Truco y almendruco de la industria cultural en las redes sociales hoy

   

   Escribíamos ayer... ¿Sabes que algunas compañías cinematográficas o editoriales, ante el descrédito de la Crítica Oficial (en parte por estar engrasada y convertirse por tanto en acrítica, en parte, como consecuencia de la hegemonía de las informales redes, por la pérdida de influencia social hoy de los considerados expertos) y ante la importancia decisiva que la gente concede ahora a las opiniones en internet de otras personas similares a ella a la hora de adquirir un libro o de ir a ver una peli, se dedican a crear identidades falsas, supuestos sencillos ciudadanos, para en blogs, foros y redes sociales poner por las nubes determinada película o libro de la Celebritie de turno casi siempre (si es que incluso en la autoría tras ese Nombre no se oculta el habitual negro)? Suelen esas identidades falsas opinadoras delatarse por esa escritura de solapa que el creativo de marras ha elaborado para la ocasión. Aunque cada vez hilan más fino para conseguir esa falsa normalidad que parezca la opinión sincera y normal de una persona normal, no experto. Qué virguerías laudatorias entonces en esos blogs, foros y redes se leen, y qué birriosos a menudo las encumbradas películas y libros de la encumbrada Celebritie del momento luego, qué momento este.  

Soy escritor. Valora mi trabajo. Pídeme mi libro.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales

UNO, 12 E. DOS, 20 E. CONTÁCTAME AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, un sentimental cabal, un soñador a ras de suelo a la búsqueda de los afectos perdidos, en pos de toda la belleza agridulce -y de la vileza- que nos rodea, persiguiendo, ilusionado a pesar y contra todo, su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones, amistades y recuerdos, el mordisco de la soledad, su duda y su ternura, el mundo de la noche, con sus mujeres fatales o magistrales... la VIDA a chorros.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.

La Crítica cinematográfica, tan comprada de antemano que...

   

   Y también la de libros, teatro, música, moda, arte y demás. Siempre lo ha estado en parte, y siempre lo estará, en sociedades así y en sociedades asao, y es lógico, pues va con el interés puro y duro de la condición humana, pero el alto y acabado grado de dominio totalitario del entramado urdido por las industrias culturales –del que el Estado, mezclándose con ellas, también participa, hasta configurar el establishment de un Gran Hermano tan viscoso como falaz- es hoy insólito. Antes quedaban en distintos niveles resquicios independientes, islas mínimas y autónomas, que permitían cierta libertad de criterio, ¿te das cuenta que apenas se observan ya polémicas artísticas? No estaba el círculo del sector cultural tan cerrado y atornillado, tan maquiavélicamente ensamblado y blindado, por así decir. Esas islas mínimas no pueden subsistir hoy porque el ciudadano no está dispuesto a pagar por ellas, porque la cultura independiente hoy no se valora, en fin, porque la tentación del pastizal que puede ponerte delante un Gran Grupo es mortal. ¡Nunca hubo tantos autores transgresores y progresistas en empresa conjunta con las más grandes Corporaciones! Es casi imposible ya encontrar al respecto una opinión inocente y gratuita… salvo que vayan así disfrazadas. Está tan cocinada la crítica cultural que, como en el cuento de Pedro y el lobo, un sincero comentario elogioso sobre una producción no te lo crees. Las propias empresas culturales, participadas en su mayoría por grandes grupos financieros, son sólo un apartado más de dichas Grandes Maquinarias de Negocios que EN CINTA CONTINUA implacablemente penetran, engrasan, interconectan, controlan y dominan todas y cada una de las etapas de producción y consumo de los bienes culturales en circulación, y que terminan por hacer del ciudadano una terminal automática del Proceso, el simple consumidor encantado de así andar a la moda por sin parar engullir tan artísticos bienes. La crítica en los media –dominados también por esos Grandes Maquinarias- es un eslabón más, decisivo para dorar la píldora y hacerle tragar lo intragable al despistado consumidor. Por eso mismo nunca habrás visto ditirambos y panegíricos tan exagerados como cada día a propósito de cualquier propuesta nos salpican. ¡Todas son Obras Maestras! Luego con criterio propio vas a verlas y buena parte de ellas no pasan de penosas birrias. Es una estafa colectiva. ¿Y en las redes sociales? También, mañana te contaré. Lo terrible y  trágico es que con ello monopolizan y adulteran la Cultura, que es el campo verdadero para el verdadero crecimiento espiritual de las personas.  

