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viernes, 30 de junio de 2017

Que veinte años es todo, que rota la mirada


    (Fragmento de "Tierra adentro", relato inédito mío)
   " ... El 1 de Julio cuando a las doce del mediodía las emisoras trompetearon, como si con el primer día del mes estallara por fin la flor eufórica de una nueva vida, la liberación de Jose Antonio, mi amigo, tras año y medio de secuestro, relinché de alegría. Pero también aquel fatídico 1 de Julio a las 15,45 horas, cuando un coche policial se abrió paso en la placita de nuestra calle Real,  entre un vecindario exultante por la buena nueva, y le vimos, a todos, a Pepe el primero, que se le escurrió entre las manos la bayeta del mostrador, a mí, a todos los que estábamos allí se nos heló de golpe la sangre.
     Muy a duras penas pudo bajar del coche, apenas sus miembros le sostenían en pie, y eso que le auxiliaban por los hombros su mujer y su cuñado, un policía también a cada lado. Esquelético, con las gafas resbalándole hasta la punta de la nariz de un rostro famélico, con la mirada aturdida y una mueca de espanto y enajenamiento que contraía en mil arrugas una piel ajada, bajo unas barbas  como sucios matorrales del terror. Un espectro.

     Contemplar los escasos diez metros que Jose Antonio tuvo que cubrir hasta alcanzar el número siete de su casa, ver aquellos pasitos trastabillados, como los que daría un potro al que hubieran serrado en vivo los tendones de sus extremidades, el pingajo en que habían convertido a mi amigo, me llenó de un horror que no sabría describir con palabras. La mayoría, no sé por qué, rompió a aplaudir, pero yo noté que algo se hacía trizas dentro de mí. No he tenido, durante todo este tiempo después, ni fuerzas ni ganas para querer verle... ".

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:
“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

jueves, 29 de junio de 2017

Ese niño, esos padres, esos médicos, esos jueces

   


   ¿Quién es quién para en las más angustiosas de las situaciones límite desde las soberbias alturas dictar inflexible e infalible la Moral y el Bien Universales? Yo no, desde luego. Charlie Gard es un niño de diez meses muy enfermo (elmundo.es 28-6-17). Vino al mundo con una  importante afección genética que le obliga a estar siempre conectado a varias máquinas que le permitan seguir viviendo. Los médicos establecieron que no tiene posibilidad alguna de sobrevivir o de mejorar su calidad de vida. Los médicos determinaron que debería, pues, ser desconectado. Los padres, de quien la noticia no da su Nombre, se oponen con todas sus fuerzas. No quieren que a Charlie, carne de su carne, le desconecten. Los padres se aferran a la esperanza de emplear el más de un millón y medio de euros por ellos recaudados a través de internet en un tratamiento experimental que a Charlie le aplicarían en EEUU. Los médicos ingleses insisten en que no hay cura posible. Los padres les denunciaron. Un juez británico decretó “con la mayor de las tristezas” la muerte digna para Charlie. El juez gradeció por escrito a los padres del niño su valiente y digna campaña, “su total dedicación a su maravilloso niño desde el día en que nació”. Los padres apelaron una tras otra a todas las instancias posibles. El Tribunal Europeo de Derechos Humanos ha desestimado su recurso. El tratamiento experimental “sólo causaría a Charlie aún más daño”, ha dicho. La sentencia debe, pues, aplicarse ya. Los padres no quieren que a su hijo lo desconecten. Es su hijo. Ante ese terrible abismo de horror, cómo lanzarse uno a pontificar nada. Yo no, desde luego. Sólo pensar un instante en ese padre. En esa madre. Tan personas, tan rotos por el suplicio que no pueden siquiera afirmarse y sostenerle la mirada al ojo inquisidor de las cámaras. En ese niño. En llorar durante un momento.  


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miércoles, 28 de junio de 2017

Propuesta de vacaciones






28-6-2017 HOY: "YO SÉ QUE ESTE VERANO... ESO"

Quién, quién me llevará consigo durante estas vacaciones, mi libro, quiero decir, pues en él estoy y soy. Quién a su lado a una montaña muy verde o a una playa infinita me acercará. Que se llenen las hojas de mi libro de sol, de viento, de cielos, de mar y de sal. Que se llene así también de ti.


