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viernes, 31 de agosto de 2018

Lo mejor de Agosto: L y M me escriben






   No pude largarme por ahí de veraneo, y demás zarandajas que puedas de mí tú imaginar.  Sé, en fin, todas las desgracias que en la vida afligen a tantos, algunas a personas cercanas a quienes reverencio, y sin embargo te quiero… decir hoy que soy” molto contento. Así de egoistones somos los creadores desconocidos, ea. (Qué tiempos paupérrimos estos, en los que la ironía necesita ser declarada) Pur qué. Por dos cositas que sí valen muchísimo para mí. Me escribió primero L, que antes de irse a sus vacaciones quiso hacerme saber que: “Te sigo a diario. ¡¡Da gusto leerte!! Sigue así, que es maravilloso. Buenas vacaciones”. Y un par de días más tarde me dejó una nota M, que andaba ya ella en plena holganza veraniega: “Con lo que escribes, me haces la vida muy agradable”. No sé si acerté a expresarles bien cuánto yo se lo agradecí. No todo ha de ser olvido, desprecio y engaño en la vida del escritor sin Nombre. Además, que a L y a M yo les consiento su fresco aliento porque ellas me pidieron –y me pagaron- mi libro, si no de qué. No es vanidad de vanidades, es que es para mí vital, leche. Quien no lo entienda, pues eso, que no lo entienda. No había vuelto a saber de ellas desde que me encargaron el libro, así es que su detallazo, sus palabras, colapsaron de verdadero gozo mi corazón. Por supuesto, si fuera uno un Escritor Consagrado no haría públicas estas cosas. Como no lo soy, yo lo hago, porque, ya tú sabes, me lo recomendó por mi propio bien el médico de la chota. L, M: me reclino ante vos. Ojalá hayáis tenido unas gloriosas vacaciones. Ya habéis conseguido que las mías, sin serlo, de verdad lo sean. Gracias.



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jueves, 30 de agosto de 2018

Populismos de derechas y de izquierdas extremas, el huevo y la serpiente


   


   Los populistas de extrema izquierda llevan, toda la vida de Marx y aún antes, insultando, elogiando y llamando a la violencia de las masas, muy especialmente contra las gentes de la derecha moderada. Pero, ay, cuando, en parte como reflejo, en parte como reacción –Principio de Arquímedes-, en parte como fruto también de un tiempo bruto en el que la Política gira sobre la remoción sistemática de las emociones más rastreras, en parte como efecto no deseado de la globalización, brotan frente a ellos, similares pero en dirección contraria, los populismos de extrema derecha, muchos de ellos juegan entonces a asustarse. El buenismo es a menudo el disfraz con el que ganarse a una buena legión de tan tontos como útiles compañeros de viaje hacia la conquista del Poder, la careta guay que oculta el verdadero fin, que es la personal instalación de esas élites (“vanguardia revolucionaria”) en el Poder, como buenos dictadores totalitarios que, sus ideas lo cantan, son. Los populistas de extrema izquierda, en fin, recogen lo que siembran. Con su sistemático y constitutivo ODIO –más que teorizado doctrinalmente desde los mismos Marx Lenin hasta el Ché Guevara por muchísimos de sus ideólogos- empujan al fanatismo a personas que no lo son.

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miércoles, 29 de agosto de 2018

Una solución sencilla y eficaz para la adicción al sexo


   


