Rahola gana Premio, 60.000 E, cuando las Celebrities lo acaparan todo

    

   Arrasan con todo y es que todo se les da bien. Artículos, ensayos, happenings, política nacionalista, nacional, internacional, tertulias varias y variopintas… novelas también, qué SuperFenómenos las Celebrities son, oyes. Es curioso comprobar cómo a menudo los más airados y a la vez célebres debeladores de la DESIGUALDAD persiguen y acaparan para sí los más preciados dividendos de esta injustísima y perra sociedad. Resúltase ahora que Pilar Rahola –olvidado ya el escandalazo de los FALSOS DOCTORADOS con que ella adornaba más aún su EGREGIA FIGURA- ha ganado un concurso literario, no uno cualquiera, no, el RAMÓN LLULL, a 60.000 euracos a más a más asociados, además de la publicación de su novela en catalán, español y francés, oh-la-lá Raholá.

   Y bueno, las palabras de Rahola novelista para la ocasión –el Premio lo sufraga la filantrópica Editorial Planeta- es que son, por beatíficas, enternecedoras: “No me he presentado a Premios hasta ahora, porque pensaba tenía que picar piedra como escritora. Ahora ya creo que me puedo poner el vestido de gala que es un Premio como éste”.  Pues nada, Rahola, oiga, que le hacemos la ola, muchas felicidades, le queda que ni pintado el vestido de gala, oiga. ¿Puede alguien imaginarse el careto, al enterarse de la buena nueva rahola, de cuántos humildes y experimentados novelistas sin Nombre al evento presentaran sus más trabajadas y logradas composiciones? Y, por supuesto, la gente acudirá solícita y eufórica a comprarle la nibola –para mí que eso ha de ser lo suyo- a la Rahola. Nada, Señora, que siga Usted tan Estupenda e Indignada como siempre. Todo para las Celebrities, oiga, que es que todo ellas lo hacen bien.

     

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Abortistas de la Créme triunfan en Colegio del Opus

   Pensarán que el concierto (educativo) bien vale el óbolo a unas ilustres abortistas, quizás. La de veces que el imaginario progresista político-cultural no nos habrá presentado al OPUS DEI -¿he de aclarar que ni de cerca lo conozco?- como una monolítica secta destructiva, paradigma de la crueldad y de la inhumanidad sumas a causa del fanático adoctrinamiento en que aherrojan a sus miembros. Me acordé, al leer la noticia, también de la película “Camino”.

     

   Pues resúltase que ha trascendido ahora que uno de los más notables colegios catalanes bajo la dirección y el control del Opus, La Vall de San Cugat, ha tenido a bien recibir entre sus aulas, agraciándolas con sendas conferencias, a las inefables abortistas Marina Geli y Pilar Rahola. Repasar los méritos que en ambas concurren al efecto es internarse más y más en el extraño misterio de la cosa, de la Obra y de este par de pícaras “obreras” . Veamos:

    Marina Geli, ex –consejera socialista de Salud de la Generalidad, en el bando radical nacionalista del PSC afincada, alcanzó la celebridad mediática con el impulso oficial que ella desde su cargo dio a aquellos tristemente difundidos videos sobre “educación sexual para la infancia”  de alto contenido pornográfico, que muy crudamente ilustraban sobre las ventajas de la masturbación, el sexo anal y las relaciones con adultos. Disertó en La Val esta vez sobre la sanidad, aunque al parecer no se recató en explicar que estaba ella a favor del aborto.

    

   Tras la magna Conferencia de la Geli descubrióse que también algún tiempo antes había allí depuesto la muy pícara Doctora Rahola, aunque no se sabe aún si habrá incluido esta opusiana experiencia religiosa dentro de su mareante curriculum  profesional. En fin, son de sobra conocidas las rabiosas opiniones públicas de Rahola sobre el matrimonio homosexual, el aborto, la Iglesia. Pues allá que arribó ella, siendo vos quien sois, a impartir edificantes enseñanzas sobre los medios de comunicación. Al ver, claro, por contraste con los verbeneros looks que en la tele luce, la muy recatada indumentaria, como una supernumeraria más, ese toque a lo Mary Santpere con la que en el cole del Opus compareció, es difícil reprimir la sonrisa y no afirmarse en la condición de pícara Justina que antes ya en ella habíamos observado. (    http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/02/pilar-rahola-y-la-picara-justina.html   )

   

   ¿Qué decir de todo este tronitonante contradiós? ¿Quién de todos los participantes en esta buffa obra del absurdo queda peor? ¿Se me puede citar, por favor, un ejemplo a contrario, es decir, una Conferencia de Rouco Varela, o de Eduardo García Serrano o similares, en la Fundación de CC OO? Cómo entonces no ver en ello, como a propósito de Jordi Évole decíamos ayer (post 27-2-2014) sino que es el Mester de Progresía quién de verdad en el Tinglado hoy en día corta el bacalao. 

