La vida en diferido (I)

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SOY ESCRITOR

   Le dije, creo, a Curro Castillo en su gran programa de fin de semana en Onda Madrid, soy escritor porque me adapto mal a la vida, eso es, soy un inadaptado a ese turbulento desfile de luces y sombras vertiginosas que llamamos realidad, que siempre va demasiado deprisa deprisa para mí y del que siempre uno necesita poner distancia y tomar desquite de la propia insignificancia en medio de ese remolino en aluvión incesante. Por eso para mí la vida verdadera, la que de verdad te duele o celebras, es la que a solas, una vez transcurrida, queriéndolo o sin querer, recreas y paladeas en toda su intensidad.

   También en el amor, sí, mucho mejor rememorándolo y compartiendo el fulgor incomparable de su recuerdo después, con la conciencia del todo desplegada y la más honda sensibilidad al máximo tras ella enchufada, que en el mismo momento, cuando poco más que un manojo de instintos cruzados que nada registra eres, y que, por notarse abrumado por el vendaval de la propia realidad, poco puede alcanzar a sentir. CONTINUARÁ

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Y esto entonces a Cristina Cifuentes le repliqué

     

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   La Presidenta de Madrid tuiteó:

   -Queremos despolitizar la cultura, es decir, lo contrario de lo que hace el PSOE allí donde gobierna.

    A lo que yo, una nada con ínfulas, repliqué:

   -La Izquierda monopoliza la Cultura porque Líderes y bases del centro-derecha, en general, no impulsan a los creadores no izquierdistas.

  Por supuesto la Presidenta de Madrid, ocupada en más altas responsabilidades, me respondió nada. Es eso, Presidenta, la Izquierda no va a “despolitizar” jamás la cultura, porque la perciben naturalmente así, porque eso es pedirle al adversario que renuncie a una de sus ventajas estratégicas esenciales, el predominio sobre las conciencias, es decir, sobre la manera en que espontáneamente la gente, que maneja la información y las ideas de lejos –la mayoría-, se hacen de las cosas, y porque para ellos hay un continuum lógico entre cultura y ser de izquierdas, lo que conforma un bloque social de creadores-consumidores en continua realimentación, unidos por la amalgama duradera de intensos lazos emocionales y simbólicos.  Eso en el Centro-Derecha español brilla por su ausencia.

   Por eso mismo los creadores no izquierdistas olfatean de sobra que significarse comprometido con los valores del Centro-Derecha –al contario que en el caso de los izquierdistas- sólo puede perjudicarles socialmente, por lo que, o se hacen apolíticos o se vuelven muchos difusamente progres.

   Y sobre todo la Izquierda domina la Cultura porque, como digo, hablando en general, ni Líderes ni bases del Centro-Derecha valoran la cultura en sí, ni defienden, consumen e impulsan las creaciones de los autores no izquierdistas, lo que contribuiría a conformar de verdad un bloque cultural alternativo al hegemónico, que disputara a la Izquierda el haz de significaciones simbólicas que sobre la realidad la cultura implica y proyecta. A lo más que aspiran los Líderes del Centro-Derecha es a limosnear el perdón de los Grandes Creadores, Izquierdistas, of course.

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Veinte relatos de amor y una poesía inesperada from Editorial Círculo Rojo on Vimeo.

Más libros, más libres. ¿Más libros, más libres?

   

 Eso se decía, se creía y era así antes. Ahora, encadenados totus al picoteo neurótico sobre las pantallitas, los libros son ya a menudo un estorbo, físico pero también espiritual, para el mal gusto dominante. Pues yo, a quienes en las redes –que son cuanto tengo- me siguen digo:

   Si no te interesan los libros/libros, déjame, mejor no me sigas. No tengo nada que pueda interesarte. No tienes nada que pueda interesarme.

    En La muerte de un viajante clamaba Willy Loman: “En esta ciudad hay que partirse la nuca para ver una estrella”. Pues en mis redes, yo digo: 

   En estos ciberesféricos mares hay que partirse el alma para conseguir dar mínima luz a un libro.

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No es sólo Terelu, son los más afamados articulistas

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   No es ya que Terelu Campos suelte -y en prime time, en primer timo, vayan los Jefazos de las Teles y se lo pongan- lo de la mierda. ¡Es que los más afamados articulistas hoy no se alivian si no coronan cada tres por dos sus colaboraciones, escritas, televisivas o radiofónicas, con un estentóreo mierda! O muy similares cacolatrías. Así se igualan hoy, por lo bajuno, élites intelectuales y celebrities del Pueblo. Esta apestosa apoteosis de lo excrementicio, literalmente nombrada siempre la cosa, adquiere, por supuesto, mayor delito en los famosísimos articulistas, pues en estos –timo principal- no es la falta de vocabulario o ingenio la que decide su escatológico desahogo, sino su calculado afán por contactar con le esprit du temps, de estos tiempos brutos, es decir, por mejor asentar así su popularidad, esto es, mejor asegurarse el parné de su caché. Si un sin Nombre les dice algo, tiran de la coartada Quevedo, y a correr y a vivir, que son día y medio. Moraleja: ya puedes matarte a escribir cosas elaboradas, que nada bueno obtendrás, palmaditas de conmiseración todo lo más. Dale vueltas y remueve bien, por contra, algo chusco y rufianesco, adobado de mugre porno-excrementicia, y muchas más posibilidades de colocar tu mierda, de hacerte un Nombre, tendrás. Tienes que valer, claro es. 
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Ponerle puertas a las Campos

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     En estas que, atiborradas de píxeles, en el prime time de Tele 5, es decir, en uno de los principales escenarios de representación social, va la Niña –ya no tan niña- y en plena disputa le espeta a la Gran Mamma: “… Vete a la mierda, mamá… (¿Quieres una porra, Terelu?) … No, ya te la comes tú por la noche”. Cabe suponer que Bigote Arrocet, allí de córpore presente, qué caloret, al oírlas pegó un bote. Anotemos: lo excrementicio, literalmente nombrado, y lo filo-porno, como monedas de uso triunfante hoy.

