El Día del Libro, que viene, que viene

(Querido lector: me han invitado mañana domingo a partir de las 13, 30 h en el programa Fin de Semana de la Cadena Cope a hablar de mi libro. Se vé que ahí, de libros, entienden). Gracias

Y eso, que aquí está mi libro, esperando también tu favor.

Te doy un fragmento, va:

“Ella al fin llegó. Traía en la boca el aroma de manzana verde de los miércoles noche –y cómo no olerlo-. Traía también una sentencia. Bueno, eran tres. Uno: “No te quiero”. Dos: “Me voy con él”. Tres: “Y no siento pena al dejarte”. Ni siquiera dio un portazo, ni siquiera me arrojó un insulto. Se largó.

    Sólo acerté a ponerme los zapatos y, con los cordones sin atar, me bajé a la calle. Creo que dejé la puerta de par en par. Sólo quería andar, no detenerme en ningún momento. Como el de la peli aquella, pensé más tarde. Hacía frío afuera, aunque entonces apenas lo notaba, y el viento arrancaba delante de mis pasos sin compás cientos de hojas secas. Hojarasca. Debí cruzarme la ciudad de punta a punta, o dar mil vueltas alrededor de las mismas cuatro calles, yo que sé, sumido en una niebla que no había. Nadie me importunó. Nadie importuna a un fulano a deshoras por la calle en pijama y con los zapatos desabrochados. El pijama de veleros hacia ninguna parte que me regaló mi madre. Mamá. Pero ella ya no podía ayudarme. Cuando empezaba a clarear –hay noches que duran como años- exhausto y aterido me colé en el metro.

   Tras doblar uno de aquellos corredores, una música de violonchelo me envolvió como una manta. Me dejé caer contra los azulejos, frente al que tocaba de pie. Era una china de mediana edad con un gabán dorado algo sucio. Tenía los dientes de abajo separados, el pelo sin brillo pegado a las sienes y dos rendijas a los lados de la cara que me ignoraron. La música sonaba como un lamento, claro, pero a la vez tenía algo de caricia en el lomo. ¿Para qué moverse de allí? Escuchar inmóvil decenas de veces aquella idéntica melodía, fijar los ojos en el suelo gris, perseguir con ellos sólo los meandros del escupitajo que alguien había lanzado. Anestesiar recuerdos. Pero entonces…”

(Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

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154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Gabriel García Márquez, la Palabra en los tiempos del Selfie

   Muere García Márquez, y mueren también con él en cierto modo el placer del texto, la celebración de las palabras, la Palabra en los tiempos de la Mugre. A su escritura debemos ratos inolvidables, de esos que ensanchan los espíritus de veras.

  A ton del creciente desprecio hodierno hacia los libros/libros, pensaba el otro día, al terminar de leer el “Monólogo de Isabel viendo llover en Macondo”, qué suerte correría ese maravilloso texto de presentarse al público hoy bajo anónima autoría. Es una gozosa reliquia ese breve relato de García Márquez. Cómo nos golpea cada palabra que lo conforma, cómo pesa y cómo llena cada una de ellas, cómo sustancian la realidad que denotan hasta hacer de las palabras –simples signos- realidades más espesas que las propias cosas,  cómo admiran, cómo nos suspenden, cómo nos transportan… cómo nos confortan. Qué magia, qué delicado festín de palabras solas contando cosas. Incluso aunque se nos escape alguna de las significaciones ocultas tras el despliegue de las palabras, es casi imposible no rendirse a esa magnificencia escritora.

     Este soberbio relato se publicó… ¡en 1955! y aunque tiene alcance y vigencia ya intemporales es deudor, creo, del espíritu que informaba la época y la cultura de entonces, reminiscencia de una cultura libresca en la que los libros y las palabras se veneraban, poseían un prestigio, un respeto y una consideración humanísticas superiores y preferentes en las sociedades. ¿Qué recepción tendría hoy bajo anónima autoría un texto así? Sabiendo incluso que es su autor Gabriel García Márquez, si lo regaláramos hoy a millones de adolescentes españoles de “las generaciones mejor preparadas de la Historia”, cómo en general lo acogerían y estimarían? ¿Y sus padres? ¿Qué lugar ocuparía en sus casas y qué lugar ocuparía, ay, en sus cabezas? 

