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sábado, 18 de noviembre de 2017

Rosa Montero, Premio Nacional con el PP: confirmación de una teoría

     


   Por supuesto para ella mis respetos todos y mi enhorabuena plena. He leído de ella “Crónica del desamor” y “La hija del caníbal”, y me gustaron. Me cae bien además, me parece una mujer sencilla y accesible. Una vez, cuando era ya ella periodista de postín en EL PAÍS, por hacerle el favor a una profe amiga, fue a la Facul a darnos una charla y así me lo pareció entonces. Se ve galardonada ahora, bajo los auspicios de la Derecha española en el Poder, con un muy principal Premio Nacional. Su perfil ideológico es nítido: plenamente adscribible al Mester de Progresía, ese dorado mundo de abnegadas y archisolidarias buenas gentes,  siempre y por siempre tan biempensante como triunfante. Rosa Montero tiene lectores y editoriales por miles encantados/as con ella. Me parece la concesión de este Honor la enésima constatación de las teorías que en este blog sostengo:  Que el PP, sus Jefes, lejos de impulsar a aquellos escritores que además defienden ideas parecidas a las suyas, suspiran por como mucho ganarse el perdón de las Vacas Sagradas del Progresismo. A los apolíticos que gustan de los libros, perfiles como el de Rosa Montero no les molestan, cuando no les encantan, tal y como entre la bandada progresista naturalmente sucede. A los apolíticos, a causa de la hegemonía ideológica que detenta la progresía, los escritores literarios de perfil liberal-conservador les chirrían, imaginados ipso facto mentalmente como  egoistones ricachones. Pero es que además, entre las bases populares del centro-derecha hispano, salvo honrosas excepciones, una de dos ocurre: o que no son ellos muy de libros literarios, o tampoco impulsan a los escritores que no piensan como ellos. De ahí que los escritores profesionales –no hablo de columnistas-  no izquierdistas apenas existan, y los que existen, con buen olfato comercial, se callan y no se pronuncian políticamente. Y por eso estamos como estamos.  

Y además (post 24-10-2017)
 http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2017/10/haz-como-el-planeta-2017-bobo-no-te.html

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

viernes, 17 de noviembre de 2017

Con el brazo encogido, lógico

   



   Normal el que, cuando lo intentas así y asao, y das a probar tu arte aquí y allá, y das y das y te das… y encuentras que te leen tus cosas, sí, pero que de tu buen libro de lo lindo muchísimos de estos pasan, en duda el poder entonces seguir siendo y sintiéndote escritor, como a los tenistas perdedores en los momentos cruciales, normal, digo, el que se te encoja el brazo, que el brazo de la imaginación, cometa averiada, en vez de volar alto y fecundo por los suelos ruede … y que del alma ahora, en extrañas vísperas de navidades ya, te salgan sólo muy lúgubres meditaciones… sobre lo inexorable. Patafísicos estamos, amigos míos. 

Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

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jueves, 16 de noviembre de 2017

Suele ocurrirme, y así es imposible, claro

   


   Tanto suele ocurrirme, que en ese mismo momento me entran ganas de tararearle al interlocutor/a de turno aquello de Miguel Ríos, a-menudo-me-recueeerdas-a-alguien y lo que sigue. A menudo, sí, alguien por privado o en público me escribe más o menos algo así:
   -Me encantan los relatos diarios que cada día nos regalas. Me gusta el humor que les pones, tan divertido. No dejes de hacerlo. Un abrazo y mucha suerte con tu libro.
   A lo que un poco ya mecánicamente respondo:
    -Gracias por tus palabras. ¿Te gusta lo que a diario aquí dejo? Me alegro mucho. ¿Que no deje nunca de escribir? ¿De verdad quieres eso? ¡Muchas gracias! Pues, anímate y solicítame mi libro. Lo envío dedicado por correo. ¿Es pedir mucho? ¿Existe algún problema en ello que no veo? Esa sería mi suerte. Esa sería la manera de que pudiera yo seguir dándole y dándole a esta bámbola. Gracias.

    … Y del “amigo” o “amiga” de turno ya no vuelvo a saber más. Porca miseria. Que no “habemus” suerte, vamos. 

