Platónicos

 De manera que, al lado de las procacidades más chuscas, los enamoramientos platónicos subsisten hoy... en las redes de la Ciberesfera, en este ámbito ideal y sideral, al lado mismo de las estrellas y de su azulada sinfonía, no en vano están en parte compuestos estos cielos de músicas románticas, palabras escritas, imágenes sublimes y avatares golosos, esa dorada distancia que los soñadores insomnes colman con su enfebrecida respiración, con su llameante imaginación, con su sensibilidad viva.

De suerte que, a través de los me-gusta-y-me-encanta y de los retuiteos, lo que de verdad hacíamos era besarnos y besarnos, como flotando encantados por los confines más perdidos del espacio celestial del Facebook. O soñar con ello.

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En las redes sociales, como en la vida misma

   En el Facebook por norma se empieza pidiendo amistad, que es bien bonito eso, de forma que, en principio, cuantos navegamos sus aguas azules, somos unos de otros amigos todos.  En el Twitter somos seguidores de todos todos. Resulta luego ese impulso inicial un poco falso, claro. En las redes sociales, como en la vida misma, hay personas –no es preciso para ello pensar igual en todo- con las que intuitiva y naturalmente conectas, esto es, te entiendes, te aprecias, te comunicas y mutuamente así con ellos te enriqueces, nunca te cueces. Y hay otras que… en fin, que te dices eso, con “amigos” como éste para qué quiero de los otros. Y aunque la cinta continua y supersónica de pantallitas en que las redes consisten amenace con desintegrarnos la perspectiva y la memoria propias, también como en la misma vida, aún no las hemos perdido del todo. Que nos acordamos, vamos. Que el misterio y el milagro de la comunicación, pese a la distancia, así es.  

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Si dicen bien

"Me estremezco si dicen bien", anota Pessoa, tan solitario como maravilloso, en el Libro del desasosiego.

"Me descojono de tanta pedantería", sentencia hoy, encantado además de conocerse, el tuitero de moda. 

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Sobre el Libro de tuits del Papa

      

   (A más a más de lo que decíamos ayer)  El extraordinario hecho de que, colocándose a la Vanguardia de la cosa, el mismísimo Papa de Roma, -Francisco del Tuit, diríamos, si se nos perdona la irreverencia- haya publicado, o autorizado, un libro hecho sólo a base de sus tuits -no se sabe bien si en el fondo irónicamente titulado “Píldoras para el alma”, más el elocuente subtítulo, "Sus mejores tuits", que suena a Sus mejores Hits- que tan bien casa, tanto con el signo de los tiempos como con los tópicos hodiernos de un tertuliano progresista, ¿no debería como mínimo entrañar algún tipo de debate teológico, ideológico al menos? ¿Infalibilidad de los tuits del Papa? ¿Se hallan también los mismos penetrados por la presencia del Espíritu Santo? No se ha producido, creo, debate alguno, por la sencilla sinrazón, de que ya no existe el Debate de nada. Lo que ahora se lleva son los “tuitazos” o “postazos”, el iracundo lanzamiento de los mismos, a ver si con alguno te acierto en el cogote de pleno, a lo que muy expresivamente se le llama “zasca”, -no en vano tuit incluso fonéticamente se acerca a hit, "golpe"- y “yaque” me lo retuitean o comparten cien mil.

     Apunta el periodista corresponsal en el Vaticano que ha ordenado en libro los tuits del Papa (20minutos.es 6-11-2017) que éste prefiere los discursos breves, y no menos asombrosamente sostiene, a modo de “justificatio”, supongo, “que el Evangelio es muy tuitero”. En cierto sentido la hegemonía incomunicativa del tuit implica la derrota del logos, -al Verbo, principio de todo, le sigue una frase, y luego otra, y a esta, otra, así hasta cerrar un relato trabado y dotado de un sentido-, de la palabra razonada que dio origen a la Filosofía, esto es, a la civilización, y un retorno al Mito, en la medida en que el tuit vendría a ser una suerte de mito estreñido, que no deja de proponer más una exhortación que una explicación mágica –demagógica ahora, más bien- de la realidad. El libro de tuits del Papa, esa panoplia de divinos y mínimos flechazos, entraña, creo, cierto mentís a las encíclicas, en las antípodas de la naturaleza circular, demorada, argumentada, acabada,  que incluso formalmente, también lógicamente en tanto que “carta solemne”, las mismas representan. En los tuits, en el carácter espasmódico, en el ruido y la furia caprichosos del medio en que se desenvuelven y acaban por caracterizarlo –el medio es el mensaje, McLuhan-, las palabras, más que palanca para el diálogo, son armas para la retórica. Y las armas, se sabe ya quién las carga. En fin, diríase que en general ahora asistimos a un ubicuo “hágase en mí, según tu tuit, según tu post”.  

