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miércoles, 31 de octubre de 2018

Qué significa el segundo libro de un escritor



  Ese fruto agridulce, sí, que lleva consigo el segundo libro para un escritor, no digamos ya si de escritor sin Nombre hablamos, que además arriesga sus propios ahorros en el empeño: esa mezcla violenta y contrapuesta de sensaciones, pues si por un lado, siendo el segundo, íntima y pública confirmación del oficio es -con lo que de júbilo radiante y sagrado encierra toda CONFIRMACIÓN-, a la vez mucho de ORDALÍA o severo juicio divino encierra: será TU SEGUNDO LIBRO, aun dependiendo su suerte de tantísimas cosas, la PRUEBA DE LA VERDAD sobre si a un mínimo suficiente de personas interesas como escritor… o no, de si lo que escribes interesa su corazón… o no, más allá de la simple CARIDAD, CURIOSIDAD Y CASUALIDAD con que algunos de ellos te solicitaron el primero. CONFIRMACIÓN o EXTREMAUNCIÓN, ese, ay, es el dilema. Nada menos. Y eso, que no sé si me entiendes.

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, con la recreación de las más emotivas encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o, SI LO PREFIERES, escríbeme a mi correo josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

martes, 30 de octubre de 2018

A propósito del escritor sin Nombre


     



   Me dirigía hace poco en el Blog una amiga en las redes una serie de consejos y reconvenciones que creo necesario, acaso por interesar también a quienes me leen y de verdad me valoran, contestar. “Siempre te presentas como un escritor sin nombre, claro que lo tienes”. Of course que tengo un nombre. No, yo sobre todo me presento como un escritor sin Nombre, que es diferente. Y es que esa es la verdad, y es que es lo que hay, y quien lo quiera entender, mejor para mí. No quiero que ni uno solo de quienes me aprecian y apoyan mis obras se sienta mal por así presentarme, pero es que literal y literariamente es así, y no hay ni trampa ni cartón en ello. Además hago de ello y con ello un guiño irónico y cómplice a cada uno de los que de verdad impulsan mis libros, pues a ellos debo el seguir en el empeño y el sentirme de verdad escritor. “No te hace falta mendigar”. A veces bromeo, es cierto, con que ha pasado uno, como escriba, de fracasati a mendicanti, mas debe verse esto como ironía. No mendigo. Mis libros tienen un precio que marco yo. Yo no voy pidiendo por ellos la voluntad. En cierto sentido en los trabajos cara al público, o cara al Jefe, siempre “mendigamos”, solicitamos, la colaboración de los demás. Hace mucho una buena mujer por el messenger me dijo, “mira, te lo compro por hacerte un favor, porque tengo libros a espuertas”. Me sentó a cuerno quemado al principio, pero luego comprendí la parte de verdad que en ello había. ¿A santo de qué iba a necesitar alguien que de nada me conoce comprar un libro mío? Lo que espero, en lo que confío, lo que alimenta mi esperanza, es que, personas sensibles y con criterio, con las muestras que de mi arte, jejejejé, a diario aquí dejo, sientan curiosidad y hasta “necesidad” de leer mis obras… para poder seguir escribiéndolas. Eso es. “Que la editorial te promocione, que me presente a algún concurso”. Escritores sin Nombre como yo los hay a mansalva, y el que alguna editorial te publique bajo su sello en muy poco, creo, cambia tu suerte, si es que no la empeora, pues la mayoría de estas con sobrevivir bastante tienen, y no pueden invertir en promoción. Incluso en las dos o tres Grandes Editoriales, salvo cuatro o cinco Escritores Consagrados, el resto, incluso los algo conocidos, las pasan ahora canutas, tal es el dantesco panorama global hoy, de nítida regresión cultural,  para la venta de libros. Ya conté varias veces que presenté mi primera obra a una decena larga de editoriales y que, ni sí ni no, sólo el espeso silencio obtuve por respuesta. Ah, pues me autoedito yo, me dije. También al principio me presenté a Concursos… Ahora creo menos en los concursos –salvo alguno muy pequeñito- que en los Reyes Magos, fíjate. “¡¡¡Arriésgate!!!”.   ¿Acaso no me arriesgo más que quienes publican en una editorial? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS me las autoedité, muy dignamente creo, con ahorros míos. Si no hubiera tenido apoyos suficientes entre quienes me quieren y valoran y haber podido así recuperar mi inversión, no hubiera habido VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Con esos ahorros recuperados volví a autoeditar estos... y si no consiguiera de nuevo esos apoyos, perdería mi ahorro y no habría, claro, próximo libro. Por todo esto, amiga, a menudo digo, sí, que je suis un escritor sin Nombre. (Si siendo Pessoa quien era, decía él ser nada, ni querer ser nada, ¿va uno entonces a decir lo que no es?). “No te acobardes. Tu prosa vale mucho”. Al contrario, creo que autoeditarse es andar bien lejos de acobardarse. Ah, muchas gracias. 

