Elegía mía por Little Carmona

     

      Verás, Little Carmona, hoy, que nadie velará tu fiasco, yo, una nada bloguera y facciosa encima, me acordé de ti. ¡Poor Little Carmona, con todos tus “ámbitos” a cuestas, que nada pudiste frente a los crueles espolones de Big Faisán, por aclamación proclamado Candidato ya! Consulté tu blog, por lo de la legendaria fraternitad bloguera, quise hacerme seguidor del mismo, dejarte un guiño en el alma, como Scarlett, comprobar si en la soledad del blog al menos habías derramado una futiva lágrima por tanta pena que ahora seguro te consume. Ni ese desahogo mínimo te has podido permitir. ¡Poor Little Carmona! Tus dulces sueños arrumbados, tu ideal aniquilado, tu menestral utopía arrasada desde los alcotanes sobrevuelos de Big Faisán. ¿Qué se hizo del no menos legendario talante levantisco y contestatario de las bases socialistas, esas de verdad honradas huestes que viven de su trabajo y no pastan sobre la mamandurria de los públicos presupuestos? ¿Por qué no acudieron en tu auxilio, que, pese a tantos ámbitos tuyos, no era sino socorro del débil? Te imagino ahora, noble Little Carmona, la frente caída, sueltos los aladares, acaso doblemente indignado, como el que acumula en su persona una dúplice opresión. 

     

      También a ti un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal del Aparato Faisanesco te ha derribado. Te exigían tropecientos mil avales en quince días sin dejarte ni el censo, una tarea que ni la medida de un Aquiles hubiera podido culminar. Verás, no es que quiera uno, como Miguel Hernández, minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera, no es eso; es que, al final, a despecho de los cientos de entorchados que adornan el piélago inacabable de tus “ambitos”, paréceme reconocer en ti una suerte de fracasati bien similar a la mía. Que por muchos sabores a canela y aún a chocolates que en la miel de la vida te hayan tus infinitos ámbitos procurado, no paladeas ahora, Little Carmona, sino un triste y duradero sabor a hiel. Hay algunos que llevamos en el rostro el fracaso, incrustado en él como una máscara inquitable, por detrás incluso de las más efímeras treguas.

    
     Nada une más que la argamasa del fracaso. Lo sabes bien tú.. “Hablo con la autoridad que da el fracaso”, que decía Scott Fitzgeralg. Mira tú, José Carlos Carmona, si ahora, juguete roto de las bases socialistas en que te han convertido, no puedes inaugurar conmigo, como en la peli aquella de la Bergman –la amo, la amo, esa calavera besar sí quisiera- el principio de una gran amistad. Entra en mi blog, que “por los altos andamios de estas flores, pajareará tu alma colmenera”. Deja a Big Faisán que siga, como siempre, amancebado con el Poder, que sin el mismo es él Nada, con todo cuanto tú en cambio eres. Tienes aquí, en esta ruin covacha, Little Carmona, que lo sepas, mi mano, encurtida como la tuya entre las amargas cáscaras del fracaso.  A la alada alma de este maltrecho blog  yo te requiero, que tenemos que hablar de muchas cosas, companiero del alma, compañero. Que por cierto, no sé si sabes, que tengo yo un hatajo de muy románticos relatos vírgenes y quizás tú pudieras…

Javier Sardá, Ángeles Caso, yo mismo

     

      A los penúltimos que me he encontrado “solidarizándose”, por supuesto, en términos entusiásticos con los de la Spanish Revolution han sido al inefable Javier Sardá, ese homeless, y a la impar novelista Angeles Caso, que para variar, apalancóse también para ella hace poco los cien kilitos del Premio Planeta. Vamos, dos insignes luminarias del star system, del Planet Hollywood patrio, diríamos.

     Veamos, aunque no debería ser necesario precisarlo: una parte de las demandas del 15-M son, a mi juicio perfectamente defendibles: listas abiertas, modificación de la ley electoral para hacerla, entiendo, estrictamente proporcional, -habría que escuchar entonces la que liarían los nacionalistas- independencia del poder judicial frente al político, lucha frontal contra la corrupción, la puesta en cuestión de los privilegios de lo que se va conformando como Casta por parte de los políticos profesionales. No son originales del 15-M. Muchísimos analistas así lo habían diagnosticado. Es igual: con sólo esas ideas-fuerza perfectamente pueden formar un partido que obtenga en los próximos comicios los apoyos electorales necesarios para revitalizar y poner patas arriba con toda la legitimidad del mundo el panorama político. En parte Up y D en Madrid ha cosechado la primicia de ese impulso regenerador, que no es original del 15-M. Lo propio de éste, y lo que uno, que es menos que nada, censura, es el método asambleario, la reclamación exclusiva sobre sí de la soberanía popular, la ocupación permanente de las calles, terreno abonado todo eso para los totalitarismos y las, a mi juicio, empobrecedoras medidas económicas que proponen.

    

     El idolatrado ejemplo islandés, aparte del enjuiciamiento del anterior gobernante –no de la oposición, que yo sepa-, no se está llevando a cabo a través de acampadas callejeras, ni de la exigencia de la liquidación del sistema de partidos en pro de una democracia en todas las cuestiones directa. Habrá que analizar en qué termina el proyecto de la nueva Constitución anunciada, que no se está realizando, creo, en ningún ambiente convulso de algaradas y de urgencias inaplazables.

     Dicen que PP y PSOE lo mismo son, y habría que conceder a Rajoy, al menos como al peor de los delincuentes, si el voto de los españoles así lo decide, el beneficio de la duda, o sea,  la oportunidad de demostrar de lo que, en orden a las inaplazables reformas señaladas, es, o no, capaz de desempeñar. El PSOE de ahora y el de las vísperas de Aznar sí que son, en mi opinión, calcados: paro masivo, desempleo juvenil asfixiante, bancarrota de la Hacienda pública y desesperanza colectiva. No son lo mismo los cinco millones de parados de ahora y de antes de Aznar que los cinco millones de empleos que se crearon después. No pueden en ningún caso significar lo mismo la ruina general y las arcas públicas repletas.

