases los crían y ellos se ayuntan. “Se trata sólo de una promesa… un jintónic por favor”. A la par que le sirve, pues que va la camarera alhambra y que con voz amabile dice a shaolín… “di tú que sí… y tan guapo”. Shaolín on fire, sin atreverse a mirarla a los ojos, “oye, ¿quieres casarte conmigo? Te sería fiel, te cuidaría en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, y te amaría y te respetaría todos los días y hasta el fin de la vida”. Alhambra riente. “Noooooo… impropio de un shaolín”, eso que le suelta, toma ya. Monumental camarera que sigue después a lo suyo, a la faena, a contonearse para los guapos de verdad. Shaolin meciéndose in the gin. Des-pa-si-to. Shaolín de caolín. Like a O. Fin.

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martes, 8 de agosto de 2017

La terrible confesión del actor de Cuéntame (y de Terelu C)

     



   “La putada es que no puedas decir soy actor y del PP”, dijo Ricardo Gómez (17-7-2017 elmundo.es), el jovencito del Cuéntame, de primera mano conocedor del paño que en su cotarro se gasta. Quita la ordinariez y amplía el específico ticket, abre el plano, chavalote. Saca entonces la muy real derivada que como ley de hierro no explícita funciona en el mundo “cultural”: No se puede ser liberal-conservador en artes y literatura y defenderlo, es este un coto exclusivo de la guay progresía en sus diversas coloraturas. Hasta la ínclita de las porras, Terelu Campus, se huele la verdadera tostada: en política, de 1 a 10, siendo 1 la ultraderecha y 10 la ultraizquierda, ella se pide un 7 (elmundo.es 7-8-2017), te das cuén.

   ¿Y por qué esto es así? Porque los líderes liberal-conservadores no creen en la cultura, ni en la importancia de la comunicación, ni en los valores que dicen defender, y por eso no articulan un mundo cultural propio y alternativo al hegemónico progre, conformándose con obtener a lo sumo la limosna de la indulgencia de los grandes gurús izquierdistas. Y también porque las bases populares liberal-conservadoras no valoran la cultura y, en consecuencia, no impulsan las obras de los creadores no izquierdistas. El resultado es que la izquierda cultural copa y domina el terreno de las significaciones y de las conciencias e inconsciencias colectivas, contando siempre con la simpatía natural de la mayoría de los apolíticos. Por eso y de ahí la cándida charlotada del joven actor del Cuéntame, que cuéntote yo hoy.

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lunes, 7 de agosto de 2017

¿Qué hacer, mujer?



7-8-2017 MONDAY, MONDAY: "QUÉ HACER, MUJER"


   ¿Cómo? ¿Que se han largado todos de vacaciones? ¿Que ya sólo tú y yo aquí quedamos? Pues entonces apaga y ... besémonos.



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domingo, 6 de agosto de 2017

Fui feliz ayer





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6-8-2017 AMIGOS, DESCANSO DOMINICAL, UN ABRAZO ANORMAL

  El de ayer fue un día feliz para mí. ¿Por qué? Porque María José, a quien no tengo la suerte de haber visto en persona, a quien sólo conozco de escrituras -que es mucho conocer-, que ha hecho doblete con las obras de este escritor sin Nombre, tuvo a bien escribirme esto. GRACIAS!!!


  "Pues aprovechando mis vacaciones para leerlo y créeme, desde la primera página, me está encantando. Felicidades, te deseo muchos exitos. Besos Jose Antonio Del Pozo 







sábado, 5 de agosto de 2017

La terrible confesión del director de El tambor de hojalata

      

     
     Para soltar –la cosa- uno de aquellos gritos que en su célebre adaptación pegaba el niño del tambor, y que también de paso crujiesen los vidrios y pantallas que reflejan este mundo, tan rico en píxeles como crudo en regresión cultural. Cuenta Volker Schlondörf en elmundo.es (2-8-2017) que “hace unos meses estaba dando una clase en la Escuela de Cine de Berlín y ninguno de los 40 estudiantes que había en el aula sabía quién era Billy Wilder. Nunca habían visto ninguna película suya, ni siquiera En faldas y a lo loco o El apartamento. Eso es terrible para el futuro del Cine”.
       Alto, alto, quieto parao. ¿Hemos oído bien? ¿En la Escuela de Cine de Berlín? ¿En una clase nada menos que de Volker Schlondörf? ¿Y ni uno solo de aquellos 40 mamones, aprendices de Cine, dicen, sabía quién era Billy Wilder, ni había visto siquiera de refilón una película suya? Imposible pensé. Pero, por otra parte, cavilé luego, y qué necesidad, que deja tan mal a todos -incluido él mismo, en tanto que miembro de Escuela tan burda- va a tener el famoso director de mentir? No parece además un decir por decir, en la medida en que repite, pormenoriza y hasta moraliza el hecho.
     Para mayor asombro, la barbaridad, que a este escritor sin Nombre espeluzna, al entrevistador ni siquiera extraña, pues nada más le inquiere después sobre tan terrorífica declaración. ¿Es imaginable, incluso como broma, una cosa así 30 años ha? Incluso aunque haya Schlondörf un poco exagerado, ¿no refleja la aseveración una prueba más de la regresión cultural que las sociedades desarrolladas, más bien dominadas por la burricie y la molicie, experimentan? No es que la cosa terrible para el futuro del Cine sea, herr Schlondörf, es que lo es para la Sociedad.
    

