Tribulaciones de un escritor fracasati

    

    Al salir del estudio en la Cope, Cristina López Schlichting me dijo: si tienes más de 5500 seguidores en TW, si cada día visitan tu blog más de 850 personas, que lo siguen por tanto, entonces, el muy humilde objetivo de ventas que te has propuesto con el libro en el que tú mismo arriesgaste tus ahorros… ¿fácil, no? 
Huuum, le dije yo por toda respuesta, apretando los labios y cerrando un instante los ojos. Cristina suspiró.

        

     Me llegó el otro día el escueto correo electrónico del Director, en modo alguno un desconocido, de un diario digital:

     “Un saludo. Soy X de X.com. Me gustaría preguntarte si es posible que pudiéramos reproducir algún artículo tuyo, ya que son interesantes. Muchas gracias. X”.

     Me dije, alabado sea el Internet, ésta es la mía. Me armé de valor y le respondí:

   “Hola, X:

Muchas gracias por su atención hacia mis artículos. Verá, estoy en pleno proceso de amortización de la novela que me autoedité, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. Humildemente creo que es buena.

Lo que puedo proponerle es: encárguenme UN ejemplar de mi libro, que les enviaré por correo, que cuesta 15 euros, y a cambio pueden reproducir los artículos míos que quieran durante un mes. 

Muy agradecido, de veras, por su comunicación.

Saludos

Le pedía yo un libro a cambio de un mes de artículos míos. Pues, del Señor Director no supe ya más.

   Llegados aquí, anda, Pessoa, majo, play it again: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”. Eso. Gracias, Don Fernando.

http://www.goear.com/listen/775eb10/fin-semana-cope-jose-antonio-del-pozo

(si pones, lector, esto de arriba en la barra de direcciones puedes escuchar la entrevista, que no es tan larga, y oír la voz de este poetastro. Espera, creo que aquí abajo del post la tienes ya, con darle sólo al grande triángulo)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Arqueo del blog

         Por tanto, lector, obras son amores y lo demás, carnaval, carnaval. En la vida, en el amor, lo que valen son las pruebas; el resto es simulación. Mi libro, que además de prueba, es joyita; lo sé y punto. De esta manera, si consideramos que este blog cuenta con una media de 850 visitas diarias, cabe presumir, calculando por lo bajo, creo, que serán unos 1500 los frecuentes lectores del mismo, ya que no todos los días podrán, por múltiples razones, visitarlo todos. Entonces, de esos 1500 habituales del blog, lectores que lo estimen, que lo aprecien, que de verdad lo quieran, unos pocos más de 150 son. Es lo que hay. ¿Y la zarabanda de los 5500 seguidores en TW, y los millares de lo-bien-que-escribes-tío? Bah, viento, polvo, humo, nada. Sólo que el Twitter, esa extraña carnavalada de espejos deformantes es, escritorzucho anónimo y sin contactos, el único acceso a un público que tengo. ¡Vivan mis 150, claro que sí! El resto es... el resto es cháchara.

   Y claro que muchas veces me asaltan violentos deseos de apartarme a un pueblajo olvidado y, dulcemente, dejarme morir allí de asco y ya está. 

Cuatro años del Blog: ¿Algo que celebrar?

  

   Pues, mucho y poco que celebrar, como en la misma vida. Lo principal, el que, un año más, aquí seguimos tú y yo, blogueando juntos de lo lindo. Expresándome y tratando de expresar cada día el mundo a través de mi propio sentido y de mi confundida sensibilidad, día tras día. Todo este trabajo. Más de 1260 entradas ya, de las mías (más de 5000 folios). El blog marcha, el blog va: de 732 a 758 seguidores oficiales del blog en el último año, de 3600 seguidores en Twitter a 5500 en este año. Para no tener nombre, ni contactos, para ser nada, no sé, una media de 850 visitas diarias al blog, hasta alcanzar más de 585.000 visitas totales, a mí me dan mucha sa-tis-fac-tion.