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miércoles, 15 de noviembre de 2017

La resaca de Halloween en el Antro: tragedia o comedia

    


   En la noche del viernes que siguió al Halloween, el Antro estaba precioso, la verdad. Había poca gente, portaban ropajes y gestos vagamente exhaustos y melancólicos bajo luces tenues y en calma. Se posaba sobre todos aquellos seres una suerte de grisácea tristeza post-horripilancia que, bien vista y pensada, tenía mucho encanto. Podían escucharse y todo, no te digo más,  los apacibles trinos de Tina Charles con su “Love to love”, como adrede traídos desde mediados del siglo anterior para acabar de redondearlo todo en armónica mansedumbre. “Oh, I love to love, but my baby just loves to dance, he wants to dance, he loves to dance… Ohhh I love to love…”. Ah, qué placer de dioses ociosos el lentísimamente paladear allí el agridulce gin-tonic nuestro de cada viernes.  Y entonces, puedes ya imaginarlo, sucedió que la vi.
      Confinada en un extremo de la pista, a su bola, sola. Bailaba desganada, apenas ondulaba el cuerpo, como convaleciente en vida de algún sentimental desastre. Pantalones ajustados en negro y suéter de cuello vuelto muy negro también: una musa existencialista de edad media, eso es. Alta, muy alta, que debía sacarme cabeza y media lo menos. Melena lisa y negra, claro, de india,  partida en dos por tajante raya central y como aplastada a cada lado de la cabeza. A ver, no era una mujer de película: ni sus senos eran soberbios, ni el final de su espalda invitaba al estupro. ¿Su rostro? De rasgos corrientes, como los míos, sólo que la extrema seriedad de los mismos, la gravedad de su circunspección, llamaban la atención. Pensé uffff, ostras, esa mujer lleva encima, está atravesada por todas las tragedias griegas juntas. Pensé luego, y me precipité a transgredir el canon del nuevo orden amoroso, sin duda llevado en volandas por la belleza triste que del Antro trascendía, ya está, me acerco a ella, le digo aquello de Eurípides-no me Sofocles-que te Esquilo, se troncha entonces, nos ligamos y …y eso, lo que luego sigue y ya tú sabes.  O mejor, lo de Unamuno y el sentimiento… Mejor lo de Woody Allen, abordarla y muy solemne yo declamarle a la vera… Comedia es Tragedia más tiempo… y blablablá, eso, sí.
     Sólo que de camino hacia aquella mujer alta y trágica perdí empuje. Me convencí ahora de que eso todo eran chorraditas de peli mala, que lo que mejor convenía a mi afán –y a lo que sólo me atrevía- era el decirle bien alto el consabido hola, me llamo Jose,  y qué, vienes mucho por aquí, y tal, así es que eso mismo le dije adentrándome –eran de verse mis aleteos de pingüino ortopédico allí- en la lenta onda bailarina que la sirena semivarada y grandota mantenía. Se ve que debía ella haberme ya jipiado antes. Oh, I love to love, insistía conmigo a la vez por aire Tina Charles. Fue sólo un instante de suspense. No me miró con cara de espanto, nada de eso. Tampoco me dijo piérdete tío. No. Me dio directamente con su negra espalda en mis narices. Se alejó así después un metro más allá de mí y the end. Me consoló un poco, de momento,  que la voz de Tina Charles, aun enlatada desde hacía cuarenta años, pareció quebrarse ante mi desaire, oh, I love to love con sordina de pena esta vez. “Claro, son tantas y tantas tragedias sobre esa mujer, has de comprenderla”, me animé pensando así. Hasta que vieron mis ojos a continuación como la muy enlutada pendeja se hacía ojitos con un descomunal metrosexual jovenzuelo que por allí acechaba, y cómo pronto el semblante trágico se le tornaba en zalamera faz de comedianta de primera. 
     En fin, ya en la pista del Antro el único atacado por sones de tragedia era yo. Con andares y tropezares de pingüino vapuleado, volví a la casilla de salida. Oh, I love to love dónde estás, pues también Tina Ch habíase ido y ahora ponían electrónica a toda pastilla. El gin-tonic sabía a salmuera. Me dije “no serás capaz ahora, alma de cántaro, de ir y contar esto, estas cosas se callan, so bobo”. Y el resto fue ruido, mucho ruido. 

