Ay Mariló, Mariló, maravilla de mujer

     

   Ha presentado también, faltaría plus, Mariló Montero su libro. “El corazón de las mujeres no tiene reglas” se titula, quién sabe si buscándole ya desde ahí un doble sentido grasioso a la cosa. Dice ella que su libro –editado por Planeta, claro- aboga por la igualdad de hombres y mujeres, a través de historias de mujeres conocidas y desconocidas para explicar así “el universo femenino”. Estupendo.

   

   Por lo que cuentan las crónicas debió ser la presentación del libro una de esas ceremonias fastuosas, rutilantes, repleta de una expectación que se desbordaba entre la multitud de invitados, focos, flashes y cámaras para la gran ocasión reunidos. “Estoy disfrutando muchísimo de la convocatoria, ha habido personas incluso que no han podido entrar” (Público.es 25-11-14), con elocuente candor allí mismo confesaría la sutil escritora.  

     

   Claro, más que un libro, se presentaba allí a la vista de todos sobre todo ella misma, una espectacular CELEBRITIE MILF (acrónimo anglo de madre-que-me-gustaría-follar, que ella misma encantada reivindica para sí), a quien los fotógrafos, simples mediadores sociales, acribillaron allí a centelleantes flashazos, que podrían también verse como sucedáneos de furiosas eyaculaciones colectivas contra la Diva.

        

   Así se cocinan ahora los saraos librescos en esta Era de las Celebrities Bobas, punto pelota. Lo sorprendente a mi juicio vino con los co-presentadores del libro de la moza: Esperanza Aguirre y Joaquín Leguina, ahí es nada, monada. Se extendieron ambos en elogios hacia la autora, por supuesto. ¿Y qué se les había perdido a ambos allí?, podría pensarse. ¿Significa algo la presencia de dos políticos importantes allí?

      

   Denota en primer lugar la pavorosa banalización cultural (¿?) que experimentamos, la pringosa, grumosa e indistinta mezcla con que es ya imposible deslindar el totum revolutum de política-televisión-celebridad-cultura que marca para mal hoy nuestras vidas. ¿Recuerdan al flamante líder de la oposición, Pedro Sánchez, llamando en prime time al Rey de la Telebasura? Pues parece este de ahora un eslabón de esa misma cadena, de esa misma regresión.

       

   Apadrinando y dando alas al dudoso libro de esa Moza Archifamosa –no al de un pelanas sin nombre que se haya quemado las pestañas elucubrando a Hölderlin, no- Aguirre y Leguina traspasan algo de su respetabilidad profesional al tinglado de la Milf, y a la vez se contagian en parte de la estrepitosa futilidad popularísima de la misma. Y si cuestionable lo de Aguirre –todo por el candelabro diríase su divisa- más insondable resulta la arribada allí de Leguina, que atesora sobre sí cierto prestigio de sólido fuste cultural e intelectual, desde que Umbral lo retratara como el Walter Benjamin madrileño. Una de dos entonces: o Leguina, entiéndaseme, quiere calzarse a la Milf, -que dijo hace poco la muy que no le “pone” a ella Brad Pitt, sino los viejetes catedráticos- o quiere calzarse el Planeta del año que viene, ya me dirás.

     En fin, “estoy para comerme”, sentenció en el acto Mariló, maravilla de mujer… escritora también. Estupenda.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

      

El PP de Madrid pide ayuda por Twitter, como lo oyes

   Que el PP en general, mientras se derrite por hallar la silente anuencia de las Celebrities progres, a los anónimos publicistas que defendemos ideas  no izquierdistas por completo nos desprecia, es cosa más que sabida. Que en general sus altos mandos desdeñan la importancia de explicar y defender, también en las redes sociales, con convicción las propias ideas, permaneciendo hieráticos y mudos ellos en sus elíseas alturas,  sin mezclarse, no sea que se vayan a manchar, con el populacho que configura la base social que milagrosamente les vota, es también asunto conocido.

