Serán aquellas vistas
aquella luz de pleamar
esa estancia tan preciosa
la inabarcable vastedad,
es puntal indubitable
innegociable verdad
que todo mozo remiso
que con hembra allí se planta
las rojas almenas de Olite
tórnanle buen semental.
Caía entonces la tarde
delicia su resplandor
nubes rosas en derrame
los cielos melocotón.
No había moros en la costa
mas la cámara de un nipón
sin que el trío sospechara
documentó el polvorón.
Veíase una sueca primero
a horcajadas del temblor
pues un furioso Assange
-por detrás el albo bribón-
con garzonas acometidas
la clavaba el aguijón.
No acaba así este cuadro
que es desborde de pasión,
la otra sueca tras Assange
le arrimaba otro rejón,
cómo brincaba el pillastre
qué estertores de emoción
pareciera Inés De la Fressange
entre las nalgas un tizón.
Sonrieron los rabinos
con aquella grabación
ni era tan obseso Landa
como aquel bobalicón
mordió el simple el anzuelo
de las suecas golosón.
Cayó el pánfilo en sus redes,
dele Yahvé mal galardón.
Y aquí termina el Romance
de Don Julian el de Assange
en ristre con su alfanje
en kamasútrico lance
ay, espiado en el percance .
Vinieron luego Correas
hasta se apuntó Garzón,
esos tienen ya menos gracia
esos no te los cuento yo.
Que lo que al trovador gusta
son los meneos del Amor,
cantártelos al oído, Señora,
a ver si algo ligo yo.
Post/post: gracias a Hiperión, a Juante, a Mónica, a NVBallesteros, a Verdadera Izquierda, a mariadjbaloo por dejarme sus opiniones, por bloggear ayer with me, GRACIAS.
