Caso Lula o la Izquierda ante la Corrupción, Garzón

     

   

   Cuando accedió Lula da Silva al Poder, bueno, pareció que la Igualdad, la Justicia y la Felicidad colectivas al fin tomaban asiento y cuerpo angelicales en las inabarcables extensiones del inmenso Brasil. Gobernó luego, y como todos los gobernantes democráticos, recogió luces y sombras. Revelóse también al fin como un corruto más. Su patética pero medida reacción ante los innumerables casos que a su partido y a su persona afectan una vez más ejemplifica y calca al detalle el paradigma izquierdista ante la propia corrupción:

     "...aunque te pillen a las claras con el carrito de los helados y bien pringado con las manos en toda la masa corrupta, tú ni caso, erre que erre jamás bajes la cabeza, jamás reconozcas nada, achácalo todo al odio y a la venganza de la Derecha explotadora, preséntalo como una causa política, moviliza e implica en ese sentido a tus partidarios contra la acción jurídica,  niégalo siempre, siempre, siempre, jamás agaches la cabeza, tú niega, niega, niega..."

     Que ya remató esa praxis Garzón el Joven (IU), el político más valorado hoy, a decir del CIS, entre los españoles, favorito de la Pedroche además, cuando hace poco solemne y abierto de capa, a la vez torero y garbancero, sentenció: “Un delincuente no puede ser de izquierdas”. Y ya el detalle sambero de hacerle encima Ministro Principal para que la Justicia no pueda sobre él actúar añade a la contumacia negacionista el duro cinismo del descaro. A lo que se atreve cierta izquierda no tiene parangón. ¿Lula, un corruto entonces?  ¡Serás facha! Ni hablar, todo lo más un pobre garzón, Lula, va, tú silba, silba.

      ¿Tienes que hacer un buen regalo? ¿Te gustaría leer y tener mi libro?

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS
154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones.
Personalmente dedicadas. Puedes pedírmelas aquí, o escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.

Un doble mortal con tirabuzón en el mismo vagón (y 2)

   ...Salimos aún chascando y enfilamos ya hacia la boca del metro. En la Plaza campaban entonces rubias briznas de un mágico sol invernal que les extraían destellos de dorada alegría a los heavy metálicos cubos. Parecían ahora los cubos un grupo de compactos y desenvueltos funambulistas, marcándose un número arriesgado con la sonrisa puesta en el semblante. Sería el vinacho makoki, qué yo sé. Bueno, nos dimos el abrazote de la despedida, a ver si en primavera nos vemos, eso, chao.

    De vuelta a la oficina, dentro del vagón trepidante, en medio de personas, taciturnas las más, venga a pasar y pasar pantallitas en los móviles, me venían a la chola los cubos de esa Plaza en la que habíamos quedado: grises, algo mates ya sus inoxidables aristas, arracimados uno sobre otro sólo en un punto de algún lado, como si pudieran en cualquier momento cada uno soltarse de los otros y por ahí perderse, un manzano de abiertas ramas metálicas presto a reflejar la luz que hasta allí en ese momento llegara, ese sería su fruto común, no sé, era bonita esa vertical contorsión, densa e ingrávida a la vez, su alado y precario equilibrio en busca de la claridad. Quizás como la misma amistad a través de los años, me rematé algo avergonzado la correlación obvia… Y en ese momento me empezó a zumbar el móvil, con los guasaps encadenados que a todo trapo me iba mandando Floren… un placer haber pasado este rato contigo… Muy bonita la dedicatoria!!! Me ha emocionado… Voy leyendo tu libro en el metro y enseguida te engancha. Se nota que es muy bueno, Jose Antonio… Me va a encantar con total seguridad… Muchas gracias por compartirlo conmigo… La sinceridad, la espontaneidad y la frescura con la que escribes es impresionante… Te deseo toda la suerte del mundo… Me gusta más el sentido del amor que del humor, jajajajajajajaja… eres un ESCRITOR con mayúsculas… Aunque con tu escrito también demuestras un gran sentido del humor… Me parto de risa en el metro, tengo que taparme la cara con el libro!!!  … Y no me olvides cuando vuelvas a publicar… Te deseo lo mejor, amigo. Feliz noche. Un abrazo.”

      … Y para pasmo del vagón circunspecto, este que lees, se lanzó entonces, eufórico como iba y en señal de profundo agradecimiento a Floren, a hacer un doble mortal con tirabuzón allí mismo… que se quedó en simple conato, pues sólo en el amago me hice ya daño en el meñique de mi pierna izquierda, y ando ahora algo cojo, y es que uno va teniendo ya una edad, así es que, así es que… Gracias, compañeros.      

     Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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Compañeros en la Plaza de los Cubos, la vie en gris

   Había quedado a comer con tres antiguos compañeros de la Facultad de Periodismo en la madrileña Plaza de los Cubos. Buenos compañeros. Nos vemos una vez cada tres años, más o menos. Más de tres décadas ya de aquello, mamma mía, la de agua, turbulenta y de la otra, que no habrá pasado bajo los puentes. En los Cubos la mañana era desapacible y friucha, del color del acero, y en estas calendas qué queremos. Las hojas resecas y amarillentas esparcidas por aquí y por allá, azotadas al capricho de un viento áspero. Llegaron. Chocamos la pala. Hum, las gloriosas cabelleras que un día todos ondeáramos, por qué despeñaderos el Tiempo tirano las habrá arrojado. Ah, aquellos rostros de briosos héroes cinematográficos, dónde, esa carcoma aviesa que a hurtadillas nos va estropiciando el porte, c´est la vie.  

   Los gigantescos dados de metal de la Plaza, en airosa cabriola de equilibrio unos sobre los otros, como suspendidos en el aire modernista, permanecían intactos, casi ajenos al Tiempo, acaso contemplando ellos nuestro azoramiento  desde la rara armonía de sus aristas perfectas. Les había hablado yo antes vía redes de mi libro de diez euros, claro. Trabajan para la Administración. De los tres, a última hora, por motivos de garganta, Manuel no pudo acudir. Que para primavera, les había dejado dicho. Vale. Arturo me dijo que él ahora no leía libros, que más adelante veríamos. Vale también. Floren me dijo, “Jose Antonio, yo sé que tú escribes muy bien, estoy deseando leerlo, va a ser mi regalo de Reyes”. ¡Bien! Así es la vida, sí, qué bien lo sintetizaba el arte eterno en aquella Plaza, una tirada de dados desiguales desde las alturas, a veces una buena jugada, una trufa otras. 

     Bueno, nos fuimos a zampotear el menú del día de una posta alemana que hay por aquellos bajos. Comimos lentejas y bonito a la plancha entre vasos de vino macarra. Bebimos café. Parloteamos como descosidos. Los camareros venían cada dos por tres a ojearnos, porque hablábamos tanto que no terminábamos nunca los platos. Ni siquiera nos percatábamos de sus ceños fruncidos. Ostras, que cuando miramos alrededor las mesas estaban todas vacías y los camaretas nos esperaban con los brazos cruzados, golpeteando el suelo con la puntera del zapato. Pasamos un rato muy estupendo, la verdad. Rememoramos nuestras hazañas bélicas, claro, pero nos pusimos también al corriente de nuestras respectivas existencias: separaciones, hijos, pádel, ilusiones, problemas, dolores, actualidades… la vie en gris, of course. Rehilvanamos así flamantes, los hilos que anudan nuestra amistad, eso es. Eso es mucho, de verdad. Entonces... CONTINUARÁ MAÑANA

   Marzo y su abrazo ya, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es

y te lo dedicaré personalmente. 

Puedes también encargarlo en una librería y que ellos me contacten para enviárselo en  josemp1961@yahoo.es

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

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UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.

Que no somos de piedra, oye

    

     Entonces, escribir a diario para quien aprecia lo que haces, para quien impulsa de verdad tu escritura y solicitándote tu libro te reconoce, (diez euros, por favor, puesto donde me digas de España, no tiene que ser en tu domicilio) es placer maravilloso que nada cuesta y que de mil amores nos sale y hacemos.

     Escribir a diario para quien te ignora y te desconsidera, pero te lee, se torna cruel y penoso vía crucis, la verdad. Y es que no somos de piedra los escritores sin Nombre, oye.

     (Y  sí, yo confieso: me gustaría hallar la pócima mágica que en suspensión entreverada con mis palabras, embriagado/a te llevara a mi escritura, esto es, que irresistiblemente te condujera a mis buenos libros.)

   Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.

"Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

¿Tienes que hacer un buen regalo? ¿Te gustaría leer y tener mi libro?

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Escribir siendo un don nadie, 900.000

    

 (900.000 visitas ya al Mío Blog. A mis verdaderos amigos en Twitter, GRACIAS)

    Bueno, no deja de ser una Odisea, sí, y no deja de poseer la tarea alguna de las heroicas reminiscencias homéricas. Cuando el Cíclope furioso le inquiere en su gruta a Ulises su nombre, con astucia le responde éste… Nadie. De ahí, creo,  arrancan todas las odiseas de los sucesivos Juan Nadie, que en esta Era de Celebrities, a más a más en esto de la escritura, sólo un don nadie je suis.