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

lunes, 29 de octubre de 2018

Alegría



A las redes de la Alegría
quiere mi madre que vaya
a ver si me salen lectoras
las más agudas de España... 

(bueno, y lectores también, hombre, conste en acta, eran sólo... exigencias de... canción ).
MAÑANA ESCRIBIRÉ "A PROPÓSITO DEL ESCRITOR SIN NOMBRE"

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domingo, 28 de octubre de 2018

Evocación y rugido de la Felicidad





 Hmmm, la felicidad, agua entre las manos, nos parece a menudo pájaro volandero... hacia el pasado, como si la Felicidad residiera siempre en algún lugar del pasado, cuando sentimos el hueco y el mordisco de la ausencia de eso que tanto nos llenaba y de lo que ni siquiera nos dábamos cuenta. Como si la Felicidad, ese estanque doradísimo, consistiese en la evocación de la felicidad. Hasta que un día esta, de forma inopinada, en el presente crujiente, como un navajero a la vuelta de una esquina, te asalta por la espalda y ruge y te deja sin palabras. Balbuceando eso... fe...li...ci... tá!!!!


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sábado, 27 de octubre de 2018

El lobo de Wall Street: menos lobos, Martin Scorsese




 Anoche estuve viendo "El lobo de Wall Street", del crujiente Príncipe de Asturias, Martin Scorsese: qué interminable estupidez de película, qué cumulo de chocarreras reiteraciones sin medida una detrás de otra. Basura impura. Desparrame sin ton ni son. Como en muchas obras de Scorsese, se pregunta uno si la pretendida sátira corrosiva de esos altos mundos del Poder no encierra una mayor aún fascinación por los mismos, tal es la morbosa y pesadísima recreación de sus más mugrientas muescas. Sería curioso investigar a fondo si pelis como esta contribuyen más a que la gente repudie a esa miseria humana de las Finanzas que encarna aquí Di Caprio o a que retorcidamente lo admiren, tal es la ambigua y desbaratada OBSESIÓN que el cineasta focaliza. Y por último, para contar esa ristra de pasotes sin freno, sabiendo lo que sabemos de Hollywood, con más conocimiento de causa que de la Bolsa, debería Scorsese contarnos los lobos que en su mundo habitan y que sin duda tan bien conoce. Claro que, los creadores a los que la Industria y las masas encumbran y sobrepremian son quienes controlan las significaciones y los pre-conceptos con los que la mayoría se hacen las ideas estereotipadas de las cosas. Por eso, por esa cruda ignorancia, en cierto modo les está bien empleado a los tiburones bursátiles el que los "artistas puros" que ellos mismos sostienen así de satánicos les pinten y ante las masas les proyecten. 


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viernes, 26 de octubre de 2018

Esas pequeñas cosas





  ¿Sabes? Ayer una buena amiga aquí, tras encargarme mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, además de las educadas cortesías de rigor –tan raras hoy en la vida y en las redes-, como quien no quiere cosa simplemente me añadió:


 “Gracias. Estoy DESEANDO LEERLO”.

 ¿Cómo?, lo pensé bien luego. ¿Una persona, a las alturas de estos 2018, de su alud diario de imágenes chocarreras, expresándote –sin ninguna necesidad de hacerlo- su verdadero afán por leer un LIBRO, hecho sólo con palabras escritas, para más inri el tuyo, genuino escritor sin Nombre, a quien por eso mismo tanto le cuesta el asomar un poco la literaria cabeza? 
 Pues estas pequeñas cosas, sabes, son un chute de esperanza escritora para uno, que como decía Pessoa, ¡el propio Pessoa!, “no soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”. Así es que muchísimas GRACIAS, A.