(Querido, lector: con motivo del próximo Día del Libro me han invitado este domingo 20 a las 13,30 horas del programa Fin de Semana en la Cadena Cope a hablar de mi libro. Se ve que ahí de libros entienden. Gracias)

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa) 

Esa galopada de Bale, ese esplendor sobre la hierba

     

   Es que tuvo la jugada todos los ingredientes épicos de una gesta, las dimensiones inconcebibles del más hermoso de los sueños, destinada por tanto a perdurar en la memoria y en el corazón de los buenos aficionados al deporte rey.

   Corría el minuto 85 de la Final, el Barcelona mágico del tiki-taka había conseguido empatar el encuentro y ponía una y otra vez cerco, con endiabladas triangulaciones, con la panoplia de toques, túneles y paredes que han hecho de su fútbol una analogía  del billar más prodigioso, la meta defendida por Iker.

     Sacó entonces tras inutilizar el enésimo asedio culé,  con orden y clase Isco el balón desde la defensa, enlazó con el luso Cointreau, que de una muy precisa calada al balón se lo brindó a Bale, escorado a la izquierda, aún sin traspasar la medular. Tenía enfrente a Batra, la más joven esperanza blaugrana. Se impulsó hacia delante el esférico, como en una patada a seguir del rugby, confiado, pese al titánico esfuerzo desarrollado durante todo el partido, en su portentosa zancada. Batra lo vió claro. Tenía que obstaculizar al expreso galés, desplazarle con el cuerpo fuera del campo, obturarle como fuera, aún a costa de que le señalaran falta. Y así lo hizo. Bale, con el impulso que llevaba, se vió confinado, arrojado cerca de las mismas gradas, más allá del área técnica del banquillo. Por un instante pareció que el juego quedaba detenido, que el árbitro señalaría la clara falta y que había quedado así neutralizada la contra madridista.

   

   Pero entonces, sacando fuerzas y una fe ciega nadie sabe de dónde, como en una olímpica final de los doscientos lisos por la calle de fuera corrida, lejos de detenerse y desistir, Bale hizo explotar como un loco la carrera que llevaba, devorando cual potro enloquecido a aéreas trancas  yardas y más yardas de césped, en círculo primero y luego en diagonal de kamikaze contra la meta del mormón Pinto, orientándose además en dos certeros toques el balón, a una velocidad tan vertiginosa en ese minuto que a quienes lo veían en directo ponía la carne de gallina –los vigilantes de las gradas no pudieron reprimir el girárseles el cuerpo y olvidar su cometido, tal era la atracción de esa inverosímil y supersónica aceleración en vivo- ese ciclón en acción que hacía inútil la carrera persecutoria más corta y ventajista de Batra, ante Pinto ya, cuando aún pudo todo malograrse, el golpe justo del galés allí, al límite del agónico esfuerzo, como Forrest Gump en el cine, como el alado Aquiles en la Ilíada, para clavarle el esférico entre las piernas al cancerbero culé , alojarlo al fondo de las mallas y sentenciar la Copa del Rey.

   

   Y entonces, también como Warren Beatty en aquella peli, el esplendor glorioso sobre la hierba de Gareth Bale, y a la vez abriéndose paso en todos el sitio que siempre ya ocupará esa estratosférica galopada suya, esa onírica explosión, como un precioso sueño fulgurante, esa belleza que perdurará en la memoria de cuantos aman este deporte.   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Susana Díaz y la Utopía

     

   Andaban Valderas y cía venga a okupar el ubérrimo Oasis de la Utopía… En mala hora irrumpió Susana Díaz. A su tono de heroína de culebrón venezolano aupada, amenazóles ella a las claras: Que te retiro las competencias. Que de un plumazo te retiro yo las Indulgencias, bramó desde la Corrala Caya Lara a las malas. Susana dudó, perdió pie… y se riló. Susana parió un ratón cobardón.

