El pájaro de la poesía

  Sí, la poesía, creo, tiene mucho de vuelo libre y sin motor de la mente, de jaula de la imaginación abierta y a merced de todos los vientos. Es un poco como cuando nos decían de pequeñajos nuestras tías, tan atentas siempre a nuestras precocidades: "niño, que se te va a escapar el pajarito". Y aquellos fotógrafos, para sacarnos guapos: "mira, mira, tengo aquí un pajarito". O luego, ya de mayorzotes: "¿eres poeta?, pues abróchate la bragueta". Y es que la poesía acaso consista sobre todo en esa liberación del tiempo y del espacio cautivos. 

SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO HE ESCRITO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o, SI LO PREFIERES, escríbeme a mi correo josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Platónicos

 De manera que, al lado de las procacidades más chuscas, los enamoramientos platónicos subsisten hoy... en las redes de la Ciberesfera, en este ámbito ideal y sideral, al lado mismo de las estrellas y de su azulada sinfonía, no en vano están en parte compuestos estos cielos de músicas románticas, palabras escritas, imágenes sublimes y avatares golosos, esa dorada distancia que los soñadores insomnes colman con su enfebrecida respiración, con su llameante imaginación, con su sensibilidad viva.

De suerte que, a través de los me-gusta-y-me-encanta y de los retuiteos, lo que de verdad hacíamos era besarnos y besarnos, como flotando encantados por los confines más perdidos del espacio celestial del Facebook. O soñar con ello.

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Comemos, leemos

Somos lo que comemos, vale. Pero somos también lo que leemos, joé.

Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al oído de los paisajes esenciales del alma atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. 

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Una pasada, un sueño

   Hmmm, tiene que ser un pasote paquebote. No está en los escritos eso, desde luego. Lo que debe molar escribir exactamente el libro que tú querías escribir, verlo publicado en una buena edición de una buenísima editorial, que el libro se vaya vendiendo él solito al sólo calor de tu Nombre entre las buenas personas amantes de la Literatura, que no tengas que andar tú pirueteando aquí y allá –como aquellos maletillas de los sesenta en los toros- mendigando una oportunidad y un favor entre gentes de todo tipo y condición, de los hunos y de los otros,  de los chuscos y de los sensibles, no llevarte chascos, poder estar así atento sólo al vuelo propio de tu imaginación y de tu escritura y pensando sólo en tu próxima obra, y hacerla a tu bola, del todo libre, experimentalísima, fusionando mil géneros, como la sientas dentro de ti… Un sueño, yes. Siempre ha habido clases, claro.  

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Pantallas e ilusiones

  Una de las más misteriosas y potentes sugestiones que la Gran Pantalla nos despierta, bajo esa vibrante oscuridad, como en un sueño bonito y fabuloso, es la de hacernos creer que si la Gran Estrella de verdad en persona nos conociera -a ti, a mí, espectadores anónimos que juraríamos allí que es a cada uno de nosotros a quienes en exclusiva habla y mira ella- caería, ay, perdidamente enamorada de nosotros. En la pequeña pantalla, como la dimensión de la Estrella ya es menor que la nuestra, el hechizo ese decae un poco, se hace más doméstico. En las pequeñísimas pantallas del smarthphone -donde se dice que ahora ven los jóvenes las series- diríamos que esta fascinación, lo que pierde de espectacular y de detalle, lo gana de proximidad, de cómplice intimidad, pues puedes acercarte el móvil y tenerlo, como un novio/a, a un palmo de tus ojos. 

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El Día en que se me apareció Nicole Kidman

   “Pero qué me estás contando, hijo, cómo os va a soltar nada menos que Nicole Kidman todo eso a vosotros, unos simples críos de un insti de Madrid a los que no conoce de nada, como si fuerais los anónimos colegas de un bar de solitarios, no te das cuenta que es imposible, no puede ser contigo, Sergio”. “Pero es que es la pura verdad, papá, yo que sé por qué le saldrían esas cosas, tuvo que buscar un kleenex para los ojos, cuando se le pasó nos dijo que los niños deben perseguir sus sueños, sí, pero que sean sueños pequeñitos, que de los sueños grandes sólo salen monstruos, que ella lo sabía de verdad, aunque eso no lo entendimos muy bien…”.

Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Lo de arriba es, claro, un fragmento.

