Una persona “anónima” escribió ayer en el blog. Bueno, se mostraba muy
amable conmigo. Con elegante y fundada expresión quería manifestarme su acuerdo
con la tesis de mi post “España, un país de contactos”. Deslizaba al final de
su texto dos frases que me dieron mucho que pensar:
“Aprovecho el tema del blog para
decirle que usted no es un fracasati.
No escriba nunca más esa palabra en el blog, se lo ruego encarecidamente”.
Muy, muy de agradecer el propósito que ahí coleaba, por supuesto… Aprovecho
yo su comentario para completar lo que a ese propósito quería decirle, y yaque, decírselo también a cuantos aquí
recalen:
Es verdad; cuando arriesgando ahorros míos -de la misma manera que ahora
vuelvo a hacer- di a luz mis Historias de un bobo con ínfumas,
“presumía” entonces de eso, de ser miembro de una sociedad secreta -tan secreta
que ni ellos mismos entre sí se conocen-, la de los fracasati, conformada por
esa rala rehala de escritores sin contactos, ni Nombre ni Padrino,
rematadamente insensatos ellos, desde luego, los mismos que, a pesar de que
cuanto les rodea les niega su condición de escritores, no por ello dejan de
darle a la mano, entiéndame, de escribir y escribir por estos apartados
andurriales que la vasta Ciberesfera
nos permite.
Lo de fracasati lo decía yo, como buena parte de lo que escribo, con
ironía, es decir, con la sutil mezcla de verdad y de mentira o de exageración
que el dominio de ese recurso nos posibilita. ¿Un perfecto fracasado, yo? No,
claro. Ahora bien, un fracasati vendría
a ser… un fracasado en parte sí, en
parte no. Así me sentía yo entonces. Tres años largos más tarde, de mi cosecha he
escrito en la solapa de mi reciente segunda obra, Veinte relatos de amor y una
poesía inesperada, justamente eso, que el muá no se siente ya un fracasati.
¿Sabe? Hay días, cuando veo
ahí la realidad palpable de mis dos libros, que son algo más que simples
libros, que aspiran a ser al menos el destilado mejor de mi persona, cuando observo la obra en marcha de mi
blog, casi ya siete años dándole y
dándole, sin bajar ni un sólo día mi personal listón de autoexigencia, ahí
están, mis cerca de 2000 textos, unos diez mil folios, en los que, como
sostiene Urdaci de mi escritura, todo es posible y todo se mezcla, el
millón largo de visitas que registra ya el Mío Blog, o cuando llegan comentarios como el suyo, no es ya que en absoluto me
sienta un fracasati, es que me siento escritor, que es tanto como sobre los mismos cielos sentirse.
Hay otros días, ay, -le
mentiría yo si se los ocultara-, puesto que ruega este escribano de quienes lo
leen la solicitud de su obra, en los que, a la vista de tanto olvido e ingratitud, de tanto incumplimiento, a la vista de tanta promesa falsa y de tanta esperanza
truncada -¡incluso entre los propios amigos del blog con quienes uno en su
fuero íntimo más contaba!-, vuelvo a sentirme por momentos miembro excelso de
esa extraña cofradía, la de la Orden de los fracasati, que no es
exactamente la de los fracasados.
En fin, ahora ya, Señor Anónimo mío, soy yo el que encarecidamente le
agradece sus maravillosas líneas.
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recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los
sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra,
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