   

   Se envainó Susana  en el trance, por mor de los ratones colorados, el Primer Discurso del Siglo XXI, según Elena Valenciano proclamara. Quizás, zapaterianamente, no pudo soportar la losa que para la Historia sobre ella hubiera recaído, nada menos que la responsabilidad de haber arrumbado ella la Utopía, esa corrala de Palabras Guays  que ellos administran como nadie.

     

   Eso sí, mucho Palabreo y mucho idealista Postureo, pero la terca realidad es que allí donde se aplican las ideas de Cayo Lara y cía  el único resultado mensurable en sus corralas es siempre el mismo: Opresión y Miseria. Envueltas en cajas de zapatos relucientes para los Líderes Sumos, eso sí.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Albert Boadella, esa maravillosa rara avis

   

   Atesora consigo la inventiva y la creatividad propias de un genio, y las tiene ya más que acreditadas. En pocos espíritus creadores revolotea tan fértil y a sus anchas la libertad como en el de Boadella. Lejos de ser profeta, le nominaron en su tierra TRAIDOR AL PUEBLO CATALÁN, que es el equivalente en nacionalista al cartelito de ENEMIGO DEL PUEBLO que los colectivistas más furibundos colocan en todas partes sobre quienes no piensan como ellos, y que literalmente convierten en tipos delictivos si consiguen conquistar el Poder.

     

   Leí el otro día unas recientes líneas suyas que, ante las poses indignadas de Amarales y demás multimillonarios artistas supercomprometidos, resultan un aldabonazo de lucidez que, como todo aquel que no le dora la píldora al virulento populismo ignaro, pocos seguidores, si no es que más animadversiones, le reportarán:

     

   “Los artistas se parecen cada día más los unos a los otros, y es que también les gusta parecerse. Detestan la diferencia. Pensar libremente fuera de los dogmas progres les aterroriza y no digamos nadar a contracorriente. ¿Quién se atreve hoy a no adherirse a las grandes retóricas? La paz y la solidaridad universal, la tolerancia, el ecologismo, la igualdad, el derecho a decidir o el derecho a recibir.

   ¿Cómo no ser embajador de semejante derrame filantrópico? Con lo fácil que resulta. No es necesario hacer nada. ¡Por el solo hecho de proclamarlo públicamente ya se está del lado de los buenos!

   ¿Han visto ustedes en la actualidad algún artista defendiendo… el orden público, la aplicación rigurosa de la ley, el control de los flujos migratorios, reivindicar la selectividad y la excelencia en la educación, el libre mercado, la familia, o simplemente denunciar los excesos intervencionistas de los Estados en la cultura? Más bien hemos visto todo lo contrario. El rechazo a expresar una opinión diferente para no arriesgarse a disentir del masivo y empalagoso criterio “buenista”. Y eso nos ha llevado a ver actitudes tan indignas como el escapismo intelectual de mi gremio ante hechos tan graves como el terrorismo.

     Tales posturas han llevado a la mayoría de los artistas a una militancia implícita en favor de una sola inclinación política y la demonización de la otra. Se han sumergido en el goce incestuoso del pensamiento único. En la época de las máximas libertades cívicas asistimos a la paradoja de una descarada parcialidad. Pero una parcialidad muy interesada porque, casualmente, se está del lado proteccionista. O sea, lo más antagónico a la práctica de la libertad individual”.

     

   Ojalá los amarales, y los de su “calaña”, sintieran la libertad que en Boadella es bandera y don, ojalá que la sintieran.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Amaral, la ratonera, qué mal

     

   Supongo que en la próxima y multitudinaria Marcha de la Dignidad las indignadas muchedumbres que quieren enterrar el Sistema irán en vibrante tropel cantando ese Himno, y seguro que los multimillonarios Amaral (80.000 euros por concierto más un porcentaje de la taquilla se levantan ellos, al parecer) in person encabezarán ya unas listas electorales que de una vez por todas instauren el Bien y la Justicia en España y en el mundo.  Menuda rastrera Ratonera, menuda letra y menudo videoclip extremista y filoviolento que los triunfantes amarales se han marcado. Ni Albert Plá, ni Willy Toledo, ni Manu Chao, ni siquiera los más anónimos cantautores borrokas de la ultraizquierda sé si llegan a tanto tremendismo miserabilista. No se sabe qué sorprende más en la reciente producción amarala, si la aparatosa indigencia intelectual en que sobrenadan estos elitistas productos del Sistema, o el descarado oportunismo con que pretenden subirse a la Ola Indignada.  

