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viernes, 23 de junio de 2017

Ante el desastre Niña-salva-sus-libros, bah, eso no es noticia

     


   En medio de la malsana atracción por el Mal -y por los malotes- que rige hoy las pantallas, es decir, el Mundo, las anónimas gestas del Bien pasan ignoradas, con pena y sin gloria alguna desatendidas. Rivania tiene ocho años. Vive con su abuelo, pescador, y su abuela, analfabeta, allá donde más lejos mandaban en los tebeos a los malos o a quienes huían, allí donde una vida plácida apenas se puede concebir, en el Pernambuco, en Brasil. Es muy improbable que pudiera antes Rivania jugar con alguien a fantasear con eso de qué-tres-cosas-te-llevarías-tú-a-una-isla-desierta. A Rivania la cruda y apremiante realidad le obligó a elegir en vivo. Una violentísima riada, producto de terribles temporales, azotaba su pueblo. Comprobó, es de suponer que con el miedo oprimiendo la raspa de su cuerpo menudo, cómo la casa propia por momentos se inundaba, que era inminente y obligado el escapar de allí, y qué en ese instante, entre lo que veía ella a su alrededor anegarse, qué poner a salvo entonces. Y en el vertiginoso remolino del miedo indecible, la decisión de Rivania, a sus ocho años, que en medio de la regresión cultural que en las sociedades “avanzadas” vivimos, se nos antoja inverosímil: guardó todos sus libros en una bolsa, se aferró a ellos y, sólo cuando los tuvo así a su recaudo, salió de allí. No quiso luego desabrazarse de ellos, de sus libros. “Alegó que era lo más importante para salvar en ese momento, más allá de la propia vida”, añade con innecesario dramatismo la escueta noticia, pues ya el hecho solo lo dice todo. En Rivania, en esa niña morena y pobre, encharcada y sobre los propios pies descalzos exhausta, luz de esperanza en sus plantas, que con los ojos aún cerrados por el susto, acaso con lágrimas a duras penas todavía reprimidas, no se suelta del abrazo a lo más valioso que en el mundo para ella existe, en esta preciosa Sirenita del Pernambuco a sus libros fundida, late y pervive toda una soberana lección de humanidad y de civilización. Salvar los libros.    
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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

jueves, 22 de junio de 2017

Por qué me gustan y defiendo los relatos



   Porque si el relato cuaja –como una tortilla bien cocinada- aúna y condensa en su seno lo mejor de la poesía –en la que cada palabra pesa, y besa- y lo mejor de la prosa –en la que cada palabra cuenta, y sustenta- y entonces ese concentrado de emoción y expresividad que el relato alcanza, me resulta ya deliciosamente incomparable. 

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  

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miércoles, 21 de junio de 2017

Ahora que Nicole Kidman cumple años...

     


   (Ahora que NK cumple años, ahora vengo yo a cantar sereno… y a hablarte de mi libro, please, pues es que sale ella en él, en uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, en el que de y sobre Ella trata y fabula, EL DÍA QUE SE ME APARECIÓ NICOLE KIDMAN). Verás:
   Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Te dejo yo aquí un fragmento:

     “El chaval se levantó y con aire abatido volvió sobre sus pasos. Dejó atrás al abuelo, que como un samurai mustio, bostezaba su cansancio infinito contra el sofá. Atrás el hermano, revolviéndose la melena y arrugando furioso una tras otra un montón de hojas garabateadas. Allí seguía el padre, galvanizándose de Brummel las sobaqueras y otras partes más bajas. Atrás quedó también la madre, en su chándal pistacho, con expresión de autómata ante la tele. Entró en la cocina. El vaso de cola-cao, el reloj en la pared, ya faltaba poco… “.

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martes, 20 de junio de 2017

Muñoz Molina, Carson McCullers, una sospecha

       