     

   Más importante que los estrictos dígitos: mi esfuerzo por dignificar el género del blog, mi personal autoexigencia en no rebajarlo un ápice, en colmarlo de auténtica sustancia. En dotarlo también de multifacética variedad: artículo, relato, estampa, poessía, apunte de ensayo, crítica cinematográfica o literaria, canción… según inspire al artista bloguero el humor del día, según sople a través de sus muchos huecos el viento de la jornada.  Por lo demás, viento en popa también mi personal record mundial de lo-bien-que-escribes-tío (si todos ellos me hubieran pedido el libro, qué se yo, iría ya por el quinto). Hasta amenazas de muerte recojo, no te digo más.

       

   Claro, las cosas, dicen, se revelan verdaderas cuando las sometes a demostración, cuando las pones a prueba. Quise yo hace ya dos años –más allá de los jabones vanos de las palabras al viento cibernético- conocer de verdad el agradecimiento que mis seguidores me guardan, y guardan a este mísero blog, solicitándoles que a lo largo del año me pidieran un ejemplar del Mío Libro, que es además un valioso trozo vivo y muy íntimo mío.

   Lo soñé, lo pensé, lo escribí siempre como libro/libro, de esos que deseas acariciar entre las manos, acaso porque en el mismo se desvelan los paisajes esenciales de mi pobre alma atormentada. Esa es la prueba de la verdad. Cuesta quince euros, de los que cinco son el coste del certificado –por correo ordinario serían sólo diez-. Durante este último año otro puñado de valientes, cuyo noble gesto de aliento a mi escritura jamás olvidaré, se ha decidido a encargarme LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. Con todo, los resultados del emplazamiento siguen siendo muy discretos. Hoy como ayer, seguimos sin hablar de mil ejemplares. Ni de la mitad. Ni de la mitad de la mitad. Hablamos de sólo unos cuantos más de-la-mitad-de-la-mitad-de-la-mitad solicitados. No puedo de momento pensar en ponerme a soñar con otro libro. En fin, al menos quienes lo tienen y lo han leído les ha gustado, y así se han molestado encima en hacérmelo saber. Eso es muy de celebrar, claro que sí.

     

   Qué me queda entonces, sino perseverar en mi intento y seguir confiando en que poco a poco mis seguidores –los lectores habituales de este blog- se decidan a otorgarme su reconocimiento. No pueden ellos saber, claro, que es mucho más que esos 15 euros lo que me dan. Justo todo lo que no se puede comprar: su impulso, su confianza, su aliento. Gracias de veras a cada uno de quienes así lo hicieron. Qué hacer sino continuar y mantener viva la esperanza de que alguna vez alguien apreciará la valía de lo que hago, de este blog, que es un poco mi personal Decameron. Confiemos. Y ojalá dentro de un año, lector, celebremos a tope y sigamos tú y yo, aquí juntos, bloggeando como niños.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    

A escondidas tú y yo

Si tú lo quieres

intrépida amazona,

en el tráfago delirante

de las horas diurnas

de la claridad urgente,

del mundo entero en torno tuyo

que te reclama y te grita,

que te exige,

en ese vértigo inclemente

de las prisas mañaneras,

mírame por encima del hombro

dedícame dos parpadeos

picotéame en un pispás

alíñame en tres capotazos de los tuyos.

Pero a la atardecida,

cuando reina la hora bruja

y las constelaciones infinitas

amainan su locura sideral,

al caer majestuoso de la noche,

cuando quedan como al pairo las estrellas,

cuando la vorágine se remansa,

los rescoldos del día

te ruborean sólo

de amansada belleza el rostro,

guerrera ya en reposo.

Entonces, en la hora propicia,

a escondidas del mundo,

en un rincón mío y tuyo

¡de nadie más!

-en suspenso el Universo entero-

como si perpetraras tú

un vicio muy oculto,

repara en mí te suplico,

tómame entre tus manos,

saboréame de parte a parte,

detén el Tiempo en mis palabras

deja que ellas te acometan

que te estallen por adentro.

Que anduve yo todo el día

trapero diurno de las avenidas

buhonero azul de las alamedas

traficante noctívago de los libros

rastreando las más golosas

las que puedan por sí solas

convocar una belleza que te iguale,

madreselvas, amarantas, caléndulas, tamarindos, carbunclos...

sólo para tus sentidos, 

condottiera mía. 

