Ahora sí que los Tiempos están cambiando

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   Quién habría de decirnos, oh Tiempos, que con nuestros propios ojos, a la teórica mitad de nuestra vida, veríamos nada menos que a los Jerarcas Comunistas Chinos como los principales mandarines y paladines de la liberalización capitalista del comercio mundial, quién iba a contarnos que un cónclave de mundiales cardenales elegiría a un Papa filocomunista, más aún, que éste, a modo de un entusiasta tertuliano más del rojerío como tal ejercería, añadiendo además que a quién le mente a su madre le arrea él un puñetazo, el Papa, oh, my God, demasiado para nuestras mejillas, en fin, quién habría de decirnos que veríamos a todo un millonario Presidente Republicano en USA, Trump, cristalización en la cima del Homo gañanis, perito rubio  en redes borrokas y en realities, defendiendo el más duro proteccionismo comercial, doblándole la mano a las multinacionales y despotricando contra el establishment, a pachas con el soviético Líder Ruso ex –KGB, saludando al Pueblo... ¡puño cerrado en ristre! (Quién nos hubiera dicho, sí,  que a Dylan le darían el Nobel de Literatura y que éste hubiera aceptado ese cruel y vil metal, cómo no cantarle, ahora de verdad, Times are changing, oh, my Bob).

   Y a la vez, puede que todos estos cismáticos y cataclismáticos cambios, se evaporen pronto cual tuits en el dirty fregadero que es ahora el mundo, pues sobre los hombros de Bauman aquí lo dijimos, esta retro-post-modernidad, más que líquida, gaseosa es, y con la eclosión de los gases todo es posible, la implosión de los nobles y la de  los otros, Dios mío, la vida ahora es una tómbola, tom, tom, tómbola, de mugre y de hedooor, or, or.     

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Qué hay detrás del Nobel a Bob Dylan

   

      

   Con todo el respeto y la consideración del mundo a los compositores y letristas, y al propio Bob Dylan, algunas de cuyas canciones -y aislados chispazos líricos en las mismas- amo, como te digo una co, te digo la o, lo que el estelar premio de la Academia Sueca refleja, a mi juicio, es sobre todo el creciente desprecio social –enarbolado ahora en lo más alto por toda una señera Institución de la Aldea Global, una de esas ante cuyas sentencias el mundo entero gira la cabeza-  al libro/libro –que ahora nadie se sentirá empujado a conseguir- de que hablábamos ayer. Es al hombre sin libros, esa falta de atributo, lo que el Nobel de Literatura ahora superpremia. Ese ninguneo al libro/libro (Dylan tiene firmados dos, de mínima densidad literaria) es el regresivo cambio de los tiempos, la respuesta que a la cara nos trajo el viento, my friend Bob.

      Se revelan también así, creo, el desquicie del sentido, la broma perpetua y el desenvuelto revoltijo de todas las categorías de la sinsustancia y de la levedad del ser, tan propias de la histérica posmodernidad, que a ningún criterio que no sea el del más gaseoso capricho se atiene. Hoy puede ser el Nobel de Literatura a Dylan y mañana a Tápies, o a Tarantino,  why not? La propia Academia Sueca venía con sus fallos, tan tremebundos como estupefacientes en tantos otros apartados,  dando ya muestras sobradas de muy genuinas gansadas. Si Woody Allen, ¡cuando le dieron un Oscar!, prefirió quedarse con su banda tocando el clarinete, qué ocasión que ni pintada para que Dylan, si es que de genial algo en él queda, aprovechara este sueco malentendido para mandar a estos Señores Académicos a Parla a … a eso mismo.      

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