   

   Que se complacen sus Jefes en ignorar las pautas elementales de la comunicación pública en las sociedades modernas, y la relevancia de aglutinar simbólicamente la comunidad política propia para que sea ésta duradera, y que adolecen también de apertura a la sociedad informal, incluso a la parte de esta que los mantiene en el Poder, para atraerse a los elementos que más valiosos podrían resultarles para las causas que dicen defender, es asimismo algo notorio y difícil de rebatir. A veces en su contumacia se superan a sí mismos.

   

   Ayer el PP de Madrid lanzó varios tuits al orbe recabando en general “ayuda” para “recopilar declaraciones y artículos de Pablo Iglesias” que ante la Opinión Pública desenmascaren su peligroso populismo filochavista, tras el anuncio de la querella judicial de éste contra Esperanza Aguirre. ¿Es ésta una buena manera de hacer las cosas por parte del partido mayoritario? ¿Es acaso imaginable en los “cerebritos” publicitarios socialistas una ocurrencia así? No se sabe qué asombra más en este insensato conato, si el candor bobalicón implícito en el mismo –que por cierto, copia un recurso que el propio Pablo Iglesias, cuando era nadie y por tanto carecía de medios, y que le valió duras críticas, utilizó en las redes para reunir declaraciones de opinantes que le llevaban la contraria- o la paladina revelación de la propia inoperancia.

    

   Resulta que, hace meses ya, llevamos muchos, incluso los míseros blogueros sin nombre, venga a producir piezas –con docenas de citas literales, de vídeos, de documentos concretos- alertando a la sociedad sobre la amenaza totalitaria que pueden encerrar las ideas de los Podemos…. ¿y nos sale ahora el PP de Madrid con éstas? ¿Y a qué carajo entonces se dedican los cuadros profesionales del Partido Popular de Madrid para casi rogar ahora auxilio? ¿Todo eso es lo que documentan, lo que elaboran, lo que trabajan, lo que de sí dan? Son también esos tuits la anonadante demostración de que no leen ni escuchan, ni prestan atención a nadie.

      

     Sin ir más lejos, el día anterior a los “tuits de la ayuda”, en personal correlato  del asunto, el portavoz parlamentario del PP en la Asamblea madrileña recomendaba por TW un artículo de Vidal Folch en El País  que comentaba el primer gran error de Pedro Sánchez en el PSOE. Algún seguidor suyo y mío lo retuiteó, así que a mis ojos llegó. El bloguero fracasati que me habita, ya tú sabes, lector, vió que ni pintada la ocasión para meterla de canto. Así es que, después de marcárselo como favorito, allá que acudí, deseoso al menos de hacerme oir:

    

   -gracias, I. ¿Y el mío? “El PSOE y los tres mosqueteros”.

  

   Y públicamente le envié mi artículo, las ideas y razones que el mismo contenía. Como toda respuesta obtuve, por supuesto, en los morros el invisible guantazo del total silencio. Piden ayuda ahora. Lo que te digo, que dan ganas de hacerse progre. Mejor, a mí y a mi pobre libro, nos iría. Sniffff.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Esperanza Aguirre, ¡Jó, qué tarde!

   

  

    Es que todo el episodio sobre el “cochecito” de Esperanza Aguirre pareciera un trasunto, en horario vespertino, de aquella turbia y delirante comedia de Scorsese, en la que el cúmulo de rocambolescas desdichas en las que se ve sumido el prota, a partir de un incidente menor, parecen no tener fin. Incluso diéronse en el mismo por momentos conatos dramáticos más propios de La hoguera de las vanidades o de Thelma y Louise que no llegaron por fortuna a cuajar, hasta tal punto el arte se interpenetra con la realidad, que es ya casi siempre puro reallity.

     

   Pues ahí tenemos nada menos que a la Principalísima señora Aguirre, -a quien en otro orden de cosas este mísero bloguero liberal mucho admira- a las cuatro y cuarto de la tarde de un día laborable, en solitario conduciendo y deteniendo un modesto coche particular… ¡en pleno carril bus de la Gran Vía en busca de un cajero automático! A poco que nos detengamos a pensarlo convendremos en que es una situación –con lo que ella ha sido y es, con lo que hay por las calles, completamente a solas ella en medio de la jungla urbana, insólitamente vulnerable, del todo libre, tan expuesta-  ya en sí de refulgentes contornos hiperrealistas.