Y MAÑANA, LECTOR, CUARTO ANIVERSARIO DEL BLOG

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Truman Capote y Philip Seymour Hoffman

   

   Hace poco tuve ocasión de ver “Capote” (2005), la película por la que su actor principal, Philip Seymour Hoffman, recientemente fallecido a causa de los estragos de las drogas, consiguiera un Oscar. La película me pareció estéticamente muy bonita pero, en lo que se refiere a su nudo argumental, desigual y más bien malograda. Descollaba, por supuesto, la extraordinaria interpretación que de Truman Capote desarrollaba Hoffman, con una expresividad, basada en microgestos faciales sobre todo, de una intensidad devastadora. Recreaba de maravilla allí Hoffman el tormento interior de Capote, escindido entre la superficialidad arribista y la íntima vulnerabilidad que como fuerzas opuestas dentro de él se batían con denuedo. No se veía en la obra mucho al escritor, pero esa es otra historia.

     

   Lo que me resultó desconcertante, hasta el punto de dejarme noqueado, sobre todo por el contraste con su estúpida muerte a los 57 años de edad, fue el contenido de los “Extras” que acompañaban al dvd. Aparecía en uno de ellos, impresionante, más si la comparamos con la que “fabricó” para el personaje, la grave voz de Hoffman comentando a la perfección la película. Un actorazo inteligentísimo, con pleno y consciente dominio  de su trabajo, diríase, y más allá, tal era la perspicacia y la concentrada  sabiduría con que se expresaba, una persona juiciosa y lúcida, sensata y sagaz, que dimanaba como una celeste serenidad interior que enseñoreara de prudencia las riendas maestras de su vida.

   

   Esa clarividencia le llevaba a Hoffman irónicamente, desde la superioridad que da el auto-control personal, a parodiar incluso la desmesura personal de Capote: esa ególatra excentricidad, ese maquiavelismo cínico y diletante que a veces supeditaba todo a la popularidad o a la obra, las manías y el alcoholismo vergonzante… en fin, los desparrames en que a veces el escritor caía.

     

   Claro, al observar luego, difundidos a raíz de su trágica muerte, los propios “desparrames” íntimos de Hoffman, un actor tan dotadísimo como incapaz de gobernar en un mínimo lo esencial de su existencia, esos “EXTRAS” se me llenaban de una radical impostura tan misteriosa como desasosegante. Es muy triste, pero Capote y Hoffman, geniales ambos, acabaron casi igual de mal. ¡Y con el agravante para Hoffman, de que las entrañas de ese monstruo autodestructivo, con el que tanto daño causarían a íntimas personas suyas que sin duda mucho les habrán querido, las estudió y por tanto las conoció con pericia de entomólogo! ¿Y fue incapaz de hacer nada?  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Mariló TVE, Concha Velasco, calzarse a Brad Pitt

   A veces las mujeres célebres parecen también reivindicar para sí el poder de decir chorradas, con el mismo derecho a ello que los hombres famosos. Tendrán derecho, desde luego, pero es dudoso que el poder de soltar paridas sea en sí un progreso. Bobadas las justas, solía decirse antes, aunque ahora, en las Sociedades de la Telebasura, circulan con tal profusión las melonadas que resultan ya inadvertidas.

      

   Al bollo: ¿recuerdan cuando hace un año, en la contraportada de EL MUNDO proclamaba a sus 73 tacos la gran Concha Velasco que “para acostarse los de mi edad no me gustan, para acostarme me gusta Brad Pitt”? Lo glosamos, sí:  http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/08/concha-velasco-calzariase-brad-pitt.html

  Pues ahora, en pura y dura intertextualidad, la inefable Mariló Montero, esa fina analista tan lista, a sus ardientes 49 abriles, haciendo el numerito inverso, también en EL MUNDO (27-8-14)  epata justo a la inversa: “Si tuviera delante a Brad Pitt, no me apetecería estar con él. No me pone”.  La verdad, lector, qué desorden amoroso; no se sabe bien cuál de las dos resulta más chisposa, qué cosas.

      

   El periodista, hábil él, yaque, sondea por ahí: “Le pone más el intelecto”. Y la maciza ya se le explaya: “¡Buf, mucho más! El que se le escapen, qué se yo… terminologías desconocidas para mí… eso de internet, de los streamings… o hablar con un catedrático de 80 años, me pone saber que espera mi llamada para conversar sobre el cambio de reinado. Pero es que, si no hablas de cultura, ¿de qué hablas?”. De lo que tú quieras, reina mora, casi que nos imaginamos balbuciendo al catedrático de 80, de la lírica pastillita azul ya prevenido.

