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jueves, 10 de noviembre de 2022

NECESITAMOS ESE POCO

 


"Los pobres, con poco tenemos mucho", por boca de Sancho decía Cervantes en el Quijote. Los escritores humildes también con poco tenemos mucho, y con muy menudas alegrías es que se nos desborda el cuore de ilusión, apunto yo. Pero, ay, necesitamos ese poco. O morimos un mucho.

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SOY ESCRITOR. EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. 152 pgs, 10 e, envío por correo ordinario incluido. Si te gusta, pídemelo aquí o en josemp1961@yahoo.es . Aquí te esperan los paisajes y episodios esenciales de un alma sentimental, acaso la tuya también, un alma romántica… y dulcificada por la ironía y por el cántaro del tiempo. Versos y besos, reversos y rebesos, reveses y timideces, amoríos y achuchones, desengaños e ilusiones, epifanías y adioses, tristezas y alegrías… la vie en rose y la vie en bleu, en blue y en blues, la bellezza en paspartú… Toda la ternura que puedas imaginar tú.

miércoles, 9 de noviembre de 2022

INMOLARNOS

 


Se demuestra también la regresión cultural que como sociedad experimentamos en el desparpajo –próximo al alarde-, impensable no hace tanto, con el que mucha gente proclama “yo es que no leo libros”. El Sistema Dominante ha conseguido que la gente se muestre orgullosa de su molicie, jactanciosa con su burricie. ¿Qué podemos hacer los escritores sin Nombre, dime, aparte de inmolarnos?

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martes, 8 de noviembre de 2022

SÓLO UN COLAPSO

 


Me vas a perdonar, pero... me gustaría ser capaz de escribirte algo, a ti, sí, a ti, que no acabas de decidirte por mí, por mi libro de besos, I mean, escribirte algo, digo, que, incluso a través de la imparable y fría pantalla por un instante te rompiera ahora mismo el corazón. Justicia poética, supongo. Unas palabras mías que durante un segundo detuvieran en seco su tumulto y te lo partieran... Que luego siguiera él tan jovial e intrépido como siempre, por supuesto. Que tras esa CORAZONADA me leyeras ya mucho más, mis poemas, mi libro de versos, mis obras, para qué si no mi trabajo aquí. El pellizco de ese estremecimiento auroral ahora querría. Con una palabra mía romperte un momentito el corazón, corazón.

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lunes, 7 de noviembre de 2022

SON, SON, PARA QUE TÚ NO LEAS, SON, SON

 


Piénsalo: ahora los Grandes Comunicadores no te aportan un texto escrito, leen ante una pantalla. Les ves, les escuchas, no les lees. Te ahorran así el trabajo de leer, “te evito ese aburrimiento”, parecen guiñarte. Que no leas, que les veas. Envuelven y te envuelven su mensaje en un masaje visual global. Qué bien, qué cercanos, qué majos, ¿no? Pero, en pro de una adhesión emocional –su cálida imagen-, te comen, te roban así esa distancia necesaria, ese espacio tuyo que, cuando sólo lees, aguza al máximo tu inteligencia y tu razón, y te permite, llegado el caso, detenerte y decirte, y decirle, eh, eh, no, no, tiempo, tiempo, ahí me la estás dando con queso, compay.

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domingo, 6 de noviembre de 2022

DE ENTRE LO MEJOR QUE EN LAS #REDESSOCIALES ME HA PASADO

 


Las #redessociales son Torre de Babel en que a este escritor sin Nombre le han pasado cosas óptimas y pésimas. Como en la vida real, claro. Engaños, mentiras, desprecios, olvidos, sí, MUCHOS. Olvidémoslos hoy. De entre lo mejor, lo que me ocurrió con A. S. A., un señor que vive en un pueblo de Castellón, a quien jamás he visto en persona, con quien sólo había hablado por internet con ocasión de cada uno de los libros que había yo publicado antes y que él me había solicitado y pagado. Fue con motivo, sí, de este libro mío de versos, EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. Simplemente me escribió: “No soy de leer poesía, pero basta que lo hayas hecho TÚ, que te conozco bien por los anteriores, para saber que me gustará. Para saber que disfrutaré. Para saber que lo agradecerás. Ya estás tardando en mandarme un ejemplar dedicado. El pago como siempre, ¿no?”. De entre lo mejor, sí Señor.

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sábado, 5 de noviembre de 2022

SOÑABA

 


Hace sólo un rato soñaba que daba yo un aldabonazo de #besos contra las puertas mismas de tu pecho. Y que tu corazón ante mí entonces se abría, claro.

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viernes, 4 de noviembre de 2022

CASO #TINDER MÓSTOLES

 


Un tío se camela, a través de internet, al menos a diez mujeres, que se sepa, para tener sexo a oscuras en hoteles, y allí a algunas de ellas las agrede, roba o viola, claro. ¿Efectos sociales de la #Telebasura? Si te interesa mi artículo sobre el asunto, te lo envío gratis hoy con mi libro de poemas, que sólo cuesta 10 e envío incluido.

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jueves, 3 de noviembre de 2022

VALES LO QUE VALE TU ÚLTIMA CRIATURA, PUNTO

 


Nos enseñaban en Periodismo que los periódicos sirven, claro que sirven… Para envolver el pescado del día siguiente. Los Grandes Articulistas así se dolían también… “valgo lo que vale mi último artículo, nada más”. Pues los escritores sin Nombre igualitos, sólo que más penosos aún, que así de precaria es nuestra condición: yo valgo lo que vale mi última criatura, en este caso EL ALGORITMO DE LOS BESOS TRUNCADOS. O consigo de ellas un mínimo de solicitudes reales, o no podré seguir escribiendo libros. Es lo que hay. Estoy seguro de que mi libro merece la pena. Y también de que no voy a arruinar a nadie. Pídemelo, dame tu mano y léeme, haz, si me aprecias, que uno valga algo.

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miércoles, 2 de noviembre de 2022

FASCINANTES

 


Fascinantes esas buenas gentes que ponen como excusa lo caro que es un libro -10 euros, envío incluido- y un minuto después alardean hasta en las redes de fundirse 50 pavos en la más peregrina chuminá. ¡Y lo que dicen ellos amar y defender la cultura y la lectura, sí!

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martes, 1 de noviembre de 2022

QUÉ SOLOS SE QUEDAN LOS ESCRITORES SIN NOMBRE

 


Me temo que también la fórmula de un espacio en las redes basado en TEXTOS, en tanto que cauce para la continuada –lógica, dotada de una secuencia, con un sentido, por tanto- expresión de la palabra escrita y razonada, esto es, del LOGOS, anda también en crisis. Priman y mandan ahora tuits e instagrams, espasmódicos picoteos visuales, caprichos y guiños e imágenes especulares de Influencers y Celebrities, es decir, el MITO en su peor sentido, el del Narcisista Laberinto, esa absurda galería de espejos cóncavos y convexos sin fin. La escritura, aun contando mucho, cuenta ya poco, y lo poco que cuenta, ay, lo cuenta de a poco y a muy pocos. Qué solos se quedan los escritores sin Nombre.

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