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jueves, 25 de octubre de 2018

Por lopedevegas hoy



A mis escrituras voy
de mis escrituras vengo
porque para escribir, amigo,
me sobran los sentimientos.

¡No sé que tiene este libro
donde respiro y donde me crezco
que al escribir de mí mismo
convoco al Universo entero!


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miércoles, 24 de octubre de 2018

Pantallitas por aquí, pantallitas por allá... libros





  Las pantallas, las pantallitas, en infinita cinta continua a cada instante vomitan imágenes y más imágenes, a más sensacionalista cada cual. El incesante alud de imágenes impactantes, como aniquiladora lava resplandeciente, disuelve los conceptos y las palabras a su paso, esto es, las rocas del sentido, y nos anonada, nos reduce a nada, nos deja, en efecto, permanentemente ojipláticos ante su hiperrealidad, y a lo sumo son interjecciones o exabruptos lo que ante ella se nos escapan de la boca; es decir, va lentamente minando nuestra capacidad de reflexión y de abstracción, y "yaque" va acabando con nuestra capacidad de recordar, de razonar, de hilar, de argumentar, esto es, de comprender algo. Un buen LIBRO en el fondo siempre te susurra... detente, párate aquí, paladea y piensa la condensación de verdad y de belleza, por tanto, de sentido, que conmigo va. 



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martes, 23 de octubre de 2018

Obras, amores





 Yo, como las mujeres (y los hombres) más inteligentes, sólo acepto ya requiebros como escritor si van acompañados de hechos, esto es, de verdadera demostración de cariño. De lo contrario, passando. A ver, que tampoco pido tan-to... ooo, tampoco pido tanto. Es que, excusse moi, je suis un escritor de libros sin Padrino, un escritor sin Nombre en lucha por seguir siéndolo. Merci beaucoup. 




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lunes, 22 de octubre de 2018

La nave de los locos




 No existe hoy discurso capaz de dar cuenta –no digamos ya razón- de la realidad. La propia realidad, ese psicótico e incesante vómito de ruido y furia que las pantallas hiperrepresentan y proyectan, hace imposible la articulación del mismo. Los estertores del Discurso revelan, claro, una derrota de la cultura y de la inteligencia sin precedentes, una mugrienta regresión sobre mil y un rutilantes píxeles en la que el homo gañanis hoza, encantado encima de conocerse. Así, vale mucho más hoy, goza de más prestigio social, una estupidez clamorosa, que el más trabado de los razonamientos. Al mundo no lo mueve una ley, lo mueve una canción, decía León Felipe, creo. Sería así antes. Ahora lo mueve una chorrada, el algoritmo sin ritmo de cualquier bobada. Al intelectual, al escritor serio, no le presta hoy atención ni su mamá a la hora de comer. La mugrienta Celebritie de turno se lleva de calle a las musas y a las masas. ¿Qué se diría mayoritariamente hoy del verdadero Bécquer en las redes sociales? Un cursi muy plasta del que la mayoría, engreída, se mofaría, me temo. 



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domingo, 21 de octubre de 2018

El arma básica de los seductores/as





   El arma básica de los seductores -para Mío libro tuve que estudiármelos bien- reside, creo, en los ojos, en la mirada, que en ellos tiene calidad táctil, como si más que ojos fueran tentáculos acariciadores , sedosas y concéntricas telas de araña a las que una tras otra te envuelven. Con algo de cazadores en ellos, sí: olfatean muy bien -entiéndeme- la PRESA (de alguna manera, de ponerles por un rato unas simbólicas esposas se trata), la miran de frente, de lado, desde arriba, desde abajo, no dejan de mirarla. Ya no la sueltan. En las seductoras, me parece, el mirar tiene propiedades subyugantes, como de remolino o agujero negro gravitando ante ti hacia el que sin remedio te sintieras más y más arrastrado. Falta luego, claro, la decisiva prueba del tacto inicial, pero esa es, my friends, otra historia. 



