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domingo, 17 de abril de 2016

Obama for President... Vitalicio

  


   Oye, a pesar de que su primavera árabe le ha salido cual pan a base de hostias hecho, o sea, fatal, -a un presidente republicano la legión de dolientes profesionales y asociados del mundo le hubiera adjudicado de plano la responsabilidad de todos esos centenares de miles de muertos-, a pesar de que su contemporización con los Castrones, tan humillante para cada uno de los disidentes a esa Tiranía, que cuenta ya ¡57 años! acogotando la libertad de los cubanos, muy dudosos resultados democráticos ha obtenido, a pesar de la patada adelante que a la Deuda Pública de las cuentas de su país ha propinado, con los riesgos que la misma conlleva, a pesar de eso y más, lo que quieras, pero sólo por no aguantar, renacida y recauchutada, la tradicional tirria anti-estadounidense de la intelligentsia progre mundial, bajo su Mando ahora aletargada, si de mí dependiera nombraría pero ya Presidente de los USA hasta su muerte a Barack Obama, que baraka el Tío Obam tiene un rato, ¿o acaso no vemos que, como por magia, los bombardeos que aquí y allá él ordena no causan daños colaterales? ¡Ni siquiera las archisobadas campañas del agit-prop antiyanqui del Progresland!

   Además, con el homo gañanis Trump a la vuelta de la esquina, qué quieres, ¡Obama for ever and ever! Jamás viose en la Historia Mundial Presidente con soltura escénica tan desarmante como apabullante en cada una de las tesituras, graciosas o dramáticas, banales o peliagudas, que el ejercicio del Poder Imperial le ha puesto delante. Con habilidad de prodigioso bailarín de claqué ha pasado de puntillas ante todo y ante todos Obama, dejándonos a cada paso un legado incomparable de… primorosas y estelares actuaciones. Nadie baja de los aviones como él, nadie saluda a un fulano del montón en mangas de camisa como él, nadie baila o cuenta una parida como él. Nadie caza y entierra bajo el mar sin crimen ni castigo a Bin Laden como él. Las cadenas del entertainment y el todo Hollywood, la Ceja de allí que a su sombra ha bailado encantada, si por fuerza de ley ha de abandonar el Poder, le ofrecerían en lo suyo, estoy seguro, el oro y el moro. Todo un deslumbrante showman el Mr Obama.   



   Primavera ya, amigo/a. ¿Te gusta el blog? Pues tengo escrito además un libro precioso, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS.  Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es
y te lo dedicaré personalmente. 
No hace falta que me des tus datos. También lo envío a cualquier lugar público –no sé, una cafetería, tu banco, un local amigo-.
Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)
UN CAPÍTULO:
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.

sábado, 16 de abril de 2016

Aprobar Primero de Progresismo

     


     Por la Paz y el Imagine, of course, y contra la violencia, por supuesto… ¿Contra la violencia, dices? Bueno, espera, a ver… 1) si la violencia procede de la extrema derecha ¡NO PASARÁN! y ¡Hay que extirpar a sangre y fuego estos brotes fascistas!  2) si la violencia procede del yihadismo o paraetarras y asociados… quieto parao entonces, hay que reflexionar, reflexionar, hay que reflexionar mucho, hay que reflexionar que Occidente y el Capitalismo han sido, son y serán siempre los verdaderos culpables de la misma. Y 3) si la violencia procede directamente de uno de los nuestros (caso Bódalo, caso Alfon, y qué emoción cuando a un poli le abren la cabeza), ahhmigo, entonces es sólo libertad de expresión y Defensa de la Belleza, eso. Asignatura aprobada. 


 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

   Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es

      

viernes, 15 de abril de 2016

Soria frío, Soria helado (Poessía 95)



Soria frío, Soria helado
cabeza de escabechado,
con sus firmas en Panamá
que no se acordaba de ,
con el prestigio carcomido
un Errol Flyn alicaído.

Oh, sí, al guano os váis
trazas de Jeremy Irons, ah, qué mal fario
memoria flaca, negro sueño
tirado ahora del campanario,
a recobrar la libertad
a ser sólo uno más.

¡Soria frío! La campana
de Rato dio la alarma,
Soria, soberbio Emir canario
¡tan bello! tan perdulario.