   El otro día leí que a no sé qué Celebritie macho –de esas que cuentan por millones sus fans en el Instagram-, adicta al sexo el pobre, tenían que ingresarle en una muy prohibitiva clínica para, a cambio de muchísimos dineros, de ese mal terrible tratar de tratarle, valga por esta vez la rebuznancia. Ayer mismo Mel B, la célebre negrita de las Space Girl, en público confesó también su esclavitud de las drogas y el sexo, en fin, su internamiento en clínica. Tengo para mí, sin embargo, que la mejor manera de que desaparezca en alguien incluso la menor inclinación al sexo está más a mano, es mucho más sencilla y barata: váyase Mel B, y cualquiera, a una playa nudista y oblíguese a permanecer allí tres días. Ni aunque esté la misma cuajada de metrosexuales, fíjate lo que te digo. La exposición nítida, reiterada e inmediata del cuerpo y de los órganos sexuales acaba con las ganas de todo quisqui a partir de los 25 años. Precisamente el deseo sólo hierve, ruge y explota tras unas ropas cualesquiera, adecuada y oportunamente vestidas, eso sí, es decir, a medias de vestir, en esa persona que como un imán tira de ti. Es esa insinuación, esa fantasía, esa promesa de plenitud, más imaginada que vista, la que te trae por la calle de la amargura, la que te lleva al jardín de la alegría, chica picante, que lo sabes tú de sobra.     



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martes, 28 de agosto de 2018

Apretón ante el semáforo


    


   En plena calle Princesa la otra noche esperando, rodeado de coches como el mío, el verde de un semáforo, ostras tú, que me dio un apretón. De poesía, entendámonos: uno de esos fogonazos en los que sin avisar se te aparecen de golpe palabras esenciales, trallazos divinos trascendentes para el futuro de la Belleza y de la Humanidad. Los que le damos a la mano escritora, como tenemos la cabeza llena de pájaros pintos y revoloteadores, acostumbramos a llevar siempre cerca lápiz y papel, pues sabemos que si no, voladores como son, de no enjaular ahí mismo esos epifánicos resplandores anotándolos, igual que vienen sin rastro se van y adiós muy buenas a bellezza tanta.  Me apresuré entonces a tomar de la guantera mis artilugios antiapretones. El problema fue, claro, que en ese mismo momento el semáforo viró al verde, hallándome yo en plena inscripción. Y que ocupaba además mi coche una posición estratégica en la vía. Escribía con tantas ganas, no podía parar, ya lo siento. Me dije, aguanta, anota como sea al menos la esencia de la cosa, eso, lo essential of Jose. Uff, la catarata de bocinazos y gestos enfurecidos –miradas aviesas, palabrotas pronunciadísimas, peinetas enhiestas como pocas, ¡puños cerrados amenazantes!- que se me vinieron contra el cristal de parte de la docena larga de conductores –¡y sus acompañantes!- que a duras penas me sorteaban. Me puse un poco rojo, lo reconozco, mas aguanté el chaparrón. Sea todo por el arte, mon amis. Solté al fin papel y lápiz y piqué espuelas Princesa arriba más contento que niño con deportivas de moda nuevas, qué digo, como si acabara de capturar yo solito la Ballena Blanca que me llevare al blanco día. La cuestión es que, sumido luego en otras preocupaciones, que dieron a su vez lugar a nuevos papelitos, olvidé este del coche. Al bajarme –pasada una semana- reparé anoche en el papelote doblado aprisa contra la guantera. Leí lo que de inteligible, con letra de médico en trance, allí tenía puesto: “… mandarinas y mandolinas… azucarillos, tamarindos… arcabuces y altramuces… amores contrariados… trópicos… Peter, Paul y Mary…”. Me río yo solo conmigo mismo, con mi mecanismo, pues desisto ya de restablecer la trama que hilaba esas palabras, cuyo sentido por algún recoveco de mi cerebelo se evaporó. Palabras como piedras demasiado separadas entre sí para cruzar río alguno. Eso quedó de mi apretón cuando por Princesa esperaba yo en mi coche el verde.   

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lunes, 27 de agosto de 2018

Too much





Demasiado sensato para ser poeta
Demasiado inútil para ser tendero
Demasiado soñador para ser notario
Demasiado enamoradizo para ser sabio 
Demasiado frágil para ser alguien
Demasiados miedos para ser algo.