¡Nada mejor que un buen libro para estas vacaciones! LO TENGO: VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 

Estos son mis títulos:
1) Películas
2) Kafka enamorado
3) Estrella
4) Carta para Angélica
5) El Día que se me apareció Nicole Kidman
6) Quisimos tanto a Iker 
7) Igualdad
8) Teatro
9) Ausencia de gravedad
10) Cabaret en Brazatortas
11) El parque
12) Propaganda innombrable
13) Medicina infantil
14) Vendaval
15) El blues de la nocilla
16) Vecinos
17) Chorreaba luna bajo sus labios
18) Expresiones insufribles
19) Llamas que no queman
20) Una historia virtual 
Más el clamor de UNA POESÍA INESPERADA, que cierra el libro. 

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martes, 27 de junio de 2017

Tras Muñoz Molina, Manuel Hidalgo, la chamusquina

    



   Debe ser que la “bonita” costumbre existía desde tiempos inmemoriales, sólo que menda, torpe de sí, no se había percatado de la componenda. ¿Recuerdas el post mío sobre Muñoz Molina de 20-6-2017? Pues algo clavado ahora con Manuel Hidalgo (“Huellas de Jane Austen” elmundo.es 24-6-2017). La nuez fenicia de la cosa, recordemos, es: escritor y articulista de campanillas, -ya sabes, esas “nobles almas puras, infatigables en la lucha por un mundo más limpio, humano y digno-, en texto no clasificado como publicitario deshácese en elogios de solapa sobre escritor/a ya fallecido, de quien casualmente AHORA editorial tal saca tal obra. La duda es: si de alguna manera el consagrado articulista y escritor se cobra doblemente –periódico y editorial tal- esos favores, es de celebrar su arte cinegético, pues supone el mismo matar dos pájaros (¿ruiseñores?) de un tiro… salvo que a espaldas y por la espalda del desavisado público todo este pichón se monta.
      Veamos el silogismo: 1ª premisa) El tremendo ditirambo: “Ahora la idea es que Bárbara Pym fue la Jane Austen del siglo XX. Sea. …En “Amor no correspondido” me he hartado de subrayar observaciones y diálogos divertidos y demoledores, dentro de la causticidad y la inteligencia fría y elíptica con la que escribe Pym… Decía Guelbenzu sobre ella “maliciosa, fascinante y dotada de una formidable capacidad de observación, transforma en únicos los seres más insustanciales” … Larkin y Cecil proclamaron en el Times Litterary Suplement que Pym era el mejor escritor inglés del siglo XX”. 2ª premisa: “Amor no correspondido”, que AHORA edita Gatopardo, fue precisamente la última de esa buena racha”. Ergo: el ergo sácalo tú, lector, que a mí me da la envidia.

  

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lunes, 26 de junio de 2017

A propósito de las baloncestistas españolas de ORO

     


   Fabulosa y muy emocionante la dorada gesta de las españolas, en la cima del baloncesto europeo de nuevo. No eran las más altas, ni las más fuertes, ni las más intimidantes, pero sí fueron las que más garra, más fe en su propia valía y más espíritu de equipo compacto y unido pusieron sobre la cancha hasta forjarse como legendaria escuadra indestructible. Alba Torrens, Laura Nicholls, Laia Palau, Sancho Lyttle, Anna Cruz, Silvia Domínguez, Laura Gil, Marta Xargay, Leticia Romero, Leonor Rodríguez, Bea Sánchez, Lucila Pascua, Laura Quevedo, Belén Arrojo, Georgina Bahi, María Conde, el justo nombre de las heroínas en sagrado ya inscrito, ¡Es-pa-ña!, el grito y la divisa que en cada reanudación del duelo sus gargantas invocaban y el talismán que las amalgamaba, por encima de sus Barcelona, Santander, Mallorca, Cádiz, Madrid, Gerona, Murcia, Granada, Canarias y Caribe de nacimiento. Una vez más el Deporte gritándonos a las claras a los españoles que, unidos y fundidos todos, podemos serlo todo, y que, ay, desunidos y confundidos en bandas, sólo la empobrecedora nada nos espera. 


CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  
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domingo, 25 de junio de 2017

Ya llegó el verano, ya llegó la fruta



Ya llegó el verano
ya llegó la fruta
el que no lea libros
es que es gente muy bruta

Que tururururú
que tururururú
que tururururú
que en tu mano lo tienes tú

Te hablé de mi libro
es muy venerable
y es que encima tú
eres persona amable

Que turururú…
que mi arte valores tú

Mi libro es bonito
su valía es notable
anda échale tú
a este escritor un cable

Que tururururú…
que mi labor alientes tú.  