   Le leí el otro día a Muñoz Molina un muy estupendo artículo sobre la gran escritora Carson McCullers (elpaís.es 16-6-2017). Muy bien escrito, que es que Muñoz Molina se explica pero que muy bien casi siempre. Bueno, me parece un artículo en todo modélico, también en el sentido de que propone y ensalza la escritura de la americana no sé bien si más  como modelo estético que como arquetipo ético: "Naturalidad, poesía, humildad, fluidez, precisión, compromiso sin sectarismo…", en grado excelso todo ello allí expuesto y redondeado, que “a través de su voz nos llega el espíritu inmemorial de la prosa, su capacidad para invocar mundos que de otra forma no conoceríamos”. ¡Guau!, de bien rematada que está la cosa, te dices, parece el texto un pulido reclamo de contraportada, uno de esos brillantes concentrados de solapa y grumoso tente lírico. Suspicacia malévola de un sin Nombre, ya sabes. Recelo sólo de resentido, sin duda, que se acentúa un poco al releerlo: “Le doy más vueltas de lo normal estos días a las propiedades de la prosa porque estoy leyendo a Carson McCullers, ahora que Seix Barral vuelve a editar metódicamente en español toda su obra”. Dan ganas de salir corriendo uno a comprárselo, claro.  ¡Alto centinela! Lo de siempre: ¿casualidad o causalidad? ¿Aparte del diario, paga también la editorial, de la manera que sea, la estupenda pieza? ¿Se trata la misma de una publicidad más o menos encubierta? Sería eso, Señor Escritor y Académico, sin duda matar dos pájaros de un tiro. Es sólo una pregunta, Señor. ¿Son estos usos habituales –de serlo, de espaldas al inocente público consumidor- entre los Grandes Escritores? Bueno, esta es ya otra pregunta, es verdad, no sé si otra historia.  Y es que el corazón (de los sin Nombre) es un cazador solitario… y resentido, ya se sabe.


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lunes, 19 de junio de 2017

Todo lo que significa para un escritor su segundo libro y nunca se atrevió a confesar

  


   Ese fruto agridulce, sí,  que lleva consigo un segundo libro para el escritor, no digamos ya si de escritor sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado íntima y pública confirmación del oficio  es -con lo que de júbilo radiante y sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-,  a la vez mucho de ORDALÍA o severo juicio divino encierra: será tu segundo libro, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas,  la prueba de la verdad sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple caridad, curiosidad y casualidad con que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema. 

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domingo, 18 de junio de 2017

Huyendo del calorazo


  Haciéndole ayer vudú al termómetro, huyendo del calorazo, amiga/o, busqué en las rebajas del youtube la nieve, una nevada, no sé, una quimera que pudiera un poco refrescarme, refrescarte, que fuera como un soplo de aire tibio en mi cogote y en tu nuca ... y con esta preciosísima escena de "Olvídate de mí" dí, que tanto frío y calorcito del bueno a la vez tiene, ahí te va...
 


   ... Y aún haciéndole vudú hoy al termómetro, huyendo del mazo del calorazo, seguí buscando entre las joyas del youtube... y esta nevada recordé y hallé para ti y para mí, la que sale en el maravilloso final de la peli de Houston sobre el texto de Joyce, y si era allí la liviandad y la purísima blancura de la nieve la que ponía sosiego a la amargura de Gabriel Conroy, que esa leve nieve, su mano blanca y fría, de alguna manera nos traiga a ti y a mi hoy un poco de frescor, un poco de vida. 





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sábado, 17 de junio de 2017

Si escultores, tal, músicos, cual




  

   Ah, si los escultores son sólo quienes a un bloque de mármol quitan lo que le sobra, entonces los músicos sólo son los que mejor descifran el murmullo del viento.



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viernes, 16 de junio de 2017

La Tercera Venida de Pedro Sánchez, qui será, será

     


   Por mucho que P Ig ahora susurre, quien en este día lleva la manija de la Izquierda hispana es Pedro S. Retornamos pues al Día de la Marmota de la crudelísima pelea por la primacía sobre la misma. Es verdad que Pedro S nos parece ya un resucitado. Está por verse el espíritu que ahora le anima, pues sus violentas metamorfosis en cortísimos lapsos resultaron abracadabrantes. Recordemos: arribó al PSOE, aupado sobre el Aparato y sobre el Susanato, como el moderado ante las ventoleras izquierdistas de Madina. Juraba entonces que Podemos era populismo, cartilla de racionamiento y opresión. Mutó luego en radical podemifílico, y se fue a la sacristía de Évole a bautizarse en la nueva religión. Pasó de aquella Bandera Española descomunal que no cabía en el escenario a descubrir no sé cuántas naciones dentro de España. Así ganó primarias. Por dónde vaya, con tanto paso palante y patrás,  el Resucitado a salirnos ahora, con el desafío separatista ahí mismo, que incluye a P Ig a modo de tonto útil en el lote, es misterio que está por verse, y cuyo desenvolvimiento, de no ser porque con el mismo se ventila dramáticamente la suerte de España y de los españoles, resultaría, tal es su vértigo mutante, cómico a rabiar. Eso, qui será, será.       
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jueves, 15 de junio de 2017