     

      Cómo no va a comprender uno la rabia y la desesperación de quienes han perdido su trabajo y su casa, por más que racionalmente no se compartan las medidas que reclaman. Es curioso, porque bastaría decirse uno… vale, estoy con los Indignados, para automáticamente respirar aliviado y decirse, uff,  bueno, estoy con los humildes, con los pobres, con los puteados, patatín, jooder,  ya no soy el enemigo del Pueblo, que diría Ibsen. Claro, la gente que vota a la Derecha, por definición, no es Pueblo. Uno vive de su trabajo –y es odioso tener que explicar esto- y tiene sus ideas, y siendo nada, y porque las cree mejores, las defiende ante los veinticinco que le leen.

     Dicen, algunos del 15-M, revolviéndose cuando se les echa en cara alguna acción violenta, que violencia también es la del Sistema, que hace a miles de ciudadanos no llegar a fin de mes cuando otros muchos se forran. Qué decir entonces de la violencia existente en el resto de los países del mundo no capitalistas. Vendría a ser ésta, como dice Sampedro, la hora de la repartición.

     

      Pero que encima vengan los eminentes triunfadores del Sistema a pasarles paternalmente por el lomo a los del 15-M la complacencia de su supuesta complicidad, que a nada de verdad les compromete, cierra el círculo eso, a mi juicio, de la más cínica miseria moral imaginable. ¿En cuantos miles de millones se cifra el monto del patrimonio acumulado, también sobre el sudor ajeno, por Sardá? Yo defiendo que Sardá gane conforme a ley cuanto pueda, pese a que le censure todo su talento malgastado en ser el rey de la Telebasura, que tanto daño social ha hecho. Son los del 15-M quienes deberían combatir su bárbara riqueza. Sardá les hace un poco la bola, y a otra cosa.

     ¿Qué decir de Ángeles Caso? Decía Caso en tono complaciente y hasta admirativo lo mismito que uno sostiene en plan escéptico: de las filas directivas del 15-M saldrán los futuros gobernantes, los próximos ministros de la élite. Si existe un galardón que representa una estafa colectiva y una especulación agiotista y plutócrata elevada a la enésima potencia es el que ella se aprestó a negociar y recoger. ¿Entonces? Qué curioso el que se le niegue el pan y la sal a las ideas y hasta a la persona del tendero de la esquina y se venere a estos ejemplares soberbios de la impostura. Son los progres multimillonarios, sin duda, los héroes de estos Tiempos de la… eso que tú y yo sabemos, querido lector mío. 

Quieren degollar a José María Agüeros, a Cristina, a Idoia

     

      

       

                                                                                                                                                                     Terminaba sin incidentes el pleno de la constitución del nuevo ayuntamiento en la bilbaína Basauri. No habían tenido problema alguno los ediles para entrar. No había llegado hasta allí la marea universal de la Indignación. No estaba tampoco el audaz reportero del Washington Post que bautizó la Spanish Revolution. Hay silencios que lo dicen todo. El nuevo alcalde peneuvista, que tras el voto ciudadano sustituía a la coalición socialista-popular, dio por concluida la sesión. Pero al abandonar el salón, ya en el exterior, se desató el acoso. Unas cien personas, con maneras iracundas y muy desencajados de facciones, empezaron a gritarles… a los constitucionalistas. “Fuera la bandera española del balcón, fuera ya”, vociferaban. Al portavoz popular, Jose María Agüeros, se le ocurrió contestarles que mejor debieran trasladar tan urgente anhelo al nuevo regidor. Mas le hubiera valido, acaso, permanecer calladito. Se desató entonces allí en toda su extensión la embestida gritona.

     

      Empezaron a insultarles, a llamarles ladrones, a chillarles con que se fueran para Burgos, con que sabemos dónde vivís, os queda poco, a hacer, frente a ellos y a ellos dirigido, el típico gesto de rebanamiento del pescuezo, de vamos a acabar con vosotros, en fin, a amenazarles con la muerte. El presidente del PP vasco, Basagoiti, que denunció ante la Ertzanza los hechos (como los de Elorrio, como los de Murcia, como en San Sebastián, donde tuvieron que salir por una puerta trasera) afirmó que a Jose María Agüeros le soltaron a escasos metros de la cara que “le iban a degollar”. De no ir Jose María, Cristina, Idoia, los tres representantes populares, protegidos por los guardaespaldas, es sencillo imaginar lo que en Basauri hubiera ocurrido.

     

      Los tres concejales populares, pese a todo el ecosistema reinante elegidos como tales por el voto secreto de sus vecinos –imaginemos los prodigios que obraría allí el sistema asambleario- se vieron obligados a meterse raudos en los coches, en evitación de males mayores. Cristina e Idoia sufrieron crisis nerviosas. ¿Podemos imaginar como es “hacer política” cada día en tales contextos?

     Una nueva agresión cobarde que una vez más recuerda demasiado a las públicas “sesiones de castigo” que los fanáticos guardias rojos, heraldos, cómo no, de un verdadero mundo nuevo, protagonizaron por millones para la historia de la Infamia Universal, en uno de tantos criminales vaivenes de la revolución maoísta.

    

     “Igual desde Madrid se ven las cosas de otra manera. Aquí es donde verdaderamente piensas en tu familia, en tus compañeras. Me siento acosado y amenazado. Esto… es muy duro”, dice José María Agüeros.                                   

Quieren robarle el perro-guía a un diputado ciego

     

    

     Le acosaron, le insultaron, le zarandearon. No les podía ver, claro. Sólo sufrir el aturdimiento natural ante el infierno de los alaridos amenazadores sobre los mismos oídos. “¿A que os damos miedo?” “Os mataremos”. ¿Cómo imaginaría él, en su ardiente oscuridad, en su inimaginable desamparo, esos rostros que así le acechaban, esos aspavientos rabiosos cuyo encono en oleadas le llegaba a la propia piel?  Le acorralaron. Intentaron entonces robarle el perro-guía. Consiguió, como pudo, tirar con fuerza de la correa de su perro y alcanzar un cruce en el que había agentes de la Guardia Urbana.