      

   Quieren, a la moda brutalmente maniquea, denunciar “a la clase dirigente”. ¿A todos? No; curiosamente, ni Cayo Lara, ni Méndez&Toxo, ni los Bildu, ni por supuesto los ayatolláhs, ni Assad, ni  los Castro, ni Maduro, entre otros, aparecen en la Lista de Crueles Enemigos de la Humanidad que los forrados amarales señalan en su temazo.  La bizarra letra aún supera el abyecto sensacionalismo de las imágenes:

   

   “No sé ni cómo duermes por las noches (no hablan de Maduro, claro, que confiesa dormir como un bebé) estúpido farsante…  si mientes más que hablas, allá por donde pasan los de tu calaña… ya no crece nada (eso es hilar fino) golpes, amenazas, promesas vanas, rey de los ladrones, has tenido suerte hasta ahora (que recuerda a lo del IRA a Thatcher cuando por chiripa se salvó del atentado: necesitará tener suerte cada día de su vida)… puedes intentar que te perdone Dios, no lo haré yo (anótese bien, nada de perdonar, qué justicieros expeditivos les afloran, ¿pena de muerte?) … tú que representas el pasado haces del presente una ratonera… no tendrás futuro ni descanso, esa es tu condena (aromas de bruta justicia maoísta aquí afloran)… ojalá sintieras el miedo que generas, ojalá que lo sintieras (el ojo por ojo, la exacta comunión con los estilemas de la izquierda más extrema, la misma que venera las más mugrosas tiranías del mundo, que son la mayoría).

    Que en términos e imágenes tan incitadoras a un totum revolutum de violencia se produjera un fracasati tendría, aún discutible, un pase. Que así hagan los superinstalados amarales produce un asco difícil de superar. Cuántos artistas sin nombre se pudren sin la más mínima oportunidad para expresar lo suyo. La Ratonera de Amaral suena igual que las recurrentes palinodias de los ganadores del Premio Planeta que aseguran aborrecer desde las vísceras el esclavizador Capitalismo. Al lado de estos heroicos amarales los de la Ceja son unos traidores socialdemócratas que merecerían sin duda ser pasados, sin perdón, por la cruda guillotina. Cuánta amaral dignidad, cuánta. Sin su  himno oportunista el Pueblo es que no es nada.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Nuevos consejitos zen de Zetapé

     

   Cual acreditado gurú del más puro socialismo Zen, sobre el endemoniado problema del separatismo catalán aconseja Zetapé a Rajoy en la SER que… abra la mente. Antes que nada debe Rajoy “primero, abrirse mentalmente” ha sentenciado. Nada por tanto que ver con el vecino vals de Valls , socialista como él, que ayer glosábamos aquí, sino orientalista exposición al fluido devenir del universo, que es el paso previo que todos los charlatanes “pasean” para inocularte luego su “tema”, una vez han conseguido que abandones tus previas concepciones. Como de Artur Mas y cía nada dice, se colige que no ve necesario Zetapé para ellos semejante apertura. Y diálogo, diálogo, mucho diálogo, susurra también el Maestro.

   

   Por eso, tras la medicina de la mente abierta, desliza Zapatero su propuesta: una reforma de la Constitución que haga plausibles los preceptos del último Estatut que el Tribunal Constitucional echó para atrás. ¡Como si fuera ese caramelito letal a aplacar a los bizarros esquerros! Pues sostiene él, en estadista, que “ante un tema tan serio como el de Cataluña siempre hay que arriesgar”. ¿En estadista? ¿Es arriesgar lo mejor que un miembro del Consejo de Estado debe recomendar al Presidente del Gobierno? ¿No es precisamente la virtud de la suma prudencia en las cuestiones más peliagudas la brújula que mejor debiera guiarle?