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viernes, 4 de agosto de 2017

Crónicas de Ángel Nieto

    


   Me envicié de niño a la lectura gracias a los magníficos escritores que eran los cronistas deportivos. Apenas había entonces imágenes y tenían que trasladarnos ellos con el arte de la palabra los hechos, la competición y su drama. Catapultaban nuestra imaginación y convertían así aquellos cronistas los campeonatos en descomunales gestas homéricas, tal era la riqueza expresiva de sus cantares. Y entre aquellos héroes siempre Ángel Nieto, la bala roja, un ángel con alas a propulsión sobre el asfalto, su pericia y su valor en mil trazadas y derrapes, sus aceleraciones y frenadas de vértigo sobre motarras mínimas, que conseguía campeonatos… ¡mundiales! uno tras otro, en aquellos años de tantas estrecheces, en los que esos entorchados universales nos sonaban a colosales Hazañas impensables, vedadas a los españoles, tan atrasados como pequeñajos entonces, y que solo él, menudo pero corajudo, hambriento de victorias y ungido de bravura, nos brindaba. Con la desdichada desaparición de Ángel Nieto rebrotan todos esos bellos recuerdos, el de aquellas maravillosas crónicas que tan bien narraban sus triunfos con la moto, indómito jinete picando espuelas de gas sobre caballo de hierro, en el Jarama y en mil circuitos europeos, que con avidez enfebrecida leíamos de infantes. Formó parte para bien de nuestra vida. Siempre le recordaremos. En España el chico de la moto era Ángel Nieto. 


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jueves, 3 de agosto de 2017

El rescate de la felicidad total





   Hay otro momento apoteósico y mágico en París, Texas, entre las cumbres del Cine para mí también, más debido este, creo, a la mano maestra del director, Wenders, que quiero aquí y ahora disfrutar contigo amiga, amigo. Si la desgarradora escena del peep-show expresaba como pocas el inmenso dolor por el amor perdido, en maravilloso vaso comunicante paladeamos también aquí una de las más acabadas representaciones de la felicidad, evocada en su más dorada plenitud.
     Recordemos: desde los mismos umbrales de la muerte, la locura y la amnesia, a los que le han abocado la autodestrucción por el desamor, va Travis penosísimamente recomponiéndose. Son su hermano y su cuñada –que no pueden tener hijos- quienes lo salvan y acogen en casa, de la misma forma que se hicieron cargo de su hijo tras su infierno conyugal. Le ponen por eso una noche, para que mejor se recobre, unas imágenes en súper 8 que recogen una excursión conjunta del pasado. Le ponen delante de los ojos en realidad el recuerdo y la recreación en carne vivísima de la absoluta felicidad que un día experimentó. Es sencillamente magistral la artística destreza con que Wenders plasma aquí esa hermosa síntesis, esa inmejorable elegía de los mejores días.
    Y lo hace, anotémoslo, a través del uso de un, en apariencia, lenguaje menor, el propio de una pedestre filmación familiar, introducida ahora en el eje crucial del discurso cinematográfico para contra pronóstico, atiborrada de vibrante poesía visual –ese soberbio uso estilístico de los desenfoques, de las “torpes” yuxtaposiciones de planos, de la súbita rotura de las distancias en los mismos-, potenciar al máximo su resonancia emocional, es decir, toda una soberana lección de cómo, en deliberado despojamiento creador, con el recurso en principio más sencillo y tosco alcanzar a recrear lo más sublime e inspirado. También a través de la música lo consigue -he ahí el segundo mágico ingrediente-, una música diríamos que nada barroca pero dulcísimamente eficaz y despojada, esos acordes que trenzan y envuelven a las idílicas imágenes, recargándolas y dorándolas de una plenitud soñada y real a la vez. 
     Y las imágenes obran el prodigio, pues, el niño que, lógico, se halla distante de un padre al que no conoce, de la mano del súper 8, como ahí vemos, va a iniciar su deshielo con él. Sí, ahí lo vemos, lo palpamos, lo sentimos, ¡y cómo!: eran felices, bromeaban, sonreían, jugaban, se abrazaban, ahí el esplendor y la belleza de ella, sus labios frutales, encuadrado con primor su rostro tras la transparencia de un fino sombrero, con el niño en brazos, ese alborozo de cabellos al viento, las preciosas ternuras que entrambos se despliegan, su absoluta complicidad espiritual y carnal, con su niño y sus hermanos juntos, radiantes en la playa bajo el sol, bailarina ingrávida ella sobre la arena, gaviota linda Jane, único centro y sol del mundo entonces a sus ojos, sus vueltas y más vueltas jubilosas… la Felicidad, era eso. Siempre nos quedará París-Texas, sí.

