La Manada, una indagación tarantina

   

   ¿Qué demonios hacía ella allí? Ese era el arcano mayor, el misterio impenetrable, el enigma cenital, qué pésimo sueño la habría llevado hasta allí… y a verse además así. Pero, era impepinable, en aquel sórdido portal estaba, medio desnuda, con los ojos cerrados y sus dieciocho años sobre el frío mármol arrojados. Vejada, salvajeada, humillada, sometida, taladrada, con furor profanada por aquí y por allá, corderita a placer de un círculo de horror, el de aquellos cinco canallas, tan guapos y atléticos -cuatro de ellos al menos- como brutales los cinco. De qué espantosa pornografía, tan accesible, tan omnipresente, venían todos ellos cebados hasta estar podridos. ¿Las edades de… de quién? ¿Perros de qué? Allí se hallaba, allí se veía, sumida y sumisa bajo las acometidas de aquel coro de villanos desgraciados, a su capricho, entre sus piernas y alientos por fuerza fétidos, bajo sus jadeos e imperativos infames, Chupa, Toma, Traga, Vuélvete, Me toca, Ahhh, Asiiií, Turno, Turno. Al menos, cuando aquellas sabandijas, -de ellos, cuatro bien parecidos- tras dar por fin rienda suelta a sus viscosos fluidos, por un instante se relajaron, pudo ella, medio sonámbula, a gatas y a tientas, de aquel zaguán en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo, hallar la pistola, bien cargada, con la que, entre atroces gritos nunca vistos, fue uno a uno reventándoles los escrotos a aquellos odiosos cinco, y allí, revueltos en su sangre, sudor y semen, revolcados sobre las heces de su infamia, despanzurrados los dejó. Como en Kill Bill, es lo que acertó ella a decirse mientras malamente se recomponía las ropas. Y se juramentó luego por dentro a que jamás jamás jamás, ni en sueños, volvería ella a encontrarse en sitio así.       

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Que "sacabao" la Fiesta de San Fermín

     

   Ese desarmante revoltijo de macarrismo (el bruto empujarse y apartarse los unos a los otros, sin importarles la suerte que el empujado corra, esa suerte de sálvese quien pueda) y  masoquismo (el voluntario querer llevar las astas criminales del toro a un suspiro de los propios riñones), de virilidad y feminidad (sólo en presencia de mi psicoanalista me atrevería a desentrañar en profundidad esto, baste con señalar ahora el fulminante sumatorio de que apenas haya corredoras y ese donoso exhibir de marcados glúteos delante de la fálica asta del bravo animal por excelencia), de cálculo y riesgo (voluntarios y extremos ambos, esa controlada y consciente pero brutal descarga de adrenalina)  que se concita en los multitudinarios encierros de los corredores sanfermineros.  

   

   Correr delante del toro… correr delante de la Vida, sorteando bien chulitos a un palmo sus peores derrotes, sortear la Vida, sí, que es puro sorteo a su vez, sorteo y suerte, y fabricarse por unos instantes esa ilusión de superioridad, es decir, de inmortalidad... por más que acabe siempre el toro de la Vida… empitonándonos.   

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON INFULAS
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La cara B de los sanfermines

   

  Y están por otra parte, como el enigma adosado al reverso de los penosos abusos que nos ocupaban ayer, como una cara oculta nada oculta, al contrario, una descarada cara a la plena luz del Sol, la radical novedad de docenas de fotos, como las que aquí ves, protagonizadas por otras tantas docenas de jóvenes mujeres en andas, en uso, parece, y puede que abuso de su libre albedrío, magreadas y de lo lindo sobeteadas en masa, imágenes que por sí solas hablan.

    

  Son cuadros del todo impresionantes, rebosantes de una viveza turbadora como quizás sólo la poseen los sueños que más intensos nos asaltan en medio de la noche, atiborrados de detalles hiperreales como una obra de el Bosco, como un abarrotado delirio onírico mucho más de Fellini que de Berlanga, solo que esplendorosamente reales.

   

   Son a la vez testimonios únicos del santo y seña del mundo que vivimos, de ese ruido y de esa furia carnavalescas desatados hasta el desquicie. Observa, lector, cada uno de esos rostros, pues cada uno porta su clave, su mensaje propio en medio del pandemónium semiorgiástico, en ese fresco verité de la Humanité que sin palabras nos deja: el éxtasis vivo de la señalada y palpada en las alturas, la risa sardónica de aquel, la sorpresa paralizada de aquella, la insólita calma de esta, la secreta admiración de las otras, el haz de manos toconas, la horda abusadora, los garañones salaces. Exasperación hiperbólica y pública del Deseo, del gozo, de la rijosidad, de la gañanía. Es por la Crisis del capitalismo genocida, ya.  