      Pues escribir a diario siendo ya un Escritor reconocido y galardonado no deja, por supuesto de tener su mérito. Escribir a diario en tanto que, siendo un simple profesional del periodismo o de la literatura, medio de ganarse la vida, es obligación profesional y oficio que merece sin duda reconocimiento. Ahora bien, creo que se convendrá conmigo en que escribir a diario sin rebajar el listón de una digna autoexigencia, a menudo en medio de un rechazo y de una desconsideración brutales, siendo nadie reviste un mérito excepcional por más que muchísimos no lo sepan reconocer. Y ahora que este mísero blog alcanza las 900.000 visitas necesitaba uno mismo escribírselo y leérselo. Soy Nadie.   

Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.

"Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

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Y encima luego... un cerezo, o sea

   

   Así es que, ya te conté, malherido el otro día por el atraco de un almendro en su belleza culminante, no pude del todo acabar las dichosas gestiones que me maltraen, así es que me disponía a la mañana siguiente, enojado ya, a de una vez finiquitarlas, cuando un claxonazo me hizo de golpe mirar al frente... y darme de bruces entonces con un cerezo marialbo en todo su esplendor, lo cual que, considerando, uno, que me parece un cerezo la estilización suma y al máximo depurada de la galanura suma del almendro, dos, el súmmum en toda su al tiempo ascética y embriagadora pureza y blancura... pues que resulta que, tres, allí quedé de nuevo, maniatado, mudo y bobo, desarmado y cautivo ante aquel cerezo municipal y deslumbrante... y qué va a ser de mis gestiones, joder, qué va a ser de mí.

Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”.

   

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Un almendro es un almendro, es... un almendro

   Ayer, de gestiones por el barrio, a la vuelta de una esquina me asaltó de pronto un almendro. Me puso el estilete de su radiante apostura en el pescuezo. Con ojos descarriados, vi al almendro tan magnífico, tan engalanado, tan nupcial... que quien se ruborizó fui yo, y mucho... y hube de tanta bellezza escaquearme como buenamente pude.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS  

   A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir y abrirse al mundo, a un mundo que, por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden -discotecas dudosas, fatales mujeres, rollizas peluqueras, un sofá misterioso y abrazador, un buzón en el que ya no figura tu nombre, el fiasco de una noche de verano, una chinita que hace como que toca el violonchelo en el metro, una niña que juega en el patio a la rayuela mientras otro niño la observa tras las cortinas, las Navidades agridulces, risas y humo, ginebra y música, un amigo fiel, una mujer bella y propagandista, los malentendidos en que consiste a veces la existencia, alguien del pasado que reaparece para bien y para mal, el lío de un sms enviado por error, una Venecia imaginaria, un vikingo fenomenal, la memoria de la emigración, un juego de dardos al límite, un padre y un hijo paseantes y ofuscados, un ascensor y una comunidad de vecinos estrafalarios, un cumpleaños insólito cantando a lo Sabina entre polacos… En todo ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol?

   

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¿Es que la literatura sólo interesa a los de izquierdas?

    En ocasiones también yo, como el niño aquel, veo muertos. Muchos seguidores míos en las redes –con bastantes de los cuales a través de las mismas interacciono a menudo- me felicitan muchísimo, me erretean de lo lindo y se congratulan por todo lo alto de la carambola de haber conseguido yo que mi libro asomara el cuezo en la tele de Urdaci (gracias sólo a su generosidad, pues no le conozco personalmente) … pero passan de pedírmelo. ¡Y eso que cuesta diez euros y que lo envío dedicado a la dirección de España que me digan, que no tienen por tanto que dejarme el dato de su domicilio!

    En efecto, escribir literatura y comprometerte como creador no izquierdista te condena a ser un escritor sí que de verdad maldito. A las comparaciones entre cómo les va a unos y a otros (tanto entre escritores consagrados como sin Nombre a derechas e izquierdas) me atengo.

   Insistamos en el amargo hallazgo que se respira en el ambiente: no escribas de política … salvo que lo hagas en clave izquierdista, entonces sí, remarás así con el viento a favor, a todos agrada que a la vez que a la rosa, el escritor cante y sea la voz de los humillados y ofendidos, la voz del Buen Pueblo, entrarás así en un universo organizado y solidario de productores-intermediarios-y-consumidores alrededor de la Cultura; en el otro lado, a la clientela liberal-conservadora –hablamos en general, please, me enorgullezco también de haber hallado en las redes un racimo de personas magníficas y sensibles-, esto de la literatura, de las historias, del reflejo estilizado de la vida y de las cuitas existenciales mucho se la sopla, a todos chirría un escritor de derechas, no serás rentable así, nadie te echará un cable de esa manera. Te empuja de esta manera paradójicamente esa nube de followers liberal-conservadores, en tanto que creador irrenunciable, si quieres que lo más tuyo tenga una mínima salida, a hacerte de izquierdas, claro. ¿Es que la literatura sólo interesa a los de izquierdas?