La fina piel de los Orcos Inquisidores, o Hernando el Homeópata

   


   1) Salían los de las confluencias disfrazados as usual  del Bien, la Verdad y la Vida: uno, dos, tres, Montero, el joven Garzón, chin-pón. Los de Bildu, luego, Tardá y su mascletá, el de Compromís con su chisgarabís. Y venga, en cascada rumbosa y propagandista, a aplaudirse y a requeteaplaudirse unos a otros y otros a unos. Debería (aplicable también al resto de partidos) darles un poco de pudor tan obscena como contumaz ceremonia de narcisista y tramposa auto-masturbación. Es como si los músicos, o los toreros, se aplaudieran como locos a sí mismos las propias actuaciones. Buscan adrede, claro es, engañar a los incautos: auto-editorializarse orgiásticamente sus rastreros discursos.
    2) El craso error de, con reiteración y osadía, llamar Solé Turá a Solé Tura revela, una vez más, que el ilustre profesor de Políticas llamado a alumbrar “la nueva España”, lo que se dice leer, más bien ha leído poco.
    3) Resulta sorprendente el comprobar en los Jefes de Podemos cómo, siendo ellos quienes de manera deliberada se esfuerzan en ser lo más hirientes que les es posible con el adversario político, satanizándolo en todo los órdenes  -principalmente en el personal- hasta el infinito y más allá, juegan a  ponerse ofendidísimos cuando experimentan dialécticamente en carne propia una mínima poción de su mismo brebaje podrido. Hernando, el homeópata.
     4) La Tigresa etarra, ahora liberada de prisión, a un añito por cada vida que arrancó, recibe menor vituperio social que cualquier concejal “corruto”.
     5) Lo dice y resume todo el que los impulsos básicos a la campaña Pablo Iglesias for President de España vengan, además de los propios, de parte de los bilduetarras y de los eskerro-separatistas. Que celebren encantados esos apoyos es una prueba más de la batasunización de una buena parte de la izquierda española.
     6) Curiosamente, ni uno sólo de los partidos ya habla de reducir asesores, paniaguados, Altos Cargos y niveles de Administraciones. Tampoco ese escandaloso silencio parece INDIGNAR mucho a nadie, la verdad.

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miércoles, 14 de junio de 2017

Ana Oramas desnudó, azotó y enmudeció a Iglesias

     


   De las mieles con Zetapé, a las hieles con este Fumanchú procomunista. Menuda, corajuda, vibrante… ¡menuda tunda aplicó ayer Oramas a P Ig! Pareció Oramas ayer Indiana Jones, con su mismo y mítico látigo alada, para, como hacía Banderas en El Zorro, dejar en cueros al prochavista Señor de las malas moscas.   El Señorito de la inclemente verborrea, sin duda corrido, apenas acertó a balbucear no merece respuesta alguna. Allí en cinco minutos, al son de las elocuentes palabras de la diputada canaria quedó P Ig expuesto en su cruda esencia: “este debate televisivo de propaganda de Podemos… puro teatro… personas como usted han destrozado un país y la vida de muchos venezolanos y canarios… a usted no le gustan las mujeres no sumisas… ese tonito machista es problema suyo…”.  

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martes, 13 de junio de 2017

Fin de la Feria del Libro: un balance y una pregunta

     


   Se acabó la fiesta, terminó ya la Feria del Libro de Madrid, yes very well. Veamos: durante estos diecisiete días por esta caseta mía, no por virtual menos real –hay aquí detrás, creo que lo sabes, una persona de carne, seso y hueso, que escribe y que siente, que canta y cuenta, que salta y que sufre, que se da y que pelea- en la que expongo yo mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, habré recibido, vía “me gusta”, es decir, declaradas, (imposible saber las no declaradas, ¿no?), la visita de más de 850 personas, muchas de ellas en repetidas veces, claro, por lo que es muy posible que hablemos en realidad de unas 200 muy amables personas, de las que aproximadamente además un 15 % manifestáronse encantadas, que le dieron al “me encanta!, ya tú sabes. De estos 200 valientes, más o menos una tercera parte de ellos YA TENÍAN –y muchísimo yo les agradezco, además, el regalo de su presencia en mi caseta- mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA.  Así es que me queda sólo una pregunta frontal, y para mí central, que hacer al resto, y que es ésta:
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CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   SU ENTREVISTA, AQUÍ ABAJO. 