(Soria, de Gabinete Rajoy, que va Camino Jersey, que quiere descansar)


      Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.
10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser tu domicilio, puede ser la de cualquier local público que conozcas, el que sea.  Personalmente dedicadas. Solicítamelas en  josemp1961@yahoo.es

jueves, 14 de abril de 2016

Besos para el Día después del día D


   
   Que son los que de verdad cuentan y pesan, calan, y pesan, claro, los que de verdad calan, lluvia fina del cariño, los besos que perseveran tras los timbrados del Calendario Oficial, los besos oficiosos, esos, hmm, bonito título para un libro. Así es que... ¿Recuerdas aquella catástrofe de besos alrededor de tu almohada, una hecatombe de caricias apenas bosquejadas derramándose junto a tu cuello y tu pelo? Creo que no te apercibiste siquiera, pues dormías a pierna suelta y bailaba tu pecho, bajo la camisola de Holanda, un vals centroeuropeo, ajeno al despeñarse de ternuras en su torno. A veces parecía que simularas ese vals, y que incluso una sonrisa como sonámbula se apuntaba en tu rostro por un momento, y que por entre los párpados un octavo de la brasa de tus ojos un instante aparecía. El rumor confuso y tibio de la amanecida anunciándose tras los ventanales, removiendo apenas los visillos de la estancia, sólo eso. Sólo era una quimera mía, claro, pues el Sueño de la Ilusión engendra bellezas que a nadie devoran, que sólo amejoran la mostrenca realidad de cada día, y al que el perfume de las noches otorga licencia y libertad plenas. ¿Y por qué no habría de repetirse esta noche, como en aquel irresistible final al final del Paraíso?



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miércoles, 13 de abril de 2016

Leones... y leonas

      


   Esa planta imperial, sí, la cadencia de esos andares majestuosos que ellas gastan. Ese su color, que adensa sobre su lomo el dorado ímpetu de los mismos rayos del sol.  Canela felina. Más lo naturalmente currantas y protectoras que para los suyos son… Leonas peleonas, diríamos, valga el ripio, que me gusta, qui pasa. Si ya de por sí siente uno –es normal- devoción por los leones, es decir, por esos animalitos que, en estos tiempos malhadados del incesante picoteo-depredación de pantallitas,  leen mucho, ya es que ante las leonas, ante la especial intuición y sensibilidad –la ambrosía de una miel colorá que sólo a ellas aprovechara- que en medio de la icónica selva tumultuosa suele en ellas aquilatarse, ante su estampa imponente es que ya me derrito, yo lo admito. Olvido incluso la crudeza de sus zarpazos. Leones y leonas, esa hermosa especie a extinguir. ¿Para cuándo una oenegé para ellos?



  
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martes, 12 de abril de 2016

Ecos de Maquiavelo



   Tiene peor fama que Umberto Eco, claro, habiendo sido el fundador de la Ciencia Política no menos sabio que él. Ser un "maquiavélico", ya tú sabes. Avatares de la Historia, que es un cuento lleno de ruido y furia que vete a saber qué significa. En fin, en lo que aquí nos roza, nos toca, y nos convoca, que es el AMOR y la DEVOCIÓN a los libros/libros, tiene escritas el insigne florentino unas lineas legendarias y luminosas como pocas, que nos hablan de los LIBROS como un medio incomparablemente hermoso que es un fin en sí mismo impagable. Qué escritor idealista escribe así de los libros, quién los siente y los vive así, dime. Quiero hoy paladearlas contigo, amiga, amigo:


   "Cae la noche. Torno a mi morada. Penetro en la BIBLIOTECA, me despojo de los harapos de diario, cubiertos de fango y barro, para revestir los ropajes de la corte real y pontificial; así ataviado entro en las cortes venerables de los hombres de la Antigüedad. Allí acogido con afabilidad por ellos, me alimento con las viandas que son por excelencia mías y para las cuales nací. Ningún rubor siento entonces de hablarles, de interrogarlos. Y ellos me responden. Y durante cuatro horas me libero de todo hastío, olvido todos mis tormentos, dejo de temer a la pobreza y ni siquiera la muerte ya me espanta".

   ¿TE GUSTA LEER? PUES TENGO UN LIBRO PRECIOSO, QUE LO SEPAS:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
Armando, un hombre desolado,con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. 
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
Personalmente dedicadas. Pídemelas aquí o escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  