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martes, 14 de noviembre de 2017

Leonera

  



   Vivía solo. Cada mañana, con las prisas,  dejaba el apartamento como una leonera. Un poco, no hay que exagerar. Total, allí no iba nadie, para qué matarse a. Una noche, al volver del trabajo, tras la puerta de golpe se encontró limpito y ordenado todo. El pijama, el edredón, sus camisas azules… la ducha adecentada, los platos y tazas en el escurridor, la cortina bien corrida, la pátina de polvo ausente de mesillas y estanterías… ¡Joooder! …Qué guay las cosas así, pero… ¿quién por él habría hecho aquello? Miró bien luego y… no le faltaba ninguna de sus pocas pertenencias. ¡Si nadie tenía otra llave de su cubil! ¡Nadie! ¿Entonces? De vez en cuando tenía pesadillas, y gritaba, atacado de angustia en medio de la noche, sí, pero eso nada tenía que ver con esto. Ni remota idea. Bah, y qué más da. Total. Ya pensaría en ello. Cansado, se echó a dormir. Pero a la noche siguiente, y en sucesivas noches, tras la puerta, lo mismo: lo que por la mañana quedaba revuelto y desastrado, ahora en su sitio dobladito y rehecho. Daban casi ganas de reírse. No se le ocurría cómo, era para él un enigma del todo incomprensible, un completo misterio, pero… y por qué preocuparse. Total. Anoche, a punto de dormirse del todo, en ese espacio dulcísimo del duermevela, cuando la conciencia se balancea gozosa en un sí-es-no-es, sintió que desde la absoluta oscuridad unas manos le revolvían en caricia el pelo. Hmmmmm. Después, en fulgurante tenaza, con seco crujido,  aquellas manos le rompieron el cuello en dos y le estrangularon. Y fue ya el fin, claro.   
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lunes, 13 de noviembre de 2017

Tertulianos Galácticos



   Yo... he visto cosas que vosotros SÍ creeríais... Tertulianos Famosos, más allá del Bien y del Mal, que atacados de grisura y cara dura, siendo los mismos, dicen BLANCO en una tele y NEGRO en la de la competencia... He visto a Tertulianos Famosos riéndoles en directo los chistes malos a sus Jefes más allá de la Puerta del Decoro... Todos estos momentos se perderán como imposturas entre la Mugre.

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domingo, 12 de noviembre de 2017

Pasar a mejor vida




   Me gustaba mucho, me parecía bien bonita -sin entrar a juzgar su veracidad intrínseca- aquella expresión que se usaba antes cuando alguien moría, sobre todo si de viejo había muerto entre los estragos físicos y mentales propios de la vejez: tal persona PASÓ A MEJOR VIDA. Sólo que el uso rutinario y masivo de la misma -inflación también en las palabras- devaluaba hasta apagar el íntimo aleteo de recóndita esperanza que en las mismas, para los más cercanos al muerto, late.
(El mejor Arte, los libros buenos, permiten también justamente esa sublimación, ese desquite con lo real: en ellos y con ellos PASAMOS A MEJOR VIDA).


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sábado, 11 de noviembre de 2017

Chiquito de la Calzada

   