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Por qué las redes "sociales" acabaron con las explicaciones

   El medio es el mensaje, McLuhan dixit. Si el video liquidó a la estrella de la radio, los tuits y los post, -sucintos, espasmódicos, vertiginosos, impactantes, reduccionistas, retumbantes como disparos- en imparable cinta arrojadora descargados, acabaron con las explicaciones, esto es, acabaron con las razones.  Ese ininterrumpido y adictivo vertido masivo de eslóganes comprimidos, más dirigidos a las más primarias emociones de autoafirmación y odio tribales  que a la búsqueda de las razones y de la deliberación ciudadanas, liquidó la complejidad propia de lo real, liquidó el diálogo. Ya casi nadie soporta el desenvolvimiento de un profundo razonar. A nadie interesan o gustan ya los textos largos. De ahí la pavorosa crisis lectora (lo de las redes es más bien, en general, feroz escaneo visual) y el implacable achique de espacios lectores: crisis del libro, crisis de los periódicos, crisis de los blogs, crisis de los artículos… ¡esplendor de tuits y de posts! En ellos sobran las explicaciones, cuentan las redifusiones de esos diktats, que buscan sólo el exabrupto o la interjección bruta del destinatario, el ¡AGGG! ó el ¡OOOH!, convertido así en una terminal retuiteadora o megusteadora, más que un interlocutor.  Son reflejos de una pulsión totalitaria, claro. Y a la vez, porca miseria, para los escritores sin Nombre las redes son cuánto tienen –tenemos- para expresarse y darse a conocer. Si en la Vida decimos que es el propio viaje lo más importante del mismo, mucho más que la meta, acabar en la comunicación social con las explicaciones es tanto como acabar con el viaje, con la aventura del paulatino alumbrar y razonar, y todo en pro de una oscura meta tribal.   

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Mujer Monumental me sigue

     

   Una Mujer de imagen Monumental me pidió el otro día por redes la amistad. ¡Guau!, casi ladré de veras al ver el suculento avatar, al destapar la solicitud. “Lo mismo a Mujer Monumental gustar leer, amar libros y puede Ella yaque hacerle justicia y apaño a este escritor sin Nombre, solicitarle su libro, recomendarlo a sus amigas, qué yo sé”. Eso pensé. Así es que allí mismo sin más le brindé yo mi amistad entera. Pero qué me dices ya, cuando al día siguiente, por privado, va Mujer Monumental y me escribe: “Hola, Jose Antonio, gracias por seguirme, aquí me encontrarás sin ropa”, más el picante enlace acoplado. La tentación vive arriba, Billy Wilder dixit, y puso a Marylin volviéndole loco a un rodriguez. La tentación te escribe por redes ahora, PULSA mi botón y verás, directamente te dicen ya. AQUÍ ME ENCONTRARÁS SIN ROPA, glups, a qué genio/a publicitario se le ocurrirán cosas así. Eso es un escritor/a, leche. Eso es arte, medido, sin rollos palabreros, ideal para disparar al colmo la imaginación, remover los sentires e ir al grano del huerto aquel. Trasládate si no por un instante al cerebro, licántropo a fuer de reptiliano, de un hombre normal, ¿imaginas el violento oleaje desatado en las turbulentas paredes del mismo tras leerse esas cinco palabras? ¿Ocurriría igual de tratarse la cosa y sus palabras de un Hombre Monumental amistándose y escribiendo así a una mujer normal? ¿Es un tema cultural o biológico? ¿Funciona a ese selvático respecto igual el cerebro de una mujer que el de un hombre? No lo sé. En las redes se leen recurrentes quejas de mujeres dolidas, a quienes el prehomínido de turno de primeras dadas por privado le manda santo y seña del cimbel, también qué nivel. El caso es que la invitación, que era una incitación, me la hacían a mí, hombre normalucho al cabo y al fin. Qué hacer. Pensar un instante y… NO PULSAR. Me parece a mí que Mujer Monumental no gustar leer, no gustar mi libro de relatos, precisamente de amor, y a esas mujeres, ya tú sabes, es que me niego yo a hacerles el humor. Ea, a Parla.   