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sábado, 20 de octubre de 2018

Un clasismo de las apariencias


     


   En los trabajos, en los deportes, en la literatura, en las relaciones afectivas, en los “antros de perdición”… en todos los mundillos de la vida moderna se puede observar con nitidez que las personas juegan… en ligas muy diferentes, sin casi contacto, en mundos antitéticos. Hay -habemus-  Intocables, parias… y puturrús de fuá (como el muá). Como consecuencia del nada difuso maquiavelismo moral, psicológico y cultural que impera hoy, -como vemos con motivo de divorcios y separaciones-, producto sobre todo de la hegemonía de las imágenes, es decir, de las apariencias sobre las esencias, mucho más que hace treinta años pareciera que la trama de los intereses creados clásicos –el capital material, social, cultural que cada uno posee, al que ahora se añade, como veíamos aquí hace poco, el capital erótico- petrificara más que nunca a los individuos en el orden que les corresponde, o al que no se sabe bien cómo, arribaron, sin margen apenas para la sorpresa, que es tanto como decir, sin margen para el amor. Y normalmente, la verdad, esos que juegan en las Ligas Mayores, en la División de Honor respectiva, tan fantasmagóricos ellos/as, se lo tienen taaan creído. Son tan patéticos. Cuánto mejores las personas humildes.




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viernes, 19 de octubre de 2018

Y ayer Mari G, ¡achánté!

     


   Y ayer, Mari García Sosa, que puso en mi Muro la foto de mi libro, que ayer mismo le llegó, con esta preciosa addenda: 

   "Por fin tengo mi libro de este buen escritor y mejor persona. Lo recomiendo a tod@s !! Un abrazo!  (4 emoticonos festivos) Me siento encantada". 

    A lo que yo respondí: 

   "Gracias, Mari Garcia Sosa , por sin conocerme de nada, apreciar mi trabajo, confiar en mí, valorarme y darme de nuevo -de entre las escogidas almas tú, que tiene mis DOS obras- así alas de verdad como escritor. Contigo viajan además mis palabras impresas hasta las Islas Afortunadas, aunque para Afortunado hoy yo. ¡Abrazo inmenso!".


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jueves, 18 de octubre de 2018

Libros, libres, estorbos





  Es que, antes, no hace tanto, no es que fuéramos más listos, no, es que el clima mayoritario era de respeto y de admiración hacia la Cultura. Así era, y no podíamos imaginar la vida sin LIBROS, ellos eran el pasaporte ideal para una existencia de verdad más rica. Y es que hoy, para muchísimas personas, no es ya que los libros sean COSAS perfectamente prescindibles, es que cada vez se les ve más como un estorbo, como un objeto engorroso, como un ladrillo molesto que dónde soltar... ay, como un testigo incómodo de la molicie y de la burricie generales.

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miércoles, 17 de octubre de 2018

No nos mires, únete





   El mejor cine, el mejor libro, el mejor arte, más que a una meticulosa observación, a lo que nos convoca y lo que consigue de nosotros es la más gozosa participación en esa recreación de la realidad que nos ofrece, el que durante ese tiempo vivamos intensamente la experiencia emocional -alegría, tristeza, melancolía, rabia, ironía- que ahí se nos propone JUNTO A esa película, esa obra, ese arte, de los que ya no saldremos exactamente igual a como entramos. Pues eso te digo yo también, no me mires, únete. Seamos cómplices. 


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martes, 16 de octubre de 2018

El pájaro de la poesía




  Sí, la poesía, creo, tiene mucho de vuelo libre y sin motor de la mente, de jaula de la imaginación abierta y a merced de todos los vientos. Es un poco como cuando nos decían de pequeñajos nuestras tías, tan atentas siempre a nuestras precocidades: "niño, que se te va a escapar el pajarito". Y aquellos fotógrafos, para sacarnos guapos: "mira, mira, tengo aquí un pajarito". O luego, ya de mayorzotes: "¿eres poeta?, pues abróchate la bragueta". Y es que la poesía acaso consista sobre todo en esa liberación del tiempo y del espacio cautivos. 



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lunes, 15 de octubre de 2018

Platónicos




 De manera que, al lado de las procacidades más chuscas, los enamoramientos platónicos subsisten hoy... en las redes de la Ciberesfera, en este ámbito ideal y sideral, al lado mismo de las estrellas y de su azulada sinfonía, no en vano están en parte compuestos estos cielos de músicas románticas, palabras escritas, imágenes sublimes y avatares golosos, esa dorada distancia que los soñadores insomnes colman con su enfebrecida respiración, con su llameante imaginación, con su sensibilidad viva.