  
   Ha muerto Gregorio Esteban Sánchez Fernández, Chiquito de la Calzada para el mundo entero, un humorista genial y diferente a todos, creador de un estilo origínalísimo como sólo a los elegidos les es permitido. Eso, un creador sobre todo. Tomaba los chistes cortos del barrio y con su arte propio, una suerte de barroquismo surrealista y torrencial, los transformaba en hilarantes odiseas disparatadas alrededor de las palabras, de sus palabras. Siempre me pareció su humor la brillante defensa del niño que, siendo ya tan mayorzote, para siempre quiso él ser, ese perpetuo juego asombrado con la vida que los infantes mantienen, al que luego las asechanzas y la realidad gris y aplastante de la vida adulta en los demás nos acaba por sepultar.  ¿No veis cómo los niños que empiezan a hablar balbucean y repiten y repiten gozosos, dadaístas avant la lettre, las palabras? Así Chiquito. ¿No veis cómo luego inventan palabras propias con las que defenderse del mundo exterior y de las cosas que no entienden? Así Chiquito. ¿No veis como fabulan ellos luego desorbitadas historietas propias al calor de su imaginación radiante no sujeta a la lógica? Así Chiquito. No fue por eso casual sino causal el nombre artístico que adoptó, el derivado del niño perpetuo que siempre quiso él ser. Y palpita también en ese diminutivo escogido, Chiquito, la propia confesión de un niño desvalido, acaso atemorizado ante los fantasmas de la vida adulta, quizás la expresión de una soterrada necesidad de ternura y protección ante la misma. Puede que por eso también en su genial puesta en escena no abandonara jamás Chiquito esa gestualidad de niño guasón pero vulnerable, atemorizado, al que siempre le dolía algo, la espalda, y como en permanente huida de algún monstruo al que sólo pudiera él vencer con el rayo divino de su gracia jocosa y desarmante de niño genial. Quizás por eso también terminaba siempre, entre los aplausos, las actuaciones con su mítico “no puedo, no puedo”, curiosísima expresión de incapacidad o de impotencia final ante la seriedad definitiva de la vida, que acaba siempre por matar al niño que fuimos, que acaba siempre por matarnos. Así Chiquito, frente a los yes, we can, los sí se puede, frente a las proclamas del triunfo de la voluntad tan en boga hoy, enarbolaba la más humilde y realista confesión de la derrota en que a la postre la vida consiste. Sólo que con su genio impar, sí pudo Chiquito, ya lo creo que sí pudo -y puede, pues puede su obra verse y recrearse- comunicarnos tanta gracia y risa que con él recuperamos por muchos momentos el jubiloso infante que fuimos, que somos. Gracias por todo ello, Chiquito de la Calzada.     

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viernes, 10 de noviembre de 2017

Por, para, hacia lo Naranja

   


   “Yo no he visto nunca un árbol”, le dice una mujer real, una prostituta de la calle, al replicante angustiado de Blade Runner 2049 que le muestra una foto de uno. “Es que vosotros no creéis en un milagro”, le espeta otro antes de dejarse matar. Vale, replicante: observa tú un naranjo por estas fechas. En el principio de su sazón las naranjas son bolas verdes, tan verdeoscuras como las hojas mismas del árbol, que parecen emboscadas en ellas. Entonces, día por día, como en un milagro que adelantara los venideros, a contracorriente de la invasión del áspero invierno, esas bolas verdes van por dentro llenándose de luz, del sol que ya no comparece, de un fuego interior que las convirtiese en llamas vivas, del verde al amarillo en lenguas de lumbre ardiente que no amainan. Todo en ellas por, para y hacia lo naranja. Hasta que el mismo color les estalla y devora el propio nombre de la fruta: lo naranja es… la naranja, voilá. El naranjo parece al cabo tras la ventana, sí,  un árbol engalanado ya en noviembre con las vivas bolas de la Navidad.

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jueves, 9 de noviembre de 2017

¿Todavía te gusta leer libros?

 


¿Aprecias lo que escribo?

   Voilá los veinte, que veinte son, los títulos que componen mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA:

 1)    Películas
2)    Kafka enamorado
3)    Estrella
4)    Carta para Angélica
5)    El Día que se me apareció Nicole Kidman
6)    Quisimos tanto a Iker Casillas
7)    Igualdad
8)    Teatro
9)    Ausencia de gravedad
10)     Cabaret en Brazatortas
11)     El parque
12)     Propaganda innombrable
13)     Medicina infantil
14)     Vendaval
15)     El blues de la nocilla
16)     Vecinos
17)     Chorreaba luna bajo sus labios
18)     Expresiones insufribles
19)     Llamas que no queman
20)     Una historia virtual   

Más el clamor de UNA POESÍA INESPERADA, que cierra el libro. 
SINOPSIS
Una barrendera y un trasnochado tendero, lo que entre ellos sobrevuela; la  zozobra enamorada de una mujer que ama… a Franz Kafka; la hija de un mago de tercera y un estudiante muy aplicado, esa ilusión; un rapero y la dependienta de una tienda 24h, envueltos en el misterio que consigo traen las noches interminables; Nicole Kidman por sorpresa guapísima en Alcorcón; un poeta perdido y la novia de barrio de Iker Casillas; amores y desamores en la Francia revolucionaria; la aspirante a actriz, el Divo y las trampas que trama la conciencia; los amores perros en los confines astronáuticos del Universo; uno, a quien por amor se le va la pinza durante un entierro; esos mendigos enamorados que se regalan una bolsa de gusanitos fosforescentes; el Big-Bang del amor, que llega o que no llega; la ilusión incomparable del enamoramiento primero; la necesidad de sentirse vivo; el turbador erotismo que contiene un frasco de nocilla; una pareja de vecinos unidos en las Rocosas por las infidelidades de sus parejas; el Día que nos comimos la luna a besos; las vidas y los amores cruzados por el Internet; el jaleo de enamorarse en el último momento; una historieta de verdadero amor… virtual; bueno, y una muy sentimental y no prevista poesía también.

¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A ALGUIEN CONOCIDO?

¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor?

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miércoles, 8 de noviembre de 2017

Lección magistral de Ruth Beitia a Piqué y a Pep, más Shakira al fondo

    


   Es, qué decir, una de las y de los mejores deportistas españoles de todos los tiempos. No por ello su exitosísima dedicación, a diferencia de lo que en otros deportes ocurre, le ha supuesto el hacerse millonaria. Comprometida en Política, a propósito de los separatismos golpistas rampantes entre algunos de sus pares acaba de impartir una soberana lección de sentido común, de honradez, diríamos, que bien harían en aplicarse Piqué y Pep, los Ultramillonarios del Proceso que no dejan de gimotear a la vez que se lo llevan crudo, moneda doble y común esta entre los Jefazos del mismo.
     -Yo no vestiría la camiseta de un país que no siento como mío. Cuando ganan lo hacen por y para España. Allá ellos.
   Piqué y sus publicitarios contratos con la Española, ah, cuán gratos platos. Guardiola, que habla de los Jordis como “presos políticos por dar una opinión”, y luego, el muy Jeque, “que le gustaría entrenar a la selección española”.  ¿Y Shakira, a la sazón mujer de, tendrá sus Grandísimas Empresas afirmadas en el Oasis, no? Quiá, las tiene en Panamá, en ese verdadero Paraíso están. Muy listos todos. ¿Tan difícil les resulta, Señores, entender la lección de Ruth? Dejó ella muy alto el listón, ya.
      

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martes, 7 de noviembre de 2017

Que Salman Rushdie también lo dice, oiga



   
   Presenta novela ahora Salman Rusdhie, el escritor británico nacido en Bombay y condenado a muerte en vida, y a sobrevivir oculto,  desde hace ya una eternidad (1989) y hasta la Eternidad, por el furor criminal de los ayatolláhs, esos hijos de la malaleche a quienes no gustó del todo
su novela Los versos satánicos. Los escritores, y quienes les aman e impulsan, deberían recordar su cruel injusticia y reivindicarlo más, creo, y acompañarle y hacer así que no se olvide la cruda pena capital que sufre, aunque al no figurar Rusdhie dentro del Hit Parade del Mester de la Progresía Mundial, ya tú sabes. Le leí esta joya divina el otro día en una entrevista (4-11-2017) que le ponían en EL PAÍS:
      
   “Vivimos en la cultura de la ignorancia agresiva”

      
   Salam aleikun, Salman. Que estamos de acuerdo, tío. Es decir, que vivimos en tiempos de la Incultura, pues a la ignorancia agresiva ni de lejos hemos de llamarla cultura, ¿no? Regresión cultural habemus, vamos. Es justo lo que yo pienso. Estoy contigo, escritor. 

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lunes, 6 de noviembre de 2017

Por qué debería Tarantino hacer la Película sobre Weinstein, el Hombre que avasallaba a las mujeres



   
   Por ética y por estética. Porque es el más indicado. Porque debería ser el más interesado. Más ahora, cuando él mismo reconoce, suya culpa, que “no debería haber trabajado con él, sabía lo suficiente para hacer más de lo que hice”.  Porque tiene Don Quentin muy buena y acreditada y forrada mano para pintar y emborronar los monstruos más sádicos, abyectos y morbosos. Son sus constantes cinematográficas, qué carajo. Quién entonces mejor que él para recrear sus “hazañas”.  Porque Harvey Weinstein fue y es –lo conoce desde hace décadas- su Productor Favorito, el que le promovió al estrellato. Porque premonitoriamente le caen que niquelados los títulos al gañán Weinstein: Perros reservados, Relatos baratos, A prueba de muerte, Malditos bastardos, Weinstein desatado, Los odiosos ocho. Porque incluso ¡su propia novia entonces!, la de Tarantino digo, Mira Sorvino, le contó los sobeteos de que fue objeto por el Gran Productor, e increíblemente el gran Tarantino hizo nada. ¿De qué pasta están hechos todos estos cineastas? Ay, que dice ahora Tarantino hallarse “horrorizado”, un poco cruzándose de brazos. Pues hay algo que puedes muy bien y fácil hacer, Figura, algo para lo que es que te pintas: haz tú, pero ya mismo, el peliculón, sangre, terror y semén, sobre Harvey Weinstein, el hombre que avasallaba a las mujeres.
   (Así se lo propuse, conste en acta, el otro día por el Twitter yo, esta nada con ínfulas, a través de su Club de Fans, que cuenta en 154 K los seguidores que tiene, a ver qué me dice el hombre). 