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Al-go-rit-mo

    No, queridos, me temo que la poesía –la misma prosa incluso- es ya un arma cargada de… pasado. Es ahora el algoritmo de la nariz de Mr Zuckerberg y cía el arma cargada de futuro que decían  Celaya, León Felipe y tales cuales. Al mundo, ay, no lo mueve hoy una canción; a sus casquivanas redes, que nos enlazan y descosen, lo agitan ahora la enrevesada ley del algoritmo feisbukero, que nos quiere predecibles y clónicos en tribus compactas. Pueden interesarte muchísimo los post de tal persona que, si piensas diferente a ella, el algoritmo te los ocultará. Qué extraños me son el ritmo y el biorritmo de los algoritmos, en apariencia caprichosos, en realidad alevosos. Y cuánto mejores y más bellos la melodía consonante de un verso, la armonía del murmullo agazapado tras un beso asonante.    

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El verdadero reto en las redes sociales hoy

   Es como si el espíritu estrepitoso de estos tiempos, alejados de la mesura y de la deliberación madura y silenciosa, nos empujara a todos hacia la vorágine gritona y furiosa del fanatismo. ¡Cuánto lo sufren quienes no piensan a piñón fijo! Buena parte de las características de la tecnología en torno a la que giran hoy las sociedades conspiran para ello: en las redes sociales (¿o más bien asociales?) a cualquiera que no piensa como nosotros, sólo porque su opinión nos incordia, por educado e inteligente que pueda ser, por mucho que pueda ampliar y enriquecer nuestra visión, ¡zas!, de un simple tic lo borramos y eliminamos por completo de nuestra burbuja autosatisfecha y atiborrada de miles de espejos replicantes que nos devuelven una y otra vez nuestros mantras básicos.

   Por eso el verdadero reto en las redes sociales hoy –peliagudo, pues supone ir en contra del tipo de “homo gañanis” que las técnicas en que se basan las mismas propician (anonimato, instantaneidad, mínimo espacio, abundancia icónica y rechazo de la palabra escrita)- estriba en romper esa cascada de espejos replicantes que modorramente piensan como nosotros, y abrirlas y dar cabida en ellas a las personas más educadas, por más que puedan pensar diferente a ti, esto es, a quienes de verdad te aporten y enriquezcan. En vez de fanatismos mostrencos, alimentaremos así pacífica y fértil convivencia. Total ná.   

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Tiempo de fanáticos

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      A menudo las redes sociales, al amasar y compactar a iguales con iguales en una interminable repetición de mantras básicos, blindan al individuo en sus prejuicios, constituyéndose así las redes en formidables máquinas de educación para el fanatismo.

    Incluso hay por ahí que yo sepa al menos una GRAN publicidad de coches que explícitamente lo jalea como argumento de venta: ¡ERES FANÁTICO!  El homo gañanis imperante hoy –prototipo nacido, una vez más repitámoslo, al hedor de la regresión cultural que vivimos, fruto a su vez ésta de los efectos conjuntos de la Telebasura y de la llamada a los bajos instintos que el anonimato y la instantaneidad de las redes asociales procuran-, si bien no siempre llega a la abyección suma del homo odiator –extremosa subespecie propia-, muy a menudo es muy fanático… de lo que sea. ¿No es el ubicuo frikismo una suerte de racionalización amable de un fanatismo en apariencia inocuo?

   Es como si el espíritu estrepitoso de estos tiempos, alejados de la mesura y de la deliberación madura y silenciosa, nos empujara a todos hacia la vorágine gritona y furiosa del fanatismo. ¡Cuánto en sus carnes lo sufren los creadores, y quienes no piensan a piñón fijo, esto es, a consigna de Líder, todos los que poseen un criterio –no un capricho- propio!