     Pero es que además, por todos los demonios, ¡quién le va a aconsejar! ¡El pirómano dirigiendo a los bomberos! ¡Si es precisamente él, llamadme Zetapé, uno de los principales responsables de la hoguera separatista que nos devora. Suyas fueron, durante su mandato zen, DOS inconcebibles afirmaciones –más los hechos que fueron tras las mismas- que están en la base del actual sindiós: El concepto de España como nación es discutido y discutible y  Pascual, lo que apruebe el Parlamento catalán lo aprobará el gobierno de Madrid. Y mano a mano con Mas, en Moncloa durante la Noche del fumeque, cuando en el Parlament el proyecto estaba muerto y no existía ningún clamor ciudadano, levantó el semi-independentista y anti-constitucional Estatut que, a modo de inflamable detonador, alentó hasta inflamarlas las más irracionales ansias separatistas.   

  

   ¡A fé entonces que deberá Rajoy, al escuchar en boca de su predecesor semejantes melonadas, echar mano de la autocontención que el budismo propugna! Sería de lo contrario para mandarle a tomar por… karma. Podría, al menos en esto, guardar Zapatero el mínimo decoro y seguir por un rato más en la mullida hamaca del Consejo de Estado recontando las nubes. Casi mejor para eso que se hubiera limitado a recordarnos a todos lo de la Tierra y el Viento, aquel florido agapimú. 

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Retrato de Aznar by Bush

  

   No sé, se le ve raro. Raro, raro, raro. No es Aznar, es Ánsar, claro está. Dicen que las cámaras de televisión “engordan” dos tallas a quien tras ellas se coloca, pero se ve que el ojo de halcón de Bush en lo menos cinco a Aznar ha inflado. No sé yo si  ocurrirá aquí como con aquel célebre adefesio cubista que Picasso como retrato de una Madame francesa realizara. Ante las protestas de la Madame por no hallarse parecido con la obra, es decir, de no haber salido de la mano del pintor favorecida, el artista, en genio, la espetó: “algún día querrá usted parecerse a ella, Señora”. La brocha gorda de Bush, esa pincelada gruesa sobre fondo aguachirle o excremento diluido nos deja perplejos.

   

   Pues, si hay detalles fisiognómicos que nos parecen sorprendentemente bien captados por el dudoso Artista tejano, como el brillo extraño de esa viva mirada, tan a la vez batida de rara alegría como de sombría pesadumbre, esa luz radiante que le estalla en las mejillas, o la diadema natural en semicírculo que bajo la ordenada cabellera se le forma al joven Caballero sobre la frente, en los dos tercios inferiores el exento retrato al Pintor, a nuestro juicio, por completo se le descabala.  La nariz amorcillada, los carrillos abultados, el belfo hinchado y sellado, como reteniendo un mal aire, la gruesa arruga del cuello… y la disposición extraña del torso, como un postizo que no correspondiera a esa cabeza, ese difuso encabalgamiento de perspectivas, ese amago de ruptura de la simetría de los planos que trasluce y malogra la composición. Uff, un poco más y a Aznar nos lo desgracia del todo, lo arroja hacia una de esas gorduras mórbidas de Botero, a la mala suerte de una especie de primitivismo naif. Un Warhol más infantiloide aún.

    

   Qué extraño, todo un Ex Emperador metido a retratista de trazo grueso de los mandatarios contemporáneos, qué caprichitos ellos se dan. En fin, que acaso no sería mala idea que al Cuadro lo retocara un poco la célebre Señora Cecilia, aquella del Ecce Homo de Borja. Quizás quien se retrata sobre todo es Bush, en el esplendor de su bobaliconería.

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El vals francés de Valls

   Con aires y bríos de fotogénico espadachín bonapartista el nuevo premier galo, catalán y español de nacimiento, Manuel Valls, atacó ante la Asamblea Nacional su programa de gobierno, aunque a la vez, oh-la-lá, pareciera que en realidad era a catalanes y españoles, infartados de más y más hiperadministraciones, a quienes también estuviera dedicando su melodía, ese pletórico vals. ¡Y qué bien suenan, a oídos liberales, los iniciales compases del vals del socialista Valls!  Cual mismísimo Leonard Cohen mais en francais, nos susurra él… take this waltz:

  