    

   Vamos, que a Mariló Montero quien de verdad la lleva hasta el estado de licuefacción es todo un genérico: catedrático de 80 años. Si es penene, no tanto. ¿Sinceridad de Mariló? Transparente falsedad más bien. ¡Pero si el 28 de este abril había declarado ella en Canal Plus un deseo: “en el anuncio de Chanel, le hubiera puesto a Brad Pitt desnudo boca abajo y hubiera dejado caer una gotita de perfume hasta las lumbares”. Unas líneas arriba el periodista de EL MUNDO la ha tentado: “La milf, ¿nace o se hace?”. (Por si no lo sabes lector, milf es el acrónimo inglés tan en boga hoy en la prensa y en las redes cuya traducción literal es madre-que-me-follaría, que así de elevados son estos tiempos post-modernos). Y Mariló, oooh, cae en la tentación:

     “Jeje… Mi hijo se cabrea con los amigos que le dicen: “Cómo está tu madre”.

     Sonríe halagada. Habla luego de Pablo Iglesias, “un hombre oscuro” y del 15-M. Y es que Mariló, fina filósofa presocrática, tiene pa tós.  Concha, tú que tienes más experiencia, dile ya algo, anda. Brad, vente pa España, tío. 

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El zurullo de Amador: significado y significante

   Al final del verano, coronándolo en sumo colofón, Tele 5 nos pone en prime time… el zurullo de Amador. Olé. Nada más coherente, claro. Nunca un signo se adecuó mejor a la sustancia de la cosa. Nunca esa rosa dudosa encontró mejor el nombre. Más ese perfume tan nauseabundo como único que la distingue. Tiene algo el vídeo del zurullo campestre de Amador Mohedano de simbólico círculo que así quedara concluido, ahora que tanto se llevan los círculos cerrados, esos en los que sólo los iniciados “entienden”. Deben andar esos directivos televisivos encantados con su obrar, con lo que hacen de vientre sus cadenas.

       Está la programación habitual, copada como sabemos por el reguero de los regüeldos de la Telebasura. Principia enseguida nada menos que el Gran Hermano 15, incontestable cifra de su clamoroso éxito. Nos habían dado ya, Milá y Teresa Campos, esas Grandes Comunicadoras, la inolvidable teórica sobre excrementos que aquí glosamos. ¡Y cuánta pericia en truños nos demostraron!

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/04/mercedes-mila-perita-en-trunos-now.html

   

   De manera que ahora, el video a toda pastilla exhibido de Amador defecando por los campos de su Andalucía es sólo la material culminación de esa sistemática regresión a lo chusco, a lo infantiloide, que tiene en la coprofilia toda una manera de ver y oler, y de proponer, el mundo: la propia del homo gañanis. Es, como diría Pablo Iglesias del imperialismo, la fase superior de la Telebasura: el Telezurullo. Y olé.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Sabina y Willy Toledo contra Pablo Iglesias, el porqué

   De repente, como si los capitostes de Izquierda Unida hubieran tocado a rebato, han desatado distinguidos Prohombres de la Izquierda radical toda una súbita tormenta de denuestos y muy acerbas censuras contra Pablo Iglesias… que huelen a chamusquina nada fina, la verdad.

  

   Claro, deben estar ambas bandas explorando las posibilidades de un Pacto… pero, en la mejor tradición comunista, obsesionada siempre por el manejo concreto del Poder, reservándose cada uno la parte decisiva. Como el mismo Pablo I diría, están navajeándose por la primogenitura de la Izquierda Dura… mientras el PSOE, ante el vacío que a sus pies se abre, sigue preso del terrible vértigo que le paraliza, venga y venga a mirar hacia abajo.

