HISTORIA DE VICTORIA E IRINA, DOS UCRANIANAS

 

Conocí su historia el otro día por Telemadrid, a través del buen informativo que dirige Víctor Arribas. Que me perdonen ellas, pero asistir al doliente desenvolverse de sus vidas era como contemplar el desliarse de terribles y hermosas muñecas rusas que dentro de sí llevaran otras aún más hermosas y terribles. Dime tú si no: Victoria es una enfermera ucraniana del Hospital de Leganés. Ha conseguido traerse a Madrid a seis miembros de su familia ucraniana. Tiene además consigo a su hija, discapacitada, a su madre, y a su suegra, que padece Parkinson. Son ahora diez personas conviviendo en una casa de 60 metros cuadrados y sus ingresos apenas alcanzan para mantenerlos. Cuenta con la ayuda y el aliento de sus compañeros. Su hermana Irina, que es popular actriz allí, tras dos semanas en España, renuncia a refugiarse más tiempo en Madrid. Se vuelve a la Ucrania invadida. Le deja a Victoria sus dos hijos a su cargo. Irina dice que será más útil a sus compatriotas allí. Victoria e Irina esperan reencontrarse pronto. Eso querrá decir que el Terror putiniano habrá concluido. Sólo fui capaz de anotar al vuelo las trágicas líneas de su historia para ponerlas aquí.

¿Y TU LIBRO DE POEMAS, CÓMO VA?

 

Va. Va bien. Estoy trabajando duro, y a la vez suave, –espigas y espuelas, espuelas y espigas- en él. Me siento a veces inspirado, elevado, atravesado por ese don. Soy feliz entonces. Me parece que va a quedar muy bonito.

IMPLICACIONES Y VARIACIONES DEL GUANTAZO DE WILL SMITH EN LOS OSCAR´S 2022

 

La pésima bromita del presentador y la irrupción y el subsiguiente guantazo, con fraseo de película tarantina tan a la moda incluido, de Will Smith desatado, reflejan y aumentan a la vez el Reinado de la Mugre –en las mejores sedas envuelto ahora- en que vivimos y su “homo gañanis” prototípico. Si uno de los principales referentes planetarios en la ocasión pública por excelencia actúa así, es decir, propone ese tabernario ejemplo de ser y de hacer, qué esperar o reclamar luego a sus masas adoradoras hiperconsumidoras de celebrities. Como se comprueba además, tan asocial proceder apenas conlleva sanción social en mundillo tan “comprometido” como políticamente correcto. Por supuesto, de haber sido blanco el Will Smith que zurra al presentador negro, mamma mía el gorigori que se habría montado. Y si, además de blanco, conservador, qué auto de fe desgarrador no veríamos. Ya dijo no ha mucho incluso el Papa, de alguna manera santificándolo, que si a él alguien le mienta a la madre, va él, ¡Él!, y le suelta un puñetazo. Cuánto mejor si la mujer aludida le hubiera a la salida con ingenio pedido cuenta pública al tonto por tan penosa gracieta.

PARA KATYA MARIUPOL

Mariupol, Mariupol,

zapatitos de charol,

atroz guernica de Putin

el pianista del Terror,

ciudad martirizada sin fin,

manos, flores, perros rotos

niños y viejos locos

no cabe en ti más dolor,

qué sola te dejan los cantautores protesta,

a qué silencio te arrojan oscars, goyas y cejas,

a cuántas más Mariupoles

a cuántas más amapolas

aunque el Orfeón de siempre las repinte

con la indignación selectiva

también olvido yo.