      

     Como diría ahora con pose doliente uno de esos cantautores-protesta forrados, forrados antes, durante y después del Jardín de la Alegría zetapeico, plegando velas ahora, tras alentarles ayer, enardecidos de anticapitalismo ellos mismos, que les llevaban cervecitas, que loaban sus consignas refrescantes,  que siempre siempre están ellos con el Bien, dirán ellos ahora, tras la catarsis de la  “Catalonia Revolution”, un punto trágico el ademán, “…qué mundo nuevo y humano pueden promover quienes son capaces de emplearse con esa crueldad contra un ciego y su perro indefensos. Quienes eso hicieron serán todo lo representativos del Pueblo que ellos quieran, todo lo anticapitalistas y todo lo revolucionarios e idealistas que quieran… pero conmigo que no cuenten”. Y a otra cosa, mariposa bondadosa de la Rosa.

     

      Eso en el mejor de los casos. Porque, aunque parezca increíble, a la cineasta mayor del Jardín de la Alegría zetapeica, acaso la más bonita novia del mismo,  Isabel Coixet, excepto lo de las pedradas, le parece “bien” el acoso al Parlament. “No me parece mal que hayan pintado chaquetas”. Coixet es la del millonario Miguelin de la Expo de Shangay, qué guay, remember.  Convendremos entonces en que, como en la  plena consagración de la primavera en que nos hallamos, la Spanish Primavera del 2011 que dirán los revolucionarios libros del futuro, cerrando a la perfección el combinado entre azar y necesidad que los hechos inesperados propician, la Catalonia Revolution al menos ha hallado al fin lo que le faltaba, su gótica musa: Isabel Coixet guiando al Pueblo. Anda, Coixet, échate ahora tú con el ciego también, igual que Sabina con Esperanza, tu particular valsecito de la revolución. 

                                                      

                                                      

Quieren la cabeza de Carlos García

     

      

     Era su turno para hablar. Carlos tomó aire. Resopló. Carraspeó con debilidad, a medias para coger fuerzas, a medias para, muy a su pesar, descubrir su azoramiento. De qué le valía ahora haber pasado buena parte de la noche ensayando. No podía dominar el repicar del pie izquierdo. Durante un instante, como cuando se mira sin ver, atisbó su alrededor. Todo aquello que resollaba a su alrededor. Arrancó por fin: “Quiero… recordar aquí y ahora… a Miguel Ángel Blanco… a Isaías Carrasco… a Ignacio Uría, asesinados por ETA”. No pudo ya continuar, claro. Los silbidos e imprecaciones, contra él arrojados como una borrasca preparada, se lo impidieron. ¡Español! ¡Fascista! ¡Puñetero! ¡Hijo de puta! , los dicterios más ásperos atronaban en sus oídos. Se lo esperaba, sí, estaba en teoría preparado. Ya. Pero no es lo mismo. ¿Aguantaría sin inmutarse, controlaría sin pestañear el latido desbocado de la caja de su pecho, el vértigo sin fondo, el convulso aturdimiento  que le invadía? Los abucheos, ululantes como un mal viento, arreciaban.

        Aquella masa bufante y desgañitada que desbordaba el salón de plenos, con erguido puño en alto, como hacen los fascistas, -eso debe ser- púsose entonces por todo lo alto a cantar. No, no perseguían los cantores precisamente las dulces armonías vocálicas del canto, esas que esparciéndose purifican de sosiego una estancia. Al contrario, era como si quisieran abroncarle con las mismas notas borrokas del Eusko Gudariak, un canto convertido en piedra de lija que le tiraban a la cara. Son, ya se sabe, los Zorroklokos de la izquierda abertzale, que como sostuvo el hermano humorista del ex-ministro López Aguilar, creen que al presidente de la AVT le tocó la lotería el mismo día que la ETA asesinó a su hermano y a sus sobrinas. Ese es el humus en que se desarrolla una parte de la población, no se nos olvide. Son el Acorazado Peckinpah d´ajourdhui.  Notó Carlos entonces como si de golpe el techo del consistorio descendiera un metro contra él, a un palmo escaso de su cabeza.

     Y luego, al abandonar Carlos el Ayuntamiento de Elorrio, uno de esos pueblos poseedores de una belleza tan bucólica que parece irreal, hubo de ser escoltado, preso de nuevo  del violento vendaval de gritos e insultos de antes, contra él de nuevo proferidos. Incluso después de atender a la prensa, un grupo de hoscos abertzales volvieron a injuriarle con saña. “Una mujer me ha golpeado en la cabeza”, contaría más tarde Carlos, que presentaría luego denuncia por amenaza y coacciones. Puede que al hacerlo, para sus adentros Carlos se acordara de su conmilitón de Murcia, el consejero popular salvajemente ahostiado, de cuya investigación, como de la fuga de Troitiño, ese ángel de película de Sam Peckinpah, nunca más se supo.

    A unos pocos kilómetros mientras tanto,  en Lizarza, donde manda ahora la izquierda abertzale, la Autoridad competente, militar por supuesto, llegó.  En primorosa escena de, esta sí que sí, democracia real y directísima, la Bilduitarra Autoritas impedía ella solita la entrada de la prensa al salón de los plenos. La Autoridad era un tal “Txiqui”, tan de la izquierda abertzale y tan autorizado él que a la sazón resulta ser un etarra, en firme condenado como tal, título autorizante ahora donde los haya, a  lo que se ve. “Como sigas con la cámara, ya sabes lo que va a pasar”, cuentan los cronistas que dejó el prenda del menda allí resbalar. De manera que, helos ahí, Carlos García y “Txiqui”, el fascista hijode y el chiquilicuatre izquierdista y abertzale venido a más, el explotador y el libertador, el yin y el yang, le voilá, madames e messies, el mayor espectáculo del mundo.