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

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El visible adefesio de "El hilo invisible"

   No pude verla en su momento, la reponían ahora en la Filmoteca y allá que me planté. ¡Con lo que admira uno a Daniel Day-Lewis… y verle omnipresente en este plúmbeo adefesio con pretensiones de Alta Película! La tortuosa psico-patología del Genio y las muy estúpidas y sado-masoquistas relaciones de dominación (la nada más absoluta de amor o de algo parecido) que perpetra con su Musa y esta con él, le voilá la nuez de esta madeja, bajo un guión -¿?- empantanado y premioso, deslavazado y sin estructura, ¡descosido!, al que, porque él lo vale, añade el Director y Guionista tres o cuatro gracietas modernas que cantan por soleares. La reiteración de la fobia a los ruiditos, por ejemplo, llega a ser grotesca.  Los cansinos, retorcidos, y obsesionados hasta el delirio, protagonistas que tanto le gustan a Paul Thomas Anderson, aquí sin novedad en su frente. El calculado y comercial mensaje tan políticamente a la moda de la cosa: era también preciso, al parecer, denigrar al Genio Hombre, desalmado Tirano creador omnisciente en apariencia al inicio, al que tanto la Hermana (que presume de poder destrozarle en cuanto ella quiera)  como la Musa (que en guiño cómplice se llama Alma, y que siendo camarera, hasta en Moda, porque sí, es tan creativa o más que él, y  lo envenena un poquito, -y él lo acepta, claro es- para tenerlo literalmente hecho un trapo a sus pies) transforman en bobo fantoche que ellas a placer mecen. Menuda Alma. Y venga ropajes y pasajes de alta costura entre músicas aplastantes, que no se diga, que sí te duermas, que qué impostura. El tiempo muerto entre incosturas, diríamos. Sin apenas subtramas, casi sin apunte social, sin recursos narrativos, ¡durante ciento treinta minutos!, sin la más pura consistencia y coherencia de la historia en todo ello. ¡Vaya despedida del cine, Daniel Day-Lewis!  Alta y bien visible tontuna, yes.    

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La maldición del escritor (Relato breve)

 Ya tú sabes… Como el Rey aquel, todo lo que vivía, todo lo que tocaba, al instante quedaba convertido… en literatura. En buena o mala literatura, que eso ya en gustos va. En buena para él, en la que persigue sin alharacas la Verdad y la Belleza esenciales, pues, de lo contrario, ni siquiera lo intentaría. Por eso, también las mujeres que la vida le ponía en suerte, esto es, las hembras que tocaba, maldición, entre los dedos se le hacían poesía, relato, estampa, elegía. Por todo el oro del mundo hubiera deseado el escritor entonces que esas mujeres perseveraran y permanecieran en carne, que en carne y hueso se le quedasen. Sólo en desnuda, rotunda y dulcísima carne, maldición. 

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111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

El sueño de una noche de verano... en las redes

 Flaubert decía que para que una cosa resulte interesante es preciso mirarla al menos dos veces. Y es verdad: el usar y tirar, las prisas, el vértigo en diagonal del Internet están por eso tan reñidos con la Belleza. ¿Se vuelve, más allá del momentáneo hormigueo de curiosidad o de asco, o en su caso, a lo sumo de una risa cómplice, a un blog? Como cantaban tan panchos Los Panchos, lo dudo, lo dudo, lo du…do que halles amor tan puro que te haga volver a recalar en un blog. Esa es, pour moi, la apuesta no sé si imposible que deben enfrentar quienes quieran de verdad dignificar este género de hormiguitas anónimas. Se me dirá que un blog no es un libro, que es otra historia, y no sabré bien del todo qué contestar a eso, salvo aquello tan manido acerca de cómo de ilusiones también se vive, es decir, se escribe. Como sabemos de sobra, la Belleza es incompatible con el barullo y con la urgencia, exige silencio y sosiego en su contemplación. Por eso, el loco sueño de verano de todo escritor sin Nombre que se precie consiste en que alguno de sus visitantes bucee en una entrada lejana y casi olvidada, que todo a su alrededor con esa inmersión submarina se detenga entonces, que cese todo, y como quien descubre el valioso cofre de un galeón hundido en aguas ignotas, destape y desvele allí mismo otra vez esos doblones, esos collares y esas gemas preciosas, a los que sólo esa mirada fascinada hacen brillar de nuevo, por mucho que no tengan ya cauce alguno de rabiosa actualidad. Y que eso mismo le llene ya de curiosidad y de inclinación hacia tus obras mayores, esto es, hacia tus LIBROS. Es verdaderamente entonces cuando lo escrito vale en sí mismo y todo esto de la escritura en la red de la Ciberesfera adquiere, para mí, algún sentido.