   Y luego yaque, prenda, te piensas un poquito los valores brutales que tanto banalizan como glorifican tus obras maestras, Artista. 

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domingo, 5 de noviembre de 2017

Del Y-cómo-es-él a El-preso-número-9

       


   Posteábamos ayer… Compárese si no, a estos efectos, el hit de Perales, la tierna cosmovisión implícita en el mismo, con la, a mi juicio, espeluznante –por no emplear palabra más gruesa- letra de este otro hit protesta, El preso número nueve, que mechero en mano,  emocionaditos e ignorantes –hablo por mí- coreábamos a finales de los 70 y mucho después:  … Y antes del amanecer, la vida le han de quitar, porque mató a su mujer y a un amigo desleal… los maté, sí señor, y si vuelvo a nacer, yo los vuelvo a matarPadre no me arrepiento, ni me da miedo la eternidad… El preso número nueve era un hombre muy cabal, iba en la noche del pueblo muy contento a su jacal, pero al ver a su amor, en brazos de su rival, ardió en el pecho el rencor y no se pudo aguantar… Padre no me arrepiento, ni me da miedo la eternidad… voy a seguir sus pasos, voy a buscarlos al más allá… esto es, casi una descarnada apología del crimen pasional, y de las bravas ganas de matar y rematar a la mujer y al amigo infieles hasta en el más allá, sin el menor asomo de arrepentimiento, y eso y todo que era un hombre muy cabal, si no llega a ser tal no sé. Uff, dónde quedaron el abrigo y el paraguas peralianos, que se le ponen a uno ojos como paelleras, ojos como ponen los imitadores de Perales releyendo esta letra, je-sús, y cómo es éste, a qué dedicaba el tiempo libre el “héroe” de esta espantosa historia. 
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sábado, 4 de noviembre de 2017

Elogio del Y-cómo-es-él de Perales

   

   
   Pasa que este es un país de machotes y enseguida a los espíritus sensibles les ponen a caer de un cursi-hortera para arriba. En fin, algún día, hombre ya,  se le hará justicia a esta balada de Perales, por más que legiones de cretinos hayan rivalizado por ridiculizar esta bien original melodía ¡de 1982!, que encierra una inmejorable propuesta ética, sobre todo ahora, cuando las agresiones y asesinatos de mujeres a manos de psicópatas sietemachos es pan nuestro de cada día. Qué hermosa y vibrante lección de Perales ya entonces, qué inmejorable educación de verdadera hombría ante el adulterio femenino. Desgranémosla.