     Buena parte de las características de la tecnología en torno a la que giran hoy las sociedades conspiran para ello: si en las redes a cualquiera que no piensa como nosotros, sólo porque su opinión nos incordia, por educado e inteligente que pueda ser, por mucho que pueda ampliar y enriquecer nuestra visión, ¡zas!, de un simple tic lo borramos y eliminamos por completo de nuestra burbuja autosatisfecha y atiborrada de miles de espejos replicantes que nos devuelven una y otra vez nuestros mantras básicos, no digamos lo que a los escritores ocurre –ni hablemos ya de los escritores sin Nombre-, que es que casi sentimos al otro lado de la pantalla el desdén con el que muchos, cada vez que expresamos algo que a esa grey no le gusta leer, cual moscas contra el cristal nos aplastan, a la vez que casi podemos oírles, te lo iba a encargar, pero después de esto, te va a pedir el libro tu padre, soplagaitas, y, ¡ZAS!, por cuenta sólo de un puntual desacuerdo, liquidado uno como escritor queda, pues, ay,  es este que vivimos un tiempo de monolíticos fanáticos. 

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Naturaleza humana y redes sociales: el Homo odiator

     

   Escribía ayer sobre las redes sociales, a propósito de los Tuits del Odio, Arcadi Espada en El Mundo que “jamás la humanidad había dispuesto de un similar espejo” sobre la condición humana, en este caso de su vileza. Diríamos, por un lado, que los Tuits del Odio nos parecen en parte un instrumento deliberadamente planeado, dentro de una más general Política del Odio, por los Líderes que desean arrasar esta sociedad para sembrar eso, Odio, para crear, eso, miles de ejemplares del Homo odiator, el genuino prototipo de esta época. ¡Si incluso -lo hemos visto-, a modo de cifra esencial que les resume, en las manos se lo tatúan!

    Quizás, por otro lado, sean las redes sociales algo más que un espejo. El medio es el mensaje, decía MacLuhan. Y el reguero explosivo del Odio se adapta como un guante a las fulgurantes y vertiginosas características tecnológicas de las modernas redes, que no dejan de conformar y modelar los caracteres de muchos de quienes las usan y abusan. Siempre ha habido cafres, ciertamente. Más nunca como ahora recabarán sobre sí la propia y gruesa reivindicación, el orgullo, de la brutalidad en que consisten.

        Por la viscosa rampa cuesta abajo de la regresión cultural que la fusión de la Telebasura (relato hoy dominante) y la instantaneidad y el anonimato que las redes sociales procuran, más allá del homo gañanis, un nuevo y bilioso engendro asoma sus mefíticas fauces: el homo odiator, o hater, como repiten hoy los loritos anglófilos a la última.

    Al cabo el homo gañanis contentáse en el bajuno solaz que le proporciona autocontemplarse en la molicie de esa burricie en que chapotea. Un paso más allá, un paso más abajo, el homo odiator  se complace en escupirle su esencial ponzoña a aquel que en el fondo admira. ¡No se ocuparía tanto en espetarle y esputarle su veneno de no ser así! Suele concentrar su verduzca descarga el homo odiator, que jamás por sí mismo construye nada, en tal o cual Famoso, en cuya mortificación cree ver el sentido de su existencia. ¡Qué decir ya -salvo anotar que estamos ya ante el culmen del patetismo- de ese homo odiator que como víctima de sus gargajos elige a alguien tan desconocido e insignificante como él, pero que al menos algo por sí mismo crea.

     El homo odiator consiste, claro, en su odio. Entre los desagües malolientes de las redes, sobrevive amancebado con su odio. Entre todos los posibles suele elegir un avatar horripilante, de una convulsa fealdad extrema, como delatando en el lance aquel viejo adagio de que es la cara el espejo del alma, salvo que llamar alma a la vesícula purulenta que les anima no parece justo a esa hermosa palabra. Casi nunca a sus regüeldos le ponen su nombre, ni siquiera el de otra persona, cualquier nombre que pudiera responsabilizarse y hacer suyo y soportar sus detritus. Eligen para sí un alias,  horrendo también la mayoría de las veces, a juego con lo repugnante de su avatar, para que la fealdad en ellos se remate. Eligen por último a su víctima… ¡y a odiar! A secretar una y otra vez sobre ellos, como los virus malignos, el elixir del odio que les reconcome.