   “… reducción de la burocracia, reducción de las regiones ¡a la mitad!, acabar con los consejos departamentales, clarificación de las competencias, rebaja de impuestos y de cotizaciones que soportan empresas, autónomos y trabajadores, rebaja del gasto público, aspiración de unas cuentas saneadas, seriedad presupuestaria, supresión de la “contribución social de solidaridad de las empresas”…”

     

   Más el brillante chim-pón final de autocelebración patriótica de Valls, propio y definitorio de un país en el que se enseña a amar y a defender la propia tradición, la realidad propia: “Hay pocos países en el mundo que permitan a una persona nacida en el extranjero asumir la más alta función en el gobierno de su país. Eso es Francia, esos son sus valores”.

   

   ¿Se levantarán ante esta música centralizadora, liquidadora también de instancias públicas, los sindicatos y las Mareas afines? ¿Se rebotarán los históricos nacionalistas vascos y catalanes de la France, que no conociendo allí autonomía ni de lejos, apenas querella plantean? ¿No existirían allí muchas más “razones objetivas” para la desafección que aquí?  Explíquenle Artur Mas y los euskalherríacos, si vous plait, a los franceses sus delirios del país vasco-francés y de los países catalanes en la Galia. Háganlo, si se atreven, sobre la música que impulsa de este catalanoespañol llamado Valls. Verán lo que encuentran. Cómo entonces no rendirse y no apuntarse a bailar este melodioso vals antiburocrático del socialista Manuel Valls, this waltz, this waltz.

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El Presidente de los socialistas vascos, en el carril bus de los filoetarras

   Le oí ayer a Ramón Jáuregui, nº 2 de la lista valenciana, en la Cope de Buruaga que, aunque no están de acuerdo, es que “le quieren mucho”. El presidente de los socialistas vascos, el morrosko Eguiguren, sobre el reluciente carro del cargo que conduce, lleva muchos estacionado y sin multa alguna en el carril bus de los filoetarras. No hay agente de movilidad urbana ni ansiedad del momento que con ese peso pesado y tóxico pueda.

   

   Hace unos días, a propósito de la venenosa invectiva contra el PP del secretario de los socialistas madrileños, Tomás G, (“en privado se alegran de los disturbios violentos”) señalamos en este mísero blog (1-4-2014) que, ya antes, cerrando el círculo del más odioso estereotipo proyectado contra la Derecha española, varias veces les habían espetado que los crueles asesinatos de la ETA al PP de maravilla  le venían. Poco ha tardado el espeso Eguiguren en remachar una vez más ese retorcido clavo: “en Madrid con ETA se vivía mejor”. Vamos, que con cada bárbaro asesinato etarra –incluidos los de sus mejores hombres- los capitostes del PP saltaban de alegría, viene el maltratador a decir. Se lo toleran éstos, pues nada, don Jesús, hasta el próximo escupitajo.

     

   Como Brutus Eguiguren piensan muchos en el PSOE, pues de lo contrario allí no les presidiría. Nada de la Derecha española nunca les vale: ni el que auparan a cambio de casi nada a López como lehendakari, ni que  haya continuado con la legalización zapatera de Bildu y permitido su consiguiente acceso al Poder, ni el que el cándido Bolinaga abandonara la cárcel, ni la cuadrilla de matarifes liberados por el artículo Parot, ni la liquidación de los más corajudos resistentes del PP allí,  ni los brindis de los yogurines del PP con los fanáticos bilduetarras… nada, el PP nunca hace nada… nada bueno.

    

   Eligió el presidente Eguiguren precisamente Gara para entonar la eterna palinodia, añadiendo en el lote más bote para el peaje etarra: “Euskal Herría es prácticamente Navarra… sin Navarra, Euskadi no tiene sentido”. Y de paso ya,  la misma consigna antidemocrática de Artur Mas, tan cara también al feeling abertzale: “Cuando una mayoría clara quiere la independencia da igual lo que diga la Constitución o las leyes”. Y punto eguiguren. Más ancho que pancho, ahí sigue Eguiguren, apalancado cual marajá en el carril bus de los filoetarras, acusando a las víctimas y a sus deudos de añorar a sus asesinos. Sí que le deben querer mucho los suyos, sí. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)