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El fuego, los incendios, una pregunta

EL FUEGO, LOS INCENDIOS

Todo lo que el fuego tiene de atractivo e hipnótico mientras arde, lo tiene de horripilante cuando se extingue. La flamígera y vivísima lengua roja se torna tras su paso en siniestra lengua negra de la devastación. De la arrebatadora danza que parecieran las llamas practicar, al tétrico réquiem que su efecto siempre deja. De lo más bello y vivo a lo más feo y muerto, así se produce el fuego, esos antagónicos extremos en sí y en su hacer contiene, condensa y desata. Pocas cosas más horribles que un verdísimo bosque en llamas, esos dorados resplandores de lo incandescente, sólo tierra calcinada luego.

Como cada verano, el lugar común de los muchísimos y pavorosos incendios forestales. Me pregunto: y hace cuarenta o cincuenta años, cuando los medios contra los incendios eran ningunos, cuando en los pueblos eran las campanas solas las que tocaban a fuego y acudían los vecinos con cubos a sofocarlos, eso mismo hoy en tantos países pobres, cómo es posible entonces que no se haya quemado la Tierra entera mil veces ya, es que acaso antes las personas, que sin duda los provocan, ¿no eran tan desalmadas, psicópatas y codiciosas como ahora?

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Al Faro, eso

   

 Hacía calor, vale, y en los madriles no hay playa, vaya, vaya, ya. Íbamos al Faro. Llegamos, ascendimos, miramos… y nos extasiamos. Madridentero a merced de nuestros ojos. Blanco poblachón manchego, el mar verde de la Casa de Campo, el morado en sfumato de las serranías en el horizonte, el azul indecible de los cielos velazqueños… Luego las cerves, la horchata, la dolce charleta. Abrazos, muchos abrazos, muy ricos. Cuarenta y más. Mucho. El Faro nos hizo ayer más amigos de lo que ya éramos. Calorcito humano. Congratulations.  

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El regalo de Anabella

 Las propias redes me recuerdan hoy, y hacen muy bien, el maravilloso regalo que tres años ha Anabella Rodríguez Reyes , psicóloga, humanista y amiga aquí, a propósito de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA me dejó, y como me encantó muchísimo, con su permiso, aquí lo revivo. GRACIAS, AMIGA.

"VECINOS"

"Así se llama uno de los relatos del estupendo libro de José Antonio del Pozo, "Veinte relatos de amor y una poesía inesperada". Sensible y bellamente escrito, en su libro, José Antonio nos maravilla con detallistas y poéticas descripciones especialmente de lugares y paisajes, pero también de las situaciones y la complejidad psicológica de sus personajes, los que en esos parajes, mixtura de realidad y fantasía recreados por su fabulosa imaginación, viven sus pequeños grandes dramas cotidianos.

“Vecinos” es uno de esos relatos. No escribo sobre él porque considere que se trata del mejor de todos ellos; siendo quizás atrevida e injusta, me animo a decir que no es el que está mejor escrito, ni el que habla del tema más conmovedor de todo el libro. Y sin embargo, me conmueve. 

Obviamente se trata del tema o la situación que plantea, como de la manera que encuentra José Antonio de hacerlo, y de la resolución que le da a la historia, pero también de mí, algo me es dicho, o yo me dejo decir por él. 