      ¿Tratar de dialogar con ellos? Imposible. No atienden a razones, por supuesto, pues les atraviesa a ellos de punta a punta, no una locura inofensiva y näif, no, sino la misma locura del odio. ¿Ofrecerles unas palabras? Absurdo. Las utilizarían sólo, en una fotosíntesis funesta, para alimentar el torvo odio que les mantiene reptiles. Casi consigue el homo odiator que el homo gañanis nos caiga bien, no te digo más.  

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
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Ese dramático contraste que protagoniza las redes

      

   Observa si no los videos virales, los tuits más tuiteados, los face más gustados, la inmensa mayoría de la producción en las redes. Descontadas las simples terminales oficiosas de partidos políticos o empresas, una de dos: o la insoportable levedad del ser chorras –todo tipo de dudosas hazañas por cuenta del homo gañanis de turno- a la vez furiosamente narcisista, o el concentrado y torvo resentimiento del hater –homo odiator- que ni siquiera es capaz de soportar un nombre propio.

    Así es que el leitmotiv que, aliado con la Telebasura dominante, sobre todo impulsa las redes sociales -producto también de su vertiginosa tecnología, que fulmina toda distancia y que exige más un eslógan que un razonamiento, es decir, que impide toda reflexión, el medio es el mensaje, que MacLuhan hace la tira ya dixit-, empuja hacia esta estricta dicotomía: o lo inane que va de guay, o el esputo verduzco del rencor.

     Ojalá entonces una simpleza mía aquí bastara para llevarte a lo más elaborado y genuino mío, a mi libro. Si elaboras algo trabado y argumentado, con la necesaria extensión que lo complejo demanda –no digamos si no te acompaña además en el viaje el salvoconducto fetichista de un Nombre- con dolor observas que pasa por completo desapercibido, ignorados del todo el tiempo, el saber y el trabajo que en el empeño pusiste.

   Emites en cambio una gruesa astracanada y… al punto notas mil y una cabezas girarse sobre ti.  Y como al cabo  escritor sin Nombre eres y como sea necesitas que en ti se fijen… pues sin querer te vas hacia lo facilongo, que es también más cómodo. ¡Esforzarse conspira en contra de tu escritura! ¡Está es la cuestión, éste es hoy el mondongo! 

 Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi libro: 

   “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. SE VAN A REÍR HASTA LLORAR CON ESTE LIBRO, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

   ¿Tienes que hacer o hacerte un buen regalo? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS   154 pgs de humor, amoríos, aventuras e ilusiones. Personalmente dedicadas. Escríbeme a   josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 10 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser la de tu domicilio, la de cualquier local público que conozcas, el que sea.   

Guasa del Whatsapp

    

  Probablemente el whatsapp acabará con los mails, que acabaron a su vez ya con las cartas, salvo las del banco, que esas llegan, claro que llegan. Ergo probablemente dentro de poco la gente ni leerá ya (lo que se hace sobre todo ahora es escanear con la mirada las pantallas, apenas se leen libros, se poseen sólo los libros-fetiche de temporada) ni tampoco escribirá. Un par de emoticonos y a correr… ¿Hacia dónde? ¿Hacia qué nueva Era irremediablemente más bárbara?

   

  No es casual que los grandes triunfadores ahora, -lo hizo ya James Cameron cuando el Oscar por Titanic- al consagrarse con un relumbrante Premio, no hablen… ¡griten! Es decir, propalen un emoticono. Por eso hoy un libro alumbrado alrededor del amor y la devoción a las palabras tiene la negra suerte más que echada. Has de hacer un libro GUARRO, emotiguarro, diríamos, para que las redes sociales y los medios de comunicación (¿sociales? ¿de comunicación?) lo reflejen y farfullen sobre él. Menuda guasa, sí.