lunes, 12 de junio de 2017

QUEREMOS TANTO A RAFAEL NADAL


   

   Mientras las personas en España conserven la razón y la memoria, y la obligada gratitud que se debe a uno de los Mejores de entre los suyos que tanto nos dio, así seguirá siendo. La Décima Sinfonía de Nadal en Roland Garros, el himno de su alegría, que es también la nuestra. Reinó una vez más Nadal, desembarcó triunfante, y emocionadísimo en lo hondo, sobre la rojiza arena batida de París. Vivimos y sobre-vivimos con Nadal. Vibramos al unísono con Nadal. Con él suspiramos, en su vuelo nos lleva, a su lado nos sentimos. Queremos a Nadal, por más que en la vida lo hayamos tocado, de la misma forma en que acariciamos nuestros mejores sueños, más reales así que la realidad gris que nos rodea.
   Hubiera perdido ayer y en nada, ni en una infinitesimal molécula siquiera, hubiera menguado la admiración que hacia él guardamos, pero mejor celebramos aún la Victoria, claro. Más ahora, cuando cada vez las victorias son más caras, y cómo eso se ve, y cómo se sufre y se disfruta eso. Y rezuman las mismas -el fruto de mil emociones a la vez batidas, el desembocar de todos los tiempos pasados estallando de golpe en las sienes- el dulcísimo regusto que llevan, la íntima conciencia de saber que son ya éstas las penúltimas y que conviene a fondo paladearlas antes de que todo se esfume y sólo sombras sean.
   Gracias, Don Rafael Nadal, lo vuestro sí que es un don, por regalarnos ayer otro momentazo de un alborozo indescriptible, de esos en los que espontáneamente agradeces a las alturas el estar vivo y haber tenido la oportunidad de coincidir y de convivir con el empuje, con la garra y la fortaleza mental que hallan en tu persona la mejor representación imaginable.Aventamos en tu honor nuestros pobres laureles, los mejores que somos capaces de entretejer. Nos sentimos más fuertes y poetas contigo, con tu ejemplo grandioso. Queremos mucho a Nadal.


El vértigo del puma

La garra de la pantera
El coraje de un tigre
El pundonor del Viento 
El batallar de un Aquiles
El tesón del elefante
El corazón de un león
La rabia del navajo
El coraje incontenible
de un Hijo de la Selva
que entre ellos hubiese nacido
amamantado con ellos
a su misma sangre aliado,
que su impenetrable fuerza contuviese,
esa jungla que en su pecho brinca
y que a su lado ruge
a cada nueva victoria.

Oh, Nadal, hijo único de España,

indómito Titán nuestro,
cómo mil veces dibujarte
cómo celebrarte
cómo agradecerte
si sólo con palabras
flores mustias
muletas gastadas
juguetes viejos
para cantarte contamos.
Cómo pueden salvo en sueños
dar las hormigas cuenta
de la hazaña de un ciclón
que de sólo una raqueta
brota, brilla y se alimenta.
Un Universo limpio
una música nueva
una playa nunca vista
compondríamos con las manos
para ti si pudiéramos.

Oh, Nadal, héroe de nuestras vidas,

recoge la Copa marsellesa
escápate a Lesotho
trepa la Gran Roca
convócales allí a todos
a los lobos, a los depredadores felinos,
a los gorilas y a las hienas,
a las águilas y a los caimanes,
iza el Trofeo para ellos
elévalo hacia la Luna golosa
que retumbe la Selva en tu honor,
que todos los españoles
ya te llevamos preso
presos de ti también
en lo más dulce del corazón.