No voy a contar el relato, quien lo quiera leer, tendrá que solicitarle a José Antonio su libro, solamente transcribiré unas líneas a modo de pinceladas que acicateen las ganas de leerlo, y diré que casi todo el relato exceptuando el comienzo se desarrolla en un viaje en coche desde un vecindario hasta un lugar llamado “Las Rocosas”.

Lo que acontece entre los personajes desde el comienzo del mismo, sugiere varias preguntas sobre la condición humana, la esencial para mí, referida tanto al poder que puede tener para el ser humano la sexualidad por sobre el amor y la lealtad, como su opuesto, o sea, el poder que otras veces tiene éste y aquella por sobre el desenfreno de la pulsión sexual, lo cual va obviamente a depender de muchísimos factores, como ser los valores de las personas envueltas en posibles triángulos o cuadrados amorosos ,pero también y muy especialmente de las circunstancias de la pareja y de las que rodeen a la misma, del estado de amor o desamor en que se pueda encontrar una pareja en el momento en que los caminos de los vecinos, o no vecinos, se cruzan. 

El relato nos enfrenta al dolor, el sentido posible o no del rencor o del resentimiento, y de la posible o imposible venganza. Y también a la posibilidad de que la conducta de los personajes pueda no estar determinada por esos sentimientos complejos, sino quizás y sobre todo por la posibilidad de plegarse simplemente a las circunstancias, forma de actuar tan común por otra parte en nuestros días, total…, y la elección que cada quien es capaz de realizar. Solamente nos son planteadas en la historia algunas de estas cuestiones de forma directa, las otras surgen de ella y de la riqueza del relato, que está precisamente en promover en los lectores la reflexión sobre las mismas o sobre otras.

Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto que también me lo promueve, la enorme ternura con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus lectores. Dejo unas muestras, va:

“Joder….yo te cuidé cuando estuviste enferma, nena, ¿es esto lo que merezco? 

………………………………………………………………………….

Al fin ella y el niño se durmieron de placidez. Ahora podía contemplarla a placer. Qué guapa… Se atrevió, inclinándose sin que ella notara nada, un mínimo y sonámbulo encogerse sólo, a apenas besarle el moratón de la frente.

………………………………………………………………….

Cuando ella abrió los ojos amanecía.

-¿Sabes? Me gustaría no llegar nunca, dijo ella.

-Ya, pero me temo que eso no es posible, mira, ya casi es de día.

…Contemplar, demorarse ante aquellos colosos inmóviles de siglos, abiertos a la grandiosidad inexplicable de cuanto les rodeaba. Aspirar el olor a espliego y romero que traía el viento; mirarse a los ojos sin rozarse las manos.

…En el atardecer alrededor de un fuego ya en rescoldos, bajo un cielo que parecía una bóveda pintarrajeada de grafitis rojizos por ángeles gamberros, ella le quiso decir con los ojos, “nunca podrás saber todo lo que me has dado en estas treinta horas, con los ojos, pues no le salieron las palabras… …

- ¿Qué vamos a hacer? 

- … No podemos ser como ellos

- ¿Continuamos el viaje?”

¿Viajar con la imaginación? ¡SÍ-SE-PUEDE!

 ¿No te piras de vacaciones durante este agosto? Ya somos dos. Yo… es que hice mal los deberes, creo, tiene que ser eso. ¿Te quedas también tú en tu casita? Don´t worrie, honey. Buena ocasión entonces para leerte un libro que te guste. Con los libros también se viaja. Tanto o más y mejor que en la realidad. Si son buenos, te transportan mágicamente a otros ámbitos, a otras voces. Va. (Leer, jejejejé, mi Rosa 88 "Cuando todo Alcorcón me hablaba de ti").

Soy escritor. Valora mi trabajo.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

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Leyenda del blog

Buenos días:
Te advierto que, según tengo entendido, según cuenta una leyenda medieval, los mejores amigos en este mar azul de las redes se hacen... en agosto. Así es que... ¡Feliz agosto y besos sobre tu rostro! (abrazos para los chicos, a ver). 😁
¡Sea!

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ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

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