“El doctor Zhivago” es novela sólo
indirectamente política. No valdría tanto si sólo eso fuera. Siempre está viva,
acaso más que nunca ahora. No por casualidad acaba con poesía, como si fuera
éste el más preciado legado, el más valioso mensaje que su antihéroe, alter ego
de su autor, de Boris Pasternak, pudiera atesorar y reservar y entregar a
quienes lo lean. Leamos juntos amiga/o, lee conmigo al Doctor Zhivago,
saboreemos su luz única tú y yo juntos:
Estoy contigo, aquí, en esta cabaña,
juntos los dos en el desierto bosque,
E igual que en la canción, a estos
senderos
casi del todo los borró la hierba.
Ahora a nosotros solos nos contempla
entristecida la pared de troncos.
No prometimos realizar hazañas
y hemos de perecer sinceramente.
Desde la una hasta las tres sentados
yo con un libro, tú con tus encajes
Y al alba ya ni nos daremos cuenta
de que hemos ya dejado de besarnos.
Amor, humor,
ilusiones, vulnerabilidad, ternura, tantas historias bonitas... las ROSAS, el
BOBO CON ÍNFULAS, no quieren ser dos LIBROS más, son cosa viva, y palpitante, y
quieren quedarse a vivir entre el corazón de sus amigos, ahí confinados, sí. (Y
que no son caros, 18 E los dos juntos, envío incluido, y que te los pongo,
personalmente dedicados y en casa. Si sólo deseas uno de ellos, CONSÚLTAME).
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