MAÑANA: "FIN DE LA FERIA DEL LIBRO, UN BALANCE"

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domingo, 11 de junio de 2017

De pronto me hicieron corro



MI TARDE EN LA FERIA DEL LIBRO  (6)
   ... Como estoy bajo un roble centenario, quienes sin corte sí se me acercan, de tabaco y plata ataviados en la tarde equinoccial, son los jilgueros. Saltimbanquean a mi alrededor, picotean las pipas a mis pies, le hacen casi el corro de la patata al escritor franciscano que je suis. De mí no huían los pájaros, ya ves, puedo yo anotar, que me dan ganas, claro, de ponerme a hablar con ellos de mi libro, de cantar con ellos, comeremos pipas saladas, las que comen los escritores sin Nombre, achupé, achupé, en las redes me enredé,  y que me cuenten ellos a su vez sus cosas, sus vuelos a cambio de mis desvelos, sus acrobacias por mi audacia, quid pro quo, sus colores por mis sinsabores. Los jilgueros de mí no se burlan, estoy seguro. Les enseño mi libro, lo leen a saltitos, le pasan las hojas con el pico, trenzan allí tirabuzones de júbilo ante mis historias, ponen ellos en la tarde asfixiante el hilo divino de sus trinos, y su melodiosa tonada envuelve mi caseta, que tiene por techo los mismos cielos de Madrid. Sólo ya ellos me salvan la tarde. Amables y delicados jilgueritos, ¡libres y cantantes por los siempres de los siempres seáis!


CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  
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sábado, 10 de junio de 2017

Contratar yo a un metrosexual, por qué




   Claro, allí, en la Feria, on Fire,  lo vi yo pero que muy claro. ¡Es un libro de relatos de amor, corazón de melón! Quizás debería haber contratado yo  a un modelo metrosexual, -también para el caso me hubiera valido un paliducho adolescente bellísimo, de aires vagamente malditos, tipo actor de “Crepúsculo” y por ahí- , un guaperas de esos a los que a su paso, o a su sola imagen, la de su soberbio torso tableteado, la de su rostro perfilado y vibrante, tantas y tantas mujeres –y hombres- se licuan y en suspiros es que hoy se deshacen, y haberle hecho pasar por EL VERDADERO AUTOR de mi muy romántica obra, -que igual es que la misma a mí no pega nada- que tiene además humor y aventuras a raudales, y así, absorbiendo las feromonas rampantes de tantas y tantos icono-admiradores como entre el gentío hoy se alborotan, tanto en la Feria, como tras las pantallitas, esa otra feria, poder dar honrosa salida yo al sagrado fruto de mis mejores desvelos, pues, es sabido que más pueden y mueven hoy un par de fuertes emociones e instintos básicos que cien frías razones y tenues simpatías. CONTINUARÁ MAÑANA: "Y ENTONCES ME HICIERON UN CORRO"

  CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".   ABAJO, MI ENTREVISTA EN SU FIN DE SEMANA DE COPE
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viernes, 9 de junio de 2017

Un zangarrón viene a verme




MI TARDE EN LA FERIA DEL LIBRO (4)

... De pronto la tarde asfixiante se anubló y amagó tormenta. Se me volaba en el banco la hoja del reclamo, así es que hube de aplicarme, la vista y mi mano hacia abajo fijas en ella, en su vigilancia. Entonces vi en el suelo una playera negra. Luego, conforme subía la mirada, un arrugado pantalón de chinos negro y una holgada camiseta, negra también. Había un joven zangarrón de sonrosados carrillos, ojos un punto saltones y melenas a lo Iron Maiden a mi vera.
-¿Puedo sentarme a descansar un rato?
-Por favor
 Miró el chavalote el muro de los ejemplares míos. Me habló.
-… ¿Y qué, cómo va la tarde?
-… Las he tenido mejores… pero como también peores, no me quejo. ¿Te gustan los libros?
-… Bueno, soy más de pelis, lo reconozco.
- Aaah, y quién te gusta, Tarantino, imagino.
-… No crea, me gustan más las películas de Ozores, las de Pajares y Esteso.
- (Glups, remiré al sesgo sus ojos, algo abombados, a ver si va a ser aquí el mozo un descendiente de esa gran familia de cineastas, me dije) …Oye, tienen su público, alguna emoción compartida encontrarán en ellas, supongo.
-La que más “Los bingueros”, tiene un punto dramático que otras suyas no tienen, es que te estremece, joder.
-No la he visto… oye, me estás vacilando, yo creo.
-No, para nada… oye, tú me estás dando charla porque así te sirvo de gancho, es eso, ¿no?
-Noooo, qué va. ¿De gancho? Lo mío es meterlas de bandeja, tío. No te mosquees, hombre. Yo es que soy más de Woody Allen, hace poco me vi tres suyas de una tacada, infierno, purgatorio y cielo con él, qué tío.
   Que le dijera esos tres títulos. Los había también él visto, y estaba de acuerdo conmigo. Pensé que eso nos uniría más. Empezamos a hablar, durante más de media hora, con verdadera pasión de Woody Allen, de su genio incomparable. Me nombró no menos de treinta de sus películas, incluso de las “bergmanianas”, con sus pormenores; se las conocía a la perfección. Abundé yo en lo mismo, con admiraciones y consideraciones de mi cosecha, lo mucho que el arte de W A me ha inspirado. Rememoramos escenas y diálogos divertidos de verdad.  De pronto me cortó.
   -Oye, te has puesto a hablarme de Woody… para camelarme y llevarme a tu terreno, ¿no?, en realidad a ti él te la bufa, ¿no?
      Me lo dijo en buen plan, pero aquello me cabreó. Agarré un ejemplar mío, busqué la página y se la puse delante de los protuberantes ojos, “mira y lee, chaval, qué pone ahí”. Y con voz saltarina, oh, cielos, algo parecida a la de Mariano Ozores el zangarrón entonó, “… hasta ahora esa idiocia mía me había servido para fabricar pretendidos relatos irónicos en los que el protagonista, un tipo torpe, calcado del Woody Allen menos genuino, puesto en situaciones en verdad patéticas…”. Y ahora cuando quieras, te puedes largar, añadí.  Eso le desarmó un poco. “Vale, vale, no se mosquee usted ahora”, me dijo con rostro candoroso. ¿Cuántos años tienes, 25?, le dije. “35, de verdad, 35, jajajaja”. Qué mal calculo ya las edades, leche. Que él era informático, que enseñaba de lo suyo a gente mayor. ¿A tipos como yo, no? “No, hombre, jejejejé, a viejales, son muy agradecidos, lo único malo es que gano poco dinero”.