(Enero cascabelero, lector. Regalar a un amigo/a, regalarte, regalarme mi libro. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

No entienden la importancia de las redes sociales

  

    ¿Por qué a menudo los mejores comentaristas de derechas no calibran bien la trascendencia de las redes sociales para conformar las difusas actitudes ante la Política de los ciudadanos, especialísimamente entre quienes no la siguen más que de refilón? Ayer, Carlos Cuesta (47.000 followers) tuiteó:

   -Ada Colau propone una “lluvia de sujetadores” contra el machismo… Sin comentarios.

      Se renuncia pues a explicitar la crítica, contentándose con un brumoso sobreentendido… que a nadie no convencido convencerá. ¡Es al revés: hay que sacarle punta y jugo del todo! Hay que, ante los no avisados, explicar las razones del rechazo. Siendo yo nada, le respondí:

   -¡No! Hay que hacerlos todos: es una patochada selectiva. Ni que el Tigre de la Riva fuera Jesulín.

        

   Por supuesto Carlos Cuesta no me respondió, pero es que creo –otro dato indicativo- que él nunca responde por TW. Ada cuenta 180.000 followers. ¿Ven? El Mester de Progresía dominante –los buenos resultados electorales de los Podemos (332.000 followers) débense también en parte a una obsesiva e inteligente utilización de las redes sociales, aunque esto es aplicable asimismo a PSOE, IU, a sus respectivos orfeones mediáticos- jamás, nunca cesa en su raca-raca-raca-raca-raca-raca.

   El escrache virtual de Ada fue inmediatamente seguido por cientos, si no miles, de tuiteros, al que cada uno añadía su guinda. Se crean así duraderos lazos afectivos internos, sensación de comunidad propia, se proyecta una imagen dinámica hacia el exterior. Saben que las redes sociales son una maquinaria utilísima para crear opinión, actitudes, ideología… para inapreciablemente “moldear” las almas… sobre todo entre los apolíticos, y lograr así que los ciudadanos sigan saliendo instintiva, sana y espontáneamente progresistas.

     

  Pongamos otro reciente ejemplo. El sábado pasado, Ramón Cotarelo, (11.700 followers) ahora una desquiciada sombra neofilocomunista del brillante analista socialdemócrata proOtan que durante el felipismo fué, tuiteó:

     -“El que va a cambiar la ley electoral por decreto porque no le gusta pide a los catalanes que se atengan a la ley, aunque no les guste”.

      Es una gansada impresionante, impropia del fino intelectual que él fue, ¿no? Cualquier cambio en la ley electoral –ésta de ahora parece sólo una torpe treta de Rajoy para meterle presión a Pedro Sánchez- ha de ser aprobada por el Parlamento, sede de la soberanía nacional. ¿Qué tendrá que ver con un referéndum ilegal y separatista que precisamente busca privarnos al conjunto de los españoles del derecho a decidir? Resulta desde luego incomparable una tesitura y la otra, así como ese grotesco maniqueísmo entre la decisión de Uno frente a la voluntad general de los “catalanes”. Pues tan tosco tuit llevaba encima sólo un día después ¡883 Retuits! Ahora mismo este mediocre tuit va ya por más de 1.100 RTs.

     Siendo uno menos que nada, me atreví a contradecirle:

   -883 RTs a esta melonada? Esto es Hollywood.

Me respondió una amable tuitera, seguidora de ambos dos, aunque, ay,  más de Cotarelo, me temo:

    -claro, para ti es una melonada porque no te gusta el tuit

Y yo:

    -bueno, sí, claro. Leo a Cotarelo… y no lo reconozco, me parece, con todos los respetos, un fake.

 Pues, fíjate, horas después, el propio Cotarelo –anota la deferencia y la diferencia- me contestó bienhumorado:

    -¡Caramba! Compleja situación: fake de uno mismo. A lo mejor ha dado usted con el misterio del alma.

Cuando lo leí, esto yo le respondí:

    -¿el misterio del alma? Eso sólo está al alcance de un pensador progresista y materialista. Gracias por responderme.

    

   Hasta hoy, at the moment. A menudo, lector, somos anónimos no izquierdistas quienes, a solas y sin reconocimiento alguno, hemos de defender los principios y valores propios liberales, mientras los principales cargos orgánicos e intelectuales de la Derecha passan ampliamente de las redes sociales, concediendo así al adversario esa estratégica posición. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Felaciones por copas, ¿de verdad?