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domingo, 26 de agosto de 2018

El sueño de una noche de verano para un escritor en la Red de redes




   Era Flaubert el que decía que para que una cosa resulte interesante es preciso mirarla al menos dos veces. Es verdad, el usar y tirar, las prisas, el pasapantalla, el vértigo en diagonal del Internet están por eso tan reñidos con la Belleza. A un libro que te conmueve siempre vuelves. Antes así era, al menos. ¿Se vuelve, más allá del momentáneo hormigueo de curiosidad, o de asco, o en su caso a lo sumo de una risa cómplice, al texto de un Blog? Por eso, el loco sueño de verano de todo escritor en la Red que se precie consiste en que alguno de sus visitantes se adentre y bucee en sus aguas más profundas, que se pare en una entrada lejana y casi olvidada, que todo a su alrededor con esa inmersión submarina se detenga entonces, que cese todo, y como quien descubre el valioso cofre de un galeón hundido en aguas ignotas, destape y desvele allí mismo otra vez esos doblones, esos collares y esas gemas preciosas, a los que sólo esa mirada fascinada hacen brillar de nuevo, por mucho que no tengan ya cauce alguno de rabiosa actualidad. Es verdaderamente entonces cuando la escritura vale en sí misma y todo este tinglado cibernético adquiere, para mí, algún sentido.
Y si ese insólito descubrimiento te mueve ya, querido lector, a la busca del mío libro, a que me lo solicites, tendremos entonces el más bello sueño de una noche de verano compartido entre tú y yo, hecho realidad radiante entre los dos. 

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sábado, 25 de agosto de 2018

Y tal y tal, Pascal



  
   Decía Pascal que en cualquier momento puede el Universo aplastarle, pero que él -nosotros-, un puntito infinitesimal dentro de una inmensidad incalculable-, es superior en nobleza a los millones de galaxias florecientes y en expansión... porque tiene -tenemos- CONCIENCIA de ello. Superior o no, qui lo sá, el Universo por supuesto aplastó al final a Pascal, como a todos, en llegada nuestra hora,  nos aplastará. Si, como los animales, no tuviéramos conciencia constante de la MUERTE, ¿seríamos menos desdichados?, ¿al menos viviríamos menos angustiados? ¿No es cierto que los individuos con menos conciencia nos parecen más felices? ¿Queremos esa FELICIDAD, la del enajenado? No sé si esta catarata de preguntas son lo más indicado para el Internet, para una radiante jornada de agosto en España... así es que yo ahí ya lo dejo, Pascal.

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viernes, 24 de agosto de 2018

Felipe II, Carlos Di, el ruiseñor y el támpax





  Así también entre los Reyes en el Tiempo. En las expresiones más íntimas y despreocupadas de los soberanos, qué sorpresa, de las mejores, el descubrir las cartas de Felipe II a sus hijas, quien, siendo Amo y Señor del Mundo, sin ánimo ni idea de que fueran jamás verse publicadas, hallaba tiempo para escribirles aquello tan bonito de… “Y de lo que más soledad he tenido es del cantar de los ruiseñores, que hogaño no los he oído, porque esta casa está lejos del campo”. Y qué grueso el contraste, al asociarlas con el, tan elocuente signo de los tiempos, “me gustaría ser tu tampax” de Carlos de Inglaterra, que pasa además por ser de los Príncipes más cultos del presente, a su amada Parker Bowles.

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jueves, 23 de agosto de 2018

Quién no escribió un poema y First Dates




 No hace tanto en España de manera espontánea, casi MAYORITARIAMENTE, sobre todo entre ellas, claro, a los jóvenes de dentro les brotaban VERSOS. Acostumbraban a llevar, mejor o peor, un Diario, a menudo salpicado de poemas románticos, de ensoñaciones, ideales, desvaríos, no sé. Se escribían cartas entre sí durante los interminables veranos. Quién a los quince años, huyendo de la soledad, que así lo cantaba Mari Trini, no escribió un poema. ¿Ocurre hoy lo mismo? Iba a escribir y a argumentar algo sobre el First Dates -el otro día una joven participante dijo que su fantasía sexual era "hacerlo a cuatro patas y esposada", revelación que EL PAÍS creyó merecedora (más clics, claro) de ser subida a la portada de su digital, que fue donde yo lo leí- el MHYV y las modas dominantes hoy, pero mejor me lo callo. Ahí están. ¿Cómo huyen hoy los jóvenes de la soledad?


