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No es ya que Terelu Campos suelte
-y en prime time, en primer timo,
vayan los Jefazos de las Teles y se lo pongan- lo de la mierda. ¡Es que los más afamados
articulistas hoy no se alivian si no coronan cada tres por dos sus
colaboraciones, escritas, televisivas o radiofónicas, con un estentóreo mierda! O muy similares cacolatrías. Así se igualan hoy, por lo
bajuno, élites intelectuales y celebrities del Pueblo. Esta apestosa apoteosis
de lo excrementicio, literalmente nombrada siempre la cosa, adquiere, por supuesto, mayor delito en los famosísimos
articulistas, pues en estos –timo principal- no es la falta de vocabulario o
ingenio la que decide su escatológico desahogo, sino su calculado afán por
contactar con le esprit du temps, de
estos tiempos brutos, es decir, por mejor asentar así su popularidad, esto es, mejor
asegurarse el parné de su caché. Si un sin Nombre les dice algo, tiran de la coartada Quevedo, y a correr y a vivir,
que son día y medio. Moraleja: ya puedes matarte a escribir cosas elaboradas,
que nada bueno obtendrás, palmaditas de conmiseración todo lo más. Dale vueltas
y remueve bien, por contra, algo chusco y rufianesco, adobado de mugre
porno-excrementicia, y muchas más posibilidades de colocar tu mierda, de
hacerte un Nombre, tendrás. Tienes que valer, claro es.
SOY ESCRITOR
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euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS,
HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de
las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos
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