   

   ¿Qué decirles a esas muchachas piel de manzana tan de las mamas toqueteadas? ¿Y cómo osar decirles algo si precisamente sin palabras ellas nos dejan? No, para ellas no hay paraules, ni de amor ni de las otras, que puedan decirles algo. Subsiste, con todo, el desconcertante magnetismo de las imágenes, su soterrado misterio, su voluptuosa turbiedad, su tremenda temperatura, como si, bajo la fiesta, bajo la juerga, sobre el alcohol, a propósito de la sexualidad, se deslizara bien a las claras, es decir, se proclamara también, un secreto inconfesable y demasiado terrible incluso para en palabras formularlo, que tantas bonitas y edificantes palabras de paso echa por tierra. La Educación para la ciudadanía, ya.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Cuando el "homo gañanis" se va de sanfermines

     

   Son como las dos caras no sé si de la Luna, júzgalo mejor tú, lector, que a mí casi me da apuro. Miremos de frente primero la cara A de la luna sanferminera. Está de un lado la preocupación por el creciente aumento, en cascada, de los abusos sexuales sobre las mujeres, doblegando su libre voluntad, al socaire del desenfreno dionisíaco que los sanfermines propician. Así lo recogió con profusión la prensa, y hasta fue motivo de una manifestación de pública repulsa en Pamplona contra el notable incremento de estos abusos.

   

   La información que proporciona el video es del todo ilustrativa de la magnitud del asunto. Casi lo que llama la atención es la, diríamos, espléndida “deportividad”, risueña incluso por momentos, con que se explican, con la que encajan las víctimas el abuso, como un precio inevitable a pagar en la juerga desatada: “se arriman a ti, te tocan el culo, vergonzoso la verdad”… “con el alcohol, la gente, la fiesta… los chicos pues se aprovechan un poco y las manos se van donde no tienen que ir”… “con las montoneras de gente pues aprovechan a sobar todo lo que se puede”… “tienes a 500 detrás, como para empezar a adivinar quién ha sido, y luego, cómo denuncias eso”.

     

   Vemos en ello, al tierno paso de ese benevolente candor, cómo el contexto de una acción puede hacer variar diametralmente el significado que incluso las mismas víctimas otorgan a un mismo hecho. Así, el abuso, que en un contexto masivo y festivo en parte se disculpa y se absuelve, puesto en un parque y protagonizado por un solo individuo, puede revestirse con las sórdidas y dramáticas notas de toda una tragedia vejatoria y traumatizante como pocas, a la vez que con severas responsabilidades penales incluidas para el infractor. 

     

    De toda la vida de Dios han existido esos “arrimes cebolleteicos”, en procesiones y en eventos multitudinarios varios, se me dirá. Cierto, aunque lo nuevo sería su exponencial crecimiento –entre las generaciones mejor educadas de la Historia, repitamos el mantra- y el carácter descarado, basto y a plena luz del sol –frente a los inverosímiles disimulos de antes, que cargaban de esta manera el lance de una muchísimo más fuerte carga erótica, sólo que cómo van a comprender este meollo las impacientes y directísimas juventudes de hoy- que los abusos contra las mujeres en ocasiones sanferminas adquieren ahora.

   

   Ahí están la prensa, el video y las divinas palabras de esas mujeres divinas que así de bien lo explican. Naturalmente nos sirven también los hechos señalados como una prueba adicional de la eclosión del “homo gañanis”, teoría defendida en este pobre blog que, bien peregrina ha de ser, visto el casi nulo éxito que el mismo recoge. Eppur si muove: el “homo gañanis” es esa ahora triunfante criatura, nacida bajo el borboteo hediondo de las Sociedades de la Telebasura, caracterizadas por la propagación y promulgación en prime time de los más elementales instintos, de una especie de radical hedonismo sin fronteras, del rechazo a  toda idea de autocontención, por la difusión en definitiva de radiantes modelos sociales de irresponsabilidad.

     

   Nos queda, lector, por mirar, aunque sea de lado, la cara B o la cara oculta de la luna sanferminera. Mas para atreverme con ello he de hacer ahora avituallamiento y reunir fuerzas, que es que es el intríngulis de la cosa pero que muuuy fuerte. Te emplazo a ello mañana, lector, si así tú lo quieres.  

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La roja y gualda sobre los abertzales

     

   El chupinazo nos lo dieron este año, una vez más, los abertzales, metiéndonos en Pamplona por los ojos –de todo el mundo- esa bandera del PNV venida a más. Les derriten de gozo a los abertzales esos numeritos del expansionismo euskalherríaco, su añorado  Anschluss particular. Se trata, claro, de marcar territorio propio a los navarros, a los españoles.

    

    Pensé que, en justa correspondencia, ya podría alguien en pleno Congreso bilduitarra, en el momento mismo del rabioso do de pecho del Eusko Gudariak, dejar caer de súbito desde las alturas, como la manta que para detenerle se le echa en la carrera a un ladrón, una descomunal bandera española que a toda esa heroica concurrencia envolviera, el doble rojo y el ancho doble del gualda tan grande como el mismo cielo cayendo sobre sus cabezas, la española englobando todos esos enormes cráneos privilegiados, como arrullando ese melonar abertzale, casi empaquetándoles allí mismo, a ver qué tal.

   

   Qué imágenes de disparatado cine cómico nos depararía una escena tal. Puede que alguno tirara de pipa contra las alturas rojiagualdas de seda cayéndoles encima. Igual a la Señora de Bildu –“no sabe usted con quién está hablando”- le tenían que allí dar las sales y todo.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)