          
SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

(ésta de abajo es una copia mala, para ver la original, mucho mejor, pincha ,  a continuación... https://youtu.be/CO7vTfkCbqo 

miércoles, 2 de agosto de 2017

Siempre nos quedará París-Texas, Sam Shepard





   Ayer murió Sam Shepard, a los 73, actor, director, dramaturgo, músico y escritor, esto todo y más, y los irreductibles admiradores de “París, Texas” (1984), esa devastadora historia de amor y desolación de la que fue co-guionista, sobre todo basada en sus muy meritorias “Crónicas de motel” (1982), hemos de rendirle tributo, creo, la gratitud debida a uno de esos creadores que acertaron a dejarnos al alcance alimentos para el espíritu incomparables.

    Reflejó allí como nadie Shepard el amor de pareja, puro primero y egoísta después, la soledad y el lacerante abismo de autodestrucción a que esa catástrofe emocional y física a los dos arroja, y cómo sólo la penosísima toma de conciencia del mismo (de ese infierno de celos e inseguridad, pues él es mayor y escuálido, y ella joven y guapa) y de sí mismo hacen posible la propia redención, y que pueda así ella, gracias a él, recuperar al hijo de ambos, por más que esa misma lucidez revele la imposibilidad ya de aquel mutuo amor. En fin, esa trabajada y logradísima secuencia del peep-show entre la pareja reencontrada, en la que le va desgranando él en forma de relato la común historia, y cómo ella entonces, que no puede verle, que sólo escucha a través del teléfono a quien piensa es un cliente más, va poco a poco adivinándole, reconociéndole, conserva intacta su atronadora potencia expresiva, sin duda para mí, entre las mejores de la Historia del Cine. Por eso te digo que siempre nos quedará París-Texas, Sam.   


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martes, 1 de agosto de 2017

El pádel y la peli del jorobado

   



   Ayer a media tarde, en un canal de la TDT, pillé por sorpresa recién empezada “Esmeralda, la zíngara”, la estupenda adaptación (¡1939!) de la gran novela de Víctor Hugo. Tenía luego un partido de pádel. Sucumbí, por supuesto, de inmediato a la profunda humanidad del conmovedor personaje de Quasimodo –sublime Laughton-, al luminoso encanto de Esmeralda –resplandeciente O´Hara-, a toda la fabulosa historia que allí Hugo creó y que Dieterle con mano maestra rodó. Me daba rabia porque, se me estaba haciendo tarde, pero por nada era capaz de apagar la tele. Qué bonito cuando él, deforme, vela enamorado el sueño de ella, tan bella. Qué suerte de maravilloso éxtasis cuando él, a lo Tarzán, descolgándose entre pináculos y arbotantes de Notre Dame rescata a Esmeralda de la horca apremiante, ante la multitud la eleva entre sus brazos al grito liberador de ¡Santuario, Santuario, Santuario! y la salva, qué pena cuando al final ella se aleja hacia la vida normal y desde sus campanas, entre esculturas, el inmenso Quasimodo, abatido, impreca a las alturas, “por qué no me hiciste de piedra”. Bueno, llegué tarde al pádel. Jugué regular, cual “paquete” que je suis, un poco quasimodo del pádel muá, pero esta vez no me importó. Bailaban en mi mente, gozosas, las preciosas imágenes de la peli del jorobado, de la fabulosa historia que ideó Víctor Hugo.