    Como lo oyes, compay. Al menos dos locales de una zona ultraturística de Mallorca estarían impulsando una suerte de concurso (en principio para féminas, pero por pura lógica extensible, claro, a tutti quanti variedades sexuales pueden hoy “platicarse”) de felaciones masivas a cambio de copas gratis… ¿sólo para la ganadora?

     

   Parece desde luego una historia inventada, insostenible a poco que lo pienses, -salvo que estuviéramos hablando de declaradas prostitutas, pero ese aspecto del todo se “elude” en las informaciones- una más de las tantas noticias “falsas” que hoy pululan, producto de toda una floreciente industria de informaciones embusteras que atraen un instante la morbosa atención de la “aldea global”, la sacuden un momento de su modorra, dentro de esos ciclos de excitación y depresión en que llevan a los consumidores postmodernos hoy a rastras,  rinden sus misteriosos beneficios económicos y apenas se investigan.

    

   No queda aún, claro, por ejemplo, si en el origen de esta serie de noticias falsas alrededor de una zona de Magaluz hay una ocurrencia para concitar la atención de una zona turística concreta y así revalorizarla cara al cada vez más exitoso turismo de borrachera, o por el contrario, una idea para denigrarla y hundirla del todo, de la misma manera que incierta es aún la reacción real que la misma a ese efecto entre el público obtendrá.

    

   Ocurre, para explicar su masiva difusión, que está adobada la historia con los ingredientes teóricos que dan marchamo de receptividad a las historias y que por tanto directamente reflejan los valores dominantes hoy: hedonismo y sexualidad llevadas al límite, disolución de todo criterio moral y axiológico, más el cinismo sobreañadido e implícito que permite la burda carcajada del receptor, las interjecciones en uno u otro sentido, ningún serio debate… y a por la siguiente historieta.

     

   Cuenta también con los ingredientes prácticos que aseguran el pleno éxito difusor: es crucial el que exista un borroso video que “demuestra” la picante historia, aunque nada verdadero muestre. En días, a través de las “redes sociales” el mamadero video da la vuelta al mundo. Así lo recogen inmediatamente además los medios antes llamados serios: “se acumulan millones de menciones a Magaluf durante las últimas 48 horas”. “Y lo cierto –añade con algo de mal reprimida complicidad el redactor- es que los mensajes no son mayoritariamente negativos”.

      

   Obsérvese además que la propia truculencia de la historieta a todos (progresistas, conservadores, anarcos o reaccionarios, feministas o machistas) nos pilla con el pie cambiado y no sabemos bien qué decir, que sea en serio, claro: qué ver más en todo  esto, transgresión y liberación sexual, o suma degradación y esclavitud perversa del vicio.  Una cosa sí puede, creo, afirmarse: es una prueba más de la vigencia hoy del Reinado de la Mugre. Esas son las “Historias” que en cadena una-tras-otra hoy venden, lector, porque rezuman y pringan las mismas con los valores dominantes en el Reinado de la Mugre, que lo sepas. Como para tratar de convencerte yo de mis Historias de un bobo con ínfulas,  que por cierto, es la pura verdad, son divertidas, a la par que líricas e instructivas, pero esa es … otra historia, claro.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Sirenas del Facebook

   Te internas por el planeta Facebook -no vaya tampoco a decirse de mí, ya que a ningún palacio subí, que a todas las cabañas no bajé,  y como dijera el Otro, en todas dejé memoria amarga del muá, buaaá- … a lo que iba, que enseguida me salgo yo por los cerros del Fiasco, que te adentras de a poquis en los mares del Facebook, como un bañista novato, paliducho y friolero, y antes que cualquier otra cosa… arriba a la derecha, es decir, a la natural salida de la mirada, ahí que están ya las Sirenas, como a porta gayola esperándote y cantándote, tan contentas. Se te van directísimos los ojos, irresponsables y primitivos, primero que nada hacia ellas, claro. O hacia sus inflamados glóbulos, no sabría precisar bien.

   

   Unas señoras del todo voluptuosas, exuberantes de muy insurgentes carnes, en incitativas posturas y a medias de vestir además, te aseguran, mirándote desde una sonrisa franca… que quieren quedar contigo… ¡y ser además tus amigas!  ¡Haz click aquí!, no sabes ya si te arrullan u ordenan.