     No, al ilustrísimo señor Sala, presidente del Constitucional, no es esto lo que le pone en púas su delicada piel, cual gallina ciega. A Hessel, a Sampedro, a Peces Barba, a Punset, no les he leido yo tampoco ni un mísero indignado artículo siquiera sobre estas  sabrosas anécdotas. Otros muchos ediles en toda España, que, elegidos mayoritariamente por sus vecinos, accedían por vez primera a la responsabilidad de la alcaldía, hubieron de ser protegidos tras ser injuriados y físicamente perseguidos. Dice ahora el grandioso Serrat, que ayer mismo hacíale cejitas al País de la Alegría de Zetapé, ese jardín donde quiere mi mami que vaya a ver si me sale la novia más bonita de España, investido también ayer honoris causa por la Pompeu i Fabra, que el 15-M ha sido… “un soplo de aire fresco”. Claro, gran Señor, como que la Tierra pertenece sólo al Viento, en cuyo seno de cuando en cuando se remueve una brisa bondadosa de paz y amor celestiales para los pobres del mundo. ¿Y el exiemplo del infante Carlos García, su Spanish Revolution en Elorrio, Don Juan Manuel? ¿Acaso no merece canción? 

     Pasando: todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar. Eso, pasar. Caminante Carlos García: no hay camino. Quieren tu cabeza. Que lo sepas.

      

Cameron Díaz, vente pa España, tía

      

     Si los Indignados sobones de Indignadas –sólo de esos pocos hablo ahora, de su agónica reivindicación de un Eros desatado- quisieran en parte redimirse de lo suyo y de paso relanzar por las pantallas del mundo entero los brillos heroicos de la Spanish Revolution deberían, en fulgurante acción de comando,  secuestrar  a Cameron Díaz,  esa horrorosa starlette de Hollywood –ese nido de plutócratas judíos que controla y coloniza el ocio y el negocio del mundo entero, que acaso dirían ellos-, instalarla como reina en una de sus jaimas, y darle allí asambleariamente lo suyo, es decir,  lo que a ella, según acaba en público de confesar, por encima de todas las cosas la priva. 

     Dice ahora la boba Cameron, en plena promoción de su penúltimo bodrio, nada menos que… “me gustan los hombres muy primarios, que me hagan sentir una esclava sexual”, que “siempre viajo buscando sexo, mi deporte favorito”, que “una de las cosas que más me gusta es mantener relaciones sexuales con desconocidos en los baños de los aviones”, que “está ella siempre dispuesta para el sexo”, en fin, que se confiesa la criatura... “fanática de las películas porno”.

     

      Se trata de formidables estupideces calculadas, por supuesto, -y ni siquiera por esa tiparraca, o en exclusiva para que se hable de este film,  sino pensadas como gancho habitual por sesudos cerebritos de los estudios-  que invitan mucho a la risa, que casi hacen quedar mal a quien pretenda tomárselas en serio. Esa es la clave buscada: que nos sintamos como retrógrados todos los que critiquemos el desvarío, que le demos carta de naturaleza humorística a estas putrefacciones, y “entremos” de esta forma en ellas. Lo cierto es que es ésa la rastrera palanca que buscan sobre todo remover entre las audiencias. Se revela así una vez más con la más cínica desenvoltura la nítida regresión animaloide propiciada en estos Tiempos de la Mugre, puestas ahora incluso sus máximas en la boquita de las más angelicales e “inocentes” rubias, las mismas que Hitckock creía frígidas. Eso sería antes, don Alfred.

     

      No se imagina uno, desde luego, a la Hepburn o a la Garbo, a la suma distinción de su belleza, al inconfundible aura de su elegancia, propalando esas patochadas de camionero salidote, lo que no era óbice para que fueran ellas mil veces más libres en su privada existencia que estas adictas ¡al porno!, que resultan encima ser las más mundialmente admiradas y pagadas. La estulta estupidez de la Díaz sobre su afición al sexo con desconocidos en el baño de los aviones hace recordar aquella escena de Aterriza como puedas, con aquella larga fila de voluntarios abofeteando a una pasajera histérica, prestos en la ensoñación de la famosa rubieja a sodomizarla uno tras otro. Sin duda merecería que eso le ocurriese de verdad en el avión en que los sobones Indignados se la trajesen a la Spanish Revolution. Susurraríanle al oido de la boba lo que la santa Comisión de Feminismo portasolera denunciara: tocamientos, abusos, vejaciones, mientras a ésta seguro que hariásele la boca mil aguas. Cualquiera le envía a la Díaz las rimas de Bécquer.

      

     Burda, superexplícita y primaria hipersexualización de la existencia, despojada clamorosamente de la más mínima apelación sentimental pues, -una Enmanuelle infinitamente más grosera que protagoniza luego los más comerciales films- que lleva incluso a promover por todo el mundo milimétricamente las más podridas y delirantes imaginerías… ¡de los agresores sexuales!, de los violadores,  asestando de paso un daño incalculable a la más mínima aspiración a la estricta dignidad de los hombres y de las mujeres, en medio del silencio olímpico de los líderes de opinión sociales, prestos a Indignarse a lo Hessel por cualquier nimiedad a la carta progre que en el camino se les cruce.   

    Obsérvese que sería el secuestro aquí propuesto, no ya el crimen, sino la Acción Perfecta, que a todos sin duda daría gusto, y hasta gustirrinín, un revolutum de diosas y plebeyos en imparable coyunda, de húmedos sueños de todos hechos de golpe realidad, hiperrealidad porno, reallity, claro. Quizás la Milá retransmitiera para el GH 24h, gustosa también, los vaivenes del carnal ayuntamiento. Seguro que Sabina, como asegura Loquillo, otra vez llevaría, bien achanté, las cervezas a los Indignados sobones. Si desde siempre además en las Revoluciones los fines han justificado los medios, es que serían estos ahora irreprochables, en la misma medida en que sarna con gusto no pica.  

      

   Como en una coctelera asombrosa de azar y necesidad, en un agitado convoluto de casualidad y de causalidad,  resulta también que el libre acceso al cambio de sexo para ¡los menores de edad!  háse constituido en ardua reivindicación de los Indignados, que para completo pasmo del mundo entero han recibido ahora el apoyo a lo suyo… de ¡Paris Hilton! y también… de la mujer más rica de España, la ex del señor de Zara.