De suerte que, a través de los me-gusta-y-me-encanta y de los retuiteos, lo que de verdad hacíamos era besarnos y besarnos, como flotando encantados por los confines más perdidos del espacio celestial del Facebook. O soñar con ello.




SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO HE ESCRITO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o, SI LO PREFIERES, escríbeme a mi correo josemp1961@yahoo.es 


Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

domingo, 14 de octubre de 2018

Comemos, leemos




Somos lo que comemos, vale. Pero somos también lo que leemos, joé.

Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 
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sábado, 13 de octubre de 2018

Una pasada, un sueño





   Hmmm, tiene que ser un pasote paquebote. No está en los escritos eso, desde luego. Lo que debe molar escribir exactamente el libro que tú querías escribir, verlo publicado en una buena edición de una buenísima editorial, que el libro se vaya vendiendo él solito al sólo calor de tu Nombre entre las buenas personas amantes de la Literatura, que no tengas que andar tú pirueteando aquí y allá –como aquellos maletillas de los sesenta en los toros- mendigando una oportunidad y un favor entre gentes de todo tipo y condición, de los hunos y de los otros,  de los chuscos y de los sensibles, no llevarte chascos, poder estar así atento sólo al vuelo propio de tu imaginación y de tu escritura y pensando sólo en tu próxima obra, y hacerla a tu bola, del todo libre, experimentalísima, fusionando mil géneros, como la sientas dentro de ti… Un sueño, yes. Siempre ha habido clases, claro.  

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

viernes, 12 de octubre de 2018

Pantallas e ilusiones



  Una de las más misteriosas y potentes sugestiones que la Gran Pantalla nos despierta, bajo esa vibrante oscuridad, como en un sueño bonito y fabuloso, es la de hacernos creer que si la Gran Estrella de verdad en persona nos conociera -a ti, a mí, espectadores anónimos que juraríamos allí que es a cada uno de nosotros a quienes en exclusiva habla y mira ella- caería, ay, perdidamente enamorada de nosotros. En la pequeña pantalla, como la dimensión de la Estrella ya es menor que la nuestra, el hechizo ese decae un poco, se hace más doméstico. En las pequeñísimas pantallas del smarthphone -donde se dice que ahora ven los jóvenes las series- diríamos que esta fascinación, lo que pierde de espectacular y de detalle, lo gana de proximidad, de cómplice intimidad, pues puedes acercarte el móvil y tenerlo, como un novio/a, a un palmo de tus ojos. 

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jueves, 11 de octubre de 2018

El Día en que se me apareció Nicole Kidman





   “Pero qué me estás contando, hijo, cómo os va a soltar nada menos que Nicole Kidman todo eso a vosotros, unos simples críos de un insti de Madrid a los que no conoce de nada, como si fuerais los anónimos colegas de un bar de solitarios, no te das cuenta que es imposible, no puede ser contigo, Sergio”. “Pero es que es la pura verdad, papá, yo que sé por qué le saldrían esas cosas, tuvo que buscar un kleenex para los ojos, cuando se le pasó nos dijo que los niños deben perseguir sus sueños, sí, pero que sean sueños pequeñitos, que de los sueños grandes sólo salen monstruos, que ella lo sabía de verdad, aunque eso no lo entendimos muy bien…”.



Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Lo de arriba es, claro, un fragmento.

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miércoles, 10 de octubre de 2018

Libros en el mar




Voy buscando un lector
que quiera degustar
la sonrisa, el amor,
los besos, la bondad, 
un idilio azul en un portal
la lluvia, el sol, contra el cristal
qué difícil encontrar
yo no soy Umbral.

Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

Voy buscando la ilusión
ser capaz de volar
hay desprecio al por mayor
duele sí la soledad
Qué esperarán, qué rumiaran
si mi escritura es verdad
Más sencillo es soñar
libros en el más allá

Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

Voy dejando mi alma
a quien quiera escuchar
Es en mí necesidad
poder así cantar más
generosidad, generosidad
reconocer a quien te da
Más sencillo es encontrar
lirios en Bagdad


Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

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