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miércoles, 22 de agosto de 2018

Esa ventana



 Y es que no es tanto si se sabe más o se sabe menos, en lo que tantas circunstancias juegan, verdad, -lagunas en todos hay- como el mantener siempre abierta esa ventana, esa disposición viva y franca del ánimo, la del ansia por conocer, por aprender, por acercarse, para aprehenderla, a la belleza y al misterio del mundo, a esa profundidad.

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martes, 21 de agosto de 2018

Pedante




   Por eso –un poco a modo de colofón de lo aquí escrito durante estos días-, en cuanto alguien emplea una palabra más allá de las muy básicas 300 con las que el homo gañanis encantado se maneja, ya está, van y le escupen su zasca favorito: PEDANTE. Y se quedan tan anchos como panchos. Si les sobran los libros, ¿no les va a sobrar los diccionarios? Todo lo más te buscan un meme. A ver quién es el guapo que entonces les recuerda la célebre cita de W, según la que “los límites de tu lenguaje significan los límites de tu mundo”,  como también, y de manera muy artística, plasma “La llegada”, preciosa peli que la otra noche daban en la 1. No te muestres al menos orgulloso de tu zoquetería, botarate.




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lunes, 20 de agosto de 2018

Arte, populismo y telebasura




   Lo más fantástico de la Telebasura –y de los Políticos Hiperpopulistas, cuya simbiótica relación habría que indagar- es el esquizoide vínculo emocional que en sus millones de adictos fabulosamente consiguen: saben estos de sobra que el material que sus Líderes les arrojan a la cara y les venden es falso, chungo, mentira podrida, montaje más que obvio, pero en un fenomenal repliegue de su semi-inconsciente deciden pensar que es real, eligen creérselo, tragárselo encantados, y disfrutar jugando a creerse esas bazofias. De manera parecida, no creas, operan las ficciones artísticas –la materia prima es la misma, son los Universales humanos, el eros y el tánatos-, sólo que, a-migo, el arte, la verdadera creación, subliman ese material, lo ensalzan, buscan, en principio, la ampliación de los códigos perceptivos hacia la excelencia, hacia la belleza y el misterio de la existencia, persiguen el ensanchamiento de los horizontes vitales –racionales, estéticos, espirituales- de sus receptores, que con su personal lectura, a su personal manera recrean esa obra. Apuntan hacia lo alto, no aplastan hacia lo bajo, como la Telebasura hace.

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domingo, 19 de agosto de 2018

La metamorfosis




  En síntesis la Telebasura en no tantos años ha transformado a millones de muy recatados y morigerados consumidores de románticos culebrones, basados en historietas de amor desaforadas, bobas, irreales, lo que quieras, pero que invocaban con ilusión al noble sentimiento amoroso, en millones de ansiosos depredadores de la diaria dosis de sangre, semen y heces en que literalmente consiste la Telebasura. Si los folletines aquellos eran fuente de alienación, estos folletones de hoy son más alienantes aún, y hacia los instintos más bajos encima y debajo. Por no hablarte de los miles de adolescentes que se saltan las clases… para no perderse ¡a los tronistas de Hombre, Mujeres y Viceversa! La Telebasura, pues, ha cambiado de cabo a rabo la sociedad, conformando un nuevo prototipo letal, al que encantado de conocerse vemos aquí, allá y acuyá hozándose en su mugre constitutiva: el homo gañanis. 