Es muy sencillo. En España: 10 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

lunes, 11 de abril de 2016

Ecos de Eco


   
   Moría también hace poco Umberto Eco. Lo más parecido, para mí, a eso que antes se decía de alguien a quien se guardaba una sincera admiración por la amplitud de todo lo que con fundamento conocía: un sabio. Entre sus muchas frases, ésta:
"El que no lee, a los 70 años habrá vivido sólo una vida. Quien lee habrá vivido 5.000 años. La lectura es una inmortalidad hacia atrás
Es una frase bonita, aunque extraña un poco en ella la precisión cuantitativista. Puede que Eco, sobre sabio, pícaro, comprendiera al vuelo que esa manía cuantificadora es muy del gusto de esta época estadística, y que te hacen más caso así, adornando el nombre de la cosa con el aura de prestigio que ahora otorgan los dígitos. ¿Qué débil eco nuestro hacia lo cualitativo le añadiríamos a Eco? Algo así, va: 
Leer, leer bien y leer libros buenos, te ensancha el horizonte, expande tu espíritu, es decir, te engrandece el mundo y te hace crecer hacia dentro.
¿AMAS LOS LIBROS? SOY ESCRITOR 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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domingo, 10 de abril de 2016

Vedettes rellenitas que sobre sus tacones se alzaran



   

   Del cerdo lo decimos con sorna: me gustan hasta sus andares. Que por cierto, parecen los pizpiretos cochinillos, tan sonrosados, tan meneantes de los cuartos traseros, vedettes rellenitas que sobre tacones se alzaran. Ah, si templaran un poco la voz. Nadie es perfecto, claro. Con rendido candor lo sentimos también así hacia quien nos gusta mucho: me gustan hasta tus andares, sean estos en realidad elegantes o no, tal es el elixir cegador del Amor. También en ella, o en él, todo aprovechable lo "vemos". Nos gustan sus andares, nos gustan sus preliminares, sobre todo nos gustan sus resplandores. ¿Y del escritor que nos mola, ese otro cerdito sobre los tacones de sus ilusiones alzado? Nos gustan además sus cantares, decimos. ¿Matar un ruiseñor? Resucitar un cerdito a besos, mejor  eso.

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sábado, 9 de abril de 2016

Manolo Tena, sangre española


   

   Nos duele, claro, la muerte de Manolo Tena, aunque como suele decirse, nos queda para de alguna forma "revivirle" y disfrutarle, su obra, que es siempre en los creadores lo mejor suyo, su música y sus canciones, tan propias, el arrastre suave de su voz, como lava de un volcán que más que quemar acariciara, que pareciera lamer en su desenvolverse por igual el fango y la poesía, el exceso y las rosas, la luz y las sombras, la noche con eldía. Admiraba mucho en él, en las canciones que le conozco, su portentosa facilidad para con rimas en apariencia sencillas y un vocabulario de antítesis nada rebuscado el conseguir muy hondas evocaciones y emociones en quienes le escuchaban. Pena por Manolo Tena, sí.

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viernes, 8 de abril de 2016

Práctica del "errejoning"

   


   Descorre alguien –vaya usted a saber quién y por qué, mejor pregunten a Barack- el telón del Telón del paraíso fiscal de Panamá, toma ya, los célebres Panamá Papers. Allí, bajo el Canal y tal, que es el vivir-vivir, allí los ríos de la pasta gansa, allí los caudales, medianos y más chicos, gobernantes y plutócratas casi todos, borbones, domécqs, vargasllosas y almodóvares, los Le Pen y los chinitos comunistorros, que también quelel Canal, puto capitalismo y eso. Ocasión que ni pintada para el lucimiento del Niño de la Beca, que en esos lances, con su carita de pijo-que-va-de-dickensiano, ante los media se sale:
   “Hay un problema que tiene que ver con la democracia basado en que la gente que tiene mucho dinero puede ponerse más allá de las reglas”.
   ¡Bravo! Quién, ante el alud del pastizal, no ovaciona algo tan sobado. Errejón reloaded, diríamos, religado en ello de nuevo con su P Ig del alma: “La mejor demostración de que para algunos la única patria es su dinero. Les hemos dado igual desde el principio”. Más osado éste, se ha autocolado de matute en el plural de las víctimas. Qué emoción, claro, sólo que, señor Errejón… ¡en los Panamá Papers aparece el chavismo redentor, que tanto entró en Usted, pringado hasta el corvejón! ¡Allí aparecen multiforrados los edecanes del Gran Gorila Rojo, el mismo Jefe de la Manada que tanto a Uds emocionaba, el mismo militarote al que Uds tanto asesoraban en la represión de los oponentes. ¡Es que ya aparecieron antes los chavistas muy principalmente pringoteados de excrementos y vil metal, 12.000 Millones de euros, en la Suiza del HSBC, esa otra bacanal del pastizal robado a los venezolanos.
   ¿Entonces? Entonces, eso, grandes palabritas para la ocasión, la apoteosis del errejoning, el clímax torero del cinismo-leninismo. ¡Oh, Comandante, su Comandante, en verdad Chávez entró en Usted hasta el corazón, Errejón!



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