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sábado, 24 de junio de 2017

Daniel Day-Lewis, el último punto y aparte

     


   El último mohicano en sentido figurado también, claro. Ha anunciado, a los 60 tacos, su retirada. Deja pendiente, ay, lunar en el Fulgor –en la medida en que puede “leerse” su decisión como un guiño publicitario-, su actuación en una peli de Paul Thomas Anderson que se estrenará este diciembre. Un tipo humano diferente, en todo caso, un punto y aparte en el mundo de la creación Daniel Day-Lewis. En la cima de la Fama y de la reputación profesional desde hace más de 32 años, con todas las posibilidades y ofertas imaginables a sus pies, en sólo quince películas desde entonces decidió aparecer. Alejado por completo de la farándula y de los media además. ¿Se comprende y se entiende del todo hoy, por bárbaro contraste ante el resto del personal, incluidos muy sagrados monstruos archiforrados, a los que vemos enfangados en decenas de producciones alimenticias, esa monumental renuncia a la descomunal montaña de dinero y de oro (para él, para los suyos, para quienes le rodean) que esa elección supone? La trayectoria y el ejemplo de Daniel Day-Lewis demuestran que no todo en Arte es la pasta por la pasta, y que puedes integrarte, o no, en el Sistema.

   Deja sobre todo tras de sí una hermosa estela de concienzuda preparación de sus trabajos, de exigente criterio selectivo en los mismos y de esa incomparable y brutal energía y electrizante “fisicidad” que transmitía como nadie a sus creaciones. Cuando termino de trabajar me paso un buen tiempo sin leer guiones. Leo LIBROS, que son más enriquecedores”. Así se habla, así se actúa, Don Daniel, último mohicano. Bravo.


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viernes, 23 de junio de 2017

Ante el desastre Niña-salva-sus-libros, bah, eso no es noticia

     


   En medio de la malsana atracción por el Mal -y por los malotes- que rige hoy las pantallas, es decir, el Mundo, las anónimas gestas del Bien pasan ignoradas, con pena y sin gloria alguna desatendidas. Rivania tiene ocho años. Vive con su abuelo, pescador, y su abuela, analfabeta, allá donde más lejos mandaban en los tebeos a los malos o a quienes huían, allí donde una vida plácida apenas se puede concebir, en el Pernambuco, en Brasil. Es muy improbable que pudiera antes Rivania jugar con alguien a fantasear con eso de qué-tres-cosas-te-llevarías-tú-a-una-isla-desierta. A Rivania la cruda y apremiante realidad le obligó a elegir en vivo. Una violentísima riada, producto de terribles temporales, azotaba su pueblo. Comprobó, es de suponer que con el miedo oprimiendo la raspa de su cuerpo menudo, cómo la casa propia por momentos se inundaba, que era inminente y obligado el escapar de allí, y qué en ese instante, entre lo que veía ella a su alrededor anegarse, qué poner a salvo entonces. Y en el vertiginoso remolino del miedo indecible, la decisión de Rivania, a sus ocho años, que en medio de la regresión cultural que en las sociedades “avanzadas” vivimos, se nos antoja inverosímil: guardó todos sus libros en una bolsa, se aferró a ellos y, sólo cuando los tuvo así a su recaudo, salió de allí. No quiso luego desabrazarse de ellos, de sus libros. “Alegó que era lo más importante para salvar en ese momento, más allá de la propia vida”, añade con innecesario dramatismo la escueta noticia, pues ya el hecho solo lo dice todo. En Rivania, en esa niña morena y pobre, encharcada y sobre los propios pies descalzos exhausta, luz de esperanza en sus plantas, que con los ojos aún cerrados por el susto, acaso con lágrimas a duras penas todavía reprimidas, no se suelta del abrazo a lo más valioso que en el mundo para ella existe, en esta preciosa Sirenita del Pernambuco a sus libros fundida, late y pervive toda una soberana lección de humanidad y de civilización. Salvar los libros.    
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jueves, 22 de junio de 2017

Por qué me gustan y defiendo los relatos



   Porque si el relato cuaja –como una tortilla bien cocinada- aúna y condensa en su seno lo mejor de la poesía –en la que cada palabra pesa, y besa- y lo mejor de la prosa –en la que cada palabra cuenta, y sustenta- y entonces ese concentrado de emoción y expresividad que el relato alcanza, me resulta ya deliciosamente incomparable. 