   

   En las imaginarias construcciones mentales que los que estamos del todo alejados de contacto con el Poder nos hacemos de la vida cotidiana de la Casta –lo mismo que cuando el accidente con la mobylette de Cristina Cifuentes- resulta inimaginable una estampa así.  Se lo dan todo hecho, tienen ayudantes para todo, no tienen más que descolgar un teléfono. Y encima ella -en tanto que personaje público por obligación emblema de comportamiento cívico-  que con un par va y aparca en el carril bus de la Gran Vía, como haría cualquiera de los muchos desaprensivos que por ahí pululan, o como ante una urgencia inaplazable quizás hiciéramos cualquiera. Una triple reflexión tesis-antítesis-síntesis entonces: a) son humanos  b) a veces se les va la pinza c) necesitan como el aire en algún momento de su vida –Hollande dando furtivos tumbos tras un casco- olvidarse de quiénes son, su alto Rol es también su prisión.

     

   Luego, todo lo demás, como los sucesivos velos de una pesadilla descorriéndose: el agente de movilidad, la multa, los papeles, más papeles, los policías municipales que llegan por detrás, otro agente de movilidad más que aparece y planta su moto delante, otros dos agentes más que se apuntan, las miradas cómplices en círculo, el simbólico frotarse de manos, ahahá, la tenemos, te vas a… papeles, más papeles, que se espere, la bromita de la ansiedad de uno de los Policías, el más que plausible ataque de ansiedad de Aguirre, que arranca y se larga, que derriba la moto del agente, los policías y agentes que en caravana de motos la persiguen… ¡dicen que incluso en paralelo ordenándola que se detenga!, imagínate esa escena, la llegada a la casa propia como el que arriba a la salvación, los civiles allí destacados que aplacan la cosa, el robo de la cartera de Aguirre esa misma tarde más tarde, el sindicato policial que denuncia a Aguirre, ya está liada, la apisonadora del raca raca inmisericorde del Progrerío en las redes, los que en las mismas se alegraban de su cáncer que salen del armario, que ya dijo aquel otro Artista borroka de la primavera valenciana que Aguirre debería mirar los bajos de su coche cada mañana, las disculpas y las atropelladas explicaciones de Aguirre en los media, el estrambote tonto de Ana Botella defendiendo a los agentes, ¿Aguirre k.o?, veremos… ¡Jó, qué tarde, Esperanza!

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Helados Suizos de Granados

    Petrificados nos dejó el popular senador Granados con la sensacional mala nueva del millón y medio de euros que al decir de El Mundo tenía él a no tan buen recaudo en la superdemocrática Suiza, en un carro apalancaditos. Y es que, además del reloj de cuco (Graham Green dixit) ha dado Suiza, tiempo ha, singulares y sucesivas camadas de muy cantores cucos. Tiene uno ya años y memoria suficientes para anotar aquí que la evasión de pastizales a Suiza era la definitiva acusación con que la oposición democrática imputaba a los gerifaltes franquistas… ¡Qué colosal vergüenza entonces, 37 años después, el que partidos y personajes de casi todos los colores de la democracia, por allí aparezcan también, y con mucho más astronómicas cantidades, como sucios sisones. ¿Quién y por qué a cuentagotas nos descorre el velo que ocultan las inacabables cuentas suizas?

     

   Más congelados aún nos dejaron luego las inconsistentes explicaciones de Granados, sus medias palabras sin documentos al sol de los media como… eso, como un patético helado en churretes desmoronado. Dimitió de sus cargos al menos, sin guarecerse en el búnker legal que el Senado proporciona, aunque con elocuentes y penosas palabras aduciendo que… ¡allí mucho se aburría sólo apretando el botón!, con descaro reconocido y arrojado así ese dolce far niente de la Casta que a todos los españoles menestrales más y más entonces nos subleva.   