     Hablamos más. Era listo, sabía cosas, Salió el sol, volvió con su lengua pegajosa la tarde sofocante. Aquel chicarrón entonces se levantó y me extendió la mano. Me pidió una tarjeta, nos dimos los teléfonos. “Bueno, Señor, ha sido un placer. Le agregaré al guasap, y si quiere otro día quedamos y charlamos, casi seguro que entonces le compraré yo su libro, ahora no puedo, sé que me va a gustar, ¿vale?”. Claro que me vale, chavea. Puede que lo hagas, o puede que no, me dije después, como tantos otros en las redes que lo mismo un día me aseguraron, allá ellos, allá vos. Se fue, se fue, aquel mozallón se fue, y con él su historia y su misterio, que merecerían seguro verse escritas en un libro, en medio del dudoso esplendor de la Feria del Mismo, con su mecanismo, que nos achicharraba. 
CONTINUARÁ MAÑANA: "CONTRATAR A UN METROSEXUAL"

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

jueves, 8 de junio de 2017

Me fisgonean el careto, lo noto, lo anoto



CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  (LA ENTREVISTA, ABAJO)

MI TARDE EN LA FERIA (3)
 ... Bueno, total,  al cabo pensé, aquí estamos, a ver qué pasa. Y quien pasa primero es una mami moderna con airosa coleta y vaqueros ajustados, que agarra al niño de la mano y pasa de largo mascullando, puede que al verme y al ver mi libro, no sé, “qué fuerte”, eso dice. ¿Y luego? Mujeres, que se retocan el moño al entrever mi título y miran hacia otro lado. ¿Y el resto? Menos o más, la escena viene a ser esta: desde unos diez metros, los pocos que por allí caen, atisban la portada de mi libro, tan bonita, descifran más o menos su título. Me fisgonean el careto luego, lo noto, lo anoto. Se sonríen la mayoría, no sé bien si sardónica o compasivamente. Les miro muy digno, afilando sin pestañear el cartabón de mis mandíbulas. Te miran entonces ya sin risa, graves, como diciéndote “aparta de mí este cáliz”. Yo, risueño ahora, aún les sostengo el envite, cantándoles con los ojos “tampoco pido tanto-oh-oh, tampoco pido tanto”. Bajan la mirada. Desfilan sin mí. Es normal, no me conocen de nada, no saben cómo y qué escribo. Los milagros, en Fátima y en Eurovisión, qué quieres. Ven en mí, creo, a un fulano con gafotas, talludito ya, vendiendo pliegos de amor, imagen que a mí me encanta, pues remite un poco a los romances de ciegos que en míticos tiempos iban estos aventando de memoria por los pueblos de nuestra patria, pero imagen también que hoy, en sociedades envejecidas que precisamente por hacerle exorcismo a la senilidad tanto veneran lo joven y lo que no tiene memoria, no gusta. No puedo, claro, reclamarles nada. A quienes a menudo sí me leen, a quienes por tanto sí me conocen, como doy y me doy, como me doy y doy, sí creo que tengo todo el derecho del mundo a decirles eh-eh-que-aquí-estoy. Como cantaba Enrique Urquijo un punto enfurruñado, nunca se recibe sin dar nada a cambio. ¿No lo crees tú también? ... CONTINUARÁ
MAÑANA: "UN ZANGARRÓN VIENE A VERME"