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miércoles, 21 de junio de 2017

Ahora que Nicole Kidman cumple años...

     


   (Ahora que NK cumple años, ahora vengo yo a cantar sereno… y a hablarte de mi libro, please, pues es que sale ella en él, en uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, en el que de y sobre Ella trata y fabula, EL DÍA QUE SE ME APARECIÓ NICOLE KIDMAN). Verás:
   Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Te dejo yo aquí un fragmento:

     “El chaval se levantó y con aire abatido volvió sobre sus pasos. Dejó atrás al abuelo, que como un samurai mustio, bostezaba su cansancio infinito contra el sofá. Atrás el hermano, revolviéndose la melena y arrugando furioso una tras otra un montón de hojas garabateadas. Allí seguía el padre, galvanizándose de Brummel las sobaqueras y otras partes más bajas. Atrás quedó también la madre, en su chándal pistacho, con expresión de autómata ante la tele. Entró en la cocina. El vaso de cola-cao, el reloj en la pared, ya faltaba poco… “.

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martes, 20 de junio de 2017

Muñoz Molina, Carson McCullers, una sospecha

       


   Le leí el otro día a Muñoz Molina un muy estupendo artículo sobre la gran escritora Carson McCullers (elpaís.es 16-6-2017). Muy bien escrito, que es que Muñoz Molina se explica pero que muy bien casi siempre. Bueno, me parece un artículo en todo modélico, también en el sentido de que propone y ensalza la escritura de la americana no sé bien si más  como modelo estético que como arquetipo ético: "Naturalidad, poesía, humildad, fluidez, precisión, compromiso sin sectarismo…", en grado excelso todo ello allí expuesto y redondeado, que “a través de su voz nos llega el espíritu inmemorial de la prosa, su capacidad para invocar mundos que de otra forma no conoceríamos”. ¡Guau!, de bien rematada que está la cosa, te dices, parece el texto un pulido reclamo de contraportada, uno de esos brillantes concentrados de solapa y grumoso tente lírico. Suspicacia malévola de un sin Nombre, ya sabes. Recelo sólo de resentido, sin duda, que se acentúa un poco al releerlo: “Le doy más vueltas de lo normal estos días a las propiedades de la prosa porque estoy leyendo a Carson McCullers, ahora que Seix Barral vuelve a editar metódicamente en español toda su obra”. Dan ganas de salir corriendo uno a comprárselo, claro.  ¡Alto centinela! Lo de siempre: ¿casualidad o causalidad? ¿Aparte del diario, paga también la editorial, de la manera que sea, la estupenda pieza? ¿Se trata la misma de una publicidad más o menos encubierta? Sería eso, Señor Escritor y Académico, sin duda matar dos pájaros de un tiro. Es sólo una pregunta, Señor. ¿Son estos usos habituales –de serlo, de espaldas al inocente público consumidor- entre los Grandes Escritores? Bueno, esta es ya otra pregunta, es verdad, no sé si otra historia.  Y es que el corazón (de los sin Nombre) es un cazador solitario… y resentido, ya se sabe.


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lunes, 19 de junio de 2017

Todo lo que significa para un escritor su segundo libro y nunca se atrevió a confesar

  


   Ese fruto agridulce, sí,  que lleva consigo un segundo libro para el escritor, no digamos ya si de escritor sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado íntima y pública confirmación del oficio  es -con lo que de júbilo radiante y sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-,  a la vez mucho de ORDALÍA o severo juicio divino encierra: será tu segundo libro, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas,  la prueba de la verdad sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple caridad, curiosidad y casualidad con que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema. 

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domingo, 18 de junio de 2017

Huyendo del calorazo


  Haciéndole ayer vudú al termómetro, huyendo del calorazo, amiga/o, busqué en las rebajas del youtube la nieve, una nevada, no sé, una quimera que pudiera un poco refrescarme, refrescarte, que fuera como un soplo de aire tibio en mi cogote y en tu nuca ... y con esta preciosísima escena de "Olvídate de mí" dí, que tanto frío y calorcito del bueno a la vez tiene, ahí te va...
 