      

   Como rápido Helados Granados dimitió, la oposición quiso ese carro hacia Esperanza Aguirre apuntar, que bien se la tienen guardada. Sólo que también ella se adelantó, y más les subió la apuesta, al censurar como intolerable que un político tenga cuentas en Suiza y parecerle justa la dimisión del Helado achinado “por no poder demostrar su inocencia”.  

      

   Y acaso la guinda del mantecado Granados: que precisamente él, tan habitual en las políticas tertulias televisivas, que a tantísimas corrupciones, suizas y sucias, han atendido, él, que con tanto hervor demandara en las mismas cárcel y devolución de los pastizales afanados, anduviera en realidad tras el telón con su particular carrito de la tela suiza a cuentas, esa heladora impudicia si que nos dejó ya… como a Kafka el otro día, así.   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Con Esperanza

   

   Con su empuje, con su cuajo, con su fibra, con su tesón, con sus profundas convicciones liberales, con su defensa brillante e intrépida de España y de la Libertad, con su voz quebrada por la emoción más limpia, con su ejemplo vibrante: no eternizarse en política, dejar paso a otros, saber apartarse tras la enésima y apabullante victoria frente al adversario (¡son ellos quienes, desautorizados por los electores, ni así se apean de la burra!), tras conseguir una vez más lo que tantas veces parecía una quimera, el alcanzar una tras otra mayorías absolutas en el corazón y en el cinturón entero de Madrid, reivindicar el valor crucial de los lazos familiares, “quiero pasar más tiempo al lado de los míos”, ahí es nada, con ese temple, con esa garra, que hemos ido poco a poco ante nuestros ojos viéndola hacerse y aprender a comunicar, de la algo remilgada concejala de lazitos y tules hasta la Presidenta arrolladora, segura de sí misma y de sus principios, la que indesmayable discute la pretendida superioridad moral e ideológica de la Izquierda, la que con menos impuestos consigue hacer más, hospitales, colegios bilingües, metro... ahí os quedáis, aferrados a la pitanza pobre del Poder, sin miedo nunca a ser la más aborrecida “bestia negra” de los buenos,  con esa pasta, con ese valor que no conocía la resignación, con esa mujer, contigo Esperanza. 

Post/post: gracias a Mónica, a CLAVE, a Mateo, a Winnie0, a NVBallesteros, a Sara O Durán, por vivir el relato conmigo, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.

(Y mañana "Sexo, olvidos y cintas de video, Julia Otero) 

Rubalcaba, Esperanza Aguirre, Taxi Driver

   El capitoste de la UGT, consejero de Bankia, dijo de ella que era “la reliquia cañí del tardofranquismo”. Vale. Supimos luego que Alberto Ordóñez, the Artist de la extrema izquierda a quien el PSOE de Valencia invitó y ovacionó en las Cortes, había escrito en su feisbuk que Esperanza Aguirre “debería mirar SIEMPRE debajo del coche al salir de su casa”. Okey. Anotamos aquí cierta analogía en The Artist con el furor homicida del IRA a propósito de Margaret Thatcher, reflejado en la “poética” nota que le hizo llegar tras el atentado en el que intentó liquidarla y que costó cinco muertes y treinta heridos (ver post mío del 1-3-12).Luego, los extremistas volvieron a cercar la sede madrileña del PP, contra la que lanzaron bolas de acero, rompiendo los cristales del despacho de Esperanza Aguirre. Dabuten.

    

   En éstas le llega la pelota al secretario general del PSOE, Maese Rubalcaba. ¿Alguna disculpa, alguna alusión negativa al motivo filoetarra del imaginario de Ordóñez acerca de Aguirre, tan omnipresente su rechazo en la Opinión Pública? Al contrario, le place ahora a Rubalcaba abundar en metáforas bovinas y en juntar ovejas y parejas por bandos bien señalados. Y Aguirre es para él, ex-ministro de Interior, claro, la “Thatcher española”.