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sábado, 18 de agosto de 2018

Un engrudo casi idéntico



  Por eso, (decíamos sobre la Telebasura, post del pasado 14) tanto el Sálvame como El Chiringuito, como la Sexta Noche, tan triunfantes en las pantallas, se conforman y agitan como un indistinguible engrudo, partícipes de un ruido y una furia casi idénticos: los más feos ataques ad hominem, los desplantes y los numeritos agresivos y marrulleros, la sistemática apelación a las emociones brutas, la espectacularización extrema de las controversias, los más estrafalarios montajes, los malos modos y la grosera ridiculización del que se tiene enfrente, el continuo quitarse la palabra, el gritar sin parar como supremo razonamiento, los teatrales “abandonos” del plató, el valer los mismos para hablar de Todo, el recurso fetichista, en fin, al “te voy a decir una cosa”. En las antípodas por tanto de cuanto suponga una reflexión sosegada y con mesura, atenta a la búsqueda de alguna certeza. Nada que ver con “La Clave”. ¿Quién se acuerda ya de “La Clave”?

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viernes, 17 de agosto de 2018

Y el Verano va



Cómo me va el verano
Bueno, bien, va
Leyendo un poco
Escribiendo un poco
Imaginándote un mucho
Imaginándonos muchísimo


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jueves, 16 de agosto de 2018

La Felicidad en los Telediarios




  Decíamos ayer... Por eso mismo nos cargan y enciscan sobremanera esos locutores de TV -los de varietés, los de debates, los de deportes, ¡pero también los de los Informativos!, prueba de la mezcolanza y disolución de los géneros en pro de un muy similar engrudo- que, empingorotados y acicalados como vedettes que son, al despedir lo suyo desde la pantalla nos impelen merengosos a la Felicidad, ¡Sean felices!, o peor aún, "hágannos el favor de ser felices", camuflando el estricto imperativo bajo una falsísima modestia. Lo hacen porque seguramente les han dicho que obtienen con ello más audiencia, quizás para sentirse más a gusto consigo mismo después de habernos espolvoreado la sarta de catástrofes y pesadillas diarias. Dan ganas entonces de gritarles a la pantalla, adónde si no, puesto que a nosotros nos interpelan, por llevarles la contraria, también porque hay una clase de felicidad bovina que no nos interesa nada, aquello de Shaw, "ni soy feliz, ni falta que me hace", majete/a. Procura mejor en silencio serlo tú, tururú.

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miércoles, 15 de agosto de 2018

Hoy, el Día Mundial de la Soledad, o algo así




    En días como el de hoy en España (qué extraño esto de las redes transnacionales, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en realidad cuatro gatos, bien amables, por cierto) la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral. 

  Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de PERSONAS, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el MORDISCO rabioso de la SOLEDAD. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
    No, no toda las personan se ponen felices por DECRETO. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú. Haz algo con la soledad, no permitas que ese ogro te consuma. 


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martes, 14 de agosto de 2018

Vade retro, Telebasura


   En pocos años la Telebasura, que con sus mugrientos y muy básicos códigos se ha convertido en el discurso hegemónico, contaminando la totalidad de los discursos sociales hasta el punto de que los debates (?) culturales, políticos, deportivos, ciberesféricos, no se distinguen ya de un reality, ha transformado la sociedad envileciéndole el gusto a millones de hombres y mujeres, antes cabales, sensatos, con un sentido profundo del bien y del mal, admiradores, a pesar de su escasa formación, del saber y la cultura, una caterva ahora de individuos e individuas ramplones y brutos hasta decir basta, encastillados en la más narcisista de las burricies, ávidos de su diaria dosis de mugre y sicalipsis.

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lunes, 13 de agosto de 2018

Confesión




 Lo reconozco: me gustaría ser capaz, sólo con mis palabras aquí escritas, de envenenarte, de embriagarte, de hechizarte. De que, así abducida/o, me siguieras después hasta el fin de mis libros. Sólo con mis palabras aquí escritas. Estoy loco. ¿A que sí?