   Mirándote a los ojos juraría/ que tienes algo nuevo que contarme (contra el tópico ya de entrada, mirándola a los ojos, es el hombre quien aquí intuye la fatal infidelidad) empieza ya mujer, no tengas miedo, quizás para mañana sea tarde (sorprende también eso, que nombrándola por lo que es –mujer-,sin calificarla, precisamente le miente el miedo… para desactivarlo, para animarla incluso a hablar del asunto, ¿no es emocionante ya sólo el ver a un hombre así? Y cómo es él, en qué lugar se enamoró de ti, de dónde es, a qué dedica el tiempo libre (y hemos de ver en esta cascada de interrogantes, creo, más que la malsana  curiosidad, la zozobra, la incredulidad y el dolor en que de golpe se ve sumido este hombre, que quiere saber también qué cualidades adornan a quien enamoró a su mujer, como si incluso pensara en él con admiración), pregúntale/ por qué ha robado un trozo de mi vida/ es un ladrón que me ha robado todo  (aunque, hombre enamorado de su mujer, no puede sino, atravesado por el dolor, como ladrón ponerle y como robado sentirse, más que de algo de su propiedad, de alguien que para él lo era todo, ese “todo” que nos recuerda al sin-ti-no-soy-nada de la canción de Amaral que tanto irrita al feminismo radical, que quizás hace una lectura parcial de esos todo-nada, sin comprender la radicalidad que a veces el sentimiento amoroso comporta, y es aquí el hombre quien expresa su absoluto desconsuelo). Arréglate mujer/se te hace tarde/y llévate el paraguas por si llueve/él te estará esperando para amarte/ y yo estaré celoso de perderte/ y abrígate/ te sienta bien ese vestido gris/sonríele/ que no se note que has llorado/y déjame que vaya preparando mi equipaje (¿no es inaudito y desarmante el “maternal” afecto con que el hombre “entiende” a su mujer, camino de la cita amorosa bajo la romántica lluvia con el otro, pidiéndole además que le deje preparar su equipaje, el de él?, ¿vendría a ser la canción una última y retorcida añagaza para tratar de variar la decisión de la mujer?, podría serlo, aunque la suerte parece ya echada y el equipaje anunciado, en las antípodas en todo caso de una exhortación violenta y agresiva, más bien expresión de atormentado dolor… y casi de admiración hacia ese otro que enamoró a su mujer, y cómo es él.  
   Qué ciego también el mundo con esta dulcísima letra de Perales, entre lo más granado de sus frutos como Autor.  

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viernes, 3 de noviembre de 2017

El escándalo Weinstein, el hombre que avasallaba a las mujeres: Cine y Teatro

      



   El escandalazo de Harvey Weinstein, el hombre que avasallaba a las mujeres, el biempensante productor hollywoodiense al que decenas de actrices acusan de haber sido por él manoseadas y violadas, a cambio, o no, de grandes o pequeños papeles en el Cine, por más que ninguna historia sea ya nueva bajo el Sol, es asunto sobre el que también me adelanté a escribir yo en uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, el que “Teatro” se titula. Me esforcé en él por dotarles a los protagonistas de una humanidad y de un hondo dilema psicológico y moral que no sé si en la realidad tienen. El caso Weinstein, con su cruda brutalidad y bajeza en la sublime Meca de los Sueños, refleja bien, a mi entender, una prueba más del homo gañanis hoy reinante y de la regresión cultural (la civilización no es más que la sublimación de los instintos) que vivimos. Pues, mucho mejor que el tal Weinstein, aquí mi “Teatro”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que ahora paso a hablarte:
  Una actriz en sus inicios, todo un Divo del Teatro frente a ella en su coqueta mansión solariega. Ella, que lo admira. Él que la desea. Él, que puede catapultarla de lo lindo en el Teatro si ella accede a… Ella que duda, qué debe hacer entonces, sacudida por un terremoto de sentimientos encontrados. Un borroso noviete al fondo de su conciencia, qué hacer luego con él. El Divo que ansía vampirizar esa juventud de manzana verde y exultante que en ella restalla. La trampa que le prepara, las trampas que trama también la conciencia, cómo a veces la conveniencia nos dicta los sentimientos, cómo a veces el alma se rebela, esa zozobra ilusionada e hipócrita a la vez, ese dilema, qué pasará. Todo esto es lo que plantea “Teatro”, uno de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada, a los que aquí te invito, dejándote del lance un trocito:
   “Sí, la invitación era, como poco, equívoca. Y el arrumaco aquel, toda una artimaña ventajista. Cierto, pero a la vez Inma, para su propia sorpresa, se había negado a cerrar el silogismo. Se descubrió halagada, ensalzada por aquella atención que le había dispensado a ella, sólo una actricilla provinciana en ciernes, nada menos que el gran Oliveira, tan cautivador. ¿Por qué demandaremos los artistas, incluso Oliveira, tanto reconocimiento?, se preguntaba Inma, de espaldas ya a las laudatorias fotografías. En otra parte del salón un conseguido collage ensamblaba con arte fragmentos del Guernica, de la legendaria portada del disco de Serrat a Machado y de la célebre imagen de la aterrada niña vietnamita que huye aterrada entre bombardeos de napalm. Inma se dejó caer un momento en un sillón bajo de cuero repujado, y encendió la gran pantalla de plasma líquida. Como en un dramón indigesto, de esos en los que sobrevienen azares inverosímiles, en la pantalla apareció Oliveira...