    

   “Lo que hace falta en Madrid es que llueva a cántaros… para BARRER a la derecha española,…hay que barrer el thatcherismo cañí de las Vistillas” bramó Rubalcaba en el Congreso del PSM. Diríase que es así como Maese Rubalcaba, profesoral siempre, moderniza al Señor de la UGT: cañí, de acuerdo, pero donde ponía el otro tardofranquismo pone él thatcherismo, coincidiendo y reiterando, una vez más, eso sí, en la obsesiva figura de la persona en que concentran los izquierdistas los denuestos.

    Al día siguiente, y no era la primera vez, de nuevo un energúmeno violento aporreaba e incomodaba las puertas del domicilio de Aguirre. Que se entienda bien: no se sugiere ninguna relación entre ambos hechos, pero sí el que, en atención a estas circunstancias, debería el secretario general del PSOE y ex –ministro de Interior condenar esos hechos y deslindar con claridad los ámbitos de la rivalidad.

     

   Cuando le escuché a Rubalcaba la parrafada de la lluvia y de la barrida, y la extrema acritud que en la misma él ponía, -que se le ve últimamente al Maese algo revuelto de gestos, diríamos- me recordó el desgarrador soliloquio del desquiciado protagonista de Taxi Driver:

   “Algún día llegará una verdadera lluvia que limpiará las calles de esta escoria”.

   Pero era esto sólo mi calenturienta imaginación cinera, ya tú sabes, lector mío. Cualquier parecido con la realidad, como sabemos,  puritita coincidencia.

        

      

Alberto Ordóñez, The Artist, y de su su IRA

      

    Es que está hecho todo un artista, el tío. Su perfil es que pide ya mismo un documental de la Coixet que arrase también en los próximo Goya: “Escuchando a Alberto Ordóñez”. Es él uno de los prendas que lidera las algaradas ultraizquierdistas en Valencia, a quien el PSOE de allí invitó y ovacionó para la Historia en las Cortes. Entre otras lindezas izquierdistas anotó Ordóñez en su Facebook que Esperanza Aguirre “debería mirar SIEMPRE debajo del coche al salir de su casa”. Se ve que andaba el andoba muy espabilado en Educación para la Ciudadanía… para la ciudadanía Terrorista, digo.

    

    Ha borrado a la chita callando luego él, claro, tras el Oscar que el PSOE valenciano le otorgó en las Cortes, el rastro de su íntimo deseo, esa ensoñación de Parabellum que desvela en todo su esplendor el idealismo pacifista que en ese noble corazón palpita, pues son la cobardía y el cinismo las bases genéticas reconocibles en todo aspirante a terrorista que se precie. ¿Le pedirá en público alguien, aunque uno sólo sea, de los miles de utópicos idealistas que participan en las protestas al menos una aclaración sobre tan mercenarios anhelos? ¿Alguno de sus profesores, tal vez?

    

    Por lo demás, esas trazas mentales de filoetarra de los duros que gasta y que apunta Alberto Ordóñez reproducen como en calco el histórico y siniestro telegrama que el IRA le hizo llegar a Margaret Thatcher tras el frustrado atentado (cinco muertos y más de treinta heridos) con el que persiguieron con saña enterrarla entre cascotes:

   

  “Has tenido suerte esta vez. Necesitarás tenerla el resto de los días de tu vida. Nos bastará a nosotros con tener esa suerte un solo día”.

15-0, claro que otro Planeta es posible

      

     A pachas entre el Azar y la Necesidad (sabemos todos que estas armas no las carga sino Esperanza Aguirre) ha querido el Destino que coincidan en el Tiempo, hoy mismo, la más formidable impugnación que los tiempos vieran al sistema liberal democrático (una jornada más que promueven los mentores de la Santa Indignación) con la concesión del más laureado certamen literario de las letras hispanas, el Planeta Hollywood de los cien kilos.

