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miércoles, 28 de julio de 2021

MERCI BEAUCOUP, NE ME QUITTE PAS

 


Simplemente pronuncias "merci beaucoup"... y de la boca parece nacerte ya un racimo de besos para ella, y de los más suaves y tiernos además. Oh-la-lá, las implícitas diabluras del francais, los fonemas bailándote en los labios, perfilándotelos, hmmm, las evocaciones de las lenguas, oui. Merci beaucoup, ne me quitte pas.

111 ROSAS (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va, 10 e envío incluido). Las historias de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs CONSÚLTAME. Personalmente dedicado, si te gusta. HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.
Hay más BELLEZA a nuestro alrededor de la que somos capaces de soportar. También hay más VILEZA de la que podemos imaginar. Y una y otra es la que he reflejado y recreado yo en mis 111 ROSAS.

martes, 27 de julio de 2021

IRONÍA, IRONÍA

 


Tengo para mí que, después del de la rueda, el de la ironía es el descubrimiento decisivo en la Historia de la Humanidad. Bueno, la ironía es el sentido del humor más fino que le brinda alegría, distancia, sabor y saber a la vida y a sus cosas. El problema de la ironía –que es también su virtud- es que su despliegue y aprecio presuponen y exigen la inteligencia y la sensibilidad en el interlocutor. Malos estos tiempos bárbaros, basados en el voraz e inmediato consumo de imágenes y en la remoción de las emociones más rastreras, para la ironía, que en todo lo contrario consiste. Muchos, encantados de conocerse en su burricie, no la captan. Otros, malintencionados, fingen ignorarla para aferrarse literalmente a su contenido y atacarla, cuando precisamente la ironía es sugerir con arte lo contrario de lo que se dice. Prueba de la regresión cultural que vivimos es que antes el observador irónico era valorado y reconocido incluso por quienes opinaban diferente, que a través de la pericia de la ironía conseguía su aprecio. Hoy, en estos tiempos fanáticos y sectarios, el irónico sólo cosecha enconos y agravios en el bando opuesto.

111 ROSAS (Es bien fácil pedírmelo y recibirlo, va, 10 e envío incluido). Las historias de un hombre, más sensible que patético, en busca de sí mismo y de los demás, a la búsqueda de los afectos perdidos, por cielos, mares y discotecas, entre mujeres fatales y mujeres magistrales. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ. Pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es 301 pgs CONSÚLTAME. Personalmente dedicado, si te gusta. HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES.

lunes, 26 de julio de 2021

MALA SANGRE

 


DIARIO DEL ESCRITOR SIN NOMBRE: MALA SANGRE

No te hagas mala sangre, escritor sin Nombre, cuando una paridita elemental que pones encuentra más eco y apoyo en redes que genuinas y trabajadas creaciones. Las redes, la vida, son así, no las has inventado tú. La vida, las redes, son injustas, claro. Anota, eso sí, como estas cosas de la vida y de las redes, el puro azar en que se basan, el caprichoso algoritmo que las agita -¿siempre la vida ha sido así?- te empujan al mínimo esfuerzo, a esperar tan sólo el guiño de la Fortuna, que sin Padrino jamás te va a llegar, visto también que muchos que te leen passan total.
SOY ESCRITOR. #LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Siempre es
buen momento
para aprovechar y leer buenos libros. 111 ROSAS, HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES, 301 pgs, 10 E, envío incluido. Contáctame aquí o en mi correo, josemp1961@yahoo.es Lo envío yo, personalmente dedicado para ti. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ, creo.
ARGUMENTO: La vida se nos ofrece a menudo maravillosa. La vida muchas veces nos resulta también odiosa. La vida es siempre AGRIDULCE. Eso es lo que he querido yo reflejar y recrear a través de 111 BUENAS HISTORIAS –bajo el hilo conductor de un ingenuo soñador y a la deriva en el nuevo orden amoroso- en mis 111 ROSAS.

domingo, 25 de julio de 2021

SUEÑO, MAL CHISTE, LA CULPA LA TUVO EL COVID



En esta era Covid sales de casa con la extraña sensación de olvidar siempre algo. Puede a veces ser la jodida máscara, o no, porque la oscura mancha del olvido, como una extraña culpa, como una doble piel, se extiende genérica sobre todo. Te llevas luego esa íntima desazón al turbio campo de los sueños, claro. Vino a decir Freud que el inconsciente tiene razones que el propio consciente desconoce. Y yo qué sé. Soñé ayer que bajaba en metro a los madriles para reunirme con unos amigos. Sólo al emerger a la violenta claridad del día, horror, descubrí que me había olvidado… la mascarilla, ¿puedes creerlo? La gente por la calles, ni idea de por qué, como en los primeros días de esta peste, caminaba en solitario y deprisa, mirando de soslayo a todos lados. Es que se leía el miedo en los rostros. Y yo sin mascarilla, qué fuerte. Vi entonces un todo a cien y allá que me metí. Sonaron arriba unas dulces vibraciones de filamentos metálicos entrechocándose. Sólo había una dependienta oriental, que, sin mascarilla también, llevaba una túnica de raso roja con bordados… ¡y, como los de un mandarín, dos tiesos bigotes de pega sobre la cara!, increíble. Quiero una mascarilla, le dije. No se lo recomiendo, Señol. Es contraproducente. No le merece la pena, Señol. Para mi más completo pasmo, tras una reverencia, la fumanchesca subalterna esto me soltó. Un sueño dialogado, la caña. Vamos a ver, ¿tú no estás aquí para vender?, ¿sí?, pues arreando que vienen dando. Verá Señol, es que cuesta mil euros una. ¿Qué? ¿Mil, una? ¿Pero qué me estás contando? ¡Si esto es un todo a cien!, repliqué, fijando de paso en cien euros el límite tolerable del atraco que por mor de las circunstancias estaba dispuesto yo a tolerar. Lo siento, Señol, mil euros la mascarilla, es lo que hay. ¿Es lo que hay, encima? ¡Joder, ocho mil millones en la Tierra, casi cincuenta en España, y la china tiene que caerme a mí? Se sonrió. La chinita entonces, pelito y ojitos de purísimo charol, como un rayo salió del mostrador y echó el cerrojo a la puerta del todo a cien, y muy seria ahora, con los pies juntitos, ¿puedes creerlo?, flexionando hacia sí el índice me invitó a adentrarme con ella hacia el trasfondo de la tienda, vagamente iluminado en ámbar. Sin máscara, preso de una rara angustia, no sabía bien yo allí qué hacer, arrancarle los bigotes mandarines quizás... y entonces, claro, desperté. De inmediato, por supuesto, sentí vergüenza, por semejante sueño, un mal chiste, jodido Freud. Y cuando desperté, puedes creerlo, el Covid todavía estaba allí.

#LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Mis 111 Rosas -301 pgs, humor, aventuras, sentimientos, 10 e envío incluido- son como un hermoso sueño. Contáctame.

sábado, 24 de julio de 2021

SUEÑOS SON



Déjame al menos prosperar en tus sueños...

porque tú avasallas ya los míos.


Cierra un instante los ojos, mujer,
o acabará devorándome el mar.

Que es mi Muro mi tesoro
Que es el escribir mi libertad
Mi alma, el libro y tu aliento
Mi única brújula tu bondad

#LeerLeerLeerEsUnGranPlacer Siempre es
buen momento
para aprovechar y leer buenos libros. 111 ROSAS, HUMOR, AVENTURAS COTIDIANAS, SENTIMIENTOS A RAUDALES, 301 pgs, 10 E, envío incluido. Contáctame aquí o en mi correo, josemp1961@yahoo.es Lo envío yo, personalmente dedicado para ti. TE REIRÁS. TE DARÁ QUE PENSAR. TE EMOCIONARÁ, creo.
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viernes, 23 de julio de 2021

¿CALOR? ¿QUÉ CALOR?

 



No te pierdas mi astrazenecados de ayer.

Mucho calor, me apuntaba ayer una buena amiga en las redes. ¿Calor?, le respondí: Una buena sombra, un vaso de agua fresca, un buen libro y… ¡a jugar! Que se mueva la imaginación. Y ella entonces me replicó con dos emoticonos de sonrisas... más estas palabras: Toda la razón, ya hablamos. Ya hablamos. ¡Bien! Hacía ya menos calor, creo.

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jueves, 22 de julio de 2021

DIARIO DEL ESCRITOR SIN NOMBRE: ASTRAZENECADOS

La peripecia ayer de mi segunda astrazéneca en el Zendal tiene su buen relato, ya lo creo que lo tiene: el delicioso viaje en transporte público, como cuando vas de excursión, con el autobús a medias y con aire refrescado, las apacibles afueras del norte de Madrid, las reverdecidas valdebebas, que suenan a flores silvestres, que suenan a aguas en arroyo, que suenan ahora a estadios y oficinas futboleras, el H a lo lejos, el H a lo cerca, Isabel Zendal, aquella mujer cuidadora y profética, ¿eh?, ¡oh!, el espejismo de la visión delirante entonces, el maremágnum de aquellas multitudes como en romería milagrera encabronada en medio del desierto, mucha calor, un calor aplastante, las fechas, el caos y el orden revueltos, los coches tirados en cualquier lado, algunos polis multando,  la sempiterna picaresca en las colas mesopotámicas, la de jóvenes jovencísimos y la mía, de viejos viejísimos, ese contraste, las colas que avanzan que se las pelan, el sanitario de los tatus increíbles, la gente grabando dentro, el pinchazo, ay, la enfermera, sus dedos en mi brazo, salvado, ¿salvado? Ay, si tuviera yo Padrino, con gusto lo escribiría y lo vería publicado, alabado y bien pagado en un gran medio. Mis 111 ROSAS. Porca miseria.

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miércoles, 21 de julio de 2021

NO LE DIGAS A MI MADRE...

 


No le digáis a mi madre que escribo libros, y que sin Padrino trato de darles luz y vida por internet; decidle mejor que soy influencer, ceo en una multi, communnity manager o yo qué sé qué.

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martes, 20 de julio de 2021

FOTOS

 


Es que las buenas fotografías, más que “verse”, se escudriñan, se transitan, se estudian, se sienten y se pasean a conciencia... por la consciencia... y por la inconsciencia. Es decir, las buenas fotografías son TEXTOS y, por eso, también se LEEN, se viven. Hay que aprender a leerlas, a vivirlas.

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lunes, 19 de julio de 2021

¿ADMIRAR LA BELLEZA?



Tenía yo un amigo hace años, entre poético y patético él, no sé bien qué más, que nos contaba que cuando en el metro le tocaba compartir vagón con una chavala, o una mujer, física y ornamentalmente despampanante, -un pibón, diríamos hoy- como estableciendo por su cuenta él una suerte de justicia poética, deliberadamente se conjuraba para sí… "es que no pienso ni mirarla, que se jorobe la tía esta". Y, decía, la ignoraba del todo visualmente -quién sabe si acaso así no se le dibujara más rugiente aún en la chola-, haciéndose el duro. Y no dejaba de tener, a mi modo de ver, no sé, un extraño valor su sacrificio, pues es propiedad de la Belleza el imperativo categórico de concitar y reclamar la mirada de todos, que a ver quién es el guapo o la guapa que a la misma se resiste. En fin, que la verdadera belleza de una persona es la interior, ¿no?
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