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.


miércoles, 7 de junio de 2017

Aramburu y los del género idiota

   



MI TARDE EN LA FERIA (2)
   ... Instalado ya, cual arpa becqueriano, en el ángulo oscuro, dispuestos mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA sobre el banco y a la vista de quien pase, saco un cuaderno y me pongo a garabatear bobadas, haciéndome eso sí el interesante, como si ahí mismo escribiera unas nuevas Rimas, maldisimulando  así el azoramiento que me acogota. Porque, como soy un poco despistado, sólo entonces caigo: ostras, tío, mira que si por casualidad le da por plantarse aquí a algún familiar o algún conocido, de los del género idiota, que, ay, haberlos haylos, y, puesto que a las editoriales alternativas el Sistema no les deja hueco y acá me ve, medio tirado en la calle, de maletilla de los libros -antes las gentes impulsaban a los maletillas, ¿ahora?-, a la sombra arrojado de las oficiales casetas, cómo explicarles a esos zotes, qué decirles, se descojonarán entre líneas, como pólvora correrá el reguero de la orden mendicante que profesan mis letras, seré el hazmerreír entonces de todos, vaya tela, banco trágame. Así es que trato ya mismo de fabricarme una coartada por si las moscas, algo como…  “verás, tío, estoy en la misma caseta de Aramburu, a su lado firmando con él, pero de pronto, tío, se ha arremolinado tanta gente en busca de su firma que el Señor Editor me ha “sugerido” que, para hacer sitio, me saliera un rato al banquillo, jejejé, a este banco, ya sabes, a ver quién es el guapo que no obedece a ese Tío, pero en un rato allí vuelvo, mano a mano con Aramburu, y la verdad es que estoy contento, mi libro está funcionando bien, des-pa-si-to, jejejé, pero bien, a quien llega, le gusta, me escriben para decírmelo, y mira, me han llamado ya tres veces de la Radio, a hablar de mi libro, claro, allí que estuve, y bueno, en las redes tengo miles de seguidores, y personas que me aprecian mucho, y tal, o sea que bien, y me repito y afino un par de veces mentalmente mi historia, no sé si va a colar, es la verdad, que, en fin, si aparece alguno, que mucho por retambufa le vayan dando, qué pasa, también J R Jiménez se vio a veces autoeditándose, burritos. Ironía del destino de la tarde bochornosa, te lo juro compañero, ni uno de estos vi, ufff,  y sí, por el contrario, rodeado del lógico cortejo,  el mismísimo Aramburu allí se me apareció, raudo hacia su exitoso trono firmante, y me alegró mucho el verle, pues mucho yo, por conocer su obra, le valoro, y en un tris y todo anduve, a lo adolescente fanático, con grititos histéricos y convulsiones admirativas de llamarle, aunque, Otoño en la Feria yo, no acabé de atreverme a hacerlo. CONTINUARÁ MAÑANA

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  
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martes, 6 de junio de 2017