     Clamaba esta mañana Isabel Gemio, esa Pasionaria reverdecida que tiene siempre una carta para ti, en Onda Cero (propiedad, como el Planeta, de mesié Lara), después de hacerle un poco la bola al magnate, porque acudiéramos todos a rebelarnos ya mismo contra el Sistema. Decía también esta mañana la misma radio que Eduardo Punset comunicó a través de las redes sociales que lanzaríase hoy también él a la calle -¡bimbo!- y por la misma radio peroraba  Don José Blanco, ministro y figura hasta en las gasolineras, que los Indignados de hoy, algunas de cuyas razones aseguraba él comprender, serán tras el 20-N los Desesperados, si lo sabrá él. Luego hablaba la radio de la concesión del Planeta, claro.

    

     Repasemos la lista de sus últimos laureados: Eduardo Mendoza, Angeles Caso, Fernando Savater, Juan José Millás, Boris Izaguirre, Alvaro Pombo, Lucía Etxebarría, Antonio Skármeta, Rosa Regás, Maruja Torres, Espido Freire, Nativel Preciado, Carmen Rigalt, Fernando Delgado, Lourdes Ortiz…  la nata y la flor, y hasta el alcanfor, del mester de progresía hispano, el Gotha acaparador del pastizal planetario, que ni un pelo se cortaron en arrebañar el perol plutócrata de la mangancia, para cinco minutos después firmar el más airado manifiesto anticapitalista que se recuerde en el mundo. Pocas ceremonias tan abyectas como la cena del Planeta, pocas tan obscenas en la impúdica exhibición de la rapacidad y de la estafa del marketing del peor capitalismo, bajo la máscara grotesca encima de concurso literario.

     

      Inmejorable ocasión entonces la de esta noche para que las bases Indignadas, idealistas y bienintencionadas donde las haya, -sus teóricos rindiéronse ya a la admiración de las nubes zetapeicas- invadan y ocupen los distinguidos salones y fundan las cegadoras arañas de la señalada noche de la burguesía y el establihsment literarios, ocupen el estrado, pongan todo patas arriba y allí mismo prendan una colosal hoguera, y repartan luego los cien kilos entre necesitados de verdad y le canten a ese coro de premiados ilustres que por allí rondarán, las cuarenta de su berrea inolvidable, su jare krihsna particular, el bellísimo “que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no” y tal.

     Si no lo hacen, que se vayan, por mí, a la playa.

    

El Manifiesto Sabinista de cada día

      

     En medio de la diarrea interminable en que deviene la hégira zetapeica, ha decidido el Alto Marquesado de la Cultura y la Intelectualidad Cejaica, marcando territorio, en penúltimo servicio prestado a quien les regaló el negociado de la Cultura y primero de los que vendrán en  cómplice ofrenda al nuevo jefe, plantar su cansino  pino de sobadotas consignas contra la Aguirre, a ver si de éstas por un casual suena la flauta y pueden arrojarla los capitostes sindicales contra la catenaria misma del tren, como en tiempos para ella reclamara la inolvidable Maleni de nuestras entretelas. (Mejor no recordar ahora, lector, dónde y con qué emolumentos aparcaron a la insigne ministra de la nevada)

     ¿Cuántos Manifiestos no habrán en vida publicitado los Altos Figurantes de la Ceja? ¿Once mil? ¿Un millón de manifiestos quizás, en matemática armonía con el reconocido pastizal de euros rubalcabo? Todos perfectamente intercambiables, eso sí: la modorra que levanta esa tabarra cotorra, decíamos ayer, zumba que nunca cesa, pues de eso se trata, de marcarle claras las lindes a la grey que ellos pastorean, encantados además de reconocerse. Idénticos Manifiestos e idénticos Figurantes, ese penoso jueguecito de espejos replicantes y redundantes, que no dejan de reflejarles lo incomparablemente solidarios y guays que ellos mismísimos son desde hace mil años al menos. El Bolero de Ravel que el gran Sabina a su manera hubiera estirado y apurado hasta las heces, diríase.