     Dice la ex del señor de Zara, que sólo posee 4200 millones de dólares para ella solita, que se da también en ella “mucha tentación de estar en el campamento con los Indignados”. Dice a su vez Paris Hilton, esa forradísima heroína de los porno-shows, en entrevista de EL PAIS, que realmente “admira” ella “a estos chicos”, que “yo triunfo todos los días”, y que no pensaba por el momento pernoctar en la plaza del Sol. Paris, Paris, ¿y si se viene Cameron, no te animarías a lo de la Spanish Revolution? ¿Dime, no te tienta también a ti  la Indignación?

Sobeteos, magreos y otros meneos en la Spanish Revolution

      

      

    Vascos y vascas, miembros y miembras, jóvenes y jóvenas, qué extraño no escuchar hasta ahora el soniquete de Indignados… e Indignadas, máxime tratándose nada menos que de toda una Revolución, sensacional happening que ha de hacer realidad de una pura vez y para siempre los más nobles ideales de la ciudadanía. Es posible que algunos Indignados de la base, al comprobar el aura delicuescente en el que púberes canéforas, Indignadas y bellísimas a la vez, suspiran y besuquean al ilustre Cuarto Mosquetero de la Revolución -véase a Don Punset triunfante en la Escandalera de Vetusta- hayan querido a su vez también tocar ellos mismos con las manos su particular trocito del cielo en la tierra.

     Y es que, de entre todos los resplandores cegadores de la maravillosa Utopía, de esa soñadora disposición de hombres y mujeres a ser justos y perfectos, no hay uno más abrasador que el del sueño mítico del Amor Libre, como una simple translación a las costumbres del espontáneo movimiento asambleario. Libre asamblea (es decir barullo creativo/destructivo no sometido a representativa norma) del cuerpo social y libre ensamble (superación del reaccionario concepto de la identidad burguesa) de los cuerpos propios, instrumentos para el placer colectivo de un desatado Eros vivificante y no ya para la severa represión mojigata y pequeñoburguesa. Si era además la coletilla punsetiana el “No paréis”, acaso los Indignados más básicos hayan sentido espoleada su propia llamada a la suprema y esenciasl liberación. Como si, más que al imperativo moral de Kant, y acordes sólo en parte al obamita We Can, obedecieran sobre todo a un libidinoso We Kahn, es decir,  al lascivo imperativo de Kahn, de Strauss Tigre Kahn en el Sofitel de Nueva York,I mean.

     

      Como corresponde a la lógica implacable de los reallitys, de los que la Spanish Revolution mucho, en mi modesta opinión, tiene, tras los colectivos plácemes iniciales por hallarse allí –aquellos festivos cartelitos-, tras encontrarse unos a otros  guapísimos todos y la mar de imaginativos –les parece a ellos el estar cumpliendo un sueño, el de las noches de bohemia y de ilusión- sobreviene luego la regresión a los instintos básicos, o sea, el edredoning sobre la Puerta del Sol Candente.

     Es el hecho cierto que en días pasados la sacrosanta Comisión de Feminismo de los Acampados en Sol ha denunciado en muy tenebrosos términos las situaciones allí vividas: “Las noches aquí en Sol implican TENSIÓN, MIEDO, NO DESCANSAR, TENER QUE LIDIAR –apreciese en su justa medida el arte torero que han de desplegar para salvarse las víctimas frente a los becerros victimarios- con TODO TIPO de situaciones VIOLENTAS y desagradables… Hemos comprobado en NUESTRA PIEL que están existiendo AGRESIONES SEXUALES, SEXISTAS y HOMOFÓBAS –y la gravedad del in crescendo resulta casi insoportable de imaginar-… tocamientos, abusos, vejaciones, contactos sexuales no permitidos, abusos de poder y actitudes paternalistas”.

     

   ¿Cómo pudieron, a partir de los presupuestos más arcangélicos y altruistas,-ah, aquellos lindos cartelitos, “SI NO NOS DEJÁIS REALIZAR NUESTROS SUEÑOS, NO OS DEJAREMOS DORMIR”- producirse situaciones de un género tan aberrante como particularmente odioso, con celoso y sabueso denuedo perseguidas de oficio en similares casos, no en éste, por las Gubernamentales Instancias de la Igualdad Aidiana? Más gravedad aún encerraba lo que después venía: “Estas agresiones no se están visibilizando –es decir, están siendo por la Organización censuradas-, NI HAY CONCIENCIA COMÚN de que solucionarlas es responsabilidad de todas y de todos y una tarea POLÍTICA fundamental. La determinación que hemos tomado ante esto es: NO NOS QUEDAMOS A DORMIR...”.   

     La pública denuncia levantaba así acta de la propia subversión de las mínimas normas éticas de los reallitys: si hasta en éstos intervienen en última instancia la audiencia o los programadores para al menos NOMINAR o directamente EXPULSAR a los eventuales agresores, en la movida portasolera de la Spanish Revolution, son las propias víctimas quienes deben abandonar el gigantesco plató, mientras los propios programadores miran para otro lado y los agresores, lejos de ser arrojados por la Organización, o por la mayoría, a las tinieblas del machismo castrador, campan por su rijo. ¡Soberbio ejemplo revolucionario, vive José Luis Sampedro!

    

     Si al menos don Punset hubiera comparecido al punto para recordarles a todos aquello suyo tan bonito de la Escandalera, su encendido elogio del “intercambio de infecciones y de genes”, “de la nueva manera de pensar” que estaban los Indignados y las Indignadas –doblemente indignadas ahora- alumbrando, hubiera quedado en ese caso todo redondo, hubiéramos entonces respirado tranquilos en estas noches de bohemia y de ilusión, y de la luna llena en la misma Puerta del Sol, como el año que fue, sólo cinco minutos más para la cuenta atrás, que entre gritos y pitos los españolitos, amantes, andantes y lo que sigue y ya  de sobra tú sabes. 