UNA HORA MENOS, PUR QUÉ

 

Encuentro de una gran crueldad el que nos adelanten el Tiempo una hora. ¡Como si no corriera de por sí desbocado ya éste hacia el Fin! Sé que luego nos la devuelven, pero el daño hecho está ya. Deberían siempre, al contrario, cada seis meses ordenar el retrasar una hora los relojes, detener el odioso por inclemente tic-tac-tic-tac-tic-tac... Por decreto establecer esa ilusión. Esta noche, un decir, a las dos estábamos tú y yo amándonos. Hmmm, el rumor azulado y lunático de tus besos. Nos dijeron de pronto que eran ya las tres. ¡NO! De golpe nos habían robado una hora. Debieron decirnos que era la una, y entonces, el alborozo y el alboroto desatados en nuestros corazones por la buena nueva, en volandas nos hubiera asegurado llegar a las dos, y a que nos dieran incluso las tres, amándonos aún. Y tronchada al amanecer encontraríamos la Luna.

#noalcambiohorario

PARA #RUSSIA CON AMOR

 

Una Rusia verdaderamente libre y democrática, qué terrible miedo habría de inspirar a los ciudadanos de la Europa central y del este, de Occidente; qué, a su vez, de estos habrían de temer los rusos: ninguno, nada.

CERVANTES, EL PADRINO, 400 AÑOS ANTES

 

No es por nada y es por todo, pero #Cervantes, con su genio inigualable, se adelantó casi 400 años a Puzo y a Ford Coppola –se cumplen ahora 50 de El Padrino I- en la magistral escritura y compleja y humanísima composición de un Padrino, del jefe de toda una Mafia, de su haz y su envés, de su horror y de su código de honor a la vez: Monipodio en Rinconete y Cortadillo. También, por eso y por mucho más, embriagador el perfume cervantino, que no deje de sentirse. #ElPadrino

LA CARTA AL REY MOHAMED

 

Mamma mía, la desastrosa, en el fondo pero sobre todo en la forma, Carta a #MohamedVI que firma Pedro Sánchez (¿la escribió él?) pide mármol: marca todo un Hito como culmen de la regresión cultural y el desprecio a la escritura en estos tiempos ágrafos y bárbaros… en la patria de Cervantes, de Quevedo, de Unamuno… y de Pío Baroja.

GATO ENCERRADO

 

Hay un relato de Carver, sin alma, como casi todos los suyos, (pues el dirty realism refleja tanto que acaba proponiendo unos modelos humanos grises y planos hasta decir basta) en el que cuenta, sin ninguna emoción, una episódica relación adúltera. El detalle a mi juicio potente del mismo es que la mujer tiene en su casa un gato, que por allí ronronea y trastea, testigo mudo del casi sórdido -por rutinario, por frío, por soso- forcejeo de los cuerpos. Bueno, pues llega el tío, mira al gato, y sin protesta ni comentario alguno de la mujer aquella, va y lo encierra en el cuarto de baño antes de proceder a la triste coyunda. No pasa nada más -o al menos no lo recuerdo yo ahora, porque el dirty realismo va de eso, de esa desolación aplanada en la que nunca pasa nada salvo la insoportable grisura de sus "héroes", pero el detalle del gato encerrado -pobre gato castigado, tristón y azulón en aquel wc confinado, mientras al lado bufan un poco los otros dos- no deja de cargar de tensión, e involuntariamente de mil expresivas significaciones, entre poéticas y prosaicas, la cosa. Y como hablábamos de gatos, aquí te lo pongo yo, mon ami.

XI JIN PING, PUTÍN Y LOS FLAUTISTAS DE HAMELÍN

 

Recordemos que hace sólo mes y medio en Pekín, antes de inaugurar, uno sus Olimpiadas de Invierno, Ventas y Propaganda, y el otro sus Olimpiadas de Sangre, Terror y Bombas, este par de Grandes Tiranos que aquí ves, en solemne reunión y manifiesto que pretendió, tras la patética retirada de la OTAN ante los criminales talibanes en Kabul, alumbrar y repartirse un nuevo mundo , con un par ellos dos sentenciaron por escrito allí que “consideran la #Democracia como un valor universal que se comprometen -¡ellos!- a promover, garantizando los derechos de cada persona”. ¡De cada persona! Qué perra más penosa les ha dado ahora a los publicistas políticos de todos los lares por el caramelo ese de no querer dejar atrás, conseguir la felicidad y ocuparse “de cada persona”. Orwell vive, ¿la lucha sigue?