    

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Manuel Vicent, los okupas, Rita Maestre, papá

     

   Revolviendo el otro día unos papeles, allí se me apareció, teñida de sepia, aquella columna deslumbrante del gran Manuel Vicent en El País, que por su deslumbrancia yo me la guardaría, seguro, a ver si se me pegaba algo. Leída ahora mueve a traca, sí. Resulta que en el bajofelipismo, en los 90 del XX, oh, tiempos, oh, eterno retorno de los tiempos, hubo también okupas, apuesta y despuntar de su indignación contra el Poder establecido, quiero decir. Pero era entonces Vicent muy filofelipista -qué de cosas borrokas le hemos leído después, equiparar por ejemplo a Fidel nada menos que con Don Quijote, qué valor- y con finura estilístística denunciaba a los okupas, aguerridos precedentes de los podemitas okupas instalados hoy en el Ayuntamiento. Recreemos ese arte, tan intemporal que acaso venga que ni pintado al hoy, a la vista de zapatas, maestres y errejones varios:

     “Su ideología consiste en escribirlo todo con k. Pertenecen al partido del kaos, fracción izquierdista. Desprecian la política, viven en comunidad, actúan en manada… En Madrid un grupo de esta cofradía de krakers acaba de ocupar un viejo almacén junto a la M-30 Sur… en la pared han escrito con alquitrán esta pintada: “Territorio libre de fachas”. Detrás de ellos directamente está ya la nada… Pero la sección española del kaos tiene una nota peculiar… los domingos por la mañana los aledaños de ese santuario se llenan de coches de importación. Algunos papás llegan hasta allí para llevarse a su hija a casa en el Mercedes y otros propietarios que ya han fracasado en el empeño llevan a sus criaturas embutidos y pasteles, el saco de la lavandería y el cheque de la semana. ¿Dónde va usted, señor lobo? Voy a llevarle esta cestita de huevos a mi nieta Caperucita, que está de kraker”.

     Mamma mía, qué arte se gasta Vicent, qué fulgurante penetración al meollo del repollo. Esta criminalización de los okupas la perpetra un escritor no izquierdista y lo empalan en plaza pública. Ahora, a más de colokar ellos mismos en nómina pública ¡a sus padres!, hasta Ansón, decíamos ayer, le augura éxitos y le lanza simbólicos piquitos a su idolatrada Rita, santa y progre.  De traka paka, ya te digo.

    

      

   Marzo y su abrazo ya, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es

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(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

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Otegui, el Príncipe de las Mareas podemitas

     

   Como si no hubiera ya pruebas más que suficientes de la batasunización (hemos aportado en este blog ese arsenal) de amplias capas de la izquierda peninsular, descaradamente contemplamos ahora su más obscena verificación. Sobrevino la epifanía de Otegui, ex –etarra, Jefe de su brazo político durante muchos años, en la trena ahora por tratar de reconstruir el aparato de agitación y propaganda etarra. A sí mismo se comparó en la salida el ex –etarra con Mandela, que ya hay que tener la parabellum bien puesta y las meninges bien podridas.

   ¡Pues en tromba y sin cortarse un pelo filoetarra acudió la izquierda extrema peninsular en su loa, a simbólicamente cuadrarse ante él y ponerse a sus órdenes! Allí la lideresa de las CUP, of course, para alabarle. Allí Tardá y ERC para brincar de contento. ¡Hasta el grotesco procastrón Willy Toledo se sintió obligado a prosternarse ante el Maestro!  Pues contra toda lógica, salvo la de considerar que acaso guarde con él vaya usted a saber qué facturas pendientes, entre todos descolló P Ig entronizando al ex –etarra. Sus declaraciones ad hoc rebosaron las lindes de la abyección y de la indecencia.

   ¡Que no se puede encarcelar a nadie por sus ideas! ¡Que Otegui es un Gran Político, uno de los artífices de que se pueda hablar de paz, que sabrá pedir disculpas cuando sea necesario! ¿Qué necesidad tenía P Ig en plena cresta de la ola, en la ansiosa busca del liderazgo de la izquierda española para simbólicamente arrodillarse y hacerle el culto a la personalidad al merluzo abertzale? ¿Precisamente un gran político, Otegui? Un gran fanático, más bien. Muy parecido en eso, ciertamente, puño cerrado en alto ambos dos, al propio P Ig.  Fue como si el Vicepresidente de todas las Mareas Podemitas invistiera in person a su Elegido, al Príncipe de las mismas. 

     

     

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