Escribo, luego existo. Así insisto, así persisto, así resisto. Escribo con la autoridad que da la ilusión. Te escribo porque contigo me hago ilusiones. Iluso seré, más iluso enamorado.
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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol?
VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, los amores por internet, el primer amor, el amor en la edad madura, el amor y los celos, el amor infiel, el amor imposible... la condición humana enamorada, las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.
HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.
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Que el amor no sea en ti ciencia lúgubre, que sea de una bella ILUSIÓN su mejor lumbre
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Estas transiciones fulgurantes de tu rostro, que es que me emboban, sí: están primero tus ojos oscuros y grandotes, de redondísimos iris, mesopotámicos, dramáticos, de primerísima actriz griega, capaces ellos solos de expresar una Tragedia de aquellas... y al instante, sin solución de continuidad, haces ¡chas!, y allí mismo se te achinan, se te apaisan, eso es, se te horizontalizan, se te orientalizan, se hacen, hale hop, paisaje de chiribitas y cometas, y ya pareces, a un palmo mío, sólo una adolescente radiante que convoca al jardín de la alegría. Así también, ay, tu psique, maja. Me embobas.
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Sea. Acerca bien el oído. Y escúchame bien también, verás: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, EL GUSTO POR LAS PALABRAS, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en estos Tiempos de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las PALABRAS, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una.
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"Si tú la luz te la has llevado toda, cómo voy a esperar yo ya nada del alba". Fácil, muy fácil, Poeta: Que te alcance, siquiera de refilón, el halo bucanero que la envuelve.
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¿Y si para estos Reyes, tan Magos como Majos, te pusieras tú las botas... con un buen par de libros como los míos? Te darás un festín, lo sé, el de la imaginación y la sensibilidad, ese banquete que te enriquece y engrandece POR DENTRO, el de esos alimentos que no se agotan en el momento, pues algunos libros vibran y perduran dentro de ti para siempre. HUMOR, AVENTURAS Y SENTIMIENTOS a raudales, va.
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El décimo undécimo de tu pelo bravo entre mis manos
El número y la clave del fondo más hondo de tu alma
De todo esto
-más el escalofrío de tus dedos terminando mi espalda-
El agraciado fui yo. Yo. Yo.
-Oh, gracias, mi Dios-
Ruedas y Bombos de la Fortuna
Incesante su loco girar
Unas bolitas de boj sobre tablas nada más
Un bobo con ínfulas al pairo de tu compás
Take this waltz, take this waltz
En el blues potrudo de esa noche
-Destino que sólo parecía Azar-
El Premio Inconcebible sobre mí cayó
Que ni un billete alcanzaba a jugar.
Dime entonces, mío amor,
Cómo poder por siempre jamás olvidar
En Día tan señalado
Noche tan estelar.
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25-12-2018. FELIZ NAVIDAD, AMIGOS, DE PARTE DE ESTE ESCRITOR: "SOBRE EL TAMBORILERO"
He brujuleado en el Internet hasta dar con que se inspira el Tamborilero en un tradicional villancico checo medieval, otros dicen que francés, y sobre todo, con que la letra de la versión española es obra del letrista, adaptador y poeta Manuel Clavero, hijo en realidad del grandioso maestro Quiroga, autor de tantas indelebles letras de la copla española. Y este rarísimo prodigio de hermosura y acendrado sentimiento que el hijo de Quiroga dio a luz, -tan lejos del tétrico tambor de hojalata y de su más tétrico tañedor que luego Grass novelara- quisiera yo ahora recrear –y hasta susurrarte en la distancia si es posible- aquí:
El camino que lleva a Belén
baja hasta el valle que la nieve cubrió,
los pastorcillos quieren ver a su rey,
le traen regalos en su humilde zurrón
ropopom pom ropopom pom
Ha nacido en un portal de Belén
el niño Dios
ropopom pom ropopom pom
(Ahí lo tenemos delante, el camino que ya nos lleva, tomémoslo con el candor despojado de toda ansia que el mismo nos pide, que es descenso –y no por tanto escalada hacia las alturas, esas que dominan siempre los halcones Amos del Mundo- por un valle que la nieve de plena blancura todo engalanó, que nos contagia y viste así de su misma inocencia, que somos ya pastorcillos –niños humildes de esa tierra pura con escaso ganado a su mando al que ahora abandonan- y “queremos ver” a nuestro rey –he ahí la dimensión volitiva y visual, no abstracta, que nos pone en marcha y nos guía, el querer tener delante de los ojos de uno la increíble donosura indefensa de un recién nacido… al que regalar, (regalar es también un poco religar, creación de vínculo, religión) a quien darle sin cálculo alguno y de corazón algo nuestro, por más que tan poco tengamos, algo que quepa en nuestro zurrón... y cómo se anticipan y resuenan ya por el camino, alegrándolo en medio del frío, los ecos de un tambor, esa musical percusión que retumba suave y misteriosa al ritmo de nuestros corazones, ropopom, pom, también como las campanadas de un reloj que diera una hora nueva, pom, pom) .