    

     Es curioso, porque enseguida se da cuenta uno de cómo la áspera política divide y tensa el gesto, sobre todo el de aquellos a los que –aún no compartiendo mis ideas- pueda uno en algo caerles bien. Este puñetero carca, me parece casi oirles refunfuñar ante mis modestuchas paraules. Te van a dar mucho por… Nada, no escribas ya nada sobre la ingrata política, nada tienes que ganar por ahí, me sugieren y yo mismo me digo a veces. Autocensúrate. No vas a encontrar nunca editor así. Tentado estoy incluso de abrazar la fé sabinista, (del gran Sabina, I mean) que seguro que así mejora mi suerte, y acaso tras uno de mis destemplados gritos ciberesféricos la propia Almudena Grandes en persona se me aparezca, con el editor de mis sueños bebiendo en su almudena mano, de la que también bebería entonces yo.  

     Curioso, digo, porque ese rechazo, ese desdén avinagrado hacia la política sólo para los de un pensamiento vale. ¿No han apuntalado precisamente sobre la Política, sobre sus más que trillados lugares comunes, estos elitistas mandarines sus exitosas carreras? Es claro: se entiende aquí que escribir de política es censurar la impostura izquierdista, mientras que se asiente y se cataloga y percibe como natural y evidente –es decir, como no político- el topicazo antiliberal de turno o el elogio a la tiranía filantrópica de moda esa temporada, sea en prosa, en verso, o en reverso.

    

     Eso es lo que ocurre en el cenagoso terreno de las ideas y de la creación, en el que la Izquierda y sus venerables santones reparten los carnets de gente maja. Numerosos blogueros no izquierdistas me reconvienen siempre amistosos: que te conste que Millás es uno de mis preferidos, que si gana el Planeta, mejor para él, que Almudena, pero que muy grande es, que Sabina, lo que quieras, pero a mi me encanta. Joder, ¿y no vale eso para los demás? Porque estoy yo deseando ver los ejemplos a contrario, esto es, los escritores liberales venerados y defendidos por la tropa izquierdista.

     Pero si ya hasta en el barro triste que es el mísero blog de un don nadie  se autocensura uno, es que no se merece entonces el don y el derecho de escribir, es decir, de comprometerse sobre todo con uno mismo, por opuesto que ese impulso resulte al supersolidario “compromiso” que ofrecen siempre los Arribafirmantes (que es como deberíamos referirnos a estos Cuarenta Principales que firman desde sus alturas de élite todo lo que por la secta se mueva). Y de esta manera ser capaz de sostener, te cueste el rechazo que te cueste, que alguien que como Millás entre otros galardones ha arramplado con el Premio Planeta, más el capitalote que lleva el mismo añadido, debería quizás al menos cortarse en público un poco; que alguien que, como García Montero,  tantos ditirambos ha dedicado al régimen de los Castrones, en fin, no imagina uno bien de qué derechos democráticos pretende alardear;  que no está tampoco uno muy seguro de que la autora de Las edades de Lulú y del inolvidable artículo sobre los gozos de la monjita violada por los aguerridos milicianos, entre otras hazañas, sea la más indicada para enarbolar la bandera de la Cultura, y en fin, que comparezca en esta lista heroica de Schlinder don Joaquín Sabina, metiendo también él su baza en el asunto de la Educación, después de su brillante teoría del Incesto que quería él con sus mismas hijas poner en práctica, (véase la primerísima entrada mía, que recoge sus brillantes declaraciones de por entonces) pues, mueve más a chunga que a otra cosa. 

     Y lanzados ya por la cuesta abajo del desenfreno censor, dejarle aquí puesto el recado a la Aguirre de que no le está del todo mal empleado el jarekrishna que ahora su amado Sabina también le patrocina, que así le paga él –como el empitonador de Olite a su alcaldesa- el valsecito que en público ambos se marcaron tras concederle ella –y él gustosísimamente aceptar- el Premio Oficial de la CAM. Escribíamos entonces (16-12-2010 Y les dieron las diez): “es de verse, el Héroe en gafas oscuras, como el Zorro con su antifaz, mientras la Señora entre sus brazos entera vibra…”. Así bailaban, así, así. Cúmplense ahora nueve meses del feliz Encuentro que entrambos se dio, con el fruto del Manifiesto que ahora ve la luz y que tanto celebramos. ¿Polvos, lodos? Oh, Esperanza, Esperanza mía, que digo que… y lo de mi soñado Editor, cómo ello va.