El correo que ayer me llegó

    

    De sobra sé que resulta algo presuntuoso el hacerlo, y que un Escritor de los Consagrados, aunque fuera un millón de veces más fatuo que uno, ni por asomo descendería al penoso valle de estas confesiones, pero habrás de disculpar, lector, una vez más, que la discreta vanidad de este fracasati se revista por hoy de un muy legítimo orgullo. Y es porque me ha llegado una carta… preciosa.

      

   Viene de alguien, Esmeralda reza su nombre, a quien de nada conozco. Quizás por eso mismo sea, aunque sobre todo es por lo que el inesperado regalo de su insólito contenido me deja. Alguien que compra tu libro, que lo lee y que se molesta en escribirte su entusiasmado parecer. Es difícil que vuelva a sucumbir a la gozosa tentación de poner algo parecido aquí, pues es un poco –mea culpa- como si uno a sí mismo se besara, pero es que la oscurísima existencia de los anónimos escritores, a quienes el más mínimo reflejo de gloria literaria les está vedada, que sólo conocen el desahucio editorial, anda vitalmente necesitada de estas mínimas concesiones al sentimiento, que son rubios rayos de sol en las cercanías del Invierno, vivificantes como el tesoro soñado en la mente ilusionada de un niño.

      Aquí la dejo –muchas gracias, Esmeralda- y te pido para ella, lector, el mismo respeto que para cada uno de nosotros exigimos:

    

   Estimado don Josean!

Me he terminado su libro! (Digamos que, lamentablemente, tengo demasiado tiempo libre...)

Bueno, qué decirle del suyo libro? no soy nadie... pero este nadie se ha MUERTO de risa, para empezar. Tanto que a veces me planteaba si estaba bien que me riera tanto de la desgracia ajena. Pero no me puede negar que usted es el primero, evidentemente, que se ríe... y eso que no tiene sentido del humor!

El último capítulo es para enmarcar. Creo que es la primera vez en mi vida que me río con carcajadas sonoras leyendo un libro, jajajajjaa. Es brillante.

Al margen, por supuesto, de esos trazos de belleza extrema que usted maneja de forma tan natural. En su libro, he viajado con usted en la alegría, la soledad, la tristeza, el amor y el humor. En su forma de ver la vida, como hombre (aunque heme aquí escandalizada con algunos fragmentos, no aptos para señoritas like me, jeje), como niño, y como adulto que se ríe de su sombra y se soporta.

Enhorabuena, de verdad.

Un abrazo enoooorme!

    

(Y bueno, que van ya 12+1 ejemplares vendidos, y a todos nos queda ya menos para el fiestorro de la celebration)

Post/post: gracias a Juante, a Winnie0, a CLAVE, a Ruth Bermo, a Bucan, a Mateo, a El Fugitivo, a Jaime, a Mónica, a Cesar 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)