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domingo, 12 de agosto de 2018

Subió la apuesta. Y perdió.



  Ella le escribió:

"La semana que viene me voy de vacaciones. Cuando vuelva te doy un toque y nos vamos de cañitas, ¿vale?".


  Y él:


"¡Que si vale! Bu... buenas vacaciones. Cuento los días, Z"


 Pasaron los días, las semanas, el mes, otro mes más... y nada. Así es que, como ella le gustaba mucho, tomó él en sus manos entonces el testigo ardiente de la memoria.


"Hola, Z, cómo estás, que tal esas vacances. Me encantaría que quedáramos y que nos fuéramos de mojitos. ¿Sí?".


 Pero fue que no. Y ya el resto, sí, fue silencio. Los aullidos del silencio. 



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sábado, 11 de agosto de 2018

Más Perseidas



   Lo sé: son tus ojos hechiceros los que transformarán el despeñarse de escombros del Universo en esa cabalgata de fulgurantes Perseidas que esta noche hermosa a ti y a mi ojalá nos esperara. Miraré con telescopio tus ojos, y sólo desde ellos veré el lucimiento de esas estrellas, bandolera.


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viernes, 10 de agosto de 2018

En fuga



Se nos pasa la vida
se nos escurre
entre los dedos
y lo sabemos,
y lo vemos,
eso es lo que nos pasa.



CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING EN LA CADENA COPE SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... UNAS FIGURAS INSUPERABLES… NO OS LO PODÉIS PERDER".
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jueves, 9 de agosto de 2018

Tarde para la ira, todo un detallazo


   


   Pusieron la otra noche “Tarde para la ira”. Es una película absorbente, abrasadora. Habría tantas cosas que ponderar de ella, tantas claves en ella a desentrañar y detallar, tanto sobre su admirable forma como sobre su turbio fondo, por encomiar. Con sumo gusto lo haría, si no fuera el Internet tan cruel con los textos largos, si, ay, hallara más eco este escritor sin Nombre a lo que aquí propone. En fin, me contentaré con glosar un, para mí, maravilloso y muy artístico detalle. Uno de los pocos peros que a la película pueden ponérsele es el no del todo bien elaborado arranque de la relación sentimental entre Jose y Ana, los dos protagonistas. Debería, creo, haber estado un pelín más trabajado argumentalmente, para acabar de creérnosla por completo. Con todo, tiene un momento preciosísimo: tras muchos días de sólo miradas y monosílabos, él, callado, normalito, la sigue hasta un pub. Ella sabe que le gusta, y rehén de la angustia vital que la oprime, -de la que forma parte un novio recluso y violento-, con unas copas de más encima, en ese evasivo ambiente consiente en aventurarse con él.  Suena una apasionada rumba, “quiero… estar bajo la luz de tu mirada… mañana, tarde y noche y madrugada… eternamente a solas tú y yo… pero mira quiero… ay que vaya este romance junto al viento… y sepan mi locura y mi tormento…”, sale ella a su encuentro, le enfrenta los ojos. Es con el alma con lo que le sonríe a un palmo. Le embroma, bueno, qué bajito”, constatando su desigual estatura. Y entonces, sin dejar por un momento de mirarle, en medio de la pista abarrotada, se quita ella los zapatos de tacón ante él -al hacerlo se acercan más sus labios y sus ojos, que ahora le brillan- y sonriente le dice “mejor”, mejor así, están ya iguales, a un mismo nivel, y embarcándole y envolviéndole por completo con la mirada frontal, sin rozarle, empieza a sólo muy levemente bailar ante él y para él esa rumba. Es un momento mágico este en el que ella se descalza ante él, que a cualquier hombre no muy alto allí mismo hubiera derretido, menos a este Jose, encenagado en la torva espiral de la venganza. Momento para la ternura, pues, en esta densísima “Tarde para la ira”.    



José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.
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