   …y a pesar de ello otra dimensión de su entendimiento no dejaba de gritarle, Inma, Inma, qué estás haciendo, Dios mío, te está rozando, su boca amaga ya la tuya, y la alcoba ahí al lado, tras esa puerta abierta, qué hago…".

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jueves, 2 de noviembre de 2017

¡Y Sabina la tocó otra vez, con un par, la de los Separatistas Golpistas!

    


   ¿Recuerdas? Se lo pedimos desde aquí (“Tócala otra vez, Sab, tío, la del Separatismo Golpista, que a mí no me hacen caso” 22-10-2017), y aunque es del todo seguro que él de mí sabe nada, quién sabe, oyes, lo mismo, como en la teoría de catástrofes sólo que a la inversa, el vuelo de una mariposa aquí –nada más, pero nada menos, mi escritura es- ha desatado de forma inconsciente un terremoto en la conciencia del Gran Cantautor. Que por hacerse ilusiones no quede, óigame.
     El caso es que Sabina, en loor de conciertos ahora por Buenos Aires, ha vuelto a cantarle y a contarle las verdades del poeta a los Separatistas Golpistas, a su mandanga chunga. Míralas, míralas, míralas, míralas: “Una banda irresponsable de políticos ha estado a punto de llevar a los catalanes al abismo… ha dividido a los catalanes de una forma atroz… Cataluña es la zona más rica de España, la que ha vivido más libre, tiene mayor libertad que cualquier país federal… los independentistas han hecho un mundo de mejores catalanes y peores catalanes, es diabólico… España ha vivido los 40 años más libres, prósperos y democráticos de su historia… es terrible y muy duro que se llame fascista a un emblema de la catalanidad como Serrat”.
       Fascistas lo vamos siendo ya casi todos, Grandes Señores de la Ceja. De momento, Sires, esto vuestro aún podemos entonar… Por el bulevar de los Embustes Rotos, medio abducidos van los devotos… y tal. Que Sabina la volvió a tocar, oiga, y con un par.

      
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miércoles, 1 de noviembre de 2017

Halloween anoche en el Antro: una bruja espantosa y yo

   



   Anoche el Antro, esa carnavalada de serie B, estaba además rebozado todo él en una fealdad horripilante. El Halloween, ya sabes, la apoteosis de lo horrendo, para qué entonces describirlo. Allá que me fui, sólo para tener algo luego que contar aquí. Bah, encima un humo apestoso, de zahúrda infernal, que todos aquellos engendros parecían encontrar muy a juego. En el nuevo orden amoroso, creo que lo sabes, resulta casi patético que un tío le tire los tejos a una mujer, y a mí me parece genial la idea, pues como nunca reunió uno aplomo suficiente para ello, te plantas ahí como un pasmarote en vísperas y ya está. Si alguna demenciada de aquellas quería algo, que lo dijera y punto. Pues a la media hora se me acercó por la espalda una bruja, espantosa en grado sumo, y me arreó un empellón con la escoba.
     -Tío, vaya disfraz, no te lo has currado nada, tío.
     -Perdón.
     -De profesor de literatura, eso está ya muy visto.
  Qué decirle bajo la música atronadora, si sólo veía en ella una funesta aparición del averno.
    -Pues el tuyo de bruja, maja, es un fiasco: no consigue sepultar del todo los rastros de tu belleza virginal.
    La bruja rezongó. Me volvió a marcar la cara con las cerdas de la escoba.
    -¿Ves? Te calé: literato en crisis. Muy visto ya. Ahora que lo dices, ¿sabes?, tengo un hermano que tiene ya publicadas dos novelas de zombies veganos y LGTBI, un puto crack el tío, no para.
     -Lo mío tiene mucho más mérito, bruja del demonio: he publicado un libro de relatos de amor.

   Uff, le debió molestar mucho aquello a aquella. Me enseñó entonces ella su dentadura tenebrosa, quiso con la misma morderme en la yugular y chuparme la sangre del cuello y lo que luego sigue, sólo que en hábil movimiento por mi parte, busqué en el móvil la imagen de la portada del mío libro y a modo de crucifijo se la puse delante de sus ojos cavernosos y, mano de santo, mi portada la arrastró lejos de mí, no sin lanzarme antes diabólicas e impublicables imprecaciones. Y ya el resto fue silencio, yes.    

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