    

   Ducha escocesa, pues, cargada de IRA contra Pablo Iglesias, diríamos que más con propósito letárgico que con intención terapéutica desde la Izquierda heavy. Empezaron primero los de Izquierda Anticapitalista, que si monolitismo, que si estalinismo, que si Monedero fuma. Irrumpió luego de golpe Willy Toledo, soberbio histrión dónde los haya, enseñándole las sagradas y fundamentalistas Tablas de la ley marxistas-leninistas-guevaristas y tal y tal. ¡La retahíla de improperios con que en Carta a “La República” lo pringó! Que si intelectual, que si burgués, que si capo, que si su silencio cobarde, que si interclasista, que si muy lindo y poético, que si aupado a la fama por los medios al servicio de la oligarquía capitalista.

   

   Bueno, la Carta de Toledo es un auténtico tormento: un batiburrillo de gracietas y marxistadas vulgares de baratillo, en el que diríase han metido mano los “centellas” del PCE para ayudarle a escribir, ciscándola pero bien. Pensaríamos si no, que es que Willy Toledo créese ahora el mismo Tito Livio, tal es su afán impetuoso por historiar ahí toda la Transición. Con el mal gusto añadido de llamar a lo de PODEMOS “Operación Coleta”, que acaso invite a que éstos llamen a lo de Willy, visto el nivel, “Operación Tolay”.

      En el fondo son los dos modelos de nítida raigambre comunista: el de Toledo, más romo y anacrónico, a lo KGB; el de Iglesias, más sutil y postmoderno, a lo Chávez y con “urnas”. Y en éstas que desde Chile con amor, Joaquín Sabina, ese artista, que va… y se pide pista. Dice Sabina, al loro, que el discurso de Podemos es el marxista de principios del siglo XX, por lo que les recomienda él… “reciclarse un poco y adaptarse al siglo XXI”, es decir, cortarse un poco, moderarse. Esto es, la crítica opuesta a la que les tiraba a la cara Toledo. Para trastornar a cualquiera, vamos. ¿Moderarse, dices? Espera, que va Sabina. Le preguntan por el Gobierno español: “están acabando con la educación pública, con la sanidad pública, y creo que van incluso contra la Ilustración. Es un momento muy dramático”. ¿Algo más, moderno Sabina? Sí, que la monarquía tiene que acabar (¿en qué quedaron aquellos famosos cenáculos en amor y compañía del Artista con Leticia y Felipe, qué se hizo de tantas reales risas?) y que está él a favor del referéndum separatista catalán. ¡Toooma moderación, Iglesias!, le faltó añadir al genial cantautor de los cerros de Úbeda.

   

   Claro, cómo no imaginarse a Pablo Iglesias del todo confundido, cual Dinio ante estos aparatosos espectáculos contra él con nocturnidad planeados.  ¡Si en la Adoración a la Kirchner Manos Largas todos coinciden! Ciertamente, los numeritos que uno tras otro nos deparan los Santones del Progreso no se sabe bien qué resultan más, si lisérgicos o patéticos.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¡Y Carolina doblegó a la china! ¡Brava Carolina!

   

    Había llegado a la Final del Mundial en Copenhague, sí, por su pundonor, por su superación, por su trabajo, pero todo lo tenía ahora en contra.  Empezó perdiendo 6-0. Carolina cedió el primer set. Jamás había derrotado a Li Xuerui, la Campeona inexpugnable. Y más: desde hacía quince años las asiáticas apabullaban a cuantas rivales se acercaban. Más allá: en la China cien millones de licencias de bádminton (esa modalidad del tenis en el que la pelota se transforma a medias en grácil mariposa) frente a 6.800 en España. Todo olía pues a derrota en Dinamarca.

     Pero Carolina Marín, onubense de 21 años, ojos de azabache y misterio, nuestra sirenita alada, no se arredró. Plantó cara a Li. Con una determinación desconcertante desplegó entonces el vendaval de su furia, el fino tino de su técnica depurada, el alarde de un despliegue físico que alcanzaba y respondía a cada diablura de la oriental. ¡Qué tres mil delicias contemplar su recital con la liviana raqueta contra la bola emplumada sobre la pista! La alada rapidez en las piernas, la inverosímil versatilidad con que maniobraba el cuerpo para llegar con agresividad a por todas, la pericia de su muñeca maestra con que una y otra vez desbordaba a Li. ¡Cuánto corazón desatado sobre la cancha!