   ... Y aún haciéndole vudú hoy al termómetro, huyendo del mazo del calorazo, seguí buscando entre las joyas del youtube... y esta nevada recordé y hallé para ti y para mí, la que sale en el maravilloso final de la peli de Houston sobre el texto de Joyce, y si era allí la liviandad y la purísima blancura de la nieve la que ponía sosiego a la amargura de Gabriel Conroy, que esa leve nieve, su mano blanca y fría, de alguna manera nos traiga a ti y a mi hoy un poco de frescor, un poco de vida. 





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sábado, 17 de junio de 2017

Si escultores, tal, músicos, cual




  

   Ah, si los escultores son sólo quienes a un bloque de mármol quitan lo que le sobra, entonces los músicos sólo son los que mejor descifran el murmullo del viento.



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viernes, 16 de junio de 2017

La Tercera Venida de Pedro Sánchez, qui será, será

     


   Por mucho que P Ig ahora susurre, quien en este día lleva la manija de la Izquierda hispana es Pedro S. Retornamos pues al Día de la Marmota de la crudelísima pelea por la primacía sobre la misma. Es verdad que Pedro S nos parece ya un resucitado. Está por verse el espíritu que ahora le anima, pues sus violentas metamorfosis en cortísimos lapsos resultaron abracadabrantes. Recordemos: arribó al PSOE, aupado sobre el Aparato y sobre el Susanato, como el moderado ante las ventoleras izquierdistas de Madina. Juraba entonces que Podemos era populismo, cartilla de racionamiento y opresión. Mutó luego en radical podemifílico, y se fue a la sacristía de Évole a bautizarse en la nueva religión. Pasó de aquella Bandera Española descomunal que no cabía en el escenario a descubrir no sé cuántas naciones dentro de España. Así ganó primarias. Por dónde vaya, con tanto paso palante y patrás,  el Resucitado a salirnos ahora, con el desafío separatista ahí mismo, que incluye a P Ig a modo de tonto útil en el lote, es misterio que está por verse, y cuyo desenvolvimiento, de no ser porque con el mismo se ventila dramáticamente la suerte de España y de los españoles, resultaría, tal es su vértigo mutante, cómico a rabiar. Eso, qui será, será.       
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jueves, 15 de junio de 2017

La fina piel de los Orcos Inquisidores, o Hernando el Homeópata

   


   1) Salían los de las confluencias disfrazados as usual  del Bien, la Verdad y la Vida: uno, dos, tres, Montero, el joven Garzón, chin-pón. Los de Bildu, luego, Tardá y su mascletá, el de Compromís con su chisgarabís. Y venga, en cascada rumbosa y propagandista, a aplaudirse y a requeteaplaudirse unos a otros y otros a unos. Debería (aplicable también al resto de partidos) darles un poco de pudor tan obscena como contumaz ceremonia de narcisista y tramposa auto-masturbación. Es como si los músicos, o los toreros, se aplaudieran como locos a sí mismos las propias actuaciones. Buscan adrede, claro es, engañar a los incautos: auto-editorializarse orgiásticamente sus rastreros discursos.
    2) El craso error de, con reiteración y osadía, llamar Solé Turá a Solé Tura revela, una vez más, que el ilustre profesor de Políticas llamado a alumbrar “la nueva España”, lo que se dice leer, más bien ha leído poco.
    3) Resulta sorprendente el comprobar en los Jefes de Podemos cómo, siendo ellos quienes de manera deliberada se esfuerzan en ser lo más hirientes que les es posible con el adversario político, satanizándolo en todo los órdenes  -principalmente en el personal- hasta el infinito y más allá, juegan a  ponerse ofendidísimos cuando experimentan dialécticamente en carne propia una mínima poción de su mismo brebaje podrido. Hernando, el homeópata.
     4) La Tigresa etarra, ahora liberada de prisión, a un añito por cada vida que arrancó, recibe menor vituperio social que cualquier concejal “corruto”.
     5) Lo dice y resume todo el que los impulsos básicos a la campaña Pablo Iglesias for President de España vengan, además de los propios, de parte de los bilduetarras y de los eskerro-separatistas. Que celebren encantados esos apoyos es una prueba más de la batasunización de una buena parte de la izquierda española.
     6) Curiosamente, ni uno sólo de los partidos ya habla de reducir asesores, paniaguados, Altos Cargos y niveles de Administraciones. Tampoco ese escandaloso silencio parece INDIGNAR mucho a nadie, la verdad.

