Nanas de Chacón

      

     Conocíamos hasta ahora las conmovedoras Nanas de la Cebolla de Serrat, que quizás anotaría Sara Carbonero. “Vuela niño en la doble luna del pecho”, escribía allí, dolorido e inspirado, Miguel Hernández.  Abreva en las terelus, diríamos hoy, un poco más mugrientos cada día. Habrá que añadir ahora a ese acervo las estremecedoras Nanas de Carmen Chacón, (a quien por cierto, qué lío, una burda balear del PP, ya dimisionaria, quiso con falsedad sacar en terelus en el feisbuk) las nanas que ella misma acaba de revelar en un impagable documental –Retrato de una candidata- que en torno a su figura los socialistas catalanes le han elaborado.

     Cuenta Chacón: “mi abuela estaba COMPLETAMENTE enamorada de Felipe González, y así hemos crecido todos en aquella casa… salía él en la tele y bueno… ni una mosca… se paraba toda la casa…Mi abuela veía a Aznar y… ¡lo que salía de aquella boca”. Todo normal hasta ahí, podríamos decir, siempre que por normal entendamos esa binaria dialéctica de amor/odio, tan habitual en nuestro país, tan sumaria y empobrecedora en sí, que coincide en esencia con la aproximación a la política que los teóricos de las ideologías más fanáticas prefieren.

     Pero remontándose a sus primeros suspiros, la ministra de Defensa española, con naturalidad y satisfacción medidas va y dice: “si a los niños les cantaban nanas, a mí me han cantado desde el Himno de Riego, pasando por A las barricadas, siguiendo por la Internacional” ¡Criaturita!, le entran ganas a uno de exclamar con la conmoción, qué precocidad, qué ardor guerrero ya desde la cuna. Sólo que… si Carmen nació en ¡1971! y si con músicas tales sus mayores adormecían sus primeros sueños y así ella escuetamente lo cuenta –no sé, podría haber añadido que si entre Mozart y Haydn, que si después de la ovejita lucera, qué se yo, trufar un poco la cosa belicosa- en qué quedan entonces la superación de la guerra civil y la reconciliación nacional que sí empezaba a propugnar poco después el cautivador Felipe González.  

     

      O sea, pensémoslo un instante. Hagamos un remix de lo que a Chacón, en ese crucial momento para la transmisión de las emociones básicas que moldearán la conciencia y la sensibilidad del infante, retumbaba en los oidos: “aunque nos espere el dolor y la muerte, contra el enemigo nos llama el deber, ¡en pie pueblo obrero, a la batalla! ¡hay que derrocar a la reacción! ¡a las barricadas!... soldados, la patria nos llama a la lid, juremos por ella vencer, vencer o morir… ¡arriba, parias de la Tierra! ¡en pie, famélica legión!, agrupémonos todos en la lucha final, el género humano es la Internacional!  

     En parte el relato chaconiano es involuntariamente cómico: esos himnos ardientes son para todo menos para arrullar el sueño de un niño. ¿Se los cantará a su vez ella a su propio infante? Cabe, en pura lógica, darlo por supuesto. ¿O quizás se los cantará mejor la asistenta del spot rubalcabo que destrozó en un museo de Dortmund una millonaria y artística modernidad?

     No sé, resulta tan tremenda la revelación de Chacón –hablamos de los años 70- que no sabe uno qué es peor: si pensar que es una trola o tomarlo por cierto. Ese refinamiento en el adiestramiento totalitario creo yo que supera las peores pesadillas de Orwell… ¡para en pocos años convertirse luego en jovencísima Ministra de Defensa del gobierno monárquico de España integrado en la OTAN y en los bombardeos de Libia y Afganistán! ¡Desde luego que quedarían sus abuelos anarquistas asombrados, tal es la plasticidad indecible de algún género humano! ¿Y qué decir del chasco de los generales a su mando en el ejército español al enterarse? Imaginemos que saliera Cospedal contando, tan contenta, que le cantaban a ella de niña canciones hitlerianas al oído, mamma mía.

      

      Deben pensar que largar cosas así, llevar a cabo esa apropiación simbólica del “pathos” de la extrema izquierda, les da votos. Pero además es coherente la balada de Chacón con aquella aseveración de Zapatero en el Marie Claire cuando, sin venir a cuento, autodefinióse como “rojo” (¡), y con la obsesión suya con el célebre abuelo, más el homenaje que a Carrillo brindó, como si la izquierda que se dice más moderna siguiera en el fondo “fascinada” en lo más hondo de su virulento inconsciente por  los agresivos delirios anarcoides y procomunistas de hace ochenta años, deslumbramiento del que las infantiles nanas de Chacón vendrían involuntariamente a dar testimonio.

     Asegura, lanzada ya, Chacón que: “cuando piensas en aquellas mujeres fuertes… son quienes me han hecho así de fuerte, de rebelde y de inconformista, no me gusta lo que veo y no decido no mirar…”, refiriéndose a las mujeres de su familia y barrio. Y es seguro que fuertes sin duda ellas lo serían, ahora bien, autoadjudicarse de matute la pose de rebelde y de inconformista, como un eco de La Internacional y de A las barricadas aquellas que ahora nos quisiera ella a los demás cantar… no casa del todo bien con su cargo, con sus casas,  con la villa de lujo ¡en la República Dominicana, por el amor de Mister Equis! (leo en el Internete que ahora, tras salir en prensa, se vende, mira a ver, lector, si a ti te encaja) y con los desempeños y altos cargos de su querido esposo Barroso, ex-cerebro zetapeico y de la Sexta, consejero delegado hoy de la filantrópica Young&Rubicam.

     A no ser, claro, que después de cantarle en sordina A las barricadas al rorro, se lo cante airada y a la generala a su esposo, que, tratándose de capitostes socialistas, todo milagro is posibol.