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Pilar Rahola y La Pícara Justina

     

   

                                            El caso de los doctorados falsos de Pilar Rahola rezuma desde luego los ingredientes de la más antigua tradición picaresca española. Sí, esas trapacerías, esas tretas y mañas sin descanso con las que externamente fabricarse una tan pomposa como hueca apariencia en la trepa del gran minué social. Hola, hola, Doctora Rahola: la verdad, eso de inventarse títulos por el morro sólo se le ocurre a un español hasta las trancas, a esa vacua aristocracia que con tanta lucidez como ironía nos pintaran el autor del Lazarillo y demás picarescos. 

   

   Docta Biógrafa de Artur Mas a más a más, recuerdan un poco los ardides  (como cuando blandió en debate televisivo ante Albert Rivera una falsa sentencia de La Haya) arribistas de la Doctora Rahola, su figura entre estridente y a veces grotesca,  a los de La pícara Justina, aquella burlona e ingeniosa hembra, “de buen cuerpo, talle y brío”, como ella resuelta, audaz y transgresora.

    

   Al parecer un tuitero descubrió que desde cinco años ha en la propia web (en castellano) y en numerosos medios más se presentaba, sin ella corregirlo, a Rahola en posesión de dos doctorados, que en la versión catalana reducíanse a licenciaturas, mérito éste que mucho menos lustre da y vende, dónde va a parar. Bueno, pues Doctora Rahola  replicóle al tuitero que ella era “honoris causa por la Universidad de Chile”. Indagó El Mundo el caso y resultó que tampoco: lo era por la UNIACC, un pequeño centro privado no homologado por la instancia oficial chilena.

     

   Quizás lo más notable del caso haya sido la desternillante gradación de explicaciones que entre bromas y veras ha ido progresivamente desplegando, con astucia y donaire singulares, la Doctora Rahola para mejor hacer encajar la impostura: “es muy sudamericano… te dicen doctora para todo… Igual lo han sacado de la web, igual es culpa mía… la verdad tiene muchas caras… esa información me ha hecho reír mucho… de momento me he reído bastante. Y por supuesto encantada de la deferencia que me tiene el mundo… Es una información surrealista. La verdad es que me ha divertido. Y portada uauh, qué honor!” . Ahí están, más que brillantes,  la burla, el desplante, la media verdad, el propio honor en solfa… los prototípicos valores de los pícaros que esta moderna Justina triunfante sin rubor por la jeta nos reboza. ¡Quién habría de decirnos que una de las principales mentoras del Oasis independentista catalán participa en realidad de los más rancias querencias carpetovetónicas del macizo de la raza hispana! Pues… hola, hola, Doctora Rahola. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El día en el que Albert Rivera pareció Marlon Brando

   Está en la Historia del Cine aquella tremenda secuencia de La ley del silencio (Elia Kazan 1954) con la estremecedora paliza que recibe Marlon Brando, solo ante el peligro de los brutos hampones, tras enfrentarse al Tinglado mafioso que acapara pro domo sua las contrataciones portuarias. Le arrean golpetazos hasta en el carné de identidad, y acaso nunca mejor dicho esto, pues tras la tunda ya nunca será el mismo. En una televisión local, 8 tv, una parecida encerrona le prepararon el otro día al joven Rivera. Ha osado éste, con arrojo y convicción, poner en duda la maravilla propagandística que el Oasis nacionalista a diario de sí mismo proclama, así es que todo resuelto acudió a la celada. Uff, a fé que se la tenían guardada, pues, a la yugular, al hígado, a la frente, a los riñones… incluso a los bajos le tiraron fieros los garrotazos. 

     

   En la peli de Kazan un cura convence a Brando para que, mejor que buscar la justicia por cuenta propia, acuda al juzgado a denunciar la sistemática extorsión, es decir, para que canalice su justa acción por la vía institucional, y que pueda así servir en lo sucesivo a todos. En el debate del otro día, tres severos opinadores buscánbanle con tretas la femoral a Rivera, sólo que con el inmoderado moderador, en sacerdote de parte él,  eran ya cuatro los que allí derrotaban broncos contra el intrépido Rivera. Como quiera que, todos contra uno, también Albert alguna vez se revolviera, en el colmo y en el clímax del “debate”, en insólita y a la vez muy elocuente expresión al inmoderado moderador no se le ocurrió más que soltar allí que… “¿Pueden dejar de comportarse los dos como si estuvieran en una televisión española?”. ¡El Oasis reloaded!