                                                                                                                      

Jose Carlos Carmona, la Spanish Revolution eres TÚ

    

     Comparar al Big Faisán con Little Carmona, el valiente opositor –José Carlos Carmona- que le ha salido a Rubalcaba para disputar las primarias zetapeicas, es ciertamente confrontar el Todo con la Nada. ¿La Nada? Rubalcaba, of course. Treinta y cinco años en exclusiva arracimado a esa droga dura que es el Poder, esa ilusoria sombra de majestad sobre los demás que a la postre, a la vuelta de traiciones y de conjuras sin cuento, sólo en vanas cenizas o en crueles chistes y en amarga soledad siempre se resuelve. Acaso intuyéndolo, y proyectando así la íntima desazón de su propio vacío, bromea por eso don Alfredo con la canción de Amaral, Sin ti no soy nada. En efecto, dejando a un lado su más que vistoso plumaje ¿qué ha sido Rubalcaba –y tantos otros-, descontada su brutal pulsión hacia el Poder?

     Se le ha puesto enfrente un hombrecillo gafudo, feo, bisoño, de vocecilla atiplada, uno de esos a quienes no les quedan bien ni los trajes a medida. Tiene un blog el tío, que con eso queda todo dicho. Es decir, en apariencia una Nada con patas, rayana en lo friki. Un angélico Torrente, vamos. Y sin embargo, más allá de la fachada, si se bucea en la asombrosa Vida, Obra y Milagros de Little Carmona…por los clavos de San Pablo Iglesias… ¡lo ha sido y lo es él Todo!  Se ve que, puestos ya a exprimir a tope los abismos y los paraisos todos de la humana existencia, cual adolescente al que un tigre le rugiera por las venas, quiere ahora darle el joven Carmona (nacido Él en el Año de Gracia de 1963) un tiento también al delicatessen de la Alta Política.

   

     Recorrer la peripecia vital de José Carlos Carmona, la cuajada plenitud de sus logros, es abismarse en la maravilla de la criatura humana y sus infinitas posibilidades, es  asomarse pasmado a los mefistofélicos rasgos de un individuo excepcional, más dotado que Mozart y el da Vinci juntos. No sabe uno, lector, ni por donde empezar las abrumadoras enumeraciones del catálogo de industrias, afanes y bellas artes que el renacentista Carmona a su paso ha ido desgranando.

     Vamos, ahora-que-vamos-despacio y que sólo la contemplación de un retablo de prodigios sin parangón nos espera, a intentar dar cuenta y razón de las obras conocidas de este hombre proteico como pocos, que al mismo Prometeo hubiera dejado turulato. Es preciso, claro, para poder abarcar exuberancia tanta el ir por partes, por “ámbitos”, como él mismo en su blog, con cursileria tecnócrata que, visto el éxito, habrá que imitar, apunta. Eso, vayamos apuntando “la multidisciplinariedad de mi trabajo que se despliega en torno a…” –toma para empezar ya castaña, faisancito-:

    -“En el ámbito de la gestión política” es: miembro del Comité de empresa de la Universidad de Sevilla por UGT, miembro del Claustro de la Universidad de Sevilla, Secretario de Educación y Cultura de la Federación de Artistas del Estado Español, Secretario General y de Comunicación de la Unión de Actores e Intérpretes de Andalucía”, por citar algo.

     -“En el ámbito cinematográfico y teatral” es crítico literario en Canal Sur Radio, fue profesor de la Escuela de Cine de Andalucía, protagonista del largometraje El Proyecto Manhattan, secundario en series de Canal Sur y en montajes de Moliere, Ionesco, Miura, y “etc”, dice él. Actuó sobre todo como profesor en el reallity “Curso del 63” de Antena 3. Claro, qué mejor credencial para aquestos Tiempos de la Mugre que haber protagonizado en la tele un reallity, como a propósito de la Spanish Revolution señalábamos aquí.

     -“En el ámbito Filosófico” es doctor en Filosofía por la Univ de Sevilla, donde fue profesor hasta pasarse a la de Ciencias de la Educación, director de la Tertulia Filosófica del Ateneo sevillano, miembro de la Sociedad Filosófica “Pensamiento y Cultura”, ha obtenido becas internacionales como profesor en universidades extranjeras, ha impartido multitud de conferencias y publicado decenas de artículos en revistas especializadas.

     -“En el ámbito musical” es profesor, es director de la Orquesta Sinfónica Hispalense, de la Orquesta Sinfónica 1º de Mayo, de la Orquesta de Cámara Europea, del Coro de la Universidad de Sevilla, autor del libro “Criterios de interpretación musical”, titulado superior en Dirección de Orquesta y Dirección de Coros, ha ofrecido cientos de conciertos, segunda sinfonía de Mahler incluida, incluso en la sede de la UNESCO, en fin, tiene 5 DVDs en el mercado y 3 CDs en los que Haydn, Brahms y tal y tal desfilan bajo la batuta carmoniana, por mencionar sólo alguno de sus hitos.

     -“En el ámbito literario” –y es ahí, lector mío, dónde ya la pura tirria me corroe hasta causarme vergüenza- es fundador del primer máster en Creación Literaria en la Universidad de sus amores, y autor de 32 libros, entre los que destacan “Sabor a Chocolate” del que se han vendido más de cien mil ejemplares y “Sabor a Canela”, publicada en la mismísima planetaria editorial que  a Millás fizo de oro. Tiene además Carmona el don de los títulos y a los antes citados hemos de añadir “Pararse a pensar”, “Cuentos para después de hacer el amor” y “El arte perdido de la conversación”. Obtuvo el I Premio de Novela de Alfaguara, cuyo jurado, presidido por Arturo Pérez Reverte, ¡personalmente recomendó a la editorial que lo publicase!, con la novela “Una sinfonía concertante”. Y no  ya sólo eso: es que encima en los foros internéticos, anónimos lectores le dejan conmovedores elogios de sus novelas, dotadas, al decir de ellos, de una sensibilidad tan exquisita que hasta les roba el corazón, sin ser capaces de hasta el final dejar de leer sus historias.    