Otoño en Londres, Otoño en Alcorcón



   MI TARDE EN LA FERIA (1)
   Bueno, el caso es que al fondo del fondo de las casetas, allá donde las multitudes se dan la vuelta y el éxito no se puede concebir, allí yo llegué, un árbol grandote vi y sobre un banco de madera mis ejemplares vencí. En el camino, seis o´clock en la tarde bochornosa, la mayoría de las casetas aún cerradas, como pajareras embaladas, parecen barcas bocabajo lentamente desperezándose de la siestorra. Todas menos una, en la que se guarda una cola espectacular, con seguratas y todo. ¿Seguratas para qué, si se trata de una hilera de jovencitas archipintadas en boquitas, ojos y uñas, de góticas light ellas, monísimas y tranquilísimas todas, alejadas de cualquier histeria, admirándose  mutuamente los atavíos ahora, acompañadas de sus madres algunas? Seguratas para dar más resonancia a la cosa, claro, adrede puestos por la editorial, supongo. Esperan las chicas, de la mano de su autora favorita, que tras el mostrador parece una más de ellas, un par de añitos por encima si acaso, su ejemplar firmado de “Otoño en Londres”, que promete las dichosas sombras de grey pero también en plan light, también supongo. Pienso, odioso envidioso que uno es, en esa Escritora, Andrea Izquierdo leo en los carteles, célebre youtuber asimismo, con tanto y tan flamante como precoz éxito de obra y de público, en qué será lo que de verdad piense de todo este lío y de ella misma como escritora. Enhorabuena, honey, sabes, de mayor me gustaría ser como tú, quiero decir, ser capaz de escribir un “Otoño en Alcorcón”, por ejemplo, ya que soy yo mucho más otoñal que tú, cielo, y que la gente me hiciera tanto caso como a ti. (CONTINUARÁ)

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lunes, 5 de junio de 2017

Sobre "Vendaval"




   5-6-2017 MONDAY, MONDAY: SIGUE LA FERIA DEL LIBRO EN MADRID Y SIGUE LA FERIA DE MI LIBRO. SOBRE "VENDAVAL"


   Una mujer casada, Amy Claxton, con 37 años y tres hijos, abandona de repente a su familia para volar hasta Australia y vivir allí una tórrida pasión amorosa con un fulano al que había conocido en un chat de internet, que resultó ser un jovencito de quince años. De lo que les sucede luego, de esa azarosa ida y vuelta, de cómo la prensa canallesca enturbia y trastorna más aún todo, de cómo el anonadado marido y los niños digieren el asunto, de todo eso trata “Vendaval”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que aquí un poquito te doy yo a probar. ¿Gustas? Va.

   “Por fin –todos dudábamos si iba a ser capaz de hacerlo- el marido de Amy Claxton, como si el vendaval que azotaba las cristaleras lo hubiese malherido, enarboló un hilo de voz aflautada:
-Pero… ¿qué te ha pasado, cariño?
Y Amy, con ojos serios, como si se abriera el corazón allí mismo y fuera a revelar una verdad para ella sagrada, nos entregó entonces, a la jauría allí presente, de la que yo era sólo un mastuerzo más recién llegado, la carnaza que estábamos esperando para difundirla muy pronto a los cuatro vientos, y que sólo sabía sin embargo a frase de repertorio de cualquier infecto reality… ". 


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domingo, 4 de junio de 2017

Qué día mejor que el de hoy, tras la Noche de anoche

   



   Qué día mejor que el de hoy, tras la golosa Noche de anoche, para leer este relato, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA inesperada, “Quisimos tanto a Iker”, en el que se indaga y explora en la conmovedora historia de la novia de barrio que Iker tuvo, con su agridulcísimo clímax precisamente en el instante total de ganar una Champions. Dejo un trocito, ¿gustas? Va:

   “Sólo un momento antes de reparar en ti, Beatriz, bañado en el almíbar de aquella gesta, no sentía en absoluto la soledad entonces, no necesitaba disfrazarla como tantas otras veces, ni enmascarar la acuciante necesidad de contacto físico que diluía en la marea festiva de la grada. Ya andaba yo listo en ponerme cerca de mujeres de generosas hechuras, y con la excusa de un gol de Raúl, o de un paradón de Iker, abrazarme con fuerza a esas mujeres carnales, sentir bien el calor de sus cuerpos contra el mío durante esos fugaces instantes en los que casi todo está permitido. Nada de eso necesitaba entonces allí, en el Nou Camp, en la finalísima de la Champions, con la Décima en el bote, mientras los nuestros iniciaban la vuelta triunfal, victoriosos como infantes traviesos. Nada pensaba tampoco porque entonces nada se piensa. Es muy raro, en esos instantes uno es todo y es nada, uno es un ogro polimorfo, uno es viento huracanado, alarido en el páramo, tormenta desatada, y al mismo tiempo uno es una gota de agua ardiente que ya se evapora, un vahído de júbilo apenas, blanca pluma reluciente, limpio copo de nieve…”.

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 ENTREVISTA EN EL FIN DE SEMANA DE COPE: CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".