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Libros en el mar

Voy buscando un lector
que quiera degustar
la sonrisa, el amor,
los besos, la bondad, 
un idilio azul en un portal
la lluvia, el sol, contra el cristal
qué difícil encontrar
yo no soy Umbral.

Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

Voy buscando la ilusión
ser capaz de volar
hay desprecio al por mayor
duele sí la soledad
Qué esperarán, qué rumiaran
si mi escritura es verdad
Más sencillo es soñar
libros en el más allá

Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

Voy dejando mi alma
a quien quiera escuchar
Es en mí necesidad
poder así cantar más
generosidad, generosidad
reconocer a quien te da
Más sencillo es encontrar
lirios en Bagdad

Lalalara, laralá
libros en el mar (bis)

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Teatro, puro teatro

   “... Sí, la invitación era, como poco, equívoca. Y el arrumaco aquel, toda una artimaña ventajista. Cierto, pero a la vez Inma, para su propia sorpresa, se había negado a cerrar el silogismo. Se descubrió halagada, ensalzada por aquella atención que le había dispensado a ella, sólo una actricilla provinciana en ciernes, nada menos que el gran Oliveira, tan cautivador. ¿Por qué demandaremos los artistas, incluso Oliveira, tanto reconocimiento?, se preguntaba Inma, de espaldas ya a las laudatorias fotografías... 

   … Y a pesar de ello otra dimensión de su entendimiento no dejaba de gritarle, Inma, Inma, qué estás haciendo, Dios mío, te está rozando, su boca amaga ya la tuya, y la alcoba ahí al lado, tras esa puerta abierta, qué hago…".

Una actriz en sus inicios, todo un Divo del Teatro frente a ella en su coqueta mansión solariega. Ella, que lo admira. Él que la desea. Él, que puede catapultarla de lo lindo en el Teatro si ella accede a… Ella que duda, qué debe hacer entonces, sacudida por un terremoto de sentimientos encontrados. Un borroso noviete al fondo de su conciencia, qué hacer luego con él. El Divo que ansía vampirizar esa juventud de manzana verde y exultante que en ella restalla. La trampa que le prepara, las trampas que trama también la conciencia, cómo a veces la conveniencia nos dicta los sentimientos, cómo a veces el alma se rebela, esa zozobra ilusionada e hipócrita a la vez, ese dilema, qué pasará. Todo esto -tan en boga ahora los mucho más cutres escándalos del MeToo- es lo que plantea “Teatro”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que arriba te dejé un fragmento. 

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El porqué de una portada

   Entre miles y miles de imágenes que se me ofrecieron, elegí yo la que forma la PORTADA de mi libro, porque a mi entender condensa hermosísimamente su contenido: frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo corazón inscrito en un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el embrujo que desde el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar. De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del Amor desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. Y alrededor   las estrechas callejuelas de una ciudad antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y luminosos de nocturnos comercios que, más que luz,  un oro refulgente parecieran derramar sobre la violácea nocturnidad, mientras se apuntan desde el cielo las primeras y tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del atardecer, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la amanecida ¡Qué mejor invitación a nuestra obra! ¿No?

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El libro de Pedro Sánchez, su autoría y Lucía Etxebarría

     

   Entre todos los autores del mundo, Pedro Sánchez es el único que no ha venido aquí a hablar de su libro. Raro, raro, raro, que dijera el Padre de Iglesias, Julio, y que incluso diría el Padre de Iglesias, Pablo. No sólo Pedro ignora su obra, el  acabado fruto de su inteligencia y de su quehacer, es que más bien la oculta, como si adrede quisiera extender sobre ella más que un tupido velo, un acerado muro de silencio.  Niega Pedro su libro muchas más que tres veces. Y también el que, entre todos los escritores del mundo mundial, pista que va la artista, precisamente en su cerrada defensa salga por tuits Lucía Etxebarría, la ilustre copióptera, -“Gente que monta un escándalo por un párrafo copiado (infringir derechos de autor) pero luego descarga a diario vídeos, películas y series de la red (infringir derechos de autor x 1000000) y lo llama cultura. Esa gente”.- añadiendo así a la sospecha el aroma grotesco de la irrisión, resulta ya de toma pan y… y plagia. Así se hunde a un Presidente, Lucía.

Recuerda que soy un escritor sin Nombre, en lucha por poder seguir escribiendo libros/libros. Como canta Eva Amaral, te necesito...

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