Yo quisiera poner a tus pies
algún presente que te agrade, Señor,
más tú ya sabes que soy pobre también
y no poseo más que un viejo tambor,
ropopom, pom, ropopom, pom.
En tu honor frente al Portal tocaré
con mi tambor
( Que se singulariza y se hace carne ya, de entre todos los que caminan, ese pastorcito único, cobra vida singular la luz de su ilusión, hermosísimo el subjuntivo ese, “yo quisiera”, sí, Señor, te daría yo lo que fuera que a ti gustara, más bonito dicho aún, que fuera de tu agrado, qué precioso el gesto, ese poner a tus pies un “presente” –el regalo hecho así Tiempo actual y vivo-, que a tus pies me pongo así yo también en tu presencia, Señor mío, pero sabes, pues eres tú Dios, que como tú soy pobre, que, pastor sin oveja alguna, como el mismo recién nacido, no poseo más que un tambor, que es viejo, claro, de mi padre heredado, seguro, nada más que el tambor que aprendí a tocar tengo, humilde zurrón y viejo tambor son los objetos que me definen, poco más que el latido de ese tambor soy, el tamborilero, y entonces… lo único y al tiempo lo mejor que puedo hacer haré, mi decisión a pesar de todo, ésta es mi voluntad afirmándose, sí, Rey mío, tocaré por ti, tocaré para ti, pondré mi único y más preciado don al servicio de la alegría de tu nacimiento, así que ahora con más resolución hago sonar mi tambor, es decir, más presente yo mismo me hago con mi arte.)
El camino que lleva a Belén
yo voy marcando con mi viejo tambor
nada mejor hay que te pueda ofrecer,
su ronco acento es un canto de amor
ropopom pom ropopom pom
Cuando Dios me vio tocando ante él
me sonrió
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom
ropopom pom.
(Aquí tienes mi viejo tambor, Señor, aquí me tienes, aquí me doy, no hay mejor ofrenda que pueda yo darte, que es su acento ronco –tosco, bronco si quieres, acaso algo áspero, lo que corresponde a la pobreza y al despojamiento último y verdadero- ,ronco, sí, pero transfigurado ahora por la desprendida donación, por la maravilla que también el arte despliega, en lo que viene al cabo a ser su decisiva música, canto de amor, canción y cadencia de entrega total, tómalo, escúchalo Dios mío, y aquí el autor nos pone en el clímax del sentimiento altruista, ¿qué pasará?, pone uno lo mejor de sí, pero, ¿cómo se entenderá? ¿cómo recibirá la divinidad el ruidoso atrevimiento?, y entonces el Dios recién nacido… le ¡sonríe! al pastorcito –y qué mejor expresión de agrado y a la vez de caricia y de ternura recíprocas puede imaginarse que el regalo de la sonrisa de un recién nacido, ¿cuándo en su vida volveremos a ver sonreír a ese Dios?, ¿nos damos cuenta de que, antes incluso que arriben los magos de Oriente, el niño Dios a otro niño con un tambor le ha sonreído, calibramos el tesoro incalculable de ese gesto?- y con qué pudor contada ahora la acción en tiempo pasado, ya transcurrido y vivido, ofrecido en distancia así; el niño del portal sonríe –y a la vez diríase que el valle entero, hasta el mismo Dios de las alturas que todo lo ve le sonríe al pastorcito- y con él a nosotros, en catarsis liberadora, nos rueda entremezclada con la sonrisa una lágrima, al compás de ese tambor estremecido de emoción en aquel remoto portal, ropopom, pom, tócalo otra vez, pastorcito, cántalo de nuevo, Raphael, como tú solo sabes, anda.)
Qué precioso este villancico de siempre y para siempre, qué acompasamiento tan feliz de ritmo, letra y melodía, cómo le da la vuelta al misterio turbulento que siempre agita la oscuridad tenebrosa de la noche, pues algo ha ocurrido, una epifanía, el fruto del amor, que nos vale también para cuando en la noche estamos muy muy a gusto con alguien, suspendidos en su encanto, y paladeamos el regusto inefable del después, esa epifanía, sí, y entonces, mágicamente, en efecto, sucede, y qué bien y qué dulce suena también en la lengua de Shakespeare, escucha bien esta canción, suspéndete en ella, "oh, Noche silenciosa, oh, Noche sagrada, todo está en calma y todo brilla, todo brilla alrededor del niño sagrado y bondadoso, que duerme en una paz celestial, los pastores tiemblan al mirar...", y bueno, se nos esponja y se nos inunda de paz y de calma el mismo alma, todo en silencio, todo brilla, sin rastro de ansiedad, oh, noche silenciosa, oh noche sagrada y del todo sosegada, oh, mágico VIOLÍN, que de nuevo nos vuelves a mecer y estremecer.
Yo… he visto cosas que vosotros no creeríais: PERSONAS que todavía regalan libros/libros por Navidad... PEOR AÚN... He visto PERSONAS... que en cualquier mes del año incluso regalan o se regalan LIBROS de escritores sin Nombre. Cada uno de esos momentos brillará en un Tiempo mejor… como Rosa en el Desierto.
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