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miércoles, 14 de junio de 2017

Ana Oramas desnudó, azotó y enmudeció a Iglesias

     


   De las mieles con Zetapé, a las hieles con este Fumanchú procomunista. Menuda, corajuda, vibrante… ¡menuda tunda aplicó ayer Oramas a P Ig! Pareció Oramas ayer Indiana Jones, con su mismo y mítico látigo alada, para, como hacía Banderas en El Zorro, dejar en cueros al prochavista Señor de las malas moscas.   El Señorito de la inclemente verborrea, sin duda corrido, apenas acertó a balbucear no merece respuesta alguna. Allí en cinco minutos, al son de las elocuentes palabras de la diputada canaria quedó P Ig expuesto en su cruda esencia: “este debate televisivo de propaganda de Podemos… puro teatro… personas como usted han destrozado un país y la vida de muchos venezolanos y canarios… a usted no le gustan las mujeres no sumisas… ese tonito machista es problema suyo…”.  

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martes, 13 de junio de 2017

Fin de la Feria del Libro: un balance y una pregunta

     


   Se acabó la fiesta, terminó ya la Feria del Libro de Madrid, yes very well. Veamos: durante estos diecisiete días por esta caseta mía, no por virtual menos real –hay aquí detrás, creo que lo sabes, una persona de carne, seso y hueso, que escribe y que siente, que canta y cuenta, que salta y que sufre, que se da y que pelea- en la que expongo yo mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, habré recibido, vía “me gusta”, es decir, declaradas, (imposible saber las no declaradas, ¿no?), la visita de más de 850 personas, muchas de ellas en repetidas veces, claro, por lo que es muy posible que hablemos en realidad de unas 200 muy amables personas, de las que aproximadamente además un 15 % manifestáronse encantadas, que le dieron al “me encanta!, ya tú sabes. De estos 200 valientes, más o menos una tercera parte de ellos YA TENÍAN –y muchísimo yo les agradezco, además, el regalo de su presencia en mi caseta- mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA.  Así es que me queda sólo una pregunta frontal, y para mí central, que hacer al resto, y que es ésta:
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CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   SU ENTREVISTA, AQUÍ ABAJO. 

lunes, 12 de junio de 2017

QUEREMOS TANTO A RAFAEL NADAL


   

   Mientras las personas en España conserven la razón y la memoria, y la obligada gratitud que se debe a uno de los Mejores de entre los suyos que tanto nos dio, así seguirá siendo. La Décima Sinfonía de Nadal en Roland Garros, el himno de su alegría, que es también la nuestra. Reinó una vez más Nadal, desembarcó triunfante, y emocionadísimo en lo hondo, sobre la rojiza arena batida de París. Vivimos y sobre-vivimos con Nadal. Vibramos al unísono con Nadal. Con él suspiramos, en su vuelo nos lleva, a su lado nos sentimos. Queremos a Nadal, por más que en la vida lo hayamos tocado, de la misma forma en que acariciamos nuestros mejores sueños, más reales así que la realidad gris que nos rodea.
   Hubiera perdido ayer y en nada, ni en una infinitesimal molécula siquiera, hubiera menguado la admiración que hacia él guardamos, pero mejor celebramos aún la Victoria, claro. Más ahora, cuando cada vez las victorias son más caras, y cómo eso se ve, y cómo se sufre y se disfruta eso. Y rezuman las mismas -el fruto de mil emociones a la vez batidas, el desembocar de todos los tiempos pasados estallando de golpe en las sienes- el dulcísimo regusto que llevan, la íntima conciencia de saber que son ya éstas las penúltimas y que conviene a fondo paladearlas antes de que todo se esfume y sólo sombras sean.
   Gracias, Don Rafael Nadal, lo vuestro sí que es un don, por regalarnos ayer otro momentazo de un alborozo indescriptible, de esos en los que espontáneamente agradeces a las alturas el estar vivo y haber tenido la oportunidad de coincidir y de convivir con el empuje, con la garra y la fortaleza mental que hallan en tu persona la mejor representación imaginable.Aventamos en tu honor nuestros pobres laureles, los mejores que somos capaces de entretejer. Nos sentimos más fuertes y poetas contigo, con tu ejemplo grandioso. Queremos mucho a Nadal.