     

   Andaba además Rivera en la emboscada mucho más sólo que Brando en lo de Kazan. Sin cura, como vemos, que siquiera por compasión le auxiliara, tampoco veíase rubia (Eva Maríe Saint) que al menos un poco lo acariciara. Al contrario, la rubia allí presente, Pilar Rahola, ¡era la que con más saña una y otra vez lo zahería! Trataba Rivera de defenderse y al punto Rahola lo emborrascaba, lo trababa, lo inmovilizaba con todas las malas artes de la marrullería que en ella brillan de bote. En su celo castigador, en su afán inquisidor, sólo por allí mismo abatirlo, contra todo elemental juicio  …¡nada menos que a los Primo de Rivera lo llegó a asimilar!

   

   Como Brando, puede que sangrante y maltrecho, pero entero, escapó como pudo Rivera del trance. Cuando le preguntaban cómo pudo hacer tan bien, hasta convertirlo en legendario, aquel caminar malherido y tambaleante tras la paliza hacia el trabajo, Brando se limitaba a mascullar: “Hacía un frío de la hostia. Había que hacerlo”. Y sí, hacer de democrático discrepante en el Oasis también ha de ser cosa que te cale los mismos huesos de puro frío.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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Albert Rivera, Jordi La Noria y la Rahola, que no le deja tocar bola

    

   Le presentaron en La Noria vestida de seda –El Gran Debate- como si acabara de ganar el Balón de Oro de las recientes elecciones catalanas. Sí, como un Andrés Iniesta de la Política –blanquitos, lustrales y mágicos cada uno en lo suyo- al que fueran a rendir un homenaje… envenenado. Así lo introdujo, más mefistofélico que nunca, el gran comunicador Jordi La Noria. Y a tal fin –acaso para bajarle las defensas- le ofrendaron a Albert Rivera primero un merengoso spot biográfico, de esos que les preparan a los ganadores del Gran Hermano.  Le esperaba ya ceñuda y un punto descangallada –que diría con arrastre de y griega la Kirchner- doña Pilar Rahola, al parecer dispuesta a entrevistarle.

     ¿A entrevistarle? ¡Ni por asomo! A embarrarle, a machacarle, a aplastarle. A de ninguna manera y bajo ningún concepto dejarle hablar. Deberían esos minutos enseñarse, como canon del juego más sucio, en todas las universidades de periodismo del mundo. Pues en efecto, como si doña Pilar Rahola fuera el central madridista Pepe, atacado encima de una canina rabia, se valió de las más alevosas tarascadas para irremediablemente lesionar al reciente Iniesta de las catalanas. Trataba Rivera de hilar tres palabras y al punto le entraba iracunda y con los tacos por delante y a altura de la ingle la estrepitosa Rahola. Volvía a intentar simplemente hablar Rivera y de nuevo se le abalanzaba con saña de espolones la Rahola y su bélica batahola, que le robaba además todo el tiempo. Y lo mismo a la tercera. No pudo zafarse Rivera de la emboscada y, como pimpollo al que de golpe se le amarga la fiesta de comunión, le faltaron reflejos para desenmascarar el acoso brutal.

   

    ¡Hasta un sms urgente que Durán Lleida, consternado en su casa viendo La Noria de luxe, le habría mandado –oh, fulgurante comunicación de los zagueros leñeros de Artur Mas- blandió la ominosa Rahola. ¿Y qué hizo ante ese clamoroso maltrato –no habrase visto jamás entrevista igual, que más que entrevista fue embestida criminal de toro maleado-  el árbitro de la contienda, Jordi La Noria? Silbar, y mirar para otro lado como solo él sabe hacerlo. En el momento más borroka de los achuchones raholos amagó como que un poco la amonestaba. Y explotó entonces Rahola  en todo su esplendor marrullero: ¿Y para qué si no se me ha traído aquí?, vino más o menos a bramar.  Quizás entonces el joven Balón de Oro de las catalanas tomara cabal cuenta de la encerrona, mas, ay, era ya tarde. La soberbia luchadora de sumo había ya engullido al querubín.