    

      ¿Podría faltarle algo a este pedazo de Monstruo… diodenal, que diría el gran Chiquito? A despecho de su acendrada militancia socialista y ugetista, Little Carmona ha tomado parte también en la gloriosa Spanish Revolution. Confiesa, así, que “he participado ACTIVAMENTE en las asambleas celebradas en Sevilla por los del 15-M”, cuyas propuestas (supongo que la del reparto del trabajo y la de no votar PSOE/PP también) dice defender. “Día tras día pude ver la angustia de jóvenes y personas de todas las edades”. Cuando Chacón aterrorizada desistió, comprendió Carmona que “se desoía la petición de la sociedad que estaba pidiendo que se viera que somos democráticos, que somos humanos…”. ¿Está seguro Little Carmona de ser humano? ¡Si el Superhombre nietzscheano resulta a su lado un alfeñique!

    

     Mamma mía, qué vertigo de malsana envidia ante los resplandores de  fecundidad tan excelsa, de una tan lograda apertura a las plenas potencias del Ser, que de tanto ser, incluso de submarino rubalcabo para “controlar” a las bases podría también a más a más tratarse. ¿La puede alguien siquiera igualar? ¡Pero si al lado suyo el propio Punset pareciera sólo una pulga, bien afortunada, es cierto. ¿Qué puede a todo esto de verdadero peso oponerle Big Faisán?

      ¡Ostras, Little Carmona, you are my hero! ¿Cuántos Little Carmona, tan socialistas como él, daránse entre las Indignadas muchedumbres? ¿Y no podrías tú, dear Carmona, que bien seguro estoy que a ti, vistas tus ubicuas y taumatúrgicas capacidades, esto ha de llegar… recomendar lo mío allá por las editoriales qué frecuentas? Me convierto al socialismo y hasta a la Spanish Revolution si lo haces, te lo juro.   

   

Carlos García y la Spanish Revolution

    

     “No paréis”, imperábales a los Indignados el otro día Don Punset, que “tiene la Suerte cada año” él de repostar “en los premios… Príncipe de Asturias, creo que se llaman”, acunado por los suspiros de rubias de ensueño y por los castos besos de morenas en flor. No pares, tú, Carlos García, único concejal popular en Elorrio, te suplico yo, que no puedes ni siquiera saber de mí, desde esta humilde covacha en la que ni puedo comentarle a los cuatro blogs amigos que me siguen. Dice Punset que lleva él –y otros tantos mosqueteros ilustrísimos como él- manteniendo con sus exitosos libros bien alta desde hace muchos años la Esperanza. Digo yo, que menos que nada soy, que sólo este blog maltrecho poseo, que ni por milagro encuentro editor para el hatajo de mis románticos relatos, que sois cuatro como tú, Carlos García, –populares y socialistas constitucionalistas- quienes, sin presumir de ello, soportáis, con el valor de vuestro gesto cotidiano, la llama que alimenta la memoria sagrada de cuantos murieron –o fueron malheridos, secuestrados, extorsionados, obligados a dejar su tierra- por defender la libertad y la democracia en los lugares en que más amenazadas se encuentran en nuestra nación, donde hasta la vida se ha de ofrendar en su defensa.  

      

     No votéis al PP ni al PSOE, clamaban en las estratégicas vísperas electorales las almas puras de la Spanish Revolution, por todas las plazas de nuestro país acampadas. ¿Por todas? Con los datos en la mano han de saber los Indignados, esas autoconciencias del Bien inmaculado, que fue en el País Vasco donde más eco halló su revolucionaria proclama. Allí recibieron PP y PSOE un revolcón memorable, sin que ni IU ni UP y D cosecharan ni uno de esos apoyos, que fuéronse hacia Bildu. Ya aventó un notorio dirigente de Bildu las “similitudes importantes” que guardan, refiriéndose a los Indignados, ambos movimientos.  

     Si Aralar, crítico con la ETA, pero que defiende la independencia, obtuvo 42 concejales, qué monstruo del inconsciente colectivo incita entre los abertzales, además de a los etarras ex-carcelados, a votar a Bildu, hasta hacerle obtener 1138 concejales. Como todo el mundo puede ver, con el descalabro constitucionalista, un beatífico panorama de libertad anticapitalista se abre allí. Si en algún sitio era y es imperiosa la exigencia de una democracia “real” era y es en el País Vasco. Sí, allí si que se necesita de verdad una Spanish Revolution, de la que el espíritu de Ermua fue un hermoso precedente, en el que sólo durante unos días los acogotados, los avasallados, los perseguidos se sacudieron el yugo proetarra, y al  que el pacto del PNV con la ETA dejó en agua de borrajas. ¿Acamparán allí los Indignados sus bonitos cartelitos, tan imaginativos, tan cool, revueltos a la vez con sus groseros denuestos de siempre?  

    

     Por si acaso los Indignados y su sentido común no acaban de llegar, ahí está Carlos García, como Kevin Costner en Bailando con lobos. ¿Es un facha, no? Por supuesto, es un puro facha. Pero los fachas, como los androides de la Odisea 2001, también tienen sueños. Y se van a cuerpo limpio a uno de aquellos preciosos pueblos a tratar de hacerlos realidad, a hacer campaña en solitario. Tiene 33 años. Dice que su apellido es el más vasco de todos, García, el más extendido. Hasta el 22-M en Elorrio gobernaban los nacionalistas más extremos. Ahora son seis de Bildu, seis del PNV… y él. ¿Podemos imaginarnos lo que ha de ser hacer política allí? ¿Las caras que le pondrán, las miradas que le atravesarán, las llamadas que le llegarán, los anónimos que le escribirán, los torvos bisbiseos que le precederán, que le envolverán, que le perseguirán?

     Se metió en política a los 21, en el mismo año en que asesinaron a Miguel Angel Blanco, otro facha, porque la brutalidad de aquel crimen a cámara lenta sublevó su elemental sentido de la justicia. Dos escoltas le acompañan desde entonces. En su programa, junto al resto de las medidas propuestas, se podía leer ETA NO. Está por escribir la historia de Carlos García y las de quienes como él se juegan el tipo por defender la convivencia y las libertades, que son las de todos.

