DE ENTRE LAS PIEDRAS, NIÑOS TURCOS Y SIRIOS

 

Un relinchar de aves alarmadas antes

en círculos frenéticos sobre las urbes durmientes

la tierra cruje con rabia ahora

el estruendo, la polvareda, el alarido

el súbito desmayarse los bloques

gigantes buenos disolviéndose en un mal sueño

un pedrisco de ladrillos, arenas y cementos

en alud que todo tras de sí sepulta,

las montañas horribles y ateridas que conforma.

Relojes, muebles, juguetes, vecinos

apocalípticamente revueltos y rotos

¿se salvaría siquiera algún gato?

un silencio de muerte luego

una niebla de angustia con familiares bajo la manta,

bomberos, policías, voluntarios, valientes

removiendo vigas retorcidas y muros locos

el chispear lunático de las radiales

abriéndole claros al espesor de la herrumbre

electrizando la nieve que ya cae,

el tiempo atravesado ahí

puñal que en la garganta se hunde y no se hunde,

las cámaras móviles nos dan el parte

cascotes, cadáveres y desolación

ah, Madre Tierra crujiente, detén tu replicar.

Por apuntalados recovecos inverosímiles,

de entre las entrañas de las pirámides

truncadas de escombros

voces, agua, gritos

¡algunos niños por fin salvados!

flores de luz que le brotan al hormigón

cachorros de alegría y júbilo

que del horror resucitan sonrientes,

con ellos un momento se nos para el pulso.

La Tierra un instante cruje.

Mi ánimo un momento cruje.

Soñé que miles de soldados rusos,

como los que obnubilados persiguen

estrellas en el cielo de una noche de verano,

desertaban las estepas ucranianas

de niños turcos y sirios al rescate urgente.

Ah, Tierra Madre, empiezo a ser demasiado viejo

para que más de cinco minutos

me impresione la rueda demencial de tus catástrofes.

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¿UNA BUENA IDEA PARA EL DÍA DE LOS ENAMORADOS?

 

Decía Voltaire que el amor convierte a todos los enamorados en poetas. Ese prodigio Amor logra, así es. Qué buena excusa entonces este 14 de febrero para regalar a quien en sentido amplio AMAS, o para regalarte –AMOR PROPIO- mi libro de poemas, que es bueno, bonito y lo que sigue -envío incluido, cuesta DIEZ EUROS, no CIEN-. Va, andiamo.

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VALES LO QUE VALE TU ÚLTIMA CRIATURA, PUNTO

 

Nos enseñaban en Periodismo que los periódicos sirven, claro que sirven… para envolver el pescado del día siguiente. Los Grandes Articulistas así se dolían también… “valgo lo que vale mi último artículo, nada más”. Pues los escritores sin Nombre igualitos, sólo que más penosos aún, que así de VERDADERAMENTE precaria es nuestra condición: yo valgo lo que vale mi última criatura, en este caso EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. O consigo de ellas un mínimo de solicitudes reales, o no podré seguir escribiendo libros. Es lo que hay. Estoy seguro de que mi libro merece la pena. Y también de que no voy a arruinar a nadie. Pídemelo, dame tu mano y léeme, haz, si me aprecias, que uno valga algo.

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MANO A MANO, PASO A PASO, VERSO A VERSO

 

Para el escritor sin Nombre, sin Padrino ni Contactos, un simple ejemplar que cualquiera de sus lectores le pida, le supone un Potosí, es agua de mayo a caballo, un aliento y un viento nuevos y buenos que le impulsan y le impulsan a seguir, a escribir, a vivir. Cada ejemplar, uno a uno: un Tesoro y albricias mil. Tan importantes cada mano, cada paso. Gracias.

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¿CONVERSAMOS? ¿CON... VERSAMOS?

 

No le temas a mis versos

No le temas a mis besos.

No hago versos esotéricos, ni filosóficos, ni palabreros: los quiero sentidos, vividos, corazonados. Versos como besos, en los que puedas reconocerte, en los que a su través se compartan y descubran historias y episodios arrebatadores, emocionantes. Que sean, salvadas todas las distancias, becquerianos.

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LAS CLAVES DE #blancapaloma a #Eurovision #benidorm

 

La base es el cante jondo, aligerado, alado, en fecunda fusión y síntesis ahora, mecido y agitado sobre pegadizos ritmos tremolantes, en vaivén de intimismo y estallido, con una letra honda y sencilla al tiempo, local y universal también, de mil y una reminiscencias cultas, religiosas y populares a la vez, españolísimas –corriente y legado artístico eterno y siempre manante, al gusto de ahora renovado y adaptado-, sobre una puesta en escena vibrante y torera, de contagiosa, icónica, espectacular y universalmente actualísima coreografía.

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DEPRISA, DEPRISA... ¿DEPRISA?

 

¡Qué rápido pasa todo!

¿Qué rápido pasa todo?

Qué rápido pasa lo bueno.

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PÁDEL, SEXO Y FIN DE SEMANA

 

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... Y CONVERSAR

 

Me encanta conversar con quien de verdad toma en serio y lee mi palabra escrita y lo que hago, claro. ¿Conversamos? ¿Con… versamos?

SERIEDAD, DIVINO TESORO

¿No tomas en serio mi palabra

y pretendes

que tome en serio yo la tuya?

¿En serio?

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¿NO LEES ESTAS POESÍAS?

 

¿Dices que lees "muchísimo", pero que de poesía nada? Pues te pierdes mucho, "amiga/o". Si te ofrecen #poesía, ¡CUIDADO!: puede que quedes para siempre ya ENGANCHADO, prendado de la belleza de las palabras, preso al tesoro de olor que rezuman, a su sabor sin igual, a la armonía que su música balanceándose bajito en tus labios sin darte tú cuenta despliegan. MUCHO OJITO, pues, si te ofrecen #poesía: te resultará distinto cuanto te rodea ya, más maravilloso y terrible al tiempo, te aviso. Ah, y el que avisa es escritor.

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