El vértigo del puma

La garra de la pantera
El coraje de un tigre
El pundonor del Viento 
El batallar de un Aquiles
El tesón del elefante
El corazón de un león
La rabia del navajo
El coraje incontenible
de un Hijo de la Selva
que entre ellos hubiese nacido
amamantado con ellos
a su misma sangre aliado,
que su impenetrable fuerza contuviese,
esa jungla que en su pecho brinca
y que a su lado ruge
a cada nueva victoria.

Oh, Nadal, hijo único de España,

indómito Titán nuestro,
cómo mil veces dibujarte
cómo celebrarte
cómo agradecerte
si sólo con palabras
flores mustias
muletas gastadas
juguetes viejos
para cantarte contamos.
Cómo pueden salvo en sueños
dar las hormigas cuenta
de la hazaña de un ciclón
que de sólo una raqueta
brota, brilla y se alimenta.
Un Universo limpio
una música nueva
una playa nunca vista
compondríamos con las manos
para ti si pudiéramos.

Oh, Nadal, héroe de nuestras vidas,

recoge la Copa marsellesa
escápate a Lesotho
trepa la Gran Roca
convócales allí a todos
a los lobos, a los depredadores felinos,
a los gorilas y a las hienas,
a las águilas y a los caimanes,
iza el Trofeo para ellos
elévalo hacia la Luna golosa
que retumbe la Selva en tu honor,
que todos los españoles
ya te llevamos preso
presos de ti también
en lo más dulce del corazón.

MAÑANA: "FIN DE LA FERIA DEL LIBRO, UN BALANCE"

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domingo, 11 de junio de 2017

De pronto me hicieron corro



MI TARDE EN LA FERIA DEL LIBRO  (6)
   ... Como estoy bajo un roble centenario, quienes sin corte sí se me acercan, de tabaco y plata ataviados en la tarde equinoccial, son los jilgueros. Saltimbanquean a mi alrededor, picotean las pipas a mis pies, le hacen casi el corro de la patata al escritor franciscano que je suis. De mí no huían los pájaros, ya ves, puedo yo anotar, que me dan ganas, claro, de ponerme a hablar con ellos de mi libro, de cantar con ellos, comeremos pipas saladas, las que comen los escritores sin Nombre, achupé, achupé, en las redes me enredé,  y que me cuenten ellos a su vez sus cosas, sus vuelos a cambio de mis desvelos, sus acrobacias por mi audacia, quid pro quo, sus colores por mis sinsabores. Los jilgueros de mí no se burlan, estoy seguro. Les enseño mi libro, lo leen a saltitos, le pasan las hojas con el pico, trenzan allí tirabuzones de júbilo ante mis historias, ponen ellos en la tarde asfixiante el hilo divino de sus trinos, y su melodiosa tonada envuelve mi caseta, que tiene por techo los mismos cielos de Madrid. Sólo ya ellos me salvan la tarde. Amables y delicados jilgueritos, ¡libres y cantantes por los siempres de los siempres seáis!


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sábado, 10 de junio de 2017

Contratar yo a un metrosexual, por qué




   Claro, allí, en la Feria, on Fire,  lo vi yo pero que muy claro. ¡Es un libro de relatos de amor, corazón de melón! Quizás debería haber contratado yo  a un modelo metrosexual, -también para el caso me hubiera valido un paliducho adolescente bellísimo, de aires vagamente malditos, tipo actor de “Crepúsculo” y por ahí- , un guaperas de esos a los que a su paso, o a su sola imagen, la de su soberbio torso tableteado, la de su rostro perfilado y vibrante, tantas y tantas mujeres –y hombres- se licuan y en suspiros es que hoy se deshacen, y haberle hecho pasar por EL VERDADERO AUTOR de mi muy romántica obra, -que igual es que la misma a mí no pega nada- que tiene además humor y aventuras a raudales, y así, absorbiendo las feromonas rampantes de tantas y tantos icono-admiradores como entre el gentío hoy se alborotan, tanto en la Feria, como tras las pantallitas, esa otra feria, poder dar honrosa salida yo al sagrado fruto de mis mejores desvelos, pues, es sabido que más pueden y mueven hoy un par de fuertes emociones e instintos básicos que cien frías razones y tenues simpatías. CONTINUARÁ MAÑANA: "Y ENTONCES ME HICIERON UN CORRO"

  CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   ABAJO, MI ENTREVISTA EN SU FIN DE SEMANA DE COPE
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