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lunes, 31 de julio de 2017

Del Diario de un escritor sin Nombre

     




   Me asomé a la Plaza Twitter, que estaba… abarrotá. Esta es la mía, pensé, y como tantas otras tardes, allá que me lancé. Como un banderillero sobrado de arte y garbo, cité al morlaco de lejos y, frente a frente, con descarado poderío, le coloqué seis tuits certerísimos en todo lo alto, de esos pares cuyo eco admirado en electrizante reguero se propaga a los tendidos. Me llovieron al punto los retweets, claro, como oleada en puntas de palmas y aplausos masivos que en su vuelo abrazarme y elevarme quisiera. Mis ideas y mi estilo escritor por los aires celebrados y jaleados, qué maravilloso ese clamor tras de mí. Sí, podía de sobra tras la pantalla olfatear las ganas con que muchos de mis seguidores –casi seis mil novecientos ya- esperaban con ganas el séptimo tuit. Me vine arriba. Y, pensando en mis obras, lo puse:
     -“Si me das Rt´s es que te intereso como escritor, ¿no?”.

   …Y abrióse entonces allí, otra tarde más, algo muy parecido a un atronador silencio universal. Recogí como pude mis trastos de escribir… y empecé sobre el mismo albero a menguar y menguar… hasta casi hacerme invisible y desaparecer. Y cuando era yo ya apenas una nada, sin ínfulas siquiera, nada, de entre aquel clamoroso vacío brotó, oh, preciosa flor, la sola vocecita de una jovencísima seguidora mía y de mis libros… en mi caso, sí, en público me escribió, y me dejó también, acaso apiadada de mi chasco, un emoticono de sonrisa y cuatro de besos. Cómo no agradecer e inclinarse ante la ternura incontable en ese candor. Así lo hice, de nuevo sintiéndome un poco vivo y un poco escritor, de la mano sola de esa joven. Mas, oh, genuino prodigio de la tarde maravillosa y convulsa, la voz joven de pronto arrastró, desde otro punto de la plaza,  otra, igualmente de frescura y simpatía llena… pues si A te sigue, yo tb! Es una chica con mucho gusto… a lo que A añadió… escribe historias de amor muy bonitas. Y al día siguiente, mi nueva seguidora, G,  –y de ella yo- por privado me confirmó su interés y la solicitud de un ejemplar de mis Veinte relatos de amor. Y bueno, que soy muy contento. Muchas gracias, A. Gracias, G. Estamos vivos. Escribimos.


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domingo, 30 de julio de 2017

Temas, no temas

       


   Tiene mucho de verdad, creo, la idea esa de que el escritor –sobre todo el que no escribe por cálculo- no elige los temas, que más bien son estos los que lo eligen a él, y por no muy claros motivos lo arrastran a la escritura, hasta hacer de él sólo una suerte de médium al que de la mano en realidad llevara una oscura fuerza irresistible, un Espíritu Superior de la verdad y de la belleza más hondas, si así lo prefieres. Sé de sobra por eso que, a la vista del ecosistema emocional en que vivimos, comercialmente, “marketingnianamente”, hubieran atraído mucho más las pulsiones hoy triunfantes, hubieran “funcionado” (observa cómo deslizan hoy a la mínima los creadores exitosos la pragmática jerga funcionalista) mucho mejor unos teóricos Veinte relatos de ODIO y una poesía vomitada, que mis de entrada fríos y poco apetecibles –y que, a la vista sólo de la palabra “amor”, puedan sin ser probados así parecer refleja bien los tiempos presentes- Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. Sólo que los del ODIO es que a mí no me salen. Eso pasa.



 CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   

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sábado, 29 de julio de 2017

Los amores recíprocos



   ¿Recuerdas cuando sólo conversábamos? ¿Recuerdas cuando sólo versos y besos del uno para el otro y del otro para el uno de las bocas nos salían? Versos y besos nos hilvanaban indestructibles. No es que fuéramos nerudas, no, es que estábamos inspirados, y las risas eran radiantes golondrinas que medio locas volvían y volvían a ocupar la góndola rossa de los labios. Vivíamos en estado de gracia, era eso. Conversábamos sólo. Eran entonces nuestros amores recíprocos.   

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viernes, 28 de julio de 2017

Al-go-rit-mo





    No, queridos, me temo que la poesía –la misma prosa incluso- es ya un arma cargada de… pasado. Es ahora el algoritmo de la nariz de Mr Zuckerberg y cía el arma cargada de futuro que decían  Celaya, León Felipe y tales cuales. Al mundo, ay, no lo mueve hoy una canción; a sus casquivanas redes, que nos enlazan y descosen, lo agitan ahora la enrevesada ley del algoritmo feisbukero, que nos quiere predecibles y clónicos en tribus compactas. Pueden interesarte muchísimo los post de tal persona que, si piensas diferente a ella, el algoritmo te los ocultará. Qué extraños me son el ritmo y el biorritmo de los algoritmos, en apariencia caprichosos, en realidad alevosos. Y cuánto mejores y más bellos la melodía consonante de un verso, la armonía del murmullo agazapado tras un beso asonante.    

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