   

   Lo consiguió. ¡Ganó! ¡Ganó! Se derrumbó en éxtasis de alegría Carolina sobre la pista. Corrió como loca luego a abrazarse a los suyos. Se envolvió a la bandera española. Subió a lo más alto. Sonó el himno español, la música en que nos reconocemos en lo mejor nuestro. La desbordó entonces la emoción. A muchos se nos humedecieron en ese instante los ojos con ella. Esas lágrimas hondas, Carolina, quizás se perderán, como todo y como todos, entre la lluvia inmisericorde del Tiempo, pero al menos aquí, en este mísero blog, intentamos retenerlas cuánto nos fue posible, para que más así perduraran en la memoria como testimonio de tu hazaña.

   

   ¡Y qué culminación tan hermosa del momento, Carolina, cuando luego posaste para la Posteridad mordisqueando la medalla del Oro, vinculándola así en cadena impagable de afecto, admiración, y complicidad a la costumbre de Rafa Nadal, el tuyo y el nuestro Ídolo!   Qué bella eres, Carolina.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Degollando y "Seven"

   Algo en la imagen atroz, adrede grabada y difundida, esa claridad cegadora que más aún contrasta la nitidez brutal de los colores, el naranja tan crudo que anticipa la sangre, ese negro abismal que tan bien le viene al matarife, el lustre del cuero en bandolera, el brillo maléfico de su arma carnívora, la inmensa desolación que desprende esa tierra calcinada, la bruma gris que hace palidecer el firmamento, toda esa espantosa oquedad, el rostro sin rostro alanceado por el sol de la víctima, su terrible soledad humillada, maniatado y de rodillas al lado del embozado Señor de horca y cuchillo, nos remite a la similar escena de “Seven”, aquella tremebunda película hecha ahora realidad. 

     

   La despiadada decapitación del periodista norteamericano ante la cámara pareciera un tétrico fotograma más que la bárbara Yihad le arrojara a Obama a la cara. Incluso el naranja del uniforme remite al similar de los presos en Guantánamo. Más que nunca es la guerra ahora icónica: minimalismo dantesco y tarantino de la Yihad, frente a las imágenes aéreas y computerizadas de EE UU. No olvidemos que, insólitamente, el propio Obama –con Hillary Clinton y demás- asistió desde el Despacho Oval a la caza y captura final de Bin Laden... a través de las pantallas.

     

   Por supuesto, no se propone aquí ninguna equidistancia entre ambos bandos. El día, próximo ya, en que definitivamente el Ejército de EE UU –a menudo garante, pese a errores y horrores, que se pueden investigar y sancionar, de la Libertad y de la Civilización- se “aggiorne” y se limite a defender sus fronteras, comprobaremos el humanísimo mundo y la sinfónica Alianza de Civilizaciones que se abrirá ante nosotros. Al proporcionar y exhibir ante el Mundo con fría minucia de gourmet ese asesinato tan feroz –rebanarle el pescuezo para que toda la sangre del cuerpo allí mismo le chorree y entre terribles convulsiones muera, cortarle luego la cabeza y ponérsela sobre el cadáver, que de cerca lo veamos- nos regalan los yihadistas el emblema de su barbarie.

     

   Puede entenderse, en la locura que la guerra desata, la súbita aniquilación del soldado enemigo. Pero ese calculado horror… ¿contra un periodista, es decir, contra el símbolo vivo de la libertad de expresión y del testimonio de la verdad? Esta escena tan macabra –tan en consonancia por otra parte con los gustos del Reinado de la Mugre en que vivimos- lo que quintaesencia es todo un programa político diáfano: la Barbarie. La Yihad no te dice trato o truco, no, la Yihad te grita: islam o muerte.

        

   Al final de Seven el magnífico Morgan Freeman cita a Hemingway en Por quién doblan las campanas: “El mundo es un bello sitio por el que vale la pena luchar”. Yo estoy de acuerdo con la segunda parte, concluye Freeman (el hombre libre). Concluimos muchos también así, sí.

(Terminó agosto, lector. ¿Te gustó la melodía que, cual músico ambulante de la Ciberesfera, desenvolví para ti en este mes? ¿Me crees entonces por ello merecedor de que me pidas tú mi libro? Gracias de corazón al puñado de valientes que así lo habéis hecho, por, sin conocerme en persona, valorar e impulsar mi trabajo y mi escritura, tan importante para mí.)