   

   No engañan a nadie, está claro. No es preciso amarrarse a ningún mástil, no. No te dejan indiferente, eso también. Sobre todo porque justo después reparas en el cuadradito que las aguas del Facebook reservan para ti, para que palmotees allí un rato, para que  gratis et amore hagas para ti y para tus seguidores un numerito si se tercia, a la entrada del cual precisamente con fiscal audacia, como divisa existencialista, muy crudamente de oficio te interpelan: ¿Qué estás pensando?

      

   ¿Pensar, dices, en estos tiempos tan hiperhedonistas? Al lado, las concupiscientes sirenas medio en bolas, que quieren conocerte encima, acá este directísimo ¿qué estás pensando? ¿Que qué estoy pensando, planeta Facebook? ¿De verdad lo quieres saber? En la Muerte, claro. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Redes sociales y libros con ínfulas

   Para los escribanos que somos nadie, para los que no tenemos contactos ni contamos con Padrino alguno que vele y afiance los pasos de nuestras literarias criaturas, con sus pros y sus contras es el Internete cuanto tenemos. A ese río revuelto acudimos ilusionados cada mañana, a echar a los vientos cibernéticos las noticias de lo nuestro, a proclamar bien alto en esa Plaza Mayor la candidatura de nuestro libro… para casi siempre volver cabizbajos y taciturnos, con la nada relajante  taza de un amargo café, esa purga que es el fracaso, encima. 

    

   Entonces, cuando leemos severas admoniciones contra el Internete un poco nos sentimos, por compensación, aliviados y resarcidos en nuestra libresca desdicha. Hay muy serios autores que sostienen que el vértigo del internet y de las redes sociales están modificando para mal la estructura del cerebro: ese picoteo incesante estaría detrás de la pérdida de la capacidad de concentración y de la extrema y burda simplificación del lenguaje que cada vez más se observa en las nuevas generaciones.

     

   Y la bomba: “millones de personas han perdido la capacidad y el interés por leer algo más que un pantallazo que vaya más allá de diez líneas”. Ese ininterrumpido y ávido escaneo, además altamente adictivo, que con la mirada lleva a cabo como estricto hábito el internetero puede causar el desinterés por los libros, esos mochos tochos, no digamos si hablamos de títulos y de autores que no conoce ni Perry, de los que qué y con quién comentar en esas mismas redes sociales después, si ni a la hora de cenar en su casa a esos escribanos les celebran.

   

   Por supuesto casi todos los bodriosos best-sellers de esa misma onda expansiva que las redes sociales procuran se benefician, como esas profecías que de tanto nombrarlas unos y otros se autocumplen, y más y más clientes, deseosos de comentar, signo éste de estar en la “onda”, lo que los Trending Topics difunden, en sus redes caen.

   

  Así es que, lector, leemos y rumiamos cosas así sobre las modernas redes sociales y quizás, como te digo, algo más reconfortados nos volvemos a nuestro fracaso… quién sabe si con ganas de asomarnos de nuevo mañana en la mañana a ese turbión de aguas bravas que es el  Internete nuestro de cada día, que es cuánto tenemos quienes nada somos, excepto un atisbo ilusionado de literarias ínfulas, apenas una vela encendida en medio del vendaval.

… La estricta realidad es que desde luego muchas personas observan, pero no valoran lo que hago. ¿Es mucho pedir a quien con regularidad todo el año lee tu blog que te solicite el libro? Mi libro además vale mucho más que quince euros, estoy seguro.

Encarni:

   “Jose, llevo el Bobo con Ínfulas por la mitad, y me tiene entusiasmada. A veces no sé si reírme o llorar… me encanta!”

Gaby:

    “Ya terminé tu libro, Jose. Lo leí dos veces al final. Me encantó. No dejes de escribir. Aunque, pobre prota, joer, qué vida.”

   Toñy:

        “Leyendo la realidad de un libro por 2ª vez para evadirme de la ficción de la realidad. (las Historias de un bobo con ínfulas)”.

   Mati:

         “Jose Antonio, estoy volviendo a leer tu libro. Cada vez le descubro cosas nuevas. Me sienta bien… Gracias”.