    

     Dice Don Punset a los Indignados que no están ellos solos, que mucha gente se acuerda de ellos. Te digo yo, tan sólo un fracasati, Carlos García, que estás tú más solo que la una. Con todo,  gracias, Carlos García, aun cuando ni siquiera puedas saber de este avinagrado bloguero, aunque sea sólo como dárselas al Viento, a ver si hay de una vez una pizca de punsetiana suerte y volando las lleva él en sus aéreas redes hasta Elorrio.

 

           

Todos somos Chacón (es)

    

     No le estorbaba Bono y su socialismo hípico. No le estorbaba Eguiguren, el buentratador de abertzales. No le estorbaba Chaves y su socialismo taliván. No, al Gran Faisán quien le estorbaba era la Niña, no fuera la niña de de Felipe, la niña de Zetapé, la niña de sus propios faisanescos ojos, a ganarle el favor de la sufrida militancia. Desplegó entonces  contra la pobre Chacón la violencia inusitada de sus afilados espolones: le buscó con furia sanguinaria todos los puntos débiles. La aterrorizaron tanto a la pobre niña, que el día de la renuncia, con los ojos machacaítos de tanto sufrir y la voz presta a quebrársele, sentimentales y bobos que somos, un poco nos compadecimos de ella. Mamma mía, que pulsión más brutal por el Poder anida en el buche del Gran Faisán, tras más de Treinta Años aferrado al mismo. Si así se las gasta con la niña, de qué no será capaz con la oposición. Ni en El Padrino -¿no se le escapó acaso una vez a Carmen Romero que ése era el libro de cabecera en el PSOE?- se veían ajustes de cuentas ejecutados con un tan exagerado furor. ¿Por qué ese temblor rubalcabo ante las primarias? ¿Quién teme a Carmen Chacón, Carmen-Cha-cón-Car-men-Cha-cón?

    

     Primero se ganó el Faisán a la totalidad de los jerifaltes provinciales. Qué penosos cambios de casaca, qué plumaje desleal y tornadizo el del Blanco tucán y demás aves cantoras del socialismo zetapeico, que ni uno sólo de ellos, ni siquiera el Supermontilla, pidió clemencia para la niña de los ojos aterrados. Como en aquella peli de Saura, Carmen y los lobos, también el zángano Espíritu de la Colmena, Erice dixit. Incluso, para que nada faltara en el quicio desquiciante de las teorías conspiranoicas y del influjo de la Suerte, que diría Don Punset, en esa encrucijada de azar y necesidad, a la ministra de Defensa de España, que apenas debe tener protegida vida y bienes, dióse la pasmosa casualidad causal de que hasta el coche de su casa de Esplugues en ese día le levantaron. Oh, divino Shakespeare, dinos tú lo pedreste y lo terrible que al tiempo resulta esta astracanada de la ciega ambición del Poder.

     Porque… cómo calificar si no la sádica crueldad con que el Big Faisán, como  ventrílocuo que habla por muñecote interpuesto, utilizara precisamente a Zetapé, el principal valedor de la Niña,  para anunciarle a la pobre el implacable diktat de los lobos. ¡Si había sido el presidente discutido y discutible quien dos semanas atrás había asegurado “desde su experiencia de gobierno” que… “siempre que la política está en manos de una mujer, podemos estar seguros”, es decir, desvelando bien clarita su querencia chaconiana. A cambio de unos mesecitos más en el machito, dispuesto está el idealista Zetapé a tragarse todos los cálices de la indignidad que le pongan por delante. Desde luego que se precisa para eso pero que un muy especial talante.

    

     Por todo eso los ojos empañados de dolor de la Chacón en el día de autos movían a lástima. Y tuvo el valor, para quien quiera verlo, de denunciar el golpe asestado dentro del Partido: “hemos asistido a una escalada que pone en riesgo la unidad del partido, la autoridad del Presidente y Secretario General, nuestra imagen colectiva como partido e incluso, la estabilidad del Gobierno”. Repásese, plis, esta desolada confesión, su significado implícito, en boca de una ministra del gobierno zetapeico que suele siempre culpar a la oposición de a toda costa buscar su destrucción. Una escalada, dijo Chacón, para que ni las resonancias del terror le faltaran al putsch.

     Incluso reunió arrestos la Niña ante la prensa, a pesar de las graves dentelladas que la manada de la Vieja Guardia habíale por doquier infligido, por si diérase el caso de que el cazador Rajoy acabara con la lobada en las próximas calendas, de  colocarse ella desde ya la capa misma de Caperucita. Nos dejó así –aprendan, genoveses, de la maña de la niña asustada- el Discurso del “Yo quería”:  “yo quería aplicar la ambición de IGUALDAD y JUSTICIA en un contexto de crisis… combatir el desempleo de nuestros jóvenes, que es uno de los derechos principales de ciudadanía… un proyecto que distribuyera los sacrificios de la crisis con la máxima EQUIDAD, que recuperara la DIGNIDAD y el prestigio de la política, tal y como nos han reclamado miles de ciudadanos en las urnas y también en la calle, abrir espacios de participación, acreditar con hechos que política democrática y corrupción son incompatibles, un proyecto que afirmara nuestra visión de España, unida y plural…”.

    

    Que, claro, escuchado todo esto en voz tan trémula y con tan hondo sentimiento pronunciado en los labios jóvenes de la antigua niña de Felipe, de Zetapé y del Big Faisán, llegué a cavilar y todo, verás, ahora esta Carmen de Merimeé dimite de todo, y como los antiguos cristianos de la Biblia, malvende todas sus pertenencias, incluidas las dominicanas, y ya sólo una gotita más, se disuelve en la universal marea justiciera de los Indignados. Y ante un ejemplo así, el Faisán de los Treinta Años qué va a poder hacer. 

       Post-post: sigo sin poder comentar ni en mi blog ni en los de mis seguidores. ¡Por los clavos de Sam Blogger! Un abrazo de los de verdad a todos cuantos me leen y me escriben.