     ¿Acaso sólo un estrambote la cosa de las Campos? Nada de eso, si eso se pronuncia primero, y se edita y se difunde después, es por estricto cálculo comercial, y ese reality, éxito de audiencia, constituye sólo la enésima muestra más del Reinado de la Mugre que tan alto cotiza hoy, esa incansable fábrica de homo gañanis, que es el indiscutible prototipo de estos tiempos brutos. Muy pronto la niña Terelu escribirá un libro, supongo, y se venderá como churros, of course, y se celebrará en las teles como porra, tu verás.

     A más a más: quién, ni en la más sarcástica y atroz de las pesadillas, podría haber imaginado ese Horterísima y Ricachón style of life en la muy progresista Mª Teresa Campos. Imposible ya, claro, ponerle puertas a las Campos, Marquesonas del Pueblo, imposible ponérselas también ya a las Sociedades de la Telebasura.

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Olvídate de mí

6-12-2017 AMIGOS, AMIGAS, PRÍNCIPES, PRINCESAS, FELIZ DÍA DE REYES: "OLVÍDATE DE MÍ"

   Pues yo anoche, mientras afuera ululaba el viento y una niebla aniquiladora se tragaba todo, arrebujado a una manta naranja, me puse a ver una peli onírico-romántica que tenía un título equívoco, Olvídate de mí, pues la peli abundaba precisamente en lo contrario, en la inevitabilidad de la memoria, en la imposibilidad de suprimir los recuerdos, que es tanto como amputarse la propia personalidad, y es que esa pareja, superintrovertido él, archiextrovertida ella, en crisis de ruptura definitiva, –resumo mucho- acudían a una empresa que trabaja los cerebros para hacerte olvidar los recuerdos, y sin conocerse entonces… volvían a enamorarse de nuevo. No podían olvidarse el uno del otro. Bueno, aunque no era una peli nueva, aunque la había visto hace siete años, precisamente por eso, las imágenes, las músicas, las interpretaciones, los diálogos, todo era bien bonito, y era todo un regalo estar ahí, viviéndola y reviviéndola. No podía yo tampoco, claro, olvidarme de ella. 

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Ilusiones

    

   No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo, precisamente escribía Pessoa. “De ilusiones también se vive”, imbuidos de resignación, decimos nosotros otras tantas veces. “Ilusiones”, decimos también despectivamente, para arrumbar las fantasmagorías propias, de algo o de alguien. Eres un iluso. En fin, llegan ya los Magos Reyes de Oriente, “pessoanos” seamos…

    Y así, con algo parecido a la azulísima y alborozada fantasía del niño, a punto de estallarle en los ojos soñadores, rehén de la dulzura incomparable de las anhelantes vísperas, que queman en las manos, aún no del todo maleado por lo agridulce de la vida y de sus redes, igual que él saca hoy el escritor sin Nombre sus zapatos al balcón de su covacha… Pues es sabido que en medio de la noche hechicera llegarán los Magos, que desde lejísimos vienen, guiados y obnubilados por el brillo de una estrella… a adorar a un niño, a donarle sus presentes, ese presente que para el escritor sin Nombre es un sueño sólo, el de poder, en estos tiempos brutos, seguir escribiendo libros de verdad.    

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Yo sigo a Pessoa, ¿sigues tú a Pessoa?

    

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   Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

   “Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”.

    Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo, y te digo: Todos los relatos de amor son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.   

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Si...

3-12-2017 PRIMER MARTES, QUE DE FANTASÍA NO TE HARTES. HOY: "SI... "

Si reflexionas conmigo, 

si sientes conmigo, 

si a veces incluso vibras aquí conmigo, 

si te enfadas o te alegras conmigo, 

con las palabras que aquí te digo, 

si te aporto cosas, si alimento en tí 

...qué se yo... 

ilusiones, sueños, ínfulas buenas, 

si interactúas conmigo, 

si a menudo 

nos damos mutuamente a la COMUNICACIÓN... 

Si...

Si todo eso es así... por favore, cuando compres o regales LIBROS acuérdate del mío, que aún necesita algunos pasitos más para no perderse del todo en el OLVIDO. 

 SOY ESCRITOR 

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El primero, en tu frente

2-12-2017 AMIGA/O, FELIZ AÑO NUEVO: "EL PRIMERO, EN TU FRENTE"

Ahora que todos bostezan

ahora que nadie te mira

puedes recorrer a trancos la Ciudad

cianótica y vacía,

desolado leviatán de postrimerías.

Perseguir la ráfaga de sus pasos

saltar justo en las baldosas que ella pisa

jugar la rayuela rauda de su vida

que a su ímpetu se encabrita

y sólo de ilusiones se maquilla.

Por rotondas, por chaflanes y avenidas

repasar esa estela que tú admiras,

la diadema que ella enfila cada día

de su casa a la oficina,

rubio turbión de prisa y urgencia

del gimnasio a la cafetería.

Llenar así de invisibles besos

de rojas guirnaldas de tu vaho

el aire que la coreografía

el espacio que ella desafía.

Abroncar también a los semáforos

que tras el disfraz la espían,

que al verla silbotean en verde

los hilos en vuelo de su simetría.

Dibujar con dedos torpes

las líneas que dibuja el mediodía

esas que siempre forman en lo alto

el increíble rostro de esa chica

que nunca hacia ti se gira.

Ahora...

que está la ciudad vacía.

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